Terry es poesía. Una poesía bukowskiana, carveriana, wolfeana. Sucia, de excesos y escarceos, de pringue en las paredes, de camellos, infidelidades, peleas a la salida del pub. Esas cosas que llamaron realismo sucio, la lírica de la cotidianidad. En sus botas se resume el brillo de las grandes ocasiones y el barro de las derrotas. Es un defensa ganador, malencarado, de los que todos queremos tener en nuestro equipo. El Chelsea llegó alto bajo su capitanía, pero el santo John tuvo que vivir en su pellejo uno de los episodios más dramáticos de la historia blue.

Llovía en Moscú. Manchester United y Chelsea acabaron empatando a todo. La prorroga fue puro agotamiento. Como en una ruleta rusa, la vida y la muerte en las manos del azar. Los penaltis. Cristiano Ronaldo falló el suyo. Terry, que lanzaba el último de su serie, tenía en sus pies el trofeo. El gol les daba la Champions. Abramovich salivaba como un perro hambriento. Los compañeros de abrazaban. Van der Sar parecía más pequeño enjaulado entre los tres palos, clavado a la línea. El 26 se acercaba al balón, temblando por dentro. Su tiro fue ajustado al palo derecho, pero un resbalón sacrificó la precisión y el cuero estalló contra el poste. El holandés lo celebraba, el inglés se sentaba en el suelo, hundía la cabeza entre las rodillas. Se sabía derrotado.

No hay justicia poética que pueda devolver a Terry la felicidad que perdió aquella noche. Hoy tiene la oportunidad de, al menos, intentar echar de la Liga de Campeones al equipo que fue testigo de su peor noche. Los versos de Terry, mundanos, arrítmicos y sin rima, se recitarán hoy sobre el césped de Starmford Bridge.

El disparo de Frank Lampard, con Manuel Neuer superado, pegó en el larguero rebotó casi un metro dentro de la portería germana, volvió a rebotar en el travesaño y cayó en las manos del meta alemán. Había sido gol. Todo el mundo lo vio. Imposible no percatarse de que ese balón había caído, con una distancia considerable de por medio, tras la línea de gol de Alemania. Imposible para todo el planeta, menos para el uruguayo Jorge Larrionda y su asistente, Mauricio Espinosa.

A Fabio Capello, en cierto modo, le vino bien el gravísimo error del colegiado uruguayo. La injusticia del que hubiera sido el empate a dos, al filo del descanso, disipó ligeramente y a los ojos de muchos aficionados, la enorme mentira en la que ha devenido el fútbol del combinado inglés en este Mundial. Pero el aficionado no debe llevarse a engaño ni distraerse de lo que realmente ha llevado a los ingleses a caer eliminados antes de tiempo. Tras una fase de clasificación brillante, muchos, entre los que me incluyo, esperábamos una Inglaterra poderosa y temible en el torneo sudafricano. Nos equivocamos. Lastrada por el corsé táctico del técnico italiano, Inglaterra dio siempre la sensación de encerrar una permanente disputa, a todos los niveles, entre futbolistas y técnico. Ni una sola lágrima en los jugadores ingleses ayer tras el pitido final, ¿elocuente?

Inglaterra ayer, con el cadáver de los suyos aún fresco sobre el tapete de Bloemfontein, apuntaba en mil direcciones para explicarse la debacle. Hay quien ceñía su cerco sobre la figura de Capello. Se le achaca una cerrazón de miras impropia del fútbol moderno, a la vez que se critica con vehemencia su empecinamiento en un 4-4-2 en el que resulta complicado encajar a los mejores futbolistas de los que dispone.

Otros, apuntaban directamente hacia el mal estado de forma de futbolistas como el ayer criticadísimo John Terry o Gareth Barry, en evidencia en las dos contras que supusieron los dos últimos goles teutones. Mención aparte para Wayne Rooney. Que uno de los tres mejores delanteros del mundo se marcha de un torneo como un Mundial sin haber conseguido perforar portería ninguna dice mucho sobre el momento de su equipo. Otros, como Glen Johnson, Aaron Lennon, Ashley Cole o James Milner, se vieron directamente superados por las circunstancias del torneo. Ninguno dio de sí su verdadera medida en ninguno de los cuatro partidos disputados.

Desde mi punto de vista, el fracaso, no puede tener otro nombre, de Inglaterra responde a la suma de varios factores. La mala suerte en momentos puntuales (caso del gol encajado por el condenado Robert Green frente a EEUU o del ‘gol fantasma’ de Gerrard ayer), la rigidez del dibujo táctico de Fabio Capello (sólo ligerísimamente modificada el día de Eslovenia, única victoria inglesa) y las dificultades para acoplar en un mismo centro del campo a Lampard, Gerrard y Barry, unido el pésimo rendimiento de varios de sus futbolistas clave, encierran las claves de un desastre imprevisto pero incuestionable.

No vamos a centrarnos en el debate de si Inglaterra propone fútbol o de eso tiene más bien poco. Es evidente que cada equipo juega conforme dictan las características de sus principales futbolistas. Resultaría complicado, por tanto, que los ingleses dieran el mismo trato al balón que España o la nueva Alemania de Özil, Müller y compañía. Ni tienen futbolistas para eso, ni se les pretende exigir nada similar. En las manos de Capello estaba el adecuar su sistema y la habitual solidez defensiva de los equipos dirigidos por él a los medios disponibles en los Three Lions. Que no lo ha conseguido es una evidencia.

No se trata tanto de jugadores sobrevalorados, como apuntan ciertos sectores de la prensa y afición española. En lo suyo, fútbol vertical y directo, llegada explosiva y fútbol físico, son inmejorables. Cuestionar el nivel de futbolistas como Terry, Lampard o Rooney me parece directamente delirante, tremendista y muy ventajista. Otra cosa es si su nivel físico ha sido el óptimo en este torneo, que parece evidente que, tras una muy exigente temporada, no lo ha sido.

We were rubbish (Fuimos basura). Es la frase más repetida en casi todos los análisis del partido. Inglaterra suma así otros cuatro años más de ignominia desde su éxito del 66, en lo que supone además la última oportunidad perdida para una magnífica generación de futbolistas que superan ya la treintena, en su derrota más dura de la Historia en una Copa del Mundo.

Sid Lowe| England’s pathetic exit

Al parecer, para la opinión pública inglesa, tan necesitada de amarillismo como su selección nacional de un nuevo éxito que reemplace al del 66, la ha tomado con Terry no por el hecho de haber caído en una infidelidad (recordemos que está casado y es padre de dos gemelos), sino por haberlo hecho, precisamente, con la pareja de un compañero de equipo. Lo grave no es el fondo, sino las formas.

Se da la circunstancia de que no es el primer escándalo, aunque sí el primero de índole sexual, mal mayor en la moralista Inglaterra, protagonizado por el defensor. Destapado hace pocas semanas el caso sobre el cobro de comisiones por la organización de visitas a Stamford Bridge guiadas por él, su familia tampoco se libra de actitudes, digamos, ‘poco decorosas’. Su madre fue descubierta robando en Tesco y Marks & Spencer, y su padre ofreciendo cocaína en un pub y presentándose a sí mismo como ‘el padre de John Terry’, como si eso diera mayor caché a su tarjeta de visita de camello. Es la Inglaterra profunda. El irrechazable origen humilde de la mayor parte de los futbolistas de elite del país tiene tras de sí historias capaces de emborronar el glorioso historial del más intachable súbdito de Her Majesty.

La historia que subyace tras las dolorosas críticas hacia JT es una carga extra de almibarada moralina. Presuponer que el actual capitán del Chelsea, líder de la Premier League, y de la selección inglesa, no es la persona ideal para semejante cargo (y honor) por no llevar una vida personal modélica y ejemplar, es hilar demasiado fino.

A John Terry se le valora como futbolista, y así debe de ser, por su desempeño sobre el césped. Erigido en símbolo del Chelsea triunfal de Roman Abramovich y considerado como uno de los mejores futbolistas del mundo en su puesto, lo que haga con su vida privada en el momento de quitarse su uniforme de trabajo no debería ser cuestión de debate nacional. Propuestas como la de instar a Fabio Capello a que le retire la capitanía de la selección (en beneficio, supuestamente, de Wayne Rooney, un angelito ideal, al parecer), resultan tan absurdas como impertinentes.

En un año de Mundial, con el combinado nacional en el mejor momento de su historia reciente y dispuesto a asaltar la Jules Rimet y traérsela de vuelta a casa 44 años después, no parece lo más indicado cuestionar la capitanía de uno de los líderes del equipo. La valía del capitán, sobre el césped. Pura desestabilización encubierta.

Desde hace unos días se puede elegir en la web oficial de la UEFA el once ideal del 2008. En Diarios de Fútbol hemos elegido el nuestro, aunque hemos echado de menos poder incluir a Xavi y Senna en el mismo once.

Nuestros elegidos son: Casillas; Maicon, Terry, Ferdinand, Zhirkov; Cristiano Ronaldo, Xavi, Arshavin, Iniesta; Messi y Villa. Como entrenador, nos quedamos a Luis Aragonés. Su trabajo con la selección española en la fase final de la Eurocopa ha tenido más peso que el pobre papel del Fenerbahçe en la Liga de Campeones.

Borja Barba

Sergio Cortina

Ramón Flores

Miguel Gutiérrez

José David López

Dadan Narval

Simao Sabrosa. En ocasiones demasiado intrascendente, el extremo portugués del Atlético de Madrid ha demostrado en los últimos dos partidos de Liga su importancia actual en el equipo rojiblanco. No sólo por los dos goles postreros –el de ayer es posible que salvara la cabeza de Aguirre- sino por su facilidad para abrir el campo y darle dinamismo al juego. Especialmente ahora, que Maxi está en el dique seco, un buen rematador como Forlán ha vuelto y la baja forma del Kun Agüero disminuye la fortaleza de los colchoneros en el ataque interior.

John Terry. Le debía la Champions al capitán del Chelsea un partido como el de ayer, con un resultado incierto, un rival de enjundia –por mucho que la Roma haya venido a menos de un tiempo a esta parte-, en su estadio y ante su público, para marcar de un cabezazo el tanto que lleva haciendo toda su vida, y alzarse como héroe por un día con esa música de fondo que hace escasos meses supuso para él una tortura raras veces vista. Se lo merece, porque es uno de los jugadores que hacen grande a esta competición, y no merece que en ella se le recuerde por un resbalón maldito.

Danny Koevermans (foto). Uno lo ve, con su rostro orondo y feliz y su enorme corpachón, y piensa menos en un jugador de fútbol que en un campesino feliz y sanote cuidando de su hacienda en la verde campiña. Pero como en tantos otros futbolistas, la apariencia engaña, y bajo su aspecto dudoso se esconde un goleador impenitente, que utiliza su fortaleza como nadie, posee un potente disparo y es muy difícil de detener por los centrales, especialmente en el juego aéreo. No es casualidad que su estancia en Alkmaar coincidiera con los mejores años del AZ, ni que lo fichase el mejor club de Holanda en la actualidad, el PSV, para paliar la baja de Koné. Ayer tumbó al Marsella con dos tantos que son un balón de oxígeno para unos Boeren que estaban ya más fuera que dentro de la máxima competición.

Evangelos Mantzios. Poco conocido fuera de los ámbitos del fútbol griego a pesar de andar ya por los 25 años y haber sido ya internacional, los focos se posaron ayer sobre este espigado delantero, que hizo de sendos testarazos los dos tantos que evitaron al Panathinaikos ser derrotado por el imprevisible y disminuido Werder. Además de un buen rematador, se trata de un delantero de cierto empaque, con buen juego de pies y aceptable regate, que acaba de volver de un cesión al Eintracht y a quien Ten Cate le está dando más confianza de la que le dio Víctor Muñoz en su etapa ateniense. Ayer vivió su momento de gloria, y asentarse en la titularidad de la delantera verde parece más fácil después de la salida de Papadopoulos del club. Estaremos atentos a su evolución.

1.- Como no podía ser de otro modo, la final del Mundial 66, gran orgullo británico (aunque quizá no debería serlo tanto).

2.- La milagrosa Copa de Europa del Liverpool en Estambul, empatando el 3-0 en cinco minutos.

3.- La remontada de todos los tiempos del Manchester en el Camp Nou.

4.- Maradona en el Estadio Azteca, con el énfasis inevitable en la trampa antes que en la magia.

5.- La increíble Liga del Arsenal en el 89, obtenida en Anfield gracias a un tanto de Michael Thomas en el descuento del último partido.

6.- La primera Copa de Europa del Manchester, con la prórroga gloriosa ante el Benfica y el gran toque de clase del llorado Best (foto).

7.- El paradón espectacular del Chino Banks a remate de cabeza de Pelé en el Mundial del 70.

8.- El partido insuperable de un Best de diecinueve añitos en una goleada (1-5) del Manchester al Benfica que acabó con la leyenda del bicampeón de Europa.

9- Las lágrimas de Terry este mismo año en la final de Moscú, mostrando lo durísimo que puede ser el fútbol. El mundo encima.

10.- Liga 1957. El Charlton Athletic iba perdiendo 1-5 frente al Huddersfield a la hora de partido y con diez jugadores en el campo, y acabó ganando 7-6. Lo nunca visto.

Se dice que no hay victoria sin sufrimiento y que detrás de todo éxito se esconde una pizca de suerte (aunque ésta hay que buscarla). Sin esta ración, las conquistas se quedan por el camino, y cuando se hacen efectivas, siempre dejan una realidad extrema con lágrimas de impotencia por un sector y gritos de júbilo por el contrario. La última final de Champions tuvo una definición que lleva todas estas sensaciones hasta su punto más álgido y que, en el caso del Manchester United, es una constante; sus tres títulos continentales han tenido rasgos similares donde se amontonan milagros, maravillas y, desde luego, una buena dosis de suerte. La suerte del campeón.

Y es que es inevitable no echar la vista atrás cuando John Terry falla el penalti que pudo darles el título. No sólo lo manda al poste, no sólo era el último de una tanda de penaltis casi perfecta en ejecuciones (todos anotaron excepto Cristiano Ronaldo), sino que, para mayor capricho, tuvo que hacer acto de presencia un desafortunado resbalón en el momento justo del golpeo. Un punto cómico para la leyenda Blue y, desde luego, un instante de esos que estigmatizan la carrera de su ejecutor, un desconsolado John Terry.

Gracias a ese inesperado error y al posterior acierto de Van Der Sar (o desacierto de Anelka), el Manchester United levantaba su tercera Champions (para todos los hinchas del United, aquí pueden descargarse las celebraciones que no se vieron por televisión). Era la del incansable Giggs de los 759 partidos, la primera para un estelar Cristiano Ronaldo o una más para el profesor Ferguson, pero nadie negaba que era, como las dos anteriores, un clon insoslayable de sus hermanas antecesoras. Y es que los Red Devils parecen obcecados en provocar una catarsis de sensaciones contrastadas cuando alcanzan sus éxitos, como si no hubiera manera más ordinaria y lógica de conseguir llegar a lo más alto.

El Bayern de Múnich aún intenta explicarse cómo dejó escapar una final que tenía totalmente encarrilada a falta de sólo del descuento y cuando incluso el mítico Peter Schmeichel había abandonado su portería para intentar cabecear el último saque de esquina de un partido histórico. Fue en 1999 y pasó a denominarse así o ‘Milagro del Camp Nou’ (al menos para los mancunianos) cuando gracias a dos desesperados saques de esquina botados por un jovencísimo David Beckham, la cita enloqueció. En el primero un ya experimentado Teddy Sheringham tocó a la red para igualar y, tan sólo unos instantes después, el propio delantero volvió a rematar para que, en el segundo poste, tocara lo justo Ole Gunnar Solsjkaer.

Los dos héroes acababan de salir al césped y eran el último suspiro inglés para un choque que había encarrilado muy pronto a favor bávaro el ‘bigotudo’ Mario Basler con una falta magistralmente ejecutada apenas a los seis minutos de juego. Los muniqueses, que incluso se encontraron con un poste del gran Mehmet Scholl a falta de diez minutos, dejaron escenas para el recuerdo, llenas de tristeza, que reflejaban su abatimiento y el sin sentido del fútbol que les había dado la espalda como un fantoche deshonesto.

Tres décadas antes, en 1968, el Manchester United buscaba hacerse un hueco en el panorama europeo ante el potente Benfica de Eusebio, que venía de jugar prácticamente cuatro finales consecutivas en esos años de dominio dispar (Inter, Real Madrid o el Celtic se disputaban el trono). Londres y el vigoroso poder sentimental que supone para todo inglés el jugar una finalísima en Wembley eran las mejores armas para un equipo que una década antes se había roto al completo por el desastre de Múnich.

Así, liderados por Charlton, Best o Brennan y con el insustituible Matt Busby en el banco, el Manchester United iba a comenzar su particular romance con la suerte divina en las finales. Con un empate (1-1) tras goles del propio Charlton y del luso Jaime Graca, el meta Alex Stepney desesperó a la ‘pantera negra’ con varias intervenciones sublimes; una en especial, que el meta sacó casi milagrosamente tras un movimiento brusco y de reflejos, la que se llevó todos los reconocimientos como la clave de la final (4-1).

Era el inicio de una historia de amor por el riesgo, por los milagros sobre la hora y, desde luego, de una irremediable concatenación de detalles que, a buen seguro, tendrá continuación en la Historia.

Sin embargo, quien quiera que sea ese que define el guión de los partidos de fútbol no cuida esa línea. Si quienes estábamos pegados ayer a la televisión –o en el mismo estadio, los menos y más afortunados- no supiéramos que esa tanda final de penaltis estaba sucediendo realmente, simplemente no nos la creeríamos. El fallo de Cristiano Ronaldo –precisamente él-, las numerosas tomas de su rostro desencajado, lleno de tensión, el posterior resbalón de John Terry y las lágrimas de ambos –iguales, pero tan diferentes-, fueron los momentos cumbres del guión de un partido increíble que sólo asumimos porque sabemos que sucedió. Si hubiera sido una novela o una película, habríamos cerrado la última página casi a disgusto, pensando que el guionista necesita urgentemente una cura de realismo (aunque quizá fue ayer de nuevo el dios niño del fútbol, el que decidió joder a sus figuritas azules).

2. La imagen de Terry:
No dispongo aquí de líneas suficientes para expresar la admiración que tengo por este fornido defensa al que ayer el destino le hizo una jugada muy sucia. Terry es el alma del Chelsea, equipo construido desde atrás. Jugador de la cantera de Stamford Bridge, su carrera contrasta con la de tantos otros de sus compañeros, fichados a golpe de talonario. Terry ha pertenecido a los blues desde los catorce años –con un pequeño paréntesis en una cesión al Nottingham Forest-, con los que es titular indiscutible desde hace casi una década y de los que es capitán desde hace un lustro, honor que le cedió nada menos que un tal Marcel Desailly.

Ayer vivió el momento cumbre de su carrera. La tanda de penaltis quiso que se llegara al suyo con la posibilidad de la victoria. Si marcaba, el Chelsea de Abramovich conseguiría el ansiado objetivo después de más de seiscientos millones de euros invertidos en fichajes en los últimos años. Paradójicamente, lo haría gracias al gol del único jugador sobre el campo por el que no tuvo que pagar.

Mientras se dirigía hacia el punto fatídico, a Terry se le veía nervioso: jugueteaba con el brazalete de capitán y dejó escapar algún suspiro de tensión. Malos síntomas. En qué pensaría es algo que ninguno podemos saber. Yo supongo, sin conocimiento, que en ese momento se convencería de que llevaba toda la vida dando patadas a un balón para alcanzar ese instante (perverso razonamiento una vez que has fallado, por cierto; ahora debe intentar pensar que lleva toda la vida jugando a fútbol fundamentalmente porque le gusta). Cogió una pequeña carrerilla, se dispuso a lanzar y alguien invisible le puso la zancadilla. Cayó al suelo torpemente, y el balón se fue fuera por centímetros. Inmediatamente fue consciente de lo que le había pasado: el mundo entero se le vino encima. Solo encontró refugio con la cabeza entre las rodillas. Si se le hubiera ofrecido esa posibilidad, sin duda, habría desaparecido del estadio.

Cuando Anelka erró el último de los lanzamientos, el peso que ya Terry soportaba se hizo mucho más intenso. Supongo que vivió uno de esos momentos que a todos nos han sucedido en el que la consciencia de que ha pasado algo terrible y de que no hay marcha atrás se hace presente, deviniendo lo único pensable.

Verle llorar, a ese monstruo enorme del fútbol, fue una imagen triste. Su cara de absoluto abatimiento en el momento de recibir la medalla de subcampeón –esa que nadie quiere- es una imagen que quedará grabada a fuego en la historia de la Champions y en la memoria de todos los aficionados que asistimos a la final de ayer. Muchos, pensamos hoy, que la Historia debe ya una orejuda a Terry. Ojalá que algún día la alce orgulloso, con lágrimas de distinto significado.

3. Cristiano Ronaldo:
En el lado opuesto del relato está Cristiano Ronaldo. Distinguido como mejor jugador de la final por ese absurdo y zafio criterio que siempre hace caer este galardón en el bando de los vencedores, el de ayer no fue, ni con mucho, su mejor partido. Aún así se dejó ver, marcando el primer gol del encuentro gracias a un fallo clamoroso de uno que no suele fallar: Essien.

Su particular travesía por el desierto llegó en la tanda final de penaltis. Falló, como era previsible por esa ley no escrita que dice que en los penaltis siempre yerran los mejores y, sobre todo, por su aciaga, torpe y a todas luces fuera de lugar, paradinha (ay, los flashes, ¡qué daño hacen a algunos jugadores!). Desde ese momento y hasta que el lanzamiento de Anelka, Ronaldo vivió los minutos más largos –y probablemente desagradables- de su vida. Su rostro durante ese tiempo –desencajado, símbolo de temor, tensión y dudas- contrastó con el que nos tiene habituados –más propio de una campaña de marketing que de una persona-. En esos instantes, a ojos de muchos a los que la estrella portuguesa no nos es del todo simpática, sufrió una transformación: se humanizó.

El llanto en el cayó tras alcanzar la victoria gracias al error de Anelka, supuso una imagen digna de ser conservada. En cuanto el francés lanzó fuera, Ronaldo hundió su cara en el césped y rompió a llorar convulsamente, sin que hubiera lugar en sus lágrimas para pensar en esas cámaras que le enfocan y que generalmente, y dados su teatreros gestos, se diría que le obsesionan. Si la victoria no le hace olvidar esos momentos, seguro que mejorará como jugador. Ojalá sea así.

4. Avram Grant
Tiene que ser difícil convivir con un entorno que se niega a reconocer tus propios méritos. Ayer, muchos contextualizaban la final reclamando la memoria de Mourinho. Avram Grant, para ellos, no era sino un hombre de papel que dirigía al Chelsea por mera amistad con su dueño: Roman Abramovich. Quien defiende esto, se olvida de aquel fantástico Maccabi Haifa de la temporada 2002/03 que, comandado por Benayoun y Yakubu Aiyegbeni, llegó a vencer al Manchester United por 3-0 en la fase de grupos de la Champions y que finalizó a un punto de la clasificación con doce goles a favor en seis partidos. Aquel equipo fue uno de los que, con menos recursos, practicó un mejor y más ofensivo fútbol en la historia reciente de la máxima competición europea. Igualmente, se olvidan de que Grant fue quien dispuso las bases del actual Portsmouth –vigente vencedor de la FA Cup- en el tiempo en que fue Director Deportivo del mismo.

Ayer Grant supo jugar sus bazas para la final. Su Chelsea fue muy superior al Manchester en la mayor parte del partido, con un fútbol ofensivo que los buenos aficionados hemos de reconocer. Aunque para ello tuviera que sufrir el primer gol de Ronaldo –hasta ese momento los jugadores estaban dormidos-, el Chelsea jugó ayer uno de los mejores partidos que le recuerdo. Sin duda, Avram Grant tiene una gran responsabilidad en ello.

Finalmente, nos dejó una enorme imagen al final del partido. Cuando sus jugadores sufrían por la derrota, Grant los convocó en el centro del campo, donde los dispuso en un círculo desde el centro del cual les dio una charla en la que, sin duda, les habló del orgullo de cómo jugaron. He ahí su legado: el de un hombre que ha sabido estar donde otros no le querían dejar.

Probablemente, Grant no seguirá el año que viene. Pero, sin duda, en el tiempo que ha estado al frente de los blues, se ha mostrado como un mucho más que digno entrenador, que ha sabido comandar una nave difícil hasta buen puerto. Que nadie le reste los méritos que se merece.

5. El pasillo
Una imagen que no quiero dejar en el tintero: el pasillo de los ganadores a los derrotados cuando éstos suben a por su medalla. Aquí, que tanto hemos hablado de un pasillo acontecido unas semanas antes, deberíamos aprender mucho de esos gestos de deportividad máxima.

6. El honor de ser parte de la historia del Manchester United
Mucho, pero mucho, deben aprender los dirigentes de nuestros clubes de la imagen que dio el Manchester United ayer a la hora de recoger el trofeo. No eran solo los actuales jugadores los que recibieron el premio. Era toda la historia de este gran club la que estaba presente. Encabezados por Sir Bobby Charlton -quien con un temblor de parkinson evidente, rechazó elegantemente colgarse la medalla del campeón que Platini le ofrecía- y cerrada por Giggs, la comitiva del ManUtd representaba una manera de ver lo que un club significa, una entidad que se despliega en la historia y que no se reduce en ningún caso a quienes ahora la dirigen o representan sobre el campo. A mí esa imagen me conmovió y comprendí, al asistir a la misma, por qué los clubes ingleses significan tanto para sus aficionados. Al ver a Giggs levantando la Copa junto al capitán, Ferdinand, comprendí cómo ese jugador, que ayer gambeteaba las bandas de los campos ingleses, mañana será un símbolo a la altura de Charlton. Y esa imagen me gustó. Ojalá, de verdad, que nuestros clubes aprendan de esto y sus dirigentes y jugadores no olviden nunca que lo que ahora ostentan es herencia de aquellos que les precedieron y patrimonio de quienes les sucederán.

Pero la suerte es inmisericorde. No repara en personalidades. No es amiga de repartir justicia. No tiene siquiera guiños de complicidad con aquellos que, probablemente, más lo merecen. Un simple resbalón, un inoportuno patinazo, y Sísifo desanda todo el camino recorrido hasta caer a lo más bajo. No lo merecía. Seguramente ninguno lo merecía, pero él menos. Quiso estar, ser protagonista, pero con naturalidad, no con aspavientos. Ingrato, el fútbol le dio la espalda de la manera más cruel.

Las lágrimas mas amargas se confundían con la lluvia, pero en esos instantes podría haberse vaciado sobre él el Oceano Atlántico que no lo hubiera percibido. ¿De qué vale quedar segundo?

Otra vez un maldito penalty. Otra vez esa mierda. Que los supriman ya de una vez por todas.

Aunque según transcurren los encuentros es difícil no tomar partido, siempre hay un número de ellos en los que al buen aficionado, en principio, no le importa demasiado quién se haga con la victoria o quién pene la derrota. En ocasiones, ambos equipos son antipáticos al espectador, y eso permite contemplar el choque con una distancia aún mayor. Y otras veces, más raras, ocurre lo contrario, que ambos caen bien. Sin embargo, a quien esto firma jamás le ha pasado, hasta hoy, que delante de un partido con tanta enjundia como el de esta noche desee fervientemente que ganen… ¡los dos! Cuando Terry o Giggs levanten la Copa, será extraño sentir a la vez tan descomunal alegría y tan desoladora tristeza, bipolaridad extrema, conflicto interior. Y es que sólo con pensar brevemente en ambos equipos, la catarata de razones por las que sería hermoso que el vencedor fuera cada uno de ellos es abrumadora, y no permite decantarse, sino vivir el partido con el corazón partío, como un sentimiento bifronte que muta en una suerte de barón Ashler, Jano o bien de Dr. Jekyll y Mr. Hyde. Ahí van, pues, un puñado de razones que vuelven irrefrenable el deseo de que gane el United, y también de que venza el Chelsea.

Para los mancunians:

1. Porque Scholes se lo merece.

2. Por los cincuenta años de Munich.

3. Por la recompensa a otro gran proyecto, y no sé cuántos van.

4. Por los sueños del teatro.

5. Porque al grandioso Rooney se le valore más.

6. Por sir Bobby, sir Alex y el futuro sir Ryan.

7. Por saber mantener las raíces y mirar a la cantera.

8. Porque son únicos convirtiendo los partidos en cargas de caballería.

9. Por el diablo rojo del escudo.

10. Y porque dos Copas de Europa es muy poco para lo que ha supuesto el Manchester para el fútbol.

Para los blues:

1. Por la omnipotencia de Essien y el poder de Drogba.

2. Por King’s Road y la minifalda, Osgood y Raquel Welch.

3. Por la prórroga ante el Liverpool.

4. Porque son ya muchos años rozando las orejas.

5. Por Londres, huérfano de Champions.

6. Por cómo Avram Grant va a reírse (interiormente) de todos los que pronosticamos su fracaso.

7. Porque Zola será feliz.

8. Porque no son peores que su rival, y cayeron en la Premier en la última jornada.

9. Por la madre de Frank.

10. Y, sobre todo, porque la gran obra de Mourinho merece una gran coronación.

Así que, hoy más que nunca, que gane el mejor.

En el grupo C, un Madrid un tanto indefinido recibirá al Olympiacos, enfrentamiento clásico en los últimos años. En condiciones normales sería un choque de claro color local, pero el mal juego de los blancos y sus numerosas bajas –Schuster deberá improvisar una defensa y cubrir la baja de Diarra- abre la puerta de la esperanza de un conjunto griego que es colíder del grupo con cuatro puntos y llega plagado de caras conocidas. Mientras, el ciclotímico Werder Bremen se agarrará sus últimas esperanzas esta noche en el Weserstadion –qué mal papel hasta ahora el del fútbol teutón- ante una Lazio estajanovista que celebró como una victoria el empate ante el Madrid. De todos modos, el Werder ha mejorado bastante –especialmente a nivel ofensivo- en las últimas semanas, ha recuperado nombres clave como Frings y Tim Borowski, y hoy debería ganar. Delio Rossi, por su parte, ha perdido a Mauri y Siviglia este fin de semana, lo cual, junto a la baja de Ledesma, provocará que los romanos salten hoy al campo con un equipo de circunstancias.

El otro representante español, el Valencia, afronta la salida teóricamente más fácil de la liguilla, pues jugará esta noche en Lerkendal ante un Rosenborg muy venido a menos. El Valencia vive tiempos de euforia tras sus últimas victorias en Liga, aunque tendrá que saltar al césped sin David Villa, que sufre un esguince. Considerando las características del rival, es posible que su puesto lo ocupe Zigic y no Morientes. Los noruegos han concluido su horrible temporada triturados por el Lillestroem (4-1) y peligra el puesto del joven técnico Knut Torum, aunque para este partido recuperan al veterano goleador Iversen. El tiempo, que siempre es un factor a tener en cuenta en Trondheim, será bueno por hallarnos aún lejos del invierno. La otra pugna de este grupo tan igualado se dirimirá en Stamford Bridge, donde el convulso Chelsea se enfrentará a un Schalke que no recuerda demasiado al conjunto que el año pasado comandó la Bundesliga durante tantas jornadas. No jugarán ni John Terry ni Ashley Cole, lesionados con Inglaterra, ni tampoco Pander en las filas alemanas, un lateral cuyo comienzo de temporada ha sido sensacional. Seguramente, quien salga victorioso del doble enfrentamiento entre los dos azules (hoy y la próxima jornada) tendrá un pie en Octavos.

Finalmente, en el grupo A, el sorprendente Olympique que profanó Anfield tiene la oportunidad en Velodrome de casi meterse en la siguiente fase y protagonizar una de las sorpresas felices de esta liguilla. La marcha de los marselleses en Champions contrasta con su irregular devenir en Ligue 1, donde ocupan los lugares más bajos de la tabla. Gerets no podrá contar con Nasri, cuya lesión es afortunadamente menos grave de lo que se suponía en un principio, ni tampoco con el central Julien Rodriguez, cuyo puesto será cubierto por Givet. Enfrente el Oporto, que gobierna con puño de hierro, como suele, la Superliga portuguesa, y que con cuatro puntos y aún dos partidos por jugar en casa mantiene intactas las opciones de clasificación. Además, los dragones recuperan a Helder Postiga y seguramente también al vigoroso Fucile. Más dramático, en cambio, se presenta el encuentro de Estambul, donde el que pierda seguramente se va a casa. Los reds, además, sufren la ausencia de Torres, bajan mucho a domicilio, y dan la impresión de estar esta temporada más pendientes de la Premier que de la Champions. El Besiktas, que tiene más fútbol de lo que dice la ausencia de puntos en su casillero, contará hoy con la presencia en la portería del ex – azulgrana Rustu Recber, y su caliente afición espera recordar hoy aquella noche no tan lejana en que tumbaron al Chelsea en este mismo escenario de Inonu. Seguramente saldrá un partido de pocos goles.