El dolor es invisible. Despliega su funesto manto sin alardes, con frialdad, sin fuegos artificiales, con severa e inevitable precisión. Ensombrece los rostros, empuja las lágrimas, convierte en plomo la liviandad de la existencia, nos ancla al suelo. La matemática oposición del vuelo anímico que nos regala el entusiasmo, el revés de ese momento mágico, por ejemplo, cuando gritamos gol solos pero placenteramente acompañados en las gradas del estadio. El dolor es eso que pasa cuando tu equipo desciende. Así de sencillo. Y es difícil aligerar las dudas, hacer breves las sospechas y seguir regalando tiempo, alegría y dinero a un club del que creemos que ya no nos merece.

Estuve en A Coruña hace unos días. Era día de partido. En la calle había gente, camisetas listadas de azul y blanco, alcohol en las terrazas y bufandas colgando de los cochecitos de bebé, pero algo olía a cerrado en la calle. Como un baúl que esconde las miserias familiares, como un diario que convierte al héroe en mezquino, al bueno en malo. La ciudad gallega está acostumbrada a la alegría, o al menos, la vacuna Djukic los inmunizó para el sufrimiento doméstico. Estar a punto de bajar era mucho menos dañoso que perder aquella liga. Con eso el Depor ha estado años alternando la gloria con la vulgaridad, pero siempre en un ambiente fértil, despreocupado, confiado y permisivo con la actitud –puntualmente indefendible- de Lendoiro y el desfile de entrenadores y jugadores que han convertido al SuperDepor en un equipo de media tabla con una historia breve en la élite breve pero maravillosa.

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Para muchos aficionados la Segunda División es el restaurante de kebabs que nunca cierra. Me explico. Cuando salimos tarde y estamos hambrientos y todos los bares están cerrados, de repente hay una luz brillando y una cola de gente que esperan la carne troceada y el chorreón de salsa sin pensar demasiado en qué van a comerse. Como este fin de semana, en el que hay poco fútbol por los compromisos de las selecciones nacionales y en algún lugar de la televisión ponen esos partidos que habitualmente olvidamos a lo largo del año. Eso a lo que llaman pozo. Equipos históricos venidos a menos y equipos humildes venidos a más. Todo mezclado casi al azar, como el maíz, la remolacha y la lechuga de un shawarma.

Deportivo y Hércules son dos de los favoritos para subir. No es matemática aquella regla por la que los recién descendidos de Primera tienen mayores posibilidades de subir de nuevo a la máxima categoría. Lejos, el Atleti puede explicárnoslo, o el Betis hace menos, o el Tenerife hace nada. Pero tanto coruñeses como alicantinos tienen algunos argumentos a favor. Ninguno ha destrozado del todo su equipo. Han arreglado algunas cosas y, sobre todo el Hércules, se han deshecho de algunos fichajes de relumbrón –Trezeguet, Valdez, en menor medida Lopo o Adrián- que no están para jugar en la plata de nuestro fútbol. Son dos clubes con una capacidad económica por encima de la media de la categoría, obviando a los filiales, los gallegos tienen el mayor presupuesto y los valencianos el séptimo del global. Y por último, su fútbol en los primeros compases los hacen, sino brillantes, al menos eficaces. Está unánimemente admitido que para subir en la Liga Adelante no es necesario tanto hilvanar fútbol como solventar encuentros por la vía rudimentaria. Es una categoría larga, estresante, caprichosa y traicionera y aquí valen más las botas bien atadas que las botas bien limpias.

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Cada quince días y de la mano de Classic Football Shirts, la tienda online especializada en camisetas antiguas, nos acercamos al fútbol con una perspectiva diferente. Lo hacemos desde las camisetas con las que se ha construido la historia del deporte rey.

No hay nada como el hogar. Dicen. Por más vueltas que de la vida siempre recordamos el punto de inicio. Como en un poema de Kavafis, la existencia no nos hace disfrutar de los destinos sino del trayecto que nos lleva hacia ellos. Cuando abandoné Córdoba lo hice sin demasiado cariño a sus colores. Una etapa de letargo, de trapicheo de despacho, de falta de ilusión en el colectivo, me hicieron rechazarlo poco a poco. Sacarlo de mí como una espina sale lentamente del dedo expulsada por la piel para prevenir el daño. Es una medida vaga, lo sé, hay gente que siente de tal manera con su equipo que no entienden que los colores puedan echarse del pecho de uno. Lo asumo. Amar un equipo acostumbrado al buceo por las categorías inferiores, tras años de lucha en el subsuelo, es difícil para un niño. Aún así y madurando, ese artificial proceso que nunca termina, terminé por animar al Córdoba como uno más, a disfrutar de sus éxitos y, como mandan los cánones, a dramatizar sus fracasos. Fui conociendo a gente del club, rodeándome de amigos fieles, y comencé a sentirme parte de todo un sentimiento. Después me fui a Málaga y, como en el amor, la distancia va matando poco a poco el deseo.

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En DDF no queremos permanecer ajenos a la emoción del ascenso. Si esta mañana, el colega Chimo nos explicó el punto de vista del Elche, ahora Javi Martín, responsable del blog Belfast Boy y colaborador habitual de Libro de Notas, analiza desde la cercanía el significado de esta oportunidad de gloria para el Granada. Un lujo.

35 años es demasiado tiempo para ciertas cosas. Muchos de los aficionados que abarrotaron el pasado miércoles Los Cármenes ni siquiera habían nacido cuando el Granada pisó por última vez un campo de Primera y sólo los más veteranos recuerdan las victorias en la temporada 1971/72 frente al Barcelona de Marcial y Asensi, el Real Madrid de Pirri y Velázquez y el Athletic de Bilbao de Iribar y Rojo. Aunque algunos lo habrán oído contar a sus mayores, tampoco serán muchos los que recuerden la mítica victoria en el Bernabéu en el 74, los sextos puestos en las temporadas 1971/72 y 1973/74 y las semifinales de Copa perdidas ante el Athletic en la 1968/69.
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En DDF no queremos permanecer ajenos a la emoción del ascenso a Liga BBVA. La idea de recuperar el viejo formato de playoff ha traído consigo una dosis extra de tensión. La vida en un puñado de partidos. El éxito o la nada. Para contarlo, quién mejor que alguien que lo vive desde cerca. Un aficionado fiel del Elche CF, nuestro amigo Chimo de Café Fútbol, que nos acerca su particular visión de lo que puede suponer un ascenso para su club de toda la vida.

Son ya 22 años, desde aquel 1989, sin que el Elche disfrute de la máxima categoría, la que conoció ininterrumpidamente duramente más de una década en los 60, cuando la ciudad apenas estaba abandonando su condición de pueblo en medio de un vertiginoso crecimiento industrial y de población. 22 años, toda una vida, se podría decir. Al menos para mí, que apenas rozo los 30 y para quien aquel ascenso de 1988 es sólo un recuerdo algo borroso y del que no pude disfrutar. Sí me ha tocado padecer una larga época de mediocridad, toda una adolescencia en Segunda B y toda una juventud en Segunda, donde los mayores logros fueron aquel ascenso en Barakaldo y aquel épico empate ante el Compostela que nos mantuvo en la categoría de plata.

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Llegó la hora de la verdad para el Celta, que se juega el ascenso en dos partidos a cara o cruz ante el Granada, y del cual depende que el fútbol gallego continúe con una presencia ininterrumpida en Primera que ha durado muchos años. Aunque el último ascenso celtiña data del año 2005, el estilo del equipo que ha entrenado Paco Herrera remite mucho más a aquél que subió en 1992, y que inauguró la época más gloriosa de la historia del club. Y es que los enormes momentos brindados por gente como Víctor Fernández, Mostovoi o Makelele, la presencia en Champions o la final de Copa no hubieran sido posibles sin aquel equipo potente y directo que se proclamó campeón de Segunda. Una escuadra que comandó Chechu Rojo, con el tanque Vlado Gudelj de ariete, Paco Villanueva como cerrojo en la portería, Aguirrechu y Otero –que luego llegaría a la internacionalidad- atrás, y la clase de Fabiano moviendo a sus compañeros. Qué mejor manera de rendirle homenaje que a través de este vídeo, y de paso calentar motores para la eliminatoria que se avecina. Ojo a la banda sonora.

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Es uno de esos equipos que jamás debió marcharse. El Real Betis Balompié certificó ayer a eso de las siete de la tarde, con la derrota del Granada en Alcorcón, su ascenso matemático a la Liga BBVA, dos temporadas después de su descenso de categoría (todo ello a la espera del recurso interpuesto precisamente por el conjunto granadino ante el CEDD por supuesta alineación indebida del FC Barcelona B). Apoyado en el conocimiento de la categoría de un hombre curtido en mil batallas como Pepe Mel, y con una plantilla impropia de un equipo de la división de plata, el equipo bético ha conseguido imponerse a los bombardeos extrafutbolísticos (tristemente comunes en la entidad verdiblanca) que han acontecido en los últimos meses.

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Ayer, en una de esas noches de radio, cuando el sueño no termina de llegar y nos dejamos atrapar por los programas deportivos, escuché al guardameta Cobeño explicar la situación de su equipo. No diré que me emocionó, siempre miro los problemas económicos de los futbolistas profesionales con cierta distancia, pero me hizo darle vueltas a la situación del fútbol como negocio. En esa extraña mezcla de aficionados, espectáculo y pura especulación inversora. Esto es más antiguo que el propio deporte, claro, y el caso del Rayo Vallecano se ha visto en otros equipos con una particularidad: los vallecanos son líderes de su categoría y tras su reciente victoria ante el Betis tienen todas consigo para subir, por fin, a Primera División.

La familia Ruiz Mateos lleva meses sin pagar a la plantilla y sólo una venta del club, inmediata además, puede solventar el problema de los pagos. Inyectando dinero antes, si es posible, para aliviar la situación de los afectados. La sensación, tras escuchar al portero, es que sólo su pundonor  los hace salir al campo. Ante las preguntas de algunos periodistas, diciéndole que su buena racha era la consecuencia de querer subir cuanto antes para garantizarse un comprador, Cobeño fue sensato: somos líderes a seis puntos del tercero y la gente no hace cola para comprar al Rayo.

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