“El ascenso, el ascenso”, repetíamos durante años y años como una palabra mágica. En el fondo, se trataba casi de un horizonte mítico: salvo nuestros padres y abuelos no teníamos mucha idea de lo que se encerraba en esa palabra, pero nos servía para almacenar en siete letras todas nuestras ilusiones. Y así, la repetíamos constantemente en cada temporada, tanto si la cosa fuera bien como si todo acabara en un desastre. Más o menos, como los madridistas hablaban de La Séptima o los barcelonistas suspiraban por su primera Copa de Europa antes de 1992. Muchas veces (la mayoría), el año futbolero acababa en una gran decepción o, a veces, en algo incluso peor, como es la nadería, la mitad de tabla sin emoción; pero al verano siguiente retomábamos la ilusión. Somos ya gente con algunas canas y, aunque no lo quisiéramos reconocer, compartíamos algo del realismo seco de los que nos decían que estábamos perdiendo el tiempo, que esto era todos los años la misma frustración. Pero además de realistas también debemos tener algo de niños para ilusionarnos siempre con la misma palabra, aunque no fuera más que un deseo que podía quedar muy lejano.

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Taconazo de Vitolo y gol de Nauzet Alemán (UD 2… by udlpnet

Innovar, crear de la nada, adelantarse a todos con una expresión inverosímil y que nadie espera tiene siempre una dificultad extraordinaria. Es el mérito de ser el pionero, el primero que se atreve a alterar el orden establecido. Para algunos una locura, una excentricidad. Para otros, el sentido de todo, el descubrir nuevos horizontes no explorados por nadie. ‘El taconazo de Riazor fue mi esencia‘, llegó a afirmar José María Gutiérrez preguntado sobre la idoneidad de aquella jugada de ciencia ficción que asombró por su naturaleza imprevisible y que sirvió como deslumbrante epitafio de la carrera del exjugador madridista. Nadie antes lo había intentado. Sólo un loco genial, un tipo excéntrico y abrazado a la vida bohemia como él, pudo atreverse con semejante suerte.

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‘Es muy buen jugador, espectacular, pero el fútbol es mucho más que hacer dos jugadas brillantes en un partido‘. Quien así se pronunciaba hace apenas un par de meses sobre Gerard Deulofeu Lázaro (Riudarenes, Girona, 1994) era el propio Tito Vilanova. Venía a refrendar lo que muchos veníamos pensando pero no teníamos argumentos de peso para sostener con firmeza: que el joven canterano azulgrana era, por ahora, poco más que un jugador de momentos. Una manzana con una pinta estupenda pero aún lejos de su punto de maduración idóneo. Un protagonista de highlights rodeado de un ambiente inmejorable para dar rienda suelta a su descomunal talento. Lo que ni probablemente Vilanova preveía entonces era que los momentos de Deulofeu se iban a ir sucediendo con tan brevísimos lapsos de tiempo entre unos y otros.

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Me van a disculpar los buenos aficionados racinguistas, pero lo del Real Racing Club ya no hay por dónde agarrarlo. Y bien que me apena. Uno ya se pierde entre empresarios indios que aparecen y desaparecen, Pernías, Harrys, consejos de quita y pon y demás personajes truculentos. Sinceramente, hace tiempo que di por imposible estar al día de la actualidad del club a nivel institucional. Hay que estar muy metido en la vida social y política de Cantabria para poder seguir una intrincada trama en la que cada paso del guión ha sido en negativo. Sin embargo, cuando parecía que ya nada podía ir a peor, cuando todos creíamos que la situación había tocado fondo y que España entera ya se había cachondeado lo suficiente del vodevil del Sardinero, Fabri, ya destituido de su cargo como técnico y lejos de la capital cántabra, ha vuelto para abrir la boca. Y no se ha andado con eufemismos ni medias tintas. El gallego, en un acto de cobardía que él probablemente entienda como de valentía, ha cargado contra todos… menos contra los que parecen principales responsables del desaguisado montañés.

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El Bierzo es un lugar tranquilo. De puro remoto, parece incluso que la vida transcurre más despacio. Pocas cosas alteran el sosiego y el día a día de los bercianos, aislados en una provincia de considerables dimensiones y a la suficiente distancia de la capital, León, como para tener una identidad y un paisanaje muy propios y diferenciados. Por eso, cuando algo se sale de lo cotidianidad berciana resulta más chocante si cabe. Cuentan que el teléfono de Tomás Nistal, director deportivo de la Sociedad Deportiva Ponferradina, no paró de sonar durante todo el verano. Lo normal en esas fechas para un personaje de su responsabilidad en un club que acaba de lograr el ascenso a la Liga Adelante, podría pensarse. Pero había algo de particular en aquellas persistentes llamadas telefónicas. El número remitente de aquellos telefonazos venía precedido de un prefijo ’0044′. Al otro lado del teléfono, Richard Law, directivo del Arsenal y máximo responsable del área de contratación de nuevos futbolistas del club londinense.

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Llevábamos ya varias semanas en las que, mirando la tabla en la Liga Adelante, nos alegraba la vista el ver a un clásico como el Elche CF en las posiciones de cabeza. Los franjiverdes, que llevan ya unos añitos en esto de conquistar el ascenso, son siempre un motivo de feliz nostalgia para todos aquellos que nacimos en los años setenta y empezamos a emocionarnos con el fútbol con aquellos cromos de cartón en los ochenta. El Elche merecía un hueco en DDF. Y, aprovechando la coyuntura, acudimos a nuestro ilicitano de cabecera, Chimo Baeza, para que nos contara un poco cómo se están viviendo estas ilusionantes semanas en el entorno del club. La competición es muy larga en Segunda y nada está hecho. Pero ¡ay la ilusión!, ésa que no nos la toquen.

Nadie, ni siquiera el propio Fran Escribá, esperaba un comienzo así. Tras la tristeza con la que terminó el play-off de hace dos años, con aquel fatídico gol de Ighalo que supuso el ascenso del Granada, y la atonía de la pasada temporada, en la que el equipo se descompuso tras marchar líder en Navidad, existía poca ilusión para los aficionados ilicitanos durante esta última pretemporada. Que el nuevo entrenador fuera un desconocido cuyo mayor mérito fuera haber sido segundo de Quique Sánchez Flores y que entre los fichajes tampoco abundaran las caras famosas no hizo levantar demasiado el optimismo.

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‘Despierta de tu sueño, hogar de Breogán‘. Cuando los gallegos entonan su himno, lo hacen, no podía ser de otra manera, poniéndose nostálgicos. Galicia entera está impregnada de nostalgia, de añoranza. Supongo que es un sentimiento complicado de entender para los que no somos gallegos ni tenemos raíces en aquella región. Imagino que algo tendrá que ver con la tradición emigrante del pueblo gallego, con su obligada querencia por armar las maletas y hacerse a la mar, la misma mar que lo mismo les da sustento que les arrebata vidas inmisericordemente. La región gallega, el hogar de Breogán, es el escenario ideal para desarrollar un argumento triste. Uno se imagina esos días grises, con las gotas de lluvia saltando desacompasadas sobre el paisaje verde y la neblina hundiéndose en los valles, y entiende que la alegría y el alborozo disparatado sea cosa de días contados en Galicia.

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El dolor es invisible. Despliega su funesto manto sin alardes, con frialdad, sin fuegos artificiales, con severa e inevitable precisión. Ensombrece los rostros, empuja las lágrimas, convierte en plomo la liviandad de la existencia, nos ancla al suelo. La matemática oposición del vuelo anímico que nos regala el entusiasmo, el revés de ese momento mágico, por ejemplo, cuando gritamos gol solos pero placenteramente acompañados en las gradas del estadio. El dolor es eso que pasa cuando tu equipo desciende. Así de sencillo. Y es difícil aligerar las dudas, hacer breves las sospechas y seguir regalando tiempo, alegría y dinero a un club del que creemos que ya no nos merece.

Estuve en A Coruña hace unos días. Era día de partido. En la calle había gente, camisetas listadas de azul y blanco, alcohol en las terrazas y bufandas colgando de los cochecitos de bebé, pero algo olía a cerrado en la calle. Como un baúl que esconde las miserias familiares, como un diario que convierte al héroe en mezquino, al bueno en malo. La ciudad gallega está acostumbrada a la alegría, o al menos, la vacuna Djukic los inmunizó para el sufrimiento doméstico. Estar a punto de bajar era mucho menos dañoso que perder aquella liga. Con eso el Depor ha estado años alternando la gloria con la vulgaridad, pero siempre en un ambiente fértil, despreocupado, confiado y permisivo con la actitud –puntualmente indefendible- de Lendoiro y el desfile de entrenadores y jugadores que han convertido al SuperDepor en un equipo de media tabla con una historia breve en la élite breve pero maravillosa.

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Para muchos aficionados la Segunda División es el restaurante de kebabs que nunca cierra. Me explico. Cuando salimos tarde y estamos hambrientos y todos los bares están cerrados, de repente hay una luz brillando y una cola de gente que esperan la carne troceada y el chorreón de salsa sin pensar demasiado en qué van a comerse. Como este fin de semana, en el que hay poco fútbol por los compromisos de las selecciones nacionales y en algún lugar de la televisión ponen esos partidos que habitualmente olvidamos a lo largo del año. Eso a lo que llaman pozo. Equipos históricos venidos a menos y equipos humildes venidos a más. Todo mezclado casi al azar, como el maíz, la remolacha y la lechuga de un shawarma.

Deportivo y Hércules son dos de los favoritos para subir. No es matemática aquella regla por la que los recién descendidos de Primera tienen mayores posibilidades de subir de nuevo a la máxima categoría. Lejos, el Atleti puede explicárnoslo, o el Betis hace menos, o el Tenerife hace nada. Pero tanto coruñeses como alicantinos tienen algunos argumentos a favor. Ninguno ha destrozado del todo su equipo. Han arreglado algunas cosas y, sobre todo el Hércules, se han deshecho de algunos fichajes de relumbrón –Trezeguet, Valdez, en menor medida Lopo o Adrián- que no están para jugar en la plata de nuestro fútbol. Son dos clubes con una capacidad económica por encima de la media de la categoría, obviando a los filiales, los gallegos tienen el mayor presupuesto y los valencianos el séptimo del global. Y por último, su fútbol en los primeros compases los hacen, sino brillantes, al menos eficaces. Está unánimemente admitido que para subir en la Liga Adelante no es necesario tanto hilvanar fútbol como solventar encuentros por la vía rudimentaria. Es una categoría larga, estresante, caprichosa y traicionera y aquí valen más las botas bien atadas que las botas bien limpias.

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No hay nada como el hogar. Dicen. Por más vueltas que de la vida siempre recordamos el punto de inicio. Como en un poema de Kavafis, la existencia no nos hace disfrutar de los destinos sino del trayecto que nos lleva hacia ellos. Cuando abandoné Córdoba lo hice sin demasiado cariño a sus colores. Una etapa de letargo, de trapicheo de despacho, de falta de ilusión en el colectivo, me hicieron rechazarlo poco a poco. Sacarlo de mí como una espina sale lentamente del dedo expulsada por la piel para prevenir el daño. Es una medida vaga, lo sé, hay gente que siente de tal manera con su equipo que no entienden que los colores puedan echarse del pecho de uno. Lo asumo. Amar un equipo acostumbrado al buceo por las categorías inferiores, tras años de lucha en el subsuelo, es difícil para un niño. Aún así y madurando, ese artificial proceso que nunca termina, terminé por animar al Córdoba como uno más, a disfrutar de sus éxitos y, como mandan los cánones, a dramatizar sus fracasos. Fui conociendo a gente del club, rodeándome de amigos fieles, y comencé a sentirme parte de todo un sentimiento. Después me fui a Málaga y, como en el amor, la distancia va matando poco a poco el deseo.

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