La fuerza de la imagen es elocuente. Alegría desbordada frente a tristeza inconsolable. Un salto hacia el cielo de Oporto a escasos metros de un agujero que desemboca directamente en lo más profundo del subsuelo, en las cloacas que desaguan la inmundicia tripeira en las aguas del ya moribundo y melancólico Douro. Vitor Pereira festeja, se desata, se sacude de encima la insoportable tensión acumulada durante toda la semana. Jorge Jesus, su antítesis, hinca la rodilla sobre el césped. Claudica ante el voraz dragón y se entrega, desarmado y vencido, a su suerte. A una suerte que no esperaba y con la que nadie en Lisboa parecía contar, al menos en esta temporada.

Portugal se decidió (o casi) en noventa minutos. En noventa tensos minutos disputados bajo la gigantesca responsabilidad del todo o nada. Noventa minutos, un partido, que decidió lo que llevaba un largo año cocinándose. Con todo de cara para salir airoso y romper con el ciclo portista, el Benfica de Jorge Jesus sucumbió en su empresa de salir vivo del nido del Dragão. Con dos puntos de ventaja y únicamente dos partidos por disputarse (el que enfrentaba a ambos colosos y el de la última jornada del campeonato), el cuadro lisboeta fue incapaz de arrancar ni siquiera el empate que le habría permitido mantener la ventaja de cara al definitivo choque de la última semana, en el que un triunfo ante el casi descendido Moreirense en Da Luz habría sido suficiente para romper con la hegemonía del vecino del norte.

Un gol (¡golazo!) del jovencísimo delantero brasileño Kelvin cuando ya no quedaba tiempo más que para lamentar la ocasión perdida dio la vuelta a una Liga Zon Sagres que ha tenido en el Benfica a su equipo más destacado y regular precisamente hasta este tramo final del torneo. Oporto festeja lo que aún no ha conseguido pero ya no esperaba poder lograr. Porque el fútbol tiene estas cosas, que puede ser injustísimo o milagroso, depende de la acera desde la que lo juzguemos. La dinastía es cada vez menos poderosa y las ligas ya no se ganan de calle, como en el 2011, pero el Porto sigue firme bajo el mando de Pereira.

La imagen es completamente surrealista. Todo tiene un porqué, un trasfondo, una motivación, pero en casos como éste cualquier explicación posible se escapa a la lógica. Pongámonos en situación. Al histórico AEK de Atenas (once ligas griegas y catorce copas, la última hace dos temporadas, engalanan su palmarés) las cosas no le han salido precisamente bien en la presente temporada. Azotado sin piedad por la crisis económica que planea sobre el país, el conjunto ateniense comenzó a descapitalizarse ya durante la pasada campaña, perdiendo a varios de los principales futbolistas de su plantilla. La historia no podía acabar bien. Cambios repetidos en el banquillo (ocupado en la actualidad por el mítico Traianos Dellas), inestabilidad social y malos, muy malos resultados sobre el césped.

El AEK afrontaba la penúltima jornada del campeonato liguero griego en un dificilísima situación. Penúltimo clasificado, tenía que vencer en su duelo frente al modesto Panthrakikos, otro envuelto en el lío por evitar el descenso, en el Olímpico ateniense y esperar los resultados de OFI y Aris, equipos inmediatamente por encima en la tabla clasificatoria, en sus respectivos partidos. Era el todo o la nada. Jugarse la vida, o al menos el derecho a seguir vivo, a una carta.

Y ocurrió de una manera caprichosa. Como si el destino hubiese decidido juguetear con el futuro de los atenienses y deleitarse con un acto final cargado de simbolismo, de cruel y burlón simbolismo. Cuando el defensa Mavroudis Bougaidis empujó a su propia portería un centro aparentemente inocente, el suelo del Spyros Louis se abrió y de las entrañas del subsuelo emergió una marabunta vestida de negro y amarillo, una turba enfurecida que había decidido que hasta aquí habían llegado, que ya estaba bien. La toma del césped al asalto por parte de la hinchada más radical del AEK supuso la suspensión del partido cuando apenas restaban tres minutos hasta el noventa. Pero no únicamente eso. La penalización de tres puntos en su casillero a la que podía verse sujeto el histórico AEK como consecuencia de la intolerable invasión de campo supondría el descenso matemático, por primera vez en sus ochenta y nueve años de historia, a la segunda categoría del fútbol heleno. Paradójicamente, la desmesurada protesta de la hinchada ateniense podría acabar desembocando en aquello que la motivó. La afición puso el último clavo al ataúd de su equipo. La burla del destino no podría ser más grotesca.

La palabra ‘crisis’ se ha hecho demasiado familiar en los últimos tiempos. No hay día en el que no aparezca en alguna conversación. Siempre vigilante, desde su severidad, como queriendo controlar todo lo que ocurre bajo su implacable manto. Que ninguna actividad humana escape a su influencia. En el mundo del fútbol, no iba a ser menos, la crisis ha golpeado con dureza. Lo ha hecho con equipos semidesconocidos, condenándolos a la desaparición o a su refundación. Y lo ha hecho incluso con históricos clubes con varios millones de seguidores. En el Sporting Clube de Portugal la crisis ha golpeado con toda la crudeza de la palabra. A mano abierta. Un bofetón sonoro y contundente que ha dejado al histórico club lisboeta temblando, incapaz de momento de mostrar reacción.

Hace apenas un año, el conjunto del Alvalade rozaba con la yema de los dedos el pase a la final de la UEFA Europa League. Sólo un gol in extremis de Fernando Llorente en San Mamés echaba por tierra el sobresaliente torneo firmado por los entonces pupilos de Ricardo Sá Pinto. Aquel equipo jugaba con una intensidad y una confianza en sí mismo que hubiera sido justísimo finalista. Pero su excepcional competición continental había sido una cortina de denso humo sobre lo que se estaba cociendo en los fogones de los despachos del Complexo Alvalade XXI.

Al frente del caos, el ya expresidente Luís Godinho Lopes, quien ya comenzara su breve mandato con cierta polémica por las posibles irregularidades electorales destapadas tras su elección en marzo del pasado año 2011. Bajo su batuta, el Sporting comenzó la cuesta abajo. Tras finalizar en tercera posición de la Liga Zon Sagres en la temporada 2010/11, la pasada campaña perdió su condición clasificatoria de ‘Tercer Grande’, terminando en cuarto lugar por detrás de otro Sporting, el de Braga, heredero directo del testigo leonino. Al menos conseguía clasificarse para la ronda previa de la UEFA Europa League, tras haber quedado semifinalista en la edición anterior. El batacazo en la fase de grupos (cuarto clasificado en un asequible grupo con Genk, Basilea y Videoton) fue ya inevitable. El desguace lisboeta había abierto sus puertas de par en par varias semanas antes, tras la eliminación en primera ronda de la Taça portuguesa, con una primera consecuencia: Sá Pinto era destituido en octubre de 2012.

Mientras tanto, Godinho Lopes se granjeaba la enemistad de la práctica totalidad de la afición del Alvalade. Varios de sus directivos se veían obligados a dejar sus cargos en el club tras destaparse su vinculación con diferentes casos de corrupción, mientras la realidad deportiva del equipo golpeaba, semana tras semana, la ya maltrecha credibilidad del presidente. Con el objeto de poner fin a la sangría, Oceano llegó como sustituto, de manera interina, de Sá Pinto. El excentrocampista de la Real Sociedad permaneció en el cargo hasta que la directiva dio con el que consideraba técnico ideal para el puesto, el extécnico del Al Jazira Franky Vercauteren. Sin embargo, tampoco el belga dio con la tecla. Apenas dos meses después de su contratación, Vercauteren cesaba en su cargo. El veterano Jesualdo Ferreira se convertía en el cuarto técnico en la temporada de los lisboetas. Hoy por hoy, aunque el equipo parece haber recuperado el pulso al campeonato portugués (quinto clasificado), la estabilidad en el Alvalade es una utopía.

Hay quien achaca los problemas deportivos del club al escaso fruto rendido por la Academia Sporting de Alcochete, antaño principal motivo de orgullo de la hinchada leonina. El caso es que alguien parece haber rociado con cal todos los semilleros del vivero de futbolistas del que salieron héroes nacionales como Paulo Futre, Luis Figo o Cristiano Ronaldo. Hace años que la producción de la Academia sportinguista ha decaído en picado y las escasas figuras que destacan acaban huyendo a mejores escenarios. Por si fuese poco con lo oscuro del panorama deportivo, 120 millones de euros aparecen marcados en color rojo en el balance del club lisboeta. La solución inmediata pasa por desprenderse de sus futbolistas más valorados (el traspaso de Ricky van Wolfswinkel al Norwich por 12 millones de euros ha sido uno de los ya anunciados), con lo que el futuro deportivo del equipo queda más en vilo que nunca.

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Ochenta y dos días. Ése es el tiempo que ha necesitado Fabriciano González ‘Fabri’ para rubricar su tercera salida de la temporada. Tres clubes abandonados, tres, en apenas siete meses. El último, tras las tumultuosas salidas de Huesca (dejando al equipo tirado a falta de escasos días para el arranque de la temporada) y Santander (de donde se marchó despidiéndose, en la distancia, con una histórica rajada), el Panathinaikos griego, club que, sorprendentemente, se interesó por los servicios del técnico gallego tras su adiós al Racing. El bagaje tres esos casi tres meses en el banquillo del Spiros Louis es elocuente: once encuentros dirigidos, cuatro victorias, tres empates y cuatro derrotas, alguna tan sonrojante como la del pasado sábado ante el modestísimo Platanias en casa. Cierto es que el club ateniense, ahogado por las estrecheces económicas, se hallaba inmerso en una crisis deportiva profundísima a la llegada de Fabri. Nada que no supiera cuando estampó su firma en el papel heleno. Pero su labor, lejos de aliviar los males y maquillar una temporada para el olvido, ha terminado por enterrar al Trifylli, que se encuentra a ¡35 puntos! del líder, eterno rival y ya campeón Olympiakos. Demoledor.

Asfixiado por la implacable realidad de los resultados, Fabri se despachó a gusto el pasado sábado en la rueda de prensa post-partido. En una maniobra que ya empieza a ser habitual (aunque al menos esta vez lo hizo siendo aún técnico del club), el gallego cargó duramente contra los jugadores de su plantilla. Porque, en su cabeza, él jamás es el culpable. Nunca tiene responsabilidad de sus fracasos. Ni de que el Panathinaikos sólo haya asegurado el 45% de los puntos en juego desde su llegada a Grecia. Ni de que en diecisiete jornadas en El Sardinero el Racing sólo consiguiera tres tristes victorias. Ni tan siquiera de que los cantos de sirena racinguistas nublaran su vista y considerase, apenas un mes después de haber firmado su compromiso, que El Alcoraz era poca plaza para él, por segunda vez en su carrera. O de que en diez años se haya sentado en catorce banquillos diferentes y de casi todos ellos haya salido considerablemente malparado.

Fabriciano González se está cavando su propia tumba deportiva. Y no lo está haciendo por los escasos éxitos logrados con los últimos equipos a los que ha dirigido (con esta vertiginosa carrera, quedan ya lejísimos los dos ascensos conscutivos con el Granada). Fabri está sepultando su prestigio a base de eludir responsabilidades. De salir por puertas traseras y de encontrar siempre un subterfugio a mano. Nadie es digno de trabajar con él. O a lo mejor es a la inversa.

Que algo se está moviendo en París no es una cuestión desconocida para la gran mayoría de los aficionados al fútbol. Desde la llegada al Paris Saint-Germain del hoy accionista mayoritario del club, Nasser Al-Khelaïfi, la institución parisina se ha visto envuelta en un proceso de transformación brutal. Anclado en la mediocridad desde hace años tras haber vivido una destacable etapa durante la década de los noventa, el nuevo PSG inició su particular revolución deportiva hace poco menos de dos años. Renovó su banquillo con la llegada de Ancelotti para reemplazar a Antoine Kombouaré y, sobre todo, puso en movimiento una carrada de millones para reconstruir una plantilla digna de cualquier grande de Europa. Aquello fue más que una simple operación de chapa y pintura. Los frutos empiezan a recogerse ahora, con el equipo dominando con mano firme la Ligue 1 francesa y a punto de colarse en los cuartos de final de la Liga de Campeones por primera vez desde la temporada 94/95.

Pero la revolución en el club parisien no se está viviendo únicamente sobre el césped con los Ibrahimovic, Moura o Beckham. La mercantilización a la que está siendo sometida la institución desde la llegada de Al-Khelaïfi tiene una variante específica fuera del terreno de juego. El inversor catarí desea seguir modelando su proyecto al detalle. Hacer de la marca ‘París’ algo propio, algo que potencie la identidad de un club que, siendo realistas, nunca ha destacado por tener una fuerza identitaria demasiado destacada, es el primero de los pasos.

El escudo del club no se ha quedado fuera de la operación. Con el plumero se ha sacado de encima la cuna de Luis XIV que tradicionalmente ocupaba los bajos de la Torre Eiffel. Nada que recuerde al Rey Sol, porque este club, dice Al-Khelaïfi, es de todos los parisinos y el recuerdo al monarca podría ser interpretado como una maniobra excluyente o restrictiva con las numerosas y variopintas capas sociales que pueblan el graderío del Parc des Princes. En su lugar, una aséptica flor de lis. Tampoco se han observado miramientos para desplazar la vinculación del club con la localidad de Saint-Germain-en-Laye hacia un lugar secundario. La marca ‘París’ destaca ahora sobre el conjunto, despreciando en cierto modo los orígenes del joven club capitalino, formado tras la fusión en el año 1970 del Paris FC y del Stade Saint-Germain. Modernidad, lo llaman.

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No lo vamos a disimular a estas alturas. En DDF sentimos especial predilección por el modelo de hincha anglosajón. La fidelidad absoluta, el entusiasmo sea cual sea el nivel de su equipo y los cánticos… ¡esos cánticos! Unos tipos con la aparente sensibilidad musical de un trozo de madera que te cogen un Top of the Pops y te montan un mega hit futbolero en un pis pas. Ejemplos tenemos a puñados. Vocalmente son, muy probablemente, insuperables. Pero, reconociendo estas preferencias, mal haríamos como aficionados al folklore futbolero en no mirar hacia la pasional Sudamérica. Sabido es que allá en el Cono Sur el fútbol se vive con un fervor extraordinario. Tan extraordinario que a veces resulta incluso peligrosamente excesivo, aunque no es intención de estas líneas entrar en tan escabroso y denunciable asunto.

Argentina es especial. Sus estadios parecen cobrar vida propia. Respiran, laten, sonríen y lloran. Como si toda la humanidad de su graderío se aunara en un solo ser. En el Nuevo Gasómetro de Bajo Flores saben bastante de esto. Su anhelo, volver a Boedo. Al barrio que vio nacer, crecer y hacerse adulto al Club Atlético San Lorenzo de Almagro. De allí fueron desterrados por el régimen de Videla hace más de tres décadas tras la expropiación de los terrenos en los que se levantaba el viejo y original Gasómetro. Iban a construirse unas viviendas. Acabó levantándose un mastodóntico hipermercado.

A día de hoy, la hinchada sigue clamando porque se le permita regresar a sus orígenes. Y no están lejos de conseguirlo. El movimiento de la Subcomisión del Hincha y la reciente aprobación por unanimidad de la Ley de Restitución Histórica a San Lorenzo de Almagro permitirán que el club vuelva al lugar del que salió treinta y tres años más tarde… siempre que se consigan juntar los 94 millones pesos que costaría la recompra de los terrenos sobre los que se edificó el hipermercado. Para ello, se cuenta con que el 50% de la cantidad correrá de parte del propio club, y el otro 50% restante deberá ser recaudado por la hinchada. Y en ello están y por ello cantan y vibran el tablón y La Gloriosa Butteler. Con el objetivo del retorno a su Tierra Prometida cada vez más cercano. El Ciclón vuelve a Boedo.

Escribo desde el aeropuerto.

He llegado aquí a las 15h pero mi avión sale a las 18:50h. Se supone. He estado leyendo el libro que me traje de viaje, he comido una bolsa de patatas y un bocadillo, mi blackberry no tiene red y todavía me queda más de una hora de espera.

Vengo de estar dos días en Blackburn.

Me ha gustado. Aunque no sé si debería reconocerlo.

Blackburn es una ciudad fea. Tan fea que hasta sus habitantes se han contagiado: es decir, la gente de Blackburn es fea. El Blackburn Rovers no es feo, porque un equipo no puede serlo, pero son malos: malos porque descendieron el año pasado y necesitan un milagro para que en éste recuperen la categoría. Ewood Park no es bonito, porque todo lo que hay allí dista mucho del concepto que podemos tener de belleza, pero al menos tiene historia. Con las cuatro esquinas del estadio abiertas, con un riachuelo al lado de una de las gradas y con una corriente que refresca como si te hubieras metido en una nevera, lo raro es que no les hayan birlado la Premier League que ganaron a principios de los noventa, su mejor título hasta la fecha.

Fui allí lleno de valor para ver un partido de fútbol.

El partido no fue feo, porque un partido no puede ser ni feo ni guapo, pero sí puede ser una mierda. Ejemplo: un partido de mierda fue lo que vi en Anfield hace poco más de un año cuando empataron 0-0 contra el Stoke. Esta vez coincidió con que yo iba a Blackburn para que el encuentro entre el Rovers y el Leeds fuese, efectivamente, una mierda. Me volví a quedar sin goles porque, ya sabemos, los que no entran en la portería no se suman por mucho que los grite la afición, como un disparo de Rhodes que se estrelló en el lateral de la red y que lo cantó todo el estadio. También celebraron los córners porque casi no tuvieron ocasiones. Pero, como se sabe, los córners tampoco son goles. En el resumen televisivo de por la noche redujeron el partido a tres jugadas. Al menos no eran de archivo. La única prueba que quedará en el futuro para corroborar que estos 90 minutos se jugaron supongo que será el acta.

En el descanso entramos al interior del estadio para tomar algo. Ahí, al lado de la señorita que servía, había una pantalla de color azul a la que todo el mundo estaba prestando atención: eran los marcadores de la jornada. La conclusión de los resultados era que el Blackburn no marcaba y sus rivales directos por el ascenso sí lo hacían. Se iban sus ilusiones por subir. Cada semana están más lejos.

Entonces lo supe.

Fue al ver a, yo qué sé cuántos, setenta o noventa tíos mirando con preocupación una pantalla cuando me dije: partidos de mierda y equipos de mierda hay en todos sitios, como también hay ciudades feas, ciudades bonitas y países más o menos atractivos, pero si tengo que elegir entre todos ellos y sólo puedo quedarme con uno, a mí que me vuelvan a llevar a Inglaterra a ver otros noventa minutos de fútbol.

Me llaman para embarcar.

Termino.

Ahora sí que lo reconozco: me ha encantado el viaje.

Este texto está extraído del libro ‘Un derbi solidario’, en el que 46 periodistas  aportamos 46 relatos sobre el Real Oviedo y el Sporting de Gijón. Los beneficios de este libro, 10 euros por ejemplar, se destinan íntegramente a Adansi, la Asociación de Autistas “Niños Del Silencio”

No se me ocurrió la metáfora mientras volvíamos en el AVE Toledo-Madrid, con los playeros de lona calados hasta los calcetos y la sonrisa de oreja a oreja, pero aquello en el Salto del Caballo bien me la podría haber metido en la cabeza. La nieve sucia sigue siendo nieve. Cualquiera que sepa el significado de palabras ignotas como Vojvodina, Chapacú o jorobu comprende que ser del Oviedo obliga a tener paciencia. Toca es esperar el momento, olerlo y agarrarlo en cuanto pase porque nunca sabes cuanto tiempo transcurrirá antes de que la vuelvas a ver tan gorda. Aquellos dos partidos de invierno en Toledo fueron preciosos para el que supo disfrutarlos. Torcimos por la esquina de una calle milenaria y en un templo del ‘under’ español topamos con la épica, aunque fuera de andar por casa. Era 2010 y sucedió porque la nieve sucia sigue siendo nieve.

Muchas veces me tocó seguir al equipo fuera de casa, por una razón u otra. Todavía recuerdo la remontada en San Mamés con Onopko de pulpo, el Tito Pompei repartiendo rosquillas y Dely con el teléfono móvil preparado en la banda. Yo estudiaba la carera de periodismo en Bilbao y como el presupuesto no me daba para la entrada tuve que ver el partido en un mesón 100% rojiblanco. Celebré aquellos cinco goles con la felicidad que solo puede sentir un universitario harto de botellines y con su equipo en Primera división. El Oviedo arrasaba y yo estaba más contento que un perro con dos colas. No tenía preocupaciones en la vida, ni se me había pasado por la cabeza que la morralla me esperaba a la vuelta de la esquina.

Más de diez años después, lo de Toledo llevó al paroxismo el concepto de infrafútbol. Claro que si tienes el cerebro hecho una mierda a base de carruseles deportivos y sesiones de PC Fútbol lo de ir al Salto del Caballo tiene que ilusionarte por fuerza. Y en esas estábamos Granda y yo. Mi colega y compañero incondicional de grada, el día antes del partido. De camino y durante toda la noche que, perdón por el chiste, fue bastante toledana, nos acordamos del Toledo cepillándose al Madrid en Copa cuando Del Bosque todavía palmaba algún partido o de que por allí habían pasado grandes como Luis Manuel o el ‘Chino’ Losada. Si hasta recordamos a Cidoncha con el cariño que se le reserva a los cromos verdaderamente míticos…

Ya en Toledo y según avanzaba el día, el guión iba encajándose para formar una pieza memorable. No sabíamos como iba a acabar aquello pero hasta el más tonto podía notar que algo se estaba cociendo. Con un frío de los que duelen, incluso para un asturiano acostumbrado a mojar los calcaños en traicioneras y capitalinas baldosas, entramos al primer bar que vimos y lo que encontramos, además de cuatro cañas que resultaron pura salud, fue un contingente de oviedistas de los que te arreglan el viaje. De repente hubo justificación a la pijada de ir a Toledo a papar frío y buscar una victoria incierta. Fue como si Google Maps nos hubiera tirado una flecha imaginaria a la cabeza y nos hubiera puesto en el mapa. Calientes y centrados ya, tiramos para el campo.

No miento si reconozco que de aquel primer encuentro en Toledo recuerdo pocas cosas cuando pienso en lo que sucedió en el prado. El gol de Manu Busto, sí, con un pase a botepronto de Jandro que andaba jugando de delantero y  no era ya el Jandro de la camiseta 7 que yo había comprado con toda la ilusión del mundo en Tercera. Recuerdo a la afición local decidiendo que el calificativo idóneo para Miguel por recibir doble amarilla tras tirarse dos veces era el de tooonto (así, con triple o) y que los cuatrocientos oviedistas que estábamos allí secundamos el cántico. Las aficiones son muy cabronas y la nuestra también, aunque tenga más ramalazos de lucidez que la mayoría. Recuerdo la astracanada por el cambio de Rayco y a un paisano comentando ‘viva voce’ sobre Rubén García mientras trataba de esprintar, ¡No me jodas chico si Rubén García corre p’atrás! Pero eso ya entra dentro del terreno del humor y yo estaba hablando de la épica. Aunque sea de andar por casa.

Nevaba con gracia en el municipal toledano. Yo miraba a alguno de la Peña Azul Madrid, la camiseta en la mano, los copos en el pecho y las copas en la sangre y pensaba, esta gente es grande. Nevó y nevó hasta que el árbitro dijo que allí no se podía jugar salvo que el delegado sacara el balón de colorines y volviera a pintar unas líneas que ninguno habíamos vuelto a ver desde hace rato. No os imagináis el mosqueo del respetable astur cuando al colegiado le dio por bajar la persiana. Los del césped embarrado cada domingo en Buenavista queríamos jugar aquel partido, bramamos por no poder hacerlo, inconscientes de que jugándolo no hubiéramos perdido una historia de fútbol memorable. Una de esas que le podrías contar a tus nietos cuando ya no haya estadios de fútbol y cuando lo del cemento y las palmas suene a batallas ajadas. Los 45 minutos aplazados de Toledo.

¿Os imagináis el sentimiento de orgullo que supone escapar del trabajo corriendo, agarrar un tren y luego un taxi para llegar tarde a los 45 minutos aplazados de un partido de mierda y que al entrar al campo te encuentres de nuevo a los tuyos animando en la grada? Yo creo que no os hacéis una idea. Sufrimos como perros aquel día para aguantar un 0-1 que al final no sirvió para mucho porque aquel año no conseguimos escapar de los barrizales. En otro día asqueroso para pasear, el fútbol tampoco acompañaba. La pelota no nos duraba y el sistema tenía más agua que los playeros que ya comenzaban a helarme los pies como cada vez que voy a ver al Oviedo. Pero ganamos y eso nos valía. El equipo transpiraba aquello de lo orgullo valor y garra y la comunión fue total. La grada en la brecha y el equipo también. Celebramos aquellos tres puntos como si fuéramos el Toledo mojándole la oreja al Madrid. Como si hubiéramos vencido al Sporting por la mano. Lo sabíamos y lo volvimos a entender todos aquel día. También por partidos así merece la pena ser de este equipo. Porque la nieve sucia sigue siendo nieve.

Opulencia, glamour, dinero, pasarelas y estilo. Parecía inevitable que, tarde o temprano, David Beckham acabase vistiendo la camiseta del Paris Saint-Germain. La escena ha tardado en llegar. Con treinta y siete años y una extensa carrera profesional en Manchester United, Preston North End, Real Madrid, Los Ángeles Galaxy y Milan, Beckham llega tarde a la capital francesa. Al menos, desde un punto de vista estrictamente futbolístico, que al fin y al cabo es lo que se supone que prevalece cuando un club decide emprender la contratación de un futbolista. Sin embargo, la evidencia de que sus mejores años ya pasaron no ha quitado ni un gramo de repercusión a la noticia de su incorporación al club parisien. Beckham es la foto que necesitaba el suntuoso proyecto -si es que puede ser considerado como tal- del catarí Nasser Al -Khelaïfi, accionista mayoritario del PSG. Los nuevos inversores necesitaban atraer de nuevo los focos del fútbol continental hacia el Parc des Princes, demasiado acostumbrado a las sombras del segundo y el tercer plano. La capital francesa, la gran urbe de más de diez millones de habitantes, no podía seguir viviendo al margen del negocio del fútbol. ¿Cómo conseguirlo? Lanzando fuegos artificiales a mansalva. Cuanto más luminosos, mejor.

No voy a ocultar mi predilección por Beckham. O mi pasada predilección por Beckham, por puntualizar. No es necesario que un futbolista sea reconocido con una pelota dorada para despertar admiración sincera. En su juicio deportivo, a Becks no le benefició su aura de cartel publicitario humano, su sonrisa de galán y su porte de agente del MI6 con licencia para matar. Pese a todo, no dejó de ser un estupendo centrocampista con una considerable capacidad de liderazgo y una indudable profesionalidad. Ahora bien, la realidad futbolística actual nos devuelve a un jugador bien distinto del que a mediados de la década pasada brillara en United y Real Madrid. Un futbolista que se fue a Estados Unidos a prejubilarse, a disfrutar del fútbol en un ambiente sosegado y de escasa exigencia diaria y que ahora, tras cuatro años en California, decide firmar su definitiva retraite en Francia, al abrigo del petrodólar.

Sorprende la decisión, no obstante, por varios motivos. Primero, porque el escenario de su vuelta a Europa no sea Inglaterra, el país que más intentonas había hecho por repescarle tras su experiencia norteamericana, amén de su casa. Segundo, porque el proyecto parisino debe comenzar a exigir resultados visibles desde ya. La inversión realizada en el último año no es para menos. En esa tesitura, no parece que el nivel de presión que vaya a soportar como futbolista del PSG sea asunto menor. Y tercero, pero no menos importante, porque el cuadro parisino es un equipo lo suficientemente cercano como para que su papel sea juzgado al detalle semana tras semana pero, al mismo tiempo, lo suficientemente alejado como para que su trascendencia se diluya entre triviales partidos frente al Valenciennes o el Lorient.

Intuyo que las preguntas que el aficionado pueda hacerse en torno a la llegada de Beckham a París van todas en una línea similar. ¿Qué trascendencia deportiva, pura y estrictamente deportiva, pueden tener los cinco meses como futbolista del PSG del excapitán inglés? Sin embargo, creo que es un asunto que los dirigentes parisinos ni siquiera se cuestionan. David Beckham ya ha empezado a cumplir con su cometido y a justificar sus 800.000 euros mensuales de nómina. Lo ha hecho desde el mismo momento en el que, sujetando la camiseta parisina, posaba para la prensa bajo un imponente escudo del club que ha decidido contratarlo. Esa imagen, ese cuadro que ha dado ya la vuelta al mundo, forma ya parte de la exposición parisienne de Al-Khelaïfi. La inversión ya ha empezado a rentabilizarse.

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Un bochorno. O una confusión. Esto según el país donde se levante uno, las gafas que lleve puestas y el periódico tenga en la mesilla o en la edición digital de su ordenador. Desgraciadamente, los incidentes que se originaron en el terreno de juego de Morumbí entre Sao Paulo y Tigre, cuya relevancia vistas las imágenes podrían haber sugerido la anulación del partido a la tripleta arbitral, se trasladaron a los vestuarios. Ahí es complicado el acceso de un observador que presencie dos realidades y pueda extraer una verdad aproximada, que seguramente se encuentre en algún punto medio entre los dos escenarios. Digo escenarios y no versiones porque no creo que nadie invente nada, ni lo extreme, disfrace o exagere. Los jugadores de Tigre vivieron algo real, porque lo sintieron así. Y aunque fuera diferente, en el mismo sitio, los del Sao Paulo vivieron otra cosa. En las trincheras, donde nadie sale ileso, cada soldado tiene un punto de apoyo más o menos argumentado para defender lo suyo y atacar lo ajeno. Las guerras tienen un mínimo de dos escritores diferentes, con distinta mira, que señalan a los buenos y los malos del conflicto. El problema es que un partido de fútbol no es la guerra, aunque a veces se le parezca.

Por el sentimiento de afiliación a una masa, las victorias, las derrotas, el amor, el odio e incluso el lenguaje, hay quién considera el deporte como un sustitutivo de la acción armada. Hasta cierto punto la comparación se sostiene, e incluso resulta positiva porque significa el desuso de la guerra, convertida en un pasatiempo positivo. Las armas no llevan balas, sino que son piernas que atacan a un balón. La violencia es contenida y está reglamentada. Nos encontramos que últimamente se supera el límite con demasiada frecuencia, como fue ayer el caso, en una primera mitad que según las crónicas fue de las más sucias del fútbol moderno. Yo no podría arbitrar porque los partidos acabarían sin jugadores, pero creo cuando se cruza la línea no un paso sino diez quilómetros, tolerancia cero. Si un partido se tiene que suspender, se suspende. Creo que los incidentes al descanso, aún sobre el césped, son motivo de sobra para frenar el choque, irse todos a casa y reprender la final otro día, si es necesario a puerta cerrada.

Los periodistas argentinos han tenido acceso a jugadores, entrenadores y dirigentes de Tigre, que cuentan cómo fueron atacados por los miembros de la seguridad privada brasileña. Consulten Olé, Clarín o el que prefieran. Sus declaraciones son estremecedoras y se pueden resumir en esta: “No hubo un muerto de casualidad”. Un bochorno que se entona como confusión en los medios de Brasil, donde han recogido los testimonios de los futbolistas brasileños que señalan que fueron los argentinos los causantes del lío.

Tigre no salió en la segunda mitad y la Conmebol dio a Sao Paulo como vencedor del trofeo. Una decisión que permitió una celebración de Sao Paulo que nunca debía haberse producido. Tenían la final encarrilada y, como ha dicho su técnico, el título era para ellos. Pero no ayer. El fútbol no merece que un episodio tan nocivo tenga vencedores y vencidos.

Fotografía | Sao Paulo

Tijuana, que como asentamiento de población comenzó siendo poco más que un pequeño rancho para ganado, arrastraba una complicada fama de ser una de las ciudades mexicanas con mayor peligrosidad en sus calles. Y eso, en un país como el azteca, es mucho decir. Situada sobre el istmo de la península de Baja California, dista apenas cuarenta kilómetros de la frontera con Estados Unidos. Los jóvenes californianos cruzan la raya y bajan hasta Tijuana a desbravarse, beber y comprar y consumir droga. Un destino cercano, pero lo suficientemente alejado como para estar sin ser visto y dar rienda suelta a la diversión más perniciosa. Como en la repetitiva canción de Manu Chao, ‘tequila, sexo y marihuana‘. Un Disneyworld del descontrol. Una autopista hacia el vicio. El ecosistema ideal para el despliegue de todo tipo de violencia.

Pero parece que algo quiere cambiar en Tijuana. En los últimos tres años, las muertes violentas en sus calles se han visto drásticamente reducidas. No significa que la ciudad se haya convertido en un ejemplo de civismo y sanas costumbres. El vicio sigue tan presente como siempre pero, severamente debilitado el otrora dominante cártel de los Arellano ya nadie se atreve a poner en duda la autoridad del cártel de Sinaloa, organización delictiva que controla el narcotráfico en la zona. Sin discusión sobre quién manda, la violencia es cada vez menos necesaria. La vida cotidiana quiere abrazar la normalidad.

Jorge Hank Rhon es un personaje peculiar. Extremadamente peculiar. Heredero de un considerable político mexicano, tomó el camino que le dejó su padre y desarrolló una importante carrera política en la municipalidad de Tijuana y en el estado de Baja California, siempre de la mano del PRI. Además, contribuyó a levantar el que hoy en día es la joya de su imperio, el Grupo Caliente, que engloba entre otras actividades la mayor cadena mexicana de casas de apuestas. Hasta ahí, su cara más visible y celebrada. Pero Rhon tiene tras de sí un complicado historial. Varias detenciones, posesión de un completo arsenal de armas de fuego de todo calibre e imputaciones delictivas varias componen su lado más oscuro. Nada que suene extraordinario a esos niveles. Jorge Hank Rhon es, además, el responsable máximo de que el Club Tijuana Xoloitzcuintles se alzase anoche con el título del Apertura mexicano 2012.

Para comprender la trascendencia del éxito de los Xolos (el club toma el nombre del xoloitzcuintle, una antiquísima raza de perros oriunda de la zona y con importante significado mitológico para el pueblo azteca) hay que remontarse al año 2007. Es inútil ir más atrás en el tiempo: el club no existía. Fue en ese año cuando el Grupo Caliente, dirigido por Rhon, decidió aumentar su campo de acción e invertir en el fútbol. Lo hizo primero haciéndose con el control del Gallos Caliente de Tijuana, al que renombró como Club Tijuana. Tras trasladar su sede a Celaya, la franquicia volvió a Tijuana después de que el Grupo Caliente adquiriese la plaza del Guerreros de Tabasco y recolocara al equipo definitivamente en la ciudad fronteriza. Todo en apenas dos años. Escaso mérito deportivo, es cierto, pero una considerable visión empresarial no exenta de una dosis de buena fortuna.

Tras el ascenso del equipo a la Liga MX, consumado en la recordada fecha del 21 de mayo de 2011, apenas ha necesitado tres ‘torneos cortos’ (el campeonato mexicano se divide en Torneo Clausura, en la primera mitad del año y Torneo Apertura, en la segunda mitad) para alzarse con el primer título de su historia. Presidido por Jorge Alberto Hank (hijo de Jorge Hank Rhon) y de la mano de un personaje mítico en el fútbol azteca como el ‘Turco’ Mohamed, el equipo de Tijuana se corona campeón del Apertura 2012 tras vencer en la final a doble partido al Toluca, precisamente el equipo que arrebató la primera posición a los fronterizos en el torneo regular. Cinco años después de su nacimiento, culminando una historia impensable. Welcome to Tijuana. También para el fútbol.

Web oficial| Club Tijuana Xoloitzcuintles

Råsunda ha muerto. El paso del tiempo ha terminado de echar la última palada de tierra sobre los cimientos del que fuera emblema del fútbol sueco, tras tres cuartos de siglo de historia. Hogar habitual del AIK Solna y de la selección sueca de fútbol, el viejo estadio de Estocolmo será siempre recordado por todos los aficionados al fútbol por haber acogido la gran explosión de Pelé en el Mundial del 58 celebrado en el país nórdico y por aquella incomparable final en la que la verde-amarelha de Pelé, Vavá, Zagallo y Garrincha se impuso a la anfitriona Suecia por dos goles a cinco. Un episodio único con un escenario inolvidable

Pero el desgastado cemento de los graderíos de Råsunda ya no verá más fútbol. Se había quedado desfasado con respecto a los modernos estadios europeos de nuevo cuño y era ya impropio de alltas categorías, pese a su sabor y su tradición. Sustituido por el despampanante Friends Arena, Råsunda quiso despedirse de la afición que durante setenta y cinco años pobló sus tribunas dejándoles un pedacito de su ser antes de marcharse para siempre. Las imágenes de la multitud agolpada a las puertas del estadio y dispuesta a llevarse consigo un asiento, un trozo de césped o una barandilla dibujan un final triste y doloroso pero, al mismo tiempo, feliz. Porque Råsunda será demolido en breve, pero no terminará de morir del todo. Al menos no en la memoria de aquellos que, con un simple recuerdo material, quisieron perpetuar su existencia.

Los cerca de cuarenta mil habitantes de Airdrie, población situada a apenas un par de decenas de kilómetros del gran área urbana de Glasgow, se quedaron futbolísticamente huérfanos un aciago primero de mayo de 2002. Su equipo, el Airdrieonians FC, fue liquidado por quiebra después de más de ciento veinte largos años de historia. La construcción de un nuevo estadio con capacidad para diez mil espectadores sentados y todo tipo de modernas comodidades fue la puntilla para un club que ya atravesaba serias dificultades económicas desde hacía varias temporadas. La temporada 2001/02, ya bajo la dirección económica de la auditora KPMG y en plena liquidación de la sociedad, fue demasiado para un equipo que en sus últimos meses de existencia llegó a reunir en sus filas hasta cuatro futbolistas españoles (David Fernández, García Sanjuán, Antonio Calderón y Sánchez Broto) bajo el mandato de un técnico también conocido por la afición española: Steve Archibald. La temporada había sido buena en lo deportivo (con un segundo puesto en la Scottish First Division que a punto estuvo de proporcionarles el ascenso a la SPL), pero las deudas cercanas a los tres millones de libras y los ansiosos acreedores terminaron por ahogar al pequeño equipo de Airdrie.

Tras la disolución del club, no tardaron en producirse movimientos. Pronto se intentó convencer a la Scottish Football Association de ocupar la plaza en la Scottish Football League escocesa dejada por el difunto Airdrieonians con el nuevo club constituido en la localidad, el Airdrie United Football Club. Sin embargo, la propuesta fue rechazada, ocupando la plaza en la segunda categoría del fútbol escocés otro club que también terminó pasando a mejor vida hace unas pocas temporadas, el Gretna FC. Pero la gente de fútbol de Airdrie no cejó en su empeño de devolver a la ciudad al lugar futbolístico que históricamente se merecía.

El Airdrie United tuvo que empezar a competir en la Second Division, tercera categoría escocesa. A pesar de ello, no tardó en retornar al lugar que por naturaleza le correspondía. Los Diamonds (heredaron el nombre del antiguo Airdrieonians, por el diseño ‘adiamantado’ de su camiseta) se vieron beneficiados en la temporada 2007/08, cuando tras perder en el playoff por el ascenso a Scottish Football League ante el Clyde (3-0) se vieron directamente beneficiados por la desaparición del mencionado Gretna, quedando una nueva plaza libre en la First Division que, inmediatamente, fue adjudicada al perdedor del playoff, el Airdrie.

Su segundo golpe de fortuna se produjo solo un año después. Esta vez la lucha era por evitar la pérdida de la categoría que tanto había costado alcanzar y, una vez más, la liquidación y posterior descenso de otro club, en este caso el Livingston, permitió a los Diamonds continuar un año más en la segunda categoría del fútbol escocés. No hubo tanta suerte en la temporada 2009/10. El Airdrie no pudo evitar el descenso a Second Division, sin posibilidad de salvación milagrosa.

Sin embargo, un nuevo e inesperadísimo golpe de fortuna iba a sacudir el Excelsior Stadium. Tras fracasar en el playoff de ascenso a Scottish Football League de la pasada temporada, perdiendo de manera contundente frente al Dumbarton por seis goles a dos y cuando ya todo el mundo daba el sueño por perdido, la sorpresa que supuso la refundación del Rangers y su descenso a Third Division, dejó una plaza libre en la SPL, a la que promocionó el Dundee, dejando a su vez su lugar libre en la Scottish Football League, lista, dispuesta y preparada para que fuera inmediatamente ocupada por el derrotado en el playoff de ascenso. Sí, el Airdrie United. El equipo más afortunado de Escocia.

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La semilla germinó en las verdísimas praderas de Flesher’s Haugh, en la zona este de Glasgow. Como si un episodio más del proceso evolutivo de las especies se tratara, el Rangers Football Club emergió de las aguas del río Clyde. Dio el salto a tierra firme desde una embarcación de remos del Clyde Amateur Rowing Club, desde la que Peter Campbell, William McBeath y los hermanos Peter y Moses McNeil, decidieron un buen día de primavera que ya estaba bien de llenarse las manos de ampollas y el trasero de rozaduras. Una historia, como tantas otras en tantos otros clubes de fútbol, repleta de romanticismo, de amor por el deporte, de amateurismo, de valores tan decimonónicos que pasaron ya a mejor vida hace mucho tiempo. Entre aquella tarde del mes de mayo de 1872 y la mañana del 12 de junio de 2012 han transcurrido más de ciento cuarenta años. Tiempo más que suficiente para escribir, día a día, una de las páginas más brillantes de la historia de este deporte.

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Una deuda estimada de unos 165 millones de euros llevó al histórico club de Glasgow a entrar en administración el pasado mes de febrero. Un mal menor que trataba de evitar el desenlace fatal que terminó por confirmarse en la mañana del pasado martes, cuando la HM Revenue and Customs rechazó el plan de viabilidad propuesto por el grupo liderado por Charles Green con el fin de salvar al histórico club escocés de la liquidación y consiguiente desaparición.

En tal situación, la única salida posible pasaba por liquidar el club, poner fin a los más de ciento cuarenta años de historia del Rangers Football Club y echar por tierra por culpa de una mala gestión económica el inocente sueño de aquel grupo de fornidos remeros del Clyde. Y así sucedió, una mañana del mes de junio de 2012. Una mañana que la bis protestante de Glasgow jamás podrá olvidar. Una mañana en la que el Rangers Football Club dejó de existir para siempre, para refundarse como The Rangers Football Club. Una aparente operación de maquillaje que deberá, no obstante, contar con el veredicto de la Scottish Football Association y de los miembros de la Scottish Premier League acerca de su futuro inmediato en la máxima competición escocesa. De no contar con el apoyo necesario, el club deberá recomenzar su carrera desde lo más profundo.

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Vamos a poner en práctica un sencillo ejercicio visual. Fíjense un poco en la foto que ilustra esta entrada. No es ni siquiera necesario que se fijen con excesivo detenimiento. Lo ven, ¿verdad? ¿Detectan la anomalía? ¿Observan esa mancha amarilla en mitad de una muchedumbre azulada?

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El que ahí aparece, vestido de amarillo refulgente y engullido por una marea enfervorecida de jugadores del Olympique Lyonnais, es Grégory Beaugrard, electricista, administrativo, mecánico o vaya usted a saber qué y, sobre todo y desde el pasado sábado, capitán del US Quevilly.

La escena se explica de manera sencilla. El Quevilly, modestísimo equipo amateur procedente de la pequeña ciudad (apenas 20.000 habitantes) de Petit-Quevilly, acaba de caer muy honrosamente (1-0) en la final de la Copa de la Liga francesa, de manos del otrora arrollador OL. La gesta del modesto pudiera parecer incompleta, pero Cris, capitán de los vencedores, no quiere que la celebración de un nuevo título para la entidad de Gerland deje en un segundo plano la hazaña que los hombres de amarillo acaban de protagonizar sobre el césped del impresionante Stade de France parisino. Desde la infamia de la National (tercera categoría del país), subsuelo del fútbol galo, el Quevilly ha ido deshaciéndose sucesivamente de sus rivales, incluyendo equipos como el Olympique de Marsella o el Rennes, hasta plantarse en la final. Y en esta, ha mantenido el tipo a un conjunto plagado de figuras. No se les puede exigir más.

Lyon celebra un nuevo título. Quizá sea el epitafio a una etapa gloriosa, la mejor sin duda en la historia del club que hoy preside Jean-Michel Aulas. Quevilly, por su parte, celebra algo que será infinitamente más recordado. El 28 de abril de dos mil doce fue el día en el que el club, por fin, salió del anonimato. Aunque fuera por unas pocas horas. Así lo entendió Cris y así se lo hizo saber a todo el fútbol mundial. El mérito, esta vez, no era de los vencedores, sino de los vencidos.

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Como es costumbre en él, Ulrich Hoeness dispara con bala. Para el presidente (anteriormente jugador y manager del club) del FC Bayern no existen las medias tintas ni las respuestas tibias y embadurnadas de jabón. En la interesante entrevista de Marco Ruiz para AS, Hoeness deja claro que la burbuja económica que envuelve y protege al fútbol español es una locura en comparación con el modelo alemán.

Borussia Dortmund.

Bayern de Múnich. Heynckes reservó a Lahm, Ribéry y Mario Gómez porque a las 18.30, hora del inicio de su partido, ya conocía el resultado del Dortmund. Si ya tenía pensado confeccionar una alineación poco titular incluso con un tropezón de su máximo rival, tras su victoria ya no había ninguna duda. El Bayern empató a 0 ante el Mainz y dejó escapar sus últimas opciones, aunque pensará que la liga ya la había perdido con anterioridad, en el enfrentamiento directo de la semana pasada. Mal síntoma una decepción tan cercana al cruce europeo con el Real Madrid, además la afición pitó a su equipo. Sin embargo, el año del Bayern de Heynckes es positivo, notable, incluso no superando las semifinales de Champions League lo continuaría siendo. Excelente si consigue disputar la final que se celebra en su casa. Ha perdido la Bundesliga porque ha habido un equipo mejor, pero lo ha hecho en el cruce directo entre ambos. Ha compaginado de maravilla las dos competiciones, nacional y europea, ejemplo único del país.

Andy Carroll no justifica su desorbitado precio, 35 millones de libras, por un gol en las semifinales de la FA Cup. Un gol puede justificar cinco millones, seis, pero nunca una suma tan elevada. Celebramos que haya anotado, lo hará toda Inglaterra excepto los seguidores del Everton, porque es un buen futbolista al que esperamos ver al nivel que exhibió en el Newcastle, como mínimo. Otros goles importantes fueron el de Brandao, autor del tanto de la victoria del Olympique de Marsella frente al Lyon en la final de la Copa de la Liga en Francia, y el de Saviola al Gil Vicente, que le dio la Copa Portuguesa al Benfica.

Fotografía | Borussia Dortmund

Cuentan que un llamativo cartel con la leyenda ‘¡Cuidado con el perro!‘ colgaba de la verja que rodeaba su imponente mansión de estilo mediterráneo de New Jersey. Una cortés pero intimidatoria advertencia hacia sus visitantes. Obviamente, Giorgio Chinaglia no tenía perro. Imagino que llegar a comprender la figura de Long John Chinaglia en toda su extensión no debe de ser sencillo para alguien que, como yo, ni fue coetáneo de él ni conoció de sus andanzas de primera mano. Un tipo que nació en la Italia profunda, que emigró con sus padres a Gales con apenas nueve años, que volvió a Italia y se hizo hombre aupando a la Lazio a ganar el primer Scudetto de su historia y que acabó su carrera deportiva enseñando a los neoyorquinos cómo era aquello de la pelotita esférica y no ovalada. El resumen de su historia no lo haría particularmente especial ni diferente de muchos otros. Pero deténgase el lector en la anécdota. Encontrará la definición de un personaje como pocos.

Nadie como el maestro Enric González describió a aquel Grupo Salvaje que era la Lazio de mediados de la década de los setenta. El equipo dividido en su seno en dos clanes antagónicos y violentamente enfrentados entre sí. El equipo con integrantes abiertamente filofascistas. El equipo que acudía a las concentraciones previas a los partidos con tantas armas de fuego como integrantes de la expedición. Y también, y sobre todo, el equipo que arrimó hacia el costado biancoceleste de Roma el primer gran título de la historia del club, solo dos años después de su último ascenso a la Serie A. Y allí, en mitad del bosque de Bambi, Chinaglia era el capo. El pendenciero al que nadie osaba discutir su autoridad. El triunfador que miraba la vida pasar desde la atalaya privilegiada de su metro ochenta y muchos y sobre su nariz tan itálicamente ganchuda.

Long John tocó techo con aquella Lazio triunfal. Su destacada actuación en aquel campeonato del 74 le llevó a formar parte de la selección italiana que acudió al Mundial de Alemania ese mismo verano. Pero Chinaglia, dueño de un ego del tamaño del Circo Massimo, no terminó nunca de encajar en aquel equipo. Su pasado pendenciero, su tendencia ultraderechista y violenta y su querencia por los líos le habían convertido poco menos que un indeseable a los ojos de la Italia no laziale. Lo culminó con un sonoro y gestual vaffanculo en la cara del seleccionador Valcareggi tras ser sustituido en el partido ante Haiti. Y fue cuando decidió pasar de todo y de todos y embarcarse en una extraordinaria aventura con sede en Nueva York e inolvidable nombre propio: Cosmos. Nunca un nombre definió tan fielmente a un equipo de fútbol.

En la City encontró Giorgio su hábitat ideal. En una ciudad gigantescamente salvaje en la que al menos un millón de sus habitantes eran pandilleros. Igual que él mismo. Su peculiar carácter y las circunstancias de una metrópoli convertida en un hervidero social formaron una perfecta simbiosis. Y Chinaglia acrecentó su leyenda hasta convertirse en el principal foco de atención de aquella pléyade de estrellas que conformaban el Cosmos. Por encima de Pelé (que ya comenzaba a abandonarse físicamente), de Beckenbauer y de Carlos Alberto. Porque su carácter se imponía. Porque él y solo él celebraba sus numerosos goles (máximo goleador histórico de la historia de la NASL) como si estuviese haciendo un favor a la Humanidad. Porque nadie estaba por encima de su figura en aquel club.

Cuentan que en la noche previa a un decisivo partido lejos de Nueva York, Eddie Firmani, técnico del Cosmos, advirtió a sus futbolistas sobre la importancia de aquel compromiso, prohibiéndoles expresamente su adquirida costumbre de salir de fiesta la noche anterior y estableciendo una multa de mil dólares para todo aquel futbolista que abandonase el hotel de concentración durante la noche. Chinaglia, en un gesto que le definía, desafió la autoridad de su técnico, plantándose ante él y preguntando al resto de sus compañeros cuántos estaban dispuestos a acompañarle a conocer la vida nocturna de la ciudad. Cinco alzaron la mano. Giorgio se volvió hacia Firmani y, sacando de su cartera seis mil dólares, le dejó bien claro quién mandaba en aquel vestuario.

Tras retirarse, Long John quiso volver a la Lazio. Pero quiso hacerlo a su particular manera. Se alzó con la presidencia del club a principios de los ochenta y, en apenas dos años, lo único que consiguió fue devolver al equipo a la Serie B. Más tarde lo intentó por la vía coercitiva. Quiso adquirir el club de manera fraudulenta y apoyado por los Irriducibili, el descerebrado grupo ultra de la escuadra romana. Se topó con la justicia. Se le relacionó incluso con la Camorra y se dictó una orden de arresto sobre él. La jugada le salió por la culata. Los tiempos habían cambiado considerablemente y la Magnum 44 que escondía en el bolsillo de su americana ya no causaba el mismo efecto que en los locos años setenta. Chinaglia abandonó. Regresó a Estados Unidos y pasó los últimos años de su vida en Florida, como comentarista de televisión, y sin perder de vista a una Lazio que nunca jamás dejaría de devolverle su amor incondicional.

Giorgio Chinaglia, exfutbolista, pendenciero, luchador, desafiante y camorrista, falleció un primero de abril de dos mil doce en Naples, Florida. Tenía sesenta y cinco años. Sesenta y cinco años de pura anécdota.

Tanto hablar de que si liga escocesa, si dualidad tóxica o todo lo que se quiera, y cuando se aproxima la zona Cesarini de la temporada, donde decía Luis Aragonés que se ventilaba el bacalao, en los principales campeonatos del continente los títulos de liga son cosa de dos. Y no de unos cualquiera, que siete de los ocho implicados son campeones de Europa. Recordémoslos.

Italia. El mundo del fútbol saludó la irrupción de la nueva Juventus de Conte como un rayo de luz en medio de las tinieblas del fútbol italiano. El fútbol combinativo y el gusto por el toque de esta versión posmoderna y chic de la Vecchia Signora quedaba simbolizado por el fichaje de Pirlo, faro durante años de un Milan que, dejándole marchar, también realizaba una clara declaración de intenciones. Espoleado por el éxito del pasado ejercicio, en el que se alzó con el título, Allegri ha profundizado en un plan basado en el ritmo lento, un centro del campo más corretón que técnico –gran rendimiento en particular de Prince-Boateng- y, sobre todo, la confianza en que Ibrahimovic es capaz de generar por sí solo el suficiente caudal ofensivo para aspirar al título. La apuesta triunfa de momento, con el cuadro rossonero aún vivo en la Champions League, y a dos puntos de un rival que aún se mantiene imbatido en la Serie A tras treinta partidos jugados. El calendario restante favorece claramente al Milan, al que sólo le queda el defenestrado Inter como rival destacado, mientas que la Juve deberá enfrentar a Palermo, Lazio o Roma. A pesar de que los blanquinegros tienen ganados los enfrentamientos particulares, el pronóstico debe ser que el campeón repita título. Máxime si la lógica se impone en el Camp Nou el martes.

Inglaterra. Hace ya bastante tiempo que la Premier League viene exhalando un cierto tufo a decadencia, y no resulta ajeno a ello que los únicos equipos que a día de hoy aspiran a ganarla, gigantes invulnerables sobre el papel, hayan sido despedidos sucesivamente tanto de la Liga de Campeones como de una Europa League donde sobreviven Metalist Kharkiv, Hannover 96 o Sporting de Portugal. Si hace tres meses no parecía haber dudas de que el City se llevaría el trofeo, y si hace un mes escaso todos pensábamos que la Liga se decidiría en el choque de trenes del 28 de Abril en el City of Manchester, hoy lo que no se sabe es si para entonces los citizens no se habrán despedido ya del trofeo. Un equipo que comenzó maravillando con la eléctrica adaptación del Kun Agüero y el nivel sobrehumano de Silva, y que a día de hoy, con el canario exhausto y su compañero casi desaparecido, ofrece una triste imagen de desunión y cansancio competitivo que vuelve muy difícil confiar en su fiabilidad. Enfrente el United, que ha exhibido un nivel muy discreto toda la temporada y sufrido golpes de tremenda dureza -1-6 del propio City, eliminación ante el Basilea, cuasi-humillación del Athletic-, pero se agarra al nervio y al carácter ganador para renovar el título en una competición que es ya casi su coto privado. Si vence mañana en Blackburn se irá a cinco puntos, y en su calendario no aparece ni una nube, derby aparte. Lo tienen fácil.

Alemania. No es casualidad que la liga más saneada de Europa, la que más espectadores lleva a los estadios, la que más los cuida y la que más va creciendo en interés se desarrolle en el país donde menos ha golpeado la crisis, haya colocado representantes tanto en cuartos de la Champions como de la Europa League, y esté liderada por uno de los equipos más atractivos del continente. El Borussia Dortmund de Jürgen Klopp comenzó la temporada disminuido por la nostalgia de Nuri Sahin y quizá demasiado bisoño para afrontar la Champions, pero ha crecido durante la temporada a partir de la integración de Gundogan, el excepcional rendimiento de Lewandowski y la vuelta de Kagawa a sus mejores niveles de juego. Recuperada la confianza a partir de un fútbol asociativo de alto nivel, se ha sobrepuesto incluso a la ausencia por lesión de su mejor hombre –Mario Götze- para liderar la Bundesliga a falta de ocho jornadas para el final. Sin embargo, es muy difícil apostar por la identidad del campeón, y es que no debe ser sencillo sentir cada semana por detrás el aliento de la bestia que llaman Bayern Munich. Los de Heynckes, que iniciaron el campeonato a dentelladas y se vinieron abajo tras la lesión de Schweinsteiger, han vuelto a golpe de goleada (20 goles en tres partidos) y amenazan a un rival que ya ven a tres puntos y con quien se enfrentarán en diez días en el antiguo Westfalen. Con Robben y Ribéry en gran forma, el gatillo de Mario y Basti de vuelta, todo es posible. El calendario les favorece ligeramente, aunque juega en su contra una probabilísima semifinal de Champions que se presenta monumental y exigente hasta el límite. Gran incertidumbre.

España. Y llegamos aquí, donde el duelo de titanes que presenciamos no tiene parangón ni en el presente ni en el pasado. Nunca en una gran liga hubo tanta diferencia entre los dos grandes y los demás, nunca reprodujeron tan claramente la rivalidad los dos mejores jugadores y los dos mejores entrenadores del mundo, nunca cayeron tan rápidos los goles, tan veloces los récords, tan frecuentes las goleadas. Diríamos que la gran batalla se disputará el próximo 21 de Abril en el Camp Nou, si no fuera porque es bastante posible que este partido quede en nada ante lo que puede ser la final de la Champions. Se ha analizado tanto sobre todo esto que parece que sólo podemos hacer ya literatura sobre ello, pero siempre resulta interesante recordar que el Madrid tiene dos salidas conflictivas, al otro lado del Manzanares y a Bilbao, que seguramente decidirán el campeonato. Cuando acabe el Clásico lo tendremos todo mucho más claro. O no.

Tomemos, por ejemplo, el Bayern Munich. Si evocamos la imagen mental que casi todos poseemos del club bávaro, encontraremos características positivas que en parte explican su ingente poderío y maravilloso historial. Pensamos en estupendos jugadores vestidos de rojo refulgente, quizá alemanotes, quizá anomalías foráneas o sutiles, que en un buen día te pasan por encima, sea la Copa de Europa o un torneo de verano. Una bestia parda que domina el fútbol alemán en todos los sentidos –trofeos, economía, fichajes-, liquida la Bundesliga en un santiamén y se presenta con frecuencia en las últimas rondas de los torneos continentales. Enemigo temible que nadie desea enfrente.

También hay otro tipo de lugares comunes que se asocian a esta institución, menos favorables, menos halagüeños. Un equipo odiado en el resto de Alemania por su canibalización de los demás equipos. Jugadores de ego gigantesco que acaban sacando sus trapos sucios fuera del vestuario, directivos que dejan salir las declaraciones más extemporáneas, entrenadores ninguneados, impotentes para dominar al monstruo que tienen entre manos. Momentos muy malos, de vergüenza ajena, efectos secundarios de una concentración excesiva de competitividad y carácter. Desplomes sorprendentes.

Por desgracia para la vasta masa social de seguidores del tetracampeón de Europa, la temporada ha mostrado las dos caras del club, y la de estos días es con diferencia la menos amable. En octubre todo marchaba sobre ruedas; Mario Gómez era una trituradora, Ribéry había vuelto de las tinieblas, el equipo despedazaba rivales como en sus mejores tiempos, en menos de nueve jornadas había abierto una brecha de cinco puntos y la tarjeta de goles, 25-1, hablaba más de abuso que de autoridad. Cinco meses después, la Bundesliga está prácticamente perdida, el ambiente es el de un corral, con Rummenigge echando broncas, futbolistas enfrentados en público y Robben diciendo que se quiere ir, y la amenaza de despedirse de la Champions –cuya final se juega en el Allianz- a la vuelta de la esquina. Motivos ha habido para el derrumbe, pero quédense con uno: la clavícula de Schweinsteiger, rota en pedazos en un partido contra el Nápoles. El efecto fue similar al que produciría en el Barcelona una lesión de Messi o en el Madrid otra de Xabi Alonso Un hundimiento.

Basti está volviendo poco a poco –pasó también una lesión de tobillo- y el Bayern olvidó sus penas el fin de semana abusando de un pobre Hoffenheim (7-1). Hoy le espera el Basilea, bestia negra del Manchester United, quizá el modesto que mejor juega del fútbol europeo, y cuyos jugadores vivirán hoy el momento más exigente de sus carreras. Un partido mayúsculo, pues, donde la gran atracción será Shaqiri, estrella del equipo suizo y ya fichado para el año que viene por su rival de hoy. Veremos si los azulgrana doman a la bestia, o se impone la Historia. En la ida, 1-0.

Pero de aquello ya hace algunos años y han cambiado muchas cosas. Por ejemplo, en el Barcelona ya no hay futbolistas holandeses.

Calculo que a la mitad os habré pillado con Ibrahim Afellay, del que me ha costado un par de minutos recuperar su existencia. Solo uno. El único desde la temporada 2006/2007, cuando estuvieron Mark Van Bommel y Gio Van Bronckhorst. Unos años atrás lo habitual era no menos de cuatro. El boom estalló con la llegada de Louis Van Gaal y se desinfló con Frank Rijkaard, que en vez de aglutinar a compatriotas en sus dos primeros años se libró de la mitad. El primero Frank de Boer, que ya demasiado lento se fue al Galatasaray. En el siguiente verano cayeron Reiziger, Overmars, Kluivert, Davids -que había llegado en enero- y por último, el más doloroso al menos para mí, Phillip Cocu.

En el resto de casos la escabechina puede compartirse, incluso plenamente, pero con Cocu, ¿quién no quería a Cocu? Fue precisamente el futbolista que más usó la temporada 2003/2004 Frank Rijkaard con 4183 minutos en 47 partidos. He recorrido a la hemeroteca de Mundo Deportivo para recuperar la noticia de su adiós y recordar cómo fue. La firma Oriol Domènech.

<<Phillip Cocu no se lo esperaba. La gran temporada que ha completado el holandés, el jugador más utilizado por Rijkaard, no le ha servido para convencer ni a la secretaría técnica ni a la junta. El centrocampista se va “un poco decepcionado” con la actitud de la directiva. “Yo siempre lo he dado todo por el club y ahora el club no lo ha dado todo por mí”, comentó ayer a MD Phillip,un ejemplo para un vestuario  que echará de menos su carácter, su compromiso y su inteligencia táctica. El año pasado Cocu ya renovó por un año cobrando casi la mitad y ahora el club le planteó rebajarle el fijo y aumentarle los incentivos por partidos y títulos. Phillip rechazó la propuesta y presentó una contraoferta, que el club descartó. “Yo esperaba seguir. He jugado a un buen nivel, nunca he creado ninguna polémica y el pasado verano ya hice un sacrificio muy grande. No podía aceptar otro contrato a la baja”, explicó el holandés, que añadió que “el esfuerzo no puede llegar sólo de un lado, sino de los dos”.>>

La siguiente temporada, unas semanas después del cabezazo de Terry en Stamford Bridge, Phillip Cocu le mete dos goles al Milan en las semifinales de la Champions League, con el PSV Eindhoven. Seguía en la élite. Más lejos que el Barcelona. El segundo tanto es de una brillantez enorme, de los que seguro se fijó Van Persie cuando era un niño para emularlo en el futuro. Era el 3 a 1. Por gol en campo contrario -el de Ambrosini unos minutos antes-, el Milan pasó a la gran final de Istanbul. Visto con perspectiva, de ese PSV de Guus Hiddink el Barcelona se desprendió del bueno, fichó a Van Bommel, e ignoró al otro bueno, el surcoreano Ji-Sung Park.

En el momento de su marcha Cocu tenía 33 años. La edad podía ser un argumento de peso, pero como demostró a posteriori llegó como una rosa al Mundial de Alemania, donde aún tenía un sitio merecidamente reservado en la selección holandesa. Es complicado gestionar la salida de futbolistas que han sido muy importantes en un club, pero en su caso no había ningún indicio de decadencia. Es más, jugaba todos los minutos y en diferentes posiciones. Interior zurdo, centrocampista defensivo, lateral izquierdo e incluso de central.

El jugador extranjero con más partidos disputados en el Barça (entonces 292, ahora Messi le ha superado) salió descontento y dolido con el club. Para más injusticia, la noticia llegó tras el encuentro amistoso entre Catalunya y Brasil en el Camp Nou que lo eclipsó todo. Un partido en el que participó Julio Baptista, que estaba en la órbita culé e hizo una chilena espectacular, y Juliano Belletti, que acababa de fichar. La figura de Cocu se deslizó por la puerta de atrás en un día con cosas más importantes que contar. No dudo que siga teniendo un hueco en la memoria del aficionado, pero quizás no tan amplio como merece.

Ayer, cuando se anunció la destitución de Fred Rutten como técnico del PSV Eindhoven y escuché los comentarios que apuntaban a Cocu como principal candidato a ocupar su puesto, pensé en el futbolista e intenté retener sus mejores momentos. El pase inteligente que elogiamos de Busquets, la llegada de Cesc, el compromiso, polivalencia, el juego limpio, nunca una palabra equivocada. Su palmarés no es equivalente a su valía. En la actualidad, en un momento tan complicado para seleccionar a futbolistas válidos para entrar en el esquema del Barcelona, el fichaje del Cocu de su época sería indiscutible. Uno de los pocos en el mundo sobre el que no se presentaría ninguna discusión.

Fuentes / Enlaces

Fotografía | PSV
Web del culé | Temporada 2003-2004
Mundo Deportivo | Hemeroteca
Daniel Cana | Cocu o cómo jugar cada día mejor

En el camino que lleva hasta Greenhill Road apenas me cruzo con un puñado contado de aficionados de mi equipo. Es día de partido, pero no lo parece. Nos conocemos todos, somos como una pequeña gran familia. Por eso, cada vez que me cruzo con una camiseta blanca y negra, levanto la mirada del suelo, miro a los ojos del tipo en cuestión y mi boca deja escapar un tímido pero cómplice saludo. No sé ni cómo se llama, pero es mi compañero de sufrimientos y de alegrías, argumento más que suficiente para que ninguno de los dos nos sintamos incómodos en el saludo. Somos seguidores de un club pequeño, muy pequeño, y jugamos en la competición liguera más desigual de Europa. Pero el ritual del fin de semana es sagrado.

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Aquí, en una tierra en la que el fútbol lo aglutinan mayoritariamente dos colosos, ser seguidor de un pequeño equipo que apenas reúne a 5.000 personas cada dos semanas en el graderío de su estadio es una experiencia compleja de sobrellevar. En Saint Mirren Park puedes escuchar cada lamento, cada suspiro por una ocasión fallada procedente de la tribuna de enfrente. O, al menos, siempre y cuando no nos visiten el Rangers o el Celtic. Esos días no hay sitio para todos los que quieren entrar.

Parece increíble que todos juguemos en la misma competición. Cuesta creer que ese equipo que antesdeayer rendía visita a cualquier gran estadio europeo, desplazando a varios miles de seguidores detrás de él, hoy juegue en una remota esquina del mapa de Escocia, contra un rival tan alejado de la primera plana que apenas nadie sabe ubicarlo. Poder ver partidos de la primera categoría escocesa en un sitio como Inverness es ya todo un premio. Que el Caley Thistle logre imponerse o, al menos, plantar cara, a los dos gigantes de Glasgow, es motivo de un orgullo que durará meses… pero de momento es una quimera.

Y es la situación de muchos. De la gran mayoría de los clubes que forman la Scottish Premier League. Excepción hecha de Rangers, Celtic y, en mucha menor medida, Hearts o Aberdeen, el resto de los equipos que completan los diez integrantes de la máxima categoría del fútbol escocés responden a un mismo perfil: modestia, escasa masa social, éxitos contadísimos y mucho, mucho peso de la tradición. Jamás llegarán a ser conocidos fuera de Escocia. A duras penas lograrán arañar alguna semifinal de Copa o alguna clasificación para competiciones europeas. Muchos aficionados seguirán incluso sin saber reconocer cuáles son los colores del Dunfermline, del Motherwell o del Kilmarnock. Pero, mientras tanto, mientras Celtic y Rangers centran las atenciones de todos, los graderíos de East End Park, de Fir Park o de Rugby Park seguirán tiñéndose cada quince días de camisetas negras, naranjas o blanquiazules. Sin que a sus orgullosos portadores les importe lo grande o pequeño que su equipo del alma pueda ser.

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Que París, una de las grandes capitales europeas y una de las ciudades más influyentes del mundo, no contara con un equipo de fútbol potente y con presencia habitual en los principales escenarios del fútbol continental era (y en cierto modo sigue siendo) una cuestión incomprensible. No es un caso único. Tampoco en la emblemática Berlín pueden presumir de un club de primer nivel europeo, e incluso han visto como el Hertha sufría un durísimo descenso de categoría, del que ya se recuperó, hace ahora dos temporadas. Sin embargo, algo se está moviendo en la capital francesa desde el pasado verano que invita a pensar que las cosas están cambiando. O, al menos, a pensar en que se están sentando las bases idóneas para que las cosas empiecen a cambiar a medio plazo.

Desde que a finales de la pasada campaña la Qatar Investment Authority se hiciese con el 70% del accionariado, convirtiéndose así en el accionista mayoritario del club parisino, las perspectivas de crecimiento inmediato del equipo se dispararon hasta cotas insospechadas e inalcanzables hace apenas unos meses. El fuerte respaldo económico que supuso la entrada en el accionariado del grupo catarí propició que el escenario parisino cambiase de manera notable, convirtiéndose de la noche a la mañana en uno de los clubes más fuertes económicamente del país vecino e incluso de Europa. Por fin se acabó esa sensación de tener que convivir con la opulencia y el lujo de la Avenue Montaigne y de Les Champs-Élysées y tener que conformarse con las migajas del fútbol galo, siendo un auténtico don nadie en el panorama futbolístico europeo.

El objetivo de los nuevos propietarios es convertir al Paris Saint-Germain, anclado en la mediocridad desde hace años, en uno de los clubes poderosos del continente y, por supuesto, en dominador firme en competición francesa. Y con ese fin se pusieron a trabajar, y sobre todo a invertir, desde el minuto uno, para poder cumplir los plazos establecidos desde el inicio, y colocar al club en la cúspide de la pirámide en apenas cinco temporadas.

Llegaron el pasado verano varios futbolistas contrastados en la Ligue 1, como el punta Kevin Gameiro, el centrocampista Jérémy Ménez o el mediocentro Blaise Matuidi, pero los grandes pelotazos llegaron del exterior. Primero con Javier Pastore, mediapunta argentino del Palermo por el que el PSG rompió el mercado con 43 millones de euros por delante y más tarde con Momo Sissoko, el meta Salvatore Sirigu o el experimentado central uruguayo Diego Lugano. Pero no fueron los únicos refuerzos de los parisinos en la presente temporada. Antes de que se cerrase el mercado invernal, llegaron a Parc des Princes Maxwell, Alex o Thiago Motta, tres nuevos fichajes de cierto relumbrón con el objetivo evidente de evitar que nadie ose arrebatar el título liguero -la lucha con el Montpellier promete ser extenuante hasta el final- a los de Carlo Ancelloti (que sustituyó mediada la temporada a un gris Antoine Kombouaré) en el primer año del proyecto catarí. En total, una inversión de 108 millones de euros en una primera campaña que apunta a que será solo un aperitivo de lo que está por venir.

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“Siempre hemos estado con vosotros cuando nos habéis necesitado. Ahora que os necesitábamos nosotros, no os hemos encontrado”. Con esta pancarta los hinchas de Al Ahly egipcio recibieron a sus jugadores tras el primer partido de fútbol que su equipo jugó tras el derrocamiento de Hosni Mubarak. La frase revelaba una herida abierta entre la afición más fiel y el equipo más importante no solo de Egipto, sino probablemente de toda África. ¿Qué había sucedido? Que mientras los hinchas del Al Ahly se manifestaron como tales desde el comienzo de las revueltas de la Plaza Tahrir de El Cairo y lucharon con sus camisetas rojas por el derrocamiento del dictador (“afrontando las balas de goma, los potentísimos gases lacrimógenos e incluso el fuego real con la tranquilidad de quienes llevan años haciéndolo” explica Enric González en El País), los jugadores del equipo no aparecieron públicamente durante las dos semanas en las que una mezcla indescriptible de incertidumbre y esperanza que emanaba desde esa plaza se hizo con el país y, me atrevo a afirmar, con todo el mundo.

Hay que tener en cuenta que la herida tenía su sentido. El Al Ahly es conocido como “equipo del pueblo”. La gran mayoría de la población (fundamentalmente las clases más desfavorecidas) se sienten representadas en su camiseta roja y la significación del club y su carga simbólica explotan, precisamente, esa unión con el pueblo. ¿Cómo era entonces, que ahora que el pueblo les necesitaba, los jugadores desaparecieran?

Se podrá argumentar que los actores del fútbol no deben tomar partido en asuntos políticos. Pero el argumento falla en la medida en que lo acontecido el pasado año en Egipto empapó a absolutamente todos los estamentos sociales. Incluido, por supuesto, el fútbol. Sí se manifestó, así, pero en sentido contrario, el entonces seleccionador nacional egipcio Hassan Shehata, quien apareció en primera fila de las movilizaciones pro-Mubarak que intentaban demostrar lo indemostrable: que el pueblo estaba con el dictador. Tras la caída del opresor, ese explícito apoyo, junto a los malos resultados recientes de “Los Faraones” le costó el puesto. Tras su cese, su destino no podía ser otro: el Zamalek le acogió como el héroe que para el equipo de los ricos de El Cairo siempre ha sido.

Desde el derrocamiento de Mubarak la tensión en el fútbol egipcio se ha disparado. Siempre ha existido la tensión entre Zamalek-Al Ahly, que se podía traducir perfectamente en una dicotomía dirigentes-oprimidos, y así se extendía a otros campos en una traducción de la brecha que separaba a todo el país: los (pocos, aún poderosos) que apoyaban la salvaje dictadura y los (muchos, aún por diversas razones) que ayudaron a terminar con la misma.

La tragedia de ayer, por lo que nos informan, no fue sino precisamente una consecuencia de la actual fractura social que vive Egipto, llevada a un estadio de fútbol (donde esa tensión siempre ha estado latente). Todo parece indicar que los hinchas del Al-Masry, equipo tradicionalmente cercano al régimen de Mubarak, organizaron una encerrona contra los jugadores y seguidores del Al-Ahly, en una manera particular de vengarse contra los acontecimientos que hace un año terminaron con el dictador al que ellos sí apoyaban. El resultado es la tragedia humana que conmueve hoy al mundo entero y ante la que poco podemos decir.

Sí afirmaremos, no obstante, que realizar una lectura del hecho en clave profiláctica, afirmando la necesidad de separar fútbol y política, es caer en un error recurrente. El fútbol (en particular el estadio del Al Ahly) fue durante los últimos años de la dictadura uno de los pocos espacios en los que la población egipcia podría expresarse con relativa libertad. Es precisamente la represión de la libertad la que provoca estos actos, y no el hecho de que unos hinchas u otros demuestren una determinada identidad (también política) en sus cánticos, pancartas y lemas.

Así quienes hoy aprovechando la sensibilidad ante las imágenes que las televisiones nos ofrecen afirman que no es bueno mezclar fútbol y política, les queremos responder solamente que lo que no es bueno son las dictaduras y los posos de odio, miedo y violencia que dejan tras de sí.

En 1981, ya ha llovido y sobre todo por aquellas tierras, cuatro post-adolescentes de Essex ponían Inglaterra patas arriba y hacían bailar a todo el país sacando sonidos de un par de sintetizadores de andar por casa. Era su lanzamiento al estrellato, su búsqueda de un lugar dentro de un panorama musical estratosférico, abrumadoramente rico en estilos, matices y tendencias. Cuando aquellos embrionarios Depeche Mode pegaron el pelotazo con ese himno inolvidable que es ‘Just can’t get enough‘, el actual capitán del Celtic Scott Brown no había nacido y los padres de Gary Hooper, probablemente el jugador más decisivo de los Bhoys en la actualidad, ni siquiera se conocían.

Sin embargo, ‘Just can’t get enough‘, pese a la aparente lejanía en el tiempo, suena como nunca en el graderío de Celtic Park. Potente, sonora y colectiva, extraordinariamente colectiva. Es lo que tienen los himnos generacionales, que son atemporales e inmortales, jamás caducan o se pasan de moda, ni pierden su vigencia y su frescura por muchos años que hayan pasado.

‘When I see you Celtic, I go out of my head, I just can’t get enough…’

Borussia Mönchengladbach – El traspaso es lógico. Es un equipo que está jugando muy bien pero no que no es actualmente un grande -lo fue en los 70′ conquistando 5 Bundesligas-. No tiene estructura de grande ni futbolistas de primer nivel. La duda: ¿afectará la anunciada marcha de Reus al rendimiento del equipo de ahora en adelante? No debería. Primero, su salida en unos meses la tenía asumida todo el mundo, así que no coge a nadie a contrapié. Además deja una importante suma de dinero en caja. El jugador ha sido uno de los buques insignia del club estos últimos años y por calidad se podría haber marchado mucho antes. Está agradecido con el Mönchengladbach, el club que le dio la oportunidad de debutar en la Bundesliga y que ahora le permite la salida que él quiere. Competirá hasta el último partido.

Borussia Dortmund – Reus es canterano del Dortmund. En 2006 salió del club hacia el modesto Rot Weiss Ahlen y más tarde recalaría en el Mönchengladbach. Explica Dani Martínez, imprescindible para seguir la actualidad del fútbol alemán, que Reus tiene aún muchos lazos con la ciudad de Dortmund: viven allí familia y novia. Normal entonces su elección pese a tener también una oferta del Bayern de Múnich. Hay cierto miedo en que la llegada de Reus facilite la marcha de Mario Götze. Parece que este verano no saldrá, con lo que podremos disfrutar de un Borussia reforzadísimo y con un año más de experencia de todos sus jóvenes. Reus – Götze contra Robben – Ribéry. La Bundesliga crece.

Bayern Múnich – Hace un par de años, cuando confeccionó su once preferido de la Bundesliga, Franz Beckenbauer incluyó a Marco Reus en el extremo derecha. Fue uno de los primeros guiños del conjunto muniqués. Ahora le han ofrecido mucho más dinero que el Dortmund. De hecho siempre se ha relacionado a Reus con el Bayern, y su histórica forma de actuar predecía el traspaso: fichar a los mejores futbolistas de los rivales de su país. Con Reus han errado el tiro. Se les escapa uno de los mejores jugadores jóvenes del momento.

Fuente / Recomendado: Futbol Alemán

El Corinthians también ha conseguido su figurita china, Chen Zhizhao, un futbolista del que no se espera gran cosa, en palabras de su propio representante, salvo que sea el ganchito que acerque aun más las relaciones comerciales entre Brasil y China. “El jugador no ha venido para jugar inmediatamente o para disputarle el puesto a los futbolistas del Corinthians” dice.

“Las relaciones con Brasil han entrado en una nueva era” apunta Qiu Xiaoqi, embajador de China en Brasil. China es uno de los mayores socios comerciales de Brasil, por encima incluso de los Estados Unidos. Plantar a “Chenzinho” en el Corinthians es una manera tan válida como otra cualquiera de publicitar su negocio. Como los hombres anuncio que desgastan sus suelas cada día entre Montera y Sol.

Los nuevos embajadores no llevan traje y pajarita, van con camisetas horteras y pelos disparados. Son los futbolistas al servicio de intereses que van bastante más allá de lo deportivo. Los peones. Que sean capaz de adaptarse, de darle alguna recompensa al hincha en forma de regate o, y esto ya suena utopía, unas cuantas tardes de buen fútbol es lo de menos.

¿Cuando me entregará el Trabant que acabo de encargarle? Dentro de seis años ¿Me paso por la tarde o por la mañana? Para eso aun faltan seis putos años, ¿En serio necesita saberlo ahora? Pues me vendría de perlas, jefe, porque justo ese día me viene el fontanero.

Las baladas jevis son las mejores incluso las que nos llegan del otro lado. Los Scorpions petan tanto el radiocassette que podrían abrirlo por la mitad y yo llevo un peinado como para currar de pipa en sus conciertos. Me llamo Andreas Thom y soy el primer futbolista de la RDA que va a jugar en la Bundesliga. Es el 1 de enero de 1990, Europa ha muerto y yo quiero dinero.

Hoy se cumplen 22 años del hito. Thom, delantero estrella del Dinamo de Berlin comenzaba a trabajar para el Bayer Leverkusen casi dos meses después de la caída del muro. Entre medias, y esa fue la novedad tangible, tres millones y medio de marcos. A Thom le siguieron algunos de compañeros en el Dinamo, Rainer Ernst, Frank Rhode y Thomas Doll, luego los chavales de Dresde, Ulf Kirsten y el inolvidable Mathias Sammer y después muchísimos más. Cortes de pelo imposibles, acero alemán que por fin iba a fundirse con el de los hermanos occidentales.

Cambiamos de año, con el futuro en el aire y me ha apetecido recordar un momento fugaz del infrafútbol europeo. Sube el volumen al diez, los Scorpions anuncian vientos de cambio.

Para entender el fenómeno hay que buscar en las hemerotecas. En 1912 un joven de Uganda recorrió media Europa con su delirante y laxa técnica. Ni el Sans Club lo quiso ni el Burgos lo tuvo en cuenta. Importante analizar la negación sistemática del fútbol castellanoleonés al jugador escorado tipo liebre repentina de la vetusta escuela marsellesa. De ahí el embudo en su mediocentro y la falta de pindoración de sus esquemas. Sobre la tabla verde del césped cualquier recurso es bueno si no obedece al orden sino al pandemonium. Un entrenador que supo entenderlo fue Miguel “Cachito” Sotola. Él le dio la oportunidad a Redgal Okello en su seminal Espanyol, y ahí nació la leyenda de “La pantera de Kampala”. De ahí al Club Brugge donde volvió a brillar levantando la liga como capitán y desde donde saltó al gran Oldham Athletic, acabando la temporada empatado a goles con Bobby Parker y rivalizando en popularidad con la otra estrella del equipo, el turconoruego nacionalizado irlandés Oleg O´Celik Papazoglu.

El juego africano tiene ahí a su pionero. La pantera sólo abrió el camino para otros cientos de futbolistas que dieron a sus equipos una viveza cuneiforme que aún perdura, de forma residual, en los clubes costeros del sur francés, del norte italiano y la mesocampiña turca. Decía que la entropía futbolística es necesaria en el encorsetado juego periférico español. Aquella visión periquita caló muy cerca, en La Masía. La reclutación de futbolistas argelinos a principios de los setenta ya era fundamental para la planificación arancelaria y socioportuaria de Francesc Villarrosa. Con él la cantera culé se creció, y mientras que los argelinos –y algunos extratunecinos- no dieron lo que se esperaba de ellos, y gracias a la apertura mirótico-política de los paises limítrofes, pudieron brillar jugadores congoleños y hasta keniatas. Fueron cinco años de gloria que sirvieron para que el Barcelona B, por entonces Catalonia Sportivo, lograse cuatro de las cinco CracketCup disputadas. Vetusta competición internacional de canteras europeas celebrada durante julio en los campos de entrenamiento de BrownDart Albion, Manchester.

Cuando pensamos en Amunike a veces olvidamos que fue su padre, Suil Amunike Jr. el que sacó a Weah del Brotons Wanderers liberiano para llevarlo a Europa. Tan ávido de entropía estaba el fútbol europeo que la plástico-liberal situación aduanera no fue suficiente handicap para la intromisión canterana en el territorio virgen de la meliope zona subsahariana. Con el consiguiente perjuicio al muy boyante fútbol marroquí, donde equipos como el B.B. Saldou o el BarricBier Promesas se quedaron en el camino de esa panliga norafricana-surespañola-surlusa que tanto atraía a los aficionados malagueños o portimonenses.

Para entender el impacto de la pantera de Kampla y sus posteriores herederos hay que analizar el fútbol que nos ha tocado vivir. Un fútbol de banda refleja, con posibilidades pero sin artilugios, un fútbol de mayestático-centralismo con ninguna capacidad de carrera libérrima. Con el toque, toque que instauró Iñaki Sáez en todas las categorías de nuestro fútbol y que, ni con Donato ni Catanha, pudimos romper. La entropía es eso, una sucesión inarmónica de momentos “uy”. De suspiros a pie de grada. Si en vez de en las ruedas de prensa los técnicos españoles estuvieran pendientes de la conoflexión de su juego, de los automatismos dromedarios de sus onces, del daño que jugadores como Xavi, Matar Diop Martins o Pepe Díaz han hecho a nuestro fútbol; sólo entonces podremos alcanzar a entender esta mixta laceración sobre el césped de nuestros campos.