Aquella calurosa tarde de sábado del mes de agosto de 1996 probablemente había muchas cosas mejores que hacer que sentarse ante la televisión después de comer para intentar, siempre esfuerzo inútil, vencer la pesadez de los párpados tan propia de esos horarios. Pero cómo sobreponerse a la tentación… Para aderezar la escena, nada mejor que un previsiblemente soporífero primer partido de la primera jornada de la Premier League: un Wimbledon – Manchester United, casi nada al aparato. Idóneo para mecer con suave vaivén una siesta canicular. Supongo que la operación duermevela siguió por sus lógicos derroteros hasta que un grito desaforado, y a todas luces inapropiado para aquellos que estábamos usando la narración televisiva de aquel partido como nana, me despegó los párpados como si hubiesen sido accionados por un resorte.

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La fuerza de la imagen es elocuente. Alegría desbordada frente a tristeza inconsolable. Un salto hacia el cielo de Oporto a escasos metros de un agujero que desemboca directamente en lo más profundo del subsuelo, en las cloacas que desaguan la inmundicia tripeira en las aguas del ya moribundo y melancólico Douro. Vitor Pereira festeja, se desata, se sacude de encima la insoportable tensión acumulada durante toda la semana. Jorge Jesus, su antítesis, hinca la rodilla sobre el césped. Claudica ante el voraz dragón y se entrega, desarmado y vencido, a su suerte. A una suerte que no esperaba y con la que nadie en Lisboa parecía contar, al menos en esta temporada.

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No tengo un guión preparado, simplemente voy a tratar de improvisar y espero llegar a explicar lo que este club de fútbol ha significado para mí. Lo primero de todo, es un agradecimiento al Manchester United. A los directivos, al equipo médico, a los técnicos, a los jugadores, a los aficionados… a todos vosotros. Habéis sido la experiencia más fantástica de mi vida. He sido muy afortunado. He podido dirigir a algunos de los mejores jugadores del país. Todos estos jugadores, hoy aquí presentes, ha representado al club de la mejor manera, han ganado el campeonato de un modo ejemplar. Gran labor de los jugadores.

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Atticus es un niño de ocho años, de lacia melena pajiza y mirada vivaracha, que vive en Portland. Como cualquier niño de su edad, pasa su vida entre el colegio y los entrenamientos de su equipo de soccer, The Green Machine, porque es un enamorado del fútbol. Pero no es un niño como la mayoría. A Atticus Lane-Dupre le fue diagnosticado un cáncer hace tan solo unos meses. El tratamiento le obligó a alterar su ritmo de vida habitual. Dejó de acudir a los entrenamientos de su equipo. Se perdió varios partidos de la temporada. Dejó de disfrutar de lo que más le gustaba en compañía de sus amigos. Pero la vida, que tan complejos obstáculos había plantado en el último año ante él, decidió darle un pequeño respiro.

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Mats Hummels arranca la jugada desde atrás. Su figura espigada otea el horizonte en busca de una línea de pase con la que iniciar el camino hacia el área rival. Algunos metros más adelante aparece İlkay Gündoğan ofreciéndose, asintiendo levemente con su cabeza, como dando a su compañero la señal de o.k. El gesto tiene que ser rápido para que resulte efectivo. El pase es preciso. Milimétrico y rítmico. El joven centrocampista de origen turco recibe la pelota y con un gesto ágil se gira para dibujar la jugada. A la izquierda. No, Reus está bien tapado. Al frente, apenas a una decena de metros Mario Götze intenta zafarse de la marca de su rival. Esa opción tampoco es válida. Con el rabillo del ojo aprecia el movimiento de desmarque profundo de Kuba Blaszczykowski. La maniobra de Gündoğan se ejecuta en apenas dos o tres segundos. Lo suficiente veloz como para dejar sin opción al marcador del extremo polaco. Lo suficientemente precisa como para colocar la pelota en la trayectoria natural de la carrera de Kuba, que avanza y, con un único golpeo, coloca el balón en el corazón del área rival, donde ya emerge Lewandowski con los ojos inyectados en sangre. Un gesto técnico que concede una valiosísima ventaja sobre el equipo rival. Un gesto técnico con el que se nace. O se tiene, o no se tiene. Pero incluso cuando se tiene, cuando es una dote innata, se entrena, se matiza y se perfecciona.

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La imagen es completamente surrealista. Todo tiene un porqué, un trasfondo, una motivación, pero en casos como éste cualquier explicación posible se escapa a la lógica. Pongámonos en situación. Al histórico AEK de Atenas (once ligas griegas y catorce copas, la última hace dos temporadas, engalanan su palmarés) las cosas no le han salido precisamente bien en la presente temporada. Azotado sin piedad por la crisis económica que planea sobre el país, el conjunto ateniense comenzó a descapitalizarse ya durante la pasada campaña, perdiendo a varios de los principales futbolistas de su plantilla. La historia no podía acabar bien. Cambios repetidos en el banquillo (ocupado en la actualidad por el mítico Traianos Dellas), inestabilidad social y malos, muy malos resultados sobre el césped.

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Esos goles que transcurren de madrugada, al otro lado del Atlántico, tienen algo de furtivo, incluso mágico. Cosas de la nocturnidad y la intempestividad, ya se sabe. Las hazañas perpetradas de madrugada cobran un simbolismo especial. Por eso, cuando uno se levanta a la mañana siguiente a este lado del mundo y lee en Twitter o en sus páginas futboleras de cabecera que Fulanito ha hecho un gol estratosférico o que Menganito ha firmado un partido para enmarcar no termina de saber muy bien si todo es fruto de esa tendencia a magnificar todo lo que ocurre en la noche, fuera de hora, o es real. Hoy me picó de verdad esa curiosidad. Todo el mundo hablaba del golazo de Darío Benedetto, joven delantero de Arsenal, al Atlético Mineiro de Ronaldinho con una insistencia fuera de lo común. No exageraban.

Decía hace unas semanas Axel Torres que ‘pegada’ en turco debía decirse ‘Burak’. Burak Yilmaz (Antalya, Turquía, 1985) es un muestrario completo del arte del remate a puerta. Con la cabeza, con la pierna derecha, con la izquierda. En llegada, a balón parado, aprovechando con rapidez un rechazo o un balón suelto, en asociación con su compañero en el ataque… Su catálogo de movimientos es abrumador. Y han tenido que pasar muchas batallas hasta su definitivo despegue en la pasada temporada. Beşiktaş. Fenerbahçe. Y por fin en Trabzonspor. Treinta y tres goles en treinta y cuatro partidos de Liga la campaña pasada. Suficiente para llamar la atención de un Galatasaray, el único grande del país en el que aún no había puesto los pies, en plena fase de crecimiento.

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Ochenta y dos días. Ése es el tiempo que ha necesitado Fabriciano González ‘Fabri’ para rubricar su tercera salida de la temporada. Tres clubes abandonados, tres, en apenas siete meses. El último, tras las tumultuosas salidas de Huesca (dejando al equipo tirado a falta de escasos días para el arranque de la temporada) y Santander (de donde se marchó despidiéndose, en la distancia, con una histórica rajada), el Panathinaikos griego, club que, sorprendentemente, se interesó por los servicios del técnico gallego tras su adiós al Racing. El bagaje tres esos casi tres meses en el banquillo del Spiros Louis es elocuente: once encuentros dirigidos, cuatro victorias, tres empates y cuatro derrotas, alguna tan sonrojante como la del pasado sábado ante el modestísimo Platanias en casa. Cierto es que el club ateniense, ahogado por las estrecheces económicas, se hallaba inmerso en una crisis deportiva profundísima a la llegada de Fabri. Nada que no supiera cuando estampó su firma en el papel heleno. Pero su labor, lejos de aliviar los males y maquillar una temporada para el olvido, ha terminado por enterrar al Trifylli, que se encuentra a ¡35 puntos! del líder, eterno rival y ya campeón Olympiakos. Demoledor.

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Taconazo de Vitolo y gol de Nauzet Alemán (UD 2… by udlpnet

Innovar, crear de la nada, adelantarse a todos con una expresión inverosímil y que nadie espera tiene siempre una dificultad extraordinaria. Es el mérito de ser el pionero, el primero que se atreve a alterar el orden establecido. Para algunos una locura, una excentricidad. Para otros, el sentido de todo, el descubrir nuevos horizontes no explorados por nadie. ‘El taconazo de Riazor fue mi esencia‘, llegó a afirmar José María Gutiérrez preguntado sobre la idoneidad de aquella jugada de ciencia ficción que asombró por su naturaleza imprevisible y que sirvió como deslumbrante epitafio de la carrera del exjugador madridista. Nadie antes lo había intentado. Sólo un loco genial, un tipo excéntrico y abrazado a la vida bohemia como él, pudo atreverse con semejante suerte.

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