Aquella calurosa tarde de sábado del mes de agosto de 1996 probablemente había muchas cosas mejores que hacer que sentarse ante la televisión después de comer para intentar, siempre esfuerzo inútil, vencer la pesadez de los párpados tan propia de esos horarios. Pero cómo sobreponerse a la tentación… Para aderezar la escena, nada mejor que un previsiblemente soporífero primer partido de la primera jornada de la Premier League: un Wimbledon – Manchester United, casi nada al aparato. Idóneo para mecer con suave vaivén una siesta canicular. Supongo que la operación duermevela siguió por sus lógicos derroteros hasta que un grito desaforado, y a todas luces inapropiado para aquellos que estábamos usando la narración televisiva de aquel partido como nana, me despegó los párpados como si hubiesen sido accionados por un resorte.

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No tengo un guión preparado, simplemente voy a tratar de improvisar y espero llegar a explicar lo que este club de fútbol ha significado para mí. Lo primero de todo, es un agradecimiento al Manchester United. A los directivos, al equipo médico, a los técnicos, a los jugadores, a los aficionados… a todos vosotros. Habéis sido la experiencia más fantástica de mi vida. He sido muy afortunado. He podido dirigir a algunos de los mejores jugadores del país. Todos estos jugadores, hoy aquí presentes, ha representado al club de la mejor manera, han ganado el campeonato de un modo ejemplar. Gran labor de los jugadores.

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Willie Todd es hoy un tranquilo nonagenario que apura los últimos sorbos de su intensa y prolífica vida en Paisley, una pequeña ciudad residencial a apenas 7 millas de la bulliciosa Glasgow. Suponemos que como cualquier persona de su edad y condición emplea sus días en leer la prensa, disfrutar de la compañía de sus amistades y apretarse de vez en cuando algún whiskycito, que para eso vive donde vive. Sin embargo, Willie Todd tiene un pasado que ningún otro hombre en el planeta iguala. Willie Todd, ex chairman del Saint Mirren, ostenta el curioso ‘honor’ de ser la única persona que ha destituido de su cargo como técnico a Sir Alex Ferguson.

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Anoche nos acostamos con la incredulidad que provoca una noticia como el posible, entonces todavía posible, adiós de Sir Alexander Chapman Ferguson al banquillo del Manchester United. Por mucho que el viejo Fergie supere ya los setenta años y que lleve batallando desde la banda de Old Trafford desde el año ¡1986!, su figura enfundada en ese inconfundible y elegante abrigo de paño, sus mejillas sonrosadas y su rictus entre adusto y guasón parecían eternos, inmarcesibles. Sir Alex alcanzó un estatus único en el fútbol moderno, prácticamente de otra era, como si se tratara de una anomalía espacio-tiempo incrustada en un ambiente voraz, como un heredero directo del poso del fútbol de preguerras. El técnico escocés ha marcado a varias generaciones de aficionados al fútbol que no alcanzamos a comprender la dimensión del Manchester United si no es en su compañía, porque ha representado un papel que sólo el ha sido capaz de representar. Esta mañana la web oficial de los red devils anunciaba que sí, que el rumor lanzado anoche por el Telegraph era cierto: Sir Alex Ferguson dirá adiós a los banquillos al finalizar la actual temporada. Y lo hará desde lo más alto. Siete títulos de Liga en más de un siglo coleccionaba el United hasta su llegada. Trece más conseguidos desde entonces. Toda leyenda tiene un final y pocos resúmenes mejores que ése podrían hacerse.

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En DDF| La revolución del diamante
En DDF| La otra finta
En DDF| Discípulos de Sir Alex
En DDF| Fergie’s best ever squad
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Archivo DDF| Cuando el entrenador se convierte en protagonista

Una y media de la madrugada. Una pelea en un club bajo la oscura y húmeda noche de Glasgow. Ruido, gritos, alguna que otra botella volando y algo de sangre salpicando los adoquines. La noche y el alcohol tienen estas cosas, que uno ve enemigos detrás de cualquier esquina, particularmente en la antipática Glasgow. El garito ha echado la persiana. Algunos han quedado dentro, otros fuera continuan profiriendo insultos, incapaces de controlar la borrachera. Quieren más. Entre ellos, y aunque no destaque especialmente por su físico entre la fauna local, hay un bigardo de metro noventa, cuerpo marmóreo y pelo intimidatoriamente cortado. Está muy borracho. Lo suficiente como para que todo le dé igual. Había salido a divertirse y celebrar, y no sabe muy bien cómo ha terminado con la camisa rasgada y un golpe en el pómulo que ahora no le duele, pero que mañana por la mañana le atormentará con crueldad recordándole qué es lo que no se debe hacer un día de fiesta por la noche. Un panorama que no tendría por qué ser particularmente anormal.

O sí.

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San Mamés se despidió para siempre del Real Madrid pasando del clásico subidón que tradicionalmente supone la visita del conjunto blanco al Botxo a un estado de crispación motivado, en gran medida, por la impotencia generada en la hinchada ante la incontestable derrota de un nuevamente insípido Athletic Club. Perdida en un sinfín de diatribas, como viene siendo costumbre durante esta nefasta temporada, la afición rojiblanca apuntó a Teixeira, a Alonso, a Llorente, a Pepe… a todos los objetivos habituales, en fin. Pero por encima de todos ellos, el público de La Catedral se cebó muy especialmente con Cristiano Ronaldo. Al respetable bilbaíno no le sentó nada bien que el portugués no girase la cara ante el partido de pierna dura que decidió plantearle el equipo local. Aceptó el roce como el más rudo de los mediocentros defensivos. El atacante madridista, sabido es, jamás rehuye el partido áspero y el trato descarnado, algo que suele encender y soliviantar a las hinchadas rivales. Cuando el joven Jonás Ramalho, sustituto del habitual Iraola, comenzó a perder el control sobre el luso, el Madrid terminó de finiquitar un partido que tenía comodísimamente encarrilado desde el primer minuto del choque.

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En el sur de Inglaterra, a menos de dos horas de Londres, está la ciudad de Southampton, cuyo equipo de fútbol explica y fundamenta su historia alrededor de un único nombre propio: el de su mejor jugador, el del icono que ha sostenido al club mientras jugaba y al que ha representado a lo largo y ancho del país desde el día que se retiró, limpio, impoluto, sin haber vestido una camiseta diferente a la de los Saints durante los dieciséis años que duró su carrera deportiva. Matt Le Tissier hacía muchas cosas bien, quizás demasiadas. Pero nada tan bien como tirar penaltis.

Portero contra lanzador. Un duelo. Todo el estadio mirando.

Lanzó 48 disparos desde los once metros. Metió 47. Un porcentaje tan alto, tan cerca de la perfección, que nos lleva a detenernos, como no podía ser de otra manera, en el único fallo, en la única vez que Le Tissier no celebró un gol de penalti.

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A Jürgen Klopp (Stuttgart, 1967) parece que no le caben los dientes en la boca. Aprieta los labios como puede, como tratando de contener su expresividad, pero no consigue evitar que la carcajada aparezca en escena liberando unos dientes grandes como teclas de piano. Achina los ojos mientras gesticula para añadir mayor énfasis a su risa, en un gesto que irradía simpatía. ‘No puedes ganar un partido sin orden y disciplina táctica, pero lo que te hace diferente son las emociones‘. Habrá a quien la frase, resumen de la manera de entender el fútbol del técnico del Borussia Dortmund, le parezca extraída de un manual de la charlatanería. Pero rezuma una sinceridad apabullante. Klopp te atrapa. Te atrapa con su sonrisa y su vitalidad, tan lejana de muchos de sus colegas, y también lo hace con su discurso futbolístico.

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Hace unos meses, un amigo desde Inglaterra me mandó una foto porque tenía en sus manos el nuevo libro de Wayne Rooney. A mí siempre me ha llamado bastante la atención esto de que los futbolistas jóvenes publiquen libros sobre sus carreras profesionales cuando todavía les falta tanto para retirarse. Por ejemplo, Rooney tiene tres: el primero se tituló My Story So Far y salió a la venta antes de que cumpliese 21 años; el segundo fue una especie de anuario en 2007, con 22 años; y el tercero vio la luz hace poco tiempo con motivo de su primera década en la Premier League. Libros por todos lados, libros por cada detalle. Es una pena que yo no conozca a Rooney porque le habría propuesto escribir un libro, grabar un disco, construir un puente y hasta diseñar una marca de ropa sólo con su gol al Manchester City.

He puesto el vídeo sabiendo que ya no sorprende. Quiero decir, este gol de Rooney lo hemos visto todos nosotros de diez veces para arriba. Lo pongo como homenaje, encabezando, para que conste, para que presida. Un poco a modo de tótem.

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Decía hace unas semanas Axel Torres que ‘pegada’ en turco debía decirse ‘Burak’. Burak Yilmaz (Antalya, Turquía, 1985) es un muestrario completo del arte del remate a puerta. Con la cabeza, con la pierna derecha, con la izquierda. En llegada, a balón parado, aprovechando con rapidez un rechazo o un balón suelto, en asociación con su compañero en el ataque… Su catálogo de movimientos es abrumador. Y han tenido que pasar muchas batallas hasta su definitivo despegue en la pasada temporada. Beşiktaş. Fenerbahçe. Y por fin en Trabzonspor. Treinta y tres goles en treinta y cuatro partidos de Liga la campaña pasada. Suficiente para llamar la atención de un Galatasaray, el único grande del país en el que aún no había puesto los pies, en plena fase de crecimiento.

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