Si eres hincha del Granada o un sacerdote de la iglesia maradoniana, probablemente lo sabías, pero para el público general este dato de la vida del astro argentino es relativamente desconocido. ¿Cómo fue? Resultó que en la temporada 87/88 el Granada CF, que entonces militaba en Segunda División, fichó al hermano de Maradona. No a Hugo (¿todos los hermanos malos se llaman “Hugo”?), sino a un tercer hermano, todavía peor que el segundo, de nombre Lalo. Como parte del trato, se negoció que en el partido de presentación los tres maradondas jugarían un amistoso con el Granada. Y así aconteció, ante el Malmoe sueco y frente a un estadio lleno. Para la historia quedó un gol de falta que Maradona, Diego, el único Maradona en realidad, anotó con su característica maestría.

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Se juntaron el hambre y las ganas de comer. Resulta que el diario Marca (en plena búsqueda del resquicio que escupa un poco de luz al futuro de los que le dan sustento) recuerda hoy que el Barcelona ya fue víctima de una remontada europea tan insospechada como estrepitosa y como en esta casa, y en este editor en particular, la manía por recordar las cosas está más que arraigada no me ha quedado otra que recordar el suceso. Ajustar el retrovisor para echarle un vistazo breve a aquella estupenda anomalía.

Eran los dieciseisavos de la Recopa y era un 4 de octubre de 1984 cuando el Metz compareció en el Camp Nou para poner la palabra desastre en todos los papeles. 1-4, el peor descalabro en la historia europea del club fue el calificativo de la prensa catalana para el suceso. Y más que nada porque los de Venables, con Bernd Schuster el mando, habían matado la eliminatoria en Saint-Symphorien imponiéndose al ignoto cuadro granate con un sonoro 2-4. Al aparato estuvo Tony Kurbos, tan yugoslavo e hirsuto como depredador. Ahora el Tigre Tony se dedica a vender coches pero un día fue el tipo más famoso de Francia.

A cuestas con esta manía mía por recordar las cosas aprovecho que el Schalke se juega hoy gran parte de las castañas europeas contra el Manchester United y que la metalúrgica entidad ha llegado al histórico e insospechado peldaño principalmente encabalgados a los hombros de un nueve, para recordar brevemente a otro goleador de peso. Al cromo que podría condensar perfectamente en un par de gramos de papel satinado las luces y las sombras de la ya centenaria historia del club. Tres párrafos con el retrovisor ajustado para rescatar la historia de Klaus Fischer, delantero del Schalke. Hubo una chilena pero también una estafa.

Si exceptuamos a esa maravillosa anomalía que respondía por Gerd Müller nadie en la historia de la Bundesliga ha depositado el balón a la red con más frecuencia que Fischer. 268 en la mochila, 198 al servicio de los Königsblauen. Y sí, bajó del cielo muchos balones a golpe de acrobacia, los franceses aun fuman en pipa tras su arabesco en el Pizjuán del Mundial 82, pero ninguno como aquel a Suiza en 1977. Rudiger Abranczick, compañero suyo en los vestuarios del viejo Parkstadion, sabía que por muy alto que pusiera aquel pase Fischer elevaría aun más la jugada. Y así fue. Gol del año, gol de la década y gol del siglo, la chilena de Klaus Fischer rebota por el imaginario futbolístico alemán desde hace casi cuarenta años.

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Seguro que recuerdan la mojiganga de Matt Groening a cuenta del fútbol europeo en la que se pinta el juego como una sartenada desabrida de patadas, bajos marcadores e incluso sí ¡empates! Yo me la encontré el otro día dando tumbos entre vídeos y apareció la risotada, claro, pero también ganas de consultar un par de datos sobre, perdonen la redundancia, aquel soccer primario. Y es que echar un vistazo hoy en día a la supervitaminada selección yanqui  e imaginarse que la escena futbolística norteamerica era, no hace demasiado tiempo, un páramo apenas aliñado con camisetas imposibles y estrellas otoñales puede resultar faena complicada para el profano. Pero era, vaya si era, y al particular panorama contyribuyo notablemente la United Soccer Association. La USA, esa anomalía.

El caso es que un mes antes del nacimiento de la USA, en 1967, ya existía un campeonato oficial para el importado entretenimiento en los Estados Unidos. Era la National Profesional League Soccer y actuaba como un imán tanto para los pocos jugadores decentes de la nación como para los contratos televisivos. Los partidos de la NPLS, aun chapoteando en una falta de calidad casi pornográfica, eran ofrecidos para todo el país por la CBS. Quien sabe si frente a uno de aquellos televisores que escupían las retransmisiones del soccer primordial, estaba un joven y desconcertado Groening.  Así las cosas, matería prima y canales de distribución en manos de la competencia, los ideólogos de la United Soccer Association buscaron soluciones drásticas para colocar su producto.

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Athletic y Barcelona están invitados (San Mamés, 22:00) a bailar una vez más en el alambre copero, 0-0 en la mochila obliga, en uno de esos partidos diseñados para estimular la imaginación incluso del más necio de los espectadores. Ya saben, muchedumbre catedralicia alterando la pizarra, Reyes de Copas, la finura contra el músculo… Y el caso es que aprovechando el navegar matutino, café en mano, me he encontrado con alguna curiosidad sobre el duelo. Como que la primera final del torneo entre el FC Barcelona y el Athletic Club, 1920, pasó a la historia no tanto por las evoluciones de un gran plantel blaugrana, con Zamora y Samitier impartiendo escuela, como por el clamoroso error de Beltrán de Lis, trencilla designado para aplicar la norma en aquella jornada grande de fútbol primigenio en El Molinón.

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En plena fiebre cefalópoda, con el pulpo psíquico enrachado de manera increíble, e inspirado por un dato certero de Álvaro Vega, esa suerte de Johnny 5 del balompié que nos ilustra a diario en twitter desde su cuenta @laligaennumeros, he considerado de justicia recordar a unos cuantos peloteros que pasaron y pasarán a los tomos de historia futbolística por apodarse como el ya icónico octópodo adivino. Habitualmente centrocampistas con la misma querencia por tragar kilómetros que por acariciar el tobillo rival, son unos cuantos los futbolistas que han crecido con el apodo de “El Pulpo” a cuestas. Quiero recordar a unos pocos. Va por ti Paul.

Patrick Vieira. Cerca de dos metros de pegada negra que han liderado a la selección francesa durante años, lo del pulpo le viene al francés por la envergadura de sus piernas. Inacabables y siempre prestas para segar . Para entender su juego basta tan sólo leer lo que de él mismo solía decir. “Para mi lo único que importa es la eficacia, no la estética. Eso lo da la posición. Tengo que hacerme respetar. Siempre me han dicho que cuanto más miedo tienes de entrar más daño te haces. Por eso busco el contacto”. Mirar a su vitrina es para desmayarse: Mundial y Eurocopa, tres ligas y cuatro copas con el Arsenal y cuatro scudettos con el Inter son algunas de las chucherías que ha conseguido Vieira gracias a esos benditos perniles. El pulpo por excelencia sigue repartiendo en el Manchester City.

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A algunos nos resultan especialmente llamativas las abreviaturas que dan nombre o acompañan a los de algunos equipos (la Eredivisie es especialmente pródiga en ellos). Uno de los más clásicos es el identificador del rival del Sevilla de hoy, el ya celebérrimo CSKA de Moscú. Las siglas acortan la expresión rusa Centralnii Sportivnii Klub Armii, lo cual se puede traducir al castellano como Club Central de Deportes del Ejército. Ya nos contaba Dadan Narval en su momento cómo, durante la época soviética, el CSKA podía llevarse a cualquier futbolista de otro club bajo el pretexto de llamarlo a filas, lo cual, evidentemente, no redundaba en la competitividad de la liga.

Varias historias interesantes pueden contarse alrededor del club y de su nombre. En primer lugar, se trata de un club polideportivo, con secciones gloriosas en baloncesto, hockey hielo y voleibol. Curiosamente, durante los años 80 abundaron las grafías TSKA y TSSKA para referirse al equipo de básket, y de este modo se creó una dicotomía artificial, dado que todos los nombres significan lo mismo y los cambios proceden de diferentes transcripciones de la letra rusa “Tse”, que se escribe como una “U” cuadrada con un rabito a la derecha. La diferencia entre las secciones las imponen las letras previas a CSKA en el nombre completo, que son, por ejemplo, PFC para el fútbol, PBC para el baloncesto; aquí la “P” y la “C” vienen de “profesional” y “club”, respectivamente. Por otro lado, es curioso constatar que el club no se llamó siempre así, sino que ha sido conocido por bastantes nombres diferentes, como OLLS, OPPV, CDKA o CDSA.

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Seguro que, como al resto de editores de este blog, os resulta apasionante la historia de Vinnie Jones. Todos recordamos al otrora peón de albañil, con aquella jeta de auténtico orate coronada con el corte de pelo militar, liderando a base de plantillazos y malas artes al paradigma del fútbol cárcel que fue el Wimbledon de los noventa. Jones fue el corazón de uno de los equipos más chapuceros y al tiempo irrepetibles de la historia, el de los goles a empujes, lució con orgullo aquello del Crazy Gang en el pecho de la camiseta y luego lo embadurnó de barro y sangre para acabar haciendo carrera como actor más o menos apreciable. La figura de Vincent Peter Jones es, en definitiva, toda una bofetada de realidad en la época del fútbol marketing que por su singularidad merece este breve recordatorio.

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El Atlético de Madrid abre esta noche su participación en la fase de liguillas de la Liga de Campeones ante el que, a priori, puede ser considerado como el rival más débil de su grupo. El APOEL de Nicosia, actual campeón de la Liga chipriota, visita el Vicente Calderón con la impronta de equipo semi desconocido, sin jugadores renombrables en sus filas (excepción hecha del ex cadista Nenad Mirosavljevic), y con todas las papeletas para terminar convertido en el mejor bálsamo posible ante el doloroso arranque de temporada de los colchoneros.

El desconocimiento generalizado del fútbol chipriota, rico en matices y en problemas identitarios internos, es extensible al club capitalino. La dualidad de identidades existente en el país mediterráneo (profundamente dividido en comunidad turca, al norte de la isla, y en comunidad griega), ha marcado de manera notable a los clubes de fútbol.

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Ahora que está sonando mucho el nombre de Maicon, tanto por su buena actuación en la ConfeCup como por su posible salida del Inter, se antoja un buen momento para recordar una historia curiosa que tiene que ver con el peculiar nombre del carrilero. Parece ser que, recién nacido el futuro futbolista hace 27 años en la ciudad brasileña de Novo Hamburgo, sus padres acudieron al registro civil con la (in)sana intención de llamar al chaval “Michael Douglas”, en homenaje al ínclito vástago del gran Kirk; una costumbre ésta de llamar a los niños por nombres de actores que tiene otros representantes tan ilustres como Cristiano Ronaldo, por cierto. La cuestión es que el funcionario que debía oficializar el deseo paterno , algo duro de oído o quizá traicionado por el subconsciente, transcribió mal la petición, y “bautizó” al chaval como “Maicon Douglas”. Un error que quizá agradezca hoy el afectado, pues siempre suena mejor lo exótico que lo directamente risible. Y no descartemos, desde luego, que en un futuro haya varios “Maicon Douglas Rossi” por los alrededores de Milán, o incluso quizá, un “Michael Douglas Rossi”. ¿Quién sabe?