Seguro que, como al resto de editores de este blog, os resulta apasionante la historia de Vinnie Jones. Todos recordamos al otrora peón de albañil, con aquella jeta de auténtico orate coronada con el corte de pelo militar, liderando a base de plantillazos y malas artes al paradigma del fútbol cárcel que fue el Wimbledon de los noventa. Jones fue el corazón de uno de los equipos más chapuceros y al tiempo irrepetibles de la historia, el de los goles a empujes, lució con orgullo aquello del Crazy Gang en el pecho de la camiseta y luego lo embadurnó de barro y sangre para acabar haciendo carrera como actor más o menos apreciable. La figura de Vincent Peter Jones es, en definitiva, toda una bofetada de realidad en la época del fútbol marketing que por su singularidad merece este breve recordatorio.

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Dicen que los ídolos, los verdaderos ídolos, son inmortales, eternos. Aquellos que se construyen sobre pedestales putrefactos, con barro o arcilla, suelen durar poco en sus ficticios olimpos. Al poco de desaparecer de las portadas, se derrumban y acaban sepultados bajo miles de nuevas vivencias que les llevan a ser olvidados por aquellos aficionados que un día los encumbraron.

Cuando Sol Campbell (Newham, Londres, 1974) decidió dar el difícil paso de abandonar el Tottenham Hotspur, club en el que se había formado como futbolista y con el que había alcanzado la internacionalidad con sólo 20 años, muchos de sus más fieles seguidores se vieron ‘obligados’ a la práctica de la iconoclastia con quien había sido su ídolo durante tantos años. Campbell no sólo había tomado la decisión de abandonarles, sino de hacerlo para recalar en las filas de un Arsenal que, por aquel entonces, le ofrecía mayores posibilidades de éxito y reconocimiento internacional que sus queridos Lillywhites. Había traicionado a sus seguidores con su más irreconciliable enemigo. Su ídolo había caído.

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En plena crisis económica y con los salarios de los futbolistas en escalada permanente hacia el sin sentido era tan sólo una cuestión de tiempo que el responsable de algún club conocido pusiese encima de la mesa la necesidad de implantar en el fútbol un sistema de topes salariales al estilo de los deportes USA. Y la propuesta no es tan descabellada, lo extraño es que el primer oráculo de las finanzas que se haya atrevido a compartir su sabiduría con el resto de la comunidad futbolera haya sido precisamente uno de los actuales dueños del West Ham, David Sullivan

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Anda Inglaterra, tanto la futbolera como la otra, bastante revolucionada en las últimas fechas con las historias surgidas alrededor de John Terry, insigne capitán del Chelsea y de la selección de los Three Lions. Como ya sabrán la mayor parte de nuestros lectores, resulta que al implacable central londinense le han destapado un engorroso asunto de faldas que le implicaría con la pareja de su ex compañero, actualmente en el Manchester City, Wayne Bridge, habitual de las convocatorias de la selección inglesa. El affaire del capitán Blue con Vanessa Perroncel, así se llama la susodicha, ha desatado una oleada de críticas hacia el portador del brazalete nacional.

Al parecer, para la opinión pública inglesa, tan necesitada de amarillismo como su selección nacional de un nuevo éxito que reemplace al del 66, la ha tomado con Terry no por el hecho de haber caído en una infidelidad (recordemos que está casado y es padre de dos gemelos), sino por haberlo hecho, precisamente, con la pareja de un compañero de equipo. Lo grave no es el fondo, sino las formas.

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Una lección de fútbol directo. Flechas imparables hacia la portería de Almunia. Un equipo encorajinado, incansable, capaz de dinamitar el elegante juego de los de Wenger. Un partidazo el disputado esta tarde entre Arsenal y Manchester United. Uno a tres para los pupilos de Ferguson, para la pandilla de Rooney. Veinte goles para el pelirrojo delantero inglés, estrella indiscutible de un equipo afinado y magistralmente dirigido por el gruñón escocés. Un solo punto les separa ahora del Chelsea, toman distancia sobre los perseguidores y se reafirma su apuesta por el juego directo, por la presión en todo el campo, por los contraataques letales, por el bronco acompañamiento a un futbolista extraordinario como Wayne Mark Rooney.
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Fiascos. Robinho abandonará el Manchester City para apurar los meses pre-mundialistas en el Santos. El propio futbolista adelantaba hace unos días, con la precisión matemática de la que adolece su propio desempeño en el campo, que la operación retorno visos de fructificar al 90%. Ahora la huida se ha confirmado. Así pues el artista antes conocido como Firuletinho, Pequeño Robo o Veletinha pasará a engrosar la infame lista de los jugadores más decepcionantes que hayan pisado la Primera División inglesa en los últimos tiempos. Quién sabe si en Brasil, por casualidades del puente aéreo hacia la pachanga, podrá jugarse unos piques con otros ilustres del club del chasco Premier como Taibi, la brujita Verón, Shevchenko o Tomas Brolin. Mientras trabaja en lo de convertirse en el mejor jugador del mundo, claro. Y hablando de buenas cosas mal dispuestas…

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Como en tantos otros casos similares, nunca destacó como futbolista. Su trayectoria vestido de corto no pasó más allá de la de un humilde jornalero del gol, curtido a base de golpes y cabezazos en modestos equipos de segunda fila en su Escocia natal, de dónde sólo saldría para tener una pequeña aventura en el Bolton Wanderers. Owen Coyle nunca habría pasado a la historia, y su nombre nunca habría sido recordado por ningún aficionado ajeno a la multitud de equipos escoceses por los que pasó, si no hubiera obrado el milagro la pasada temporada a los mandos del Burnley FC.

En Burnley, pequeña localidad de poco más de 70 mil habitantes situada en Lancashire, en el centro de la Inglaterra más profunda, relacionar el fútbol con el éxito llevaba más de tres décadas siendo una utopía. El modesto equipo local entierra sus grandes éxitos bajo toneladas ingentes de partidos aburridos durante décadas, de equipaciones teñidas con el color del barro, de temporadas y temporadas sin una simple migaja que llevarse a la boca… Sus dos títulos de campeón de Liga datan de los años 20 y 50, y su único título de FA Cup… de 1914. Sólo los más mayores del graderío recordaban, y vagamente, el éxito de la 59/60.

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