Empezamos por los goles y lo demás se explicará solo. En el cero a uno, Xabi Alonso cazó un rechace, en propio campo, cerca de la línea medular y tras dos pases verticales, Alonso para Iniesta e Iniesta para Silva, que no llegó, o que dejó pasar, Villa se plantó ante Lloris, al que batió con temple, firme en la definición. En el cero a dos, Iniesta se frenó al entrar en el área, prefiriendo el recorte al disparo. Esperó el desdoble de Ramos, que centró a la llegada de Cesc por el carril central. No llegó Fàbregas, pero sí Villa en el segundo palo, cuyo disparo rechazó la zaga y acecharon, en la presión, el propio Villa, Arbeloa, Busquets y Alonso, que robó y halló a Ramos en el costado contrario. El lateral se perfiló para la zurda y encontró la red, con fortuna, y con un carro de compañeros en zona de ataque.

Dos goles, en Saint Dennis, en París, para definir una selección. España sabe desde el toque y desde el pase directo, tiene amplitud y profundidad, sabe esperar y sabe buscar. Gobierna con la pelota y mata sin ella. Tiene oficio y no se amilana, ni Arbeloa con Ribery, ni Cesc frente a Evra, ni el último en llegar, Busquets, ante nadie. Tiene, además, buena estrella, y recambios de lujo para posiciones clave, esos catorce o quince futbolistas formidables, orgullo de ciclo, gozada de época, asombro de Europa.

Con todo, a España le costó ponerse en circulación. Cojeó durante el primer cuarto de hora, sin pisar área contraria, extraviando varias pelotas en la salida, que Francia no supo castigar. En el minuto 18, ganó una falta en el flanco derecho, alejada de la portería de Lloris. En contra de lo acostumbrado, Alonso ordenó a sus compañeros que se incorporaran al remate. Allá fueron Silva, Ramos y compañía, incluido Sergio Busquets, que cabeceó cerca del poste, la rosca de Alonso. El efecto fue simbólico. España tomó aire, cogió el timón, y agitó y finiquitó el partido antes del descanso.

Sin muchas ocasiones, pero con aura de capataz, la selección española dio el paso al frente necesario para dominar en territorio hostil. En mayor o menor medida, todos los de arriba sumaron, todos los de abajo se encargaron de no restar, en torno a la pareja Xabi Alonso-Sergio Busquets, que lideró con maestría al colectivo.

Tras el intermedio, Del Bosque presumió de fondo de armario. Albiol, Xavi y Torres sustituyeron a Puyol, Cesc y Villa y el asunto continuó más o menos igual hasta la segunda tanda de cambios, ya con el estadio en pie de guerra contra Domenech, jaleando a los visitantes y abucheando a los suyos. De una manera u otra, España perdió el hilo, dejándose mecer en los arreones franceses, confiada en su ventaja y en el plácido recuerdo de la superioridad exhibida. Así, Francia, nobleza obliga, braceó hasta el casi, acumulando llegadas a la estadística. La más clara, en el minuto 78, la cabeceó Malouda a la madera, sin Henry, Ribery y Anelka en el césped del que se habían marchado sin dejar huella, como un desaparecido Gourcuff.

Ya en el añadido, Navas cruzó en exceso y el partido, que hacía tiempo que había ganado España, se cerró con el cero a dos. Con solvencia, economizando esfuerzos y guardando cartas sin destapar. Y es que, en domicilio francés, donde no se ganaba desde los sesenta, España volvió a responder, pese a algún apunte de confianza desorbitada, y barroquismo innecesario. Hay cuajo, y hay equipo. Falta, para cerrar el círculo de unos años dorados, coronar la cima en Sudáfrica. Casi nada.

Las historias, sin embargo, tienen a los jugadores, a cada uno de ellos, por protagonistas. Para algunos de quienes hoy saltarán al verde o aguardarán su momento en el banquillo el partido de hoy es poca cosa, un trámite más en su seguro camino a Sudáfrica 2010. Para otros, el encuentro tendrá cierto punto de revancha, dados los resultados anteriores de los España-Francia, en los que ellos estuvieron presentes. A los ojos de otros jugadores, la cosa será difícil de sobrellevar, pues habrán de verlo por televisión, y el encuentro será la constatación de una oportunidad –la de estar en el Mundial- que se va poco a poco escapando. Para unos pocos, finalmente, el partido será el más importante de los posibles, pues en él se jugarán el pasaporte a un sueño con el que siempre han soñado: representar a su país en un Mundial.

Entre estos últimos, hay un jugador que destaca sobre los demás. Hablamos de Djibril Cissé, delantero centro francés y jugador del Panathinaikos, que ha sido convocado a última hora por Raymond Domenech en sustitución del lesionado Louis Saha. No es que destaque sobre los demás por su juego –que no-, ni por su estado de forma –que quizá-, sino porque a este jugador el destino le debe un Mundial.

Ausente de la selección francesa desde hace casi dos años, Cissé protagonizó en junio de 2006 una tristísima historia al romperse por segunda vez en su carrera la tibia y el peroné, en un partido ante China, pocos días antes del Mundial de 2006, para el que había sido elegido como uno de los jugadores que representaría a Francia. Entonces, las imágenes de la lesión dieron la vuelta al mundo. Las ahorraremos aquí: no es necesario ver cómo se fractura los huesos para entender el dolor físico y el abatimiento moral que entonces sufrió el bueno de Cissé.

Ahora, las cosas son distintas. Renacido en Grecia –buen país para afrontar un “renacimiento”- en las filas del Panathinaikos, donde se está inflando a meter goles, hoy un amistoso le puede devolver lo que hace cuatro años otro amistoso le quitó. Hoy, de alguna manera, se ha entreabierto una puerta que lleva largo tiempo cerrada y Cissé ve, en el horizonte, la posibilidad de llegar al Mundial 2010. Sería un bonito epílogo para la triste historia que entonces vivió el nunca suficientemente tatuado delantero francés que, lo reconocemos en alto, nos encanta. Si eso sucede, en junio brindaremos por su suerte.

Sale hoy alguna estadística donde dice que, contando enfrentamientos oficiales y amistosos, España no tiene un mal balance contra Francia. Pocas veces el arriba firmante se ha reído te modo tan amargo ante un frío dato, pues en los últimos años –muchos ya- encontrarnos con los galos donde realmente importa no ha sido sino sinónimo de decepción, inferioridad y valle de lágrimas. Hagamos un pequeño repaso de estos partidos, con la esperanza de no tener que escribir una segunda parte de esta entrada en un futuro próximo.

El primer recuerdo más o menos reciente de un enfrentamiento contra la selección gala fue en 1984, aquella tarde aciaga del Parque de los Príncipes, aquel día en que todos nos sentamos llenos de ilusión delante del televisor esperando repetir la emoción indescriptible del gol de Maceda a Alemania y los penaltis frente a la Dinamita Roja. Sin embargo, en lugar de la apoteosis de felicidad, encontramos un partido oscuro y pesadote, y un fallo que dolió más por proceder de un portero tan bueno, y porque tuviera que ocurrir algo tan extraño, tan patológico, en una final y con España de víctima. La herida que abrió aquel blocaje defectuoso no se cerró, mínimo, hasta Viena.

El segundo mazazo bleu es quizá el que menos se recuerda, pero supuso el fin de Sevilla como gran baluarte sentimental de la selección española, y tuvo graves consecuencias. Vicente Miera entrenaba a un equipo en caída libre, y los goles de Luis Fernández y Papin –combinados con una vergonzosa derrota posterior en Islandia- sellaron el destino de España, que quedó fuera de la Eurocopa ’92. Nuestra última ausencia de un gran torneo, casi veinte hace años hace ya.

No nos volvimos a encontrar con los vecinos, ni siquiera en amistosos, hasta la Eurocopa de Inglaterra, en plena era Clemente, y contra el germen del equipo francés que dominaría el fútbol mundial en el siguiente lustro; ya aparecían futbolistas como Deschamps, Karembeu o Youri Djorkaeff, autor del tanto francés y estrella del equipo . Resultó un partido horrible, con los bleus un punto por encima de España, que sacó un empate agónico –siempre Caminero en los grandes torneos- a pocos minutos del final, y se garantizó la supervivencia. Luego ya llegarían el mítico gol de Amor, y el triste partido de Wembley.

El siguiente palo fue seguramente el más duro. Llegaba la mejor España de Camacho a la Euro de Holanda-Bélgica, plena de moral en cuartos tras el milagro de Alfonsito contra Yugoslavia. Hasta la Francia imperial de Zidane parecía abordable por el equipo de los Mendieta, Valerón o Raúl, aunque pronto un magistral libre directo del genio marsellés mostrase a la Roja la magnitud de la gesta que debería realizar. Para la historia ha quedado un encuentro parejo, de nuevo con aroma más francés que español, el empate de Mendieta , el partidazo de Guardiola, el duelo entre Munitis y Thuram, el tanto de un Djorkaeff venido a menos y, sobre todo, el penalti de Raúl, del cual… mejor no hablar.

Así llegamos a la última herida, la de Alemania. A un choque al que de nuevo llegaba España bastante crecida, sensación del torneo, y una Francia que todos creíamos avejentada, decadente, esperando un misericordioso golpe de gracia. Así lo parecía cuando Villa marcó el penalti, dejó de parecerlo un poco cuando nos empató el mismo Ribéry que ahora es una estrella mundial, y no nos lo pareció en absoluto cuando un equipo francés pleno de poderío barrió a España en un segundo tiempo en el que el centro del campo español, más huérfano de Senna que nunca, penó frente a Makelele, Vieira y compañía. Una derrota justa ante un equipo que, con todos sus defectos, se quedó a una uña del campeonato del mundo.

Menos mal que no nos los cruzamos en el 2008. Y la verdad, servidor preferiría no ver gallos cerca con Sudáfrica. Por si acaso.

La Selección Española debutó en la Copa de Confederaciones en el verano del 2009. Un torneo casi desconocido, sin mucho empaque internacional, pero que logró engancharnos a la televisión y sirvió de laboratorio para este nuevo combinado dirigido por Vicente del Bosque. La derrota contra EEUU en la semifinal, tras superar una fase de grupos bastante sencilla, consiguió tambalear la confianza en el equipo. Un combinado muy inferior había logrado deshacer el entramado de pases y posesión de La Roja, los norteamericanos se llevaron la victoria a base de presión y con una defensa expeditiva, achicando balones y esperando las internadas de Torres y Villa con el aliento del guardameta Howard en la nuca. Un fútbol rácano pero efectivo que hizo imposible el juego plácido y habitualmente ordenado de España. Con ese encuentro acabó el ensayo.

Y no es que EEUU fuera un equipo competente, realmente nunca lo ha sido. Una buena generación con la estrella Donovan a la cabeza, la explosión de Altidore, la claridad de Dempsey o la seguridad del ex del United Howard, ha conseguido resituar al combinado estadounidense en el mapa futbolístico internacional. Las primeras lecturas sobre aquel partido de junio fueron algo catastróficas. La eliminación de España fue inesperada y dolorosa por lo fortuita, pero la diferencia de calidades entre el fútbol practicado por la Selección con respecto al ejercido por el resto de combinados nacionales debe ser concluyente a la hora de opinar sobre lo acaecido. Son varios los factores que pueden aclarar el tránsito de los hombres de Del Bosque por la Confecup. Todos han sido analizados ya en DDF, pero quiero recordar algunos, con la ayuda además de la perspectiva que estos seis meses me han brindado.

El equipo que fue a Sudáfrica era un equipo experimental, como decía al principio, una prueba de laboratorio. Del Bosque tuvo la intención desde el primer minuto de enriquecer el bloque ganador de la Eurocopa. Declaró mil veces que los equipos deben estar en continuo movimiento, por competencia, por dinamismo, para evitar aburguesamientos sobre el campo. A esta competición llevó a Piqué, Pablo Hernández, Mata, Busquets, Llorente… jugadores jóvenes con poca o ninguna experiencia internacional. El entrenador tomó la oportunidad de este torneo más como un lugar donde testar la nueva ola de futbolistas que con la perentoria necesidad de levantar el trofeo. El tiempo, como decía, permite cerciorarnos de una cosa: la sólida trayectoria clasificatoria para el Mundial del 2010, con aquella sucesión de triunfos y el pleno de victorias en la fase clasificatoria también es consecuencia de esta apuesta, del resultado satisfactorio de esta combinación de elementos. En otro orden de cosas, no podemos olvidar las condiciones físicas en las que la Selección llegó al campeonato, que desde luego no fueron las idóneas. Una temporada agotadora especialmente para los jugadores provenientes del Barça, que agotaron todos los partidos de las tres competiciones que disputaron. La claridad de ideas, la prístina disposición en el campo, se vio alterada por el cansancio. A finales de junio ya pesaban demasiado los músculos como para percutir con solvencia una defensa cerrada como la americana.

La Copa de Confederaciones fue, como dije en su momento, un torneo de verano intrascendente. En ninguno de los resúmenes del año se nombra con demasiado entusiasmo. Como no se llegó a producir el duelo contra Italia o Brasil, tenemos que recordar las victorias sobre Nueva Zelanda o Sudáfrica. Poco aliciente éste para una competición prescindible, para esta probatura. Lo verdaderamente importante empezará en junio del año que viene, ahí sí está en juego la historia, y la Selección Española llega radiante, con un fútbol consolidado, un estilo planificado, irrenunciable, con jugadores a la vanguardia mundial y con una lista de espera que garantiza el recambio en todas las líneas con una calidad contrastada.

Para valorar al nuevo Xavi, al que pasa de paria a mejor jugador de la Eurocopa, MVP de la final de Champions o Balón de Bronce, baste citar una entrevista de Santiago Segurola a Pep Guardiola. Era el año 1999, y se publicó en Fútbol y Pasiones Políticas (Ed. Temas de Debate), tras una retahíla de artículos, con la edición del periodista vasco. Guardiola afirmaba: “Hay algo que decía Cruyff que es cierto: cuánto más atrás juegues, peor futbolista eres. Yo juego muy atrás. Puedo pensar rápido, pero es una posición que me lo permite. No lo podría hacer veinte metros más adelante, porque me pierdo”.

Xavi no sólo no se perdió, al modificar los mecanismos que llevaba interiorizando desde niño, sino que elevó su rendimiento de manera espectacular. Sin perder peso en el meollo de la creación, ni capacidad para inclinar el partido a través del dominio de la posesión, pasó de marcar 16 goles en su carrera profesional de 2001 a 2006, a acumular 32 desde entonces hasta ahora. Máximo asistente del pasado campeonato, antes conseguía conducir el desarrollo del encuentro hacia las condiciones óptimas para el lucimiento de sus compañeros, bien aquel Mario Rosas del filial, o Figo o Rivaldo después, entre otros. Ahora, continúa haciendo mejores a los demás, al tiempo que encuentra espacio para su figura, pisando territorios calientes, el área desde segunda línea, el balcón para lanzar pelotas interiores o la estrategia para enroscar a la red con clase.

Con la vitrina llena, y el mundo con la boca abierta, los predicadores del fútbol físico, los que cuestionaron su papel en la modernidad atlética, callan. A nadie le importa ya que no sea rápido, porque a su lado parece que los demás piensen lento. A nadie le molesta un pase hacia atrás, o tres horizontales, porque se sabe que es la antesala del cambio y la ruptura. A nadie le inquieta que no rasque, porque son los rivales los que se deben preocupar de pararle. Y a nadie le importa que sea bajito, todos quieren no llegar al 1,70. Un talento menudo, con los secretos del fútbol en la cabeza, y la certeza orgullosa de haber fusionado dos polos opuestos con éxito. Se reinventó para invalidar los clichés de los hijos de La Masía, por un lado, y arrastró a la selección española a un vuelco insospechado de estilo y resultados, por el otro. Ni el Barça, porque destrozó todos los cánones, yendo un paso más allá, el gran salto que le distingue del resto, fabricó nunca nada igual; ni España, mucho más diversa que un simple calco, juega como el Barça. En realidad, y sencillamente, todos juegan como Xavi quiere que jueguen.

Desde el toque, toque y toque, el genio continuo de lo cotidiano ha vencido a todos los escépticos y ha cambiado, de paso, el fútbol español.

La repesca, ese segundo premio universal, sirvió para que España disputase el pasado Mundial, y la Eurocopa del 2004. No sé ustedes, pero yo sólo recuerdo sufrimiento en los días previos, y alivio con el pitido final. En estos cruces sin margen de maniobra, peleas al borde del precipicio, no se disfruta ni se juega, únicamente se sobrevive, y aquella España supo hacerlo. Con otro seleccionador, con otro capitán, con otro esquema y con otro aire, el del conflicto continuo del pasado, tan lejos de la inercia positiva del momento.

No sé sabe muy bien cuándo cambió el asunto, cuándo se pulsó la tecla correcta. Hay quien dice que fue en Dinamarca, la noche del golazo colectivo aquel que coronó Sergio Ramos, y de la firma fugaz de Tamudo con la historia, cuando Luis Aragonés, sin delanteros y ya desterrado Raúl, se vio obligado a juntar cinco centrocampistas (Xavi, Cesc e Iniesta al mando), que se asociaron fino, toque y toque horizontal y, al despejarse el panorama, profundo, encontrándose así un estilo, por fin, innegociable, mueran los dos extremos y el doble pivote, y la rigidez, y las dudas. Hay quien dice, en cambio, con espíritu prosaico, que la inercia cambió cuando Casillas paró ante Italia en 2008 los dos penalties que no paró contra Corea del Sur en 2002 y, bueno, quizá lo importante no sea el cuándo, ni el porqué, simplemente baste con disfrutar de los buenos tiempos, con deleite.

Sea como fuere, en 2004, con Iñaki Sáez en el banquillo, España las pasó canutas en una noche estresante en Mestalla. Era el partido de ida, frente a Noruega, y titulares fueron Casillas, Salgado, Marchena, Helguera, Puyol; Albelda y Baraja; Etxeberría, Raúl, Reyes; y Torres. Se adelantó Iversen al cuarto de hora, y empató Raúl de cabeza al poco. En un ejercicio de impotencia, no llegó el dos a uno hasta la recta final, un gol en propia puerta de Berg, ya en el césped Valerón, Joaquín y Vicente. En la vuelta, todo fue más fácil: Raúl marcó el 0-1, y antes de la hora de juego, Vicente y Etxebe firmaban el 0-3 final. Sáez introdujo en Noruega algunas novedades en el once: César, Xabi Alonso, Vicente y Valerón, con minutos de suplente para Guti.

Dos años más tarde, tras no pasar de la primera fase en Portugal, y no encabezar el grupo clasificatorio para el Mundial de Alemania en 2006, el rival en la repesca fue Eslovaquia. Con Luis Aragonés y en el Calderón, el ahora racinguista Luis García vivió su noche de gloria, al marcar tres goles. España ganó cinco a uno, y también vieron puerta Torres, de penalti, y Morientes, y hasta le anularon un gol legal a Raúl. Eslovaquia se quedó con diez poco antes del 2-1, y su tanto lo logró Vitek al aprovechar una cesión equivocada de Luis García, que estuvo en todas. Luis formó con Casillas; Salgado, Pablo, Puyol, Del Horno; Albelda y Xavi; Luis García, Raúl, Reyes; y Torres. Es decir, sólo cuatro, dos años más tarde, jugarían la final de la Eurocopa. En la vuelta, con todo decidido, Villa igualó el gol de Holosko.

Las letras con temática futbolera suelen ser flojas y tienden a sacar a la superficie sentimientos que de épicos se quedan en ridiculos y están cargadas con toda clase de analogías bélicas, contraproducentes cuando queremos fomentar el respeto y la “convivencia pacífica” de aficiones, por cierto. Pero es que esta canción además de ser musicalmente floja –a veces parece un villancico, a veces parece una canción de iglesia, a veces parece un cassette con portada descolorida de gasolinera-, vuelve a traernos la imagen de la Andalucía simpática como simbolo español. No sólo ignorando la cultura hermosamente plural de nuestro país sino seleccionando de nuevo la capa más polvorienta e irreal de la comunidad andaluza, que ya hace tiempo supo compaginar las castañuelas con los museos de arte contemporaneo o las cuerdas de nylon por el fino mastil de una telecaster.

No todos los andaluces somos graciosos. No todos los andaluces tenemos arte y duende. No todos los andaluces bebemos manzanilla y nos persignamos ante un buen plato de jamón. Cuatro brochazos al folclore, la creación del término “flamenquito” para a toda esa música con melismas agitanados y cimentada sobre la guitarra española y el cajón, y muchos “chistesitos” y mucho “buen rollo” y mucha risa y mucha jarana. ¡Hasta los periodistas españoles imitan el acento andaluz cuando entrevistan a andaluces! Como si sólo entendieramos el mundo como una perpetua guasa.

Ese es el mensaje que la Federación Española de Fútbol quiere transmitir cuando hablamos de la Selección Española. Buen humor, positividad y gracia, mucha gracia. Tópicos andaluces extrapolables al resto del país. Sevilla como talismán de la selección, Cádiz como la mejor afición de España y la más “grasiosa”. Finidi con el sombrero cordobés y el himno de El Arrebato. Batiburrillo costumbrista resumido en una canción de dos minutos que entre obviedad y obviedad se inmortaliza con la voz de José Manuel Soto, del grupo Siempre Así y de César Cadaval de Los Morancos.

Andalucía es un lugar mágico, plural, universal y diferente. Sin embargo vivimos una cultura capitalizada por el folclore más añejo y reaccionario. Por personajes que bordean el señoritismo, los cortijos y los toros. Como andaluz me siento parte de una sociedad cambiante, respetuosa, llena de matices, con una preocupación en la vanguardia artística y con la intención de sacudirnos toda esa “charanga y pandereta” que sepulta la creación experimental, el compromiso con el futuro.

Para gustos, colores. Todas las opiniones son respetables. Nada es verdad ni es mentira, todo depende del cristal con el que se mira. Frases que zanjan los debates estéticos de una forma sangrante. Lo hortera para mí es refinado para él, lo deleznable para él puede ser para mí algo hermoso. A veces cuesta involucrarse en temas relacionados con la creación. El arte debe emocionar o desaparecer. La música debe provocar un estado de emotividad, de permeabilidad ante sentimientos ajenos. Resumiendo: este himno no llegará a nada. Es sólo una vuelta al uso reaccionario de la cultura. Una canción que ni nos representa a los andaluces ni puede representar a mis amigos vascos, catalanes, valencianos o extremeños.

El mundo del fútbol necesita una reformulación cultural. Basta de rescatar valores viejos como si todo lo que somos fuera debido a lo que fuimos. El futuro es el objetivo. Modernizar las estructuras, quitarnos de en medio este aire de amateurismo y de estómago agradecido. Mirar hacia delante buscando universalizar un deporte imponente como es el fútbol y cimentarlo con valores de respeto y pluraralidad y no con chapuzas como esta, que huelen a bolita de alcanfor, a tienda de souvenirs y a discursos vacíos.

Sportyou | Anquilosados en la ‘furia’

Para algunas voces autorizadas (o presuntamente autorizadas, vaya), sólo han faltado unas hombreras y un baño de purpurina. Lo más destacado de todo lo que se ha venido comentando acerca de la nueva equipación diseñada por Adidas y que vestirá nuestra selección española en su camino hacia la conquista del título mundial del próximo año en Sudáfrica, es la más que evidente vuelta estética a la década de los 80.

Respetando los colores habituales del uniforme, excepción hecha de unas medias que han tornado de azul oscuro a rojo, la nueva equipación destaca por el retorno al azulón en el pantalón. Un azul mucho más claro que al que habíamos estado habituados en los últimos años, con la excepción de la equipación empleada en el Mundial de 2006 en Alemania.

Lo que ha sido muy criticado, la vuelta al azulón en el pantalón, es para mí uno de los principales motivos de alegría de la nueva equipación. Ese azul eléctrico me recuerda a años pasados, a noches de insomnio viendo jugar a los Butragueño, Calderé, Míchel o Andoni Goikoetxea en el Mundial de México, a tiempos en los que conseguir una de aquellas zamarras de ‘Le Coq Sportif‘ era una verdadera utopía… Y eso, para muchos, es motivo de alegría.

Para mayor arraigo en lo sentimental, la equipación del portero recupera un color tradicional. ese verde ligero que hicieran mítico Zubi y, sobre todo, Luis Miguel Arconada, deja atrás los insípidos grises o amarillos que habían vestido los porteros del combinado nacional en los últimos años.

En definitiva, un diseño más conservador, que rompe con las estridencias exhibidas en algunas equipaciones felizmente superadas, como la de EEUU’94 y los rombos o la de la pasada Copa Confederaciones.

Un detalle. La fecha de fundación de la Real Federación Española que figura en el escudo sí es ahora la de 1909, y no 1913.

El discurrir inicial, inimaginable la congoja que escondía el destino, fue jovial y dinámico. Con el paso de los minutos, los tres mediapuntas del equipo español asimilaron de distinto modo el fulgurante arranque que protagonizaron. Iker Muniain fue el primero en apagarse, disperso en el costado derecho. El valencianista Isco, por su parte, brilló durante media hora (para resurgir con orgullo en la prórroga), muy participativo en posiciones interiores, firmando el empate desde los once metros, y provocando otra pena máxima que desperdició Sergi Roberto. Antes, además, había cabeceado al poste una rosca perfecta del tercero en cuestión, Pablo Sarabia. El madridista, bueno, merece párrafo aparte.

Hace tiempo que su nombre es un murmullo que procede del hervidero de La Fábrica, pero ayer se convirtió en grito. Pablo Sarabia, de tan ilustre apellido para ser zurdo, mostró un exquisito repertorio de controles, regates y desbordes. Al pobre Sarraute, su marcador, le anudó las piernas tantas veces que perdió el oremus hasta terminar expulsado. Sarabia apareció en dos momentos especialmente críticos de la contienda. Cuando se adelantó Uruguay, provocó el penalti. Y cuando el equipo volvió del vestuario tras el descanso, diez contra diez tarjeteado Minuesa, se inventó un jugadón de extremo, sobrado, oliendo bien.

Era el minuto 48, y Sarabia asomó por el flanco derecho, a pierna cambiada. El adorno de la bicicleta precedió a un cambio de ritmo brutal, que clavó al defensor. Alcanzada la línea de cal descargó, tras alzar la vista, una pelota que reventó Borja a la red, por alto. Precisamente Borja, en el siguiente minuto, marcó el tercero con un tiro cruzado que culminó un contragolpe, adornando su magnífico trabajo en punta, socio de todos en el apoyo de espaldas al marco.

Ya entonces los dos equipos competían con diez. España se quedó sin Marc Muniesa cuando Eurosport se quedó sin señal, al filo del intermedio. Luego vimos que llegó tarde al cruce con aparatosidad, en una jugada sin aparente peligro. El barcelonista apuntó en un minuto lo que le falta para competir al más alto nivel: madurez. Y en el resto de su actuación, lo que le hará llegar, seguro, al profesionalismo: la imponente zancada, la elegante zurda y la ascendencia sobre sus compañeros.

En ese punto, tres a uno, España tenía en su mano el triunfo, pero lo dejó escapar de modo incomprensible. Los cambios fueron empeorando el rendimiento colectivo, y no resolvieron el tembleque en el eje de la zaga, donde Sergi Gómez vivió una pesadilla. Se equivocó en el cero a uno, liándose hasta conceder la falta que concretó en tanto Luna, con un golpeo que desvió Borja. Y se equivocó en el tres a dos, midiendo mal una pelota frontal que le ganó Mezquida, para lograr un gol fantasma que no aparentó ser legal.

Con Koke como único punto de equilibrio, el juego se deslavazó, demasiado largo el equipo, desfondado en la humedad nigeriana. En una rápida transición, empató Uruguay. Anotó su máximo goleador, Sebastián Gallegos. El jugador del Atlético de Madrid cazó un balón sin dueño en el área, se perfiló en el recorte, y definió con clase, imposible para Edgar.

Con la lesión de Edu Ramos, y un chut violento de Laureiro que chocó con la cruceta tras rozarlo Edgar, se llegó a la prórroga, donde la inercia siguió en contra para España. Koke se durmió en zona de rechace, tras un córner a favor, y sólo el poste impidió el gol de Mezquida. A esas alturas, las intenciones de catálogo de Ginés Melendez, el “toquen, toquen” de manual con el que avivaba el dominio de sus chicos en el primer tiempo, optimista, se antojaba lejanísimo. Aquello era la guerra, y allí sólo se escuchan a los pájaros cuando amanece.

Lejos de rendirse, España apretó los dientes. Regresó Isco. Habilitó a Sarabia, al que le faltó un pelo. Luego, a pelota parada, a Amat, sin puntería. Y a Borja en el pico del área, que engatilló alto. Por último le faltó fuelle para concretar un pase de la muerte de Sarabia. En el otro bando, Uruguay renunció con grosería a elaborar cualquier ataque, sólo marear el cuero hasta rifarlo en la busca de faltas laterales o rechaces, esperando a los penalties, a los que llegó, asido al oficio del capataz Potenza.

En la agonía de la ruleta falló el celeste Laureiro, paró Ichazo a Sarabia, Edgar a Mezquida y España pasó a semifinales, con el último acierto de Isco.

Precisamente en la selección ha vivido una paradoja casi ininterrumpida. Era el capataz de uno de los clubes más poderosos del mundo, icono potente en Londres, y unánimemente admirado en Europa (Trofeo Bravo), pero llegaba al combinado nacional para cumplir su papel de reparto, orillado en un costado, o inexplicablemente alejado del foco de creación. España miró a Fàbregas con recelo hasta que se exhibió con 18 años en el Bernabéu, en aquella Champions de vértigo, que continuó con su gol a Buffon en el viejo Highbury, y la sufrida derrota con diez en la final de París ante el Barça. Hasta que Cesc no pisó España, no debutó, se ninguneó lo que era un fenómeno global; y cuando peleó por cambiar las jerarquías, se le midió con reparos.

Porque es un todocampista difícil de clasificar. Se reconoce en el fútbol de toque, la pausa y el apoyo continuo que mamó en La Masía, pero no se limita a eso. Tiene parte inglesa, porque no es el más fuerte pero no rehúye ningún choque, por su querencia al tackle, por el ritmo que imprime a sus acciones y contagia al equipo cuando se construye en torno a él. Tiene parte alemana, por el recorrido interminable, abarcando de área a área. Y la tiene italiana, por ese genio ganador, el odio a la derrota que se ha reflejado en su progresión. Entiende el fútbol con y sin balón, y sus arrancadas al espacio desde segunda línea le disparan al gol, como su eficaz disparo de media distancia. Maneja las dos piernas, y mejora cada curso con la testa. Impagable asistente enroscando a pelota parada, me mentiría a mí mismo si no afirmase que Cesc me parece un fenómeno. El hombre que, en su reencuentro con Buffon en la pasada Eurocopa, encontró la red para cambiar la inercia histórica de la selección española. Él, que nunca había tirado un penalti como profesional y era el más joven del plantel, certificó el pase a las semifinales, a la nueva era, derribando el muro de cuartos.

Tarde o temprano, parece que regresará al fútbol español. Se afirma que será arma electoral en el FC Barcelona, donde se reencontraría con su amigo Piqué y con Messi, compañeros en las inferiores. El retorno a casa sería menos exigente, natural, que aceptar el supuesto guante que le ofrecerá el Real Madrid. Cesc ha rechazado en dos ocasiones vestir de blanco, decisiones por las que todavía paga peaje en algunos foros, pero lo cierto es que su fútbol (el socio de todos) parece el ideal para unir las dos mitades en las que se parte el equipo de Pellegrini.

Hubo una época en la que a su alrededor flotaba un cliché habitual. De Fàbregas se decía que estaba “sobrevalorado”, que si destacaba en las islas era por el flojo nivel de la mayoría de equipos de la Premier, y apuntes por el estilo. Uno de aquellos días, cuando empezaba a asomar en la selección, le entrevistaron en El Larguero, para quien no lo sepa, el programa nocturno de radio de más audiencia en España. A José Ramón de la Morena, el conductor, le debía resultar muy complicado pronunciar de manera correcta el nombre del futbolista catalán. “¿Oye, te podemos llamar Curro?”, medio en broma, es decir, medio en serio. Entre las risitas que llegaban del estudio, el adolescente Cesc zanjó el asunto, aún con más energía ante la insistencia del periodista. “No”, repitió, “me llamo Cesc, llámame Cesc”. Y es que, por si lo demás no bastase, también le sobra carácter.

Hace tres años, cuando la selección española de baloncesto nos llevó por primera vez a los cielos –en aquella ocasión a los de Tokio- muchas plumas hirvieron comparando a la grandiosa selección de Gasol y compañía con el combinado de Luis Aragonés que poco antes había sido eliminado con más pena que gloria del mundial de Alemania. Todos los comentarios hacían hincapié en que los futbolistas deberían mirarse en sus homólogos de basket, y muy especialmente en dos aspectos: la solidaridad como grupo y la mentalidad ganadora. Dos características que le sobraban a la gran selección de Pepu y que echamos a faltar de la Roja en la cita alemana , donde se sufrió una remontada adversaria en el partido decisivo, y donde salieron a luz todos los problemas a propósito de Raúl.

La situación se niveló el verano pasado, en el que todos sabemos lo que ocurrió: la maravillosa victoria de la selección de fútbol en Austria y Suiza se consideró sólo ligeramente por encima de la plata olímpica de la ÑBA, habida cuenta de las circunstancias en que se había conseguido esta última. Todo el país estaba exultante; más por el éxito de los futbolistas, por supuesto –sigue siendo, con mucho, el deporte rey-, pero también por la seguridad de que nuestros combinados nacionales de las más importantes disciplinas por equipos eran seguramente, en ese momento, los mejores del continente. Una sensación jamás vivida anteriormente.

Y así llegamos a este verano. Los de fútbol nos han ofrecido la relativa decepción de la Copa Confederaciones, pero ha resultado un simple borrón en medio de dos años fantásticos. A su vez, la selección de Scariolo superó un comienzo lleno de dudas para confirmarse como el equipo cuasi-mítico que es ya, y ganar el Eurobasket con una autoridad casi inédita en cualquier tipo de competición internacional por equipos que uno haya tenido la posibilidad de seguir. En cierto sentido, pues, es como si estos dos fantásticos grupos humanos estuvieran siguiendo una evolución similar: los de basket, un paso más adelante, ya se miden sólo con la Historia, mientras que la selección de fútbol se encontrará en Junio ante la posibilidad de su confirmación en el cetro mundial. Ojalá los segundos sigan la senda de los primeros.

No fue fácil, braceando a remolque porque se torció el asunto en el minuto ocho, de la manera más tonta. De un córner a favor nació el primer gol macedonio, en una contra veloz y directa, simple, que no cortó Arbeloa y que desnudó a Puyol a paso cambiado. Pandev, el mejor de los locales, definió con clase y temple ante Reina.

El gol inicial acentúo los roles de cada formación. La pelota y el territorio fueron españoles; los espacios, macedonios. Así, al poco, otra ruptura a la espalda de los centrales, siempre al borde del precipicio del fuera del juego, provocó el segundo tanto. De nuevo, Pandev, y de nuevo Puyol desprotegido, un recorte y un latigazo seco que Reina sólo pudo rozar.

Con dos a cero, y con algún síntoma de desquiciamiento visitante, España anduvo cerca de recortar distancias. Le falló la puntería a Villa, con un punto de ansiedad, en un mano a mano parabólico que se marchó alto, o un chutazo al poste.

Los movimientos de Del Bosque en el descanso, poblando el centro del campo, con un único punta en el verde, propiciaron el cambio de rumbo. España acaparó totalmente la posesión, mejoró, menos previsible, y por inercia, por puros pesados, llegó la remontada con una autoridad aplastante. En el 51, Torres peinó a la red una rosca de Xavi. Y en el 54, silbando, Cesc disparó al palo, y el rechace lo cazó Piqué, fue gol. También marcó, al minuto siguiente, Riera, pero éste fue un golazo, un golpeo seco, bello e imparable tras el que alzó la vista al cielo para acordarse de su ex compañero Jarque.

Ahí mató el partido España, sobrada y pensando en la larga y desafiante temporada que asoma, con el Mundial al fondo, para dejar paso a los debuts de Diego López y Monreal, y a los intentos baldíos de Güiza por redondear un marcador que no perdurará en la memoria.

Pero no. No vamos a discutir sobre si la convocatoria de Vicente del Bosque estaba compensada o no, ni sobre si los cambios del técnico en determinados encuentros del campeonato fueron del todo acertados. La ocasión era idónea para hacer pruebas y reajustes de cara a lo que sucederá dentro de un año por aquellas mismas latitudes. Ya lo advertimos en aquellos artículos, España tenía mucho que perder y muy poco que ganar en la Copa Confederaciones. Finalmente, no nos hemos enfrentado a ninguna de las dos selecciones potentes (Brasil e Italia), que, visto lo visto, era el único aliciente del torneo.

Selección española aparte, la Copa Confederaciones 2009 nos ha servido para constatar lo que muchos ya nos temíamos por la (escasa) información que llegaba desde tierras africanas. Sudáfrica, a un año vista del gran torneo, no está preparada para acoger un Mundial.

La crudeza de la afirmación contrasta con las maneras de la FIFA. Entradas a precios disparatados (de 30 a 100 euros en los partidos de la fase de grupos, y de 60 a 200 en la Final), para un país que ocupa el puesto 80º en la escala mundial de renta per cápita, con los consiguientes problemas de asistencia a los partidos, y el gravísimo peligro que implica esa injusta y chapucera medida de la apertura de puertas mediado el encuentro, es el mejor ejemplo de que a alguien en la FIFA le interesa más el negocio y la facturación que el desarrollo del fútbol en el continente negro.

Cuentan las crónicas de los que hasta allí se han desplazado, que Sudáfrica presenta serios problemas de infraestructuras hoteleras y de hostelería en general. La Confederaciones ha reunido a ocho equipos, con escasos desplazamientos de sus respectivas aficiones. Pensar en 32 selecciones moviéndose a lo largo de las diez sedes previstas por todo el país, con sus hinchadas tras ellas (algunas de ellas conflictivas o violentas), a lo largo de un ajetreado mes, debe ser para echarse a temblar. Y no sólo son problemáticos los alojamientos. El transporte y acceso a los diferentes estadios ha alcanzado niveles de verdadero caos. No quiero ni pensar en una manada desbocada de hooligans ingleses bañados en Lion Lager…

Con todo, no parece probable que Sudáfrica vaya a ver peligrar su esperado Mundial del año próximo. Sepp Blatter ya se ha encargado de aclarar que el torneo sudafricano va por el buen camino, y que la experiencia vivida en esta Confecup 2009 ha sido del todo satisfactoria.

Todos votamos por el desarrollo del fútbol en África. Cualquier buen aficionado disfruta con el colorido y la pasión, vuvuzelas aparte, que la hinchada sudafricana traslada al graderío de cualquier estadio. Nadie pone en duda que el fútbol, y la organización de grandes torneos, deben democratizarse y extenderse por todo el globo, pero, a día de hoy, a un año vista, todo apunta a que el caos organizativo puede ser el peor y más desagradable recuerdo que deje para la Historia el Mundial de Sudáfrica 2010.

En DDF| Copa Confederaciones 2009

La roja no estuvo fina. No supo encontrar la senda de la victoria, ni siquiera del empate. Pero eso no es motivo para liquidar todo el trabajo hecho hasta ahora. El triunfo en Austria y Suiza nos enseñó que el camino escogido tiene premio. Nos quitó los complejos. Toca ser fieles a nuestra idea, nuestra filosofía, nuestro proyecto. Perder forma parte de la vida y el deporte. Nuestra única oportunidad es insistir en esos principios y alejar los fantasmas de los agoreros. Frente a los mensajes pesimistas, un campeonato de Europa. Hay detalles interesantes para el optimismo.

El primero de ellos es la base para cualquier vestuario campeón: EL PLAN. La selección española lo tiene y sabe que es bueno. Éste no apareció con la última Eurocopa, bajo la tutela de Luis Aragonés, sino que ya formaba parte del código genético de la mayoría de los jugadores de España. La roja ya jugaba al toque y asociación constantes, la entrada por bandas y el control absoluto del balón antes de la llegada del Sabio de Hortaleza. Uno de sus antecesores, José Antonio Camacho, siempre tuvo en la cabeza ese camino durante su estancia en el cargo. El Mundial de Corea y Japón de 2002 fue una decepción horrible, después de caer ante la anfitriona.

Tras el paso en falso de Iñaki Sáez, Aragonés llegó con un plan idéntico. El combinado español jugó, en ocasiones, especialmente bien en el Mundial de Alemania 2006, pero la Francia de Zinedine Zidane y Franck Ribéry nos dejó fuera. No había llegado nuestro momento. Ante una de las citas clave, España no pudo contra el transatlántico galo. Pero el grupo, otra vez dirigido por el entrenador madrileño, insistió en la misma cantinela. Y la cantinela sonó en su máxima expresión junto a los Alpes austriacos. Una exhibición. La experiencia nos indica que hay que ir al frente.

Si el plan es el primer detalle importante, el segundo es EL CAPITAL HUMANO. Hay una idea y también las personas adecuadas para llevarla a cabo. Hace unos días escribía en DDF que Del Bosque prepara el futuro. No para esta Copa Confederaciones, sino para que el vestuario llegue al Mundial de Sudáfrica 2010 con el equilibrio necesario para llevarse el torneo internacional más importante del mundo. España es una selección joven y con talento, con algunos jugadores que tienen un margen de crecimiento muy elevado. Gerard Piqué es su máximo exponente, pero hay muchos más: Sergio Busquets, Fernando Llorente, Juan Mata, Pablo Hernández… Y los que ahora mismo llevan el peso del vestuario están en el mejor momento de sus carreras deportivas: David Villa, David Silva, Xavi Hernández, Xabi Alonso, Iker Casillas, Fernando Torres, Carles Puyol, Andrés Iniesta… Un análisis frío nos lleva a pensar que nuestro punto de partida es envidiable.

El tercer elemento decisivo es EL CUADRO TÉCNICO. Es probable que muchos agoreros centren sus dardos sobre Del Bosque y su equipo de trabajo. Como siempre, la cuerda, de romperse, lo hace por el banquillo. El salmantino encajará el duro golpe y seguirá hacia delante. Aragonés también pasó por el mismo trance ante Francia durante el Mundial que coronó a Italia. Esta comparación es una moneda con una cara y una cruz: lo positivo es que la derrota llega en una competición menos importante que un Mundial y una Eurocopa y lo negativo que el oponente ejecutor ha sido EEUU, una selección correosa, con buenos fundamentos defensivos y una rápida transición hacia el ataque, pero de menor nivel que la francesa. Del Bosque es un hombre con mucha experiencia y debemos confiar en sus aptitudes.

El cuarto punto es menos sólido, pero debe mencionarse. Los jugadores españoles se encuentran al final de UNA TEMPORADA AGOTADORA. A diferencia de lo que sucederá el próximo verano, los futbolistas no han tenido el descanso necesario para acometer una competición así, no sólo para recuperar el tono físico, sino para alcanzar un nivel de concentración elevado. Saltar de unos objetivos a otros tan rápido, sin tiempo para centrarse, es complicado. La campaña 2009-2010 acabará antes y la preparación será más pausada y meditada.

El traspiés vendrá acompañado de cientos de crónicas, miles de análisis y muchas sentencias. No todas serán comedidas. Ni tampoco bien intencionadas. Hay que reconocer que es el escenario ideal para los agoreros, pero la imagen de Casillas allí, en el Prater de Viena, con la copa en las manos, debería extender un manto de paciencia y calma. Toca esperar la reválida.

DDF | Estados Unidos despierta a España (0-2)

A la larga, las sensaciones iniciales resultaron ser más que avisos. Una España perezosa domesticó a duras penas el brioso arranque yankee. Cuando se estiró un poquito, además, dispuso de dos ocasiones más o menos claras, tras dos pinceladas de Cesc Fábregas, un centro tenso que no supo embocar Torres en el segundo palo, y un balón filtrado y elevado a la carrera de Riera, que mordió el remate.

En ese punto, algo confiada España, en otro nivel de concentración Estados Unidos, llegó la pifia de aprendiz de Capdevila. Fue en una jugada colectiva del rival y fue una pifia doble. Primero, habilitó a Altidore rompiendo el fuera de juego, enganchado; después, cuerpeó mal y buscó una anticipación imposible, facilitando el reverso del adolescente americano, suplente en el Xerez, cuyo disparo desvió Casillas al palo y a la red.

El gol premió el despliegue solidario de Estados Unidos. Ejemplar, durante toda la noche, la pareja de centrales, funcionaron a la perfección, en cualquier parte del césped, las ayudas incansables, defendiendo siempre en superioridad, y estirándose en posiciones ofensivas mientras duró el fuelle.

España, desde el último tramo del primer acto hasta el final del partido, gobernó la posesión firmando un frustrante ejercicio de percusión, merodeando sin dar puntada con hilo, lastrados por la ansiedad de sus atacantes en el interior del área. Con todo, hubo momentos en los que pareció que el empate llegaría por inercia, tocando rápido y preciso por dentro, abriendo las bandas con Riera y Ramos, asediando de todas las maneras conocidas el arco de Howard, providencial ante Villa y Torres, impecable los noventa minutos.

Así, con España tirándole los trastos a la igualada con ímpetu indesmayable, Del Bosque movió pieza y sólo sembró incertidumbre. Sentó a Cesc, presente en cada una de las buenas ideas, y dio carrete a Cazorla. El equipo no mejoró en nada y, para culminar el jaque, Donovan aprovechó la espalda de Capdevila para disparar cruzado. El talón de Piqué desvió al área pequeña donde Ramos, equivocándose con clamor, controló en territorio comanche. Pisando cristales sin hacer ruido, sigiloso, Dempsey marcó el segundo a puerta vacía.

Con cero a dos España tiró de orgullo, casta y todas esas cosas para, al menos, embotellar todavía más a Estados Unidos y terminar el partido en área ajena. Piqué formó de centrodelantero, pero la sucesión de intentos de asalto terminaron en nada. Pese a la expulsión final de Bradley jr., la salida del laberinto propuesto por los norteamericanos es todavía un enigma para los de Del Bosque. El castigo: el fin de los récords y el partido por el tercer puesto.

Más de 200 minutos sin marcar no pueden ser casualidad

España hace las maletas sin todavía saber muy bien a qué jugaba. El tedio no es un estilo y ganar tampoco es una obligación. Por encima del valor estadístico, el gol de Fernando Torres significó, entre otras cosas, la determinación de un consenso acerca de cómo debe jugar España, cuáles deben ser las señas de identidad sobre las que se edifique, y se refleje, el futbolista nacional.

A grandes rasgos, es algo que comprendió Del Bosque con su selección continuista, y algo que López Caro, cesado en todos sus clubes desde que llegó al Real Madrid, no ha querido entender. La muestra más evidente se refleja en los últimos minutos del encuentro de esta noche, cuando España necesitaba un gol para esperar con la conciencia tranquila el milagro en el otro partido; y los movimientos desde el banquillo barrieron del césped a los dos futbolistas más creativos -y los que mejor 2º tiempo estaban firmando- Pedro León y Esteban Granero. Ni con el orgullo en juego se deshizo López Caro del farragoso doble pivote, un lastre que no dejó de chirriar en todo el torneo.

Nunca mandó España a través de la pelota, pese a tener material para autoexigírselo, porque se eligió poblar la zona de gestación de músculo, alejando a los talentosos, escorados en un costado, desconectados entre ellos, obligados a eternas conducciones que ralentizaban cualquier ataque. El trivote ante Inglaterra fue una puñalada a los valores de la absoluta. España funcionó a base arrebatos, o latigazos inspirados de quienes jamás se sintieron a gusto con la propuesta. Sergio Asenjo, porterazo, fue el mejor de una selección que marcó un ritmo soporífero, no juntó sus líneas ni buscó al rival en campo contrario, dispersando sus virtudes.

Como la absoluta, reunía aptitudes para la asociación, pero López Caro, la apuesta de Fernando Hierro, se pegó un tiro en el pie. Posiblemente no volveremos a ver jugar tan mal a un equipo con tantas posibilidades. Ancianos de 21 años, lastrados por el desastre colectivo. Casi todos rindieron por debajo de cómo suelen hacerlo en sus clubes. El peor Bojan que hemos conocido, los síntomas de estancamiento de Capel, la infrautilización del maravilloso pie derecho de Pedro León… y sobre todo la negación incomprensible de una idea que se antojaba innegociable: la de la roja de Luis, la del toque, la de Del Bosque y la del resto de España.

El combinado español ha derrotado esta noche a Sudáfrica (resultado final: 2-0), su tercer rival en la fase de grupos en la Copa Confederaciones 2009. Así, España certifica el pase a semifinales como primera de grupo y espera rival. Los locales han ofrecido mejor rendimiento que los dos oponente anteriores, Nueva Zelanda e Irak, que finalmente han quedado fuera del torneo por deméritos propios. Los sudafricanos son un equipo alegre, que cuando se despereza puede resultar peligroso. De todas formas, son algo ingenuos en ambas áreas y España no ha tenido demasiadas dificultades durante el encuentro.

El campeonato es una prueba más en la carrera hacia el Mundial 2010. Ése es el objetivo real y en la puesta a punto para la gran cita trabaja este cuadro técnico encabezado por Del Bosque. El míster salmantino está demostrando confianza en los nuevos talentos del fútbol español: Gerard Piqué, Sergio Busquets, Fernando Llorente, Pablo Hernández… El otro día hablábamos sobre la necesidad de que Italia acometa ya un proceso de regeneración y la importancia de Marcello Lippi, seleccionador azzurro, en ese proceso. Bien, Del Bosque tiene claro que el mejor momento de comenzar una transición es cuando el viento sopla a favor.

Es evidente que España es una selección joven. El presente y el futuro a corto plazo son sus jugadores de primer nivel, que aún tienen en sus piernas cientos de partidos. Pero los profesionales deben ir siempre con el paso adelantado. Por eso es tan importante que Piqué empiece a ganar cuerpo dentro de la pareja de centrales, que Busquets entre dentro de la dinámica propia del combinado nacional, que Llorente comience a tener sensaciones de ‘matador’ vestido de rojo o que Hernández se quite el miedo y arremeta por banda como lo hace en el Valencia.

Del Bosque les ha dado minutos a todos ante Sudáfrica. Un partido donde España se jugaba el primer puesto. Es cierto que la clasificación estaba asegurada, pero tampoco es necesario romper los equilibrios dentro del vestuario. Tanto Piqué como Busquets, que han entrado en el once titular, demuestran en cada oportunidad que tienen nivel suficiente para entrar con mucha frecuencia en los primeros planes del seleccionador. Ambos han crecido mucho en el Barcelona de Pep Guardiola. Las grandes citas curten y eso se nota. Llorente es un hombre que ofrece una alternativa distinta al salmantino: buen juego de espaldas y excepcional remate de cabeza. Su perfil le convierte en un futbolista atractivo para cualquier lista y campeonato internacional. Hernández llegó a Sudáfrica como sustituto de Andrés Iniesta, lesionado. Tal vez no tenga continuidad en el Mundial, pero con tiempo y paciencia puede ser una pieza interesante.

Lo más importante es que todos ellos han encajado a la perfección en la dinámica de España. Todos se esfuerzan por tocar rápido y de primeras, por triangular y por escoger siempre la mejor opción. No hay aventuras sin sentido con el balón en los pies, ni se busca la salida fácil con el lanzamiento en largo ni tampoco se evita el compromiso defensivo. Piqué aprende de Carles Puyol; Busquets lo hace de Xavi Hernández y Xabi Alonso; Llorente, que ha anotado el segundo tanto, capta cada gesto en el campo de David Villa (el ché ha marcado el primer gol en una jugada espectacular) y Fernando Torres; y Hernández se fija en Iniesta y Santi Cazorla. Así todo es más sencillo, más natural, menos forzado. Todos quieren y pueden. Todos ganan.

Leo atentamente los comentarios publicados en este blog sobre el tema de la Copa Confederaciones. Es obvio decir que hay gente a la que le interesa y gente a la que no. Los que están disfrutando de una competición así argumentan que les permite ver fútbol, disfrutar con él y ver a su selección compitiendo con otras selecciones en partidos no amistosos, con un trofeo en juego. Los que la relativizan o ignoran lo hacen principalmente porque es un campeonato menor, sin importancia futbolística, sin historia ni más interés que el puramente económico para los organizadores. Ambos argumentos son loables. Es una necedad intentar convencer al interlocutor. El fútbol también es sentimiento y emoción, dormirse viendo un Sudáfrica-Irak es tan digno como celebrar los goles de Zidan el pasado lunes.

Escribo este post porque me apetece dar a conocer mi opinión. Acusar a este blog de boicotear la Copa Confederaciones es algo que me irrita y que, además, es incierto. En prensa he leído defensas incuestionables de este torneo: democratización del fútbol y posibilidad de ver partidos de alta calidad –si España se cruza con Italia o Brasil, ¿quién puede perderse ese partido?-. Pero lo cierto es que, más allá del aprovechamiento comercial que los medios de comunicación y las marcas publicitarias consiguen con estos partidos, el principal argumento favorable del debate es que -por primera vez en la historia de este campeonato- España está en liza. No es sólo chovinismo. Ver competir a los nuestros, y más con la sobreexcitación consecuencia del pasado europeo, es siempre agradable y diría que hasta necesario. Yo me senté disciplinadamente a ver el partido contra Azerbaijan el pasado martes, por ejemplo, una parafilia que hace tres o cuatro años era inconcebible para la gran mayoría de aficionados al fútbol de este país.

En todo caso, la participación de España no puede negar que la Copa Confederaciones es un torneo devaluado que surgió de la nada y morirá en pocos años sin demasiado ruido, siendo sustituido por cualquier otro invento de la FIFA con más tirón que éste. Hay claros síntomas de pobreza organizativa. Las gradas semivacías del partido de España contra Nueva Zelanda son incuestionables. Que algunas selecciones a lo largo de la historia del torneo hayan declinado su asistencia tampoco deja en buen lugar la perentoria obligación de jugarlo y ganarlo. Inconcebible en cualquier otra cita de primer orden –Mundiales, Eurocopas, Copas de América…-. Si España no participase, ni Telecinco ni ninguna otra cadena estatal de emisión en abierto hubiera televisado un Italia-EEUU a las ocho y media de la tarde. El deseo de Blatter de institucionalizar el torneo será, lo vaticino a riesgo de equivocarme, infructuoso.

Mi opinión, como decía, es que la Copa de Confederaciones es un torneo de verano con equipos nacionales. Un Teresa Herrera sobrealimentado, cebado a base de pienso mediático y sin más importancia que la que queramos darle en nuestra vida cotidiana. Hoy veré posiblemente el España-Irak, y haré lo indecible por ver el EEUU-Brasil de mañana. Cuando lleguen las semifinales pondré más énfasis cuando me pegue a la pantalla. Lo que está claro es que si España gana la final y se lleva el campeonato no saldré a celebrarlo a la plaza de las Tendillas de Córdoba, ni me bañaré vestido en la fuente, ni colgaré banderas en las ventanas. Aquello fue otra cosa.

Tras la primera jornada sólo tengo una imagen en la cabeza. El infantil error del defensa neocelandés y el posterior gol de Villa. La cara del delantero asturiano dejaba las cosas claras. Nunca había recibido un regalo así. Ni en Copa, ni Liga, ni UEFA, ni Champion, ni Eurocopa, ni Mundial. Estas cosas sólo pasan en torneos como este, donde una selección como la de Oceanía puede jugarse el prestigio contra la campeona de Europa, con las correspondientes consecuencias.

El balón gira igual sobre el cesped ya sean finales o partidos intrascendentes, podemos ver goles extraordinarios, podrá ser el escaparate de los nuevos y flamentes fichajes de los equipos punteros, podemos ver como emerge un jugador desconocido con aires de crack…  Quién sabe, esto es fútbol. Pero la Copa de Confederaciones, en su conjunto, me interesa tanto como ver el partido del Joan Gamper acompañado de boqueroncitos y tinto de verano en mis vacaciones estivales. Noventa minutos de entretenimiento intrascendente.

La selección neocelandesa de fútbol viste de blanco impoluto. No es la única diferencia con los míticos All Blacks del rugby. Cualquier comparativa de nivel con respecto a sus compatriotas del balón oval es una burda falta de respeto hacia el XV maorí. Nueva Zelanda se mostró como lo que preveíamos, una perita en dulce, timorata y empequeñecida ante las insistentes acometidas de los nuestros. Nada que destacar en el más ilustre representante del fútbol de Oceanía (toda vez que Australia prefirió embarcarse, con el permiso de la FIFA, en la aventura asiática).

A España le sobraron 45 minutos. En realidad, la segunda mitad del choque sobró tanto como la primera, pero al menos en ésta vimos goles y a una selección, por momentos, arrolladora.

Sin exigencias defensivas de ningún tipo, la línea de retaguardia apenas apareció en la pantalla en el transcurso de los 90 minutos. A destacar, eso sí, el buen trabajo de un Albert Riera plenamente integrado en el grupo de la Eurocopa, y la voracidad goleadora de Fernando Torres, con tres goles en doce minutos. Tengo mis dudas sobre si en un partidillo de entrenamiento ante sus propios compañeros habría tenido tantas facilidades como ayer.

En fin, que el aperitivo del Mundial echó a andar como cabía esperar. Sin sobresaltos, sin mucha aceptación por parte del público local (menos de 1/3 de entrada para ver a la Campeona de Europa con su once de gala me parece un sopapo en toda regla al empeño de la FIFA de celebrar un Mundial en el continente negro), y con una victoria más que añadir al contador del récord.

Lo del partido inaugural, casi mejor ni comentarlo.

14 de Junio, 16:00 h. Irak-Sudáfrica
14 de Junio, 20:30 h. España-Nueva Zelanda
15 de Junio, 16:00 h. Brasil-Egipto
15 de Junio, 20:30 h. Italia-USA
17 de Junio, 16:00 h. España-Irak
17 de Junio, 20:30 h. Nueva Zelanda-Sudáfrica
18 de Junio, 16:00 h. Brasil-USA
18 de Junio, 20:30 h. Egipto-Italia
20 de Junio, 20:30 h. Irak-Nueva Zelanda
20 de Junio, 20:30 h. España-Sudáfrica
21 de Junio, 20:30 h. Brasil-Italia
21 de Junio, 20:30 h. Egipto-USA
24 de Junio, 20:30 h. 1ºA-2ºB
25 de Junio, 20:30 h. 2ºA-1ºB
28 de Junio, 15:00 h. Tercer puesto
28 de Junio, 20:30 h. Final

El único recuerdo firme que conservo de las siete ediciones anteriores del torneo, es aquella ‘bomba inteligente’ de Roberto Carlos ante Fabien Barthez, en la edición del 2001, en Korea. Con eso creo que está dicho todo sobre el interés que me suscita el campeonato en cuestión. En esta edición de 2009, el torneíllo va más allá de la mera anécdota: juegan los nuestros, los actuales campeones de Europa, para terminar de rematar una campaña repleta de partidos, y para forzar aún más a unos jugadores que, en determinados casos, llegan extremadamente justos a la cita sudafricana.

El origen de esta Copa Confederaciones siembra muchas sombras sobre su ya de por sí dudosa idoneidad en el calendario. Ideada por el Rey Fahd de Arabia Saudí, en su primera edición, disputada en el país árabe y aún bajo la denominación de Copa del rey Fahd, el torneo se disputó entre Argentina (campeón), Arabia Saudí, Costa de Marfil y Estados Unidos. Ya en su segunda edición, en 1995, el torneo, todavía disputado en Arabia, acogió al campeón de Europa, la selección danesa, que acabó coronándose campeona de aquella segunda cita intercontinental.

Lo que había nacido como una especie de capricho de un Rey poderoso y adinerado, acabó auspiciado bajo la FIFA, cobrando una cierta ‘oficialidad’ como torneo intercontinental de selecciones nacionales. Ya en su tercera edición, en el 97, acogió a ocho selecciones, entre ellas la República Checa, como subcampeona de Europa en el 96, que ocupó la plaza que correspondía a Alemania, quien declinó la invitación de la FIFA, poco convencida de la seriedad del torneo. Fue el primero de los tres títulos de Brasil.

La del 97 fue la última edición celebrada en Arabia Saudí. En su empeño por darle una pátina de seriedad al evento, la FIFA decidió que el torneo fuera itinerante, como un Mundial en pequeño. Así, en el 99, México albergó un campeonato que se llevó la selección anfitriona, derrotando en la final a Brasil (quien participó ante la negativa de Francia de desplazarse hasta el país azteca).

En 2001, el torneo adoptó la periodicidad y composición que actualmente conocemos. Empezó a disputarse en el país que albergaría el Mundial, y en el verano anterior a la disputa del gran evento de selecciones. Korea y Japón albergaron una de las ediciones más recordadas, la de la Francia campeona del Mundo (que cayó en la fase de grupos por 1-0 ante Australia) y la derrota de Brasil (1-0) ante Australia en el tercer y cuarto puesto.

Las ediciones de 2003 y 2005 pasaron, al menos para mí, completamente desapercibidas. Puede que la edición del 2005, disputada en Alemania, fuera la más imponente en lo que a participación se refiere (Alemania, Brasil, Argentina o Grecia, entre otros), pero de ella, lo único que recuerdo fue la buena actuación del interista Adriano y del argentino, ex del Villarreal, Lucho Figueroa.

Pese a todo, pese a que en los últimos años el torneo se ha visto enriquecido por el creciente interés de las selecciones participantes, nada parece liberar a la cita de cierta sensación de provisionalidad y oficiosidad. Resulta poco serio, y poco creíble, organizar una especie de Mundial en miniatura, cuando todos estamos expectantes ante la cita verdaderamente importante: la de junio de 2010.

Pese a la intrascendencia (apreciación personal, ojo) del torneo de marras, a muchos nos pica la curiosidad de ver a España enfrentándose a Brasil o, de nuevo, a Italia. Quizá sea ése el único aliciente de esta Copa Confederaciones. Ése… y que todos lleguen enteros.

El otro día, mi compañero Dadan Narval realizaba un repaso de futbolistas con los cuales le unía gran afinidad por motivos, en ocasiones, puramente anecdóticos. Esa misma noche, disfrutando de ese España-Turquía que por tantas razones fue un gran partido, hubo un momento en que me di cuenta de que hay afinidades que en cierto modo se construyen de modo opuesto: un futbolista que más o menos conocías que en un momento dado realiza una acción grandiosa, única, que te marca con respecto a él y que, da igual lo que ocurra en el futuro, nada podrá borrar. Recordé ese sentimiento cuando vi a Mr. Riley dirigirse con su andar pausado al punto fatídico, y me di cuenta del futbolista que se dirigía a ejecutar.

De pronto, y por un instante casi eterno, se borraron los protagonistas del partido, y el disco del tiempo giró, sin moverse del escenario, a una tarde de mayo de 2005. Un conjunto maravilloso, lleno de estrellas y mitos en el cenit de su experiencia, había barrido en un primer tiempo sobrenatural a su rival. No era tanto ya la casi inapelable diferencia del marcador (3-0) como la sideral diferencia entre lo mostrado por unos y otros, arte en movimiento contra rudo estajanovismo, ballet Bolshói frente a estibadores del puerto, hombres contra niños. Nada hacía suponer que, en uno de esos guiños que de vez en cuando prodiga este juego a la probabilidad cero, dos acciones vertiginosas redujesen, recién reanudado el partido, la diferencia al mínimo. Y cuando poco después el árbitro señalaba el punto de penalty que ponía tan cerca (tan lejos) el empate a los de rojo, un escalofrío, o quizá un grito ahogado, recorró el planeta fútbol. La sensación de momento imposible, de frenazo en el tiempo, o de instante que imprime al espectador un barniz indeleble de privilegio, recorrió las pantallas de media Europa y las gradas de ese estadio que, poca gente lo sabe, lleva el nombre de la victoria. Además, a estas sensaciones se unía otra, más seca y desagradable: la irreversibilidad, el sentimiento de que la ola del destino, para bien o para mal, acababa en esos once metros, en el último tren ya humeante en la estación, presto a partir.

Una silueta desgarbada se encaminó al pequeño redondel. No era el pelirrojo Gerrard, capitán de capitanes; ni ese eléctrico Milan Baros que, como receptor de la falta, quizá tenía cierto derecho a reclamar el lanzamiento; ni el cañón de Riise ni, en fin, ese Carragher que personificó como nadie la travesía del desierto que todos creímos ver llegar a vía muerta en Estambul. No. El hombre que asumía quizá la mayor responsabilidad jamás concebida en uno de los clubes más laureados de Europa no había nacido a orillas del Mersey, pues vio la luz junto al Oria, en Tolosa; no era un veterano de mil batallas, pues escasos 23 años lo contemplaban; ni tampoco un clásico del club, sino más bien el último en llegar. Sin embargo, suya fue la decisión, suya la deslumbrante grandeza de encaminarse a ese inolvidable cruce de caminos del fútbol europeo, suya –suponemos- la inmensa decepción de ver la manaza de Dida tocar el balón, y suya por supuesto, justicia obliga, la alegría desbordada, quizá mezclada con algo de alivio, al recoger el rechace y alojarlo por fin en la la jaula de la gloria.

Lo demás es historia: la agonía en la prórroga, los calambres de Carra, la gloria de Dudek, las lágrimas de Sheva o, sic transit gloria mundi, un kilogramo de plata en las vitrinas de Anfield. Imágenes, después de todo, mas ninguna tan brillante, tan brutalmente descriptiva de la talla del futbolista y del hombre, como la de Xabi Alonso. De pie, esperando el silbatazo de Mejuto mientras, sin saberlo, se convertía en mito.

Todo eso recordé mientras anticipaba la tranquilidad con la que el donostiarra transformaba el penalty que aumenta la leyenda de la Roja. La jugada clave en un partido clave, que resolvió el amigo como si llevara bata y zapatillas. Ahora ya lo sabemos, la ventaja decisiva que otorga el conocimiento del propio temple, y la conciencia de haber elegido ya antes un infierno posible y salido indemne de él. Don Xabier Alonso Olano, un grande.

Hasta que llegó el gol turco. En un fallo defensivo, al alimón entre Marchena y Piqué, un centro del activísimo Arda Turan fue aprovechado por Semih Senturk para enviar el balón a la red de Casillas.

Con el ánimo incansable a los suyos de la grada otomana en su cogote, España supo reponerse en la segunda mitad. Fiel a su juego, como lo fue el día de Inglaterra, el equipo de Vicente del Bosque se rehizo con un gol de penalty, transformado por Xabi Alonso, otra vez espectacular en el centro del campo.

Sin perder la cara al partido, Turquía obligó al combinado nacional a sacar de sí algo que se venía demandando. Como equipo campeón que ya es, a España se le presupone un ‘algo’ especial, que la convierte en un equipo capaz de dar la vuelta a partidos que se han puesto muy cuesta arriba. Ayer lo demostró.

El gol de Albert Riera, a un minuto del pitido final, culminó una remontada que hace unos años habría resultado impensable. España no sólo jugó ayer como actual campeona de Europa, sino que se exhibió como tal, sacando ese orgullo de campeón, esa voz interior que te hace ser consciente de quién eres y del lugar que ocupas. Un magnífico aprendizaje de cara a la cita sudafricana.

España, la Campeona de Europa, culmina esta noche en el césped del Ali Sami Yen de Estambul, su doble enfrentamiento ante Turquía, a priori, el rival más complicado del grupo de clasificación para Sudáfrica 2010. Durante toda la semana, un spot televisivo de una marca de cerveza ha estado taladrando nuestros oídos con una cantinela tan sonrojante como peligrosa. “Escuchad, turcos, a los campeones de Europa” – decía la cancioncita, mientras una voz en off comparaba el futuro del equipo otomano con el color del mar que baña las costas norteñas del país: negro. Todo un requiebro geo-estilístico, vamos.

El asunto del anuncio de la cerveza, patrocinador oficial de la RFEF, es una nimiedad sin importancia. No debe ser motivo para rasgarnos las vestiduras, pero sí que puede ser empleado como termómetro de las sensaciones que se generan alrededor del equipo nacional.

La euforia nunca suele ser buena compañera de viaje. Sacar mucho pecho sólo puede ser la antesala de que a uno se lo partan en dos. Ejemplos, tanto en la historia del fútbol como en la de la Humanidad, los hay a patadas. Italia, actual campeona del Mundo, es hoy una selección en pleno proceso de reconversión. De nada le sirvió levantar el trofeo más prestigioso del planeta en el Olímpico de Berlín y tener entre sus filas al Balón de Oro de 2006: su actuación en la Eurocopa alpina fue decepcionante.

España transmite, a día de hoy, superioridad sobre la mayor parte de sus rivales. También es cierto, que lo que el equipo de Del Bosque se ha encontrado en su camino, desde que el salmantino se hiciera cargo de la dirección técnica, no ha sido, excepción hecha del amistoso ante Inglaterra y del duelo del pasado sábado ante Turquía, nada del otro mundo. Pero precisamente esa superioridad, imperceptible durante buena parte del encuentro del Bernabéu, es la que está llevando a caer en una ola de positivismo cercana a la autocomplacencia.

Qué buenos somos, qué bien la tocamos, cuántos partidos llevamos sin perder… son comentarios que se escuchan y se leen en prensa cada vez que se acerca un compromiso de la selección, expresiones que nada tienen que ver con ese ‘disfrutar del momento’ que muchos sacarían como vago argumento ante la advertencia de ser cautos con el buen momento de nuestro equipo nacional.

Turquía está siendo, sin duda, una buena vara de medir el potencial actual de los nuestros de cara a compromisos futuros (particularmente, la Copa Confederaciones del próximo mes de junio). Saben a lo que juegan, son muy competitivos y sus resultados en la última Eurocopa ahí están. El partido del sábado en Madrid se desatascó gracias a un gol de rebote de un central. Es decir, nada de lo que sentirse especialmente orgullosos, y nada que haga presagiar que esta noche, en el césped de Estambul, los turcos vayan a tenerlo particularmente negro.