Vaya por delante que el arriba firmante nunca fue el mayor admirador del fútbol que propuso Manuel Pellegrini en su etapa en el Villarreal. Reconociendo sus estupendos resultados, mérito tanto del entrenador como de una directiva que creó el hábitat ideal para el trabajo de éste, uno gusta más del fútbol rápido y vertiginoso que se abre a las bandas con insistencia y abre zagas rivales como un cuchillo la mantequilla, que del toque parsimonioso y horizontal, muy del gusto sudamericano, que juega una parte importante de sus bazas a través de los interiores y que busca adormecer al rival antes de ejecutarlo. Por supuesto, no hay un modelo mejor que otro, se trata únicamente de gusto personal.

Sin embargo, a pesar de lo antedicho, la hasta el momento corta andadura del Ingeniero en la Casa Blanca debe calificarse, al menos en líneas generales, de admirable. Pese a errores puntuales de alineación y alguna vacilación al principio de temporada, el preparador chileno ha conseguido conjuntar en tiempo récord una plantilla prácticamente nueva con desequilibrios importante y más de un ego monstruoso. Lo ha hecho, además, logrando espíritu de grupo y adaptando su idea inicial de la que hablábamos más arriba a unos futbolistas que brillan, en principio, por cualidades que brillarían mejor en otro tipo de fútbol: verticalidad, velocidad, fútbol eléctrico, dominio del contragolpe. El resultado es un híbrido que aúna toque de balón y profundidad, y que en las últimas semanas se ha mostrado tan eficaz como plástico frente a rivales de bastante empaque.

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Al futbolista uruguayo, sea cual fuere su demarcación sobre el césped, o vistiera la camiseta del equipo que fuere, siempre se le ha identificado con un arquetipo de futbolista ardoroso, corajudo, visceral, irredento. La tan manipulada ‘garra charrúa’ entronca directamente con el pueblo amerindio que ocupaba la zona del actual Uruguay con anterioridad a la colonización española: un pueblo con fuerte organización jerárquica y muy dado al levantamiento en armas.

Echando la vista atrás, haciendo fugaz repaso de los futbolistas uruguayos de cierto renombre que han pasado por nuestra Liga, no cabe duda de que esa característica de la ‘garra’ se hace patente en muchos de ellos. Desde Julio Montero Castillo, temible defensa del Granada CF en la década de los 70, hasta alguien más actual como Diego Forlán. Pasión y ardor al servicio del fútbol. Pero si tengo que personificar sobre alguien en concreto esas características tan aparentemente innatas en el futbolista uruguayo, enseguida me viene a la cabeza una camiseta blanca, pantalón azul a medio muslo, un ceño fruncido y un número 11 a la espalda.

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La era de la información es así: en ella cabe todo, pero a velocidad de F1. No hay tiempo para seguir una historia. Las noticias no tienen principio, nudo y fin, sino sólo principio. Son un instante. No tienen vida.

Es la McNoticia, información hecha rápidamente para degustar rápidamente. Y después, a otra cosa. Así, un día algo se escribe con enormes letras negras y una semana después ninguno de los miles de medios de comunicación que llenan cada día de millones de imágenes, letras y sonidos tiene siquiera un segundo para hablar de aquello que siete días antes debías de saber sí o sí.

Sin embargo, las historias que están detrás de las noticias, no son de esa misma naturaleza. No se cierran rápido, no concluyen con el último párrafo escrito sobre las mismas. Un pequeño titular de periódico, unos segundos o minutos de televisión o radio no agotan una vida, no abarcan una historia.

Si os decimos el nombre de Kodjovi Obilale, probablemente ninguno de vosotros sepáis a quién nos estamos refiriendo. Si decimos, por el contrario, que hablamos del portero suplente de Togo que fue alcanzado por las balas en el tiroteo que la selección togolesa sufrió el pasado enero en Angola, días antes de la Copa de África, sin duda a la mente de todos regresará aquel episodio que parecía cerrado. Quizá ya no es “noticia”: la CAN terminó, Adebayor regresó a Inglaterra y vuelve a hacer goles con el City, y la vida, como debe ser, sigue su curso.
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Sube el telón en el Royal Albert Hall. Aparece Wayne Bridge en ¿Quien quiere ser millonario? ante las inquisitivas cejas de Carlos Sobera, la pregunta crucial y el saco con el símbolo del dolar pintado y un millón de euros dentro. Entonces, cuando el entertainer de Barakaldo mira sus anotaciones, le pregunta acerca del color del vello púbico de su novia y le da las consabidas cuatro opciones- negro, castaño, rubio o pelirojo- el bravo lateral no duda un instante y pide el comodín de la llamada. Telefonea a un amigo. Risotadas y se cierra el telón. ¿Ven éste chiste? Pues así son todos los días en Inglaterra desde que se hizo pública la traición de John Terry a su colega hace unas semanas. Resulta imposible abrir cualquier medio de comunicación de por allí y no toparse con referencias al caso. Y claro, el cerebro, ante tamaña exposición, comienza a trabajar. El mío al menos y de entre todos los cromos futboleros me ha devuelto el nombre de otro ilustre adúltero: Stefan Effenberg. Ahí van cinco tonterías (de) suyas.

1. Los años noventa tocaban a su fin en el siempre apacible hasta el aburrimiento vestuario del Bayern Munich cuando Stefan Effenberg cesaba su actividad matrimonial para largarse con la blonda señorita que atendía por Claudia Strunz. Rubia, joven y bien parecida, ¡bien por Effes! debieron pensar todos y cada uno de sus compañeros de trabajo. ¿Todos? Bueno había uno al final del pasillo, echando humo por las fosas nasales al que la relación le parecía un tanto inapropiada. Compartía medular, ducha y linimento con nuestro protagonista, se llamaba Thomas Strunz (Trap en el recuerdo) y su amigo acababa de robarle a su esposa. En descargo de Stefan no hay que olvidar que más tarde se tatuó, fiel a las tradiciones del gremio, el nombre de la señorita en su panza y la llevó al altar. Todo un caballero.

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Todo encuentro de fútbol tiene su historia y sus historias. La historia es aquella que incumbe a los equipos, esas entidades casi abstractas que se extienden en el tiempo y que hace que las dos selecciones que hoy se enfrentan en París se hayan enfrentado entre ellas veintinueve veces, la primera vez en 1922, aún cuando ninguno de quienes hoy realmente juegan haya nacido antes de 1970.

Las historias, sin embargo, tienen a los jugadores, a cada uno de ellos, por protagonistas. Para algunos de quienes hoy saltarán al verde o aguardarán su momento en el banquillo el partido de hoy es poca cosa, un trámite más en su seguro camino a Sudáfrica 2010. Para otros, el encuentro tendrá cierto punto de revancha, dados los resultados anteriores de los España-Francia, en los que ellos estuvieron presentes. A los ojos de otros jugadores, la cosa será difícil de sobrellevar, pues habrán de verlo por televisión, y el encuentro será la constatación de una oportunidad –la de estar en el Mundial- que se va poco a poco escapando. Para unos pocos, finalmente, el partido será el más importante de los posibles, pues en él se jugarán el pasaporte a un sueño con el que siempre han soñado: representar a su país en un Mundial.
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Buscaré un símil concluyente: hablar de los árbitros es como cambiarle los pañales a un bebé, al mínimo descuido puedes ser tú el que acabe sucio. Será útil para entrenadores y jugadores. Cuestionar la ley sólo cuando nos perjudica es también un ejercicio muy nuestro, muy de andar por casa. La actuación de Pérez Burrull el pasado domingo fue calamitosa. Estuvo desnortado y permeable, impropio de un colegiado de primera tal vez, y logró aquello que siempre se anuncia de un modo apocalíptico: que el árbitro sea protagonista en lugar de los futbolistas. Sin embargo, y visto el aluvión de críticas –de ahora, de ayer y de siempre-, debo recordar que el árbitro es el máximo responsable sobre el tapete de hierba y que cuestionar ya no su imparcialidad sino su legitimidad es ir contra el equilibrio del fútbol. La nevera, castigar a los jueces, tampoco ayuda mucho a reforzar una institución que se ha terminado convirtiendo en el centro de las iras, en la justificación de las derrotas, los colegiados son los enemigos cuando la realidad deportiva exige otra cosa, más bien el respeto a las normas y a quien se encarga de supervisarlas en el transcurso de un partido.
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Desgraciadamente no es novedad. Estos días ha saltado la noticia de que Paul Gascoigne se encuentra viviendo en la calle, y que muchos de sus conocidos creen que no aguantará mucho más. Así, desde la tristeza y, a pesar de todo, un poco de esperanza, lanzamos este post como pequeño homenaje al que fue, pese a todo, un maravilloso futbolista.

Gascoigne nació en 1967 en Gateshead, en el seno de una familia desestructurada. Obsesionado desde pequeño por el fútbol, se pasaba el día en la calle dando patadas a los balones, y se cuenta que un día su profesor le pilló ensayando autógrafos, “para el día en que fuera un futbolista famoso”. Aunque desde pequeño ya destacó en su deporte, su infancia no fue nada fácil, con crecientes cambios de domicilio, la muerte de un amigo atropellado de la que fue testigo, y también la de su padre tras una penosa enfermedad. Todos estos incidentes, sumados a su inestable personalidad, le llevaron a sus primeros problemas con el alcohol, y también con la ley en forma de pequeños hurtos.

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Haber servido como profesional en seis clubes diferentes, todos ellos de cierto renombre y trascendencia, a lo largo de cuatro países de muy diversas tradiciones y costumbres futbolísticas, todo ello con apenas 25 años, es algo que no está al alcance de muchos. A Mark González (Durban, Sudáfrica, 1984) le vino la oportunidad llovida del cielo cuando el Albacete Balompié decidió darle la oportunidad de dar el salto a Europa, tras haber debutado con sólo 19 años en la selección chilena absoluta. Aquel Alba luchaba, por segundo año consecutivo, por no descender a Segunda, tarea que finalmente no fue capaz de completar. Para colmo de males, a Mark se le cayó el mundo encima cuando una grave lesión de rodilla puso en peligro su carrera en el viejo continente.

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En cuatro de los cincos momentos más felices de su carrera, el alemán Jens Lehmann, que esta noche custodiará a sus 40 años el arco del VfB Sttutgart ante la visita del FC Barcelona al Mercedes-Benz Arena, se tiró a su izquierda.

En Renania del Norte-Westfalia, en el corazón industrial de la región de la cuenca del Ruhr, están situadas Essen y Gelsenkirchen, y sólo diez kilómetros de distancia las separan. En Essen, nació Jens Lehmann cuando expiraba la década de los sesenta. En Gelsenkirchen, defendiendo la camiseta del Schalke 04, se convirtió en lo que todavía es: portero. Desde adolescente, en los ochenta, creció bajo los palos del antiguo Parkstadion del centenario club alemán. El Schalke le debe el único título continental de su historia. En el partido de vuelta de la final de la Copa de la UEFA de 1997, en la tanda definitiva de penalties, el chileno Iván Zamorano pateó inseguro, y Lehmann se tiró a su izquierda.
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