Alguien tiene que dirigir el cotarro. Los clubes no andan solos. El presidente es la figura para todo, quien sabe si hasta para opinar sobre quien juega y quien no, como si el fútbol fuera una partida de pro de carne y hueso. Dirigir un club debe ser complicado. Ver perder a tu equipo, confiar en jugadores que después se borran, aguantar las increpaciones de los aficionados. Hay presidentes mendrugos y presidentes excelsos. Hay presidentes bocazas y presidentes anacoretas. En cualquier caso, qué sería de los empresarios sin el fútbol, y qué sería del fútbol sin los presidentes. Caneda, Gil, y un señor con gafas. Malos ingredientes para un cocktail histórico.

Cristiano no fue el primer jugador en ser presentado masivamente en un estadio. Vieja práctica esta de la puesta de largo. Una grada de incondicionales aplaudiendo las pataditas del nuevo jugador, sus controles con el morrillo, y esos besos al escudo tan vitoreados entre los parroquianos. En la imaginación está la posibilidad de que ese nuevo jugador se convierta en esperanza, en futuro, que toque el balón en los partidos con la gracia que lo hace en la presentación. Que su aparición pública de la mano del presidente de turno sea la antesala de una carrera memorable con la nueva elástica. No fue así para el Pato Sosa, la cosa no pudo empezar peor.

Todo gran equipo necesita un gran central. El kaiser, el guardián del área, el jugador sobrio y expeditivo que anula a los delanteros rivales, que despeja cada balón que osa acercarse a sus proximidades. La máxima dice: los delanteros ganan partidos, las defensas ganan campeonatos. El zaguero, ese hombre. Hablar de Spasic es hablar de una incognita con piernas, de un futbolista incomprendido. Marcó donde más duele como más duele, en el clásico en su propia meta. El cavó el agujero donde cayeron después  Mejía, Pavón, Samuel, Campo o Woodgate. Partizan, Real Madrid, Osasuna y Atlético Marbella, partidos para la historia. Un recuerdo para Predrag, el yugoslavo impenetrable, un recuerdo para Jaro, un recuerdo también para Salinas.

Okaka dio la victoria a la Roma ante el Siena con este auténtico golazo.

Vaya por delante mi admiración absoluta por el Andrés Palop futbolista. Incansable y tenaz luchador en sus años como portero del Valencia, relegado a un desagradable rol de eterno suplente, Palop miraba la vida pasar mientras los (supuestamente) mejores años de su carrera deportiva pasaban sin miramientos ante sus ojos, excepción hecha de dos buenas temporadas cedido en un Villarreal que no terminaba de arrancar. La oportunidad del Sevilla, un equipo en construcción pero con hechuras de grande, llegó como llovida del cielo. Andrés tuvo que bajar la cabeza y aceptar que su única salida profesional era el destierro.

Su historia de superación no puede dejar a nadie indiferente. A sus 36 años, es una de las figuras de un Sevilla que aspira a todo. Se ha reinventado a sí mismo. Ha conseguido pasar de ser considerado como un portero segundón, un Monchi o un Pedro Jaro, a toda una referencia en su puesto. Su concurso en el equipo hispalense se antoja fundamental a día de hoy. Se ha ganado a pulso y tras grandes dosis de esfuerzo, la ‘canonización’ por parte de la grada del Sánchez Pizjuán. Tanto es así, que incluso el Valencia se planteó la posibilidad de repescarlo hace ahora dos temporadas.

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Estaba dándole vueltas a la cabeza a lo que iba a decir sobre esto. Sinceramente, no se me ocurre nada más interesante que lo que puedan aportar las propias imágenes del partido. El Aston Villa y el Blackburn Rovers llegaban a este partido de vuelta de las semifinales de la Carling Cup con el 0-1 conseguido por los de Birmingham en su visita a Ewood Park de le semana pasada. Con semejante ventaja, la final parecía comenzar a decantarse del lado de los de Martin O’Neill. Catorce temporadas después de su último título (precisamente, una League Cup), los villanos estaban más cerca que nunca de volver a vivir la singular experiencia de una final. Pero el Rovers no había dicho su última palabra…

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Un gol de Messi, con la parte del pecho más cercana al corazón, dio el pasado sábado el sexto y definitivo título a un FC Barcelona que ha ganado todo lo que ha disputado en el año 2009. Liga, Copa del Rey, Copa de Europa, Supercopa de España, Supercopa de Europa y la Copa Mundial de Clubes de la FIFA. Seis títulos que vienen a ratificar el dominio absoluto del Barça en el fútbol mundial. Del Barça como equipo y, lo que es más importante, como modelo de gestión.

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Es la historia de tantas y tantas veces. Semidioses hundidos, sollozos sobre el césped entremezclados con la algarabía rival. Sueños que se esfuman, oportunidades que se dejan pasar. A la verde Irlanda, la suerte le viene negando la participación en una Copa del Mundo desde el año 2002. La cita asiática fue el epitafio a los brillantes años 90, con clasificación y destacable actuación en los Mundiales de Italia’90 y EEUU’94. Pero el éxito no ha vuelto a dar la cara a los irlandeses.

La cita sudafricana del próximo verano se presentaba como la oportunidad idónea para reunir a una de las mejores y más completas generaciones de futbolistas irlandeses que uno recuerda. Pero los Robbie Keane, Damien Duff, John O’Shea, Stephen Hunt, Kevin Kilbane o Shay Given, todos rondando la treintena o incluso superándola, verán el Mundial desde sus casas. Ni siquiera las avezadas estratagemas de un zorro viejo como Giovanni Trapattoni (sólo tres derrotas en diecisiete partidos para el denostado estratega italiano) han servido para lograr hacer realidad el sueño.

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