Alemania conmemoró el pasado lunes el 20 aniversario de la caída del muro de Berlín. En DDF nos sumamos al festejo ofreciéndoos la historia de uno de los más apasionados hinchas que jamás haya creado el fútbol alemán. Espero que la disfrutéis.

Helmut Klopfleisch es un berlinés enfermo del fútbol y desde que era un crío su corazón late acompasado al ritmo que imponen los goles del Hertha y del Bayern Munich. Su habitación, empapelada de arriba a abajo con fotografías y recortes de periódico que narran las hazañas de sus equipos favoritos, es un fiel reflejo de la pasión que siente por este asunto de la pelotita. Además Klopfleisch es de los que no se arruga a la hora viajar para apoyar al equipo. Ya en 1960 comienzó a desplazarse por toda Europa para animar a dos de los clubes más populares de la República Federal Alemana (RFA). Como un hincha normal. La sutil diferencia es que vivía en la zona este de Berlín, era un ciudadano de aquella República socialista que la Stasi fiscalizaba con exhaustiva y cruel dedicación.

A mediados de los 60 el joven Helmut era popular en los vestuarios del Hertha y del Bayern Munich. Acudía a muchos de los partidos y se hacía notar. Todo un personaje, incluso confeccionaba sus propias camisetas del Hertha a partir de las elásticas, también azules y blancas, de la Juventud Libre Alemana; la organización juvenil en la que era recomendable perder el tiempo durante el régimen socialista de la República Democrática Alemana para evitarse problemas. Sin embargo, tuvo que pagar un precio muy alto por ser fiel a su pasatiempo favorito. Helmut Klopfleisch, nacido en 1948 al este de Berlín, sufrió la exclusión social e incluso la cárcel tan sólo por llevar hasta las últimas consecuencias su amor incondicional por el fútbol de Alemania Occidental.

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Fundado por un vicario en 1874 bajo el muy pío y bizarro nombre de Christ Church Football Club, el Bolton Wanderers deambuló por el país durante sus siete primeros años de existencia sin disfrutar de un campo de fútbol al que poder llamar propiamente casa. Wanderers, que en inglés quiere decir vagabundos, es un apelativo que el club no adoptó por pura casualidad. Pero como no hay tormenta que no acabe por amainar, en la temporada 1894-95 y tras varias mudanzas, el Bolton estrenaba hogar propio: Burnden Park. El campo fue el escenario de los éxitos y fracasos de los Trotters durante los ciento dos años siguientes hasta que su decadencia y las dificultades que ocasionaba su adecuación a las nuevas normativas de seguridad aconsejaron el traslado al moderno Reebok Stadium.

La imagen que presentaba Burnden Park en sus albores era tan miserable como plato común en las ciudades industriales de la Inglaterra victoriana. Encajonado entre las vías del tren y los vertederos de basuras industriales de la zona, Burnden era un estadio de cinco estrellas en cuanto a escasez de facilidades. Incluso el terreno de juego estuvo inclinado durante años debido a la mala calidad de las tierras donde se levantó el campo. Sin embargo, en aquellas tribunas de madera se fraguó una de las historias más curiosas que jamás nos haya brindado esa delicia en forma de competición que es la FA Cup. No brotó de las botas de un futbolista aunque no por ello es menos memorable.

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Cuando a mediados de la pasada década de los 90, en plena irrupción de la Ley Bosman, los equipos de la zona media baja de la Liga española se reforzaban con un sinfín de extranjeros a precios desorbitados, a nadie le extrañaba que un modesto como el CD Tenerife contratara a un delantero portugués por una cantidad normal por aquella época y desorbitada en la actualidad. Domingos Paciencia llegaba a la Liga española avalado por sus buenas actuaciones en la delantera de un Oporto que dominaba con mano firme en la liga portuguesa bajo la dirección de Bobby Robson y con el que fue máximo goleador del campeonato luso en la temporada 1995/96, campaña en la que fue reconocido como el mejor jugador del torneo.

La llegada de Domingos al Heliodoro Rodríguez López en el verano del 97 fue un paso más en el crecimiento del club tinerfeño. Allí compartió delantera con un fenómeno como Roy Makaay, pero su adaptación a la isla, al club y al fútbol español no llegaba. Finalmente, Domingos, que sólo hizo seis tantos en toda su trayectoria como futbolista chicharrero, acabó dejando las Canarias para tratar de recuperar el prestigio perdido de nuevo en las filas del Oporto.

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Mientras el Chelsea se hartaba a engullir un estupendo menú al que los fallos de Manchester United, Tottenham, Manchester City y Aston Villa pusieron el dulce postre,  el Liverpool tomó una bocanada de oxígeno justo cuando más lo necesitaba y ante el eterno rival. El 2 a 0 ante el United puede haber sido la bofetada en la cara que necesitaban los reds para espabilarse definitivamente aunque el calendario que llega es peligroso (Fulham, Birmingham, Man City y el derby del Mersey). La contribución a la jornada de Sir Alex Ferguson, en su línea de exquisita educación y fair play, volvió a ser la habitual cuando el United flojea: echar mierda sobre la labor de los colegiados. Un clásico que perdura temporada tras temporada. Lo que si parece diferente, menor, es el potencial de los suyos para asaltar el título este año.

1. El otrora pujante Portsmouth sigue sin dar pie con bola en su caída libre desde el “ostentoreo” olimpo de los nuevos ricos y empató sin goles ante el Hull City. El Pompey cierra la tabla en uno de los comienzos más execrables que se recuerdan y mirar al palco no resulta reconfortante para nadie. Han cambiado de jefe en dos ocasiones durante los últimos tres meses y ahora se vuelve a especular con la entrada de nuevos empresarios al palco. Nunca una ruina fue tan apetecible.

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En el (sano) ejercicio de crítica del presente se tiende a caer en la trampa de idealizar el pasado. También sucede esto en el fútbol actual cuando, por ejemplo, se censura el excesivo sentido de la profesionalidad de algunos futbolistas: esos que a cada gol piden una revisión de contrato, esos cuyo amor es solo a un color, el verde, pero no el del césped, sino el de los billetes. Cuando nos encontramos con uno de los abundantes casos de esto, lamentamos que el hoy no es como el “ayer”, el “aquel entonces” en el que los futbolistas vivían y morían por el club que los acogía, cuyo nombre llevaban grabado a fuego cerca del corazón.

Aún cuando este escenario nunca existió –no es más que la idealización del aficionado de un pasado narrado a imagen y semejanza de sus anhelos-, el futbolista también tiende a hacerlo suyo. Así, mientras viaja en el avión que le traslada de la ciudad de su ex equipo a la ciudad del club que a partir de ahora defenderá, teme que sus nuevos hinchas le reciban como a un extraño, que su imagen sea la de un invasor que sustituye a alguien querido y no la de alguien que llega para ganarse el pan –razón última del trabajo de todos los humanos- y, de paso, engrandecer la historia y el presente de su nuevo equipo. Estos temores llevan al jugador a realizar una huida hacia delante, y, al salir de la terminal, ante cientos de hinchas y micrófonos ansiosos de declaraciones, mentir finalmente al afirmar que él es de ese su nuevo equipo desde pequeño, que siempre soñó bajo un colchón que llevaba su escudo bordado, que fichando por este club ha cumplido la meta por la que Dios le trajo al mundo.
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Homenajeando a Andrés Montes, algo se mueve al este del Volga… Rompiendo moldes y atentando contra la incontestable centralización del poder futbolístico ruso en Moscú y, en menor medida, San Petersburgo, el Rubin Kazan consiguió alzarse con el título de la Premier League rusa que terminó hace once meses (hablar en Rusia y en el norte de Europa de ‘temporadas’, al uso de occidente, sería algo impreciso), gracias a un gol del serbio Savo Milosevic, en el partido decisivo ante el Saturn moscovita, que será recordado durante muchos años en la República de Tartaristán.

El primer título de su historia supuso además, como decíamos, un levantamiento contra el poder establecido (sólo roto en 2007 por el Zenit) que alternaba, año tras año, a los diversos equipos moscovitas en la primera posición liguera. Por primera vez en la historia de la Premier League rusa, el campeonato viajó al este de Moscú, a tierras tártaras, a unos 800 kilómetros de la capital.

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Hay clubes a lo largo y ancho del mundo a los que, probablemente, nunca veremos jugar. Eso no significa que, por los motivos que fueren, no se les pueda coger cariño o cierta sensación de aprecio. Me cuesta imaginar que algún día pueda ver en directo algún partido del Hibernian Football Club. Seguramente no sea lo primero que quiera hacer cuando viaje a Edimburgo. Pero tiene algo ese club, tiene algo ese nombre, que hace que, incluso desde la lejanía, se haga irresistible su llamada.

Lo primero que conviene especificar es que estamos hablando del Hibernian escocés, no del Hibernians maltés. Porque nunca una simple letra implicó tanta diferencia, en lo futbolístico y en lo geográfico, en un club de fútbol. Hecha la pertinente aclaración, conviene retrotraerse en el tiempo hasta mediados del siglo XIX.

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La vida está repleta de segundas oportunidades. Incluso de terceras. A Fernando Marqués (Madrid, 1984), el fútbol no se cansa de darle nuevas oportunidades en su carrera. Lo que empezó como una irrupción espectacular en el mundo del fútbol, debutando en Primera división a la temprana edad de 17 años en las filas del Rayo Vallecano, terminó desembocando en una carrera permanentemente interrumpida por tropezones, caídas, torpezas y actitudes impropias de un deportista de primer nivel.

Tras su formación en las inferiores rayistas, su prometedor debut y una accidentada temporada en Segunda División aún en las filas del conjunto vallecano, en la que los problemas de indisciplina fueron una constante a lo largo de los meses, el descenso a Segunda B de los del Teresa Rivero precipitó una salida de la capital que hacía tiempo que estaba cantada. La indudable clase de Fernando le catapultó de nuevo directamente hasta la Primera División. Fue el Racing de Santander, por entonces aún asentándose en la primera categoría, quien decidió apostar por el talento innato de Marqués, pese a sus ya conocidos problemas disciplinarios.

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Háganme un favor y visualicen a ese Alfonso Pérez, recién fichado por el Barça, confesando que lo que le tiraba realmente desde pequeñito era la casaca azulgrana. Al otrora ídolo fugaz del madridismo y buen ariete de aquella selección española de toda la vida (la que palmaba con facilidad) bajándose sin reparos los pantalones ante el nuevo jefe, por más que los merengones con los ojos como platos se contaran por miles al oír tamaña declaración de boca de su antiguo protegido. Piensen en Robinho (según un buen amigo mío la conversión del nombre del astro al castellano vendía a ser Pequeño Robo) vendiéndose al mejor postor cada quince días o  cada vez que cualquier periodista le tira el azuelo. Y ahora díganme si su por su cabeza flota alguna otra palabra que no sea Chaquetero. En efecto, no hay entrada del diccionario que describa mejor la política profesional de artistas del puente aéreo como los anteriormente citados, un Cristian Vieri siempre dispuesto a pasear su elegancia (entendida al modo transalpino) de camino a un nuevo estadio o un Romario de la vida. Y claro, también a Sol Campbell. Vean

El rocoso central inglés, fichaje de campanillas del histórico y actualmente muy infrafutbolero Notts County de Sven Goran Eriksson, ha decidido abandonar el club albinegro pese a haber firmado un contrato que le ligaba con la entidad por espacio de cinco temporadas. Es cierto que desde que se anunció al 73 veces internacional como el primer refuerzo de esa maravillosa era de inversión millonaria que sacará al Notts del pozo de la League Two, pensé que debería haberse cambiado la palabra fichaje por la más adecuada expresión “pensión para que el viejo de Sol viva sin complicación durante el próximo lustro”. Ahora se confirman las sospechas. Campbell ha dado cuatro patadas al balón en su primer partido y se ha largado declarando que no se ve en forma para la categoría, cuando hace un mes se mostraba extasiado con la posibilidad de ayudar al crecimiento del club e incluso se veía con arrestos para llamar de nuevo, ¡ahí es nada!, a la puerta de la selección nacional. Un profesional abnegado.

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