El tópico dice que lo importante es el Club; que los presidentes, jugadores y técnicos no lo son, porque están de paso. Sin embargo, los clubes crecen, arraigan en el imaginario colectivo, gracias a las gestas o fracasos de los que han pasado una etapa de su vida defendiendo sus escudos. El Real Madrid no sería el Real Madrid sin Santiago Bernabéu, Alfredo Di Stéfano o Emilio Butragueño. Tampoco sería el Real Madrid del siglo XXI sin Edwin Congo, Julien Faubert o Pedrag Spasic. Le llamaríamos Real Madrid, pero sería un club distinto al que ahora conocemos. El Madrid, por lo tanto, no será igual tras la marcha de José Mourinho (Setúbal, 1963).

Cuesta concluir si el paso del portugués por la Liga evocará dulces o agrios recuerdos o simple indiferencia. Su etapa en el Madrid ha estado presidida por el ruido, tan habitual, tan asumido y tan fatigoso cuando hay que valorar un trabajo. Ruido que generó Mourinho cuando le convino, como ya hiciera en Oporto, en Londres y en Milán, y que fabricó también la prensa, desenfocada de su principal cometido durante algún tiempo.

Fuera del ruido, hay algunos capítulos injustificables, como el dedo en el ojo a Tito Vilanova, la lista de errores de los árbitros, etc… que se catalogan por sí solos. Si apartamos el ruido, el “personaje Mourinho”, tan desglosado durante estos tres años, tan agotador, tan prescindible, cabe preguntarse “quién eres, qué quieres y contra quién compites” para evaluar el trabajo del técnico de Setúbal. Respuestas fáciles: eres el Madrid, quieres competir en todos los frentes y te mides al que para una inmensa mayoría es el mejor equipo de la historia, el FC Barcelona de Josep Guardiola.

Con las tres respuestas como marco de referencia, el Madrid de Mourinho compitió por todos los títulos, salvo por la última Liga, y le arrebató una Copa del Rey, una Supercopa de España y una Liga al Barça. Parece poco ahora que está instalada de forma alarmante la idea de que en el Madrid todo lo que no sea ganar, arrollar, es sinónimo de fracaso, pero ¿lo es?

Mourinho volvió a darle valor a la Copa del Rey, un trofeo ninguneado por los grandes hasta anteayer. Alcanzó dos finales, una semifinal y levantó un trofeo, el que le ganó al Barcelona de Messi en Mestalla y destrozó Sergio Ramos en el autocar.

Los hinchas del Madrid volvieron a seguir la Champions con interés hasta el mes de mayo tras demasiados años apagando el televisor en febrero. El conjunto blanco hizo lo que se le exige a un club de su tamaño: estar ahí, competir, esperar que esa pizca de fortuna te sonría para poder alcanzar una final e intentar ganarla. La fortuna (o el fútbol) no acompañó y el Madrid se quedó sin final y sin La Décima. Las semifinales no se festejan, claro, pero tampoco se desprecian.

El Madrid de Mourinho obligó al Barcelona a ganar la Liga en el Bernabéu en la primera campaña del portugués. La segunda se la ganó al cuadro azulgrana con récord de puntos y goles y con un juego brillante, vertiginoso, que explotaba a la perfección los jugadores que conformaban el plantel. Es probable que los apóstoles del tiki-taka desprecien el juego desarrollado por el Madrid de Los Récords, como se le bautizó. Pero ese Madrid, si no abrazas un solo credo futbolístico, jugaba de fábula.

La tercera Liga se ha convertido en el gran lunar de la era Mourinho, ya que se descolgó de la batalla por el título demasiado pronto, cuando las tensiones internas ya no podían ocultarse. Y ésa ha sido la gran diferencia del Mourinho del Madrid con el resto de Mourinhos: la relación con el vestuario. Venerado por los jugadores que dirigió en el Porto, el Chelsea y el Inter, en el Madrid encontró a un grupo distinto, exitoso, con un currículum envidiable, formado por alguno de los mejores jugadores del mundo. Que la relación entre el vestuario y el cuerpo técnico ha sido tensa ya no lo pueden negar ni los que han apuntado a la prensa como la gran culpable por inventar conflictos internos. Lo que no podemos saber con exactitud es quiénes son los culpables del mal ambiente que ha habido en el equipo sobre todo este último curso.

Dijo Ramón Besa hace unos meses que el Madrid fichó a Mourinho para acabar con el dominio del FC Barcelona. El portugués cumplió en parte con su cometido, pero en el empeño por derrocar el reinado azulgrana, olvidó, y el presidente del Madrid, Florentino Pérez, dejó que se le olvidara, construir un equipo, una idea futbolística, una estructura técnica y ejecutiva a la que pudiera abrazarse el club en el momento en el que el luso abandonara la nave. Mourinho cierra la puerta del Bernabéu, dejando huella en el Madrid, un club distinto al que agarró hace casi tres años. Mejor o peor sólo el tiempo lo dirá.

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Aquella calurosa tarde de sábado del mes de agosto de 1996 probablemente había muchas cosas mejores que hacer que sentarse ante la televisión después de comer para intentar, siempre esfuerzo inútil, vencer la pesadez de los párpados tan propia de esos horarios. Pero cómo sobreponerse a la tentación… Para aderezar la escena, nada mejor que un previsiblemente soporífero primer partido de la primera jornada de la Premier League: un Wimbledon – Manchester United, casi nada al aparato. Idóneo para mecer con suave vaivén una siesta canicular. Supongo que la operación duermevela siguió por sus lógicos derroteros hasta que un grito desaforado, y a todas luces inapropiado para aquellos que estábamos usando la narración televisiva de aquel partido como nana, me despegó los párpados como si hubiesen sido accionados por un resorte.

Apenas acerté a ver un balón que parecía caer directamente desde el soleado cielo londinense estrellándose con decisión contra las redes de la portería del Wimbledon. Supe que aquella era la portería local porque a Peter Schmeichel, rubicundo, anchote y pesado de movimientos como un carguero, no era complicado distinguirlo de un simple vistazo. El ridículo saltito con el que Neil Sullivan acompañó la entrada del balón en su meta enmarcó la espectacular presentación en sociedad de David Robert Joseph Beckham (Leytonstone, 1975). El golazo hizo subir la imagen del joven centrocampista del United con la misma fuerza con la que cayó del cielo aquel balón divino.

Han pasado diecisiete larguísimos y prolíficos años. Manchester United. Selección nacional de Inglaterra. Real Madrid. Los Angeles Galaxy. AC Milan. Paris Saint-Germain. El golazo al Wimbledon. La injusta expulsión ante la Argentina de Simeone. El inolvidable Treble del 99. Posh Spice y la historia de cuento posmoderno. La bota de Ferguson. ‘Never, never, never‘. El penalti al cielo de Lisboa. La conversión en objeto de merchandising. La vuelta a la primera plana europea cuando casi nadie lo esperaba…

Quien entonces era un desconocido chaval rubito con la raya en medio y sonrisa de conquistador de instituto, hoy es un icono futbolístico sin igual distinguido como Oficial de la Orden del Imperio Británico que esta misma tarde, a los 38 años de edad y habiéndose proclamado la pasada semana campeón de la Ligue 1 francesa, anunciaba que deja el fútbol profesional. Hace tiempo que dejé de sorprenderme cuando un ídolo de mi más tierna juventud colgaba las botas, porque ya han sido unos cuantos. Los años pasan y uno se hace a todo, hasta a ver a las que fueran sus leyendas personales sentadas en un banquillo, con canas y veinte kilos de más. El adiós de David Beckham es una muesca más en el revólver, una rayita más en la pared de la celda. Cambian los protagonistas, pero no cambia nuestra manera de ver el fútbol.

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No tengo un guión preparado, simplemente voy a tratar de improvisar y espero llegar a explicar lo que este club de fútbol ha significado para mí. Lo primero de todo, es un agradecimiento al Manchester United. A los directivos, al equipo médico, a los técnicos, a los jugadores, a los aficionados… a todos vosotros. Habéis sido la experiencia más fantástica de mi vida. He sido muy afortunado. He podido dirigir a algunos de los mejores jugadores del país. Todos estos jugadores, hoy aquí presentes, ha representado al club de la mejor manera, han ganado el campeonato de un modo ejemplar. Gran labor de los jugadores.

Mi retirada no significa el fin de mi relación con el club. Ahora podré disfrutar viendo jugar al equipo en lugar de sufrir en cada partido. Si lo pensáis, todos esos goles en el último instante, incluso las derrotas, todo forma parte de este nuestro gran club de fútbol. Ha sido una experiencia increíble para todos nosotros, gracias por ello.

Me gustaría también recordar que cuando tuvimos malos momentos el club estuvo a mi lado, todo mi equipo estuvo a mi lado, los jugadores estuvieron a mi lado. Vuestra tarea ahora es estar al lado del nuevo manager. Es importante.

Antes de que empiece a balbucear, quiero rendir homenaje a Paul Scholes, que también se retira hoy. Es increíble, uno de los mejores jugadores que ha visto este club y uno de los mejores que verá nunca. Paul, te deseamos una feliz retirada. También quiero desear a Darren Fletcher un rápido retorno al equipo.

Los jugadores. Quiero desear a los jugadores todo lo mejor para el futuro. Sabéis lo buenos que sois, sabéis la camiseta que lleváis, sabéis lo que significa para la gente. No os dejéis llevar nunca. La esperanza siempre está ahí.

Bueno, me voy a casa, me voy con los míos, y quiero dar las gracias a todos en nombre de la familia Ferguson. Están todos ahí de pie… Once nietos. Gracias.

Willie Todd es hoy un tranquilo nonagenario que apura los últimos sorbos de su intensa y prolífica vida en Paisley, una pequeña ciudad residencial a apenas 7 millas de la bulliciosa Glasgow. Suponemos que como cualquier persona de su edad y condición emplea sus días en leer la prensa, disfrutar de la compañía de sus amistades y apretarse de vez en cuando algún whiskycito, que para eso vive donde vive. Sin embargo, Willie Todd tiene un pasado que ningún otro hombre en el planeta iguala. Willie Todd, ex chairman del Saint Mirren, ostenta el curioso ‘honor’ de ser la única persona que ha destituido de su cargo como técnico a Sir Alex Ferguson.

‘No tiene ni experiencia, ni talento, ni ninguna habilidad como manager‘. Todd ponía fin con semejantes palabras a casi cuatro años de relación profesional con Fergie, entrenador al que él mismo había contratado y que había conseguido ascender al equipo a la máxima categoría del fútbol escocés en apenas un par de temporadas. Era el mes de mayo de 1978 y el hoy Caballero Comendador de la Orden del Imperio Británico apenas tenía treinta y seis años.

Ferguson, que desde su llegada al cargo había conseguido transformar al modesto club de las afueras de Glasgow tanto deportiva como socialmente, llevó a Todd y al Saint Mirren a los tribunales por un despido que él consideraba injustificado, siendo el primer entrenador de fútbol de la historia en hacerlo. También en eso fue especial. ‘Su impaciente energía, y su personalidad egocéntrica contribuyen tanto a su éxito profesional como a ser motivo suficiente para su despido‘. El fallo de aquel tribunal, que desestimó la pretensión del joven Alex, no pudo ser más preciso describiendo la personalidad del por entonces aún desconocido manager. Todd no despidió a Ferguson por los malos resultados del equipo, que ocupaba la zona media de la tabla cuando el técnico cesó. Al impetuoso Fergie se le llegó a relacionar con el pago de incentivos injustificados a determinados jugadores de la plantilla, con ciertas relaciones turbias con corredores de apuestas profesionales e incluso con preparar su llegada al Aberdeen siendo aún entrenador de los Saints de Paisley. ‘Ferguson tenía todavía contrato en vigor con el Saint Mirren pero su voluntad de irse al Aberdeen estaba desestabilizando al equipo‘, se excusaba tres décadas después el responsable de su cese.

El resto de la historia, su brillante paso por el Aberdeen campeón de la Recopa de Europa en el 83 y, por supuesto, su legendaria trayectoria al frente del Manchester United forman ya parte de su galería de éxitos particular. Pocos podían sospechar un futuro semejante tras su accidentada etapa al frente del Saint Mirren.

Foto| Who ate all the pies

Anoche nos acostamos con la incredulidad que provoca una noticia como el posible, entonces todavía posible, adiós de Sir Alexander Chapman Ferguson al banquillo del Manchester United. Por mucho que el viejo Fergie supere ya los setenta años y que lleve batallando desde la banda de Old Trafford desde el año ¡1986!, su figura enfundada en ese inconfundible y elegante abrigo de paño, sus mejillas sonrosadas y su rictus entre adusto y guasón parecían eternos, inmarcesibles. Sir Alex alcanzó un estatus único en el fútbol moderno, prácticamente de otra era, como si se tratara de una anomalía espacio-tiempo incrustada en un ambiente voraz, como un heredero directo del poso del fútbol de preguerras. El técnico escocés ha marcado a varias generaciones de aficionados al fútbol que no alcanzamos a comprender la dimensión del Manchester United si no es en su compañía, porque ha representado un papel que sólo el ha sido capaz de representar. Esta mañana la web oficial de los red devils anunciaba que sí, que el rumor lanzado anoche por el Telegraph era cierto: Sir Alex Ferguson dirá adiós a los banquillos al finalizar la actual temporada. Y lo hará desde lo más alto. Siete títulos de Liga en más de un siglo coleccionaba el United hasta su llegada. Trece más conseguidos desde entonces. Toda leyenda tiene un final y pocos resúmenes mejores que ése podrían hacerse.

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Una y media de la madrugada. Una pelea en un club bajo la oscura y húmeda noche de Glasgow. Ruido, gritos, alguna que otra botella volando y algo de sangre salpicando los adoquines. La noche y el alcohol tienen estas cosas, que uno ve enemigos detrás de cualquier esquina, particularmente en la antipática Glasgow. El garito ha echado la persiana. Algunos han quedado dentro, otros fuera continuan profiriendo insultos, incapaces de controlar la borrachera. Quieren más. Entre ellos, y aunque no destaque especialmente por su físico entre la fauna local, hay un bigardo de metro noventa, cuerpo marmóreo y pelo intimidatoriamente cortado. Está muy borracho. Lo suficiente como para que todo le dé igual. Había salido a divertirse y celebrar, y no sabe muy bien cómo ha terminado con la camisa rasgada y un golpe en el pómulo que ahora no le duele, pero que mañana por la mañana le atormentará con crueldad recordándole qué es lo que no se debe hacer un día de fiesta por la noche. Un panorama que no tendría por qué ser particularmente anormal.

O sí.

Porque el caso es que el bigardo en cuestión, al que la policía escocesa decidió llevarse arrestado a raíz del altercado, es Michael Higdon. Que dicho así no les sonará de nada, seguro, pero si les decimos que es un futbolista profesional, que esta temporada es el máximo goleador de la Scottish Premier League con el modesto Motherwell (26 golitos contemplan al mostrenco) y que anoche mismo recibió con todos los honores el premio a mejor jugador del año en Escocia por parte de la PFA, igual empiezan a situarlo. Claro que sí. Cosas que pasan en Escocia, oiga.

San Mamés se despidió para siempre del Real Madrid pasando del clásico subidón que tradicionalmente supone la visita del conjunto blanco al Botxo a un estado de crispación motivado, en gran medida, por la impotencia generada en la hinchada ante la incontestable derrota de un nuevamente insípido Athletic Club. Perdida en un sinfín de diatribas, como viene siendo costumbre durante esta nefasta temporada, la afición rojiblanca apuntó a Teixeira, a Alonso, a Llorente, a Pepe… a todos los objetivos habituales, en fin. Pero por encima de todos ellos, el público de La Catedral se cebó muy especialmente con Cristiano Ronaldo. Al respetable bilbaíno no le sentó nada bien que el portugués no girase la cara ante el partido de pierna dura que decidió plantearle el equipo local. Aceptó el roce como el más rudo de los mediocentros defensivos. El atacante madridista, sabido es, jamás rehuye el partido áspero y el trato descarnado, algo que suele encender y soliviantar a las hinchadas rivales. Cuando el joven Jonás Ramalho, sustituto del habitual Iraola, comenzó a perder el control sobre el luso, el Madrid terminó de finiquitar un partido que tenía comodísimamente encarrilado desde el primer minuto del choque.

El segundo de Ronaldo, evitando precisamente el marcaje de Ramalho en un falta botada desde el costado derecho y lamentablemente defendida por el conjunto de Marcelo Bielsa, puso en evidencia que ni la más furibunda de las gradas rivales puede achicar los ánimos de un futbolista que disfruta en ambientes encendidos. Ronaldo, consciente de su magnífico momento de forma, parece paladear cada improperio surgido desde la grada. No escatima en gestos ni en provocaciones, porque sabe que su juego no disminuye por centrar la ira de la afición rival. Es un jugador con un ego enorme, desproporcionado. Por eso, toda atención que consiga centrar sobre su persona es poca. Lo bueno para su equipo, es que el portugués sabe manejar a la perfección las situaciones tensas e incluso aprovecharse de ellas. Se mueve en los ambientes hostiles como si estuviera en el bosque de Bambi. Parece como si las energías que el público rival centra sobre su persona encendiesen la mecha de una actuación mayúscula.

No entra en los planes del delantero portugués salir ovacionado de todos los estadios que visita. Ni siquiera el despertar simpatías allá por donde deja su impronta. En su camino por asumir responsabilidades en su equipo hasta un grado extremo no le importa pasar por encima de quien sea, una actitud que le deja considerablemente malparado (al menos para el espectador ajeno) si se le compara con antiguos ídolos madridistas no tan lejanos en el tiempo. Cuestión de personalidad. Guste o no guste ese comportamiento, el Real Madrid ha dejado claro una vez más que no están las cosas como para prescindir de ello, y menos aún a estas alturas de la temporada, cuando cualquier precio pagado para alcanzar la ya cercana cima es escaso.

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En el sur de Inglaterra, a menos de dos horas de Londres, está la ciudad de Southampton, cuyo equipo de fútbol explica y fundamenta su historia alrededor de un único nombre propio: el de su mejor jugador, el del icono que ha sostenido al club mientras jugaba y al que ha representado a lo largo y ancho del país desde el día que se retiró, limpio, impoluto, sin haber vestido una camiseta diferente a la de los Saints durante los dieciséis años que duró su carrera deportiva. Matt Le Tissier hacía muchas cosas bien, quizás demasiadas. Pero nada tan bien como tirar penaltis.

Portero contra lanzador. Un duelo. Todo el estadio mirando.

Lanzó 48 disparos desde los once metros. Metió 47. Un porcentaje tan alto, tan cerca de la perfección, que nos lleva a detenernos, como no podía ser de otra manera, en el único fallo, en la única vez que Le Tissier no celebró un gol de penalti.

Partido contra el Nottingham Forest, temporada 1992-1993. El Southampton llega tras una racha muy positiva de victorias y se encuentra cómodamente en la zona media de la tabla clasificatoria. En la portería rival, Mark Crossley, un chaval de 23 años con sólo una temporada de experiencia a sus espaldas pero conocido por su buen instinto para detener penaltis. Preparado para disparar, el de siempre, el que nunca falla, Le Tissier. Su chut lo despeja Crossley, con tan mala fortuna que el balón le vuelve a caer a Le Tissier. A puerta vacía, casi sin oposición, la tira alta. “Lo peor no fue fallar el penalti sino que el balón me cayó de nuevo a mí y la tiré fuera, me avergüenzo de aquel momento”. El Southampton perdió aquel partido por 1-2, con goles de Nigel Clough y un joven Roy Keane. Le Tissier marcó para los locales, pero no fue suficiente. Terminó el curso con 15 goles y los Saints, que consiguieron sólo 4 puntos de 18 posibles después de aquel partido, finalizaron la liga en la 18º posición, únicamente un punto por encima del Crystal Palace, descendido.

Mark Crossley continuó su carrera en el Nottingham Forest, luego se fue al Fulham y al Stoke, entre otros, y terminó su carrera en el Oldham Athletic, a los 40 años, en la tercera categoría del fútbol inglés. En su historial no sólo está la parada a Le Tissier, mítica y casi imposible de encontrar en la red, sino el dudoso honor de ser el primer guardameta que se metió un gol en propia puerta desde la creación de la Premier League, donde guarda el mejor porcentaje de penas máximas detenidas: 8 de 14 (57%). Todo ello lo cuenta el propio Crossley en un artículo en The Guardian, asegurando que la parada a Le Tissier es de lo que más orgulloso se siente.

También siguió, evidentemente, la carrera profesional de Matt Le Tissier, bastante más exitosa a título individual, que se retiró en 2002 habiendo mantenido al Southampton en el primer nivel del fútbol inglés durante todos esos años, no sin complicaciones. Su último gol como profesional también fue el último del estadio The Dell, que dio paso a St Mary’s. Tres temporadas más tarde de que colgase las botas, descendieron. Y no recuperaron la categoría hasta el año pasado, en 2012, cuando subieron a la Premier League de la mano del trío formado por Adkins, Lallana y Lambert.

“No era el futbolista más en forma del mundo, no estaba mentalmente preparado para correr”, reconoce Le Tissier. Tampoco pretendía engañar a sus compañeros: “Era un poco vago, no se tiraba jamás al suelo”, recuerdan sobre ‘Le God’.

“Pero tenía esa técnica…”

Si antes no estaba en forma ahora lo va a estar menos, pero Matt Le Tissier vuelve al fútbol. En serio. El equipo de su ciudad, el Guernsey FC, una isla en el norte de Francia que es Dependencia de la corona británica donde se habla inglés y francés a partes iguales, y del que por supuesto Matt Le Tissier es presidente honorífico -su hermano Mark, además, es secretario del club-, va a jugar 17 partidos en el próximo mes debido a varios aplazamientos que han tenido lugar en la temporada. Están en el décimo escalón del fútbol inglés. Y quiere ayudarlos. A sus 44 años, Le Tissier ya lo ha avisado: “Estaré disponible para el próximo domingo 14 de abril, en casa, contra el Raynes Park Vale. No podré jugar los sábados [tiene programa de televisión] pero estaré disponible para cuatro o cinco partidos”. En la web del Guernsey FC ya han oficializado su fichaje. ¿Y si el domingo le toca tirar un penalti?

A Le Tissier, sin estar en plena forma, le bastaba con su técnica, adorable, decisiva, para destacar y sorprender hace más de una década. Hace mucho tiempo.

Ahora sólo quiere un poco más. De fútbol. O de lo que sea.

En DDF: Premier Top Twelve
Web oficial: Guernsey FC

A Jürgen Klopp (Stuttgart, 1967) parece que no le caben los dientes en la boca. Aprieta los labios como puede, como tratando de contener su expresividad, pero no consigue evitar que la carcajada aparezca en escena liberando unos dientes grandes como teclas de piano. Achina los ojos mientras gesticula para añadir mayor énfasis a su risa, en un gesto que irradía simpatía. ‘No puedes ganar un partido sin orden y disciplina táctica, pero lo que te hace diferente son las emociones‘. Habrá a quien la frase, resumen de la manera de entender el fútbol del técnico del Borussia Dortmund, le parezca extraída de un manual de la charlatanería. Pero rezuma una sinceridad apabullante. Klopp te atrapa. Te atrapa con su sonrisa y su vitalidad, tan lejana de muchos de sus colegas, y también lo hace con su discurso futbolístico.

Kloppo rompe radicalmente con la imagen típica del entrenador alemán y enlaza con esa corriente de aparente despreocupación y alegría que parece emanar de la moderna Alemania. Atrás quedaron las cuadrículas, las ataduras y las tonalidades grises tan ceñidas al carácter alemán durante tantas décadas. Hoy Alemania se divierte, sabe hacerlo como nadie, y es un hervidero de agitación cultural. Y al técnico borusser, dueño de un optimismo desbordante, le viene de perlas semejante caldo de cultivo.

‘Yo no solo quiero ganar; ¡también quiero sentir!‘, sentenciaba Jürgen en reciente entrevista con el diario El País. Porque su manera de entender el fútbol parte de la inteligencia emocional, de una sensibilidad extrema para aplicar sobre el rectángulo de juego lo que el corazón disponga. Podrán llegar los resultados o podrán no hacerlo (y hasta la fecha llegaron dos Bundesligas consecutivas), pero el aficionado del Westfalenstadion nunca debería dejar de sentir, de experimentar emoción, tristeza, amargura, alegría. Tal vez sea una cuestión educacional. Un asunto tan simple como el saber dónde radica el mérito de una victoria o de un buen resultado. Que no es más meritorio, como el propio Klopp señalaba, quien machaca a una niña de tres años en un partido de tenis sin siquiera despeinarse sino quien compite, quien se gana el éxito en un mano a mano con equidad, generando esa droga llamada diversión en su empresa.

La visión romántica que transmite el técnico germano choca de manera frontal con el cada vez más mecánico y mercantilizado fútbol moderno. Ganar es importante, quizá lo más importante. Machacar al rival, sin piedad y sin oposición, acaba distanciándote del juego. Porque quizá satisface al hincha, pero la pérdida de emoción acaba aburriéndole. Disfrutar con el juego, divertirse, es sin duda mucho más accesible para cualquiera. Ganar sólo gana uno. Disfrutar, derrochar optimismo, divertirse y divertir con el juego… eso está al alcance de todos.

Hace unos meses, un amigo desde Inglaterra me mandó una foto porque tenía en sus manos el nuevo libro de Wayne Rooney. A mí siempre me ha llamado bastante la atención esto de que los futbolistas jóvenes publiquen libros sobre sus carreras profesionales cuando todavía les falta tanto para retirarse. Por ejemplo, Rooney tiene tres: el primero se tituló My Story So Far y salió a la venta antes de que cumpliese 21 años; el segundo fue una especie de anuario en 2007, con 22 años; y el tercero vio la luz hace poco tiempo con motivo de su primera década en la Premier League. Libros por todos lados, libros por cada detalle. Es una pena que yo no conozca a Rooney porque le habría propuesto escribir un libro, grabar un disco, construir un puente y hasta diseñar una marca de ropa sólo con su gol al Manchester City.

He puesto el vídeo sabiendo que ya no sorprende. Quiero decir, este gol de Rooney lo hemos visto todos nosotros de diez veces para arriba. Lo pongo como homenaje, encabezando, para que conste, para que presida. Un poco a modo de tótem.

Ese “Ay, mi madreee!” de Miguel Ángel Román en la narración del partido en GolT podría haber servido para darle audio, igualmente, a la volea ante el Newcastle o al escuadrazo contra el Arsenal, con ese emocionante y ya histórico “Remember the name: Wayne Rooney” de fondo, porque todos estos goles son excelsos, casi sobrecogedores, pero sólo la chilena contra el Manchester City tiene el extra que la convierte en superior: una celebración épica, gloriosa, de héroe, una celebración que me hizo cantar un gol que vi como neutral de la forma más entregada que recuerde.

Meses antes de este día, en medio de la temporada, Rooney estuvo muy cerca, más que nunca, de dejar el Manchester United… por el Manchester City. Fueron días de tensión, de refugio y de rumores, pero terminó renovando su contrato.

Entonces, decía, llegó Rooney al córner tras esa chilena, frenó su euforia en apenas tres pasitos y con el mundo enloquecido, desde Old Trafford hasta mi casa, extendió los brazos, cerró los ojos y le dijo a todos los aficionados del Manchester United: amadme, amadme ya y amadme mucho, que soy vuestro y lo soy para siempre.

Supongo que al final es de futbolistas así sobre quienes se escriben los libros.

En DDF | El ruido de Manchester

Decía hace unas semanas Axel Torres que ‘pegada’ en turco debía decirse ‘Burak’. Burak Yilmaz (Antalya, Turquía, 1985) es un muestrario completo del arte del remate a puerta. Con la cabeza, con la pierna derecha, con la izquierda. En llegada, a balón parado, aprovechando con rapidez un rechazo o un balón suelto, en asociación con su compañero en el ataque… Su catálogo de movimientos es abrumador. Y han tenido que pasar muchas batallas hasta su definitivo despegue en la pasada temporada. Beşiktaş. Fenerbahçe. Y por fin en Trabzonspor. Treinta y tres goles en treinta y cuatro partidos de Liga la campaña pasada. Suficiente para llamar la atención de un Galatasaray, el único grande del país en el que aún no había puesto los pies, en plena fase de crecimiento.

Burak ha descubierto además que la compañía de Didier Drogba en el ataque del Cim Bom le abre un abanico enorme de posibilidades. Con el marfileño surtiendo de balones de todos los colores y formas, el delantero otomano es más incisivo aún. Drogba esconde el balón y lo suelta en el momento y lugar preciso para que Yilmaz empale. Una y otra vez. Una maniobra repetitiva, quizá hasta cansina, pero tremendamente efectiva. Además, no es un delantero estático que se limite a aprovechar lo que pasa ante sus narices. Busca el espacio, generalmente en el costado izquierdo del ataque, porque prefiere el oxígeno y se siente más cómodo cuando corre el aire que en el cuerpo a cuerpo. El gol en el Galatasaray tiene nombre propio.

Un título bastante intuitivo, ¿no?

Lo de Joniesta no es fruto de mi ingenio pero eso es lo de menos.

Joniesta es un futbolista del Crystal Palace. Juega de mediapunta o mediocentro, según las necesidades, y también puede escorarse a la banda izquierda. Es calma, arrancada y pase en corto. El equipo londinense, entrenado por Holloway, lleva toda la temporada peleando por el ascenso y actualmente está en puestos de playoff a la Premier League. Hace unos meses vendieron a Zaha al Manchester United por más de 10 millones de libras pero se ha quedado cedido hasta el final de curso. Joniesta, en silencio, está empezando a coger cada vez más protagonismo.

Esta entrada iba a ser publicada durante el parón de selecciones pero me pasé de lento. Joniesta jugó entonces su segundo partido con Gales, el primero como titular, con 19 años. A los 17 fue llamado por primera vez. Si todavía no os suena su nombre es porque se pasó un año entero de baja por una fractura en su pierna derecha.

Decía que lo de Joniesta no es creación mía. Así es como se refieren al chavalín rubio, a quien ya asoma la alopecia, los aficionados que acuden cada semana a Selhurst Park. Me encanta fijarme en los futbolistas tan jóvenes porque luego, si en el mejor de los casos terminan fichando por un equipo de mayor nivel, recuerdas sus primeros pasos con mayor romanticismo, como si lo que viste cuando empezaba a despuntar fueran pequeñas obras de arte que sólo están expuestas en tu memoria. He tenido la suerte de ver bastantes partidos suyos para lo joven que es, pero el otro día me dispuse a ver otro y quise hacer un experimento que pocas veces falla: hacer una búsqueda en twitter. La palabra clave era, como no podía ser de otra manera, “Joniesta”. Pronto obtuve resultados con un porcentaje elevadísimo de elogios. Aquí dejo una pequeña selección. Jugó bastante mal y perdieron de paliza, todo hay que decirlo, pero el Crystal Palace se mantiene en la zona alta de la clasificación.

Jonathan Williams es su presente y futuro, aunque ellos prefieren llamarlo Joniesta.

Supongo que ya os imagináis por qué.

Ochenta y dos días. Ése es el tiempo que ha necesitado Fabriciano González ‘Fabri’ para rubricar su tercera salida de la temporada. Tres clubes abandonados, tres, en apenas siete meses. El último, tras las tumultuosas salidas de Huesca (dejando al equipo tirado a falta de escasos días para el arranque de la temporada) y Santander (de donde se marchó despidiéndose, en la distancia, con una histórica rajada), el Panathinaikos griego, club que, sorprendentemente, se interesó por los servicios del técnico gallego tras su adiós al Racing. El bagaje tres esos casi tres meses en el banquillo del Spiros Louis es elocuente: once encuentros dirigidos, cuatro victorias, tres empates y cuatro derrotas, alguna tan sonrojante como la del pasado sábado ante el modestísimo Platanias en casa. Cierto es que el club ateniense, ahogado por las estrecheces económicas, se hallaba inmerso en una crisis deportiva profundísima a la llegada de Fabri. Nada que no supiera cuando estampó su firma en el papel heleno. Pero su labor, lejos de aliviar los males y maquillar una temporada para el olvido, ha terminado por enterrar al Trifylli, que se encuentra a ¡35 puntos! del líder, eterno rival y ya campeón Olympiakos. Demoledor.

Asfixiado por la implacable realidad de los resultados, Fabri se despachó a gusto el pasado sábado en la rueda de prensa post-partido. En una maniobra que ya empieza a ser habitual (aunque al menos esta vez lo hizo siendo aún técnico del club), el gallego cargó duramente contra los jugadores de su plantilla. Porque, en su cabeza, él jamás es el culpable. Nunca tiene responsabilidad de sus fracasos. Ni de que el Panathinaikos sólo haya asegurado el 45% de los puntos en juego desde su llegada a Grecia. Ni de que en diecisiete jornadas en El Sardinero el Racing sólo consiguiera tres tristes victorias. Ni tan siquiera de que los cantos de sirena racinguistas nublaran su vista y considerase, apenas un mes después de haber firmado su compromiso, que El Alcoraz era poca plaza para él, por segunda vez en su carrera. O de que en diez años se haya sentado en catorce banquillos diferentes y de casi todos ellos haya salido considerablemente malparado.

Fabriciano González se está cavando su propia tumba deportiva. Y no lo está haciendo por los escasos éxitos logrados con los últimos equipos a los que ha dirigido (con esta vertiginosa carrera, quedan ya lejísimos los dos ascensos conscutivos con el Granada). Fabri está sepultando su prestigio a base de eludir responsabilidades. De salir por puertas traseras y de encontrar siempre un subterfugio a mano. Nadie es digno de trabajar con él. O a lo mejor es a la inversa.

He empezado a ver Lost. Ojo ahí. Lost, en serio. Con varios años de retraso, lo sé, pero estoy con ella. Aunque no importa. Sólo es mi excusa para ponerme a escribir.

Quien está muy perdido y de verdad me preocupa es Joe Allen.

Me preocupa porque, como viene siendo habitual, me emocioné tanto con un fichaje que me he llevado el palo. Que el Liverpool gasta millones de euros como quien mastica chicle ya lo sabemos todos y no vamos a arreglarlo por mucho que lo repitamos a coro. Así que no sigáis. Y además, que Allen no tuvo la culpa. Pagaron 20 kilos por él pero eran 20 kilos con bastantes argumentos a su favor. Es decir, que igual salía un poco caro, como caros han salido los últimos quinientos fichajes del Liverpool sin contar a Luis Suárez, pero su precio era el que todos esperaban.

Los llantos han venido cuando, chas, de jugar bien pasas a jugar mal. Lo de siempre, vamos, y de eso no se ha librado Allen. Empezó siendo indiscutible, sin Lucas y con Sahin, y claro, pasó lo que tenía que pasar: destacó. En el inicio de temporada jugó de cinco, pero cuando Leiva se recuperó adelantó más su posición, casi como mediapunta, a pesar de que el gol nunca ha sido su fuerte. Su versión fue empeorando al mismo tiempo que Henderson cumplía cada vez que entraba en juego, por lo que Allen, descolocado y perdido, terminó en el banquillo. Como suplente es cuando se ha empezado a dudar de él: ya no es el pass master que los aficionados creían, ya no vale para jugar de inicio y hoy, en marzo, oh cielos, claro que 20 millones eran muchos.

Y cuando una cosa puede empeorar, empeora. Joe Allen ha tenido que pasar por el quirófano por una lesión de hombro y no va a volver a jugar hasta la 2013-2014.

“Hard times come, hard times go“.

Por si no se ha notado, lo confieso: soy defensor de Joe Allen. Quiero decir, me encanta Joe Allen. Pero en el fútbol somos todos unos cagaprisas y queremos reventar el mundo cuando hay la más mínima intuición de fracaso, y así no. QUE NO. Podría haber escrito algo similar tratando la figura de Rodgers porque guardan cierto paralelismo, pero me basta con citar que fue él quien pidió el fichaje de Allen.

Lost terminó en 2010 y no tengo ni idea de la trama o el desenlace (spoiler=baneo, amiguitos). Tras el primer capítulo sólo sé que me gusta Kate. En seis temporadas trataré de descubrir si sobreviven a esa isla o no, pero espero y confío en que será menos tiempo el que Joe Allen tardará en convencer al Liverpool.

‘Ahora me siento cómodo, con más confianza‘. A Luka Modrić (Zadar, Croacia, 1985) le ha cambiado el gesto en apenas unas semanas. Ha sustituido el mohín adusto por la sonrisa. Ya no es aquél que, entre tímido y despistado, parecía ausente y ajeno a la causa. Sin confianza y sin minutos de verdadera calidad, al nuevo jugador madridista el Bernabéu se le hacía inhóspito, terreno por explorar. La camiseta blanca con el ’19′ parecía reforzada en plomo. Pesaba y entorpecía cualquier movimiento. El fichaje estrella del verano blanco se quedaba con la interrogante encima. ¿Servía o no? ¿Se había malgastado el dinero en un fichaje condenado a pasar por Chamartín sin pena ni gloria o había margen para recuperar la fuerte inversión? Las prisas… que nunca fueron buenas.

La situación tras sus primeros meses en Madrid no era nueva para aquel niño de la guerra que comenzó a desarrollar su pasión por el fútbol mientras sus compatriotas adultos ajustaban unas ridículas cuentas en la primera mitad de la década de los noventa. Lejos de donde silbaban los proyectiles y resonaba el fuego de mortero, el pequeño Luka aprendió a evadirse de la triste realidad de su infancia con un balón pegado a sus pies. La inocencia de un niño de seis años que no alcanzaba a comprender por qué cada vez que su padre volvía a marcharse de casa se despedía de él como si jamás fueran a volver a verse. Aquello no había empezado de una manera sencilla.

En la década siguiente, y mientras el conglomerado balcánico luchaba por recuperarse y volver a la normalidad tras aquella devastadora guerra, Modrić fue subiendo peldaños hasta hacerse un nombre en el fútbol croata superando un sinfín de penalidades económicas. Costó, pero consiguió llamar a la puerta del Dinamo de Zagreb. Durante tres temporadas, Maksimir vivió para él hasta erigirlo en el mejor futbolista croata del momento. Tenía veintidós años y le esperaba la exigencia del fútbol inglés. Veinte millones de euros por su traspaso, que le convertian en el fichaje más caro en la historia de los Spurs, añadieron la dosis extra de responsabilidad.

‘La guerra me hizo muy fuerte. Nada puede ya cogerme por sorpresa, estoy preparado para todo lo que me arroje la vida‘. Quizá esa predisposición al sufrimiento le hizo sobreponerse a unos primeros meses complicados en White Hart Lane: los malos resultados y posterior cese de Juande Ramos, la llegada de Harry Redknapp mediada la temporada y las dificultades para encontrar un sitio a Luka sobre el césped… A todo se sobrepuso. Asumió galones, se hizo importante y acabó convertido en la referencia del equipo londinense.

Por eso, cuando sus primeros meses en Madrid no acababan de arrojar toda la luz esperada y la idoneidad de su contratación se difuminaba entre las sombras de las dudas, la guerra se convirtió en un cobijo recurrente. La misma guerra, experiencia insuperable en lo traumático, que había hecho del pequeño Luka un futbolista de cuerpo enclenque y en apariencia vulnerable pero con una fortaleza anímica incuestionable. Modrić, preparado tras vivir el conflicto armado para todo lo que la vida le deparase, resistió hasta que consiguió hacerse con un papel protagonista en su nuevo equipo. Sólo necesitaba eso. Ser uno de los hombres de confianza de José Mourinho, saber que su equipo depende de él, de su juego, de su búsqueda incansable de la línea de pase y de su habilidad para filtrar balones hacia el frente de ataque. Luka ha crecido desde el momento en el que ha empezado a ser consciente de su influencia decisiva en un equipo en el que abundan los jugadores decisivos. Su seguridad en su juego aumenta a medida que se siente importante. Ahora se siente cómodo y confiado de poder imponerse a una presión que, por fuerte que sea, nada tiene que ver con aquella que le tocó padecer hace ya dos décadas.

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Una lesión va a dejar sin fútbol a Ben Arfa hasta la temporada que viene.

A mí me molesta bastante que estén tanto tiempo de baja los jugadores que me sientan delante de la tele, si bien esto no es muy difícil de conseguir porque que soy de poco pedir, pero igualmente tengo motivos de sobra para andar enfadado. Ver a Ben Arfa motiva y en Newcastle están un poco asqueados: entre pitos y flautas tan sólo el año pasado pudieron disfrutar de él y encima ahora, casi sin darse cuenta, están a un suspiro del descenso. Esta vez no ha sido una patada criminal como hace un par de años sino una pesada lesión en el bíceps femoral que no se quiere ir.

Que Ben Arfa no juegue le quita un puntito de genialidad a los partidos de sábado a las cuatro de la tarde, un poco de imprevisibilidad, de sorprenderse en el sofá, de soltar un “¡joder lo que ha hecho!” de esos y despertar a tu padre de la siesta.

Ben Arfa es como una canción de Daddy Yankee, que sí, que no te la sabes, pero que si la escuchas te mueves a su ritmo. Ben Arfa es un anciano sin dientes sonriendo con un puro en la boca y la carcajada de un bebé cuando te suelta un manotazo. Ben Arfa es un breakdancer gozándolo en las calles de Nueva York. Ben Arfa es hacer la lotería antes de un examen y que te pregunten lo que te sabes o tirarse a la piscina con un salto mortal y caer sin salpicar. Ben Arfa es una estrellita en el Mario Bros, el 99 del Pro Evolution o el ser tuitero y llamarte @Joey7Barton.

Ben Arfa es alegría y poder, ante todo es libertad.

Sé que suele ser muy de rachas, que quizás no aparece todas las veces que se le espera y que hay demasiada gente que aún no lo valora en su justa medida, pero es que he tenido la suerte de verle casi todos sus mejores partidos en Inglaterra y maldigo la lesión la que se está cargando su temporada. Dio la casualidad que, leyendo sobre su tiempo de baja, me puse un vídeo de estos de youtube que sólo te enseña las jugadas buenas. Sólo las buenas, las espectaculares. Es decir, que te engaña, que no te muestra los defectos, que busca la perfección.

Lo vi dos veces mientras le echaba de menos.

Contaba Ryan Giggs en su autobiografía que sus inicios en Manchester no fueron del todo sencillos. Con apenas quince años, el joven galés entrenaba con el equipo reserva del Manchester United, en el que en ocasiones formaban futbolistas del primer equipo que venían de recuperarse de alguna lesión. Tíos que, en su mayoría, le sacaban diez años o más y ante los que no valía arrugarse. Ferguson solía ir a ver entrenar a los reservas y a sus jugadores más jóvenes al menos un par de días por semana. La mayor parte de las veces se quedaba en una banda mascando su eterno chicle y no pronunciaba palabra. Veía y juzgaba interiormente. Tan inmóvil y frío que daba miedo. Alguna vez detenía el partidillo o el ejercicio en cuestión para dar alguna instrucción a los jugadores. Giggs confesaba que casi nunca le hacía caso. No es que saliera a flote su vena rebelde. El problema, como él mismo reconocía, era otro bien diferente. El talentoso chaval de Cardiff no entendía ni una palabra de aquel durísimo acento de Glasgow. Se limitaba a asentir con la cabeza y hacer como que había asimilado perfectamente las órdenes del míster. ‘Aún a día de hoy hay muchas veces que no entiendo lo que Fergie nos quiere decir tras ese acento imposible. ¡Eso quizá explique muchas cosas!‘.

La situación no era mucho mejor cuando Ryan dejaba el campo de entrenamientos y volvía a su casa. Allí le esperaba una familia desestructurada. Su padre, jugador profesional de rugby, daba muy mala vida a su madre, hasta el punto de que una noche, cuando Ryan llegaba a casa, se encontró con su padre portando una gran bolsa de deporte con todas sus pertenencias de camino a la estación de autobuses. Su madre, por fin, lo había echado de casa. Desde entonces, Ryan dejó de usar el apellido de su familia paterna, Wilson, y pasó a usar el de su familia materna, Giggs.

Tampoco las cosas en la escuela eran sencillas. La circunstancia de que el padre de Giggsy fuera de raza negra y su hermano menor evidenciara marcados rasgos mestizos le llevó a conocer la crudeza del racismo, algo que le sonaba impensable allá en su Cardiff natal. La crudeza y crueldad de la palabra ‘nigger‘ se hizo desagradablemente habitual en los aún inocentes oídos del jovencito galés. Sin duda, aquel no era el entorno más amigable para crecer y desarrollarse. Pese a todo, el camino no se torció jamás. En el United encontró un hogar y en Alex Ferguson los valores de disciplina, autoridad y responsabilidad que su padre no pudo inculcarle cuando era un niño.

La pasada semana, Ryan Joseph Giggs (Cardiff, País de Gales, 1973), firmó la ampliación de su contrato con el Manchester United que le llevará a cumplir cuarenta años vistiendo la camiseta de los Red Devils. La única que ha vestido a lo largo de su prolífica carrera. Veinticinco años en el club. La leyenda ya tiene la foto de su vida, de esa vida consagrada al club. Aunque siga sin entender palabra de lo que le dice el míster. Ese intragable acento de Glasgow…

‘Imaginemos que tengo la ambición de entrenar un día al Real Madrid, FC Barcelona, Manchester United, Manchester City, Chelsea, Juventus… el que sea. Al final lo consigo, llego allí. Terminamos segundos en la liga, nos echan de la Champions League en la tanda de penaltis de la semifinal, perdemos por dos goles a uno en la final de copa. Durante diez años, he estado trabajando y haciendo todo lo posible por llegar allí y entonces, cuando sólo han pasado nueve meses desde que se cumplió mi sueño, me echan. Estoy en la calle. ¿Por qué jugársela así? He pertenecido como futbolista a clubes grandísimos. Y puede ser mucho más satisfactorio estar en un sitio en el que no estás obligado a ganar títulos cada año.‘

Michael Laudrup salió de España hace ahora justo un año por la puerta de la cocina. Su experiencia en Mallorca, en donde las presiones de prensa y afición y los malos resultados acabaron forzando al Consejo a mostrar la puerta de salida al danés, no dejó un buen sabor de boca entre la afición española. Prometía mucho y acabó quedándose en nada. Sin embargo, conviene no despreciar las especialísimas circunstancias que acabaron precipitando el adiós del técnico a la isla. Un ambiente institucional irrespirable, el sainete de la secretaría técnica balear y un clima ya de por sí considerablemente autodestructivo. Trabajar bajo el yugo de esos condicionantes no parecía una misión asequible.

Laudrup ha encontrado el punto exacto de cordura, salud económica y ambiente idílico en el País de Gales. Quizá entienda que, conquistado su primer gran éxito como entrenador, ha llegado el momento de seguir subiendo peldaños en su carrera. O tal vez no. Tal vez interprete que hay demasiadas cabezas para cobijarse bajo un mismo techo. Tal vez entienda que una carrera al margen de los gigantes europeos es posible. A nosotros, románticos del fútbol, nos encantaría pensar que es así.

Lo resume y asume el mismo Roy Keane en la página 107 de Keane, The Autobiography.

“El manager estaba bien enterado de que las sesiones de bebida, las grandes, tenían lugar. De hecho, como descubrí rápidamente, Alex Ferguson tenía una red de informadores en el área de Manchester que le proporcionaba información sobre el comportamiento de sus jugadores. Manchester era un pueblo, no podías moverte sin que el manager se enterase.

- ‘Roy’ – me venía una mañana. ‘¿Estuviste fuera anoche?’ – preguntaba.

- ‘Sí, fui a tomar algo’.

- ‘¿A qué hora llegaste a casa?’

- ‘No estoy seguro, pero no era muy tarde’.

- ‘No demasiado tarde… ¿no te metiste en un taxi a la 1 y media esta mañana en Deansgate?’ Luego te decía el nombre del club y a qué hora exacta te habían dejado en la puerta de tu casa.

Pronto aprendí a poner las manos en alto y a decir la verdad cuando preguntaba el manager. Era la mejor política. A lo largo de los años esto me favoreció. Lo vi claro cuando las historias de los tabloides sobre mis ‘noches de vergüenza’ eran publicadas, historias con solo un grano de verdad. Entonces Alex Ferguson creía en mi versión de los hechos.”

Quienes tenemos el valor de sentarnos a ver un partido de categorías inferiores -no importa cómo de inferiores- lo hacemos con el objetivo de que cuando el árbitro pite el final hayamos conseguido rescatar un par de jugadores que nos han gustado. Que si este promete, que si el otro regatea bien, total, todo para que luego lleguen la mitad y nos olvidemos del resto. Así, cuando luego uno de ellos consigue debutar con el primer equipo o hacer algo destacable podremos sacar pecho, aclarar la voz y decir: mira, a este chaval lo vi yo hace tres años y era el mejor, apunta su nombre. Bien, pues yo una vez vi jugar a Blair Turgott y me pareció tan malo que no entendía por qué iba con la selección inglesa. Ojo.

Pues esta tarde va a disputar la final de la Capital One Cup.

Toma.

Como ya he dejado clara mi visión sobre el asunto y mi pronóstico fracasado, ahora voy a matizar. Blair Turgott es un joven extremo inglés (18 años, 1994) que participó en el Europeo U17 y el Mundial U17 de hace dos veranos. De aquella generación, que ha resultado ser mucho más productiva de lo que aparentaba, han salido varios nombres que ya suenan con fuerza en el profesionalismo. El primero es Raheem Sterling, del Liverpool, una de las revelaciones de la primera mitad de temporada en la Premier League. Con 18 años se ha ganado un contrato jugoso para los próximos cinco años. Otro destacado es Nathaniel Chalobah, del Chelsea pero cedido en el Watford y titular indiscutible en el equipo de Zola, candidato máximo al ascenso. Aunque a veces es central, este año está desempeñando de mediocentro. En Stamford Bridge le tienen en muy buena estima y con Ancelotti, cuando Chalobah tenía 15 y 16 años, ya fue alguna vez convocado. El tercero es Nick Powell, que llegó este verano al Manchester United procedente del Crewe por unos 8 millones tras protagonizar un papel decisivo en el ascenso de su equipo a la League One. Una pasada. En otro escalón están Nathan Redmond, habitual del Birmingham City desde hace dos temporadas, o Jake Caskey y Adam Morgan, que ya han debutado con el Brighton y el Liverpool respectivamente. En resumen, futbolistas prometedores.

Si has llegado hasta aquí es que Blair Turgott te interesa más de lo que esperaba.

Sigamos. Turgott, que compartía equipo con esos jugadores, nunca pensé que pudiera llegar. Este verano hizo la pretemporada con el West Ham, club al que pertenece, pero salió cedido al Bradford City. Tal es la suerte que ha tenido allí que va a disputar la final de la Capital One Cup contra el Swansea. No acostumbra a ser titular y hace poco amplió su cesión por un mes más (en el fútbol británico se permiten este tipo de préstamos express). Tiempo suficiente como para ir a Wembley. Es decir, lo que cualquier futbolista inglés hubiese firmado. Como la historia del Bradford City, eso de que son de cuarta división y que han eliminado al Arsenal y al Aston Villa, ya la has leído entre cien y trescientas veces, he utilizado a Turgott para que este partido te apetezca un poco más. Porque lo que han hecho es una machada.

Sobre la final, recomendamos www.bradfordswansea.com

La primera crisis sentimental de un aficionado al fútbol llega cuando asumes que uno de tus jugadores favoritos es más joven que tú. Tengo 21 años y estoy metido de lleno en esta maldita etapa. Le saco cinco meses a Wilshere, seis a Neymar y unos ocho a Isco. Pensaba que superar este bache era muy difícil pero lo jodido de verdad es darse cuenta de que los futbolistas a los que has visto jugar desde que naciste se están empezando a retirar. Ahí es cuando ya no puedes hacer nada, cuando todo lo que has visto no lo volverás a ver y cuando tendrás que tirar de memoria para hablarle a los demás de lo que sentiste. En ese momento sabes que estás creciendo.

El último en anunciar su retirada ha sido Jamie Carragher.

Hay una canción que he estado escuchando bastante en los últimos meses. Se titula ‘Hall of Fame‘ y es de The Script, un grupo irlandés. La rescato porque su letra me recuerda a futbolistas como Carra y porque ensalza la labor del deportista. Viene a decir que puedes conseguir todo lo que te propongas en la vida siempre que lo acompañes de entrenamiento y dedicación. Carragher no es ningún genio de la pelota y no tiene las cualidades para destacar individualmente pero ha conocido el éxito y eso, al final, es una enseñanza para el resto. “Be a champion“, dice la letra.

“We all dream of a team of Carraghers“, le ha cantado siempre Anfield.

723 partidos, 17 temporadas, 11 títulos.

Y un único club.

Foto: Liverpool FC

No es una estrella. O no es, al menos, estrella en su equipo. Los que venden camisetas son otros. Él es un funcionario más, un trabajador, un numerito que hasta hace unos meses apenas tenía nombre propio fuera de Vigo, Albacete, Valladolid y Vallecas. Al lado de un súper clase mundial su peculiar brillo luce menos. En el estanque de Radamel Falcao, Diego da Silva Costa es el patito feo. Trabajo, trabajo y más trabajo. Rendimiento, aunque de lucimiento, ornato y atavío escaso. No se le pedía más porque arrancó la temporada siendo un complemento, un parche, una solución ante una emergencia que nunca se espere que llegue. Un elemento casi residual.

Diego Costa, nacido a unos ocho mil kilómetros del Foro, lleva el espíritu colchonero como si hubiese visto la luz en Usera y se hubiera pasado la niñez coleccionando estampitas de Juanma López, Tomás Reñones y Roberto Solozábal. Salta al campo y muestra una voracidad descomunal. Lleva el sacrificio en la sangre y la palabra combatividad grabada en el pecho con un hierro al rojo. Por eso, su conexión con la grada es de vía ancha. Identidad. Es uno de los suyos, no hay duda. Radamel te remata una lavadora que caiga en el área y te hace un golazo, sí, pero Diego… Diego te levanta a un estadio en un balón dividido, o en un salto con el central, o en el cuerpo a cuerpo intentando irse del lateral por la línea de fondo. Huevos, vaya. Y si además de ese plus, no gira la cara cuando tiene que afrontar la responsabilidad del gol, ahí tenemos idolazo. Futbolista ideal para que vista la camiseta de los tuyos. Un cabrón con pintas cuando viste la del rival.

Ayer lo volvió a hacer. Se incorporó en la segunda mitad de un partido plano y pastoso. En un minuto sobre el césped del Calderón, no necesitó más, el delantero rojiblanco desató la tormenta tropical. Era exactamente lo que Simeone buscaba con su inclusión en el juego. Un elemento desestabilizador. Un loco que reventara el partido, fuese por donde fuese. Y para ese cometido, es el futbolista idóneo. Sin embargo, ocurre en ocasiones que la tromba del brasileño conlleva ciertas consecuencias colaterales no del todo productivas. A Diego Costa se le va la mano con frecuencia. No termina de controlar ese exceso de revoluciones sin el que su juego se quedaría en la mitad de lo que es. Por eso se considera que, aunque reprochable, su actitud desmedida es condición sine qua non. Es parte de su estilo. Un estilo que es siempre el mismo, que no varía ni en una final ni en el partido más cómodo del campeonato. Un estilo abrupto, atropellado y bronco pero, qué narices, efectivo. Diego Costa no llegará nunca a cisne, pero como patito feo es lo mejor que le podía haber pasado al Atleti de Simeone.

Opulencia, glamour, dinero, pasarelas y estilo. Parecía inevitable que, tarde o temprano, David Beckham acabase vistiendo la camiseta del Paris Saint-Germain. La escena ha tardado en llegar. Con treinta y siete años y una extensa carrera profesional en Manchester United, Preston North End, Real Madrid, Los Ángeles Galaxy y Milan, Beckham llega tarde a la capital francesa. Al menos, desde un punto de vista estrictamente futbolístico, que al fin y al cabo es lo que se supone que prevalece cuando un club decide emprender la contratación de un futbolista. Sin embargo, la evidencia de que sus mejores años ya pasaron no ha quitado ni un gramo de repercusión a la noticia de su incorporación al club parisien. Beckham es la foto que necesitaba el suntuoso proyecto -si es que puede ser considerado como tal- del catarí Nasser Al -Khelaïfi, accionista mayoritario del PSG. Los nuevos inversores necesitaban atraer de nuevo los focos del fútbol continental hacia el Parc des Princes, demasiado acostumbrado a las sombras del segundo y el tercer plano. La capital francesa, la gran urbe de más de diez millones de habitantes, no podía seguir viviendo al margen del negocio del fútbol. ¿Cómo conseguirlo? Lanzando fuegos artificiales a mansalva. Cuanto más luminosos, mejor.

No voy a ocultar mi predilección por Beckham. O mi pasada predilección por Beckham, por puntualizar. No es necesario que un futbolista sea reconocido con una pelota dorada para despertar admiración sincera. En su juicio deportivo, a Becks no le benefició su aura de cartel publicitario humano, su sonrisa de galán y su porte de agente del MI6 con licencia para matar. Pese a todo, no dejó de ser un estupendo centrocampista con una considerable capacidad de liderazgo y una indudable profesionalidad. Ahora bien, la realidad futbolística actual nos devuelve a un jugador bien distinto del que a mediados de la década pasada brillara en United y Real Madrid. Un futbolista que se fue a Estados Unidos a prejubilarse, a disfrutar del fútbol en un ambiente sosegado y de escasa exigencia diaria y que ahora, tras cuatro años en California, decide firmar su definitiva retraite en Francia, al abrigo del petrodólar.

Sorprende la decisión, no obstante, por varios motivos. Primero, porque el escenario de su vuelta a Europa no sea Inglaterra, el país que más intentonas había hecho por repescarle tras su experiencia norteamericana, amén de su casa. Segundo, porque el proyecto parisino debe comenzar a exigir resultados visibles desde ya. La inversión realizada en el último año no es para menos. En esa tesitura, no parece que el nivel de presión que vaya a soportar como futbolista del PSG sea asunto menor. Y tercero, pero no menos importante, porque el cuadro parisino es un equipo lo suficientemente cercano como para que su papel sea juzgado al detalle semana tras semana pero, al mismo tiempo, lo suficientemente alejado como para que su trascendencia se diluya entre triviales partidos frente al Valenciennes o el Lorient.

Intuyo que las preguntas que el aficionado pueda hacerse en torno a la llegada de Beckham a París van todas en una línea similar. ¿Qué trascendencia deportiva, pura y estrictamente deportiva, pueden tener los cinco meses como futbolista del PSG del excapitán inglés? Sin embargo, creo que es un asunto que los dirigentes parisinos ni siquiera se cuestionan. David Beckham ya ha empezado a cumplir con su cometido y a justificar sus 800.000 euros mensuales de nómina. Lo ha hecho desde el mismo momento en el que, sujetando la camiseta parisina, posaba para la prensa bajo un imponente escudo del club que ha decidido contratarlo. Esa imagen, ese cuadro que ha dado ya la vuelta al mundo, forma ya parte de la exposición parisienne de Al-Khelaïfi. La inversión ya ha empezado a rentabilizarse.

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Balotelli se va de Inglaterra igual que como llegó. Sin término medio, retando al bien y al mal y compensando con portadas excelsas, o no tanto, su falta de rendimiento. En el Daily Mail se despiden de él de esta manera: “904 días, 30 goles, CUATRO tarjetas rojas, sólo UNA asistencia e innumerables fuegos artificiales. Adiós Mario…”. Dolorosa despedida, qué duda cabe, porque no hay dos personas en el fútbol que den tanto juego como Balotelli. La pena es que no sea en el campo. Recuerdo que en la Eurocopa seguía pensando que podía ser buenísimo. Quizás por entrega, por confianza o porque es imposible que alguien pase tantísimo de su carrera, sigo teniendo algo de esperanza. Es como seguir teniendo fe en tu compañero que siempre suspende porque le importa un pimiento el colegio pero tú sabes que si pusiera un poco de su parte lo podría hacer bien. Este razonamiento suele ser difícil de explicar.

Del párrafo anterior seguramente se haya pasado por alto un dato clave. Lo de una asistencia. Una. Sólo una en dos años con el Manchester City. Pero qué día eligió, eso sí. La tarde de todas las tardes. Mira que Balotelli ha sido protagonista millones de veces, y seguro que le faltan otras tantas, pero esa especie de pase desde el suelo tocando el balón de aquella manera sirvió para hacer una pared con Agüero. El resto es historia del fútbol. Ironías de la vida, la tarde en la que Balotelli fue más importante para el Manchester City (lo sé, el pase no tiene mucho misterio) no fue él la noticia.

Con 22 años igual ya va siendo hora de justificar muchas cosas.

Por ejemplo, su fichaje por el Milán y los precios que se pagan por él.

Venga, Mario.

Vale, la escena tiene tan solo un par de días… pero en cuanto la vean me van a dar la razón de inmediato: merece de pleno derecho entrar a formar parte de nuestros Anales del Fútbol Moderno. Sin necesidad de esperar más. Si aguzan un poco el oído, podrán comprender el porqué de las risotadas. Pónganse en situación: rueda de prensa de Neil Lennon, manager del Celtic, tras la plácida victoria (4-1) frente al Hearts. Los Bhoys son líderes destacados de la SPL. Doce puntos sobre el Caley Thistle. Casi podríamos decir que, desde que han perdido a su némesis protestante, incluso se aburren un poco. Lennon frente a la prensa, frente a ese batallón de ejecución de grabadoras y teléfonos móviles. Suena un teléfono. Es el de Michael Grant, jefe de deportes del Herald.

Lennon está de buen humor. El ambiente del equipo es prácticamente inmejorable. Lo del teléfono le ha hecho gracia y lo descuelga… ‘Who’s SW?’, pregunta entre risas… Michael Grant lo ve claro: oh, Dios… ¡mi mujer!

Michael se ha ido de casa sin fregar. O sin sacar al perro a pasear. O se ha dejado la tapa del retrete abierta. Vaya a usted a saber. Sea lo que fuere, a Sharon, que así se llama la buena señora, no se le pone nadie por delante. Ni el manager del Celtic.

‘Fucking hell, Michael… you’re in trouble again, aye?’. Cuando el teléfono suena por segunda vez, Grant sabe que la cosa va en serio. Lo suficientemente en serio como para interrumpir una conferencia de prensa de Neil Lennon.

‘Sharon, are you gonna stop interrupting my press conference, please? This is Neil Lennon here’. Pues como si es el mismísimo Jock Stein. Al pobre Michael Grant esta vez se le va a caer el pelo…

Fernando Llorente vio el partido de su equipo ante el Betis en el Benito Villamarín desde la banda, a unos treinta metros de donde realmente es importante. Nada nuevo bajo el sol. El delantero riojano no presenció el empate de los suyos desde la comodidad y el calor del banquillo. Corría el minuto treinta del partido cuando Marcelo Bielsa ordenó a varios de sus futbolistas saltar a realizar ejercicios de calentamiento bajo la noche sevillana. Una maniobra perfectamente comprensible, con el equipo por debajo en el marcador desde el primer minuto del choque. Había que revitalizar aquello.

El atacante rojiblanco no abandonaría ya la banda hasta el pitido final. Desde allí fue viendo primero cómo empataba el encuentro Aritz Aduriz y posteriormente como iban saltando al césped sus compañeros de calentamiento. Aurtenetxe en el descanso y, mediada la segunda mitad, Ibai Gómez, en un Athletic completamente volcado sobre la portería bética y buscando la victoria como no lo había hecho aún en toda la temporada. Un escenario, bien podría pensarse, idóneo para su participación en el encuentro.

‘Calentar en la banda no es un castigo, es una alternativa que te permite este oficio‘, se apresuraba a mediar Bielsa en rueda de prensa consultado sobre el particular desempeño del riojano durante cerca de una hora. La explicación venía a cuento.

Llorente será futbolista de la Juventus el próximo día uno de julio. Así lo anunciaba en la misma tarde de ayer el director general del equipo bianconero, Beppe Marotta. Sin embargo, el anuncio de su próximo compromiso con los italianos no puede considerarse como detonante de su situación sobre la banda del Villamarín, precisamente porque su situación llega ya muy viciada a este tramo de la campaña. Fernando ha disputado unos setecientos minutos en Liga, la mayor parte de ellos de los considerados residuales, con un escasísimo bagaje de apenas un gol (el conseguido en su primer partido de la temporada, en Cornellà, allá por la jornada cuarta). Desde aquel gol frente al Espanyol, la nada más absoluta, la intrascendencia hecha delantero. Muy lejos del nivel ofrecido por Aduriz en cuanto a rendimiento e implicación con la empresa, su concurso hace tiempo que dejó de ser imprescindible, por desgracia para el equipo.

Pero no toda la culpa de lo tenso de la situación debe recaer sobre el futbolista. Creo que el asunto no ha sido bien gestionado por parte de ninguno de los dos bandos inmersos en la negociación. Se ha enquistado un problema que no ha dejado en buen lugar a la institución. Y todo por falta de cintura, por no haber sabido buscar una solución menos tumultuosa a tiempo y haber intentado alcanzar una conciliación lo menos dañina posible. Llorente y el Athletic se despedirán haciéndose daño mutuamente, como dos enamorados que saben que lo suyo hace tiempo que no funciona. Ahora que la salida del club del jugador parece por fin definirse, es cuando el Athletic debe empezar a demostrar que sabe vivir, y vivir bien, sin el concurso del delantero de Rincón de Soto. Que hay vida tras su adiós, pese a lo alargadísimo de su imponente figura. Lo peor de la historia es que Fernando Llorente no saldrá por la puerta de atrás de Ibaigane, como ya parecía inevitable. Lo hará por el sumidero, directamente por el desagüe que desemboca en la Ría.

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Un exceso de eficiencia – Enric González, El Mundo

Los nuevos lunes traen consigo una columna futbolística de Enric González en su nuevo periódico. No tengo claro si la mejor opción es aguantar despiertos -el texto y a circulaba por Twitter sobre la 1- o esperarse a leerla por la mañana y así nos aseguramos empezar bien la semana. En cualquier caso, su artículo será un tema de conversación recurrente del lunes. Aquí lo podemos comentar con calma.

- Sobre la posibilidad de reunir a Pep Guardiola y José Mourinho en la Bundesliga para que el fútbol alemán tenga esa emoción de la que a veces carece, no encuentro posibilidades reales. Solamente hay un equipo que puede hacerle frente al Bayern de Múnich: el Borussia de Dortmund. Aunque su actual entrenador se marchase -a Jürgen Klopp, igual que a Guardiola, se le ha vinculado con el Manchester City-, no tengo claro que Mourinho escoja esa opción ni encaje en ella. El Borussia es un equipo joven, formado por un elenco grandioso de futbolistas de la cantera y que, pese a reunir buenos elementos para un contraataque rápido, prefiere tener el balón y dominar los partidos. Sería un cambio drástico y para el Borussia, innecesario. Un equipo con una filosofía tan marcada necesita que lo comande alguien que ya la entienda. Para no hablar del tema económico. ¿Quién puede permitirse a José Mourinho en Alemania? Aunque coincida en el deseo de volver a presenciar un Guardiola – Mourinho, me temo que habrá que esperar unos años y viajar a Inglaterra.

- “Según el Instituto de Colonia, los defensas deben permanecer a ocho metros de distancia el uno del otro”.

- Enlazamos el gol de Rahn en la final de 1954, puesto como ejemplo de la insipidez alemana. El ‘Tor’ es más intenso de lo esperado pero sí, no hay nada más.

- Es interesante comparar la opinión de Enric González con la que ofrecía John Carlin ayer en El País: “Crece la sospecha de que la Bundesliga alemana es la que reúne lo mejor de la Liga inglesa y la española. Buen fútbol y estadios llenos”. Si González pone énfasis en lo que le falta al fútbol alemán, Carlin critica los errores del inglés que han provocado, entre otras cosas, perderse a Guardiola. Comulgo más con el primero. La Premier League continúa siendo la referencia. La emoción, el espectáculo, está por encima de un fútbol mejor organizado sobre el terreno de juego. Por eso al mejor entrenador que estaba sin trabajo se le ocurre decir eso de “Siempre me ha parecido fascinante el fútbol inglés“. Nadie esperaba, ni ocurrió antes de anunciar que se iba al Bayern, una declaración de amor hacia el fútbol alemán. “Me gustaría ir a entrenar a Alemania”. ¿Han oído eso alguna vez?

Josep Guardiola i Sala (Sampedor, Barcelona, 1971) parece empeñado en ir contracorriente. Y no es nada que le deba ser reprochado, más bien al contrario. Con todo de cara y el mundo a sus pies, Guardiola dijo ‘hasta aquí’ tras su cuarta temporada al frente del FC Barcelona más exitoso de la historia. Tenía a la práctica totalidad del barcelonismo comiendo de la palma de su mano. Pocos habrían dado el paso porque pocos como él saben de lo complicado de una hazaña como ésa. Pero se cansó. Se cansó de soportar una presión inhumana y un control milimétrico de cada uno de sus actos y de sus palabras. El desgaste sufrido tras cuatro larguísimos años en primera línea de fuego permanente acabó precipitando su decisión. El entrenador más prestigioso del mundo se tomaba un año sabático para irse a vivir a Nueva York. Puede que alguno llegase a considerar que aquella decisión era fruto del hartazgo y del escaso respeto por su profesión. Yo más bien me inclino a pensar que fue precisamente el descomunal respeto y cariño hacia su trabajo el que le llevó a distanciarse de la batalla diaria. Una carrera en los banquillos de apenas un lustro había encanecido su barba como si hubiesen transcurrido quince años. Detrás de los innumerables éxitos deportivos existía un evidente riesgo de hastío.

El pasado cinco de junio de dos mil doce el Camp Nou se rindió en despedida a los pies de Pep. ‘Que tengas suerte y que encuentres todo lo que te ha faltado en mí‘, le cantaron siguiendo la preciosa ‘Que tinguem sort‘ de Lluís Llach. Indirectamente, la emocionante estrofa estaba incidiendo en aquello que había precipitado el adiós del técnico al club de su vida: la paz que jamás encontró en el banquillo azulgrana. Guardiola se fue a Estados Unidos porque necesitaba una cura de desintoxicación con urgencia tras el estrés de la batalla. Nueva York sirvió de cámara de descompresión, de escenario para la vuelta a la vida. Y allí transcurrieron los meses mientras deshojaba la margarita de su futuro inmediato: los millones del Manchester City de Beguiristáin y Soriano, la magnificencia del Chelsea de Abramovich, el histórico legado de Ferguson en el Manchester United… El abanico de opciones que se barajaban por prensa y aficionados no era excesivamente extenso.

Quizá por eso, y en caliente, la decisión del técnico catalán de aceptar la oferta por tres temporadas que el FC Bayern plantó sobre su mesa neoyorquina el pasado mes de diciembre haya resultado sorprendente. El Bayern no entraba en las cábalas iniciales pero acabó llevándose el premio en una maniobra para la historia del fútbol y que sumará para el desarrollo de la cada vez más grandiosa Bundesliga. Y lo ha conseguido precisamente por dar prioridad a la institución y al sentimiento de club por encima de los millones árabes, rusos o norteamericanos, al contrario de la corriente imperante entre los grandes de Inglaterra en los últimos tiempos. En Múnich, Guardiola encontrará un ambiente sano, una competición innegablemente al alza y un club que lleva un lustro inmerso en un considerable proceso de normalización y estandarización de un estilo propio y bien definido, amén de un fútbol, el alemán, que se adapta mucho mejor a su manera de ver el juego que el británico. Ni el dramatismo y la permanente tensión con la que se vive el fútbol en España o Italia, ni la exigencia diaria y la extrema competitividad de la Premier League. Un lugar calmado, en el que volver a disfrutar de la profesión dando forma a un proyecto para el que no se van a escatimar esfuerzos. Una institución en el que todos y cada uno de sus miembros, desde el puñado de leyendas vivas que conforman su directiva hasta el último de sus trabajadores, sienten el ‘Mia san Mia‘ (‘Nosotros somos nosotros‘) como algo absolutamente propio. La misma idea de club en la que Pep creció y se formó, sumada a un ambiente pausado y respetuoso.

Personalmente, y cuando ya han pasado casi veinticuatro horas desde el anuncio de la contratación de Guardiola por parte del club alemán, cada vez me sorprende menos su decisión. Basta con observar con cierto detenimiento el entorno para dar motivos de peso a la maniobra. Seguro que allí, además de tener suerte, consigue encontrar todo lo que le faltó en Barcelona.

La historia reserva un lugar preferente para Cristiano Messias Ronaldo dos Santos Aveiro. No es ninguna novedad. Ya desde que, tras aquel inolvidable amistoso del verano de 2003 entre el Sporting de Portugal y el Manchester United, Alex Ferguson quedase prendado de sus condiciones y diera orden de acometer su contratación inmediata, los responsables de mantenimiento del Olimpo futbolístico comenzaron a levantar su panteón dedicado. No fue un trabajo en vano, tras aquellos doce millones de libras se escondía una leyenda. Futura, pero leyenda. Ha pasado casi una década y el tiempo ha confirmado teorías y razones.

A Cristiano Ronaldo le ha traicionado la parafernalia. Demasiadas veces. Hubo un tiempo en el que una búsqueda de su nombre en Google te devolvía más imágenes suyas luciendo ropa de firma o con el torso desnudo que vistiendo su traje de faena. Temimos incluso que ese carácter icónico acabara devorando al futbolista. Que acabase convertido en una víctima de su propia imagen. El perenne gesto de soberbia y el trapecio luciendo hipertrofia. Como un futbolista de diseño.

Le costó, pero el atacante de Madeira, futbolista superlativo, aprendió a convivir consigo mismo. Aprendió a sujetar las riendas de su carrera, a dominar la fuerza de su imagen, a domar a la criatura. Y no debió de ser sencillo. En un fútbol que premia y enaltece valores cada vez más dudosos el portugués vivía en su salsa. En ese fútbol de botas de color lila, de camisetas ajustadas al cinceladísimo músculo como una segunda piel, de zonas mixtas y pasillos de vestuarios convertidos en showrooms de prét-a-porter, de lucimiento personal y de pisoteo al colectivo. En ese fútbol que se alimentaba de futbolistas como él. Con treinta cámaras por partido encuadrando todos y cada uno de sus gestos desde cualquier ángulo imaginable Ronaldo vivía en una constante invitación a ese juego con dobleces que tanto daño amenazaba con hacer a su carrera. Deambuló incluso en tierra de nadie, a punto de disolverse dejando, eso sí, un precioso cadáver deportivo. Pero reaccionó a tiempo. Entendió que los fuegos artificiales nunca pueden ser el centro de atención del festejo. Que si no hay una buena orquesta, unos suculentos manjares en la mesa y una agradable compañía alrededor, la fiesta se va al garete.

El Real Madrid acusó sobremanera la ausencia de Ronaldo el pasado sábado en Pamplona. Sin el luso en el césped, el conjunto blanco se evidenció plano, apático, timorato. Incapaz de soltar dos mandobles a tiempo al colista y mandarlo a la lona, como era debido y esperado en buena lógica. Su trascendencia en el equipo es vital. Sin fútbol y sin el detonador que hace estallar su dinamita, los de Mourinho distaron mucho de ser un aspirante a todo. El empate a cero del marcador del Reyno rezuma tristeza. La tristeza de un campeonato de Liga que se fue y que ya no volverá.

Pero hoy Ronaldo acude al rescate. Con la Copa del Rey como uno de los dos salvavidas para la temporada madridista (aún siendo el de menor importancia), la obligación del conjunto merengue pasa por deshacerse del renacido Valencia de Ernesto Valverde en cuartos de final. Si lo consigue, con toda probabilidad seguirá sin hacerlo con un juego sólido y brillante pero aupado por la incuestionable figura de su jugador más resolutivo, el que tiene un lugar preferente reservado en la historia, el que derrotó al monstruo de la vanidad y la autocomplacencia que amenazaba con devorarlo.

Apuestas en bwin.es

1.- El Madrid hizo sonar el Cuerno de Vorondil el pasado sábado en Pamplona. A su llamada, Cristiano Ronaldo afiló armas. Acude al rescate del equipo ante el Valencia. Su gol cotiza en bwin.es a 1.25, escasa cuota quizá. Si nos vamos a los dos o más goles, la cuota aumenta hasta los 2.30 euros.

2.- Victoria madridista, no queda otra, a 1.34 por euro apostado. El empate a 5.50 y la victoria valenciana a 7 euros.

3.- Partido previsiblemente de control. Es una ida de una eliminatoria y nadie quiere perder de antemano, pese a que los antecedentes más inmediatos en el Bernabéu incitan a pensar en goles. El Under 3.5 goles, a 1.80 suena interesante.

La mejor anécdota que conocemos sobre Jermaine Pennant es la de su coche en Zaragoza. El futbolista inglés, en el verano de 2010, se dejó olvidado su Porsche en la estación de Delicias de la capital aragonesa cuando se disponía a viajar a Inglaterra, ya que había firmado por el Stoke City. Aunque Pennant tenía varios vehículos, ése en concreto era perfectamente identificable por su matrícula: P33NNT. Cinco meses más tarde, al ver que el coche no se movía nunca, forzaron la puerta, encontraron las llaves en el asiento y se pusieron en contacto con Pennant. Ni se acordaba del suceso.

Basta con echar unos años la vista atrás para ver a Pennant vestido con la camiseta del Arsenal, siendo todavía un adolescente, liderando a una generación de futbolistas con toda su carrera por delante. En ese equipo que ganó la FA Youth Cup dos temporadas consecutivas, además de Pennant (fila de abajo, primero de rojo empezando por la izquierda), estaban el pelirrojo Steve Sidwell (fila de abajo, segundo de rojo empezando por la derecha) o el internacional inglés Jay Bothroyd (fila de arriba, primero de rojo empezando por la derecha), famoso por recibir su convocatoria con la absoluta cuando militaba en segunda división con el Cardiff City. No pintaba mal la carrera de Jermaine Pennant, teniendo en cuenta que había sido Wenger quien decidió pagar 2 millones de libras por un chaval de 16 años.

Pero las cosas se torcieron, como se tuerce un futbolista cada vez que su vida fuera del campo gana en importancia a la deportiva. Terminó fichando por el Birmingham, donde pasó parte de la temporada entre rejas por conducir bajo los efectos del alcohol. Con la libertad condicional y una cinta electrónica en su tobillo, una condición de su sentencia, jugaba cada fin de semana con el Birmingham, que descendió al finalizar el año. Sus buenas actuaciones sirvieron para que el Liverpool le diese una nueva oportunidad de relanzar su carrera, pero tras tres años infructuosos y una cesión al Portsmouth, terminó en el Zaragoza, donde fue multado en varias ocasiones por llegar tarde a los entrenamientos. Sin aclimatarse a España y sin que los españoles entendiesen a Pennant, el Stoke City vino a rescatarlo. Consiguió la titularidad en largas etapas pero en la temporada 2012-13 ha llegado un nuevo punto de inflexión. Tony Pulis, técnico del Stoke, dejó de contar con Pennant y éste se buscó una cesión de tres meses en el Wolverhampton, de segunda división, para no perder el ritmo de competición. Por el camino, tras una mala racha de resultados, Solbakken, el entrenador de los Wolves, fue despedido. La cesión de Pennant terminó en enero.

En un párrafo ha sido posible resumir su carrera deportiva. Jermaine Pennant, que hoy mismo cumple 30 años, ha vuelto al Stoke City y tiene contrato hasta el próximo mes de junio. Si no responde habrá vuelto a perder una oportunidad. Lo peor de todo es que puede que no vuelva a existir otra más al máximo nivel.

Foto: FIFA.com