Dos goles que valen una final y dos goles que subrayan el estatus de Messi en la historia del fútbol mundial. Messi, que no sabe lo que es el miedo, exhibió en Chamartín una muestra de su variadísimo catálogo goleador. El primero, en el juego sin balón, en la ruptura al palo corto para anticiparse a Ramos y embocar el centro templado de Afellay, que había aprovechado un titubeo de Marcelo para alcanzar la línea de fondo. El segundo, casi al final, enseñó el pequeño Leo que escondía la pelota a toda velocidad, de niño, desde el centro del campo a la portería rival. Messi se apoyó en Busquets y se impulsó hacia adelante. Limpió a todo madridista que se encontró en el camino y definió de diestra, sutil, escondiéndole la elección a Casillas.

Dos goles de valor superlativo en un partido de pocas ocasiones y menos brindis. La batalla fue fea, y se enredó en agresiones, reales y supuestas, con el balón en medio y sin él, incluso en el descanso en reyerta arrabalera. La imprecisión con la pelota fue una constante molesta para el espectador, en un ritmo de juego lento moteado por sacudidas de fogueo. Un tiro cruzado de Xavi que repelió Casillas, una falta por ahí, un saque de banda y oh, sorpresa, un córner, en un flojo primer tiempo que se cerró con un golpeo lejano y flotante de Cristiano que taponó apurado Valdés. Ruido. Muy poco, casi nada.

Tras el descanso, la entrada de Adebayor pareció inquietar a los centrales visitantes. Pero la nueva configuración duró poco. Pepe y su coz, Alves por el suelo. Roja. Y Messi. El Barça ganó y llama a la puerta de Wembley. No jugó bien. Nadie se lo reprocha. Sobrevivió. En tiempos de guerra, es lo de que se trata. Lo principal, y lo que queda.

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Siguiendo el plan previsto, el Barcelona acunó la pelota desde el inicio, en un baile que resultó tan estético como contundente. Para romper el hielo, Messi acarició una vaselina que pegó en el palo y pronto del aviso se pasó a la realidad. En un rato, el Barça marcó dos goles de manual. En el primero, combinó paciente hasta que Pepe picó para embestir, y trató de anticipar donde no debía. Abierta la rendija del desajuste contrario, se activó el mecanismo culé. Iniesta maniobró entre líneas y los puntas prepararon el camino por el que rompió el desmarque de la segunda línea. Anclado Carvalho, Marcelo no llegó al cruce y Xavi, tras controlar con el talón, algo afortunado, definió con intuición ante Casillas.

Ganada la inercia emocional, no tardó en llegar el segundo tanto. Hubo antes un aviso de Di María que desvió Valdés, y un peligro cruzado de Cristiano que cortó Abidal, pero el partido era dichoso para los locales. Baste de prueba: la larguísima y paciente jugada creció entre los olés del público. Así, el Barça maduró la posesión, jugueteando en la distracción y achatando el ánimo del rival, hasta que el cambio de orientación de Xavi iluminó el espacio definitivo. En ventaja, Villa alcanzó la línea de fondo y tensó el centro. No lo sujetó Casillas y Pedro, guiado por el olfato, se comió a Marcelo para embocar el rechace.

A partir de ahí, la tunda. Si el origen fue colectivo, con el Barça reclamando su estatus de equipo legendario, la noche terminó señalando también las diferencias en los duelos individuales. El Barcelona desnudó al Madrid, Guardiola a Mourinho y Messi a Cristiano. Varios madridistas salieron especialmente perjudicados. Empezando por Marcelo, siguiendo por Ramos en el lado contrario… A Ozil y Di María les quedó todo grande, y Benzema fracasó como sustituto de Higuaín, desconectado del resto, indolente en la tarea defensiva.

El Madrid sólo inquietó a raíz de un arranque de orgullo de Cristiano. Rondando la media hora de juego, junto al banquillo, Guardiola le escondió la bola, el portugués le apartó con el brazo e Iniesta, Valdés y Pinto fueron a buscarle las cosquillas. Pasado el jaleo, zanjado con amarillas, los blancos asomaron en área contraria con un libre directo de Cristiano, que luego pidió penalti en una salida al límite de Valdés.

En ésas, Carvalho buscó intimidar a Messi en un par de fricciones medio macarras, pero no logró otra cosa que despertar a la bestia. Quizá debió recordar antes aquella noche de Stamford Bridge, cuando la caza sistémica de Del Horno provocó la primera gran exhibición europea de Leo. Sea como fuere, del vestuario del Camp Nou salió Messi, cumplido el asueto del descanso, dispuesto a conducir la sentencia. El argentino, que revoloteó entre líneas, mostró un catálogo de gran pasador. Primero no acertó Xavi, pero luego sí lo hizo Villa por partida doble.

Ya entonces Mourinho había sentado a Ozil para dar entrada a Lass. No parece descabellado pensar que era lo que le pedía el cuerpo desde un principio y, de alguna manera, lo cierto es que el Madrid se inmoló flotando la defensa con tanto espacio en la espalda, sin molestar siquiera en el medio a los formidables pasadores del rival. Tampoco el músculo corrigió el desvarío y el Barcelona pudo firmar un resultado aún más escandaloso. El cinco a cero llegó sobre la hora, fabricado por Bojan y concretado por Jeffren, en la antesala de la expulsión final de Ramos, que dio después un manotazo en el cuello a Puyol, simbolizando el desquicio madridista.

En fin, Valdés no tuvo que parar, Puyol anduvo imperial y Busquets firmó el partido perfecto. Xavi escribió un tratado, Iniesta hizo de Iniesta, Villa afiló el colmillo y Messi no necesitó ni marcar para que se demostrara, otra vez de modo indiscutible, que el Barcelona es el mejor equipo de España.

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Y ellos, Xavi Hernández y Lionel Messi, aprovechándose del equilibrio entre el mecanismo del conjunto y el brillo particular, se encargan entonces de coronar las obras. No sólo son excepcionalmente buenos, quizá el mejor centrocampista del mundo, uno, seguro el mejor futbolista del planeta, el otro. También saben, en este deporte de instantes efímeros, cuándo serlo, los más fiables, cuándo aparecer, cuándo dar el paso al frente que se espera de los verdaderos líderes. Lo de la noche del sábado en el Bernabéu no fue la bellísima orgía de estilo del pasado año, aquella danza irrepetible de un puñado de héroes en estado de gracia. Lo de este año ha sido una victoria madura, una pieza valiosa conquistada palmo a palmo, en la pugna táctica, en el sudor de la intensidad que no luce pero duele. Una victoria que abunda en el inmenso peso de Guardiola en el éxito del equipo.

El Barcelona ya no necesita hilar fino, ni jugar bonito, ni ofrecer su versión preferida, para domar y ganar al más fiero rival. Lejos de oler a traición de sus principios, esa polivalencia le convierte en más poderoso, por imprevisible. Interioriza con tanta dicha el poso a largo plazo como gestiona la excitación de los momentos clave, donde suele ser letal. Ayer machacó al Real Madrid con puntería fugaz, cuando enlazaron con sencillez, y con talento maravilloso, Messi y Xavi en la acción decisiva del partido, en la pared milimétrica en la frontal, en el pase mordido a la red del argentino. Inmensos, Messi arrancó para ser Messi en la hora señalada, y Xavi fue Xavi cuando el fútbol se lo requirió. Parece natural, pero no existe misión más complicada.

En ese coto de privilegiados con el don de la oportunidad, en plenitud de confianza, asoma Víctor Valdés, que reclama con todo el derecho la condición de mejor portero del campeonato. Tras un brillante pase interior de Guti, en el anhelo desesperado del Madrid por virar la inercia de la batalla, Valdés se agigantó frente a Van der Vaart, que no encontró por dónde esquinar su disparo. También solventó Valdés con astucia una incursión orillada y envenenada de Cristiano, como salvó de la goleada Casillas a los suyos con dos paradones felinos y plásticos ante Messi pero, ahí se delata la diferencia, el madridista lo hizo después de haber recogido ya la pelota dos veces de su arco, tras claudicar ante la definición simple y templada de Pedro, otro descarado que no tiembla donde los mediocres crujen.

Casillas, pues, firmó un par de milagros cuando ya sobraban los muertos y el Madrid comprobó que ha reducido la distancia respecto al nivel del Barcelona, pero no lo suficiente, con el suspenso general en el centro del campo, con el tormento teatral de Cristiano, y con la silenciosa actuación de Higuaín. El Madrid se consumió rendido a la evidencia, domado su coraje, pulidas sus aristas, diluido ante un Barcelona que además de sumar seis copas, y tres cuartos de la séptima, conserva el cuajo necesario para marcar una época.

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Si el Barcelona de Londres fue una elegía al juego colectivo y un reflejo de la obra meditada de Pep Guardiola, el del Camp Nou, el del cuatro a uno que certificó su pase a la ronda semifinal (espera el Inter) se asió a la figura de Messi para tumbar a una versión menor, por las circunstancias, del Arsenal, sin sus tres hombres más determinantes en ataque, pero digna, más agresiva que en la ida, y con un plan mucho más marcado. A saber, las líneas juntas y la presión adelantada, buscando la nulidad del juego entre líneas azulgrana, el robo y la transición veloz.

Con eso, capeó el Arsenal el arranque de la velada. En el minuto 12, un intento de pase extraviado por Busquets cruzó el área de Almunia que, en lugar de dejar correr el balón por línea de fondo, se apresuró para enguantarlo y lanzar el saque de mano. Señal de que los de Wenger andaban más o menos cómodos, conscientes de que tendrían sus momentos en la eliminatoria. Y tuvieron, al menos, dos. El del cero a uno, cuando a la recuperación de Nasri en el medio le siguieron una entrega profunda de Diaby a la carrera de Walcott y el doble remate de Bendter. Y el de recién pasada la media hora, cuando una acción de Rosicky plantó a Bendter ante Valdés, pero se decretó fuera de juego, que no pareció.

El Barça, por su parte, superó la baja de sus centrales titulares, se construyó en torno a Xavi y golpeó con el martillo de Messi. Insistente, Leo percutió hasta vencer resistencias. En la antesala del éxtasis, protagonizó un disparo seco que desvió Almunia, otro enroscado que lamió el larguero, uno de diestra al lateral de la red tras quebrar a Silvestre… Moviéndose por posiciones interiores, el argentino firmó una exhibición de potencia y sutileza, de visión y colmillo. Messi reaccionó con fiereza al gol inicial del Arsenal, y decidió la eliminatoria. Tras marcar el primero de gran zurdazo, aumentó la ventaja de manera decisiva, en la parte final de la primera mitad. En el minuto 36, trazó un pase filtrado a la incorporación de Abidal, cuyo centro al área rechazó Vermaelen, forzado, al punto de penalti. Ahí recogió la pelota Pedro, que cedió a Messi, para que definiese con la diestra ante la salida desesperada de Almunia. Subido en la ola, Leo no frenó la inercia, y al poco Keita le sirvió con la testa un mano a mano goloso, ideal para el insaciable apetito de la absoluta estrella azulgrana. Messi picó sobre Almunia y, generoso, se dejó abrazar por los mortales.

El segundo tiempo abundó en el decoroso caer del Arsenal. El Barça se dejó mecer, sin necesidades ni apuros, y los visitantes merodearon la portería de Valdés, pero sin exigir de veras al portero. Se lesionó Abidal, asomaron relevos en los banquillos y Pedro perdonó la sentencia antes de que los focos, que con él no ciegan sino iluminan, se centrasen en el baile postrero de Leo Messi, que culminó su gran noche, otra más, firmando el cuatro a uno definitivo.

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Leo Messi ha convertido la genialidad en rutina. Traza sobre el verde, varias veces por noche, lo que para la mayoría sería la jugada de su vida. Y al Barça, alejado del virtuosismo continuo del pasado curso, le vale con eso, aguardando su mejor versión colectiva, para postularse como favorito en Europa.

Al cuadro azulgrana se le escurrió Xavi a última hora, pero fue el Stuttgart quien padeció realmente con la baja del central Tasci. A Xavi lo suplió un imponente Touré, a medias con Busquets, faros casi infalibles en la creación. En el banquillo, además, se quedó Zlatan Ibrahimovic, el fichaje estrella del verano culé. Guardiola optó por ubicar a Henry, más dinámico, en punta, con Messi de enganche, Pedro en la derecha e Iniesta en la izquierda. Y, bueno, más allá de esquemas, el Barcelona gobernó a través de la pelota, inédito Valdés, y ganó cuando apareció Messi.

En el uno a cero, con una respuesta letal a un intento de contra del Stuttgart. Touré alargó un pase raso hasta Leo, cerca de la línea divisoria, y el argentino avanzó, fijando rivales, hasta atraer a cuatro en la frontal, donde encontró un hueco para batir a Lehmann por alto, cerca de la escuadra. En el segundo gol, también desde una posición interior, se giró para conectar otra vez con Touré. Avistó la ruptura del marfileño, que regaló el tanto a Pedro, el del olfato letal, que empujó a la red la pelota y al abismo al Stuttgart.

El segundo tiempo incidió en la sensación de superioridad local. El pronóstico se cumplió cuando Alves asistió a Messi, siempre por dentro, para marcar el tercero. De ahí a la conclusión, fiesta en el Camp Nou, minutos redentores para Ibra, Lehmann haciendo Lehmann, ataques rococós, premio prostrero para Milito y resquicio para el gol de Bojan, que apenas necesitó un minuto para marcar el cuarto. Sólo una sombra, mala, la lesión de Sergio Busquets, que le impidió terminar un partido que mutó en exhibición del de siempre. Leo, que sólo sabrá hacer jugadas, vale, pero las más bellas y determinantes del mundo.

La primera vez que me emocioné frente a la televisión viendo fútbol fue durante el Mundial del 90. Un portero argentino estaba bajo los palos -con una medalla asomando por el cuello de su elástica, con el número 12 en la espalda-. Un contrario con la camiseta azul tiró el penalti fuerte y a su derecha. Goycochea, que así se llamaba el guardameta, no sólo adivino el lanzamiento y evitó el gol, sino que estuvo a punto de atajar el balón, de dormirlo en sus brazos. Corrió a celebrarlo junto a sus compañeros. Estaban en la final. Ese día decidí comprarme unos guantes y pedirle a mis padres una camiseta tan colorida como aquella, vivir a la sombra del travesaño parte de mi infancia.

Hay mucho de irracional en el sentimiento hacia este deporte. De aquel Mundial de Italia saqué dos cosas: un odio matizable a la selección alemana y una admiración enorme por la selección argentina. Con diez años me abrumaba toda aquella pasión, esos jugadores mal encarados, su exclusiva camiseta a rayas blancas y celestes, y un portero que empezó en el banquillo y acabó siendo el héroe de un campeonato que merecieron ganar -o eso pensaba yo mientras veía como Brehme anotaba un penalti en el minuto 85-. El milagroso Goycochea adivinó el lado pero le faltaron manos para interrumpir la triste trayectoria del etrusco.

Argentina, está claro, es otro mundo. Eso lo aprendí aquellos días de verano y los que siguieron, puntuales, cada cuatro años. Es una sociedad baloncéntrica. No hay término medio, no hay matices para asomarse al fútbol. No conozco a ningún argentino que no vibre con su selección, no conozco a ningún argentino que no babee cuando habla de Maradona, que no me recuerde a Caniggia, a Batistuta, a Verón… que no intente convencerme de lo que significan o han significado Messi, Agüero, Higuaín, Redondo o Simeone en nuestra liga.

Por eso no me explico como un fútbol soberbio, con aspiraciones a todo, ha elegido a Diego Armando Maradona como capitán de su barco. Los ídolos deben estar en el pedestal y no caminando entre nosotros. El Pelusa ha dado muestras de incapacidad como entrenador en cada uno de los equipos que ha entrenado. Una persona que difícilmente puede gobernarse a sí misma nada puede hacer para gobernar a los demás. Sus convocatorias han sido erráticas. Convierte en imprescindibles a jugadores que no contaban antes de ayer. Rota a los porteros, cambia los defensas, el sistema. Se comporta de una manera caprichosa, impulsiva, desmotivada o fundada en principios que nada tienen que ver con la práctica del fútbol. Un horror, una gestión de consecuencias funestas. El resultado de su trabajo: un partido a vida o muerte contra Uruguay. Poco consuelo para una selección con esos jugadores aun sumando (0-1) la victoria definitiva anoche. Hasta Messi parece desdibujado en un combinado torpe, atascado, romo. Final feliz, sí, pero a qué precio.

Maradona lo fue todo como futbolista. Para mi generación, no ha existido ningún jugador como él. Lo que hoy es soberbia antes era rabia. Lo que antes sumaba en el campo ahora lo resta sentado en el banquillo. Pero ¿es suficiente su pasado, su referencial presencia, para entrenar a un equipo como el argentino?. Está claro que no. La afición parece haber despertado. Han tenido que ver al lobo detrás de ellos para darse cuenta de que el fútbol es algo más que nombres, arrebatos chovinistas o réditos del pasado. La ausencia de Argentina en el Mundial de Sudáfrica hubiera sido un trauma difícil de combatir.

Las mejores selecciones tienen derecho a estar en una gran cita como la del 2010. Argentina ha estado a punto de quedarse fuera por deméritos propios, esto es, ha estado a punto de no demostrar que está entre las mejores selecciones del mundo. No es poca cosa, no se puede afirmar lo contrario habiendo mostrado tan poco sobre el césped. El trabajo mal hecho tiene consecuencias en mi oficina, en el Ayuntamiento de mi ciudad, y en la AFA de Grondona, por supuesto. Maradona ha terminado su calvario de una forma poco elegante: insultando a los periodistas, viendo fantasmas donde sólo están sus sombras, cargando la culpa sobre el resto de la humanidad. Paranoide, egoísta, perpetuado por una automotivación chabacana, alejado de la realidad futbolística. Ni como entrenador, ni como imagen de un colectivo, ha logrado imponerse. Su futuro es volver al Olimpo y dejar que los humanos sigan jugando a ser mortales.

Habrá quien diga que son pamplinas. Que Argentina ha logrado lo que quería. Que el fin justifica el sufrimiento. Pero lo cierto es que, pese a la clasificación, la sensación es amarga. Más alivio que alegría. Más paz que celebración. El tiempo embellece el pasado. Aquella selección de Goycochea tenía más épica, más nervio, más emotividad que los panzazos de Maradona. Él no parece celebrar los goles, parece celebrarse a sí mismo. Cada gol albiceleste es un argumento para sobrevivir en una empresa que le viene grande. Es la individualidad frente al grupo. Es la reivindicación infantil frente al merecido clamor en su contra. Ganar o perder es importante, pero más importante aún es conservar la chispa que ha hecho a la Selección de fútbol de Argentina un equipo querido más allá del pasaporte de cada uno. No hay que dar la espalda a la gente que grita tras la pantalla. La egolatría de un ídolo no puede, desde luego, cambiarnos el fútbol.

El Barcelona de Pep Guardiola domestica a cualquiera, convirtiéndole en una sombra de lo que realmente es. Ha ocurrido en El Sardinero tal y como lleva ocurriendo mucho tiempo, los azulgranas aturden e hipnotizan, primero, monopolizando la pelota, manejando la cadencia a su antojo y, cuando secuestra al rival, meciéndolo en sus brazos, susurrándole nanas al oído, cambia el ritmo para apuñalar y vencer, sin trampas y sin piedad.

Marcó cuatro goles, y pudieron ser cinco, o seis, o tres. El resultado es casi lo de menos. Tras el toque de atención recibido por su entrenador, el Barcelona controló la contienda de principio a fin, gobernándola inmisericorde, más fiel al libreto que nunca. Sacó de centro y la pelota le duró cerca de dos minutos; después, el Racing tardó catorce en pisar el área de Valdés, y lo hizo a través de una falta que le regaló el asistente a Arana. Precisamente, en un par de balones colgados del extremo racinguista, cogió aire el equipo local, aprovechando la ausencia de Piqué, herido en la cabeza.

Pero fue un espejismo, porque el Barcelona no perdió el hilo, y en cuanto pisó el acelerador, aturdido el contrario, no encontró oposición a su talento. Ibrahimovic coronó con la testa un pizarrazo de Guardiola, y perdonó el segundo de inmediato, chocando con la madera. No importó, al poco Messi concretó en gol una gloriosa jugada colectiva, exquisito Xavi en el timón y, antes de llegar a la media hora, Piqué definió con temple un lujo de Zlatan, que le habilitó de taco en el corazón del área.

Y ya no había partido que disputar, tan fácil, alcanzado el cero a tres. Sólo anécdotas que reseñar. El susto de Ibrahimovic, dolido fortuitamente en un tobillo; el primer tiro a puerta de los locales, uno de Arana en el minuto 55; el gol delicioso de Messi, otro más; y la réplica rabiosa de Óscar Serrano, única prueba de que el Racing no estaba muerto, sino drogado, y su corazón todavía latía.

Antes, en la sesión vespertina, el Sevilla confirmó su buen rumbo al vencer por dos a cero al Mallorca.

Lo único malo de poner el listón tan alto es que algunos te exigirán que siempre saltes por encima de esa altura. Algo así le sucede este año al equipo blaugrana. Aún cuando Guardiola ha avisado repetidas veces que el triplete no se repetirá, aficionados y prensa sueñan en alto con la reedición del imposible de la temporada pasada. Sendas victorias en las Supercopas de Europa y de España, además, han favorecido que los pronósticos sigan siendo felices.

Los cambios en la plantilla han sido importantes. Han marchado hombres que daban profundidad al banquillo –como Hleb, Gudjohnsen, Cáceres o Sylvinho- y una de las piezas clave del éxito del año anterior, Eto´o. Por otro lado, los reemplazos han sido una cara y prometedora incógnita –Chygrynskiy-, una interesante alternativa para Abidal –Maxwell-, varios jugadores de cantera que desconocemos hasta dónde pueden llegar, pero a los que por ahora tiñe el elogio general –Jeffren, Muniesa, Fontas, el otro Dos Santos y el consolidado Pedro- y una estrella mundial que no admite medias tintas: o escribe una de las más brillantes páginas de la historia culé, o su caída será monumental. Hablamos, obviamente, de Ibrahimovic.

Los primeros partidos han servido, no obstante, para despejar algunas incógnitas. La primera era si el Barcelona sería capaz de continuar con el juego del año pasado. La respuesta es, por lo visto hasta ahora, que sí. El equipo se sigue mostrando intratable y, ciertamente, no se resiente en demasía de los cambios puntuales en el once inicial. La segunda, si Ibrahimovic sería capaz de hacer olvidar al gran Eto´o. Y esta segunda pregunta también encuentra respuesta positiva. A gol por partido, el sueco parece estar perfectamente preparado para el enorme reto que le esperaba en la ciudad condal. La tercera, si el equipo moriría de éxito, tal y como le sucedió al gran Barcelona de Rijkaard y Ronnie. Esta tercera cuestión parece que, felizmente, tiene una respuesta negativa. A comienzos de esta temporada, el Barcelona demuestra, cada partido, la misma hambre que le llevó a lo más alto.

Así, quizá la única pega de este bloque sea la de la llamada “profundidad de banquillo”. Las posibles lesiones y ese temible mes de febrero de Copa de África en el que perderá a Touré y Keita –piezas clave en el sistema defensivo de la medular blaugrana- son, en estos momentos, el hándicap más importante que tendrá que hacer frente el equipo blaugrana. Si éstas son amables, es posible que la temporada finalice, de nuevo, por todo lo alto. ¿Aún mejor que la anterior? Puede ser, pues el año ha comenzado ya con dos títulos a los que se puede sumar la Intercontinental en diciembre. Pero, sobre todo, sería aún más grande en el plano simbólico… porque el aficionado blaugrana sueña desde ya con Puyol el 22 de mayo levantando de nuevo la Champions, pero ésta vez en el único escenario del mundo que haría de ese momento el más grande de la historia culé: nada menos que el estadio Santiago Bernabéu…

La clave: Las lesiones. A este equipo sólo le falta profundidad de banquillo. Si llega a los momentos claves de la temporada con los hombres fundamentales a disposición de Guardiola, el Barcelona no tiene techo.

Pronóstico DDF: Quizá el triplete sea, como no se cansa de repetir el mister blaugrana, una quimera. Sin embargo, hay que reconocer que es probablemente el único equipo que está en condiciones reales de hacer real tal imposible. Siendo muy precavidos, podemos afirmar que, sin duda, luchará por alzar al cielo todos los trofeos que disputa.

No cabe ninguna duda de las fenomenales condiciones futbolísticas de Henry. Máximo goleador de la historia del Arsenal, hábil, veloz, potente, técnico, con instinto asesino y enorme capacidad de desequilibrio en el uno contra uno, ha sido de los más grandes delanteros de los últimos años, e incluso en determinados momentos algunas voces muy autorizadas lo han considerado el mejor jugador del mundo. A esto se añade el perfil de un estudioso de este deporte, un tipo profesional y cabal con las ideas bien claras. De hecho, ha sido en parte la decisión firme del futbolista el determinante de su traspaso; algo normal, por otro lado, en operaciones de esta envergadura.

Así, sin discusión, este fichaje es una gran noticia para el Barcelona, que además da un poco de moral a su afición tras el varapalo que ha supuesto el final de la temporada. Sin embargo, se ciernen algunas dudas que sólo el tiempo podrá aclarar. La primera, que ya mencionamos aquí hace unas fechas, hace referencia al estado físico del futbolista. Aunque ha pasado el reconocimiento médico, es vox populi que Henry padece una tendinitis crónica en una de sus rodillas, y no está de más recordar que la temporada pasada la pasó casi en blanco debido a diversos problemas físicos, como osteopatía de pubis y molestias en los isquiotibiales. Es una incógnita como responderá el cuerpo de Henry a la mayor exigencia media de la Liga española, y si será necesario someterle a dosificación.

La segunda duda concierne a la inserción de la estrella en el equipo barcelonista. A primera vista, y dadas las características de Henry, no sería descabellado pensar en compatibilizarlo con REM, con el francés como falso extremo izquierdo, Messi derecho, Eto’o de punta y Ronaldinho de enganche; el problema, la inclusión de cuatro futbolistas de tan poco trabajo (a excepción del camerunés) haría necesario un cuidado extremo en la elección de los medios centros y también una disciplina en la presión de los que ha carecido el Barcelona esta temporada.

La otra posibilidad es que salga alguien del equipo para que entre Henry. Dada la posición que ocupan y también el rendimiento de este año, parecería más lógico que el francés ocupase la plaza de Ronaldinho; sin embargo, es difícil imaginarse una alineación del Barcelona actual sin el astro brasileño, estando éste en plenas condiciones. Así se plantearía la famosa lucha de egos en el vestuario, que al parecer tanto daño ha hecho esta temporada.

En mi opinión, el trabajo de Rijkaard el próximo curso como gestor de vestuario va a ser fundamental. Si al final se quedan todos los cracks (cosa que tampoco está completamente clara), de la capacidad del holandés de convencer a estos de que las rotaciones van a ser necesarias y también de que en los partidos clave de la temporada alguno de ellos se tendrá que quedar fuera, van a depender muchas de las opciones del equipo blaugrana de alzarse con títulos la próxima temporada.

En cualquier caso, eso se verá en los próximos meses. De momento, hay que congratularse de que un jugador como Henry haya venido a España. Da lustre a la Liga.

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