Se trata de una de esas noticias que uno lee en una esquinita del periódico de turno y, súbitamente, remueve algo a veces demasiado grande en los ajados archivos de la memoria. Parece ser que el Dinamo Kiev, últimamente una amalgama irreconocible donde se mezclan jugadores locales con sudamericanos y africanos, que ha dejado acercarse a su trono al Shakhtar Donetsk, y cuyo subcampeonato de UEFA habla del nivel de esta competición, ha ofrecido a Andrei Shevchenko acabar sus días como futbolista en su equipo de toda la vida, con la posibilidad adicional de incorporarse después al cuadro técnico. Parece que el futbolista ha recibido bien la propuesta, pero aún no ha tomado la decisión.

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Hubo un tiempo, no mucho ha, en el que Samuel Eto’o era al barcelonismo como Moisés al pueblo hebreo. El camerunés era considerado como una especie de faro espiritual, un guía imprescindible para salir de los tiempos oscuros, un líder al que encomendarse y un activo por el que sacar pecho. Joan Laporta lo vio claro. El delantero era un plato muy jugoso para la boca del aficionado culé. Su pasado madridista y sus casi siempre brillantes actuaciones contra el eterno rival cuando aún goleaba con la bermellona del Mallorca, hacían de él el abanderado ideal en la lucha por el poder azulgrana. Samu fue clave en el ascenso al poder del hoy presidente culé. Su relación, siempre enfrentada a la existente entre Sandro Rosell y Ronaldinho, traspasaba las fronteras de lo cotidiano entre un presidente y un futbolista de su club.

Pero el amor tiene fecha de caducidad. La relación entre la presidencia y el camerunés se vio truncada por variados factores. La irrupción de Messi o Iniesta, los irresistibles éxitos sobre el césped (encabezados por la Copa de Europa de 2006), o el deterioro de la convivencia del vestuario, fueron factores irresistibles que elevaron a la estratosfera el incontenible ego de Laporta, al tiempo que dilapidaban la relación de éste con Samu, otro con un ego de magnitudes preocupantes.

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Ahora que está sonando mucho el nombre de Maicon, tanto por su buena actuación en la ConfeCup como por su posible salida del Inter, se antoja un buen momento para recordar una historia curiosa que tiene que ver con el peculiar nombre del carrilero. Parece ser que, recién nacido el futuro futbolista hace 27 años en la ciudad brasileña de Novo Hamburgo, sus padres acudieron al registro civil con la (in)sana intención de llamar al chaval “Michael Douglas”, en homenaje al ínclito vástago del gran Kirk; una costumbre ésta de llamar a los niños por nombres de actores que tiene otros representantes tan ilustres como Cristiano Ronaldo, por cierto. La cuestión es que el funcionario que debía oficializar el deseo paterno , algo duro de oído o quizá traicionado por el subconsciente, transcribió mal la petición, y “bautizó” al chaval como “Maicon Douglas”. Un error que quizá agradezca hoy el afectado, pues siempre suena mejor lo exótico que lo directamente risible. Y no descartemos, desde luego, que en un futuro haya varios “Maicon Douglas Rossi” por los alrededores de Milán, o incluso quizá, un “Michael Douglas Rossi”. ¿Quién sabe?

“El fútbol no es una cuestión de vida o muerte: es mucho más que eso.” La archiconocida y manida cita de Bill Shankly ha sido siempre vista desde la perspectiva cómica que sugería la irreverencia del mítico técnico escocés. A nadie se le ocurriría pensar que el fútbol, o mejor aún, las emociones y sentimientos que éste provoca, pudieran situarse por encima de la propia vida.

Política y deporte nunca fueron buenos compañeros de viaje. La abrumadora mayoría de las (numerosas) intromisiones del mundo de la política en las manifestaciones deportivas han acabado teniendo consecuencias funestas. La política no sólo es volátil e imperdurable, es que además, no entiende de sentimientos. A Matthias Sindelar, el Mozart del fútbol, el deporte le ofreció la mejor manera posible de mantenerse fiel a unos principios, a unos sentimientos, frente a una de las expresiones políticas más duras, represivas y vergonzosas de la Historia de la Humanidad.

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Denilson llegó un día a España como el rey de las bicicletas y, casi once años después, abandona Vietnam con medio partido en sus piernas, un gol y 12.000 euros. Su último equipo, el Xi Mang Hai Phong, había decidido darle una oportunidad a sus 31 años, un jugador de experiencia para un campeonato sin mucho nombre. Tras tres semanas, el futbolista brasileño ha dicho adiós a su aventura asiática debido a sus lesiones.

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Como es sabido, la celebración de la Copa del Mundo de 1994 en Estados Unidos fue un (baldío) intento de la FIFA de lanzar su producto en un gigantesco mercado por explorar. Durante algunos días, los que tardó la selección local en caer eliminada a manos de Brasil, los jugadores estadounidenses fueron discretas celebridades en su país, aunque no fuera por motivos del todo deportivos. En aquel grupo sobresalían Alexi Lalas, el central pelirrojo de la barba de chivo, y Tony Meola, el portero corpulento de la larga coleta.

Antonio Michael Meola es un claro ejemplo de la falta de arraigo del fútbol en Estados Unidos. Nacido en Nueva Jersey, disputó un centenar exacto de partidos internacionales. Tomó parte en dos Copas del Mundo (aunque viajó a tres) y antes de su retirada fue incluido en el mejor once de la historia de la liga profesional norteamericana. Sin embargo, su carrera es sinuosa y poco, muy poco ortodoxa.

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Siete de marzo de 1983. Un Alfa Romeo aparece estrellado contra un árbol en mitad de la fría y húmeda noche de Braunschweig, en la Baja Sajonia, República Federal de Alemania. En su interior, con heridas y lesiones que dos días después le causarían la muerte, Lutz Eigendorf, un reconocido futbolista que un año atrás había recalado en las filas del Eintracht Braunschweig, el equipo local, hoy perdido en la tercera categoría del fútbol teutón, que comenzaba a vivir su particular ocaso deportivo tras el éxito logrado con la conquista del campeonato liguero alemán de 1967.

Pero lo que inicialmente quedó cerrado ante toda la opinión pública como un desgraciado accidente de tráfico, en el que, supuestamente, influyó de manera notable la ingesta desmesurada de alcohol por parte del malogrado Eigendorf, tenía un trasfondo socio-político mucho más tenebroso de lo esperado. Veinte años después del trágico suceso que sacudiera al fútbol alemán, la desclasificación de los archivos de la Stasi, la policía secreta del régimen de la extinta República Democrática Alemana, arrojó un relevante rayo de luz sobre el casi olvidado ‘caso Eigendorf’: los poderosos e implacables tentáculos del bochornoso Ministerio para la Seguridad del Estado habían llegado demasiado lejos.

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El Olimpo donde habitan los dioses del fútbol tiene plazas limitadas. Hay que ser muy grande (además de tener muchas cartas de recomendación) para poder entrar en él. Es un club selecto y elitista. Allí habitan jugadores de grandes gestas en blanco y negro recordadas sólo por los más mayores. Acompañándoles, también están dioses más recientes, que comenzaron a ser leyenda gracias a una trayectoria ampliamente seguida por medios de comunicación de masas, que certificaron lo reivindicativo de una mano (de dios, precisamente), lo inusual de una volea casi por encima de una calva cabeza, o incluso de algo tan extraño como un peinado exigido por una caprichosa diosa del pop o, también, una cola de vaca.

Por otro lado, en los últimos años se ha producido una explosión demográfica futbolística a raíz de la globalización del fútbol. Han nacido ídolos nuevos en todos los rincones del mundo. Desde Australia hasta Canadá, desde Irak a Benín, los diferentes colores de cada hinchada rezan a nuevos dioses locales. Desconocidos, empero, para el resto del mundo, no hay lugar para ellos en el Olimpo. Quizá por tradición, quizá por cerrazón, el lugar más alto de los cielos está reservado a muy pocos. Para llegar a él hay que haber triunfado en los campos que tienen acceso directo a los elíseos. Y éstos solo están en España, Italia, Inglaterra y, quizá, con suerte, Francia o Alemania.

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Borra de tu mente el casi y lee al hombre del cual se extraerá el gen de la educación para comenzar a clonar los humanos de la nueva civilización. Diego Armando Maradona sobre el Checho Batista, antiguo compeñero y seleccionador de la sub-20. Por cierto, a la albiceleste sólo le llegó para salvar los muebles ante Colombia con gol del Cata Díaz.

“No sé lo que le pasa a Checho, no sé si tiene la menstruación o qué. Sigue hablando, cada vez que juega la Selección abro el diario y está el Checho opinando, que me respete. ¿Qué quiere? ¿Que le dé un beso en la boca? Yo no tengo ningún problema con él y si lo tengo lo resuelvo de hombre a hombre”

El domingo, 31 de mayo de 2009, muchos aficionados del RCD Espanyol arrancaron de cuajo un gran taco de hojas de sus diarios personales. Doce años de historia, doce años de exilio, terminaron en la tarde de la última jornada de este Campeonato Nacional de Liga 2008/09. La familia perica echó por fin el cierre a Montjuïc. La pesadilla de tener que jugar ‘de prestado’ en el grandioso, pero poco apto para el fútbol, Lluis Companys, terminó de la mejor manera posible: con un inapelable 3-0 y con el equipo asentado en Primera División. Quién lo hubiera dicho hace sólo un par de meses…

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