Aquella calurosa tarde de sábado del mes de agosto de 1996 probablemente había muchas cosas mejores que hacer que sentarse ante la televisión después de comer para intentar, siempre esfuerzo inútil, vencer la pesadez de los párpados tan propia de esos horarios. Pero cómo sobreponerse a la tentación… Para aderezar la escena, nada mejor que un previsiblemente soporífero primer partido de la primera jornada de la Premier League: un Wimbledon – Manchester United, casi nada al aparato. Idóneo para mecer con suave vaivén una siesta canicular. Supongo que la operación duermevela siguió por sus lógicos derroteros hasta que un grito desaforado, y a todas luces inapropiado para aquellos que estábamos usando la narración televisiva de aquel partido como nana, me despegó los párpados como si hubiesen sido accionados por un resorte.

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Hasta hace bastante poco consideraba el “muchas veces me lío solo” de Amaranto Perea como una de las mejores excusas ante el mal rendimiento de un jugador. Me parecía brillante, sincera, humilde y divertida. Era como reconocer que, simplemente, había ocasiones en las que todo se torcía, que no siempre salía como uno quiere. O por ejemplo, en un ámbito más juvenil, esa típica respuesta con tus amigos de, bueno, no sé si salir, pero te llamo más tarde si me animo, ¿vale? Y una leche, ¿que me llamas, dices? Eso es que no vas a salir, no me cuentes historias a estas alturas.

Todavía, claro, no había escuchado lo de la camiseta gris del Manchester United.

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A las 10:22 p.m del lunes en Inglaterra el Manchester City anunció la destitución de Roberto Mancini como entrenador del primer equipo. La decisión estaba tomada hace meses, mucho antes de la derrota en la final de la FA Cup contra el Wigan, que quizá sí precipitó los acontecimientos pero no su contenido. Ciertamente  escogieron un día especial para comunicarlo, la noche previa a un partido de Premier contra el Reading, justamente cuando se cumplía un año del tanto del Kün Agüero en el 94′ frente al QPR que dio el primer título de liga a los sky blues en 44 años. Era un día de aniversario y un día doloroso para el hincha del City, que por la tarde tenía que permanecer en casa para no presenciar la rúa de celebración del Manchester United que recorría las calles de la ciudad. Como mucho, la pudo ver en imágenes y calcular con una sonrisa los metros de distancias que separaban, en el techo del autobús, a Wayne Rooney de Sir Alex Ferguson. Unas horas más tarde llegaba el comunicado que les removería aún más su estado de ánimo: Mancini out.

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No tengo un guión preparado, simplemente voy a tratar de improvisar y espero llegar a explicar lo que este club de fútbol ha significado para mí. Lo primero de todo, es un agradecimiento al Manchester United. A los directivos, al equipo médico, a los técnicos, a los jugadores, a los aficionados… a todos vosotros. Habéis sido la experiencia más fantástica de mi vida. He sido muy afortunado. He podido dirigir a algunos de los mejores jugadores del país. Todos estos jugadores, hoy aquí presentes, ha representado al club de la mejor manera, han ganado el campeonato de un modo ejemplar. Gran labor de los jugadores.

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Primera hora de la mañana, hinchas del Wigan en la estación de la ciudad

Álvaro de Grado cogió el tren y se fue con www.marcadorint.com hasta Wembley, hasta el sitio en el que ayer, a eso de las seis de la tarde, había-que-estar. Allí vivió in situ la final de FA Cup, el partido más importante del año en Inglaterra, el que más emociones suscita, el que más atención mediática recibe. Como en los mejores cuentos, en la FA Cup sí que hay sitio para los pequeños, para los menos agraciados, para los que siempre pasan desapercibidos y jamás tienen un papel protagonista en la vida de nadie. Un gol de Ben Watson en los minutos de añadido hizo tocar el cielo, por vez primera en sus vidas, a unos seguidores del Wigan Athletic que, paradójicamente, están con la soga al cuello en la Premier League.

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El día de una final es más visual que ecrito. Es un día para las imágenes, la más importante de ellas hacia el final, cuando el capitán del equipo con el que simpatizas -porque aunque no seas hincha de ninguno, durante el transcurso del partido te habrás decantado por uno, aunque sea levemente-, alce los brazos y levante la Copa. Esto sucederá esta tarde hacia las 19.15 horas inglesa, en Wembley. El público del ganador se quedará en las gradas jadeando como si no hubiera mañana, acompañando ese instante de felicidad absoluta cuando Vincent Kompany o Gary Caldwell alcen la FA Cup y, probablemente, perdiendo el último tren directo a Manchester. El perdedor sabrá ser sensato y abandonará el estadio con rapidez. Hasta entonces, el día de hoy es para irse a las ediciones de los periódicos británicos y saborear cada fotografía, cada gesto, cada declaración previa de los protagonistas, cada imagen que cuelguen en Twitter… Es un día claramente para las imágenes. Porque si nos vamos a las palabras pervertimos el foco de interés.

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Ayer por la mañana el Manchester United anunció el recorrido de la rúa de celebración de su vigésima Premier League, un título que han resumido ingeniosamente en cuatro números y una barra: 20 | 13. La verdad es que la ruta tiene poco misterio. Sale de Old Trafford, el estadio, que está en un rincón del oeste tan en el oeste que ya no es Manchester, es Salford, y traza una línea recta hacia el centro de la ciudad, para acabar girando a la derecha en el último momento en Lloyd Street, una callejuela que termina cuesta arriba y se dirige a Albert Square, la plaza del ayuntamiento. Se trata efectivamente del Alberto en el que estáis pensando, marido de la Reina Victoria y cuyo memorial en Kensington Gardens, Londres, compuso una de las historias de Enric González en su libro sobre la capital inglesa. El capítulo desvela que Alberto no llegó a tiempo de suspender el proyecto del memorial -la muerte se lo privó- con el que, según sus palabras recuperadas en el libro, debía sentirse ”permanentemente ridiculizado”. Alberto es ahora homenajeado en una composición de dudosa belleza que supervisó la que fue su prima, primero, y su mujer, después. Bueno, el caso es que el monumento de Manchester cuida un poco más la figura del antiguo monarca que el de Londres, la ciudad le dedica la plaza más importante y en vez de presentarle como un César presidiendo el anfiteatro le muestra más como un rey de verdad, gris, autoritario, pero respetable al fin. Alberto no pudo decidir cómo quería que le recordasen. El próximo lunes por la tarde, uno que sí puede, se dirigirá por última vez como entrenador del Manchester United a una ciudad teñida de rojo concentrada en Albert Square.

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Anoche nos acostamos con la incredulidad que provoca una noticia como el posible, entonces todavía posible, adiós de Sir Alexander Chapman Ferguson al banquillo del Manchester United. Por mucho que el viejo Fergie supere ya los setenta años y que lleve batallando desde la banda de Old Trafford desde el año ¡1986!, su figura enfundada en ese inconfundible y elegante abrigo de paño, sus mejillas sonrosadas y su rictus entre adusto y guasón parecían eternos, inmarcesibles. Sir Alex alcanzó un estatus único en el fútbol moderno, prácticamente de otra era, como si se tratara de una anomalía espacio-tiempo incrustada en un ambiente voraz, como un heredero directo del poso del fútbol de preguerras. El técnico escocés ha marcado a varias generaciones de aficionados al fútbol que no alcanzamos a comprender la dimensión del Manchester United si no es en su compañía, porque ha representado un papel que sólo el ha sido capaz de representar. Esta mañana la web oficial de los red devils anunciaba que sí, que el rumor lanzado anoche por el Telegraph era cierto: Sir Alex Ferguson dirá adiós a los banquillos al finalizar la actual temporada. Y lo hará desde lo más alto. Siete títulos de Liga en más de un siglo coleccionaba el United hasta su llegada. Trece más conseguidos desde entonces. Toda leyenda tiene un final y pocos resúmenes mejores que ése podrían hacerse.

En DDF| Sir Alex Ferguson. Retirement is for young people
En DDF| La revolución del diamante
En DDF| La otra finta
En DDF| Discípulos de Sir Alex
En DDF| Fergie’s best ever squad
En DDF| La regeneración del Man United
Archivo DDF| Cuando el entrenador se convierte en protagonista

El Wigan de Roberto Martínez no tiene permitido vivir las cosas de una forma más o menos ordinaria. Ayer tuvo la ocasión de salir de la zona de descenso ante un equipo que no se jugaba nada, el Swansea, y cómo una victoria local habría satisfecho a los quinielistas, habría sido lo más normal, cualquiera lo habría pronosticado como la opción más probable, no se produjo. Eso es el Wigan. El más difícil todavía como leitmotiv.

Este equipo se ha caracterizado por moverse cómodamente en situaciones límite durante los últimos cuatro años. A este equipo no le des un Arsenal – Wigan en la jornada 12, dáselo en la 37. Sorprende que anoche, en el DW Stadium, los nervios sí aparecieran, sobre todo en un tercer gol que retrató a una defensa improvisada, ausentes los tres centrales titulares. “Creamos nuestros propios problemas”, dijo al acabar el técnico de Balaguer. Esa es otra. Parece sacado de un guión de, no sé, Samuel Beckett, demasiado absurdo incluso para él. En el partido clave de la temporada, el ex equipo de Roberto Martínez le mojó la oreja a su actual plantilla. No solo eso. El gol que encendió la mecha fue de Ángel Rangel, al que Roberto trajo a los swans. No marca muchos durante el año, es lateral derecho, pero ayer le salió un disparo de delantero centro. Para más inri, los otros dos goleadores del Swansea fueron el israelí Itav Shechte y el holandés Dwight Tiendalli. Ambos anotaron por primera vez esta temporada, como quién selecciona un día exacto para fastidiar lo más posible. Previamente el Wigan se había adelantado por dos veces, gracias a Espinoza y McCarthy (2-3).

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Todavía se arrepiente de su error y tiene que disculparse uno a uno ante los aficionados del Everton que va conociendo. “¡No lo han olvidado!”, se excusa él. Pues no, colegui, evidentemente que no lo han hecho. Y la verdad es que tampoco me extraña. Graham Poll armó una muy seria hace más de una década.

Era el minuto 91:45 de partido.

Todo estaba visto para sentencia. Un 0-0 rancio, partido por la noche y día lluvioso. Falta a favor del Liverpool, los jugadores del Everton vuelven a su campo y Westerveld se dispone a ejecutar el último lanzamiento del encuentro, ese que suele permitir el árbitro para pitar el final. Coge carrerilla y chuta con tan mala suerte -ya hay que ser poco iluminado- que rebota en la espalda de un evertonian que pasaba por allí, Don Hutchinson, y el balón se cuela en su propia portería sin que nada pueda hacer. Westerveld corre para detrás, así como disimulando un poco, y cuando se da la vuelta se encuentra con que Graham Poll ha pitado el final del partido. “Cuando el portero chutó yo soplé el silbato pero con el ruido que había nadie lo escuchó”.

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