La historia del fútbol está repleta de héroes inesperados, y la portería suele ser un lugar idóneo para pequeñas hazañas no previstas. Las condiciones del puesto hacen que el portero no deje lugar a muchas situaciones imprevistas. Lo habitual es que el titular obtenga una especie de estatus intocable, que no entre en rotaciones y que su posición en el equipo sea indiscutible. Se puede discutir a sus diez compañeros, pero al portero no.

Sin embargo, bien sea por eso que llaman ‘la grandeza del fútbol’ o bien por pura y simple coincidencia, todos tenemos en mente alguna situación en la que ese portero suplente, habitualmente condenado a ver el partido sentado con sus guantes entre las manos, percibe como de pronto todos los focos y miradas del estadio apuntan hacia él. Casillas en Glasgow, Cañizares sustituyendo a Zubi ante Dinamarca,… Nadie cuenta con su presencia. Es el convidado de piedra habitual. Pero las circunstancias sobre el 105×70 acostumbran a ser caprichosas. Es el escenario ideal para construir leyendas de épica y superación personal.

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Alex Ferguson ha mezclado en una batidora el hecho de que a Wayne Rooney le haya dado por jugar en en modo arcade cada fin de semana y le ha añadido una pizca de resurrección de la carne, Nani y Dimitar Bervatov mediante, para obtener un jugo maravilloso. El United sacó adelante su compromiso en casa ante el Fulham y continua aplicando clínicamente la fórmula Aragonés (ganar, ganar, ganar y volver a ganar) para marcar el paso en la Premier. De sus últimos diez partidos ha ganado siete. Los rojos tan sólo se han permitido perder en Goodison y extraviar dos puntos en sus desplazamientos a Birmingham (en St Andrews y en Villa Park). 25 goles a favor por tan sólo 6 en contra. En definitiva, están construyendo unos cimientos macizos para proceder a la consecución del campeonato, pese a que tanto el Chelsea como el Arsenal están resultando unos competidores durísimos.

Convendremos que el Chelsea, segundo a dos puntos pero con un partido menos, no es la máquina precisa de temporadas anteriores pero va a pelear la carrera hasta la última vuelta gracias al espectacular rendimiento de Didier Drogba. El marfileño ha elevado sus prestaciones cuando el equipo ha necesitado oxígeno mandando la pelotita a la red en doce ocasiones durante sus últimas doce apariciones en liga. Puedes tener descentrado al capitán por el murmullo rosa o Anelka  en una de sus épocas obtusas pero el africano siempre responde. Tener a Drogba es hacer equilibrismo con red.

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[Hace unos meses, el compañero Miguel Gutiérrez publicó un minucioso artículo sobre Eric Cantona, centrándose en la parte menos conocida de su trayectoria, justo hasta el momento de su fichaje por el Manchester United. En ese punto, recogemos el testigo y compartimos recuerdos, de la gloria en el verde de El Teatro de los Sueños, al palmeo en la alfombra roja de Cannes, pasando por el fulgor acrobático propio del fútbol playa]

Y arranco con una anécdota. En junio, en la playa del Gurugú, en Castellón, se celebró la fase de clasificación para el Mundial de Dubai de fútbol playa. Me tocó trabajar ahí y, bueno, jugaba un hijo italiano de Maradona, y se escribía rápido y bien de los partidos, y ganó España, para jolgorio multitudinario de bikinis y gafas de sol, pero lo mejor no era eso. Lo mejor, por una parte, era sentarse en la sombra, para empezar, bien acompañado en la carpa para los medios, con las animadoras revoloteando alrededor, ahora el dossier de prensa, ahora las repeticiones televisivas, mientras intentaba darle a la tecla y, de repente, dos de las alegres muchachas necesitaban algo donde y con lo que escribir, y era yo el único a mano, y me pedían un boli y decía «sí, sí», y luego un papel y decía «sí, sí» al tiempo que ofrecía mi bloc para que apuntasen sus respectivas direcciones de correo, para dárselas a no sé quién, con tanta energía que se quedaron marcadas en la página siguiente, y pude descubrirlas rayando con el lápiz por encima, sintiéndome tan astuto como El Nota en la mansión de Jackie Treehorn, guardándome el material, que nunca está de más, y nunca se sabe.
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Lo suele cantar el Emirates con profundo orgullo. “We’ve got Cesc Fabregas, we’ve got Cesc Fabregas…” vocean los gunners a pleno pulmón, adoptando la melodía de La donna è mobile, el aria de la ópera Rigoletto de Verdi. No lo podrá cantar la grada esta noche, sin embargo, cuando asome el Oporto dispuesto a defender ante el Arsenal el dos a uno del partido de ida, en la vuelta de los octavos de final de la Champions League. No lo podrá cantar la hinchada londinense porque Cesc, que no sólo es el capitán (el “espíritu” en palabras de Almunia), el máximo goleador (17 en 31 partidos este curso) y el máximo asistente (16) de su equipo, sino ése al que darle la pelota cuando nadie la quiere, será baja, doblegado por los ligamentos de su rodilla.

Pierde la referencia habitual y absoluta el cuadro de Wenger ante un Oporto que es de los que siempre compite con el puñal a mano. Sin Cesc y sin Van Persie en un envite crucial. Con el problema en el ariete, sin nivel, y con las dudas en la portería. Y sin Gallas en la zaga. ¿Demasiado para el Arsenal? Quizá. Pero es hora de los secundarios, que deben dar un paso al frente (Denilson, Nasri, Rosicky…) y es hora, en especial, del pequeño ruso tan indomable como el pelo que se ha rapado a cepillo, que no cesó de insistir el pasado año hasta escapar del fútbol de su país. Y si tanto insistió, sin con tantos se enfrentó Andréi Arshavin, fue por poder protagonizar noches como ésta, a vida o muerte en la máxima competición europea, con todos los focos del fútbol de occidente pendientes de él.
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Al futbolista uruguayo, sea cual fuere su demarcación sobre el césped, o vistiera la camiseta del equipo que fuere, siempre se le ha identificado con un arquetipo de futbolista ardoroso, corajudo, visceral, irredento. La tan manipulada ‘garra charrúa’ entronca directamente con el pueblo amerindio que ocupaba la zona del actual Uruguay con anterioridad a la colonización española: un pueblo con fuerte organización jerárquica y muy dado al levantamiento en armas.

Echando la vista atrás, haciendo fugaz repaso de los futbolistas uruguayos de cierto renombre que han pasado por nuestra Liga, no cabe duda de que esa característica de la ‘garra’ se hace patente en muchos de ellos. Desde Julio Montero Castillo, temible defensa del Granada CF en la década de los 70, hasta alguien más actual como Diego Forlán. Pasión y ardor al servicio del fútbol. Pero si tengo que personificar sobre alguien en concreto esas características tan aparentemente innatas en el futbolista uruguayo, enseguida me viene a la cabeza una camiseta blanca, pantalón azul a medio muslo, un ceño fruncido y un número 11 a la espalda.

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Era previsible. Nada más acabar el Stoke-Arsenal en el Britannia Stadium, a Ryan Shawcross, responsable de la espeluznante lesión que va a mantener apartado del rectángulo a Aaron Ramsey durante al menos seis meses, le crecieron unas estupendas alas en la espalda. De repente se convirtió en el buen chaval de barrio, inmaculado profesional, que telefonea religiosamente a su madre todos los días después del entrenamiento. Su entrenador, Tony Pulis, se encargó de abrirnos los ojos. “Ni en un millón de años iría a hacer daño a una persona. Conozco a mis jugadores mejor que él (Wenger). Ryan no es ese tipo de chaval”. Sin embargo, sorpresa, no es la primera ocasión en que el gabinete de prensa del Stoke tiene que ponerse a trabajar a cuenta de las ocurrencias de su querubín. En 2007 fue Francis Jeffers, delantero de Sheffield United, el que se pasó dos meses mirando el fútbol por televisión por una entrada de Shawcross. En 2008 le llegó el turno de las caricias a un Emmanuel Adebayor con mejor suerte que los citados ya que la carantoña tan sólo le apartó del juego un par de semanas.

Pero el defensa del Stoke no es un asesino. Lo pensamos todos aquellos que tenemos depositado un gramo de fe en aquello de que la deportividad aun no se ha escapado del todo en el fútbol. Eso sí, no nos engañemos, en las estadísticas que acompañan a la foto en el cromo de Ryan Shawcross nunca va a aparecer que es el mensajero de Dios en la tierra. ¿En que compartimento depositamos, entonces, al rojiblanco?. Simplemente en el de los jugadores duros que hacen lo que se supone que tienen que hacer en la Premier League. Exactamente en el mismo de los Terry, los Gerrard o los William Gallas, al que Wenger salió oportunamente a defender en términos similares a los de su colega Tony Pulis cuando le dio por revisarle las canillas a un jugador del Bolton el mes pasado. No saquemos las cosas de quicio.

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Con más parásitos de la prensa rosa en las bandas que profesionales del sector la única concesión al inframundo rosa en el Chelsea-Manchester City de esta tarde tuvo lugar en la antesala del encuentro cuando, en plena ronda de saludos entre los dos equipos, Wayne Bridge decidió sustituir el tradicional apretón de manos con John Terry por una mirada de las que cortan el hielo.  Y así, mientras Sergio Leone se regocijaba en su sillón arrancó un choque de dos caras. Táctico hasta el aburrimiento durante la primera media hora la función recuperó el vértigo habitual de los partidos de élite en Inglaterra a partir del primer gol de los locales. Fue ahí, justo cuando el Manchester City parecía desmoronarse por los cimientos, cuando Tévez y Bellamy (sin duda los mayores activos del club desde la retirada del genio Kinkladze) decidieron voltear el escenario con dos acciones que pueden determinar el futuro del campeonato.

Transalpino en exceso, el choque se revolucionó tras el anunciado primer gol del Chelsea. No fue noticia que los de Carlo Ancelotti golpearan primero en su estadio, tampoco que el gol llevara la firma de un Frank Lampard que pasará a los anales del fútbol europeo como aquel centrocampista que mojaba más que los propios  delanteros. Sí lo es, en cambio, que la retaguardia del City, en ocasiones ocupada por cuatro hombres gracias a los valiosos relevos de Bellamy, se resquebrajara tan pronto. Previo desajuste en el invento de Mancini, Joe Cole hizó lo que mejor sabe, pensar, y Frankie Lampard lo propio, mandarla a la red con una tranquilidad pasmosa. El reloj anunciaba la hora del descanso y los londinenses se ajustaban milimétricamente al guión tantas veces escenificado en casa. Pero el tradicional 1-0 y a cobrar se rompió por la mitad en el 45.

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