“Estimado Joseph, mis amigos marineros me han contado que los colores del Palermo se utilizan demasiado. El Génova tiene vuestros, nuestros colores. Michele Pojero acordó ayer con el señor Black  y con Norman cambiar el rojo y el azul por el rosa y el negro. Michele dice que estos son los colores de lo amargo y lo dulce.” Desde esta carta, el Palermo y toda su gente, los soldados de La Favorita, marchan a la guerra vestidos de rosa. Van distintos. Unos días saborean el dulce y otros, la mayoría, el amargo pero siempre con el orgullo de portar un uniforme único.

Cada quince días y de la mano de Classic Football Shirts, la tienda online especializada en camisetas antiguas, nos acercamos al fútbol con una perspectiva diferente. Lo hacemos desde las camisetas con las que se ha construido la historia del deporte rey.

Se quejaba el conde Airoldi en el manuscrito seminal de que los resultados del Palermo eran demasiado oscilantes. Su salud no era buena e imploraba una victoria a los chicos de Whitaker para calmar en la medida de lo posible sus dolencias. Desde 1902 y salvo en la última época al calor del dinero de Zamparini, el equipo no le ha hecho demasiado caso. Sin embargo, ni los vaivenes deportivos ni las frecuentes marejadas institucionales han supuesto cambio alguno en la rara camiseta. Los chicos del barrio lo celebran, nosotros también.

Puedes comprar todas estas camisetas y cientos más en Classic Football Shirts

Rizziconi es un pueblito calabrés cuyos campo son especialmente fértiles en lo que se refiere a un par de productos típicos: los olivos y los mafiosos. Uno de estos frutos de la tierra es Teodoro Crea, un humanista del crimen que desde su posición de mando en la ‘Ndrangheta tocó todos los palos de la actividad delictiva (el contrabando de tabaco, drogas y armas, la extorsión o el negocio de la prostitición eran algunas de sus ocupaciones conocidas) hasta que fue arrestado en 2006. Antes de que le echaran el guante Crea planeaba hacer negocio con la gestión de la basura construyendo un vertedero enorme en Rizziconi pero el estado le arrebato la propiedad tras el arresto y en su lugar construyó un campo de fútbol. Un campo que nadie ha podido usar hasta hace dos telediarios.

Cristales apedreados, puertas rotas y un silencio incómodo han pintado el paisaje del campo de fútbol de Rizziconi desde su construcción. ¿Quién va a pisar un césped que creció en terrenos arrebatados a una de las familias más influyentes en el crimen organizado calabrés? ¿Quién se iba a atrever a cometer semejante desaire al boss? Hoy lo hecho la selección italiana con Cesare Prandelli a la cabeza y símbolos como Genaro Gatusso en el lote para reforzar un acto cargado de simbolismo. Olvidando la basura, volvió el público a agolparse para ver solo fútbol y no hubo más tiros que los que acordaron los futbolistas. El campo de fútbol que era más que un campo de fútbol retomo durante unas horas su utilidad original. No me digan que no es noticia.

De la mano de Classic Football Shirts , la tienda especializada en camisetas antiguas, nos acercamos al fútbol con una perspectiva diferente, desde los uniformes con los que se ha construído la historia del deporte rey.

El primer camino para llegar al violeta de la Fiorentina se recorre regateando pompas de jabón, compuestos tensoactivos y tambores de lavadora. Dice la leyenda que lo pasear palmito en morado fue cosa de accidente doméstico. Que el viola es fruto de lavar juntas las casacas originales del club, que eran rojiblancas, junto a la ropa que usaba el equipo en los entrenamientos, de color azul. Los defensores de tan chiripitifláutica vía explican que el morado vino de combinar talas blancas, rojas y azules en imprudente colada, pero incluso con la ayuda del detergente más potente y milagroso que pudiéramos apañar de ese lavado tan solo podría salir, a lo sumo, un lila fuerte. La leyenda Micolor tiene difícil defensa…

Para recorrer el segundo camino que acerca a la icónica camiseta morada tendremos que meternos en algún jardín. Y es que la violeta, cuya variedad blanca ya decoraba el primer escudo de armas de Florencia, alfombra los campos de media Toscana así que no es extraño que muchos le hayan encontrado explicación botánica al asunto de la extravagante y original camiseta florentina.

Para caminar el tercer sendero tenemos que desplazarnos a Hungría. Y el viaje merece la pena porque este camino al viola es el más bonito. Una noche de 1929, Luigi Ridolfi a la sazón noble florentino y prohombre italiano, discutía acerca de que color convendría adoptar para la nueva camiseta con Károly Csapkay, entrenador en la prehistoria viola. Hartos de la predominancia del rojiblanco, el blanquinegro y otras variantes al uso, decidieron que la mejor idea era la que acaba de aportar Csapay: la camiseta debía ser morada para que destacase sobre el verde del césped.

¿Pero por qué precisamente morado sobre verde? Csapkay, que era hijo de Budapest y se había criado futbolísticamente en los equipos menores de la capital húngara, tenía una imagen poderosa y fija en su mente desde el ascenso del Ujpest a la élite del fútbol húngaro. Que el morado sobre verde molaba. Definitivamente el morado del Ujpest sobre el tradicional verde del Ferencvaros era una idea que revoloteaba en la mente del míster húngaro, Ridolfi se la compró y desde entonces la Fiorentina puede presumir en toda Italia de tener en el armario un traje único.

Teorías plausibles o mágicas al margen lo cierto es que ochenta años después el morado se ha convertido en un color altamente identitario no solo para la Fiorentina sino para cada todos y cada uno de los habitantes de Florencia. Aparece en revistas, en la decoración de las casas, en los rótulos de los negocios y ha llegado a ocupar el lugar de los auténticos colores oficiales de la capital toscana, el rojo y el blanco.

Puedes comprar estas camisetas y cientos más en Classic Football Shirts.

Para comprender el éxito de la Dea no hay que mirar muy alto, con hacerlo a metro y medio del suelo basta. A uno cincuenta y nueve sobre el verde en el Atleti Azzurri d’Italia pasea el craneo futbolísticamente privilegiado de Maximiliano Moralez, posiblemente el jugador más pequeño de la liga pero seguramente uno de los más talentosos. Un escándalo lo del Frasquito. En una plaza poco habituada a presumir de cromos (si acaso Strömberg, Canniggia o Vieri) el sudamericano está dejando su marca a base de exuberancia técnica. Demostrando que hay segundas partes merecen que la pena (su paso por el fútbol ruso fue testimonial por decir algo amable) el enganche argentino es la bisagra que da sentido al mueble.

Siguiendo con lo pequeño…”En la plantilla tenemos jóvenes  interesantísimos, mira a Gabbiadini, Marilungo, Bonaventura y algúnotro. Luego tenemos jugadores más experimentados, que vienen jugando en la A desde hace años como Cigarini, Bellini, Masiello, Lucchini, Manfredini o Brighi. Los eqquipos que quieren salvarse deben tener mezcla de juventud y veteranía” Lo dice Stefano Colantuono, el albañil al cargo en el pequeño milagro, y va siendo hora de comenzar a creerle.

Goles a chorro en el Via del Mare y los engranajes mecánicos de mi cabeza girando a toda velocidad. Ahí dentro una bombilla resplandeciente con dos palabras entre sus filamentos, Zdenek Zeman. ¡Ma quale idea!. Zemanlandia. Aquel Lecce del 4-3-3, el que jugaba y goleaba como los dioses y palmaba como el último de los terroni. Muy Zeman, aquel Lecce fue el último legado futbolístico hasta la fecha del bohemio del calcio.

El checo siempre ha sido un personaje. Flacucho y fumador empedernido como Cruyff y eterno nómada del banquillo italiano más infrafutbolero, siempre le ha acompañado un aura de genio rebelde. Genio por defender el juego alegre en la patria chica de la racanería. Rebelde por posicionarse sin tapujos a favor de un deporte limpio, sin coruptos ni dopaje. Unas declaraciones suyas llevaron a la Juventus a los tribunales. Zeman perdió claro, nadie esperaba un resultado distinto, pero ahí queda su gesto.

Luego está su legado, el célebre e inamovible 4-3-3. Tres números hacia la felicidad. Jugando así logró que a alguno de sus equipos le colgasen adjetivos como efervescente o fútbol champagne. Todo sin un duro en la caja. Lo de Zeman era la zona, el pressing, la permuta continua de posiciones. También el buen gusto para rastrear el mercado. Bojinov, Beppe Signori, Rambaudi, Petrescu y Shalimov. Aquel Foggia rozó el boleto UEFA y perdió. De hecho Zeman casi siempre pierde por más que  a la larga el fútbol acabe ganando.

Ayer el Lecce ganaba 3-0 al Milan pero acabó perdiendo 3-4. Zemanlandia.

Consejo a la futbolerada. Como sé que ustedes se ponen un poquito autistas cuando se les mete el asunto de la pelotita entre ceja y ceja les pido que atiendan. Y que cuando un retrato arranque con aquello de “emprendedor y dirigente deportivo italiano” sigan leyéndolo. Por lo que más quieran. Porque seguramente aprenderán sobre el obrar bizarro de algún mercachifle metido a gestor del balón que se parezca a Alvaro Vitali y  además de asegurarles la risotada les salvará de un apuro. Pero dejemos eso para más adelante.

El fútbol te fríe el cerebro. Hace unos años yo trabajaba en una pequeña agencia de comunicación y para compensar las tonterías que tenía que hacer a diario devoraba más pelota de la que podía digerir. Un partido tras otro. Si no me volví parabólico fue de casualidad. De aquella entrevisté a un italiano especializado en Relaciones Internacionales que debía ayudarme con una de las abundantes estupideces que como digo tenía que despachar cada día. La reunión discurría envuelta en zetas, troncos y serruchos hasta que apareció El Tema. ¿De que parte de Italia eres Luca?. “Soy de Perugia ¿lo conoces?. Sí claro, por el equipo de fútbol. Acabáramos…

Cada quince días y de la mano de Classic Football Shirts, la tienda online especializada en camisetas antiguas, nos acercamos al fútbol con una perspectiva diferente. Lo hacemos desde las camisetas con las que se ha construido la historia del deporte rey.

Los muy acérrimos de la pelotita entenderán bien lo que ocurre cuando en medio de una conversación moribunda de inicio (por apasionante que anduviera en ese momento el ruedo político europeo) tu interlocutor menciona El Tema. Que ves la luz. Ves la luz y hasta las espinilleras de Nakata…

El fútbol te salva. “No me creo que conozcas al Perugia, ¡Son muy malos!”. Y en esos momentos uno duda si callar o hacerse el parabólico pero al final suelta un valiente “No te creas Luca, tuvieron sus buenos momentos”. Y arranca. Los armarios podridos de tu mollera comienzan a abrirse para mostrar camisas rojas de gente extraña. Y el la tira con el astro japonés y tu la devuelves con el inseminador Kaviedes, vuelve con el bisonte Ravanelli y tu que si Vryzas, Hubner… Alegría.

Con unas cañas acabamos hablando hasta de Luciano Gaucci, el anterior dueño del Perugia. ¿Sabes que su presidente se fugó al Caribe y pasea de la mano de una dominicana años?. ¡No me digas, qué mangante!, contesté con impostada incredulidad aunque por supuesto ya lo sabía. Y también  que en su día fichó al hijo de Ghadaffi y a un surcoreano al que despidió fulminantemente por eliminar a Italia del Mundial 2002. Que arruinó al Perugia y por supuesto que es igualito al grandísimo Alvaro Vitali. Herramientas sociales, señores.

Puedes comprar estas camisetas y cientos más en Classic Football Shirts.

A Amauri, que es un delantero competente pero siempre ha vivido acechado por las comparaciones con los auténticos killers, le cerraron la puerta en Casa Juve y tuvo que hacer la maleta vía Parma. Ni el más listo se lo esperaba pero allí y cuando las patatas quemaban sacó lo mejor de sí mismo. El tibio se volvió prolijo y con siete goles en tan solo once partidos se echó a los queseros a hombros y les sacó del cadalso. Rindió. Ahora, con esa tarjeta en el bolsillo Amauri está emperrado en volver al blanquinegro y con tal idea en mente se ha tirado el verano sin atender al timbre. Rechazó al Galatasaray, al Palermo al Génova, al propio Parma e incluso al Marsella del que sigue siendo su principal valedor, Didier Deschamps. Piensa que se lo merece pero en Turín no le han guardado la silla.

No hace mucho Amauri era el cromo de moda en el calcio e incluso el seleccionador nacional, Lippi, le tenía en cartera como ariete de referencia. Con mucha algarabía y debate estaba incluso por delante de los auténticos italianos. La cosa iba tan de perlas que en 2008 Amauri chocó palmas con la Juve y se aseguró cobrar tres millones y medio de euros al año. Cuatro temporadas después, con la crisis económica como decadente telón de fondo, a Amauri no le ha servido de nada ser uno de los arietes con mejor promedio del último campeonato. El contrato de su vida, esos tres kilos y medio de ficha que le iban a retirar efectivamente le han retirado. Perdió su sitio en la Juve y equipos como el Parma, donde seguramente está su hábitat,  tampoco pueden hacerse cargo de su ficha.

Me canta la Wikipedia que uno de los significados de la palabra Carapicuíba en guaraní es “pez que no se puede comer”. En Carapicuíba, cerca de Sao Paulo, nació Amauri.

Me entero en el blog de Giancarlo Rinaldi, un medio italiano medio escocés enamorado de la Fiorentina al que sigo por su habilidad escribiendo sobre las cuestiones transalpinas, de que el Verona ha subido a la B. Llegaron quintos a la fase de ascenso y por eso los tenía descartados pero la gialloblu ha sabido agarrar el tren en marcha y aun con la lengua fuera y en el último vagón eliminar a un par de equipos mejor clasificados para plantarse en segunda. Así pues, cuatro temporadas después y con el aliño épico del que acostumbra consumir la parroquia histórica del Bentegodi, vuelve un clásico vuelve el Verona.

Al Verona hay que quererlo por lo que hizo en el 85. Si no han tenido oportunidad de repasar el único scudetto que se han embolsado en toda su historia  háganlo ya, es altamente recomendable. Les paso hasta la invitación al bar donde lo sirven calentito. El más provinciano de todos los invitados a la jarana, ojo que por allí alternaban Platini, Maradona, Bruno Conti, Socrates y Zico, se llevó a la audiencia de calle. Y fue una historia de rebeldes y personajes la del título scaligeri. La de un pragmático hasta lo insano Bagnoli en el banco, la de las galopadas a pie cambiado de Turbo Fanna, las contras con el humo del último cigarrillo en los pulmones de Elkjaer Larsen, la magia anómala de Claudio Garella bajo los tres palos y el abuso físico de Briegel. La de las camisetas preciosas. Indaguen que merece la pena.

Pero aunque la contra de aquel Verona Bagnoli era oro no le alcanzó para replicar el modelo en el futuro y el club ha jugado al yo-yo desde entonces. Arriba y abajo hasta el último descenso en 2001, quizá el más amargo por tratarse también de la primera temporada en la élite del vecino pobre, del Chievo. No sirvió de nada la mano de Malesani ni el talento exultante de Mutu, ni el concurso de futuros campeones del mundo como Camoranesi, Oddo o Gilradino, el Verona se despeñó en la última jornada mientras el Chievo se marcaba un alucinante sexto puesto. Duro, tanto que desde entonces no levantaron cabeza hasta el punto de hundirla en la C por primera vez en 60 años. Eso fue en 2007 y ahora, con el periodo más negro de su historia alejándose por el retrovisor y proyectos realmente excitantes sobre el tapete como el nuevo estadio, el Verona parece estar en condiciones de volver al lugar que le corresponde.

Padua

Dal Canto, el jovencísimo entrenador que recondujo la ruina para llegar contra todo pronóstico hasta la pelea por el ascenso, y el presidente Cestaro practican su mejor cara para repetir como si de un mantra se tratase que no hay motivo alguno para la intranquilidad. Para la sospecha. Que Antonio no es el único santo en Pádua. Pero lo cierto es que el Atalanta-Padova del pasado 26 de marzo es uno de los 18 partidos de Serie B y Liga Pro que están desprendiendo un tufillo sospechoso a su paso frente a las narices de la Fiscalía de Cremona. El Atalanta era líder entonces, el Padova deambulaba por la mitad de la tabla y el mercado asiático de las apuestas registró 23 millones de euros por un empate más que anómalo en Bérgamo. ¿Quieren saber qué ocurrió? Que empataron.

Hoy frente al Novara habrá 23.000 personas en el Euganeo y a la vuelta casi tantos frente a la pantalla gigante que se instalará en el viejo estadio Appiani. Estarán incluso el padre Formenton, cura histórico de la entidad biancoscudatta que ya se ha apresurado a dar su bendición al equipo y el padre Voltan, párroco en la Basílica del Santo que prefiere guardarse las bendiciones para asuntos más serios pero guarda un poster del Padova tras la puerta de la sacristía. Seguro que en la distancia tifaran Nicola Amoruso, Goran Vlaovic o incluso un Del Piero que no habrá olvidado sus cabalgadas de juventud. Y estará El Shaarawy, el prodigio egipcio cedido por el Genoa que ya deslumbra en las inferiores de la azzurra. Detrás estará en definitiva, la ciudad del sin entera rezando para que que lo que insinúa la prensa no sea cierto, para que por culpa de la corrupción el Padova no se convierta en el ascendido sin ascenso.

Foto | Il matino di Padova

Arsenal y Manchester United jugarán el domingo, a las 14:00 en el Emirates, uno de estos partidos por los que a final de temporada aficionados, clubes, televisiones y hasta el último directivo puede sacar pecho y presumir de estar haciendo la mejor liga del mundo. Flota en el ambiente la vaga idea de que el United aun podría complicarse el paseo hasta el título si se deja puntos frente al Arsenal o al Chelsea pero tal cosa se acerca, casi roza, la definición de milagro vista la fiabilidad de los de rojo durante la temporada en curso.

Para más inri la tarjeta Red Devil (intachable en casa) no desmerece en los viajes donde solo han caído en tres ocasiones y frente al Arsenal la historia habla a su favor. Los de Wenger solo le han podido meter mano en una ocasión de las últimas once, que se dice pronto. Es un partido atractivo para el espectador pero en el que el United debe comenzar a empaquetar la liga. La victoria visitante se paga a 2.70.

Málaga y Hércules, decimoséptimo y penúltimo respectivamente han quedado para la pelea en el callejón de atrás. Partido en el alambre como pocos, sobre todo para la cada vez más ruinosa entidad alicantina, y de los que sirven para echarte seis puntos a la mochila. Los tuyos y los del damnificado. La Rosaleda (domingo a las rabiosamente futboleras cinco de la tarde) recibe a un Málaga envuelto en buenas vibraciones tras sumar siete puntos seguidos a lomos de Julio Baptista.

El Hércules es un flan desde tiempos inmemoriales y aunque con Djukic bracea, ahí está el triunfo ante el Depor en la última fecha, no logra escapar de una corriente más que peligrosa y el colchón se les está deshilachando. Dice Rufete, añadiendo al mejunje esa épica de cartón piedra tan del fútbol moderno, que este es el partido más importante de la historia del club. Exagera pero da idea de lo que se juegan los herculanos en Málaga. A 3.70 se paga un empate que sería oro para los alicantinos.

Por último os propongo echar un vistazo a lo que pueda suceder en Verona, en el ya deteriorado óvalo en que el tiempo y la propia dinámica italiana han convertido al Marcantonio Bentegodi. El domingo en transalpino horario, 15:00, juegan el Chievo Verona, para concretar una salvación que ven cerca encabalgados en los 39 puntos y el Lecce, antepenúltimo con 35 y la vida encima del tapete. La racha de los salentinos es espantosa, siete de 21 en la mochila y dando por hecho que al Brescia y el Bari ya nadie les va a quitar el billete a la B, son los peor colocados en la pomada por evitar el descalabro. La plantilla habla de 40 como la cifra que les permita disfritar la A un año más pero es consciente de que el resultado final no depende de ellos. No obstante de lo que hagan este domingo en la escapada norteña dependerá su futuro. A 4.30 euros está marcada la cuota es caso de sorpresa giallorossa.

Era la temporada 91-92 del calcio. Con 25 chicharros de Marco Van Basten como principal argumento, al Milan de Fabio Capello le daba por embolsarse el que iba a ser el primero de cuatro scudettos consecutivos, a Zdeněk Zeman por maravillar al país entero convirtiendo al modesto Foggia en una máquina de jugar (58 goles a favor con Baiano y Signori incontestables) y de palmar (58 en contra) y a la Fiorentina por pasearse de norte a sur con éste engendro trufado de rayas y despropósitos que están viendo sobre el párrafo. Digo pasearse y digo bien porque en el club viola dieron carpetazo a la temporada sentados en un despampanante décimosegundo puesto. Si aquello no era un castigo divino de San Giovanni, patrón eterno de la capital toscana, por la camisetucha de recambio lo parecía…

Quizá la tela, patrocinada por una conocida marca de productos para niños, tuvo algún efecto infantilizante en el juego del once florentino porque de otro modo no se puede explicar tan discreto desempeño. Sobre todo en un conjunto que contaba con efectivos de la categoría de Dunga o un Gabriel Batistuta recién aterrizado para hacer historia en el club. Claro que al año siguiente llegaron Stefan Effemberg, Brian Laudrup y el gambetita Latorre y la cosa no mejoró ni un ápice. Ni aliñando las hombreras suplentes con el icono fundamental de la ideología que tanto ha gustado siempre en Italia oiga.

Aunque en cierto modo la existencia de esta anomalía (sin duda el festival de hojas moradas es un homenaje Lotto al manto caducifolio que cubre la baldosa florentina durante el otoño) es plenamente justificable. Digo si tu carnet de identidad te acredita como ciudadano italiano. Porque por mucho que nos vendan que en la nación principio y final de la moda mundial hasta el más terrone es sensible por tradición, que incluso el que vive masticando tierra en un campo de la Italia meridional es acreedor de un profundo sentimiento artístico, después Lotto, Diadora  y compañía tejen lo que tejen. Esto es, extravagancias non sense ideales para cortejar bestialmente hasta en el último rincón del litoral español, camisetas como la de la Fiore 91.

Con la manía de bucear en el under futbolístico entre ceja y ceja y tras disfrutar de la historia del Catanzaro en el gran Cityground llegué a un cromo imperdible, Massimo Palanca. Killer de provincias, bigotudo y anómalo, la historia de Piedino merece ser contada. Aunque a mi me gusta más comenzar por el final. Resulta que un catorce de febrero del 88 la curva Ovest del Ceravolo, el sector históricamente más caliente en Casa Catanzaro, se contrajo en un suspiro y sufrió por el ídolo. Está ahí abajo, mirando al verde. Un tipo con 34 primaveras en el bigote intentando comprender como narices había podido fallar el penalti destinado a abrir las puertas de la Serie A tras seis años de penurias por el subsuelo. El jugador más importante en la historia del club la ha estrellado contra el palo. Massimo Palanca, leyenda que había vuelto para el rescate, ha errado. La fábula a tomar viento. Como sería el shock que el modesto equipo sureño jamás a vuelto a pisar la máxima categoría del fútbol transalpino. Pero volvamos a Palanca.

Piedino d’oro llega al Catanzaro en el 74 y tras una temporada para el olvido firma una segunda campaña de nota aportando once goles que tiran decisivamente del equipo hasta depositarlo en la Serie A. Cinco temporadas después de su primer ascenso, el Catanzaro camina gracias a un delantero centro achaparrado (apenas 170 centímetros y un 37 en las botas) que le pega de miedo cuando la portería está lejana. Y el caso es que cuanto más se empeña el Catanzaro en vivir en el alambre, de la A a la B y vuelta, más chicharros firma Palanca. Mejor artillero de segunda en la 77-78, su comportamiento, clase dentro y humildad fuera, eleva al zurdo bigotón a la categoría de ídolo del Ceravolo. Hasta el punto que comienza a ser conocido como el rey de Catanzaro.

A Palanca conviene recordarlo por su extremada habilidad a balón parado. Y lo que es aun más deliciosamente anómalo, por sus golazos directamente desde el córner. Trece tantos olímpicos como trece soles en toda su carrera hablan a las claras de la precisión que tenía el tipo en aquellas botas del 37. Y desde un ángulo llegó su confirmación como icono nacional. Fue un 4 de marzo del 79 en Roma, Estadio Olímpico. Palanca ya venía jugando como los ángeles en el retorno del equipo a primera pero el cinco de aquel primer tiempo supo dejar su marca para siempre el imaginario nacional tirando de la especialidad de la casa. Con la zurda y desde la misma esquina. Por si fuera poco decidió añadir dos goles más al olímpico para completar un triplete histórico y nacer como cromo destinado a no abandonar jamás la memoria futbolística del país.

Cosas del destino justo cuando el Catanzaro se saca de la manga la mejor temporada de su historia, séptimos en la A guiados por el jovencísimo Edy Biby, Palanca agarra la maleta para irse cedido vía Nápoles. Craso error. Ni rastro de la zurda olímpica, en San Paolo fracasa estrepitosamente y tan solo ve puerta en una ocasión durante los catorce partidos que disputa con los partenopeos. De ahí al Como, de vuelta al Nápoles y más tarde al Foligno de la Serie C2 en un tobogán de ignonimia. De mal en peor, Piedino ve la luz cuando el Catanzaro, equipo en el corazón, decide encomendarse de nuevo a su zurda para escapar del pozo de la Serie C al que habían caído. Imagino que la estupefacción general que invadió a la parroquia giallorossa al conocer la vuelta del ídolo solo fue comparable a la alegría de ver a  Palanca embolsarse un nuevo pichichi que contribuye decisivamente un nuevo ascenso.

Luego ya saben, aquel palo traicionero y más goles hasta el año 90 cuando la Ovest y el resto del Estadio Nicola Ceravolo le despiden entre ovaciones durante un muy adecuado a su modesta leyenda Catanzaro-Barletta de Serie C. Con 115 goles anotados en su equipo de siempre el fútbol italiano se despedía el Rey de Catanzaro.

En 1969 el Swindon Town, un infraequipo de tercera, levantó la tapa de la alcantarilla y ojeó el panorama. Para cuando quisieron darse cuenta estaban en mitad del viejo Wembley levantado la Copa de la Liga frente a un tal Arsenal. Los gunners adujeron que ocho de los suyos habían jugado con gripe y que aquella noche había un postre de chocolate por césped pero lo cierto es que se volvieron a casa con la cara mojada por un equipo que malvivía dos estratos por debajo de la superficie. Y el suceso, claro, se celebro por todo lo alto en el pueblo hasta que la UEFA, imagino una voz emergiendo al estilo de los supertacañones, decidió aportar algo al respecto. El Swindon se había ganado el derecho a su periplo europeo pero el alto mando, en un prodigio de injusticia, decidió impedirles tal privilegio alegando que el club procedía de una división demasiado baja. La misma cacicada que se habían sacado de la manga poco antes con el Queens Park Rangers.

Pero mientras tanto, en su hotelito londinense, un mercachifle calabrés acababa de inventar una pomada que calmaría en parte las dolencias del Swindon. Allí, quizá ensimismado con el bullicio propio de Marble Arch, Gigi Peronace (un representante de futbolistas que hizo fama y dinero importando estrellas británicas al calcio) acababa de parir una fórmula que estaría destinada a devolverle al Swindon algo de lo que los supertacañones le habían robado. Nacían así la Copa Anglo-Italiana de la Liga y la Copa Anglo-Italiana, una involucrando en una liguilla por grupos a seis equipos menores de cada país y otra una final a doble partido entre los vencedores de la Copa de Italia y los de la Copa de Liga inglesa. ¿Suena enrevesado? Espero que sí porque el invento realmente lo era.

En 1969, la edición inaugural de esta especie de Torneo Konami que se dio en llamar Copa Anglo-Italiana de la Liga, el que funcionaba como liguilla, fue a parar a las polvorientas vitrinas del Swindon Town. Doblegaron a la Roma. Y un año más tarde los robins supieron prolongar su racha en campeonatos estrafalarios de nuevo cuño plantándose en la final de la Copa Anglo-Italiana para barrer al Nápoles en San Paolo ante 55.000 almas. La derrota debió escocer en el templo partenopeo porque el partido tuvo que ser suspendido en el minuto 79 cuando los altercados en la grada local comenzaban a pasar ya de castaño oscuro. Aquello da idea de que, incomprensiblemente, el campeonato gozaba ya de un cierto predicamento.

Claro que los buenos tiempos acabaron pronto. Las dos ediciones siguientes de la extravagancia fueron las últimas en las que los organizadores decidieron involucrar a equipos profesionales. Una se la embolsó la Roma y otra el Newcastle, en ambas ocasiones ante el Blackpool. A partir de ahí un tobogán barnizado en decadencia. Languideciendo hasta 1986 la anglo-italiana extravagancia se convirtió en un contenedor de medianías semi-profesionales del que salieron victoriosos potencias como el Monza, el Bath City, el Sutton o el Modena. Mientras tanto la idea, che idea, iba pasando de manos de un patrocinador a otro. La Copa Alitalia, la Copa Talbot o el Memorial Gigi Peronace fueron las sucesivas reencarnaciones del asunto.

El otro torneo, la doble final entre ingleses e italianos, continuó hasta 1976 con un paréntesis entre el 72 y el 74 y casi siempre con victoria inglesa, exceptuando la edición que la Fiorentina le supo arrebatar al West Ham. La cosa no tenía ya excesivo prestigio, no se vayan a creer, aunque que los parroquianos del Manchester City o del Tottenham todavía incluyen el trofeo en la lista cuando les da por hacer recuento de honores. Sumando para la estrellita…

Inexplicablemente, alguien quiso desenterrar al muerto en 1992 y organizar un infame torneo entre equipos italianos e ingleses de segunda división que yo solo recuerdo por la imagen de un Massimo Cacciatori, entrenador del Ancona, molido a palos durante la auténtica batalla campal en la que mutó su cita contra el Birmingham. En 1995  un Wembley desangelado, apenas 12.000 butacas vendidas, acogió el canto del cisne del renacido torneo con un pobre espectáculo entre un Notts County, ya descendido a tercera, y el Ascoli. Imagino que con Gigi Peronace y los pioneros del Swindon revolviéndose en sus ataudes.

Habrá argentinos exiliados que se las ingenien para matar la moriña tomando mate en casa de unos amigos o, los menos sociables, repasando portadas de El Gráfico en su casa antes de acostarse. Pero los pocos que emigraron a Sicilia, la mayor parte de la inmigración es rumana o norteafricana, lo tienen más sencillo. Solo tienen que acercarse hasta al aeropuerto de Catania-Fontanarossa, tomar asiento en la terminal y confiar en la estadística. Más temprano que tarde aparecerá por el pasillo un compatriota dispuesto a engordar el anómalo censo del Calcio Catania. Y es que el club del elefantino, por aquello de no descuidar su recién adquirida querencia por lo argento, acaba de contratar como entrenador a Diego Pablo Simenone para elevar a catorce la nómina de argentinos en el Catania. Un técnico y once futbolistas a los que hay que sumar al Mono Burgos, que trabajará de segundo y al preparador físico Oscar Ortega ¿Miedo a los clanes? En todo caso al de los italianos…

Foto | http://www.calciocatania.it/

Con la victoria en Cagliari, deslucida y postrera todo hay decirlo, el Milan es campeón de invierno en Italia. Me gusta este Milan. Con sus limitaciones, el vértigo no aparece en el diccionario rojinegro, Allegri ha sabido imponer un sistema que fructifica porque sus futbolistas respetan la pelota por encima de todo. Si esta gente no duerme con el balón por almohada como hacía Oliver Atom poco les debe faltar y eso, en tiempos del atletismo, es de agradecer. Todavía recuerdo como en los últimos Madrid-Milan cierto locutor de radio español, noticia días atrás, exprimió como solo los peores humoristas saben hacerlo el chiste del Milan decrépito. Y no es eso.

Como dicen en Italia, el Milan va. Han llegado unos cuantos cromos de postín como Ibrahimovic, Robinho y Cassano (el más brasileño de los italianos según Thiago, pese al evidente sobrepeso) para inyectar jugo de calidad a una plantilla que dependía en exceso de los destellos de Pato y además ya son varios los jóvenes que comienzan a ser útiles al más alto nivel. Strasser y Merkel, goleador y sorpresa agradable, mediocentro y creador fino respectivamente en el Arechi, son el ejemplo de ello. Sí, pintan bien los recambios en el Milan pero si me preguntan por la pieza que hace girar el motor tengo que hablar de Clarence Seedorf.

Allegri confía en el holandés a la hora de construir el juego y le hace actuar indistintamente como regista, por delante de la defensa cocinando el fútbol, o como mediapunta. Útil para abastecer a la vanguardia y esencial varios metros por detrás ahora que Gatusso está lejos de su versión óptima, en ambas funciones su juego es delicioso. Sin complicaciones, con la rapidez mental que otorgan los años en el oficio y con el mismo pie de seda acostumbrado, Seedorf se hincha en cada partido a servir balones útiles. Como Mauro Silva o Redondo, transmite la sensación de que podría jugar en esta posición durante diez años más si se lo propusiera. Y en elló está, el que otrora apuntó a figura intrascendente, un recorte aquí, un pase académico allá, acercándose a los 300 partidos con el Milan. A la leyenda.

Fotografía | http://www.acmilan.com

Venecia es un sitio extraño y su equipo también. Basta con darse un paseo por la isla de Santa Elena, justo en un extremo donde la ciudad pierde el apelativo de tierra firme, y contemplar el muy infrafutbolero estadio Pierluigi Penzo alzándose como una lonja imposible y destartalada junto al canal. Basta ver la camiseta negra, naranja y verde. Rara. Basta saber que allí dio sus mejores tardes de fútbol una bella anomalía como Álvaro Recoba. El caso es que el Venezia, que ahora pena en la D  pese a gozar en los 90 del pertinente momento de gloria que el sacrosanto sistema de promociones reserva a los clubes modestos, ha vuelto a asomar la cabeza por las páginas deportivas de los diarios italianos por razones tan inverosímiles como exige el carácter del equipo. Y es que este verano, los hinchas de este club arruinado, hartos sin duda de sablistas y aprovechados, han decidido sentarse a la mesa adoptando el modelo inglés mediante lo que han bautizado como Venezia United: el accionariado popular del Venezia.

Uno que es seguidor tirando a acérrimo del Real Oviedo comprende perfectamente el grado de cabreo e impotencia que ha llevado a la grada lagunari a tomar la decisión de gastarse los ahorros en su equipo. No obstante, nunca viene mal hacer un repaso. El declive del Venezia comienza en 2002 al perder el derecho a jugar en Serie A tras una temporada penosa. Tres entrenadores, la pelotita que no entraba…un desastre. Es entonces cuando el presidente Zamparini decide hacer las maletas y abandonar el equipo a su suerte. Ahora es propietario del Palermo, cuidad que consideró más cómoda para continuar su vocación de tycoon del fútbol. Salvador en 1987 y verdugo en 2002, Maurizio Zamparini cerró la puerta en Venecia dejando tras de sí una pila roñosa de proyectos sin completar (un estadio digno entre otros), amén de varios escándalos financieros y de compra de partidos que llevaron el equipo a la C2 y posteriormente a la D. A la quinta y mugrienta categoría del fútbol italiano.

Ahí es cuando entra en juego la idea Venezia United. La criatura vino al mundo en junio del pasado verano con el objetivo de pesar en el accionariado del club, de insuflar vida al moribundo. De garantizar el sentimiento de pertenencia a un club que vivía en peligro de extinción  a golpe de despropósitos. Planean recaudar fondos hasta cubrir el 10% en el mapa accionarial, y ser el freno popular ante futuros desmanes del inversor futuro. De momento han reclutado a  mil miembros (pagan 10 euros por cabeza aunque las donaciones más cuantiosas no se ha hecho esperar) para la causa y cuentan con el apoyo expreso del presidente Enrico Rigoni. Ghea podemo far! es uno de los lemas del United y uno espera que sí, que lo consigan. Por varias razones. La primera y más importante, para que sienten jurisprudencia tirando del carro dignamente como en Manchester o en Wimbledon. La segunda para que el hincha italiano, causa de bastantes de los males que aquejan a su fútbol, recupere algo del crédito perdido.

Web  | Venezia United

Más información | When Saturday Comes

Foto | Jeremy Knight en Flickr

La obsesión por la marca fue uno de los rasgos principales del libreto de Nereo Rocco. No en vano, está considerado el introductor del catenaccio en el Calcio, y el inventor del juego “a la italiana”. Esto es, acumulativo rigor defensivo, agonía física y dureza mental, poco atrevimiento y menos errores, y fe ciega en el talento de un único fantasista. Rocco, un hombretón de origen vienés, siempre con el marcado acento triestino, a menudo con el ceño fruncido, no sólo fue entrenador sino símbolo nacional. No tan obvio como la pizza o la pasta, y sí más sutil como el sentido dramático, la tendencia a la exageración o la sensación interior y pragmática de que al final las cosas funcionan por sí solas. Italia es Rocco y Rocco, il Paròn, simbolizaba la Italia común y popular. Tanto, que fue la opción original que Fellini deseó para el padre de familia de Amarcord, su obra maestra.

Icono costumbrista, pues, Rocco fue, en cambio y sobre la pizarra, un entrenador revolucionario gracias principalmente a un solo movimiento. Retrasó a uno de los centrocampistas a la posición de líbero. Y jaque mate. Rocco, que fue un futbolista del montón, empezó su carrera en los banquillos en el equipo de su ciudad, la Triestina, donde logró su proeza inaugural, un subcampeonato, sólo superado por el imponente Torino previo al accidente de Superga.

Tras otro milagro salvador en Padova, y la certificación del valor del método a medio plazo, Rocco dio el gran salto y llegó al Milan. Ahí encontró a la estrella que decantase la gloria, Rivera, al que da la alternativa de juvenil. Il Paròn dirigió al Milan en dos épocas quebradas por un inciso en el Torino del incipiente Meroni. La primera, en el arranque de la década de los sesenta. La segunda, hacia el final, en el paso a la siguiente, la más longeva. En las dos, desafiando al Inter de Helenio Herrera, fue campeón de Italia y de Europa y, en 1969, del mundo. En una final que provocó condenas de arresto en varios futbolistas de Estudiantes, una batalla infame, el Milan sobrevivió valiente y coronó la cima planetaria por vez primera en su historia. Fue con el entrenador mascullando en el banquillo (Rocco), diez atletas con la determinación febril e indomable de competir y un artista fabuloso (Rivera). El patrón de il Paròn y el espejo de un país.

Hoy, más de 30 años después de su muerte, el campo de fútbol de Trieste lleva su nombre y eso lo hace doblemente eterno. Porque ya lo era. Gracias a él, toda Italia sabe cómo debe jugar Italia. Siempre.

Cayó el Milan 2-0 en Cesena contra un recién ascendido. Si esto fuese un cuento sobre lo paranormal les contaría que todo ocurrió porque el Milan quiso jugar en la zona prohibida, justo a donde el recuerdo le aconsejaba no haber vuelto. Y que por ello murió.  Les contaría que ayer una vez finalizado el partido, cuando los vomitorios de la zona prohibida aliviaron completamente del gentío, un transistor inexistente resonó narrando una historia antigua. Que con el campo en calma, el sonido entrecortado de una radio espectral rebotó contra cada trozo de cemento del viejo estadio explicando una victoria inútil. Sin embargo la historia que escupe la radio sí fue real y ocurrió en el mismo escenario de anoche y con los mismos actores sobre las tablas. Anoche murieron un poco los rossoneri, hace treinta años del todo. Retrocedieron a la Serie B por segunda vez en su historia. Fue un 16 de Mayo de 1982 en el Dino Manuzzi y enfrente también estaba el Cesena.

El Milan llegaba a la última jornada de una temporada infame con medio cuerpo en Segunda y a expensas de conseguir ensamblar las piezas de un rocambolesco puzzle para poder eludir su destino. La pésima noticia es que eran varias manos las que estaban jugando con los trozos de aquel rompecabezas. A los rojinegros no les bastaba ganar en Cesena para sobrevivir en Primera, necesitaban que el Bolonia no ganase y que el Cagliari o el Génova, uno de los dos, perdiese. El transistor fue artículo de primera necesidad aquella noche. El caso es que en el minuto 42, cuando la radio ya había anunciado que tanto el Bolonia como el Génova estaban sacando adelante sus respectivos encuentros, se adelantó el Cesena. 1-0 y el Milan en Segunda. Y fue aun peor cuando los locales aumentaron la renta en el arranque del segundo acto. Los rojinegros habían viajado a Cesena, a la zona prohibida, para ahogarse bajo las piezas de un puzzle inmenso.

Entonces aparece un rayo de luz inesperado a través del transistor, el Nápoles equilibra el marcador ante el Génova. Los de Italo Galbati, quien sabe si espoleados por las noticias o simplemente por instinto, reaccionan y logran acortar la distancia gracias a un tanto del escocés Joe Jordan, bulto inerte durante todo el campeonato. Y a partir de ahí, la radio. Vuela la noticia a Cesena de que el Bolonia se había dejado empatar por el Ascoli y súbitamente Francesco Romano pinta el 2 a 2 en el marcador del Manuzzi. El Milan queda en estado zombi, vivo pero muerto al tiempo. Con el transistor en la oreja, la clasificación en la mano y aquel gol de Ciccio Romano, el Milan se mantenía en Primera tan sólo con marcar uno más. Y aparece entonces Roberto Antonelli. Dustin, así le llamaban por su parecido con Dustin Hoffman, olvida que llevaba meses arrastrándose y marca un tanto tan bello como su apodo. Agarra el balón para resquebrajar en solitario a cuanto defensa le sale al peso y anota el gol de su vida. Fuera de todo ángulo, Dustin hace aparecer el 2-3 que rescata al Milan del mundo de los muertos. Milan brama.

Con todos los partidos finalizados menos uno, el Cagliari se había salvado tras empatar (0-0) con la Fiorentina y el Bolonia era equipo de Segunda tras dejarse remontar (2-1) en Ascoli Piceno. Pero aun había un puesto en juego, del que trataban de escapar Milan y Génova. En ese momento tan sólo faltaba por finalizar el partido del San Paolo y la radio era un órgano vital más del cuerpo de cada milanista. Los napolitanos, que vivían más que tranquilos con la clasificación UEFA en el bolsillo y no iban a mover un dedo por la salvación del Milan, aventajaban en un gol a los genoveses y sufrían para contener el ataque visitante. Todo Milan era sureño en aquel momento. Comenzó entonces la ópera bufa. Castellini, portero partenopeo de la época, se entretiene tontamente con la pelota y concede un saque de esquina que el Génova saca para que Mario Faccenda remate en boca de gol sin oposición alguna de la defensa. El Génova se salva y el San Paolo al completo, visitantes y locales, festeja. La acción es un atentado a la deportividad y un chiste del peor gusto que manda al Milan a Segunda División. Mientras tanto en la zona prohibida, la radio que llevaba minutos echando chispas, se congela. Ya saben, si esto fuese una historia sobre lo paranormal les diría que esa radio se escuchó ayer en Cesena.

Por mucho Batistuta y Rui Costa que resuene en la cabeza de los aficionados de mi generación la Fiorentina nunca ha tenido mejores equipos que los que construyó en los años setenta y sesenta. Basta observar las fechas grabadas en los trofeos que reposan en las vitrinas del Franchi para entenderlo. Una de las dos ligas ganadas por la entidad viola (la 68-69) y tres Copas incluida la del 74, con el gran Antognoni y Nereo Rocco al mando, duermen en esas estanterías. Aquella Fiore volaba y sus éxitos son un orgullo para Florencia, todos en la ciudad los recuerdan con cariño. Todos menos Ugo Ferrante, defensa subcampeón del Mundo en México que murió en 2004 por un cáncer de garganta; Adriano Lombardi, que fue juvenil viola y murió en 2007 tras una larga esclerosis; Nello Saltutti, buen goleador al que un infarto se lo llevó con 56 primaveras o Giuseppe Longoni, aquejado del corazón hasta el punto de vivir sus últimos años postrado en una silla de ruedas. Otras piezas notables de aquellos tiempos tuvieron mejor suerte. Antognoni volvió a la vida a los 55 tras un infarto, el portero Mattolini ha superado un transplante de riñón y Mimmo Caso un cancer de hígado.

Hace un par de años se intentó investigar el asunto del dopaje pretérito en Italia con el caso Fiorentina en el foco. Fue a raíz de la muerte de Bruno Beatrice. El Mastín, así le llamaban por su poderío en el centro del campo, fue jugador de la Fiorentina en la década de los 70 y murió de leucemia en 1987 a la pronta edad de 39 años. Hasta aquí todo normal. El problema es que tras Bruno fueron cayendo unos cuantos más compañeros de camiseta. Su mujer sospechó y denunció que el fallecimiento de su esposo estuvo provocado por el exhaustivo tratamiento de Rayos X al que le había sometidoel cuerpo médico de la Fiore para curarle una lesión de pubalgia. A eso y a las sustancias anabolizantes con las que los galenos florentinos atiborraban a la plantilla. “Estoy segura de que Bruno y los otros jugadores de la Fiorentina murieron o enfermaron porque se doparon o porque fueron tratados con terapias criminales”, afirma Gabrielle Beatrice, viuda del futbolista.

Lo que cuenta la buena señora en varias entrevistas es impactante. Recuerda, por ejemplo, como los médicos le aplicaron tratamiento diario de electroterapia durante tres meses para tratar de solucionar una simple pubalgia o como le inyectaban sistemáticamente medicinas (entonces legales aunque todo el mundo en la profesión supiera lo dañinas que resultaban para la salud) para recuperarse más facilmente del cansancio y estimulantes antes de los partidos importantes. A este respecto cuenta algo sorprendente. Un buen día descubrió tres puntos morados, sospechosos,  marcados en el brazo de su esposo. Las marcas no no se iban ni al frotarlas con jabón. Más tarde Bruno le comtó que era hí donde le pinchaban. Los puntos morados acompañaron a Bruno Beatrice incluso durante los 30 largos meses de penuria que tuvo que soportar hasta encontrar la tumba.

Saco el caso a colación la historia de Bruno Beatrice tras los datos que Jean-Pierre Paclet, ex médico de la selección nacional francesa, ha revelado en su reciente libro “L’Implosion”. “Los análisis de sangre revelaron anomalías en varios bleus justo antes del Mundial de 1998. Se podían tener grandes sospechas cuando se sabía los clubes en los que jugaban algunos jugadores, especialmente en los del campeonato de Italia”, afirma el galeno. Paclet, médico de la francesa durante el Mundial 2006,  jura y perjura que si se hubieran hecho análisis en el 98 con el debido rigor, a más de alguno se le habría caído el pelo. Y aquí involucra directamente a dos leyendas: Zinedine Zidane y Didier Deschamps, por entonces trabajadores de la Juventus de Turín. Según el doctor, era sabido por todos en la profesión que la Juve ganaba a base de algo más que sano entrenamiento y disciplina defensiva.

Nada más lejos de mi intención que volcar basura gratuitamente sobre el mundo del fútbol pero el tratamiento que recibe nuestro deporte preferido en temas de dopaje respecto a otros, lease ciclismo o atletismo, beneficia enormemente la duda. Imaginen que ocurriría si nos comenzamos a levantar cada semana con la muerte de algún campeón del Tour de Francia.  Bien, en Italia ha ocurrido. Aquí ha habido casos sonados, aun sin víctimas es cierto, pero el show continúa. Debe continuar.

Edito: completo el artículo con el vídeo que me sugiere dagtp en el hilo de comentarios. Muchas gracias.

Va de nueves italianos. En el ecosistema donde la patada es una arte y los dos ceritos en el marcador tan sólo una pequeña desgracia que en todo caso no sonroja, colegiremos por qué lo de depositar la pelota en la malla con profusión convierte al dotado con dicha habilidad en un titán para los restos. Recuerdo a Salvatore Schilacci reconociendo (imagino con los ojos refulgentes de puro costumbrismo siciliano) que, pese a la dureza propia de la tarea, prefería ser delantero centro en la liga italiana que ponerse a trabajar. Y me hace gracia pero tengo que disentir. Cuando hablamos de ganarse la vida jugando de nueve en Italia hablamos de un oficio jodido. Hablamos de una de esas raras especies de planta que crecen, como por arte de magia darwiniana, en las grietas del asfalto y donde leen grietas interpreten tacos y mucha tiza en la pizarra dibujando obstáculos.

Por ello me apetece hablarles de dos de los más tozudos ejemplares que haya dado esa raza de vegetales. De Igor Protti y Dario Hübner: los dos únicos futbolistas que han sido capaces de agenciarse el título de capocannoniere en las tres principales categorías, Series A, B y C del fútbol transalpino. Ahí es nada.

Por respeto a la cronología comenzaré con Dario Hübner. La imagen del Bisonte de Muggia, cuya biografía recomiendo consultar en la casa de algún autor con más gracia que yo, es en muchas mentes la del mostrenco al que la barbita  “a la D’Artagnan” le aportaba la masculinidad que a su compañero en el Brescia, Roberto Baggio, le negaba rotundamente. Por la de otros aparecerá acompañando a Robert Prosinecki en el humeante club de los amigos de la cajetilla . Otros verán al esforzado que tuvo que conformarse con asomarse a la máxima categoría a sus 30 años. Para mi mismo es un clásico de los resúmenes televisivos. Sin embargo, en Fano, en Cesena y en Piacenza evocan la memoria del rizoso celebrando el premio de máximo goleador de la categoría. En el 91 lo logró en la C con el Alma Juventus de Fano (14 goles), en el 95 con el Cesena en la B (22) y en 2001 con el Piacenza en la A (24). Velocidad y avaricia en el remate. Un mito. Olvidado por los grandes pero icono del fútbol modesto por siempre, el Bisonte colgó las botas a los 43 años y presume, en el pequeño café que regenta en la ciudad Crema, de un récord por el que tan sólo otro futbolista puede sacar pecho.

Y avanzando un poco más por la senda del infrafútbol se puede avistar la figura de Igor Protti. Si hay una historia inverosímil en el calcio italiano esa es la suya. A once años vista de su debut con el Livorno, allá por la ya polvorienta 85-86, regresó a la rojísima entidad para apuntarse el capocannoniere durante dos temporadas consecutivas (embocando la friolera de 47 goles de 2000 a 2002) y abrirle las puertas de la Serie B al club amaranto por primera vez en 30 años. Si tenemos en cuenta que el Príncipe tuvo la ocurrencia de anotar el gol clave en la promoción y repetir pichichi al año siguiente en la B (23 goles) se comprende porqué junto a Lucarelli es icono indeleble, siempre con el 10 pegado al cuerpo, en el Armando Picchi. Por cierto y paradigmáticamente parece lo menos meritorio de la hazaña, el Zar tuvo tiempo de acreditar su oportunismo al más alto nivel con  un pichichi de la Serie A para aquel Bari ascensor y pre-Cassano de finales de los 90.

Fueron Dario Hübner e Igor Protti, ases del infrafútbol, flores que crecieron en el asfalto.

Con el cerebro averiado por las fiebres calciófilas, compartidas por cierto con Antonio Agredano, editor de éste su blog, y de nuevo con lo textil como motivo rescato a continuación algo que escribí hace tiempo. Como es costumbre la cosa iba de infrafútbol…

Camisetas emblemáticas en el asunto de la pelotita hay muchas. La inmaculada del Real Madrid (importada después a Leeds con mimética admiración por ese paladín de la marullería y el marketing que atendía por Don Revie), una aurinegra de Peñarol, la verdeamarelha brasileña, o una blucerchiata de la Sampdoria son ya, más que trozos de tela útiles, iconos. Pero quizá pocas equipaciones sean tan originales y distintivas como la del Casale italiano. Totalmente negra y adornada tan sólo por una estrella blanca, la nerostellata del Casale cristaliza con clase la historia de uno de los clubes pioneros del fútbol europeo. El Casale Calcio, habitual del calcio seminal y campeón de Primera en 1914, es un clásico del infrafútbol transalpino. Grande en su infancia pero a años luz de sus mejores tiempos su sino ahora es cruzar, sin pena ni gloria, la avenida mugrienta que separa la serie C de la D. Sin embargo, la estrella sobre fondo negro todavía es portada con orgullo por la tifosería del equipo de Casale Monferrato.

El curso balompédico de 1909 en la sopa original del calcio es el patio particular de la Pro Vercelli. Los leones blancos conquistan su segundo campeonato consecutivo e imponen ley mientras en Casale Monferrato, el pequeño pueblo del Piamonte, tan sólo pueden sentarse a observar con una mezcla de admiración y envidia, los éxitos del vecino poderoso. Es entonces, justo en el año del bicampeonato cuando Raffaelle Jaffe, profesor de ciencias naturales, pare la Associazione Sportiva Casale Calcio con el único objetivo de hacer frente a la hegemonía de la Pro Vercelli. Inmediatamente, y para distinguirse de su odiado rival, que se pasea por toda Italia enfundado en unas inmaculadas elásticas blancas, el Casale adopta su mayor de seña de identidad y el símbolo que mejor le ha definido durante toda su historia: la casaca totalmente negra con una estrella blanca. La nerostellata que cumple ahora un siglo de vida.

Pero fue cinco temporadas más tarde cuando, enfundados con orgullo en inusual uniforme, el Casale alcanzó contra todo pronóstico el mayor y único éxito de su historia: el campeonato de primera división de 1914. Desbancó, por supuesto y para regocijo de toda la ciudad, a la Pro Vercelli pero también a los conjuntos más potentes del momento entre los que se encontraban Inter, Genoa, Verona o la mismísima Juventus de Turín. Entonces con el scudetto en la vitrina y la Pro Vercelli humillada, la misión que los fundadores del Casale se habían impuesto con la creación del equipo se había cumplido con creces. Quizá por ello y como si de cerrar la historia de manera perfecta se tratase, la estrella del Casale se fue apagando lentamente tras la hazaña, empañando su brillo año a año, hasta que con la llegada del profesionalismo el club comenzó su paseo agridulce y sereno hasta las barriadas más humildes del infrafútbol transalpino de las que hoy es inquilino habitual.

Rafa Benítez

Han estado bastante hábiles los compañeros de La Gazzetta al editar el vídeo de la visita de Benítez. Con Timbaland de fondo, uno no puede evitar preguntarse qué hace un tipo con esos principios en un lugar como la sociedad negriazul. Encaja mucho mejor el Rafa de siempre, el comparable a las pizarras de Helenio Herrera y al profundo estudio de Mourinho. Quizá la manifestación de hoy sea sólo eso, un quiebro, un engaño. Quizá no y sea verdad que el Inter se une a la tendencia de los grandes de Italia, en busca de Zemanlandia. En todo caso, el que tiene una tarea ardua es Luigi del Neri en Turín. El técnico de l’Aquila quiere convertir la miseria juventina en un sucedáneo de su brillante Sampdoria. El primer movimiento ha sido el fichaje de jugadores de banda, Simone Pepe, Lanzafame, Jorge Martínez. Jugadores de perfil medio bajo, pero idea grandiosa de conjunto. Confiar en Diego, sentar a Del Piero, usar los carriles y un sólo delantero. El éxito final lo consolidará la solución que dé al doble pivote. A menos Melo, más simpatía.

Mientras en el Milan innovan -han adquirido a Marco Amelia, portero de 28 años-, en Roma Totti ha vuelto a ser el foco de la noticia. No en vano da más información giallorossa su página web que no el sitio oficial del club. La Roma es Totti, lo sabe bien Adriano, cuyas primeras palabras en la capital fueron dedicadas al capitán. Hoy Francesco ha dicho que pensó en dejar el fútbol hace unos meses, cuando pateó a Balotelli. Para los conocedores de su libro de chistes, quizá es más noticioso que pensara que no la propia idea. La retirada hubiera sido incoherente. Que el mejor talento de la pasada década en Italia abandonase ahora, cuando los cuatro grandes se entregan -o eso dicen- a la fantasía.

Basta echar un vistazo a las partidas de nacimiento de los goleadores que están marcando el paso en las principales ligas del fútbol europeo para pensar, hermanos Coen mediante, que éste de la pelotita no es país para viejos. En España Lionel Messi, asombro de bolsillo del fútbol mundial, ha mandado el balón a la red en veinticinco ocasiones. Más que nadie en el campeonato. En Inglaterra Wayne Rooney se ha liberado definitivamente del componente pendenciero que lastraba su progresión a ojos de los analistas, por más que algunos sigan empeñados en apodarle maliciosamente Wazza Rooney, y lidera el listado de goleadores con 26 tantos. El rosarino tiene 21 años y el inglés 24, son rápidos, fuertes y están viviendo, en su juventud, el mejor momento de su carrera. Lo normal en cualquier futbolista. Lo anómalo es lo que está sucediendo en la Serie A italiana. Allí, concretamente en una pequeña ciudad el extremo más nororiental del país, Udine, vive Antonio Di Natale: un viejo que a sus 32 años apunta, con 21 tantos, a capocannoniere de Italia .

Es el caso de Antonio di Natale un asunto particular. Futbolista de enorme talento con la pelota en los pies pero de difícil ubicación en la pizarra (ora centrocampista profundo, ora delantero o extremo) el napolitano ha construido su carrera a la inversa. Es decir, se ha mostrado más y más prolífico de cara al gol a medida que las arrugas han ido poblando su cara. En 2005, ya en el Udinese,  anotó quince goles en todas las competiciones, en 2006 trece, dieciocho en 2007, dieciséis el año pasado y veintiocho (21 de ellos en liga) hasta la fecha en la temporada en curso. Unos números impresionantes. Si con 28 años marcaba un gol cada 311 minutos, con 32 primaveras está acudiendo a la llamada cada 100 minutos. Todo un seguro para el Udinese en su camino a la permanencia.

Y es que el calcio siempre ha sido un campo de operaciones magnífico para los talentos tardíos en lo que a perforar redes se refiere. No en vano cuatro de los últimos cinco futbolistas, exceptuando a Zlatan Ibrahimovic, que han podido brindarle a la mamma el orgullo de haber criado al mejor bomber de Italia rondaban o superaban ya la treintena. Cristiano Lucarelli (Livorno), Luca Toni (Fiorentina), Francesco Totti (Roma) o el interminable Alessandro Del Piero (Juventus) son la prueba palpable de ello. Visto lo de Di Natale uno se imagina aquella anécdota en la que un joven, genial e insufrible al tiempo, Antonio Cassano le tiraba caños a Batistuta en los entrenamientos, entre risotadas por la avanzada edad del nueve argentino y no puede ver más que un anacronismo.

A nadie se le escapa que el fútbol italiano atraviesa un momento de incertidumbre. La misma intensidad, la misma pasión, pero diferente reflejo. Hace tiempo que la Serie A dejó de resultar la Liga más prestigiosa del mundo y, a continuación, con la pérdida de esta etiqueta se esfumaron los mejores futbolistas del planeta. El Inter, campeón indiscutible año tras año, tropieza con rigor en los cruces de la Champions. Antes, empero, llegaron los casos de corrupción en los despachos, el vandalismo incorregible de los ultras, y el cemento en las gradas de los estadios.

De todo eso, de la pérdida de la fascinación que suponía para los mejores del mundo jugar en Italia, de la escasa seguridad en los estadios, de la descendente asistencia de público a los partidos, de la deficiente explotación del merchandising o del poco valor de los derechos televisivos hacia el exterior, entre otros asuntos, habló Fabio Capello, seleccionador italiano de Inglaterra, en una conferencia en la Universidad de Parma, disparando argumentos sobre los que justificar el titular, tan crudo como sincero: “Es mejor trabajar en el extranjero“.

Como todos, conoce los problemas del Calcio. Quizá alguien, construya y aplique las soluciones.

Mientras el culo de Antonio Cassano amolda convenientemente algún sofá de Génova, Marcelo Lippi continúa devanándose los sesos para confeccionar la delantera de la selección italiana de cara al próximo Mundial. La carrera por el puesto comenzó hace tiempo y uno de los máximos aspirantes para recibir el preciado billete a Sudáfrica es Giampaolo Pazzini; principal recolector de los efectos colaterales originados por el talento del genio de Bari en la Sampdoria.

Pazzini, un favorito para la prensa, no debería estar preocupado por otra cosa que no sea agradar al seleccionador el próximo miércoles en el partido que enfrentará a la azzurra contra Suiza en Cesena y sin embargo lo está. Su problema tiene nombre y apellidos: Amauri Carvalho de Oliveira. El centrodelantero brasileño de la Juventus tiene un pie en el campo de entrenamiento y otro en la cola de los pasaportes. Si tenemos en cuenta el declarado interés de Lippi por el juventino y la acusada querencia mercenaria del de Carapicuíba, entenderemos porqué la polémica está servida.

Pazzini, que no necesita sardinas para beber agua,  ha mostrado públicamente su descontento con la situación. Eso si, no esperen elegancia o deportividad del nueve toscano. “Ahora mismo no me siento en disputa con Amauri porque yo soy italiano y él es de Brasil. Debo confesar que esta situación me molesta un poco. Podría entenderlo si uno fuese mitad italiano y mitad brasileño, no con alguien que no es italiano en absoluto”. En el otro lado de la balanza, el cabal y civilizado, está la posición oficial de la federación italiana de fútbol que ya abrió indirectamente la puerta de su casa a Amauri hace tiempo. “Ahora mismo la condición para poder ser convocado es la ciudadanía. Un jugador, si es ciudadano italiano, tiene todo el derecho de ser llamado a la Nazionale”. Lo dice Giancarlo Abete, máximo dirigente del fútbol italiano.

Pero consideraciones aparte sobre la naturalidad conque los italianos exhiben su racismo en público, el drama deportivo es la constatación de que la mayor preocupación en torno a la selección campeona del mundo, de cara a su revalida, sea elegir entre un brasileño descastado de los de 15 goles por temporada y un italiano (también de 15 golitos) que vive en gran medida de la habilidad del mejor jugador de Italia en la actualidad, cuando la verdadera pérdida reside en provocar que Antonio Cassano dedique las vacaciones a proseguir con el moldeado del susodicho sofá.

Aprovechando que la sorprendente Sampdoria de Antonio Cassano viaja a Turín para enfrentarse a la Juventus y continuar aspirando a todo en la Serie A hacemos un breve repaso al perfil de uno de los presidentes más audaces del campaonato italiano.

A Riccardo Garrone siempre se le han dado bien los números. Químico industrial de formación, guía con éxito desde 1963 las refinerías genovesas ERG: una exitosa empresa familiar que mutó, por obra y gracia de Garrone, en uno de los principales grupos industriales de Italia gracias a productivos acuerdos con empresas señeras como Elf, BP o el gigante ruso Lukoil. Sin embargo, la ambición y eficiencia en los negocios de Garrone no se ha limitado a la industria petrolera y desde 2002 rige los destinos de la Sampdoria, club del que su compañía ha sido patrocinador durante las últimas décadas. La Samp es uno de los equipos más populares de Italia, un club simpático aunque de escasa ambición. Sin embargo Garrone ha conseguido sacar a la sociedad del pozo de la Segunda División y llevarla a pelear sin complejos contra los grandes del país. La cosa tiene mérito porque lo ha hecho jugando bonito y desde la austeridad económica.

A Garrone no le coge por sorpresa el éxito de esta Samp. En 1991, cuando la escuadra blucerchiata alzaba el que hasta ahora es su único scudetto, Garrone estaba presente en calidad de patrocinador para estrechar la mano de los Roberto Mancini, Vialli y compañía. Sin embargo la exitosa dupla que forman hoy en día el petrolero genovés y la Samp ha vivido momentos más amargos. Tras diecisiete temporadas consecutivas en primera el club del baciccia penaba en la mugre de la B sin demasiadas perspectivas de futuro pero Garrone supo darle un giro a la situación con la audacia que siempre le caracterizó en los negocios y poner fin al declive de la sociedad genovesa. Encomendó el banco a Walter Novellino y reclutó séis caras nuevas, entre ellas al prometedor Angelo Palombo (llegó gratis tras el descalabra de la Fiorentina) o al fino Sergio Volpi. El resultado inmediató fue el regreso a la élite.

Exceptuando el dispendio de su primera temporada, obligado por la situación del equipo, Garrone ha ido modelando la plantilla paso a paso y con el balance económico entre ceja y ceja. La Sampdoria cuenta con el undécimo presupuesto de la Serie A, tan sólo por encima de los recién ascendidos Bari y Parma y sin embargo es el único equipo que hoy en día, por juego y eficacia, puede hablarle de cara al multimillonario Inter del también petrolero, aunque infinitamente más manirroto, Massimo Moratti. Ni siquiera la contratación de Antonio Cassano, sin duda alguna el jugador italiano más desequilibrante del momento, ha supuesto desequilibrio alguno en el balance económico de la entidad. Para muestra un botón: el sueldo del genio de Bari, que ronda los tres millones de euros, está a años luz de lo que cobran ilustres causas perdidas interistas como Quaresma o Mancini. Y con estos mimbres, baratos pero bien trenzados, la Samp acecha al líder, un Inter del que le separan dos puntos, y vive a cinco del Milan y a dos de la Juventus.

“Me voy tan sólo por el dinero” Grandes amantes de la dádiva como Luis Figo o Robinho podrían haber firmado semejante declaración. El filántropo fue, sin embargo, el muy exitoso Felix Magath, que al final de la temporada cambiará el banquillo Wolkswagen por un mullido habitáculo (los fajos de billetes son de lo más cómodo) en casa del Schalke 04. El caso es que, mientras Magath abandona la sala de prensa gateando tras un monedilla esquiva, el Wolfswurgo continúa con opciones reales de ganar su primera ensaladera. Aun más, ¡de birlársela al sempiterno Bayern Munich!. Sin embargo, a falta de cuatro fechas y pese a que los lobos caminan tres puntos por delante de Ribery y compañía, aun deben superar varios escollos importantes. Este fin de semana, ante un Stuttgart que Markus Babbel ha puesto en órbita, afrontarán su primer reto. El encuentro entre el líder y el mejor equipo de la segunda vuelta tras el propio Wolfsburgo puede decidir la Bundesliga.

En Inglaterra, el Manchester United podría asestarle un tiro entre las cejas a la Premier si gana su choque de este fin de semana. Hablo en condicional tan sólo porque enfrente tendrán el Manchester City y los del Eastlands tienen tanta querencia, en los últimos años, por  el nonsense financiero como por mojarle la oreja al eterno rival. Los de Mark Hughes aspiran a UEFA y cuentan con una plantel trufado de futbolistas con el futuro en el alero. Si fuese jugador del City sudaría cada centímetro del rectángulo por lo que pueda pasar en verano,  salvo que me llame Stephen Ireland o Shay Given. Y como eso es un plus, hay derby señores. Por cierto, ¿lo de Raúl González Blanco de celeste lo habrá escrito John Cleese? 

Marsella y Burdeos hacen converger en un sólo punto, en la Ligue 1, la actualidad futbolística en Francia. Los marselleses quieren volver a ver los destelllos del sol sobre un trofeo, algo que no contemplan desde aquel lejano 1993 en que el mostrenco que atendía por Basile Boli transportó la primera Champions League al Velodrome, marcando el único tanto ante el Milan de Capello. Con idéntica puntuación pero perjudicados por esa injusticia llamada goal average, el Girondins aspira a rematar la estupenda faena que lleva interpretando durante las últimas temporadas. Los primeros viajan a Niza y los segundos visitan al Valenciennes en una jornada crucial. En principio, las apuestas dan el título a un Burdeos con el calendario cuesta abajo. Veremos.

A todo esto, Silvio Berlusconi pasa sus días sondeando a media población femenina italiana acerca de la posibilidad de ser graciosamente palpada, demostrando así ser un político cercano y con tacto, mientras Milan y Juventus pelean por las migajas que deja el Inter. Vivir para ver. El Grifone, el supervitaminado y mineralizado Genova de ese grandísimo delantero centro que es Diego Milito, se juega gran parte de sus opciones de ganar el caramelo Champions ante el correoso Atalanta. Por abajo, en el borde del infrafútbol, en cambio, se jugarán la vida dos históricos: el Bolonia y un Torino que, a día de hoy, dista mucho de parecerse al de los genios de Superga. Fin de semana entretenido, sin duda alguna.

Si convenimos que una de las cualidades más apreciadas en un entrenador ha de ser su habilidad para reconducir la carrera de los futbolistas con querencia a malgastar su talento, Gasperini deviene en paradigma de la profesión. Principalmente por su labor con Motta y Jankovic. El segundo apuntó buenísimas maneras en un Mallorca que aun le añora, pero era poco menos que potencia sin control. Gasp le ha enseñado a moverse con efectividad, a no chutar siempre desde 40 metros, en definitiva a templarse y ser futbolista. Con el primero, candidato eterno a promesa truncada, el resultado también esta siendo notable y si el tándem lesiones+mercado lo respetan el Grifo tendrá mediocentro para unos cuantos años.

Claro que no se gana sólo a base de pizarra. Buenos aliados de Gasperini en la prometedora marcha del equipo son, sin duda alguna, los goles de Diego Milito. El Príncipe le tiene cogida la medida a la Serie A y está marcando una época en el club, ejerciendo de arma letal tanto en sus primeros años pre-zaragocistas como en esta segunda etapa. Sin embargo y quizá el mejor reflejo posible del trabajo diario es que el Genoa sabe apañárselas sin el argentino. No cabe duda de que Milito es indispensable como punta del terceto atacante pero cuando ha estado ausente, tanto Sculli como el propio Jankovic han sabido sacarse las castañas del fuego. Detalles que cuentan y que han hecho que el mismísimo Mourinho haya reconocido en público sus virtudes. No está mal para un recien llegado.

Nacido en Turín en 1958, Gian Piero Gasperini comenzó su carrera de entrenador en el fútbol base de la Juventus. Tras ganar el prestigioso Torneo de Viareggio para jugadores sub-21 con la entidad bianconera, pasó al Crotone consiguiendo el ascenso a la serie B . En 2006 logró el escenso con al Genoa. Como futbolista se formó en la Juventus y destacó en el Pescara de mediados de los ochenta por su juego fino y liderazgo en el campo.

Rebajando un poco el tono hasta la comedia erótica a la italiana, en Roma (cuyo Trastevere vio nacer al gran Álvaro Vitali) se dieron cita algunos de los estereotipos del género. Así un trasnochado Manninger hizo de inocente al trocar un centro sin importancia de Christian Ledesma en gol y Olof Mellberg de sueco incontenible en el cabezazo que supuso el empate de la Vecchia Signora en el Olímpico. Puede parecer poco, sobre todo tras el papelón de los interistas en Bérgamo, pero comparar las plantillas de los dos aspirantes al título y reconocer los méritos de la Juventus ha de ser todo uno. Por obligación.

La Roma por su parte regresó de Turín con tres puntos importantísimos en el bolsillo gracias a un Torino que vive permanentemente en el cuarto oscuro. No sabe ni por donde le vienen pero recibe sin parar. Luciano Spalletii y los suyos no están para muchas alegrías y si aun con el concurso de Francesco Totti están abocados a pelear con uñas y dientes por un modesto cuarto puesto cuando falta el gran capitán los partidos se vuelven infranqueables. Por suerte pasaba por allí un brasileño imprevisible que no servía para el Real Madrid. Anoche dio la de cal y mantiene a los romanistas en la misma pomada que Génova (¿revelación de la A?), Nápoles y Fiorentina.

Luego está el morboso asunto Kaká. La victoria milanista en San Siro fue lo de menos en comparación al ambiente de despedida que vivió la grada rossonera. Abrazos a los compañeros, toquecitos al escudo, la tifosseria rogando y la prensa italiana dando el traspaso al Manchester City por hecho, la marcha del último ídolo, que los hooligangs de Beckham me perdonen, parece inminente. ¿Quieren mi opinión? Para mi hacen lo correcto el City, el Milan, y el propio Kaká. Los ingleses saben que un equipo grande siempre comienza con un golpe de timón de este estilo, el Milan no puede rechazar tan suculenta oferta y Ricky sabe que firmar un contrato así es algo que pasa tan sólo una vez en la vida. Blanco y en botella.