Este fin de semana hay grandes partidos en Inglaterra, pero sólo uno se disputará en todas los estadios al mismo tiempo. La FA busca seleccionador. O lo que resulta idéntico en este caso: quiere convencer al que ya ha elegido. El rostro del este londinense, Harry Redknapp, es hoy la imagen en común de todas las cabeceras británicas. El único rostro posible es la del peculiar pelirrojo de ojos pequeños y papada prominente. Si después del traspiés italiano con Fabio Capello preferían un técnico inglés, no hay duda, se han fijado en el prototipo perfecto. ‘Flattered to be linked with England job”, halagado, pero no dispuesto a ceder con facilidad. El actual entrenador del Tottenham no se entrega. Al menos en la primera cita.

Ser en estos días Harry Redknapp, de pequeño fan del Arsenal, es un desafío incómodo. Necesita una clonación urgente. Si todo fuera tan fácil como cuando fue al despacho de Terry Brown -antiguo propietario del West Ham- a firmar su renovación de contrato, no habría mucho problema. Entró en esa habitación convencido de que iba a ampliar con los hammers por cuatro temporadas, y salió de allí con la carta de despido bajo el brazo, por hablar más de la cuenta con la prensa local. La situación presente no es de resolución sencilla. Ahora Harry Redknapp, de pequeño fan del Arsenal pero a los 11 años jugador del Tottenham, tiene el deber de cumplir con las exigencias de la Federación y demostrar su implicación con los Spurs. En otras palabras, el imposible de contentar a todo el mundo.

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Algún día seré el capitán de Gales, piensa Aaron James Ramsey a sus 17 años cuatro meses y veintidós días, una idea que aflora solo cuando logra olvidarse un segundo de porqué Dave Jones, nacido en Liverpool pero entrenador del Cardiff, me has dejado en el banquillo en la tarde soleada de Londres, precisamente hoy que es la primera vez que pisamos este estadio por dentro, que me ha conmovido vacío y ahora me estremece porque se han agrupado noventa mil almas sumando las suyas y las nuestras. El camino a Wembley estaba escrito desde Middlesbrough, cuartos de final, el partido que vio todo el mundo, que vio Sir Alex Ferguson para posteriormente descolgar el teléfono y marcar mi número. Poco nos costaría ponernos de acuerdo porque si me había fijado en alguien en mi vida, si me preguntaban cuál era mi ídolo y no te alargues, sé concreto, porque sólo puedes decir uno y sólo uno, ese era en Ryan Giggs. Un galés que vestía impoluto de red devil, y porqué no iba a vestir yo esa camiseta si la oportunidad se presentaba, si mi único pero era estar relacionado con John Benjamin Toschack por arrebarle un récord, el de precocidad en Cardiff.

Allí estaba Aaron James Ramsey, saliendo al terreno de juego en la última media hora, observador a cámara lenta de la jugada que decidiría el título. Una defensa clavada en el césped mientras al portero Enckelman se le escabullía el balón de las manos, el compañero Roger Johnson no reaccionaba y la punta de la bota de Nwanku Kanu pasaba por allí. Uno a cero, Portsmouth campeón de la FA Cup.

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No hace tanto eran los mejores equipos de Europa. Mourinho había creado un mecano entre roca y velocidad que construía carreteras con lo que quedaba de sus rivales, mientras que Ferguson, feliz superviviente de la noche de los tiempos, completaba la fenomenal madurez de sus babes con la orfebrería brutal de Rooney y el ansia arrolladora del emergente Cristiano. Un mano a mano cósmico que acabó incluyendo siete premiers y una final de la Champions League entre shakesperiana y rompecorazones. Grandes tiempos en el puente y en el teatro.

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Mirar a los ojos de la gente es sencillo tras marcar el gol que deposita en la Premier al equipo de tu vida tras 104 años de historia mediocre. Levantas la barbilla y le gritas a todo el mundo lo cojonudo que eres. Fácil. Aguantar la mirada mientras desgranas el desastre que ha sido tu vida post-fútbol, un reguero de jornadas alcohólicas jalonadas con repetidos intentos de suicidio es harina de otro costal. Dean Windass, de los pocos futbolistas que han alcanzado la categoría de héroe aunque fuera en casa humilde, se volvió humano de golpe. Pienso en Windass y recuerdo lo que confesó en su día Kevin Keegan. Es complicado encontrar algo para reemplazar al fútbol porque realmente no existe.

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Marcó Scholes. Un gol parecido a muchos suyos, a un solo toque, apareciendo en el segundo palo cuando nadie lo esperaba para romper un partido que acabó cuesta abajo para el United. Y también diferente, porque no le pegó a la pelota en carrera sino en escorzo, a la media vuelta; y no con esa violencia tan marca de la casa, sino con un toque raso, más fino que poderoso, dispensado con la sabiduría del que sabe que va a entrar. Fue acabar el partido, e inundarse los medios de comunicación de imágenes del pelirrojo, el viejo Paul Scholes, he scores goals, genius is back, etc. etc. La imagen que pensamos que nunca volveríamos a ver…

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En el último texto que dedicamos a Thierry Henry surgió un debate interesante en los comentarios. Consideramos al francés como el mejor futbolista de la Premier desde su constitución. Es decir, desde la temporada 92-93. El título honorífico no agradó a todo el mundo, pero únicamente salió un nombre como alternativa: Alan Shearer. Como estamos muy de listas últimamente, complementamos esta pareja con diez nombres más. A continuación va una selección desordenada de los 12 mejores futbolistas de la Premier League en estas dos décadas de competición. Son doce, en honor al número que ahora luce el propio Henry, en cabeza de todos ellos (y no porque hayamos sido incapaces de confeccionar un Top Ten). Aún así se han quedado fuera futbolistas que seguro que varios de vosotros incluiríais en vuestras listas, como Gianfranco Zola, Roy Keane, Michael Owen y compañía.

Dennis Bergkamp. Arsenal (1995-2006). 120 tantos en 416 partidos. Tres Premiers (98, 02, 04) y cuatro FA Cup (98, 02, 03, 05). Fue cuatro veces jugador del mes en la Premier League: agosto y septiembre de 1997, marzo de 2002 y febrero de 2004. Non-Flying Dutchman marcó sus primeros tantos al Southampton, el 23 de septiembre de 1995. Ambos de una belleza exquisita. El primero a pase de Ian Wright.

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¿A quién no le ha pasado? En un entrenamiento, en la banda de algún campo de regional, en el patio del colegio, en un ‘yo solamente pasaba por aquí’… Estás tan tranquilo, a lo tuyo, no te lo esperas y, de repente, ¡zas! Jugar la pelotita con la cabeza de manera involuntaria tiene su aquel, no se crean. Hacerlo ante la sorprendida mirada de miles de telespectadores añade un cierto componente de cachondeo. Lo de Martin Keown, leyenda del Arsenal y uno de los zagueros más recios y contundentes que se recuerdan con la camiseta gunner, ya es para nota.

Va va voom*. ¿Qué es Va va voom? Va va voom es haber salido de un banlieu parisino para acabar jugando al fútbol como los ángeles en Islington, en el Camp Nou o incluso en Nueva York. Va va voom es deslumbrar al planeta con una de las zancadas más elegantes y gráciles que se recuerdan sobre un campo de fútbol. Va va voom es tener 34 años, estar de vuelta de todo y disfrutar del fútbol como un imberbe que está a punto de debutar con el equipo de sus sueños. Va va voom es ser campeón de Europa con el Barça y haber elevado a Francia a los altares del cetro mundial. Va va voom es haberse convertido en leyenda en el Arsenal, ser un hito en la historia gunner. Va va voom es haber convencido a Inglaterra entera de que, a pesar de ser francés, es algo más que un indeseable froggy. Va va voom es volver después de haber dicho adiós para siempre, colocarse el cañón de su vida en el pecho, saltar al campo y anotar de nuevo un gol, casi cinco años después, como quien solo salió a pasear al perro y dejó la puerta de casa abierta.

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Los delanteros rivales no saben dónde apuntar. La técnica Barrufet consiste en vestir de amarillo para que tiren por inercia al cuerpo del guardameta. La de Tim Howard confundirse con el verde, en distintos tonos según caiga la noche. Nunca sabes por dónde te va a salir ni en qué palo está colocado. Dificultad para los delanteros, y ayer ocasionalmente también para un portero: Adam Bogdán, el del Bolton. ¿Quién demonios ha chutado?

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Levantarse. Abrir el periódico. Sección de deportes, Premier League. Manchester City 3 – 0 Liverpool, golpe encima de la mesa del conjunto de Roberto Mancini. No le discutiremos aquí el mérito, que lo tiene todo, pero nos centraremos en el partido que hizo su rival: un buen encuentro. Posesión alta de balón y cierto dominio del escenario, valentía, en ciertos tramos superioridad manifiesta en el juego… pero ineficacia de cara a portería, la tónica que está persiguiendo a los reds durante toda la temporada. Incluso Luis Suárez, máximo artillero con 8 goles -ahora apartado por sanción- ha fallado una barbaridad. La escasez de tantos explica porqué Maxi Rodríguez -que en otra tesitura estaría fuera del equipo hace años- sigue en la plantilla. Da igual si aporta más o menos en otras facetas, lo importante es que de siete ocasiones puede meter una. Un porcentaje de acierto superior al noventa y cinco por ciento de la plantilla.

Podríamos hablar de delanteros centro y de los 3 goles en 20 partidos de Andy Carroll. Es uno de los problemas principales, está claro, pero el asunto tiene más fondo. No puede ser que en un mal día del ‘nueve’ tu máxima aspiración sea que Agger o Skrtel acierten en rematar un córner. Se requiere la segunda línea. La lesión de Steven Gerrard, otro argumento más. Faltan mimbres importantes, el mejor llegador está lesionado. Sin embargo, la cuestión sigue ahí juegue quién juegue. Ayer, antes del carrusel de goles del Manchester City, Stewart Downing dispuso de una inmejorable oportunidad para abrir el marcador. Se marchó a espaldas de Micah Richards (¡ojo!, ¡le ganó por velocidad a Micah Richards!), se plantó solo delante de la portería y cruzó el balón con la izquierda, aunque no lo suficiente para despistar a Joe Hart -uno de los porteros del momento-, que colocó bien la manopla para retener el esférico. En la siguiente jugada Agüero fusiló, Reina se confió y el City empezó a ganar el partido.

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