La Copa Confederaciones 2009 ya es historia. No vamos a abundar a estas alturas en la ’seriedad’ de la competición y en su improcedencia, temas de los que ya debatimos en profundidad hace un par de semanas. Tampoco vamos a analizar el papel de la selección española, toda vez que éste ha sido bastante más triste de lo esperado por casi todos. Si Xabi Alonso no hubiera acertado con ese bendito gol en la prórroga de esa patraña también conocida como ‘Final de consolación’, probablemente España entera estaría volviendo a las andadas, arrojando piedras sobre su nuestro propio tejado, y exigiendo una nueva catarsis en un equipo que funciona y cuyo bajo rendimiento sólo tiene una explicación: Brasil o Italia aparte, a ninguno de los nuestros le interesaba este torneo. Como al público español, una vez confirmada la eliminación a manos de EEUU.

Pero no. No vamos a discutir sobre si la convocatoria de Vicente del Bosque estaba compensada o no, ni sobre si los cambios del técnico en determinados encuentros del campeonato fueron del todo acertados. La ocasión era idónea para hacer pruebas y reajustes de cara a lo que sucederá dentro de un año por aquellas mismas latitudes. Ya lo advertimos en aquellos artículos, España tenía mucho que perder y muy poco que ganar en la Copa Confederaciones. Finalmente, no nos hemos enfrentado a ninguna de las dos selecciones potentes (Brasil e Italia), que, visto lo visto, era el único aliciente del torneo.

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Quien me ha leído regularmente, sabe que a diferencia de la mayoría de los analistas deportivos creo sinceramente que el deporte en general y el fútbol en particular no ha de estar necesariamente desvinculado de la política, en lo que a las gradas se refiere. Y me refiero a las gradas, porque doy por supuesto que en otros aspectos no sólo no tiene por qué estar desligado, sino que su vinculación es total (selecciones estatales, campos municipales, presidentes de clubes metidos a políticos y viceversa, etcétera).

Quienes defienden la separación por principio de la cuestión de los asuntos comunes con respecto al fútbol lo hacen en base a que tal mezcla podría suponer episodios ciertamente desagradables, cuando no actos de violencia desaforada; y así, acuden a la historia de nuestro deporte para rebuscar entre los archivos los casos puntuales en los que política y fútbol han resultado un cóctel explosivo.

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El otro día, mi compañero Dadan Narval realizaba un repaso de futbolistas con los cuales le unía gran afinidad por motivos, en ocasiones, puramente anecdóticos. Esa misma noche, disfrutando de ese España-Turquía que por tantas razones fue un gran partido, hubo un momento en que me di cuenta de que hay afinidades que en cierto modo se construyen de modo opuesto: un futbolista que más o menos conocías que en un momento dado realiza una acción grandiosa, única, que te marca con respecto a él y que, da igual lo que ocurra en el futuro, nada podrá borrar. Recordé ese sentimiento cuando vi a Mr. Riley dirigirse con su andar pausado al punto fatídico, y me di cuenta del futbolista que se dirigía a ejecutar.

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1-2. España pudo sobrevivir al infierno del Ali Sami Yen. Y aunque suene a tópico lo de ‘infierno’, refiriéndonos a un estadio turco, lo cierto es que el incansable grito de ‘Türkiye!‘ que emanó del graderío durante los 90 minutos del choque bien podría asemejarse a los sonidos que uno imagina que emite el inframundo. La tensión que el equipo de Fatih Terim quiso imprimir al choque desde el primer minuto fue bien respondida por los nuestros con varias ocasiones del gol (especialmente memorable un disparo lejano de Albert Riera, herencia directa de su experiencia inglesa).

Hasta que llegó el gol turco. En un fallo defensivo, al alimón entre Marchena y Piqué, un centro del activísimo Arda Turan fue aprovechado por Semih Senturk para enviar el balón a la red de Casillas.

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Desde que en 1994 una magnífica generación de jugadores bolivianos alcanzaran la fase final del Mundial de EEUU de la mano del ‘Bigotón’ Azkargorta (enfrentándose a la España de Javi Clemente en la fase de grupos), siempre he sentido un cariño especial por la selección andina. Los Marco Etcheverry, Erwin ‘Platini’ Sánchez (actual técnico de la selección del cóndor) o Marco Sandy, comandaron una soberbia época para el fútbol boliviano, que culminó con el subcampeonato en la Copa América del 97, disputada precisamente en el altiplano boliviano.

Desde aquel gran éxito, Bolivia no volvió a levantar cabeza. La salida de Azkargorta dejó tras de sí un erial en lo que a dirección técnica se refiere. Tanto fue así, que los andinos pasaron de ser una selección competitiva dentro del marco sudamericano, a convertirse en una mera comparsa, incapaz de superar a los grandes, y rebasada incluso por Venezuela, tradicional ‘patito feo’ de las clasificatorias del cono sur.

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España, la Campeona de Europa, culmina esta noche en el césped del Ali Sami Yen de Estambul, su doble enfrentamiento ante Turquía, a priori, el rival más complicado del grupo de clasificación para Sudáfrica 2010. Durante toda la semana, un spot televisivo de una marca de cerveza ha estado taladrando nuestros oídos con una cantinela tan sonrojante como peligrosa. “Escuchad, turcos, a los campeones de Europa” - decía la cancioncita, mientras una voz en off comparaba el futuro del equipo otomano con el color del mar que baña las costas norteñas del país: negro. Todo un requiebro geo-estilístico, vamos.

El asunto del anuncio de la cerveza, patrocinador oficial de la RFEF, es una nimiedad sin importancia. No debe ser motivo para rasgarnos las vestiduras, pero sí que puede ser empleado como termómetro de las sensaciones que se generan alrededor del equipo nacional.

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No puede catalogarse de otro modo la actuación en Ecuador de la selección brasileña, que por no ser, no fue ni amarela, por coincidencia de colores. Hace unos años escribíamos que de aquel jogo bonito, de aquella mítica samba que convirtió a Brasil en la selección de referencia, no quedaba más que marketing, señuelo publicitario, y cracks a mansalva para resolver partidos en chispazos de genio. Hoy ya no queda ni esto último, al menos en la seleçao: Kaká, el único futbolista brasileño que a día de hoy puede mirar a los ojos a algunos grandes creadores del pasado –a pesar de que pase ahora un pequeño bache- está lesionado; Pato, el que más promete, chupando banquillo; Ronaldinho, en quien se insiste una y otra vez para la titularidad, es un ex futbolista físicamente triturado que vive única y exclusivamente para el balón parado; y Robinho, tras varios años en Europa, sigue en el mismo lugar incógnito en el que se hallaba en sus primeros meses en el Madrid, el exacto punto medio entre el crack y el triatleta.

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Se despejó la incógnita. Había cierta curiosidad morbosa por conocer la convocatoria de Vicente del Bosque de cara al doble enfrentamiento contra Turquía, dentro de la fase de clasificación mundialista, a disputar la próxima semana. Mucho se había debatido sobre la posibilidad de la inclusión en la convocatoria del máximo goleador nacional, Álvaro Negredo, quien finalmente ha quedado excluido. El que parece que ya pierde definitivamente un tren que pocos esparábamos ya que cambiara de vía y retrocediera lo recorrido es Raúl. El capitán madridista, quizá en su mejor momento futbolístico desde que dejase de acudir a las convocatorias del equipo nacional, ha visto como se escapaba una nueva, y quizá última, oportunidad para vestir la camiseta del combinado español.

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Se confirma. Lo de la Eurocopa no fue un accidente ni una casualidad. Lo de España, ésa a la que de unos años hacia aquí se ha dado en llamar ‘La Roja’, va en serio. Ante una de las mejores Inglaterras que se recuerdan en los últimos años, la selección nacional tiró de manual de estilo para doblegar al hasta ayer imbatido equipo de Fabio Capello.

Da la imagen el equipo inglés de que de aquí a año y medio, con vistas al Mundial sudafricano, va a ser un rival muy a tener en cuenta. Capello ha sabido imprimir su sello a este equipo. Desde el instante en el que pisan el césped, desde la primera estrofa de su solemne himno, los pross no cantan o tararean ‘God save our glorious Queen’. Lo mastican y lo escupen, con la tensión al máximo y las yugulares marcadas. Y ése carácter no supo imprimirlo ni Eriksson ni, por supuesto, McClaren.

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