Mirar a los ojos de la gente es sencillo tras marcar el gol que deposita en la Premier al equipo de tu vida tras 104 años de historia mediocre. Levantas la barbilla y le gritas a todo el mundo lo cojonudo que eres. Fácil. Aguantar la mirada mientras desgranas el desastre que ha sido tu vida post-fútbol, un reguero de jornadas alcohólicas jalonadas con repetidos intentos de suicidio es harina de otro costal. Dean Windass, de los pocos futbolistas que han alcanzado la categoría de héroe aunque fuera en casa humilde, se volvió humano de golpe. Pienso en Windass y recuerdo lo que confesó en su día Kevin Keegan. Es complicado encontrar algo para reemplazar al fútbol porque realmente no existe.

Cuando leí el asunto en la prensa telefoneé inmediatamente a Paul Giblin. Quería conocer la opinión de un hincha confeso del Hull. Para averiguar si todo había sido, como a mi me parecía, la revelación inesperada de un tío normal, o la culminación de un rumor que ya llevara tiempo ronroneando en la grada. Me cuenta que casi nadie en Hull conocía los problemas de Windass con la bebida, algo sorprendente teniendo en cuenta que admitió empujarse una docena de tragos al día. Quizá sus años en el Middlesbrough, uno de los clubes ingleses que más han trabajado por perpetuar la cultura de la pinta, hicieron algo por la causa.

Sea como fuere el caso de Windass representa como pocos el paso del viejo fútbol al nuevo. Seguramente nadie le explicó al nueve, un tipo llano al que al que no se le cayeron los anillos por volver al andamio cuando el Hull le rechazó en edad juvenil, la manera de lidiar con el fútbol moderno. Nadie le dijo que mamarse y comer hasta reventar no era lo más aconsejable para un profesional de la pelotita. Y si alguien le aconsejó le entró por un oido y le salió por el otro, como a todos. Los goles entraban a chorro y eso era lo que contaba.

Acelera hasta el precipicio y mira abajo, como diría Lotina, no es fácil. Los bálsamos que el circo reserva a algunos se le negaron a Windass. Pésimo comentarista, escritor limitado y con escaso éxito en los banquillos, volvió a la actividad que dominaba y estuvo a punto de matarse. Depresiones, decepciones, extravíos y muerte. Entre tanta purpurina conviene no olvidar que el fútbol también es esto.

Si sale un coreano del banquillo para ganarte el partido en el 93 (en fuera de juego todo hay que decirlo) y ves que tu equipo desmonta al otro jugando con dos centrocampistas en los laterales, defendiendo como nunca, sabrás que en tu caseta hay alguien que piensa. Miras abajo y por ahí anda Martin O’Neall, suspiras y das las gracias a la directiva porque ese tío ha resucitado al Sunderland. Ha arrancado diez puntos sobre quince posibles y al equipo ya le corre la sangre por las venas. Casi nada.

Contó para el resultado final que Mancini reservó cromos clave con la vista puesta en el mes que se le viene encima. Pese a todo el City atacó con inquebrantable voluntad y energía durante prácticamente todo el encuentro, como si en el banquillo no fuera cosa de este italiano, y demostró que sigue siendo el principal candidato al título. Seguramente al final de temporada, a la hora del balance, hablaremos de un Manchester City sólido en conjunto pero ayer les faltó algo de chispa. La que le viene faltando. No así voluntad y actitud, ingredientes que sumados a lo evidente pueden darles la Premier.

Premier abierta y la posibilidad de un campeón diferente a lo habitual, rueda con rueda con su rival eterno hasta el final. Más no se puede pedir para arrancar el año.

El Stoke se marcó la machada el otro día derrotando al Tottenham (2-1) pero las cámaras de televisión captaron algo más jugoso que el enésimo revolcón del rico contra el pobre. Anomalía deliciosa, se vio a Ryan Shotton secando con profusión la pelota antes de sacar de banda con lo que parecía ser una extraña toalla alojada bajo la camiseta rojiblanca. La artimaña, que no deja de ser el complemento lógico para los famosos saques estilo Delap, causó estragos en la defensa spur pero como aun no está claro si vulnera el reglamento, la FA ha decidido sacar la lupa a pasear para determinarlo. Vaya a ser que una idea inteligente manche el buen nombre del fútbol inglés…

“Es un chaleco de felpa del mismo color que la camiseta. La norma dice que no hay problema siempre y cuando la ropa interior sea del mismo color que el color predominante de la camiseta. No dice nada del material con el que esta haya sido fabricada”, declaró un portavoz oficial del club cuando el revuelo se hizo público. No es la primera vez que le afean la conducta al Stoke. Neil Warnock, míster del QPR, advirtió como los recogepelotas del rival secaban cada pelota que se perdía más allña de la línea de banda y exigió el mismo trato como visitante consciente de que el balón parado con la mano es letal en casa del Stoke.

El mismo Arsene Wenger, que no es sospechoso de emocionarse con el kick and rush, declaró hace un par de años que el Stoke se limitaba a usar una fortaleza que no era común en el fútbol. Yo firmo debajo de lo que dice el técnico francés y espero que la FA no sancione lo que simplemente es un excelente ejercicio de inteligencia.

[Sergio Cortina] – Ahora nadie se acuerda de lo amarrete que era Mancini.

[Ramón Flores] Lo sigue siendo, de hecho. Por otra parte, no sé qué pinta Balotelli en un club de élite. Pero mucho menos puedo figurarme qué pinta Tévez en un banquillo. El año pasado él fue el City.

[Pol] - Es que un poco amarrete sí era. Eso no quita que ahora en la Premier esté jugando de cine y muy atrevido, con Yayá Touré – Milner en el centro y a partir de ahí cuatro talentos.

[Sergio] – Bolotelli tiene que jugar porque lleva varias semanas, en realidad desde que comenzó la temporada, siendo diferencial y Tévez es un imposible. Sobre Mancini, es curioso que le critica todo cristo menos los propios aficionados del equipo.

[Pol] - Puede que haya un antes y un después tanto en el City como en la consideración hacia Mancini tras el partido de ayer.

[Ramón] – Creo que para Mancini no, porque si los jeques han ido con él hasta el fin del mundo, con mucho más motivo ahora. Eso sí, ahora ya no puede cobijarse en la humildad interesada de “nuestro objetivo es la Champions”. Quien puede también empezar a pensar cosas es la afición del United. Tras la final de la Champions, son dos humillaciones tremendas en partidos que ve todo el mundo.

[Pol] - El United puede acogerse al error que tuvieron en la expulsión. Igual les meten 0 a 3 once contra once, pero con diez quisieron empatar y eso propició los contragolpes con muchos espacios y la goleada. No creo que dejen de aspirar a nada, la semana que viene ganan y normalidad.

[Ramón] – No digo que dejen de aspirar a nada, digo que encajar 6 goles en casa ante tu rival doméstico, aunque te hayas quedado con 10, deja huella.

[Sergio] – No creo que sea hora de quitarle hierro a lo de ayer. Es evidente que para el Manchester City es la confirmación del trabajo bien hecho durante muchos años, no solo en lo puramente deportivo, y para Ferguson un guantazo de realidad en toda regla. Hace un suspiro declaraba que trabajaban para estar cerca del Barcelona y que lo estaban consiguiendo… Evidentemente la victoria refuerza a un Mancini que ya era indiscutible para la afición y válido para la prensa moderada. Lo que no deja de ser sorprendente es  que hayan solo unos jeques los que mejor hayan sabido asimilar la política tradicional inglesa para con los entrenadores.

Y para los aficionados, los de verdad no como yo, es una inyección de orgullo inolvidable. Aunque la exigencia, eso sí aumenta aun más.

[Enrique Ballester] – Yo creo que el City necesitaba un periodo de maduración, como cualquier equipo. Baste recordar que el Chelsea de Abramovich tardó en arrancar y es que, por mucho talonario que pongas encima de la mesa, un equipo, en el sentido más amplio del término, no se hace en cuatro días. Más allá del estilo más ofensivo que tiene el City este año, ha crecido en mentalidad. Los empates ya no sirven y, una vez probada la droga de la gloria (la Copa), el colectivo se sabe ganador. Así, hay portero. Se ha estabilizado la defensa, Touré sigue siendo un jugadorazo, Silva se siente capitán general y los fichajes, en especial Agüero, han añadido capacidad diferencial. Por si fuera poco, el fondo de armario da la talla. Seis titulares el domingo no lo fueron el miércoles contra el Villarreal. El City aspira a todo y nadie volverá al discurso conformista.

[Sergio] Yo lo de la defensa no lo tengo tan claro. Sufren con demasiada frecuencia. La suerte para los de atrás es que la alineación se completa con los de arriba. En cuanto al juego han ganado mucho en consistencia. Repiten más a menudo lo que el año pasado no era costumbre. Y luego, aparte de la guinda del Kun y la irrupción de Balotelli, está lo de Silva y Yaya Touré. Estos dos aguantarían el andamiaje de los mejores equipos del mundo. Lo la Yaya, sin tanto cartel, es sencillamente espectacular.

De todos modos, la historia del City es preciosa desde el punto de vista de la comunicación. Muchos la quieren vender solo como un cuento de talonarios pero la vocación de los nuevos dueños siempre ha sido la de hacer un equipo grande que además perdure. Se está haciendo un buen trabajo de cantera y el lavado de imagen que ha sufrido el club es espectacular. Y todo esto han sabido envolverlo en el mismo papel tradicional de siempre.

[Pol] Volviendo a Mancini, la duda, al menos la temporada pasada, surgió cuando el equipo no fue capaz de competir por el campeonato. Muchos se preguntaron si era el técnico adecuado para conducir un proyecto de esta magnitud. Como dice Sergio más aquí que no en Manchester. Se cuestionó la figura del técnico tanto por sus decisiones tácticas -Tévez arriba a jugárselo todo y Touré de mediapunta- como por los problemas de gestión con algunos jugadores. Con el mismo Tévez por ejemplo. Ahora el once y sus protagonistas nos gusta prácticamente a todos. Problemillas de gestión tiene, pero quizá es inevitable en una plantilla tan larga y de tanta calidad. Sin embargo ha recuperado a Balotelli. Igual la solución era darle tiempo, pero esta temporada tengo una consideración muy diferente de su papel. Este año mejora la plantilla pero también mejora Mancini.

[Sergio] Pero Mancini es el mismo Pol. ¿Crees que en un año se ha vuelto más inteligente? Por cierto, en la temporada pasada gana la Copa. Quiero decir con esto que la buena marcha del equipo no es flor de un día y ahí Mancini tiene mucho que decir. Los equipos de Roberto Mancini nunca bailarán samba pero lo que no se le puede discutir es que ha sabido montar un equipo competitivo. El año pasado lo era y este lo es aun más. Su trabajo luce menos porque tiene los millones sobre la mesa, simplemente. Pero pegarle por ahí supone aceptar que ni Guardiola, ni Capello, ni Cruyff ni tantos otros son tan buenos como decimos que son.

[Pol] – No que se haya vuelto más inteligente, pero que toma mejores decisiones. O como mínimo que parte de una idea y un esquema más acorde a la plantilla que tiene.

Italia, Inglaterra, la anomalía y el Manchester City. Si me dieran un euro por cada vez que he tirado de las susodichas etiquetas a lo largo de tres años de escritura en Diarios de Fútbol…

“Oooooo Balotelli, he’s a striker, he’s good at darts, an allergy to grass but when he plays he’s fuckin class, he drives around moss side with a wallet full of cash!” Hace más o menos un año, un autobus público cargadito hasta los topes de ingleses mostrencos alumbraba el candidato principal a convertirse en cántico del año. Simpático el bufón de Balotelli. El peto rebelde, los desplantes al mundo, un mohicano, el iPad y toda la pesca. En esas estaba SuperMario entonces. Fuera de cualquier foco que tuviera que ver con lo estrictamente futbolístico. Un año más tarde, el guión ha mutado y Balotelli es por fin un cromo valioso en el álbum celeste.

De chilena a la remanguillé (ante la pasividad de un Aston Villa que huele a derribo, todo sea dicho) el astro barriobajero se presentó a la cita con el gol por cuarta ocasión en cuatro partidos. Desvirgó el marcador ante Everton y Villa y contribuyó a encarrilar las victorias ante el Blackburn Rovers en liga y Birmingham en Copa de la Liga. Su aportación trascedente en la captura de nueve puntos y una eliminatoria demuestran que el italiano ya cuenta. Que lo suyo no son efectos especiales. Ese mohicano imposible que sigue echando chispas en determinados momentos (el sábado se encaró con la grada rival al celebrar su gol) corona un cerebro brillante para lo futbolístico. Lo intuíamos y ahora lo sabemos.

En un gesto de responsabilidad, de madurez inusitada, Balotelli ha aparecido cuando el equipo le ha dado un silbidito. Mancini ya se frota las manos y lo da por recuperado pero queda lo gordo y será ahí, cuando las patatas quemen, mañana mismo en el alambre frente al Villarreal, el momento en que podamos valorar en su justa medida la resurrección del talento italiano. Seguramente será misión imposible que acabe la temporada sin despachar algún que otro enredo marca de la casa pero al menos ahora apunta a algo bueno. Mejor tarde que nunca.

1972. En la enfermería del Liverpool Bill Shankly desestima la contratación del genio que borda el fútbol todos los domingos para el Leicester. Hace medio mes le pidió que se lo tomara con calma unos días, aquella tensión arterial era más propia de un drogadicto que de un profesional de la pelotita, antes de volver a pasar el reconocimiento médico. El tipo le hizo caso, se ha largado a Mallorca de fiesta y ha vuelto más perjudicado que la primera vez.

1979. Tac, tac, tac. Tres toquecitos como en la calle, un sombrero de espaldas y el hasta luego a medio equipo rival antes del zurdazo inalcanzable al rincón derecho. La defensa del Ipswich solo puede hacer lo mismo que el resto aquella tarde en Burnden Park, lo mismito que Shankly hace siete años, abrir la boca ante la última ocurrencia de Frank Worthington.

Casi 300 goles, 26 años de carrera y 24 equipos en la hoja de servicios. Como Le Tissier, alguna que otra convocatoria con una nacional que huye del talento anómalo. Amor por el fútbol. “George Best no era el único que tenía buena reputación con las mujeres. En mi libro cuento como me las arreglé para engatusar a una adolescente sueca y a su madre. Fueron grandes días” Rock and roll, la obsesión por Elvis, los coches rápidos y la buena vida” Justo en el día en que Enric González nos recuerda que en al fútbol le han extirpado el romanticismo me ha apetecido hablar de Frank Worthington.

Foto | http://www.mirrorfootball.co.uk

El asturiano llega a un Chelsea con el mismo cuadro clínico, la misma carencia de sustancia, que presentaba el Manchester City antes de que ese paladín del fútbol sámba que atiende por Roberto Mancini se decidiera a garabatear el nombre del canario en su pizarra. En los azulones no sobra el octanaje pero falta el control. Evidentemente hay talento diferente en el verde, ahí están los destellos ilusionantes de Torres y la promesa de Josh McEachran sobre el tapete, pero falta el futbolista afilado que pueda dar el pasito al siguiente peldaño. En su día se habló del Tottenham, el equipo equipo de juego aseado que posiblemente le viniese como anillo al dedo al ex-valencianista, pero él agarró el camino difícil. Le criticarán los puristas del box to box, posiblemente vigilarán sus tackles con lupa a la caza de una debilidad, pero salvo catástrofe y como ha acabado ocurriendo con Silva, Mata se impondrá con la calidad por bandera. Lo digo ahora, Mata se va a marcar un Silva.

A vueltas con este desenlace supercopero en sesión golfa, Casillas como todos fumando en pipa, la huelga de astros y el compromiso Champions del Villarreal, lo que les quiero contar les importará entre poco y nada pero como en DDF, en especial el que firma, somos cabezones y tenemos una manía recalcitrante por acordarnos de las cosas no me resistiré. Alla voy, tal día como hoy pero en 1996 David Beckham nacía para el mundo con un golazo al Wimbledon desde el centro del campo. La lista de éxitos la rompía Babylon Zoo, los aficionados a la basura pop los recordarán, con una canción titulada Spacemen, la banda sonora justa para un gol de otro planeta.

Paren la película. La pelota le llega a un rubito en mitad de Selhurst Park, el Wimbledon compartía “piso” entonces con el Crystal Palace porque el infame Plough Lane no pasó las severas revisiones de seguridad que regían en la isla tras la desgracia de Hillsborough. La redonda bota delante de un cromo cualquiera, David Beckham llevaba tan solo 42 partidos de liga a las espaldas, incluida una cesión al Preston, y aun despachando una regularidad y brillo prometedor el año anterior no era, ni por asomo, el dios en la tierra en que se convirtió al poco para la mayoría de aficionados ingleses. Un balón y delante un chaval que ni siquiera había jugado con la selección, que no era aun El Póster. Y, ¡acción!

Dió igual. Con la gasolina mental que le da el 0-2 arriba frente a un rival pegajoso y un raro talento para el golpeo en el bolsillo, David Beckham no piensa como los mortales. Si le zurro aquí y fallo me van a torear durante toda la semana es un concepto lejano bajo el blondo flequillo del centrocampista. Desde distancia absurda otea y le pega a puerta como los ángeles, la pelota vuela hasta la portería de Neill Sullivan con la perfección de un vídeo viral amañado y es gol. Y es un pedazo de gol y Beckham, ab-so-lu-tely brilliant se relamió el comentarista, subió como la espuma. Al mes siguiente su cara empapelaba las habitaciones de media Inglaterra.

Lo de pintar el cuatro en el marcador jugando de visitante en cualquier liga decente es miel al alcance de unos pocos. Una anomalía de las que revitalizan la carrera de cualquier entrenador, futbolista o club. Pero si de verdad tu equipo es especial e innovador la decisión que han de tomar los chavales tras el chorro de goles es perder el partido. Es la forma más rápida que tienen los desheredados de la pelotita para entrar en los libros, aunque sea por la cara de tonto que se les queda. Más o menos como la que presentaba Steve Coppell en 2007 cuando esa panda de bromistas que era su Reading lograron la susodicha hazaña en el Portsmouth 7- Reading 4. La prensa lo vio claro, el Reading tenía el síndrome de la segunda temporada.

“Estoy harto de esta puta historia. Me hacen diecisiete millones de preguntas sobre el sídrome de la segunda temporada” bramó Coppell seguramente revolviéndose contra lo inevitable. El síndrome de la segunda temporada es un tópico en el fútbol británico, una especie de maldición que sufren los equipos pequeños durante su segundo año en la élite y que suele suceder en el curso inmediatamente posterior a haber firmado una gran campaña. Evidentemente el Reading estaba enfermo y los pataleos de Coppel no evitaron que se lo tragara la ola. Pasó a formar parte de un selecto club en el que trasiegan su pena históricas entidades como el Swansea, el Millwall, el Middlesbrough, el Ipswich o un siempre avezado en las cuestiones anómalas Manchester City.

¿Qué me pasa doctor? El último en acercarse preocupado a la consulta ha sido el Hull. Los de Yorkshire arrancaron en buena forma su primera campaña en Primera tras 104 años de infraexistencia y aunque se salvaron en última instancia tuvieron tiempo para conocer lo que se siente al someter a todo un Arsenal o ir tercero en la tabla. Eran los buenos viejos tiempos. Pero la temporada siguiente fue otro cantar, sumaron unos miserables 30 puntos e incluso Phil Brown, destituido antes de acabar el trabajo ante la galopante racha de resultados, cayó víctima del síndrome. El de la segunda temporada, poca broma.

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Arsenal y Manchester United jugarán el domingo, a las 14:00 en el Emirates, uno de estos partidos por los que a final de temporada aficionados, clubes, televisiones y hasta el último directivo puede sacar pecho y presumir de estar haciendo la mejor liga del mundo. Flota en el ambiente la vaga idea de que el United aun podría complicarse el paseo hasta el título si se deja puntos frente al Arsenal o al Chelsea pero tal cosa se acerca, casi roza, la definición de milagro vista la fiabilidad de los de rojo durante la temporada en curso.

Para más inri la tarjeta Red Devil (intachable en casa) no desmerece en los viajes donde solo han caído en tres ocasiones y frente al Arsenal la historia habla a su favor. Los de Wenger solo le han podido meter mano en una ocasión de las últimas once, que se dice pronto. Es un partido atractivo para el espectador pero en el que el United debe comenzar a empaquetar la liga. La victoria visitante se paga a 2.70.

Málaga y Hércules, decimoséptimo y penúltimo respectivamente han quedado para la pelea en el callejón de atrás. Partido en el alambre como pocos, sobre todo para la cada vez más ruinosa entidad alicantina, y de los que sirven para echarte seis puntos a la mochila. Los tuyos y los del damnificado. La Rosaleda (domingo a las rabiosamente futboleras cinco de la tarde) recibe a un Málaga envuelto en buenas vibraciones tras sumar siete puntos seguidos a lomos de Julio Baptista.

El Hércules es un flan desde tiempos inmemoriales y aunque con Djukic bracea, ahí está el triunfo ante el Depor en la última fecha, no logra escapar de una corriente más que peligrosa y el colchón se les está deshilachando. Dice Rufete, añadiendo al mejunje esa épica de cartón piedra tan del fútbol moderno, que este es el partido más importante de la historia del club. Exagera pero da idea de lo que se juegan los herculanos en Málaga. A 3.70 se paga un empate que sería oro para los alicantinos.

Por último os propongo echar un vistazo a lo que pueda suceder en Verona, en el ya deteriorado óvalo en que el tiempo y la propia dinámica italiana han convertido al Marcantonio Bentegodi. El domingo en transalpino horario, 15:00, juegan el Chievo Verona, para concretar una salvación que ven cerca encabalgados en los 39 puntos y el Lecce, antepenúltimo con 35 y la vida encima del tapete. La racha de los salentinos es espantosa, siete de 21 en la mochila y dando por hecho que al Brescia y el Bari ya nadie les va a quitar el billete a la B, son los peor colocados en la pomada por evitar el descalabro. La plantilla habla de 40 como la cifra que les permita disfritar la A un año más pero es consciente de que el resultado final no depende de ellos. No obstante de lo que hagan este domingo en la escapada norteña dependerá su futuro. A 4.30 euros está marcada la cuota es caso de sorpresa giallorossa.

Al contrario que su rival en el próximo evento, un Manchester City que pese a sus proverbiales altibajos lleva la gallardía en el adn, al Stoke se le saca en la conversación por haber servido como rampa de lanzamiento para el legendario Stanley Matthews, para avergonzarse de las barrabasadas en las que hasta hace nada se entretenían sus hooligans (unos de los más violentos del país) y por ser el segundo club más veterano del mundo. Precisamente tras el Notts County. Imaginen como estarán ahora mismo los pubs de Straffodshire.

Los potters, el apellido les llega por la tradición alfarera de la zona, la rompieron en 1972. Tras verse sometidos por el Arsenal en dos semifinales de FA Cup, el once del 72 supo arrancarle su pedacito a la historia venciendo al Chelsea en la Copa de la Liga. Aquel equipo lo comandaba Tony Waddington, por siempre el entrenador de los buenos viejos tiempos. El cromo. Waddington solía referirse al fútbol como el ballet de la clase obrera y merece página en los libros por su ojo clínico en el fichaje. Ahí es nada, reclutó a un Gordon Banks en la flor de la vida, más tarde firmó a Peter Shilton y también procuró la vuelta a casa a Stanley Matthews. Y como no daba puntada sin hilo se las arregló para que el genio del regate pesara, pasadas ya las cuarenta primaveras, en el ascenso a primera del 62. El míster llegó al Victoria en 1960 y se fue doce años después.

El detalle de los entrenadores en el Stoke merece capítulo aparte. Entre 1923 y 1977 el club abrió la caja de las nóminas para cumplir con cuatro preparadores, procurando a cada uno de ellos una despampanante media de doce años en el cargo. Gil lloraría. En cambio desde 1977 han pasado por la sala del presidente nada más y nada menos que quince. Antes del próximamente canonizado Toni Pulis, la parroquia tuvo oportunidad de observar las evoluciones dispares del ex-jugador metido a locutor Chris Kamara pero también de Thordarson, el islandés que parecía puesto a dedo por la directiva (compatriotas suyos entonces) y acabó depositando al club en segunda. No obstante, pocos duraron más de dos temporadas en el banquillo

Pero mi historia favorita del Stoke es la que involucra a Mark Chamberlain. Chambo es para muchos potters el mejor jugador que haya vestido la rojiblanca tras Matthews. Esto es ley desde que dejara su marca como delantero especialmente fino (los que le vieron le pintaban como un modesto John Barnes) en el Stoke ochentero hasta el punto de ser requerido por Bobby Robson para unos cuantos partidos en la nacional. Mark Chamberlain llegó al Stoke City tras maravillar en el Port Vale, eterno rival, y a su llegada un periodista le preguntó si el cambiar de acera le había traído algún tipo de problemas con sus amigos. “Realmente no. Eso no podría ser porque en realidad no tengo ningún amigo” contestó Chambo sin pestañear e ignorando que acababa de convertirse en icono indeleble. Historias del Stoke, dentro de un mes les cuento otra.

Foto | The Oatcake

“Si se hace como en algunos estadios alemanes y se controla bien el aforo, es una buena idea”, “siempre y cuando bajen el precio de la entrada, no me parece mala idea” o “¿Qué quieren? ¿Otro Hillsborough? son algunas de las opiniones que he recogido en apenas media hora cuando he trasladado a nuestros seguidores en twitter el debate que ahora mismo tienen los ingleses entre manos. Volver a tener gradas sin asientos en los campos de fútbol de primera y segunda división ¿Sí o no?. Amplificad el runrún de nuestra pequeña cuenta a toda la nación futbolística (lo que ocurra en la Premier se replicará en el resto de Europa casi con total seguridad) y entenderéis la importancia del asunto. Si os parece me gustaría que continuásemos con el debate que arrancó en twitter en el hilo de este post.

Pero antes de discutir es necesario volver la vista al espectáculo enfermo que fue Hillsborough. Los 96 hinchas del Liverpool que se quedaron en el camino colmaron el vaso en Inglaterra y motivaron a las autoridades competentes para elaborar las leyes que modificarían radicalmente el paisaje en los campos europeos. 31 días más tarde de la desgracia Peter Taylor, jurista y más tarde responsable máximo de la justicia en Inglaterra y Gales, presentó el documento que preparaba el cambio para que las desgraciadamente brutales por definición terraces británicas dejaran paso a los asientos y con ello a una nueva cultura de fútbol.

Ya les anticipo que yo c0mulgo con las ideas de Malcom Clarke, presidente de la Football Supporters’ Federation. La FSF pide a los organismos que rigen el fútbol británico un cambio en la norma vigente para que los campos de fútbol vuelvan a tener zonas sin asientos y mira a Alemania para sustentar su proyecto. La Bundesliga votó en 1993 en contra de los estadios completamente de asiento y desde entonces trabaja eficientemente para hacer del cemento una zona segura. ¿El resultado? Goza de los precios más populares de las grandes ligas (por 14 euros puedes ver al Dortmund) y el mejor ambiente en los campos sin perder ni un ápice de seguridad. Dice la FSF que Inglaterra puede replicar un modelo similar en la Premier y que tan solo hay que echarle un vistazo a la Green Guide, el libro de estilo que rige las gradas de su infrafútbol. Precios asequibles, el ambiente de antaño y misma seguridad.

Al otro lado de la calle, la FA, la Premier League y la policía se oponen al cambio. Argumentan que la cultura de fútbol en las gradas inglesas ha cambiado en los últimos 20 años para dejar paso a nuevos clientes, familias enteras y jóvenes, que dejarían de pagar religiosamente su abono si volviera un escenario similar al anterior. Ponen Glasgow, Millwall, Heysel o Hillsborough en el tapete, reclaman a la FSF garantías de que los enormes avances en seguridad alcanzados durante estas décadas no se vayan a ver lesionados y avisan del elevado coste que supondría para los clubes remozar sus campos. Olvidan, claro, que son precisamente esos avances en seguridad y la experiencia adquirida los que ha hecho triunfar el modelo de estadio mixto en la Bundesliga y que también es responsabilidad suya trabajar por estadios aun mejores.

Evidentemente cualquier cambio tomará años pero al menos el debate está encima de la mesa. ¿Son posibles las gradas de pie en el fútbol actual? ¿Qué pensáis vosotros al respecto?

“¿Porqué nadie puede parar al siete?” apuntó María, con una precisión tan imprevista como quirúrgica en mitad del Queens Park Rangers-Coventry del pasado enero. María, les aclaro, es mi novia y seguramente la persona en el mundo a la que menos le emociona el fútbol. Como es inteligente no milita en esa legión de recalcitrantes y afectados que echan pestes sobre el asunto de la pelotita en cuanto tienen ocasión pero vaya, que ella siente por estas cosas de la pelotita lo que Peret por las mujeres. Que ni fu ni fa. Sin embargo, encajonada junto a mi en los estrechos asientos de Loftus Road, se conectó mentalmente al resto del campo y le explicó a un loco del fútbol lo que él mismo llevaba advirtiendo desde que el chaval con el siete en la camiseta  tocara la primera pelota. Así de bueno es Adel Taarabt.

En enero estuvimos en Londres y pese a atender religiosamente las obligaciones del turista encontramos tiempo para ir al fútbol. Quince días antes y previa criba basada en motivos tan volátiles como la arquitectura del estadio o el color de las camisetas y otros ciertamente definitivos como el precio del asiento, compramos billetes para ver al Queens Park Rangers. Como imaginarán lo de ir al campo en Inglaterra aunque sea en segunda es una experiencia divertida hasta para el profano. Disfrutamos del paseo hasta el estadio (si van en metro recomiendo apearse en Shepherd’s Bush Market y acercarse al campo entre encamisetados locales y olor a cocina internacional antes que acceder desde la más cercana pero desangelada White City por mucho que quieran echarle un tiento a los estudios de la BBC) del R-Block infectando a todo el campo con sus canciones, abarrotado en Segunda por cierto, y de la atención al aficionado. El envoltorio ya digo fue exquisito pero, parece mentira, lo que sigo recordando es que vi jugar a Taarabt.

Aquel día vimos como el enésimo nuevo Zidane ganaba el partido con dos bellezas (un gol con requiebro y chut académico a la red y un regalo con el exterior para servir en bandeja el 2-1 definitivo) pero hubiéramos disfrutado de un espectáculo similar en cualquier partido al que hubiésemos decidido asistir con el siete de por medio. Su entrenador, Neil Warnock, afirma que es el futbolista más talentoso con el que ha trabajado en treinta años y que tiene la misma calidad que Rodney Marsh, quizá el mejor en haber vestido la camiseta rayada. Y no es ninguna bravuconada. Hay tipos que necesitan de una vida para construir un vídeo apañadito y a Taarabt le basta con media hora. Se acomoda en el campo bailando entre el resto con la suficiencia del que se sabe el mejor del campeonato. Y así, aliñando con quiebros y bailes sus quince goles y quince pases de gol, se ha embolsado con 21 años el premio al mejor jugador del campeonato. Lo sabía el Tottenham, hasta los profanos se dan cuenta y en breve, el año que viene disputará Premier, lo sabrá toda Europa.

Me matan las modas, casi todas, pero últimamente, en concreto, esa tan extendida de llamar derbi a cualquier partido de tres al cuarto. Es derbi ahora un Atleti-Getafe, o un Villarreal-Hércules. Derbis regionales, derbis de equipos del mismo lado del río, derbis de equipos con camisetas a rayas y derbis de equipos que no tienen nada que ver. Atendiendo al baremo, en Segunda B cada semana hay mil derbis… pero lo cierto es que cuando, en efecto, se dan de veras, este tipo de partidos no necesitan más explicación. Cualquiera que llega al campo, ese día, aprecia que no es un envite más, nada parecido a un trámite. Lo de ese día es especial, para unos, para otros. Para los jugadores, para los hinchas por supuesto. Para el club. Y para el calendario. Las fechas opositan, de inmediato, por un hueco en la historia.

Convendremos que el Atlético-Real Madrid del sábado por la noche es un derbi de verdad. Y lo sigue siendo pese a que el local hace tiempo que no es rival verdadero en las aspiraciones del visitante. Y lo sigue siendo pese a que el local no es capaz de ganar desde la temporada 98/99, en el Calderón, al visitante. Si lo piensan, era otra década. Otro siglo. Y otro milenio.

En Londres, por ejemplo, hay también un capazo de derbis. Pero pocos son de primera categoría. El mayor, el derbi del norte, lo protagonizan Tottenham y Arsenal. Los Spurs juraron odio eterno a los Gunners, en 1919, cuando una sucia maniobra en los despachos significó el descenso de unos y el ascenso de otros. Desde entonces, la rivalidad principal del Tottenham es con el Arsenal pero, bueno, This is England y nunca está de más darle una tunda al vecino. Hoy mismo, en el encuentro más madrugador de la jornada sabatina de la Premier, al calor familiar de White Hart Lane, los Spurs se enfrentan al West Ham United.

Los dos equipos comparten torneo, pero parece que jueguen en Ligas distintas. El Tottenham es entusiasmo puro, pelea en lo alto de la tabla, brilla en las noches europeas de Champions, donde ya ha limpiado a los dos clubes de Milan, y donde le aguarda el reto mayúsculo del Real Madrid de Mourinho. Tiene un porterazo, ese gigante llamado Gomes, que aparece cuando sus defensas insisten en demostrar lo que les cuesta correr hacia atrás. Porque el Tottenham es un equipo construido en la calle del ritmo. Si escucha música, sale a bailar, y cuando empieza, no es fácil detenerle. Bale y Lennon se encargan del vértigo por los costados, Van der Vaart aparece para ejecutar, sin darse importancia, con ese estilo de asesino silencioso tan suyo, y Crouch y Defoe nacieron para complementarse. Por si fuera poco, Sandro se reivindicó en la eliminatoria de octavos de Champions. Y sobre todo, los Spurs tienen a Luka Modric, ese futbolista majestuoso que huele a canela, y lo mismo se disfraza de Pirlo que de Silva. Lo mismo le da de cara que de espaldas, por dentro o por fuera, conducir o tocar. Es la delicia que apetece ver. El tesoro del equipo de Redknapp.

El West Ham, mientras, pena para evitar el descenso de categoría. Tan lejos se ven los unos a los otros que Robbie Keane, orillado en un club, fue cedido al West Ham en enero. Mañana no podrá jugar, por una cláusula en el contrato, una traba extra para alcanzar la sorpresa. No en vano, no ganan en White Hart Lane desde el año 99. Ya saben, otra década. Otro siglo. Y otro milenio.

Como es habitual, no quedan entradas. Y como en todos los derbis, ojo a los detalles. Aquí va uno: Avram Grant, el entrenador más judío de la Premier, al asalto del campo del Tottenham, el club más judío de Londres.

La victoria del Tottenham se paga a 1,52 en bwin. La sorpresa visitante se paga más, lógicamente. A 5,75 la victoria del West Ham, y a 4 el empate.

foto: http://www.tottenhamhotspur.com/

“Más del 80% de los goles resultan tras jugadas de tres pases o menos” Charles Reep

Leyendo el artículo que sobre Gaizka Toquero, ese genio de la transpiración, ha escrito esta mañana mi compañero Borja Barba me entretuve imaginando a la anomalía rezándole a una estampita de Charles Reep antes de cada faena. Sería lo suyo teniendo en cuenta que el Comandante Reep es, palabras mayores, el tipo al que los ingleses atribuyen la invención del juego largo. Thorold Charles Reep (1904-2002) fue contable y aviador y aparte de servir a la patria en el aire gustó de hacer lo mismo en el fútbol tamizando el juego a través de la estadística. Salvando las distancias y para entendernos fue un Mister Chip de la época. Y a través de su estudio este “Johnny 5″ futbolero concluyó que lo ideal para salir vencedor en los asuntos de la pelotita era marearla lo menos posible. Fue el padre del kick and rush.

Desde el 18 de marzo de 1950 y durante 30 años Charles Reep entregó su vida a la comprensión del juego a través del estudio estadístico. Inspirado por el estilo metalúrgico que impuso Herbert Chapman al frente del Arsenal Reep se pasó la vida acorazando con números aquello de que el balón a la olla es la manera más sencilla de encontrar el gol. Fue el asesor en la sombra cuando el Wolverhampton impuso su ley en los 50 y guió el pensamiento de varias generaciones de entrenadores. Tal era su convencimiento en las bondades del patadón que incluso llegó a redactar un artículo desmitificando la legendaria victoria de la irresistible selección húngara de 1950 en Wembley. Vamos, un titán de lo retrobalompédico..

Pero ¿Realmente influyó tanto Reep en el modo de jugar? Definitivamente sí y baste señalar que el manual de entrenadores de la Federación Inglesa escrito por Charles Hughes en 1980 y replicado en 11 ocasiones desde entonces bebe directamente de la filosofía Reep. Visto lo visto no sería descabellado que los ingleses, aficionados como son a fundar todo tipo de clubes dedicados a la conservación de las costumbres al punto de reunirse en cuchipanda para replicar antiquísimas recetas de mermelada casera, fundasen la “Sociedad para la Conservación del Juego Largo”. Presidiría el salón, imagino decorado en ese kitsch inglés que tanto nos pierde a los continentales, una foto del viejo aviador.

El nacimiento de la Premier League, con el desembarco de entrenadores y jugadores extranjeros que conllevó, han transformado el juego en gran medida pero cada vez que la selección inglesa tropieza, cosa común más o menos en cada campeonato, los numeritos de Reep sobrevuelan el análisis. “La paciencia y la posesión son mitos. Los goles vienen de errores” dijo uno de  los acólitos a su primigenio credo, Graham Taylor, mientras Inglaterra hacía las maletas en el Mundial 82. 20 años después de aquello, con el Comandante Reep ya criando malvas, un tal Sven Goran Eriksson instruía a los periodistas en rueda de prensa camino del Mundial 2002. “Si miras las estadísticas de los grandes clubes o selecciones, más del 80% de los goles llegan tras menos de cinco pases” ¿Les suena?

Foto | http://www.kick-n-rush.ch/

Agosto de 1974. “When will i see you again” machacando los transistores. Fayette Pinkney, Valerie Holiday y Sheila Ferguson, barnizaban de almíbar la vieja Inglaterra con su soul de Philadelphia. Número uno. Se hacían llamar “The Three Degrees”, eran negras como la noche y se rumoreaba que hasta el Príncipe Carlos las adoraba. Cuatro años más tarde, aun con la fiebre del disco maltratando con saña a la nación, la grada británica dispensaba un recibimiento muy diferente a los pocos futbolistas negros que comenzaban a asomarse a las ligas principales.

Justo entonces el West Bromwich Albion, uno de los pocos equipos por los que merecía la pena pagar el abono en aquellos años, decide alinear tres futbolistas negros. Laurie Cunningham, Brendon Branson y Cyrille Regis. Ron Atkinson, entrenador baggie entonces, bautizó al trío como “The Three Degrees”, recordando en desafortunado chascarrillo al afamado conjunto vocal. El recibimiento que aguardaba al trío en sus viajes por Inglaterra era incluso menos amable.

Poco se puede añadir sobre Laurie Cunningham tras el estupendo artículo que mi compañero Dadan Narval le dedicó hace unos meses. Si acaso recordar unas cuantas opiniones de Ron Atkinson que le pintan de cuerpo entero. “A Laurie no le poníamos restricciones. Tan solo le decía que agarrara el balón e hiciese daño (…) Nunca trabajé con un futbolista mejor (..) Tuve a Bryan Robson y a Paolo Futre en el Atlético, que había sido el mejor futbolista europeo del año, pero Laurie podría con cualquiera de ellos”.

Junto a Cunningham, mientras la caverna ladraba insensateces como que los negros no estaban hechos para aguantar el invierno inglés, formaban Brendon Batson, duro lateral derecho al que las lesiones maltrataron, y Cyrille Regis, que acabaría ocupando lugar reservado en el imaginario histórico del club. Atlético, rápido y fino en el regate, durante sus siete años en el West Brom Regis se construyó una solida reputación como delantero y lo que es más importante, como icono del cambio. No había cromos negros en Inglaterra y Cyrille Regis fue uno de los pocos, quizá con la excepción de Cunningham, que causaron verdadero impacto en la competición. Futbolística y culturalmente.

Regis encajaría en el papel protagonista para cualquier historia de superación. “Había cánticos de mono cada vez que agarraba la pelota. Los periódicos remarcaban nuestro color. Perlas negras, oro negro, magia negra…“ Pero mientras los perros ladran, el nueve se dedica a jugar. Sin padrinos, sin el amparo de ningún sistema de cantera pasó de comer barro en las ligas dominicales para amateurs a ser el hombre clave en la delantera de uno de los mejores equipos del momento. En tan solo un par de años llega incluso a jugar con la selección pese a que muchos no entendían que pintaba allí. “Si pones un pie en el césped de nuestro Wembley te vas a llevar una de estas en la rodilla”. Regis recibió un sobre con esta nota y una bala tras sustituir a Garth Crooks en un partido contra Dinamarca. El remitente era un hincha inglés.

Hasta su retirada en el Chester de 1996, engordó su currículum hasta los 158 goles y se llevó por el camino una Copa con el Coventry. Deslumbrante en el arranque de su carrera, fue reconocido como el mejor futbolista joven en 1978 y uno de sus tantos, clásica cabalgada desde atrás coronada con contundencia, resultó el mejor de Inglaterra en la 81/82. Aun así, sin duda lastrada por los perjuicios racistas, su cuenta corriente no comenzó a notar los beneficios de ser un fuera de serie hasta que llegó al Aston Villa, cuando era ya una versión descafeinada de aquel gran jugador del Albion. Aunque para entonces Cyrille Regis ya había hecho su trabajo. Gracias a él y a unos pocos contemporáneos, los cromos negros contaban ya para el álbum.

En un gran inicio de campaña el Chelsea se postuló como candidato número uno a ganar la Premier. Ninguno de sus rivales parecía suficientemente fuerte como para discutirle ni un trocito del trofeo. El Manchester United se dejaba puntos a domicilio, el Arsenal empezó irregular, el Liverpool merodeaba en aguas hirvientes y el City, nuevo en la pelea, se rendía en boca de Mancini a la supremacía de los azules. Todo cambió en una visita a Anfield. Los reds, con Hodgson, ganaron al Chelsea 2 a 0 y aunque a la semana siguiente el conjunto de Ancelotti superara al Fulham, luego encadenó seis jornadas sin conocer la victoria. La lesión de Lampard, la malaria que padeció Drogba... había ciertas explicaciones, pero esto no eximió de cuestionar la figura del entrenador. En una escena cómica que representa algunas voluntades del graderío, esta semana una señora echó a Carlo Ancelotti de su asiento en Stamford Bridge, durante un partido del equipo sub-18. El técnico  italiano se había sentado en la localidad de la mujer, que educadamente le invitó a marcharse.

Ayer el Chelsea ganó 0 a 4 en Bolton, con Drogba recuperando sensaciones poco a poco y Florent Malouda, que se había apagado, volviendo a su nivel habitual. Con 41 puntos, se sitúan a siete del liderato, que ostenta un rácano United (aunque sume de tres en tres) y a cinco del Arsenal, que ha recuperado a Van Persie para la causa. No pueden fallar más si pretenden optar al título. Algo que les parecía cercano en la décima jornada y que ahora, a punto de empezar el tramo decisivo, aún les queda lejos.

Vídeo | Bar Deportes

Uno escucha el rumor de que David Beckham podría regresar a la Premier League para jugar un par de meses a préstamo en el Tottenham (hasta que la MLS retome la actividad el 11 de Marzo) repasa el historial del campeón inglés y anticipa una nueva raza de deportista: la vieja gloria itinerante. Imaginen al dueño de tal o cual cromo bajando del carromato mientras amarra en corto al ejemplar presto a facturarlo por horas a cualquier lugar ante el alborozo de la clientela. ¡Es capaz de vender 100 camisetas en una hora! En el extremo opuesto, el mercenario dispuesto a arrancar un sobresueldo donde corresponda. Seguro que las posibilidades comerciales de la jugada hacen babear a más de un tycoon mercachifle metido a presidente de fútbol.

Como parece que la negociación está llegando a los famosos flecos Harry Redknapp se ha apresurado a entonar una cantinela que se debería enseñar en las escuelas de entrenadores: el discurso Beckham. El mismo al que se agarró Galliani hace un tiempo. Que si finalmente se ficha al siete será únicamente por lo que pueda aportar al juego del equipo, que el blondo interior ejercería una gran y positiva influencia en los canteranos, que garantizaría la cuota de calidad en el centro del campo y mi favorita que, parece el único futbolista con amor por la sudoración, es un currante ¿Que va a decir? Obviamente no remarcará que el ex-capitán de Inglaterra lleva cinco temporadas rogando un retiro dorado en la selección. Cinco temporadas tan discretas, entre lesiones y cesiones , como cabe esperar de un futbolista que paso la treintena hace tiempo. Tampoco mencionó la atención mediática y comercial que espera recibir el club a cambio. Sería levantar las cartas. Es como el frutero, nunca te va a confesar que esa naranja tan perfecta es tan insípida como una acelga lavada.

Y es que realmente no imagino cuanto de bueno puede aportar David Beckham a un club que ya está jugando su mejor fútbol en años. E imagino que gran parte de la hinchada opina lo mismo. “Es uno de los futbolistas más sobrevalorados que ha habido en mucho tiempo (…) tenemos un buen equipo y estamos haciendo una buena temporada. Si queremos continuar teniendo un equipo con jugadores que luchen por el puesto no necesitamos a una prima donna que solo se interese por si mismo (…) Sí, es bueno centrando pero eso fue hace tiempo”. Al aparato Bernie Kingsley, presidente de la asociación de aficionados del Tottenham. Mi pregunta es ¿Puede un futbolista que deambula sin pena ni gloria por el campeonato americano ofrecer algo más que un reclamo publicitario en uno de los campeonatos más exigentes del mundo? Claro que me pregunté lo mismo hace dos años y la respuesta sigue en el aire.

Llega la navidad y toca avanzar a través de trincheras aturronadas, luces puñeteras, niños cantores y hordas de desocupados dispuestos a acampar en el centro de la ciudad durante horas con tal de gastarse el subsidio en lotería. Tradiciones, un asco la mayoría. Sin embargo siempre me ha gustado saltarme el prejuicio y echarle un ojo al mercado de fichajes invernal. ¿Cuantos jugadores será capaz de olisquear el Manchester City en una semana?. ¿Reconoceré a algún futbolista del Zaragoza a partir del próximo mes? ¿Se ofrecerá Diego Armando Maradona para entrenar a mi equipo de fútbol siete? Me encanta desperdiciar las vacaciones en ir encontrándoles respuesta a estas preguntas. Y hay una muy buena ¿Cambiará de equipo Robbie Keane por enésima vez?

Informan en el Telegraph de que el delantero podría hacer un hueco en su abundante vestidor para una nueva camiseta a partir de enero y añadir la del West Ham a las del Wolverhampton, Coventry, Inter, Leeds, Tottenham Hotspur, Liverpool y Celtic. El Tottenham le cedería por seis meses, Harry Redknapp más que objeciones pondría el lazo, y el United se reservaría una opción de compra en el improbable caso de que el baqueteado irlandés fuera el delantero centro que solucione los problemas que llevan desesperando a la parroquia de Upton Park desde hace dos años. Apuesto a que besa el escudo de los martillos nada más llegar y nos espeta que moría por formar parte del club desde que era un niño. ¿Por qué no? No sería ni la primera ni la segunda vez que lo hace…

Suena a fichaje sencillo y teniendo en cuenta el historial reciente del club posiblemente se consume. En los dos últimos años el aficionado hammer ha humedecido sus sábanas con la llegada de nueves tan válidos como Gudjohnsen, Chamakh o Luca Toni, Ruud van Nistelrooy o Thierry Henry. Desde la otra punta de la ciudad se escuchaba un murmullo y era el frotar de manos de la hinchada de Upton Park. Lo malo es que los que llegaron al final fueron Diego Tristán, Di Michele, Savio Nsereko, Nouble, Luis Jiménez, Guille Franco, Mido, Ilan, Benni McCarthy, Piquionne y Victor Obinna para lograr entre todos, un once completo de supuestos especialistas, unos apabullantes 24 goles. Robbie Keane vendrá, ojalá me temo, a hacer el doce en la lista de fiascos. Y alguno aun se extraña que un club de la tradición del West Ham se arrastre por la Premier…

Arsène Wenger lo ha vuelto a hacer. Enfrascado en una aplicada carrera de larga distancia por borrar todo rastro del Arsenal bruto que alimentaba el motor con galones de veteranía y whisky ha vuelto a engendrar un guion perfecto en el que no faltaron dos tics característicos, muy suyos. Presentó en sociedad un cromo lampiño y perdió el partido contra un rival directo. El Humbert Humbert del fútbol mundial, como le describe con infinita sorna un amigo mío, hizo debutar anoche en Old Trafford (1-0) a Wojciech Szczesny, portero polaco con 20 años en el cuentakilómetros y escaso vuelo en noches de élite. Al tiempo y como es tradición, el Arsenal solo ha vencido allí en tres ocasiones desde que Wenger agarró las riendas en 1996, volvió a cascar en el Teatro de los Sueños. En descargo del francés hay que decir que la apuesta, cuanto menos arriesgada teniendo en cuenta el par de centrales que gastaron ayer los gunners, funcionó y Szczesny, como pretendía Wenger, adelantó el futuro un par de años.

El meta polaco, internacional ya por cierto, arrancó titubeante, quien sabe si impresionado por advertir la diferencia entre Old Trafford y Griffin Park (jugó a préstamo en el Brentford la temporada pasada). Un pase fofo a Squillaci. Dudas. Los pies como flanes. Pero tras unas cuantas paradas de rutina supo calentarse, vencer al susto y rematar el partido con dos acciones plenas de finura para repeler sendos esfuerzos de Anderson y un primera espada como Wayne Rooney. Tuvo mucho mérito lo de Szczesny, especialmente porque mostrar la firmeza adecuada cuando el equipo desnudó su defensa ante la contra eléctrica del Manchester United. Seguramente más de un parroquiano del Emirates, uno de esos señores irritados constantemente contra el mundo mientras devoran con avidez  puros como estacas sonrieron anoche frente al televisor y pensaron que al menos tienen portero. También Humbert Humbert, claro.

¿Y el Arsenal en sí? Digamos que se empeñó en darle la razón a Alex Ferguson y a Patrice Evra. El escocés, perro viejo, jugó al cortejo con el Arsenal en la previa afirmando que los Arshavin, Nasri y compañía eran tan duros, tan físicos, ahora como en tiempos de Martin Keown. Como cuando el whisky alimentaba el motor. No sé si cayeron prendados pero el caso es que el equipo se desnaturalizó y olvidó el balón, su arma, acumulando además un rosario de tarjetas en las figuras de Chamakh, Andrey Arshavin, Gaël Clichy y Alex Song. Lo mismo con Patrice Evra. El menudo lateral, cuya ojeriza por el Arsenal aumenta cada temporada y revisen la hemeroteca si no me creen, calentó el choque calificando con desdén al club gunner de mera academia de lo estético, de kindergarten balompédico con nula capacidad para engordar la vitrina. Lo dijo Evra pero, no nos engañemos, muchos hinchas del Arsenal llevan años comulgando con el lateral francés y partidos como el de ayer, pasó otro tren, les dan la razón.

Foto | http://www.arsenal.com

Volver. En esas está, como en el inmortal tango, Carlos Tévez, frente marchita con tan sólo 26 años. Que el Apache vivía a disgusto en Manchester por lo cicatero de la propuesta de Mancini, por la añoranza o vaya usted a saber por qué, era vox populi desde comienzo de temporada pero ahora ha decidido plasmar su descontento de modo formal y ha remitido a sus jefes un transfer request, la carta oficial en la solicita ser traspasado. Una bomba. Parece ser que Tévez extraña tan desesperadamente a sus dos hijas, ellas viven ahora en Buenos Aires, que se ha planteado volver al fútbol sudamericano o incluso retirarse definitivamente del circo. Liarse la manta a la cabeza, vaya. Por otra parte está su noviazgo con Roberto Mancini, que comenzó mal y tiene pinta de acabar aun peor. Sea como fuere Tévez está dando vueltitas ahora mismo como en el tango, adivinando el parpadeo de las luces que a lo lejos marcan su retorno. El City ha rechazado la petición del astro aunque él, cabeza caliente donde las haya, parece convencido de emprender el camino.

Algunos en Inglaterra están tratando de explicar la espantada del argentino desde lo futbolístico. Argumentan que Mancini y Tévez partieron peras hace tiempo y que la bronca del delantero el pasado fin de semana en Bolton tras ser sustituido por enésima vez ha sido la gota que ha colmado el vaso. Yo simplemente no puedo aceptar la explicación. Si hay un futbolista valorado en el City ese es Tévez. Capitán con Mancini desde el principio, tiene una misión clara en el Manchester City, ser el aceite esencial que haga girar el motor ya no del equipo sino del club. El Apache es la carta más valiosa y así se lo ha transmitido el club. El centro del universo citizen en el rectángulo de juego y el actor principal en la política de comunicación de la institución. Su mayor reclamo. Allí se ha hecho un hueco en Europa y más allá de desavenencias personales con el técnico creo que son razones más íntimas las que le impulsan a dejarlo todo. ¿Ahora que el proyecto funciona se va? Suena extraño pero posiblemente Tévez se haya hartado del fútbol.

Abundaremos otro día en la caprichosa psique del argentino, no es la primera vez que amenaza con cortarse la coleta, pero lo cierto es que el Manchester City tiene ahora un problema serio. Justo en pleno asalto al liderato, cuando el equipo comenzaba a agarrar la consistencia de la que ha carecido en los últimos años, pueden perder al hombre que garantiza el gol (39 en los últimos 60). ¿Quién liderará el proyecto? No será sin duda esa legión de escuderos con mayor o menos talento que minan la alineación celeste, tampoco un Adam Johnson tan talentoso como inconstante. ¿Adebayor? Tiene pie y medio fuera y no hablemos ya de Mario Balotelli, la estupidez personificada.

Si acaso el City puede aferrarse al petrodolar. Pocos equipos van a poder pagar los 30 millones de libras en lo que han tasado al futbolista y de los que el club no va a perdonar ni un penique. Pero hasta entonces si yo fuera el dueño del club y teniendo en cuenta que 250.000 a la semana no han sido suficientes para retener a Tévez (al astro parecen gobernarlo intereses más viscerales) iría desempolvando la mejor de mis sonrisas y el manual de diplomacia. De ello depende el futuro inmediato del club.

Foto | http://www.mcfc.co.uk/

Gary Lineker, ese titán inmaculado que supo flotar sobre la legión de mostrencos que pobló el fútbol británico en los ochenta y primeros noventa, cumplió ayer cincuenta años y la BBC decidió hacerle una entrevista para conmemorar tan señalada fecha en la vida de una de las leyendas del deporte inglés. ¿Saben que les digo? Maldita sea la hora en que se les ocurrió. Imaginen como le sienta a uno, que siempre ha admirado a Lineker tanto por su impresionante habilidad para depositar la pelotita en la malla como por su proverbial fair play (nunca fue amonestado en toda su carerra), lo de descubrir que el caballero por excelencia no era tan aseado como yo pensaba…

Si no me creen vean el vídeo adjunto, lean a continuación la confesión del astro y díganme ahora si van a seguir mirando con los mismo ojos al otrora hombre limpio del fútbol europeo. “No me encontraba muy bien al descanso. Traté de hacerle una entrada a alguien, me estiré, me relajé y umm…Tuve suerte de que había llovido y pude hacer algo al respecto pero fue embarazoso. Fue durante el Mundial de 1990 contra Irlanda. Me puedes ver frotándome contra el suelo como un perro tratando de limpiarme. Fue la experiencia más horrible de mi vida.

Nota: el autor ha omitido cualquier referencia al lenguaje intestinal en aras de preservar lo que queda del mito.

“La Premier League es una liga de mierda, no es nada. De verdad, el nivel que hay es impactante. Cada equipo sólo cuenta con tres buenos jugadores. Si quitas a esos futbolistas el resto no servirían ni para jugar en el colista de la liga holandesa. La Bundesliga es mucho mejor” Parece que alguien no se ha tomado bien su reciente despido…

Decía Gianni Rivera que el principal problema de la selección italiana es que vivía bajo el influjo de cincuenta millones de consejeros. Y no le faltaba razón. Si es cierto aquello de que un entrenador no puede sentirse como tal hasta que le despiden de su primer trabajo, un seleccionador no “vendría al mundo” hasta que cantase su primera convocatoria. El que se supone seleccionador nacional ha asistido en virtud de su cargo a partidos buenos, pasables y directamente anestesiantes; se ha metido paladas de vídeos entre pecho y espalda, incluso ha tenido unas palabritas con tal o cual díscolo a fin de recuperarlo para la causa. Es más, ha escrito sus veintidós en su libreta nueva y se camina hacia esa mesa atiborrada de micrófonos sintiéndose seleccionador nacional. Mira al tendido. Ellos son la prensa y yo el seleccionador nacional. Entonces lee el listado y ahí, cuando ese puzzle de méritos y aspiraciones no encaja para algunos, cuando el ingenio mediático crepita y brama a punto de embestirle, justo en ese preciso instante, es cuando nace el seleccionador.

Pienso que se critican demasiado las decisiones de este gremio peculiar. Sobre todo teniendo en cuenta dos factores: que en ese sillón al rojo suelen sentarse técnicos con un perfil más cercano al del hombre experimentado que al del advenedizo y que el porcentaje de futbolistas talentosos de un país no tiende al infinito. En ocasiones contra toda razón el hincha exige que el suyo, cuyo golpeo de zurda está lógicamente a años luz de la del vecino elegido, se enfunde la camiseta nacional. Los periódicos deportivos, que adolecen cada vez más del espíritu analítico necesario, con cualquier cosita se arriman a ese sol llamado polémica que parece calentar de lo lindo y quien más quien menos haría su lista mejor que el entrenador de turno. Tal y como señalaba Gianni Rivera. Por eso, por arrojar luz sobre esta tendencia, me alegra leer que los chicos de Opta (una de las empresas líderes en el análisis de datos en el deporte) han elaborado una lista con los 22 jugadores que más rinden de la Premier League. Quizá alguno esperaría los contrario pero ¿Saben con cuantos de esos viene contando el archicuestionado Fabio Capello en sus convocatorias? Con 16. Alguien está haciendo los deberes.

Capello nunca estará suficientemente agradecido por esta armadura de cifras que le han fabricado los estadísticos. Pero ¿Cómo lo hacen? Opta construye su estudio pasando al microscopio datos de todos los jugadores de la Premier League que hayan disputado más de 500 minutos, 239 futbolistas que cuentan para sus equipos. A estos se les valora otorgándoles notas positivas o negativas (sobre 100) en más de 300 facetas del juego. Puntúan hacia arriba si chutan, cabecean, roban o pasan la pelota correctamente y hacia abajo si pierden demasiados balones o tienen por costumbre surtir de balones al señor que vende pipas en el quinto anfiteatro. No sé si los datos que escupe está trituradora pueden tomarse como la verdad absoluta (no incluyen condicionantes personales de cada futbolista ni el grado de compenetración entre compañeros, por ejemplo) pero está cerca de serlo.

Ese equipo nacional de rendidores, jugando al tradicional 4-4-2 inglés, estaría formado por Ben Foster (77 puntos) en la portería; Luke Young (54), John Terry (72), Rio Ferdinand (59) y Ashley Cole (68) atrás; Marc Albrighton (72), Steven Gerrard (75), Kevin Nolan (66) y James Milner (64) en el centro del campo y Andy Carroll (74) con Danny Welbeck (64) en punta. En el banquillo esperarían su turno Joe Hart (76), Micah Richards (53), Phil Jagielka (58), Gary Cahill (58), Leighton Baines (66), Joey Barton (63), Paul Scholes (65), Scott Parker (65), Stewart Downing (62), Darren Bent (64) y Luke Varney (57).

Si exceptuamos que esa leyenda que atiende por el nombre de Paul Scholes y Luke Young decidieron retirarse en su día de las competiciones internacionales y que a Allbrington, Nolan, Wellbeck y Varney aun no saben lo que es notar la caricia de los tres leones en su pecho, tenemos a 16 de los 22 futbolistas más en forma del campeonato inglés en la agenda de Fabio Capello. En la conflictiva agenda de Capello. Independientemente de lo que los elegidos sean capaces de hacer después en los terrenos de juego, a tenor de los últimos resultados del equipo más bien poco, pero miro la retahíla estadística y piensa que quizá el italiano esté haciendo las cosas como es debbido después de todo…

Simon Kuper, periodista inglés con un raro talento para descuartizar el asunto futbolístico armado tan sólo con sentido común y un bisturí que se llama economía, afirma en Soccernomics, léanselo si tienen un ratito, que los clubes ingleses cuya política de salarios tiende a lo esplendido suelen alcanzar el éxito invariablemente. Según Kuper si acercamos el microscopio a los últimos veinte años de cualquier club exitoso comprobaremos que  la correlación entre sueldos pagados y laureles ronda el 90%. Apunta en cambio como la inversión en fichajes solo influye un 16% en el éxito final. En resumen, pagar buenos jornales te acerca mucho más al éxito que hacer saltar la banca con traspasos espectaculares. El caso es que uno lee esto, trata de recordar alguno que le tire con denuedo a los dos supuestos e inmediatamente piensa en el Manchester City. El del sucio dinero thai y las inyecciones de petrodolar, inmersos como están en una doble carrera por ser los mayores agitadores del mercado y los manirrotos por excelencia del fútbol europeo. Lo que me cuesta creer, por más que me prive y mucho Kuper, es que el City pueda seguir a este ritmo endiablado de “libremercadeo” hacia la gloria (o no) durante los próximos 16 años, periodo que Kuper estima el adecuado para evaluar el éxito del club.

En Soccernomics también se alerta del mal funcionamiento del mercado futbolístico en materia de empleados. Al contrario que en el caso de los jugadores, donde los cojos suelen pasar hambre y el talento va parejo al éxito y la retribución, es frecuente encontrarse con personas escasamente formadas para los cargos que ocupan en los organigramas de los clubes. Pienso en ex-futbolistas metidos a entrenadores, a ojeadores, a secretarios técnicos, a agentes, a responsables de comunicación. Pienso en Zidane, en Luis Figo o en Stoitchkov. Señala como las malas decisiones que suelen tomar los empleados incapaces, frecuentemente apoyadas en creencias y tradiciones antes que en el análisis profesional, repercuten directamente en que el índice de éxito en las contrataciones sea tan bajo. Para ejemplificar la situación destaca como ejemplo la obsesión de algunos por firmar delanteros sin ton ni son, la posición más sobrevalorada del mercado futbolístico, y mi mente vuelve al celeste.

Desde que Thaskin Shinawatra aterrizara en Manchester en 2007 para hacerlo a su manera, para atiborrar el club con fondos de dudosa procedencia, el club ha dado empleo a once delanteros. Un equipo entero. ¿Saben cuantos goles han aportado hasta la fecha? 91 míseros tantos. Valeri Bojinov, Felipe Caicedo, Benjani, Rolando Bianchi, Robinho, Jo, Craig Bellamy, Carlos Tévez, Adebayor, Roque Santa Cruz y Balotelli. Saquen al Apache y léanlo como si fuese una oración de penitencia, les hará más gracia. En resumen, tras cuatro temporadas, incluso ya con el jeque tomando el relevo en el mecenazgo, el City ha obtenido apenas 100 goles a cambio de una inversión en nueves poco menos que absurda. Para que tomen conciencia de los números observen que Fernando Torres anotó 61 en el mismo periodo, Wayne Rooney 51 e incluso un centrocampista veterano como Steven Gerrard hizo 39. Firmar cheques para tirarlos al arroyo es una buena manera de definir la política de contratación del City. Aunque quien sabe, según Kuper y a este ritmo digno de partida enconada en el Monopoly, el City acabará ganando el campeonato de aquí a los próximos veinte años…

Por cierto, leo esta mañana en el Guardian que Garry Cook, directivo del club celeste recordado bastante menos por su sapiencia futbolística que por aquella ocasión en la que presentó a Uwe Rösler como nuevo miembro del Hall of Fame del Manchester United cuando  en realidad debía darle la bienvenida al Hall of Fame del City, está ahora mismo en Abu Dhabi despachando con el mecenas en un gabinete seguramente oropelado para contarle entre postre e infusión que el Manchester City necesita urgentemente fichar a un nuevo delantero. Se llama Edin Dzeko, comenta el antiguo ejecutivo de Nike mientras la cara del jeque vira hacia al poker, es bosnio y ha metido 63 goles en la Bundesliga. Mmmm, tenemos un equipo trufado de arietes pero… fichémoslo. ¡Qué demonios!. Es entonces, cuando la pérsica tarde deja pasar al despacho una fina ráfaga de viento, el momento en que la estadística, los números y las progresiones se escapan por la ventana.

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Malcolm Allison, el entrenador que parió el mejor Manchester City de la historia ha muerto a los 83 años. El gran Mal, junto con John Mercer, fue el artifice del volantazo más famoso de todos los que haya dado el City en su más que errática historia. Un volantazo que sirvió para depositar en las vitrinas  del desaparecido Maine Road Liga, Copa y Recopa en el electricante lapso entre 1968 y 1970. Eran los viejos buenos tiempos de Francis Lee, Summerbee y Colin Bell. Piezas de calidad superior que Allison supo ensamblar para crear un producto casi perfecto. Innovador en sus métodos de entrenamiento, inusualmente exigentes para le época, fue además un táctico reconocido. Pero además era además una estrella en toda regla. Para todos a los que se les sabe a mucho la taza que ofrecen José Mourinho, Pep Guardiola y demás astros de la pizarra Malcolm Allison supondría la muerte por atragantamiento. Para los que hemos leido algo de su historia nunca se nos borrará de la mente la imagen de un vividor, sempiternos sombrero y cigarrillo a la vista, coqueteando con cuanta dama se pusiese a tiro. Malcolm Allison fue, basta echar un vistazo a su hoja de servicios, más grande que la vida.

Famosa fue su relación con Christine Keeler, suripanta de la época que provocó un escándalo de dimensiones internacionales por alternar cama con el Ministro de Defensa, John Profumo, y un famoso espía ruso; con la cantante Dorothy Squires y con un rosario interminable de starletts de diverso pelaje. Terry Venables siempre contaba como Allison apareció en  los vestuarios del Crystal Palace de la mano de la estrella del porno Fiona Richmond presto a continuar el tercer tiempo con el resto del equipo en el baño. Imaginen el cuadro. Como hubo foto, la federación le sancionó y el Palace le pueso la maleta en la puerta pero aun hoy se le recuerda en Selhurst Park como uno de los mejores entrenadores que hayan pasado por el club. Lo mismo que en Lisboa, donde condujo al Sporting aun doblete histórico en el 81. Huelga decir que se ido para siempre el mejor entrenador en la historia del Manchester City y una auténtica leyenda del fútbol europeo.

Es difícil reflejar con tanta concisión y de modo tan lapidario lo que muchos aficionados pensamos del partido del otro día, en particular, y sobre todo de lo que han sido los dos equipos de Londres en estos años, en general. El Arsenal es el equipo chic por excelencia de la Premier, el disfrute máximo de los estetas del balompié que valoran por encima de todo el fútbol combinativo, el toque de balón y la posesión, por mucho que en ocasiones se caiga en la intrascendencia y una cierta melancolía muy particular. Imaginamos a Wenger cual una suerte de Scott Fitzgerald alsaciano, levantando un proyecto romántico de indudable mérito a base de jóvenes tan talentosos como etéreos, a la vez que recuerda con nostalgia cuando, menos talibán de su idea, construyó un equipo ganador que poco a poco sólo recordamos los más viejos del lugar. Uno mira a Van Persie, a Rosicky o a Arshavin y lo que se viene a la cabeza es e una delicada copa de cristal de Bohemia, los últimos acordes del concierto para piano de Grieg o una estancia vacía, nacarada y neblinosa en las profundidades de Versalles. La belleza del hielo. Algo hay de verdad en los que le encuentran parecido al Barcelona del dulce Iniesta y el toque perpetuo de Xavi; el Barça que hipnotiza y se gusta, que dibuja suave geometría y provoca suspiros entre las legiones de sibaritas que admiran la perfección de una pelota moviéndose suavemente, mecida, dominada por la voluntad y la técnica.

Es otra percepción la que provoca el Chelsea, sin duda. Sin más concesión estética que el precioso azul de su zamarra, lo que evoca la imagen de los Essien, Obi Mikel, Malouda o Drogba es la carga de la brigada ligera al ritmo de la batería salvaje de The Trooper, las patas de los caballos pisando cañones, los guerreros entregados al frenesí y los estampidos por doquier sembrando el campo de sangre y fuego. A los blues los entrena Ancelotti y antes lo hicieron Grant y Hiddink, pero lo que se percibe en su afilada verticalidad, en su voluntad de victoria y en el poderío de sus futbolistas es la impronta indeleble de Mourinho. No podemos estar más en desacuerdo con nuestro admirado Martí Perarnau, pues las virtudes que adornan a esta máquina, las que han sumado ligas casi sin cuento y han convertido Stamford Bridge en el Alcázar de Toledo, son las que inculcó el portugués a una escuadra a la que no ha hecho falta la orejona para sembrar el temor entre los adversarios. ¿Quién querría tenerlos enfrente en un semifinal europea? Ni siquiera el Barcelona, que ha sufrido más que nadie el binomio letal Chelsea/Mou. Y no hace falta recurrir al tópico de extremos que se tocan para apreciar cuánto une a las dos escuadras, una semejanza quizá no superficial, pero tan real o más como la que mencionábamos antes: el hambre de Essien es el hambre de Alves, no desentonaría el mejor Messi en el juego punzante de los británicos, Piqué es un Terry evolucionado, y pocos equipos poseen tal capacidad de presionar al rival hasta convertir el partido en un infierno y han conservado durante tantos años esa Wille zu macht de la que habló Nietzsche. El Barcelona que, directo e incontenible, ha ganado un título detrás de otro, es el que se parece a los de King’s Road. El que gana, y gana, y gana, y vuelve a ganar.

Fitzgerald o Hemingway. Chopin o Iron Maiden. Estética o victoria. Bonito o bueno. Arsenal y Chelsea.

Si Mario Balotelli estuviera realmente empeñado en despertarnos cada día con una nueva tontería, con algo completemente diferente como decían los Monty Python, no lo haría mejor. A poco que se esfuerce acabará como el sucesor negro de Álvaro Vitali. ¿Recuerdan cuando se marcó un Benzema? ¿Tienen fresco en la memoria cuando estrelló su Audi R8 de camino al entrenamiento con el Manchester City? Seguro que sí. Pues resulta, según el Daily Mirror, que el astro bufo llevaba 5.000 libras en metálico en el bolsillo del pantalón y cuando el agente que atendía el siniestro le pregunto el porqué le contestó que porque era rico. Quizá si no estuviera tan preocupado por las finanzas se le ocurriría hacer algo, esta vez sí, completamente diferente, jugar al fútbol.

Formar clubes selectos es algo que a los ingleses les pirra. Y mejor cuanto más extravagantes. “God save tudor houses, antique tables and billiards”, que decían los Kinks. Frank Lampard mismamente, ha sido de los últimos en ingresar en uno de los más refinados. Se presentó, abrieron para él su  puerta y les dejaron limpiar los tacos en su exclusivo felpudo. No fue en la Sociedad para Amantes de la Cerveza de Barril ni en la de Conservadores de la Cara de Hooligan, el centrocampista del Chelsea forma parte del escogido grupo de jugadores que han marcado 100 o más goles en la primera división inglesa desde que se inventara el lucrativo negocio que responde al nombre de Premier League. De hecho es el medio más goleador de la historia en la Premier y el único medio en el club de artilleros junto con Le Tissier, Scholes y Ryan Giggs. La cosa tiene mérito. Anotar más de 100 veces sin ser delantero es como para salir a quemar todos los bares de Londres y seguro que lo hizo en su momento. Festejemos nosotros  ahora repasando el listado de los 19 futbolistas que han depositado la pelotita en la malla más de 100 veces desde que la Premier es Premier. Alla va.

1. Alan Shearer. 260 anotaciones para un favorito de cualquiera con un mínimo de gusto futbolístico. Estandarte del histórico Blackburn Rovers, del Newcastle United y de la selección, Shearer le zurraba con la misma fuerza a la pelota a 40 metros de distancia de la portería que en boca de gol. Y así hasta 283 si contabilizamos su etapa en el Southampton, cuando aun existía la Primera División. Mirarle de arriba a abajo y comprender que él fue el molde del que fabricaron el primer Action Man es todo uno.

2. Andy Cole. 187 goles para el Newcastle United , Manchester United, Blackburn Rovers, Fulham, Manchester City, Portsmouth y Sunderland. Un trotamundos con un comienzo de carrera espectacular y que  además supo coincidir con el glorioso retorno del United. Una vez cansado de dar patadas a la pelotita, se retiró y tuvo a bien dar unas cuantas a la música. Rapeaba con gracia de un blanco y aun así la escaramuza entró en el top 100 de singles UK en su momento. El marketing.

3. Thierry Henry. Antes de ir a hacer la goma a Barcelona y de la jubilación americana nos maravilló a todos en el Arsenal embocando en 174 ocasiones. Ninguna extravancia tipo Dennis Bergkamp o Kanu pero golazos la mayoría. El mejor jugador de la historia del Arsenal.

4. Robbie Fowler. Un tipo que esnifa una línea del cesped y proclama su solidaridad con los estibadores del puerto durante un partido sólo puede merecer mi admiración eterna. Siempre me pareció infinitamente mejor que Michael Owen y sus 163 tantos dejan patente su calidad.

5. Les Ferdinand 150 goles para el Queens Park Rangers, Newcastle, Tottenham, West Ham, Leicester y Bolton. Cabeceador extremadamente fiable, el primo de Rio Ferdinand se hizo un hueco en la historia por ser el primer futbolista en hacer goles para 6 equipos diferentes de la Premier League.

6. Michael Owen. 147 para el Liverpool, principalmente y el Newcastle United. El niño mimado de la prensa británica fue un auténtico rompe récords tanto en clubes como en la selección, aunque sus últimos años han dejado mucho que desear principalmente por su tendencia a romperse y el lamentable cambio de chaqueta que protagonizó al fichar por el Manchester United.

7. Teddy Sherringham. 150 goles. Nottingham Forrest, Tottenham, Manchester United, Portsmouth y West Ham. Un clásico con su pinta de guiri abocado al chiringuito ibicenco. Tan sólo le faltaban las chanclas con calcetines blancos. Casi leyenda.

8. Frank Lampard 129 goles entre el West Ham United y el Chelsea. Algunos dicen que es un cañonero con más pegada que juego, otros recordamos que es el centrocampista más goleador de la historia Premier. Una leyenda en vida.

9. Jimmy Floyd Hasselbaink. 127 anotaciones para el Leeds United, Chelsea y el Middlesbrough. Vivio una de las últimas épocas buenas del Leeds y ganó la Copa con el Boro. Jugador potente y letal. Pichichi Hasselbaink cantanba el Frente Atlético en el Vicente Calderón cuando la agarraba el de Surinam. No se equivocaban.

10. Dwight Yorke. Aston Villa, Manchester United, Blackburn Rovers, Birmingham y Sunderland. 123 tantos para un futbolista infravalorado que formó dupla letal con Andy Cole y que ha acabado reconvertido en mediocentro organizador. El de Trinidad se retiró en el Sunderland cuando aun podía convertirse, a base de retrasar el área de acción, en el Loren negro.

Completan la lista: Robbie Keane (121), Nicolas Anelka (116), Ian Wright (113), Dion Dublin (111), Emile Heskey (106), Wayne Rooney (106), Ryan Giggs (103), Matt Le Tissier (101) y Paul Scholes (101).