Aquella calurosa tarde de sábado del mes de agosto de 1996 probablemente había muchas cosas mejores que hacer que sentarse ante la televisión después de comer para intentar, siempre esfuerzo inútil, vencer la pesadez de los párpados tan propia de esos horarios. Pero cómo sobreponerse a la tentación… Para aderezar la escena, nada mejor que un previsiblemente soporífero primer partido de la primera jornada de la Premier League: un Wimbledon – Manchester United, casi nada al aparato. Idóneo para mecer con suave vaivén una siesta canicular. Supongo que la operación duermevela siguió por sus lógicos derroteros hasta que un grito desaforado, y a todas luces inapropiado para aquellos que estábamos usando la narración televisiva de aquel partido como nana, me despegó los párpados como si hubiesen sido accionados por un resorte.

Apenas acerté a ver un balón que parecía caer directamente desde el soleado cielo londinense estrellándose con decisión contra las redes de la portería del Wimbledon. Supe que aquella era la portería local porque a Peter Schmeichel, rubicundo, anchote y pesado de movimientos como un carguero, no era complicado distinguirlo de un simple vistazo. El ridículo saltito con el que Neil Sullivan acompañó la entrada del balón en su meta enmarcó la espectacular presentación en sociedad de David Robert Joseph Beckham (Leytonstone, 1975). El golazo hizo subir la imagen del joven centrocampista del United con la misma fuerza con la que cayó del cielo aquel balón divino.

Han pasado diecisiete larguísimos y prolíficos años. Manchester United. Selección nacional de Inglaterra. Real Madrid. Los Angeles Galaxy. AC Milan. Paris Saint-Germain. El golazo al Wimbledon. La injusta expulsión ante la Argentina de Simeone. El inolvidable Treble del 99. Posh Spice y la historia de cuento posmoderno. La bota de Ferguson. ‘Never, never, never‘. El penalti al cielo de Lisboa. La conversión en objeto de merchandising. La vuelta a la primera plana europea cuando casi nadie lo esperaba…

Quien entonces era un desconocido chaval rubito con la raya en medio y sonrisa de conquistador de instituto, hoy es un icono futbolístico sin igual distinguido como Oficial de la Orden del Imperio Británico que esta misma tarde, a los 38 años de edad y habiéndose proclamado la pasada semana campeón de la Ligue 1 francesa, anunciaba que deja el fútbol profesional. Hace tiempo que dejé de sorprenderme cuando un ídolo de mi más tierna juventud colgaba las botas, porque ya han sido unos cuantos. Los años pasan y uno se hace a todo, hasta a ver a las que fueran sus leyendas personales sentadas en un banquillo, con canas y veinte kilos de más. El adiós de David Beckham es una muesca más en el revólver, una rayita más en la pared de la celda. Cambian los protagonistas, pero no cambia nuestra manera de ver el fútbol.

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La fuerza de la imagen es elocuente. Alegría desbordada frente a tristeza inconsolable. Un salto hacia el cielo de Oporto a escasos metros de un agujero que desemboca directamente en lo más profundo del subsuelo, en las cloacas que desaguan la inmundicia tripeira en las aguas del ya moribundo y melancólico Douro. Vitor Pereira festeja, se desata, se sacude de encima la insoportable tensión acumulada durante toda la semana. Jorge Jesus, su antítesis, hinca la rodilla sobre el césped. Claudica ante el voraz dragón y se entrega, desarmado y vencido, a su suerte. A una suerte que no esperaba y con la que nadie en Lisboa parecía contar, al menos en esta temporada.

Portugal se decidió (o casi) en noventa minutos. En noventa tensos minutos disputados bajo la gigantesca responsabilidad del todo o nada. Noventa minutos, un partido, que decidió lo que llevaba un largo año cocinándose. Con todo de cara para salir airoso y romper con el ciclo portista, el Benfica de Jorge Jesus sucumbió en su empresa de salir vivo del nido del Dragão. Con dos puntos de ventaja y únicamente dos partidos por disputarse (el que enfrentaba a ambos colosos y el de la última jornada del campeonato), el cuadro lisboeta fue incapaz de arrancar ni siquiera el empate que le habría permitido mantener la ventaja de cara al definitivo choque de la última semana, en el que un triunfo ante el casi descendido Moreirense en Da Luz habría sido suficiente para romper con la hegemonía del vecino del norte.

Un gol (¡golazo!) del jovencísimo delantero brasileño Kelvin cuando ya no quedaba tiempo más que para lamentar la ocasión perdida dio la vuelta a una Liga Zon Sagres que ha tenido en el Benfica a su equipo más destacado y regular precisamente hasta este tramo final del torneo. Oporto festeja lo que aún no ha conseguido pero ya no esperaba poder lograr. Porque el fútbol tiene estas cosas, que puede ser injustísimo o milagroso, depende de la acera desde la que lo juzguemos. La dinastía es cada vez menos poderosa y las ligas ya no se ganan de calle, como en el 2011, pero el Porto sigue firme bajo el mando de Pereira.

No tengo un guión preparado, simplemente voy a tratar de improvisar y espero llegar a explicar lo que este club de fútbol ha significado para mí. Lo primero de todo, es un agradecimiento al Manchester United. A los directivos, al equipo médico, a los técnicos, a los jugadores, a los aficionados… a todos vosotros. Habéis sido la experiencia más fantástica de mi vida. He sido muy afortunado. He podido dirigir a algunos de los mejores jugadores del país. Todos estos jugadores, hoy aquí presentes, ha representado al club de la mejor manera, han ganado el campeonato de un modo ejemplar. Gran labor de los jugadores.

Mi retirada no significa el fin de mi relación con el club. Ahora podré disfrutar viendo jugar al equipo en lugar de sufrir en cada partido. Si lo pensáis, todos esos goles en el último instante, incluso las derrotas, todo forma parte de este nuestro gran club de fútbol. Ha sido una experiencia increíble para todos nosotros, gracias por ello.

Me gustaría también recordar que cuando tuvimos malos momentos el club estuvo a mi lado, todo mi equipo estuvo a mi lado, los jugadores estuvieron a mi lado. Vuestra tarea ahora es estar al lado del nuevo manager. Es importante.

Antes de que empiece a balbucear, quiero rendir homenaje a Paul Scholes, que también se retira hoy. Es increíble, uno de los mejores jugadores que ha visto este club y uno de los mejores que verá nunca. Paul, te deseamos una feliz retirada. También quiero desear a Darren Fletcher un rápido retorno al equipo.

Los jugadores. Quiero desear a los jugadores todo lo mejor para el futuro. Sabéis lo buenos que sois, sabéis la camiseta que lleváis, sabéis lo que significa para la gente. No os dejéis llevar nunca. La esperanza siempre está ahí.

Bueno, me voy a casa, me voy con los míos, y quiero dar las gracias a todos en nombre de la familia Ferguson. Están todos ahí de pie… Once nietos. Gracias.

Atticus es un niño de ocho años, de lacia melena pajiza y mirada vivaracha, que vive en Portland. Como cualquier niño de su edad, pasa su vida entre el colegio y los entrenamientos de su equipo de soccer, The Green Machine, porque es un enamorado del fútbol. Pero no es un niño como la mayoría. A Atticus Lane-Dupre le fue diagnosticado un cáncer hace tan solo unos meses. El tratamiento le obligó a alterar su ritmo de vida habitual. Dejó de acudir a los entrenamientos de su equipo. Se perdió varios partidos de la temporada. Dejó de disfrutar de lo que más le gustaba en compañía de sus amigos. Pero la vida, que tan complejos obstáculos había plantado en el último año ante él, decidió darle un pequeño respiro.

Hasta ¡tres mil personas! se plantaron en el graderío del Jeld-Wen Field de Portland para animar a Atticus y a sus compañeros de The Green Machine en su partido ante los Portland Timbers, de la MLS. Camisetas personalizadas, charla táctica, entrevistas a pie de campo, una afición entregada… tratamiento de futbolista profesional. Un sueño para cualquier niño de ocho años hecho realidad a través de la asociación Make-A-Wish Oregon.

The Green Machine venció a los Portland Timbers (ojo al francés, ex de Man United y Arsenal, Mikaël Silvestre) por diez goles a nueve. Pero, por encima de todo, el fútbol ayudó a Atticus, a un niño de apenas ocho inocentes años, a sentir de nuevo ilusión y a regalar una sonrisa de absoluta felicidad a todos los que le quieren. No sé si se le podría pedir algo más importante.

Web oficial| Portland Timbers

Mats Hummels arranca la jugada desde atrás. Su figura espigada otea el horizonte en busca de una línea de pase con la que iniciar el camino hacia el área rival. Algunos metros más adelante aparece İlkay Gündoğan ofreciéndose, asintiendo levemente con su cabeza, como dando a su compañero la señal de o.k. El gesto tiene que ser rápido para que resulte efectivo. El pase es preciso. Milimétrico y rítmico. El joven centrocampista de origen turco recibe la pelota y con un gesto ágil se gira para dibujar la jugada. A la izquierda. No, Reus está bien tapado. Al frente, apenas a una decena de metros Mario Götze intenta zafarse de la marca de su rival. Esa opción tampoco es válida. Con el rabillo del ojo aprecia el movimiento de desmarque profundo de Kuba Blaszczykowski. La maniobra de Gündoğan se ejecuta en apenas dos o tres segundos. Lo suficiente veloz como para dejar sin opción al marcador del extremo polaco. Lo suficientemente precisa como para colocar la pelota en la trayectoria natural de la carrera de Kuba, que avanza y, con un único golpeo, coloca el balón en el corazón del área rival, donde ya emerge Lewandowski con los ojos inyectados en sangre. Un gesto técnico que concede una valiosísima ventaja sobre el equipo rival. Un gesto técnico con el que se nace. O se tiene, o no se tiene. Pero incluso cuando se tiene, cuando es una dote innata, se entrena, se matiza y se perfecciona.

El ingenio técnico al servicio del fútbol. Eso es, en esencia, el Footbonaut, el puchero en el que se cuece el perfeccionamiento del fútbol asociativo tan brillantemente desarrollado por el Borussia Dortmund.

Catorce metros cuadrados rodeados por cuatro paredes compuestas por hasta 72 paneles luminosos. Un futbolista en el centro. La misión es sencilla de explicar, pero complicada de ejecutar. Controlar el balón escupido desde una de las paredes y apuntar hacia uno de los 72 paneles que se iluminará como objetivo del pase. Una vez que la pelota ha pasado por el panel apropiado, otro balón sale disparado hacia el jugador y el proceso se repite. Una y otra vez. De manera insistente, como un mantra. Control y pase, control y pase. Perfeccionar la técnica, la velocidad de reacción, los reflejos, la rapidez visual. La esencia misma del fútbol. El millón de euros mejor invertido por el Borussia.

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La imagen es completamente surrealista. Todo tiene un porqué, un trasfondo, una motivación, pero en casos como éste cualquier explicación posible se escapa a la lógica. Pongámonos en situación. Al histórico AEK de Atenas (once ligas griegas y catorce copas, la última hace dos temporadas, engalanan su palmarés) las cosas no le han salido precisamente bien en la presente temporada. Azotado sin piedad por la crisis económica que planea sobre el país, el conjunto ateniense comenzó a descapitalizarse ya durante la pasada campaña, perdiendo a varios de los principales futbolistas de su plantilla. La historia no podía acabar bien. Cambios repetidos en el banquillo (ocupado en la actualidad por el mítico Traianos Dellas), inestabilidad social y malos, muy malos resultados sobre el césped.

El AEK afrontaba la penúltima jornada del campeonato liguero griego en un dificilísima situación. Penúltimo clasificado, tenía que vencer en su duelo frente al modesto Panthrakikos, otro envuelto en el lío por evitar el descenso, en el Olímpico ateniense y esperar los resultados de OFI y Aris, equipos inmediatamente por encima en la tabla clasificatoria, en sus respectivos partidos. Era el todo o la nada. Jugarse la vida, o al menos el derecho a seguir vivo, a una carta.

Y ocurrió de una manera caprichosa. Como si el destino hubiese decidido juguetear con el futuro de los atenienses y deleitarse con un acto final cargado de simbolismo, de cruel y burlón simbolismo. Cuando el defensa Mavroudis Bougaidis empujó a su propia portería un centro aparentemente inocente, el suelo del Spyros Louis se abrió y de las entrañas del subsuelo emergió una marabunta vestida de negro y amarillo, una turba enfurecida que había decidido que hasta aquí habían llegado, que ya estaba bien. La toma del césped al asalto por parte de la hinchada más radical del AEK supuso la suspensión del partido cuando apenas restaban tres minutos hasta el noventa. Pero no únicamente eso. La penalización de tres puntos en su casillero a la que podía verse sujeto el histórico AEK como consecuencia de la intolerable invasión de campo supondría el descenso matemático, por primera vez en sus ochenta y nueve años de historia, a la segunda categoría del fútbol heleno. Paradójicamente, la desmesurada protesta de la hinchada ateniense podría acabar desembocando en aquello que la motivó. La afición puso el último clavo al ataúd de su equipo. La burla del destino no podría ser más grotesca.

Esos goles que transcurren de madrugada, al otro lado del Atlántico, tienen algo de furtivo, incluso mágico. Cosas de la nocturnidad y la intempestividad, ya se sabe. Las hazañas perpetradas de madrugada cobran un simbolismo especial. Por eso, cuando uno se levanta a la mañana siguiente a este lado del mundo y lee en Twitter o en sus páginas futboleras de cabecera que Fulanito ha hecho un gol estratosférico o que Menganito ha firmado un partido para enmarcar no termina de saber muy bien si todo es fruto de esa tendencia a magnificar todo lo que ocurre en la noche, fuera de hora, o es real. Hoy me picó de verdad esa curiosidad. Todo el mundo hablaba del golazo de Darío Benedetto, joven delantero de Arsenal, al Atlético Mineiro de Ronaldinho con una insistencia fuera de lo común. No exageraban.

Decía hace unas semanas Axel Torres que ‘pegada’ en turco debía decirse ‘Burak’. Burak Yilmaz (Antalya, Turquía, 1985) es un muestrario completo del arte del remate a puerta. Con la cabeza, con la pierna derecha, con la izquierda. En llegada, a balón parado, aprovechando con rapidez un rechazo o un balón suelto, en asociación con su compañero en el ataque… Su catálogo de movimientos es abrumador. Y han tenido que pasar muchas batallas hasta su definitivo despegue en la pasada temporada. Beşiktaş. Fenerbahçe. Y por fin en Trabzonspor. Treinta y tres goles en treinta y cuatro partidos de Liga la campaña pasada. Suficiente para llamar la atención de un Galatasaray, el único grande del país en el que aún no había puesto los pies, en plena fase de crecimiento.

Burak ha descubierto además que la compañía de Didier Drogba en el ataque del Cim Bom le abre un abanico enorme de posibilidades. Con el marfileño surtiendo de balones de todos los colores y formas, el delantero otomano es más incisivo aún. Drogba esconde el balón y lo suelta en el momento y lugar preciso para que Yilmaz empale. Una y otra vez. Una maniobra repetitiva, quizá hasta cansina, pero tremendamente efectiva. Además, no es un delantero estático que se limite a aprovechar lo que pasa ante sus narices. Busca el espacio, generalmente en el costado izquierdo del ataque, porque prefiere el oxígeno y se siente más cómodo cuando corre el aire que en el cuerpo a cuerpo. El gol en el Galatasaray tiene nombre propio.

Ochenta y dos días. Ése es el tiempo que ha necesitado Fabriciano González ‘Fabri’ para rubricar su tercera salida de la temporada. Tres clubes abandonados, tres, en apenas siete meses. El último, tras las tumultuosas salidas de Huesca (dejando al equipo tirado a falta de escasos días para el arranque de la temporada) y Santander (de donde se marchó despidiéndose, en la distancia, con una histórica rajada), el Panathinaikos griego, club que, sorprendentemente, se interesó por los servicios del técnico gallego tras su adiós al Racing. El bagaje tres esos casi tres meses en el banquillo del Spiros Louis es elocuente: once encuentros dirigidos, cuatro victorias, tres empates y cuatro derrotas, alguna tan sonrojante como la del pasado sábado ante el modestísimo Platanias en casa. Cierto es que el club ateniense, ahogado por las estrecheces económicas, se hallaba inmerso en una crisis deportiva profundísima a la llegada de Fabri. Nada que no supiera cuando estampó su firma en el papel heleno. Pero su labor, lejos de aliviar los males y maquillar una temporada para el olvido, ha terminado por enterrar al Trifylli, que se encuentra a ¡35 puntos! del líder, eterno rival y ya campeón Olympiakos. Demoledor.

Asfixiado por la implacable realidad de los resultados, Fabri se despachó a gusto el pasado sábado en la rueda de prensa post-partido. En una maniobra que ya empieza a ser habitual (aunque al menos esta vez lo hizo siendo aún técnico del club), el gallego cargó duramente contra los jugadores de su plantilla. Porque, en su cabeza, él jamás es el culpable. Nunca tiene responsabilidad de sus fracasos. Ni de que el Panathinaikos sólo haya asegurado el 45% de los puntos en juego desde su llegada a Grecia. Ni de que en diecisiete jornadas en El Sardinero el Racing sólo consiguiera tres tristes victorias. Ni tan siquiera de que los cantos de sirena racinguistas nublaran su vista y considerase, apenas un mes después de haber firmado su compromiso, que El Alcoraz era poca plaza para él, por segunda vez en su carrera. O de que en diez años se haya sentado en catorce banquillos diferentes y de casi todos ellos haya salido considerablemente malparado.

Fabriciano González se está cavando su propia tumba deportiva. Y no lo está haciendo por los escasos éxitos logrados con los últimos equipos a los que ha dirigido (con esta vertiginosa carrera, quedan ya lejísimos los dos ascensos conscutivos con el Granada). Fabri está sepultando su prestigio a base de eludir responsabilidades. De salir por puertas traseras y de encontrar siempre un subterfugio a mano. Nadie es digno de trabajar con él. O a lo mejor es a la inversa.

Innovar, crear de la nada, adelantarse a todos con una expresión inverosímil y que nadie espera tiene siempre una dificultad extraordinaria. Es el mérito de ser el pionero, el primero que se atreve a alterar el orden establecido. Para algunos una locura, una excentricidad. Para otros, el sentido de todo, el descubrir nuevos horizontes no explorados por nadie. ‘El taconazo de Riazor fue mi esencia‘, llegó a afirmar José María Gutiérrez preguntado sobre la idoneidad de aquella jugada de ciencia ficción que asombró por su naturaleza imprevisible y que sirvió como deslumbrante epitafio de la carrera del exjugador madridista. Nadie antes lo había intentado. Sólo un loco genial, un tipo excéntrico y abrazado a la vida bohemia como él, pudo atreverse con semejante suerte.

Sin embargo, si la condición de innovación conlleva una dificultad añadida, el pretender imitar a un original inimitable y salir airoso de la experiencia tiene incluso un punto de temeridad. Ninguna versión de los Rolling Stones superaría jamás a su original, lo mismo que ninguna réplica de ‘La noche estrellada‘ de Van Gogh podría siquiera compararse con la obra custodiada por el MoMa neoyorquino. Por eso, cuando Víctor Machín, Vitolo encaró la portería defendida por Tomás y se le pasó por la cabeza repetir la genialidad de Guti, asumió un riesgo extraordinario. El jugador canario decidió exponerse. Someterse a la posibilidad del ridículo. Pero salió triunfante. Su taconazo, quizá de menor belleza estética que el del madridista en Riazor pero igualmente efectivo, dejó a Nauzet Alemán en una situación de capricho. La culminación de la obra por parte del centrocampista, con una rúbrica colosal en forma de balón picado, sublimó el conjunto y cerró de la mejor manera posible una nueva victoria de un equipo que hace semanas que empezó a oler intensamente a Primera.

Normalmente, colocas a varios lanzadores de diferentes perfiles posicionados para el lanzamiento. Zurdos y diestros. Que el portero no sepa por qué lado va a ir. Otra veces, incrustas a un par de jugadores entre la barrera plantada por el rival e intentas colar la pelotita por el hueco dejado por esos dos (siempre que se quiten a tiempo, claro está). Puedes incluso optar por el lanzamiento indirecto, y pisar el balón para que el disparo a puerta lo efectúe un compañero con el que la barrera colocada por el portero rival no contaba y ante el que el muro humano se convierte en inservible. Pero lo que yo no había visto hasta la fecha, y si lo había visto no me había llamado tanto la atención como ahora, había sido una maniobra como la protagonizada por el central del Newcastle United Steven Taylor.

Cuando amagar con varios lanzadores de distintos perfiles o cuando encastrar a un par de jugadores en la barrera ya no te es suficiente porque tus trucos se los conoces hasta el más despistado de los porteros, lo suyo es desestabilizar al meta rival y llamar su atención hasta hacerle perder la concentración. ¿Cómo? Soltando un mandril en su área. Gesticula, juega al espejo con el portero, hace de animador social con los hinchas del fondo… Hay que tener mucha fortaleza mental para no caer en la tentación de quedarte mirando al improvisado bufón y perder el hilo de la jugada. Steven Taylor se toma su misión muy en serio y hay que saber valorarlo.

Y ya luego, si cuentas con un mago que acaricia el balón con la suavidad y la delicadeza de Yohan Cabaye la faena queda completa. El centrocampista francés no golpea y coloca el balón en la escuadra rival. Lo maneja y lo instala allí. Con precisión microscópica. Ante el virtuosismo de un lanzamiento como ése, uno no termina de saber si la performance de Taylor tuvo importancia o no. Pero oye, para el espectáculo todo suma.

¿Cómo? ¿Que pensábais que ya lo habíais visto todo después de la exhibición de raza del mostrenco granuliento de Swansea? ¿Que creíais que nada ni nadie podría superar las artes de las extintas huestes sevillistas de Cristóbal Soria? Siempre hay alguien capaz de ir un poco más allá. O, al menos, de tomarse las cosas con la necesaria dosis de humor y cachondeo. Que al fin y al cabo, y aunque mueva millones y alimente miles de espíritus, el fútbol no es más que un instrumento para ser feliz. Gary Johnson es un señor que lleva media vida en los banquillos de un sinfín de equipitos. Que si Cambridge, que si Kettering, Bristol, Northampton, Peterborough… Y sabe bien cómo hay que tomarse el fútbol. Ahora dirige al Yeovil Town, un equipo de la zona baja de la League One cuyo techo histórico es precisamente esa tercera categoría en el peldaño del fútbol inglés y en cuyos inicios lucía un nombre muchísimo más sonoro: Yeovil Casuals. En fin, que nos vamos por las ramas. El caso es que a este buen señor no se le ocurrió otra cosa que colocar el nombre de su modesto club en boca de los aficionados de todo el mundo cuando, en colaboración con los jóvenes ballboys (a estos, a diferencia del galés, aún no les crece bigote), decidió grabar este particular mensaje de bienvenida previo al partido contra el Milton Keynes Dons. Que si esos galeses han conseguido que sus recogepelotas se mofen de todo un Chelsea, ellos no iban a ser menos.
Agradecemos a la gente del programa DirectoGol de GolT, que nos pusieron en la pista de este delirante vídeo hace un par de semanas.

Eran las tres y cuatro minutos de la tarde cuando el Airspeed Ambassador, vuelo 609 de la British European Airways, deceleró en su trayectoria de despegue hacia Manchester. La maniobra fallida dio con la aeronave y sus cuarenta y cuatro ocupantes en una amalgama de hierros, fuselaje, fuego y desolación. Allí mismo, sobre la pista del aeropuerto de Múnich-Riem, y junto a otros quince desafortunados, dejaron la vida Geoff Bent, Roger Byrne, Eddie Colman, Mark Jones, David Pegg, Tommy Taylor y Liam Whelan. Días más tarde fallecería como consecuencia de las lesiones sufridas Duncan Edwards, el estandarte de aquella fenomenal generación de futbolistas. Los que no fallecieron aquella tarde bajo la nieve de Múnich quedaron marcados de por vida. Lo que ocurrió después de aquella tragedia forma parte de uno de los más fantásticos, emocionantes y estimulantes ejemplos de superación que nos ha ofrecido la historia del deporte.

‘Sabes, Matt, que los chicos habrían querido que volvieras‘. Matt Busby tardó varios meses en recuperar su actividad. Sólo aquellas palabras de su mujer consiguieron hacerle reunir las fuerzas necesarias para volver a enfrentarse a la vida. Tras pasar su convalecencia física en el hospital llegó lo más duro. La depresión estuvo a punto de llevarse por delante al que acabaría convirtiéndose en un manager de leyenda. Pero él tuvo suerte. Tuvo la suerte que no tuvieron aquellos ocho ‘babes‘ que dejaron al club, a la ciudad y al país entero sumido en un angustioso pesar.

Recuperado y con la nunca suficientemente valorada ayuda de Jimmy Murphy, técnico del filial, Busby apenas necesitó cinco años para devolver al club al lugar que el destino trató de arrebatarle. Reconstruyó un equipo del que apenas habían permanecido en pie los cimientos tras el desastre aéreo. Unos sólidos cimientos, encarnados en las figuras de los supervivientes Bobby Charlton o Bill Foulkes entre otros, sobre los que el propio manager se encargaría de edificar de nuevo con los Denis Law o George Best como figuras más destacadas. Sobre el dolor y la tragedia del 58, Busby conquistó la primera Copa de Europa de la historia del Manchester United justo diez años después de que el vuelo interrumpido de aquel Ambassador anticipara la leyenda.

Eran las tres y cuatro minutos de la tarde de un seis de febrero.

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Una de los haberes de Mourinho en su etapa como entrenador blanco ha sido hacer al equipo blanco competitivo frente al Barcelona. Desde la humillación del 5-0, ha habido algunos clásicos en los que el Madrid ha merecido el empate o la victoria, o al menos estaba equilibrando el partido hasta que ha llegado una jugada puntual que ha cambiado el signo del choque. Momentos clave que han estado protagonizados siempre por el mismo futbolista –no diremos “hombre” porque a lo mejor se queda corto-, y que repasamos aquí como aperitivo de esta noche.

RM-FCB 0-2, Ida Liga de Campeones 2010-11. Cero a cero en el marcador y el Madrid ha quedado groggy tras la expulsión de Pepe, quizá el lance más polémico del fútbol español en los últimos años. Los huecos aparecen, y también Messi de no se sabe dónde para coronar el centro de Afellay e inclinar la eliminatoria. Su segundo gol –golazo- unos minutos después la acababa de decidir.

RM-FCB 2-2, Ida Supercopa, 2011-12. El Madrid domina y vence por la mínima a un Barça falto de forma, cuando Messi regatea seco le da el balón raso a Villa para que se invente un empate de bandera. El mérito es más del asturiano, así que unos minutos después nuestro hombre le hace un nudo en un palmo a Khedira y Pepe para batir a Casillas. Una vez más.

FCB-RM 3-2, Vuelta Supercopa, 2011-12. Primero toca el disfraz de Laudrup para dejar a Iniesta solo delante de Iker. Que el Madrid empata? No hay problema, a hacer el segundo desde el área chica. ¿Qué vuelven a empatar, y la eliminatoria se va a la prórroga? Pues aunque sea en el descuento, entramos en el área como un bulldozer y marcamos el gol de Gerd Müller. Ya le enviaremos la camiseta más tarde.

RM-FCB 1-3, Ida Liga, 2011-12. Benzema no ha esperado ni un minuto para poner el 1-0, el Madrid ha dado un paso atrás y el Barça manda, pero llega poco. El diez recibe en el círculo central, en un pestañeo se ha deshecho de Xabi y Lass, se planta en tres cuartos y regala un balón vertical y profundo para que Alexis defina. A partir de ahí, cuesta abajo.

RM-FCB 1-2, Ida Copa, 2011-12. Con empate en el marcador y dominio territorial de su equipo, Leo domina el balón en posición de 10, aprecia el error en la basculación del Madrid y ve aparecer al otro lado al definidor más improbable: Eric Abidal. El globo, de esos que suele firmar Pirlo, es medio gol. O tres cuartos.

FCB-RM 2-2, Vuelta Copa, 2011-12. Tras el 1-2 de la ida aparece en el Camp Nou el mejor Madrid de la era Mourinho, que yerra una catarata de oportunidades en el primer tiempo. El Barça boquea hasta que Leo controla la bola en el medio, sale disparado por el carril derecho concentrando en su persecución hasta cinco zagueros, y la cede en el momento justo a Pedrito para que el canario decida. Un gol donde no había nada.

FCB-RM 1-2, Vuelta Liga, 2011-12. El Barça contra las cuerdas en la clasificación y en el campo, 0-1 en el marcador y el Madrid controlando y saliendo al contragolpe con frecuencia y determinación. En situación límite se lanza Leo a una cabalgada arrasadora, sorteando contrarios, y acaba dejando el balón en el área blanca para que Alexis acabe culminando. Difícil de olvidar aunque al final no valiese de nada.

RM-FCB 2-1, Vuelta Supercopa, 2012-13. Un Barça que mereció más se trae un 3-2 del Camp Nou. El Madrid merece la goleada en el primer tiempo ante un guiñapo de equipo, pero sólo acierta dos. En el último minuto, llega un tiro libro a treinta metros de Iker, y el balón a la escuadra. El segundo tiempo es otro partido, y los madridistas no respiran tranquilos hasta que en el último minuto del descuento el tiro postrero del Barça sale lamiendo el poste. Adivinen quién lo hizo.

FCB-RM 2-2, Ida Liga, 2012-13. De nuevo, el Madrid firma un gran comienzo de encuentro y se adelanta en el marcador. Sin embargo, llega una jugada aislada en el área del Madrid, un par de rebotes y Leo se materializa de la nada para fusilar a Iker a quemarropa. Le puede caer a cualquiera, pero le cae a él. En el segundo tiempo, falta directa, y una vez más otro partido.

Una y otra vez.

Vale, la escena tiene tan solo un par de días… pero en cuanto la vean me van a dar la razón de inmediato: merece de pleno derecho entrar a formar parte de nuestros Anales del Fútbol Moderno. Sin necesidad de esperar más. Si aguzan un poco el oído, podrán comprender el porqué de las risotadas. Pónganse en situación: rueda de prensa de Neil Lennon, manager del Celtic, tras la plácida victoria (4-1) frente al Hearts. Los Bhoys son líderes destacados de la SPL. Doce puntos sobre el Caley Thistle. Casi podríamos decir que, desde que han perdido a su némesis protestante, incluso se aburren un poco. Lennon frente a la prensa, frente a ese batallón de ejecución de grabadoras y teléfonos móviles. Suena un teléfono. Es el de Michael Grant, jefe de deportes del Herald.

Lennon está de buen humor. El ambiente del equipo es prácticamente inmejorable. Lo del teléfono le ha hecho gracia y lo descuelga… ‘Who’s SW?’, pregunta entre risas… Michael Grant lo ve claro: oh, Dios… ¡mi mujer!

Michael se ha ido de casa sin fregar. O sin sacar al perro a pasear. O se ha dejado la tapa del retrete abierta. Vaya a usted a saber. Sea lo que fuere, a Sharon, que así se llama la buena señora, no se le pone nadie por delante. Ni el manager del Celtic.

‘Fucking hell, Michael… you’re in trouble again, aye?’. Cuando el teléfono suena por segunda vez, Grant sabe que la cosa va en serio. Lo suficientemente en serio como para interrumpir una conferencia de prensa de Neil Lennon.

‘Sharon, are you gonna stop interrupting my press conference, please? This is Neil Lennon here’. Pues como si es el mismísimo Jock Stein. Al pobre Michael Grant esta vez se le va a caer el pelo…

Cuando tu equipo se la está jugando cualquier pequeña ayuda es bienvenida. Todo suma. Ojalá estuvieras ahí, en el área, vestido de corto y con el colmillo afilado, dispuesto a besar la gloria y a reventarte el pecho a golpes gritando a los cuatro vientos tu heroicidad. Pero tu cometido, pequeño hooligan galés, es mucho más prosaico. Si el balón se va fuera del campo, tú lo devuelves. La orden es clara, inequívoca y precisa. Salir, devolver. Casi repeler, como una pared. Sin dobleces ni malas intenciones. Sin maniobras torticeras. Sin un “se van a enterar estos quién soy yo“. Te plantas con tu chándal y tu pose de adolescente en un sitio discretito, semiescondido. Y te limitas a hacer lo que tienes que hacer, que tienes diecisiete añitos, hijo. Porque existe el riesgo, siempre es así, de que te encuentres con alguien aún más mostrenco y cafre que tú. Alguien al que se le apague la luz en el momento más inoportuno. Aunque se llame Eden Hazard y cobre ciento cincuenta mil libras a la semana. Os juntáis los dos en un metro cuadrado y ya está el numerito servido.
En DDF| Recogepelotas

‘Es muy buen jugador, espectacular, pero el fútbol es mucho más que hacer dos jugadas brillantes en un partido‘. Quien así se pronunciaba hace apenas un par de meses sobre Gerard Deulofeu Lázaro (Riudarenes, Girona, 1994) era el propio Tito Vilanova. Venía a refrendar lo que muchos veníamos pensando pero no teníamos argumentos de peso para sostener con firmeza: que el joven canterano azulgrana era, por ahora, poco más que un jugador de momentos. Una manzana con una pinta estupenda pero aún lejos de su punto de maduración idóneo. Un protagonista de highlights rodeado de un ambiente inmejorable para dar rienda suelta a su descomunal talento. Lo que ni probablemente Vilanova preveía entonces era que los momentos de Deulofeu se iban a ir sucediendo con tan brevísimos lapsos de tiempo entre unos y otros.

El último, para abrir la remontada frente al Xerez en la tarde de ayer sábado. En una mixtura perfectamente equilibrada de precisión y potencia, el joven atacante azulgrana firmó el que fue su undécimo gol de la temporada. Otro de esos ‘momentos’ a los que hacía referencia Tito. Otra vez, entrelazando un momento con otro, y con el siguiente, y cada vez con menos tiempo entre uno y otro. Haciendo de lo insólito y lo meritorio una constante. Poco a poco, el B y la Liga Adelante se van quedando pequeños para el talento de Deulofeu. Mientras tanto, él prosigue en su crecimiento y en su formación, tal y como probablemente demandaba Tito con sus palabras. Con paciencia. Buscando que los momentos puntuales acaben convirtiéndose en una constante hasta que le llegue definitivamente su turno.

Råsunda ha muerto. El paso del tiempo ha terminado de echar la última palada de tierra sobre los cimientos del que fuera emblema del fútbol sueco, tras tres cuartos de siglo de historia. Hogar habitual del AIK Solna y de la selección sueca de fútbol, el viejo estadio de Estocolmo será siempre recordado por todos los aficionados al fútbol por haber acogido la gran explosión de Pelé en el Mundial del 58 celebrado en el país nórdico y por aquella incomparable final en la que la verde-amarelha de Pelé, Vavá, Zagallo y Garrincha se impuso a la anfitriona Suecia por dos goles a cinco. Un episodio único con un escenario inolvidable

Pero el desgastado cemento de los graderíos de Råsunda ya no verá más fútbol. Se había quedado desfasado con respecto a los modernos estadios europeos de nuevo cuño y era ya impropio de alltas categorías, pese a su sabor y su tradición. Sustituido por el despampanante Friends Arena, Råsunda quiso despedirse de la afición que durante setenta y cinco años pobló sus tribunas dejándoles un pedacito de su ser antes de marcharse para siempre. Las imágenes de la multitud agolpada a las puertas del estadio y dispuesta a llevarse consigo un asiento, un trozo de césped o una barandilla dibujan un final triste y doloroso pero, al mismo tiempo, feliz. Porque Råsunda será demolido en breve, pero no terminará de morir del todo. Al menos no en la memoria de aquellos que, con un simple recuerdo material, quisieron perpetuar su existencia.

Que si la popular y pegadiza tonadilla de un anuncio radiofónico de jabones, que si un pequeño querubín rubicundo de nombre Billy Murray que jugaba en la legendaria academia de Upton Park, que si la canción fue interpretada por primera vez en el descanso de un partido y el público se hizo rápidamente con ella, que si todo se hizo a imagen y semejanza de lo que ya hacían tiempo atrás los seguidores del Swansea en el viejo Vetch Field… Los historiadores no terminan de ponerse de acuerdo. En lo que todos parecen coincidir es en que sí, que la fábrica de jabones Pears Soap y sus ‘pomposos’ anuncios sirvieron de alguna manera de inspiración para lo que posteriormente, y cuando ya han pasado casi cien años desde su irrupción, acabaría convirtiéndose en el himno oficioso del West Ham United Football Club.

En el fondo, poco nos importa el cuándo y el por qué. Tampoco interesa saber cuál es la conexión exacta entre las pompas de jabón y el club londinense. Nos basta con observar en lo que, casi un siglo más tarde, se ha convertido lo que empezó siendo una inocente cancioncilla con marcado carácter infantil en aquellos felices años 20. Un himno del que hasta los muy punk y muy hammers Cockney Rejects hicieron una particular versión. Cuarenta mil almas en claret & blue unidas en torno a una canción con una letra de máxima ingenuidad. Al que le parezca cosa menor que eche un vistazo al vídeo. Los martillos y el hierro y las delicadas pompas de jabón. Jamás dos elementos tan absolutamente distantes estuvieron tan unidos.

West Ham United| The story of ‘Bubbles’

Juega hoy el Madrid contra el Borussia Dortmund, y todos se acuerdan del día del derribo de la portería; unos por el buen recuerdo de la semifinal que llevó a la Séptima, otros por la infamia que supuso para el club blanco tan estrafalaria escena. Sin embargo, para otros el recuerdo más vívido, y sin duda alguna mucho más positivo, es el del gol que encabeza estas líneas. No fue el más hermoso de la carrera de Raúl, ni el más importante, pero a muchos nno se nos ha olvidado por una razón principal: nunca hemos vuelto a ver uno igual. Bastó mirar twitter ayer para advertir que se había cumplido la profecía de Segurola, formulada en su crónica del día siguiente:

“Con el tiempo, cuando se hable de los goles que quedan en la memoria, probablemente permanezca su extraño remate en los últimos instantes del primer tiempo, un remate que tuvo la belleza barrial que no se escapa a este maravilloso delantero“.

Lo clavó el periodista.

(Video encontrado gracias a @zinexine)

A las 20.44 minutos de la noche todo estaba dispuesto. Ambos equipos aguardaban el momento preciso en el túnel de vestuarios del Santiago Bernabéu mientras fuera, en la grada, noventa mil espectadores entraban en combustión para conseguir aupar a los suyos a una final de Copa de Europa por vez primera en dieciocho temporadas. El madridismo volvía a echarse a la cara una de esas ocasiones únicas. Sin embargo, lo que debió de ser una fiesta desde el primer minuto empezó de la peor manera posible. Aquella noche, la jaula del fondo sur del Bernabéu se excedió en su ímpetu.

La semifinal que enfrentó a Real Madrid y Borussia Dortmund en la noche de aquel primero de abril de 1998 será eternamente recordada no por el brillante resultado de dos goles a cero, con goles de Fernando Morientes y de Christian Karembeu (en antiestético pero efectivo punterazo desde el costado derecho del área de Stefan Klos), que ponía al madridismo la clasificación para la final de Ámsterdam en bandeja. Aquel partido será para siempre ‘el partido de la portería’. La noche del esperpento. La ocasión en la que, ante los ojos de toda la Europa futbolística y con la máxima atención mediática puesta encima, el Real Madrid, y con él toda España, protagonizó uno de sus ridículos institucionales más sonados en los últimos tiempos.

Con todo presto para el pitido inicial del holandés Mario van der Ende, el peso de los aficionados encaramados a la valla del fondo sur hizo que los tensores de la misma, anclados a la portería, cediesen llevándose consigo la estructura que sujetaba el arco de meta. Una portería por los suelos segundos antes de comenzar una semifinal de Liga de Campeones. Lo que vino después fue una muestra de la improvisación, la falta de previsión y las dificultades organizativas con las que se resolvían los problemas aún entonces. Un enjambre de personas formado por empleados del club, personal de seguridad, ojeadores de UEFA, chapuzas y gente que parecía que simplemente pasaba por allí revoloteó sobre aquella portería por espacio de más de una hora, a la espera de una solución que parecía no llegar nunca y mientras ambos equipos esperaban en sus vestuarios el devenir de los acontecimientos. Escaleras, serruchos, cintas métricas y martillos. El esperpento televisado para toda Europa.

La escena de la camioneta de Cándido Gómez, un camionero que saltó a la fama porque pasaba por allí en aquel momento, transportando Castellana abajo la portería de sustitución desde la antigua Ciudad Deportiva madridista hasta el Santiago Bernabéu a toda velocidad quedará recogida en la memoria de todo aficionado al fútbol. Fue el artificioso número final de un vodevil inolvidable y la insólita conditio sine qua non para que Manolo Sanchís consiguiera alzar la séptima Copa de Europa blanca al cielo de Ámsterdam.

Casi un metro noventa de altura, noventa y pico kilos de peso, un bigotón digno del más insigne mariscal del ejército prusiano y más de quinientos partidos defendiendo la portería del Everton eran argumentos más que sólidos para haberse ganado un respeto indiscutible. A Neville Southall (Llandudno, País de Gales, 1958) nadie se le subía a las barbas, ni en Goodison Park ni fuera del feudo evertonian. ‘Digamos que Big Nev no tenía una manera especialmente agradable de decirte las cosas‘, señalaba Dave Watson, capitán de los toffees en aquellos tardíos noventa. Al legendario portero de aquel recordado Everton de Howard Kendall, ganador de una FA Cup, dos títulos ligueros consecutivos y una Recopa de Europa, nadie podía discutirle su ascendiente y su autoridad moral en un vestuario que veía en él al eslabón que mantenía la unión con el mejor Everton que cualquier aficionado pudiese recordar. Esa imagen casi totémica trascendía al propio equipo. Southall, dueño de un carácter duro como el hierro de su Gales natal, fue reconocido, años después de su retirada, como el jugador favorito en la historia de los aficionados del Everton.

Después de más de quince largas temporadas defendiendo la camiseta toffee, el destino tenía guardado un guiño inolvidable para el viejo Big Nev. Una de esas ocasiones inigualables en la que los astros se alinean casi a capricho del espectador. Preparaditos para la foto. A ver, tú ponte aquí, y tú colocate a este otro lado. Y haced como que nada está preparado, pareced naturales. Como si todo esto no hubiera sido una maniobra perfectamente orquestada y dirigida desde la directiva de un club sediento de nuevos ídolos a los que dar la mano para salir de la pertinaz penumbra. O no. Quizá no haga ni falta disimular.

Anfield. Primero de noviembre de 1996. Ya se ha perdido la cuenta de las veces que se ha disputado el derby del Merseyside. Liverpool y Everton miden fuerzas de nuevo mientras ambos echan un pulso eterno por ver quién es el rey del cotarro en la ciudad. Nada nuevo en Stanley Park. O eso creen los veintidós protagonistas y las 45.000 almas que se disponen a disfrutar del espectáculo en el graderío.

Ambos equipos asoman ya por el túnel de vestuarios. Ya han pasado bajo el legendario ‘This is Anfield‘ y el césped brilla allí adelante. Verde impoluto. Rojos y azules. Reds y toffees. Cada uno hacia su lado del campo. Junto a ellos, y como ya es tradicional desde hace algún tiempo, dos niños acompañando a los futbolistas. El del Liverpool es pequeñajo. Rubito, con melena a lo Peter Beardsley. El pantalón le queda grande y la cara al enfrentarse a la imponente imagen de Anfield atronando es de auténtico pavor. A su lado, el niño evertonian. Su cara parece otra. No se le ve empequeñecido. Parece que disfruta de una tensión y de un ambiente hostil hacia los suyos, hacia los colores que él mismo viste. Mira a su colega y aprieta una sonrisilla maliciosa. Esta movida va con él. Y para demostrarlo, se planta ante Southall, ante el colosal Southall. No quiere calentar brevemente con él, como es costumbre. Lo que el pequeñajo quiere es lucirse. Es poner Anfield a sus pies. La pica una vez, dos veces, y hasta tres por encima del gigantesco guardameta del Everton. Se la cuela y el portero le mira con cara de pocos amigos. Enano impertinente… ‘Pocas bromas con Big Nev, chico’, le sueltan los jugadores más cercanos. Pero ya es tarde para esas advertencias. Tiene apenas once años y absolutamente nadie le conoce, pero quiere dejar muy claro a todos que Wayne Rooney ha venido a la ciudad para quedarse.

El ex seleccionador de Inglaterra Terry Venables dijo una vez algo muy cierto: “Si la historia va a repetirse, creo que podemos esperar lo mismo otra vez”. En su momento alguien se rió, dibujó una sonrisa, pero pasan los años y ahí sigue el combinado inglés, mudo y serio, enquistado entre el 4-4-2 y el 4-2-3-1, pasando penurias en los grandes torneos pese a tener una de las ligas más fuertes del mundo, pensándose si aún valdría la pena convocar a David Beckham para lanzar dos faltas y cuatro saques de esquina.

Cansados de fiarse de técnicos de alto prestigio, un día eligieron volver a sus raíces. Fijarse a un entrenador modesto, que trabajara más que exigiera. El director de cine Steve Barron (que es irlandés), escogió a Mike Bassett, el técnico del Norwich City. Verán en el film que según la escena pueden ir cambiando a Basett por alguno de los últimos entrenadores que ha tenido Inglaterra, Roy Hodgson al frente. Dijeron que se trataba de una parodia. Una vez comprobado su grado de realismo personalmente creo que se acerca más al género dramático.

Han pasado veinte minutos del Preston NE – Swindon Town, de la League One inglesa. Es una tarde complicada para los visitantes. El equipo no está jugando bien y Wes Foderingham, el meta del Swindon, ya ha tenido que sacar la pelota en dos ocasiones de dentro de sus redes. Un 2-0 cuando aún restan setenta minutos de partido no es insalvable. Basta con apretar los dientes, confiar un poco en la fortuna y aunar esfuerzo para al menos intentar revertir el resultado. Nada excesivamente grave, sobre todo cuando apenas se llevan disputadas cuatro jornadas de ligueras y el equipo ya ha conseguido situarse en la parte media-alta de la tabla.

Pero todo esto ocurriría en un escenario lógico. El asunto es que el Swindon no es un escenario lógico, al menos no en ese pequeño pero hipercomplejo espacio que existe entre la línea de banda y el graderío. Allí bulle una figura ante la que es imposible mantenerse ajeno. A Paolo Di Canio, leyenda del fútbol en sus años mozos y protagonista de un generoso historial en desmanes y salidas de tiesto a lo largo de su carrera, se lo llevan los demonios. Está indignado con su equipo y, muy especialmente, con la actuación individual de su jovencísimo portero titular.

El 2-0 dispara su reacción. No duda en señalar al joven guardameta de 21 años, internacional en la mayoría de las categorías inferiores del combinado inglés, como el culpable de todos los males que asolan a su equipo. Gesticulando y enfurecido ordena el cambio del meta, al que ya había colocado la crucecita roja en su ficha tras un intempestivo episodio festivo nocturno con alcohol de por medio durante la pasada temporada. Foderingham fuera. Foderingham culpable. Y que pida perdón a todos sus compañeros.

Hay un ‘sí pero no’ en todo este vodevil que se ha montado en torno al bochornoso episodio de las obras de Lezama y la posterior reacción de Marcelo Bielsa. Recapitulo, para ponerles al día. El técnico argentino había solicitado, al término de la pasada campaña, la realización de una serie de reformas en las instalaciones deportivas de Lezama, ajustando la emblemática sede a los requisitos que él mismo consideraba fundamentales para el correcto desarrollo de su trabajo con el grupo. Al parecer, las obras debían de estar concluidas en su totalidad antes del pasado lunes día 2, fecha en la que el equipo retomaba su actividad tras el parón vacacional. Dicen que la sorpresa de Marcelo se tornó en indignación cuando comprobó, a su llegada, que el estado de las obras no era precisamente el convenido con la empresa constructora en el momento del encargo.

Su reacción posterior, incluida una supuesta agresión (o, al menos, empleo de fuerza) con el director de obra, ha sido sobradamente comentada en prensa a lo largo de la presente semana. Bielsa se excedió. No creo que nadie en su sano juicio pueda interpretar su arranque de otro modo. El caso es que el técnico convocó ayer tarde a los medios para dar su versión sobre lo acontecido. Lo que había comenzado siendo un episodio más de la espiral de chapuza e informalidad que envuelve de manera endémica a este país, ha terminado levantando una polvareda y un revuelo que lo absurdo de la situación no merecía.

No vamos a negar razones al argentino. Dispuso de varios días de sus vacaciones para asegurarse de que la obra de Lezama quedaba bien encaminada antes de su marcha a Argentina y confió en el buen hacer de los profesionales encargados de la misma. Su reacción, al entender que la empresa constructora había incumplido con su compromiso y que eso afectaba negativamente a su trabajo en la preparación del equipo, es comprensible. Nadie queda satisfecho cuando el profesional al que ha encomendado una labor no cumple con lo pactado por ambas partes.

La salida de tono de Marcelo, quien en ocasiones parece gozar incluso de cierta bula por parte de cierto sector de la prensa y la afición por ser quien es, ahonda en esa hasta ahora mínima fractura social existente en el entorno del club e inherente a casi cualquier colectivo. Nunca llueve a gusto de todos. La división entre los athleticzales que apoyan a ciegas el desmán del argentino y aquellos que se plantean la idoneidad de su actuación y sus posteriores explicaciones encontró ayer un nuevo punto de partida. Una grieta en el muro a través de la que lanzarse argumentos de un lado a otro. Tan simple como eso.

Bielsa, detallista, meticuloso y profesional hasta lo enfermizo, ha firmado con un punto y aparte el proceloso capítulo de las reformas de Lezama. Bueno para el técnico y su persona, quien limpia su imagen hasta dejarla impoluta y engrandece su figura y su aura de integridad y profesionalidad. Malo para el Athletic Club, que ve como lo que en lo que hasta ahora aparentaba ser una balsa de aceite empiezan a asomar ciertos síntomas de agitación que esperemos que no deriven a mayores.

Athletic Club| Comunicado oficial sobre la ‘crisis de las obras’
En DDF| El crédito del Loco

Xabi Alonso, Sami Khedira, Mesut Özil, Karim Benzema y Pepe protagonizan la primera campaña en televisión de bwin.es, que se estrenará coincidiendo con el comienzo de la UEFA EURO 2012.

El pasado 1 de junio, la Dirección General de Ordenación del Juego concedía las primeras liciencias a las empresas de juego online para operar en un nuevo entorno regulado. La compañía bwin.party obtenía así licencia para lanzar su nueva página web de apuestas de deporte para el mercado español, bwin.es, y, por tanto, la posibilidad de anunciarse por primera vez en televisión.

Coincidiendo con el inicio del Campeonato de Europa de fútbol, bwin estrenará mañana en la pequeña pantalla un anuncio con Xabi, Khedira, Özil, Benzema y Pepe como protagonistas. El spot da la bienvenida a los telespectadores “al terreno de juego más grande del mundo”, la página de apuestas de deporte bwin.es.

bwin es patrocinador principal del Real Madrid desde el año 2007, acuerdo que renovó en 2009 hasta finales de la temporada 2013.

La campaña, que será utilizada también en otros mercados europeos, ha sido creada por la agencia vienesa WIRZ, partner internacional de Leo Burnett, fundada en 1965 y situada desde hace más de 30 años en el top 5 de agencias publicitarias en Austria.

En estos tiempos modernos en los que el éxito parece una condición inherente y exigible a todo ser humano, no conviene perder de vista lo que la realidad nos escupe a diario al común de los mortales. Basta ya de comprar día tras día un modelo de vida que no existe, que no es real y que lo único que nos proporciona es un concepto del fracaso extraordinariamente amplio. Dejemos de acostumbrarnos a la gloria cotidiana. Porque no. El éxito, como remarca Marcelo Bielsa, es una excepción. Un privilegio concedido y disfrutado únicamente por una minoría. Mientras unos pocos escogidos lo alcanzan, el resto se debaten en una existencia más o menos cruel, plena de esfuerzos y sacrificios no siempre recompensados.

No tengo ninguna duda de que la aspiración de cualquier seguidor de un equipo de fútbol es siempre máxima. No es sencillo renunciar a la gloria sin antes haber probado el sabor de la derrota. Pero la gloria es un concepto muy relativo, jalonado por muy diversos e intrincados matices. La gloria puede ser levantar un título único, alzarse con la victoria en la competición más deseada y disputada, convertirse en el número uno y referencia mundial… pero la gloria puede ser también sobrevivir y seguir respirando. La gloria se la puede llevar el Real Madrid, con su trabajado triunfo cuatro años después en el Campeonato nacional de Liga. La puede compartir incluso con el Atlético de Madrid, reciente campeón de la Europa League. Pero también la compartirá con ese grupo de escogidos que el domingo por la noche confirmen su permanencia, una temporada más, en el selecto club de la primera división. Esos Zaragoza, Granada, Villarreal, Sporting y, por supuesto Rayo Vallecano. Para cualquiera de ellos esa hipotética permanencia en la categoría sería el mayor de los éxitos. Tocar ESA gloria con las manos y acostarse esa noche con ella es también triunfar en la vida y alcanzar el éxito. Una exaltación del orgullo y de la propia identidad. Por mucho que sea un éxito casi clandestino, casi ofensivo. Por mucho que no aparezca en los catálogos y escaparates.

El canterano madridista, en declaraciones exclusivas a la plataforma de juego online bwin, ha repasado la actual situación del Real Madrid y la posibilidad de proclamarse campeón de la Liga en San Mamés, además de valorar el derbi andaluz entre el Sevilla y el Betis.

Esteban Granero, uno de los canteranos de la actual plantilla blanca, es de los jugadores que más lleva vistiendo el escudo merengue. Por ello, sabe perfectamente lo que supondría proclamarse campeón de Liga y poder celebrar un título que ya festejó desde fuera: “He celebrado muchos títulos de Liga como aficionado, y tengo muchas ganar de hacerlo como jugador”, señaló el mediocentro.

Tras haber trabajado su puesto en la casa desde pequeño, Granero se muestra sincero y orgulloso de su madridismo: “Para mí, defender el escudo del Real Madrid es mi vida. La mayor parte de ella he llevado esta camiseta, entrenando o jugando. Desde pequeño, el Madrid me ha educado, me ha hecho jugador y persona”, comentó Esteban.

A pesar de que no es de los jugadores que más minutos dispute sobre el terreno de juego, Granero se muestra muy profesional y en plena disposición para Mourinho: “A mí siempre me gusta jugar. Yo intento hacer lo que es mi obligación, que es estar preparado por si el entrenador cuenta conmigo; y estar a la altura que merece esta camiseta y aficionados. Ese es mi objetivo y mi obligación”, aclaró Granero.

Cristiano Ronaldo sigue rompiendo récords día tras día, y el madrileño no esconde su ilusión por compartir vestuario con una estrella de la talla del portugués: “Es un orgullo estar cerca de jugadores como Cristiano, que marcan las diferencias y una época. Es una alegría que juegue en el Madrid, que sea compañero y que siga trabajando cada día con esa humildad y esfuerzo”, alabó el canterano.

Granero sabe que el partido ante el Athletic de Bilbao es fundamental porque se pueden proclamar campeones de Liga, pero no será nada fácil porque los vascos “llevan una temporada muy buena y han dado un salto cualitativo muy importante, en parte gracias a su entrenador, que los ha hecho crecer también”. El Madrid debe tener cuidado porque “son un equipo muy joven, con jugadores muy ambiciosos y en su campo siempre tienen un plus con su afición”.

“Es verdad que últimamente hemos sacado buenos resultados allí. Nosotros necesitamos ganar para ser campeones y, por tanto, intentaremos hacer nuestro fútbol, porque si encajamos pocos goles, normalmente, la gente de arriba tiene mucha pegada y solemos hacer goles a lo largo del partido”, comentó Esteban, ante la posibilidad de ganar al Athletic y proclamarse campeones matemáticamente. Por ello, el canterano asegura que “intentaremos traernos los tres puntos para Madrid, que significaría ganar el campeonato, que es lo importante”.

Sevilla-Betis
Esta jornada también se disputa uno de los partidos más bonitos y calientes de la competición. El derbi andaluz que se celebra en el Sánchez Pizjuán entre el Sevilla y el Betis será completamente impredecible y, por ello, Granero no se moja por un vencedor claro: “Los derbis nunca son fáciles de apostar porque entran en juego muchos factores aparte del futbolístico. El que juega en casa tiene una ligera ventaja pero son dos equipos que abren sus líneas, que les gusta jugar al fútbol y con dos entrenadores con planteamientos muy ofensivos”, aseguró el mediocentro.

Por tanto, Granero no se la juega a un “1” fijo porque, además de que será “un partido bonito para el espectador, también será un encuentro divertido y muy abierto con posibilidades para los dos”.

Situación de las cuotas en bwin (cuotas susceptibles de cambio)

Athletic de Bilbao 6.00 X 4.40 Real Madrid 1.48

Sevilla 1.70 X 3.70 Betis 4.75

Vamos a poner en práctica un sencillo ejercicio visual. Fíjense un poco en la foto que ilustra esta entrada. No es ni siquiera necesario que se fijen con excesivo detenimiento. Lo ven, ¿verdad? ¿Detectan la anomalía? ¿Observan esa mancha amarilla en mitad de una muchedumbre azulada?

De la mano de Classic Football Shirts, la tienda especializada en camisetas antiguas, nos acercamos al fútbol con una perspectiva diferente, desde los uniformes con los que se ha construído la historia del deporte rey.

El que ahí aparece, vestido de amarillo refulgente y engullido por una marea enfervorecida de jugadores del Olympique Lyonnais, es Grégory Beaugrard, electricista, administrativo, mecánico o vaya usted a saber qué y, sobre todo y desde el pasado sábado, capitán del US Quevilly.

La escena se explica de manera sencilla. El Quevilly, modestísimo equipo amateur procedente de la pequeña ciudad (apenas 20.000 habitantes) de Petit-Quevilly, acaba de caer muy honrosamente (1-0) en la final de la Copa de la Liga francesa, de manos del otrora arrollador OL. La gesta del modesto pudiera parecer incompleta, pero Cris, capitán de los vencedores, no quiere que la celebración de un nuevo título para la entidad de Gerland deje en un segundo plano la hazaña que los hombres de amarillo acaban de protagonizar sobre el césped del impresionante Stade de France parisino. Desde la infamia de la National (tercera categoría del país), subsuelo del fútbol galo, el Quevilly ha ido deshaciéndose sucesivamente de sus rivales, incluyendo equipos como el Olympique de Marsella o el Rennes, hasta plantarse en la final. Y en esta, ha mantenido el tipo a un conjunto plagado de figuras. No se les puede exigir más.

Lyon celebra un nuevo título. Quizá sea el epitafio a una etapa gloriosa, la mejor sin duda en la historia del club que hoy preside Jean-Michel Aulas. Quevilly, por su parte, celebra algo que será infinitamente más recordado. El 28 de abril de dos mil doce fue el día en el que el club, por fin, salió del anonimato. Aunque fuera por unas pocas horas. Así lo entendió Cris y así se lo hizo saber a todo el fútbol mundial. El mérito, esta vez, no era de los vencedores, sino de los vencidos.

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Italia es un país permanentemente abonado al dramatismo. Es el país en el que al Primer Ministro, mujeriego y lenguaraz, le agreden a la salida de un mítin con un souvenir del Duomo milanés o en el que una organización delictiva controla los tres poderes en la mitad sur. Pero nunca pasa nada. Es un país en el que no contentos con un Totonero en 1980… se aunaron fuerzas para organizar otro en el 86. E incluso se perfeccionó la maniobra hace apenas seis años. ¿Pasó algo? Sí… pero no. La justicia italiana decidió levantar la mano en el último momento y el Moggi-gate pasó a ser una simple anécdota, sucia, pero anécdota casi intrascendente, al fin y al cabo. Así son las cosas en Italia, o así aparentan ser, al menos.

Lo del pasado domingo en Génova ratifica el esperpento en el que se ha convertido el calcio en los últimos tiempos. La maniobra de forzar la suspensión del Genoa-Siena, en la segunda parte y con 0-4 a favor de los toscanos en el marcador, para ‘obligar’ a los jugadores genoveses a una simbólica entrega de unas camisetas que ‘no merecían llevar’, con el veterano capitán Marco Rossi ejerciendo de histrión máximo, roza los límites del absurdo. Lo que ya resulta más delicado, aparte de que no es la primera vez que una grada ultra condiciona el desarrollo de un partido de fútbol en Italia, es que debajo de la charlotada (no me negarán que la puesta en escena es digna de la peor comedieta de Alvaro Vitali) subyace un espíritu violento y peligrosamente vengativo. Es esa cantinela de ‘el club es de los hinchas’ llevada al extremo de su significado. El problema es que no siempre los hinchas son las personas más indicadas para tomar, o imponer, decisiones en beneficio de su club.