De confirmarse la noticia, el arriba firmante tendría de algún modo la sensación de que se cierra un círculo que se abrió una tarde de Noviembre de 1997, en el Camp Nou. Ronda previa de la Champions League, aterrizaba en Barcelona un Dinamo repleto de futbolistas desconocidos para enfrentarse al Barcelona de Van Gaal. Aquella tarde el coliseo de Las Corts presenció una de las más impresionantes exhibiciones jamás vistas en la Copa de Europa, con los pupilos de Lobanovski reduciendo a cenizas a un equipo azulgrana al que ya habían derrotado poco antes por 3-0, en un resultado explicado en parte por el clima y el hecho de jugar a domicilio. Aquí no hubo excusas, y en la noche más negra de Baía, los Rebrov, Gusin, Shovkovsky y compañía pusieron al Dinamo en el mapa de la moderna Copa de Europa, y de paso reivindicaron al gran equipo de los ochenta que efectuó una demolición similar con el Atlético en la final de la Recopa. Como no podía ser de otra manera, la parte del león correspondió a Sheva, autor de un triplete y ascendido de ese momento al firmamento de los más deseados. Fue el comienzo de dos años deslumbrantes de los de Kiev, que se quedaron a un dedo de la final en un famoso partido contra el Bayern, y se dieron el lujo de eliminar también con solvencia a todo un Madrid campeón de Europa.

La diáspora habitual en los jugadores del Este llevó a Andrei al Milán, club de campanillas donde los haya, y en el que su trayectoria puede resumirse en dos penaltis: el de la final contra la Juve sería todo lo positivo, su espectacular galardón de capo cannonieri en su primera temporada en el calcio, su confirmación como referencia de los delanteros europeos, el Balón de Oro; el error de Estambul, en cambio, simbolizaría el fin de una etapa gloriosa, la derrota en una final que parecía ganada, el comienzo de la decadencia. A partir de ahí, un traspaso al Chelsea que parece ser que deseaba más su mujer, la modelo Kristen Pazik, que él mismo, las cifras goleadores descendentes, las críticas de la afición a una titularidad presuntamente impuesta desde el palco y, al fin, la irrelevancia, lo peor que se puede decir de una figura de su calibre. Una estrella que se apagó quizá demasiado pronto, pero que brilló tanto que merece, al menos, el retorno a casa reservado a los héroes. Ojalá sea así.

Festín en Manchester. Le ha costado a Ferguson más de lo previsto engrasar la máquina, pero una vez que Tévez y Rooney han pasado de acompañantes a socios, que Cristiano ha vuelto a montarse las fiestas en el campo y que Nani se ha dado cuenta de que todos los campos de fútbol son iguales, el Manchester está firmando más cuatros que un mal estudiante en la convocatoria de Septiembre. Ayer fue un pobre Dinamo de Kiev el que pasó por la trituradora, convertido en un guiñapo grimoso y patético para los que relacionamos a los de blanco con Lobanovski, Recopa 1986, Blokhin, Sheva y otros nombres ilustres. Los mancunianos se quedan solos haciendo pleno, doce de doce, o bien cuatro de cuatro, como mejor se mire, y tienen la extraña virtud de que casi todos sus goles son hermosos. ¿Qué más pueden pedir en Old Trafford?

Demoledor Inter. Una antigua leyenda cuenta como los rabinos, en tiempos de necesidad, eran capaces de darle vida al Golem: un gigantesco hombre de arcilla que, a pesar de no hablar y de moverse con pesadez y lentitud, se bastaba para proteger al pueblo y triunfar sobre los enemigos. Cualquiera diría que Mancini conoce el conjuro de los viejos sabios, porque su Inter presenta el mismo aspecto que el torpe pero contundente defensor de los judíos. Da igual que lleguen unos hechiceros –reconocibles por sus rastas- y pongan boca abajo San Siro en diez minutos; el titán animado comienza a caminar, y sus golpes, rotundos como martillazos (véase el segundo gol de Ibra), acaban destruyendo al enemigo. Falta ver si, en envites más exigentes, el muñeco sin sentimientos denuncia o no el barro del que está hecho.

Carnicería en Gerland. El conjunto de Lyon comenzó la temporada como los galgos cuando llegan al canódromo, que están agarrados por unas cuerdas que no los dejan ni respirar. Desde hace unas semanas, sin embargo, parece que alguien ha soltado las ligazones, y tanto los cachorros jóvenes –Benzema, Ben Arfa- como los más resabiados de la jauría –Govou, Juninho- están lanzados por la recta de tribuna hacia su enésimo Championnat consecutivo y hacia unos Octavos de Liga de Campeones que parecían utópicos cuando aquella tarde de perros frente al Rangers. Tremenda exhibición pues ayer de los lioneses, que devoraron al pobre Stuttgart –qué desastre de campeón alemán- con la voracidad de un rottweiler y el salvajismo de un dobermann. De la quema se salvó Mario Gómez, que con dos goles y un penalty provocado, fue el único que durante un rato mostró hechuras y temple de domador. Demasiado poco.

Y aún hubo dos cuatros más: el de Lisboa, un homenaje a la injusticia, y el sumado por los dos equipos españoles, Sevilla y Barcelona, ambos ya a a las puertas de la fase decisiva. Allí está ya el Madrid, así que esperemos que el Valencia resurja de sus cenizas –no lo tiene tan perdido como parece- y se nos metan todos nuestros representantes. Ese sí, ese sería nuestro póker más deseado.