El homenaje pertinente y educado a David Beckham lo tienen aquí debajo, escrito por mi compañero Borja Barba. Este pequeño post en cambio no es nada recomendable, no se puede leer en horario infantil y ha nacido de forma accidental porque no he podido contenerme las palabras.

Seguir leyendo »

No lo vamos a disimular a estas alturas. En DDF sentimos especial predilección por el modelo de hincha anglosajón. La fidelidad absoluta, el entusiasmo sea cual sea el nivel de su equipo y los cánticos… ¡esos cánticos! Unos tipos con la aparente sensibilidad musical de un trozo de madera que te cogen un Top of the Pops y te montan un mega hit futbolero en un pis pas. Ejemplos tenemos a puñados. Vocalmente son, muy probablemente, insuperables. Pero, reconociendo estas preferencias, mal haríamos como aficionados al folklore futbolero en no mirar hacia la pasional Sudamérica. Sabido es que allá en el Cono Sur el fútbol se vive con un fervor extraordinario. Tan extraordinario que a veces resulta incluso peligrosamente excesivo, aunque no es intención de estas líneas entrar en tan escabroso y denunciable asunto.

Seguir leyendo »

A ver.

Cuando éramos pequeños nos gustaba que nuestros padres fueran a ver los partidos que jugábamos los sábados. Venían predispuestos, nos veían correr, animaban desde una banda helados y encajados en un abrigo y al terminar nos llevaban a casa directos a la ducha. También cantaban nuestros goles. Luego llegó un momento en el que dejaron de venir, bien porque tenían otras ocupaciones, porque nosotros alcanzamos una edad para ir solos o porque simplemente, aunque no nos quisiéramos dar cuenta, éramos malos. Muy malos. Ya está. Y nuestros partidos, muy aburridos.

¿Estamos de acuerdo, no?

Seguir leyendo »

No vamos a negar que tiene mucho encanto que un equipo de tercera, cuyos mejores futbolistas podrían estar trabajando de panaderos o vendiendo juguetes en la calle de al lado por las mañanas de lunes a viernes, tenga unas canciones dedicadas a sus ídolos que acostumbran a entonar los sábados por la tarde. Así es la vida del jugador de fútbol, que sin quererlo consigue establecer vínculos afectivos con el aficionado. Una unión sentimental en la que el seguidor se entrega en cuerpo y alma durante hora y media una vez cada siete días. Leeds es una ciudad bastante grande y su club de fútbol es un histórico del fútbol inglés. Aunque la distancia con su rival acérrimo, el Manchester United, era de dos divisiones tuvieron el valor de acordarse de ellos y de sus fichajes. Tal es así que, estando en tercera división, aunque ahora están en la zona tranquila de segunda, endiosaron no sin razones la figura de Luciano Becchio para mofarse de la de Dimitar Berbatov y su traspaso millonario hacia Old Trafford. Por eso en cada gol del argentino, del genio argentino y ariete del Leeds, los aficionados afinan sus voces y cantan a coro: “Luciano, Luciano, Luciano Becchio… He cost less than Berbatov and he scores more goals!“. Un aplauso para quien la inventase.

Seguir leyendo »

La primera canción que me aprendí de memoria en un estadio de fútbol era algo así como “Pedja Mijatovic la la la la, Pedja Mijatovic la la la la” y la segunda que todavía recuerdo decía “Roberto Carlos lo lo lo lo Roberto Carlos“. Qué maravilla de composiciones. Todo ingenio. Eran de cuando mi padre me llevaba al Santiago Bernabéu siendo bastante pequeño, aunque ya hace años que me perdió para la causa. Uno crece, cambia sus gustos, sus colores y termina animando a quien le apetece. Pero me acuerdo de esas melodías. Con ese fresquito en el cuerpo, bufanda apretada al cuello y el tarareo de un ritmo pegadizo. Por eso tienen tanto encanto las canciones futboleras entonadas por los niños. No las de tipo Guti maricón o tú cabrón saluda al campeón, que ya es que no tienen ni límite de edad, sino las que están libres de toda culpa, de toda mofa, y que son solo para su equipo, para animar, que para eso es para lo que van los niños al campo y no para acordarse del rival. O al menos así es como debería ser. Porque todos, absolutamente todos, nos hemos vestido con la camiseta y los pantalones de un equipo siendo pequeños y le hemos pedido a nuestro jugador favorito que, por lo que más quiera, marque el gol de la victoria.

Seguir leyendo »

Es el último partido de liga, tu equipo ya está descendido a tercera división y los tuercebotas que se han hecho pasar por tus jugadores no te han dado más que disgustos durante toda la temporada. Derrota un sábado sí y otro también, has perdido la mitad de los partidos que has jugado y en Yorkshire encima hace un frío que pela. Las gradas no han presentado buena entrada desde que el club comenzó a ir mal. Horrible. El año entero ha sido una mierda y ahora vienen tres meses de verano en los que ni tienes fútbol, ni vas a ir al estadio con tus amigos, ni te vas a tomar las tres birras después del partido para matar las penas. Pero todo esto te importa un carajo. Porque si dado el momento te piden un último grito y un último cántico que entonar a coro vas a estar el primero en Hillsborough como cada semana y, con 40.000 como tú en el día que abandonas esa categoría rezando por volver lo antes posible, te vas a abrazar a los dos que tienes al lado, te vas a apretar la bufanda, vas a coger aire y manos arriba vas contarle al mundo con toda tu rabia que eres del Sheffield Wednesday. Y eso, joder, es lo que de verdad importa al final de todo.

Seguir leyendo »

“¡Sonríe!” es con total seguridad la palabra que más he llegado a maldecir durante mi infancia. ¿Por qué voy a tener que sacar una sonrisa cuando me hacen una foto? ¿Por qué tengo que disimular y parecer alegre cuando, por ejemplo, poso para una instantánea con amigos de familiares lejanos que casi ni conozco? Este es un tema que siempre me ha molestado bastante, quizás porque nunca supe mentir o porque jamás he sabido disimular demasiado bien. De alguna manera es como si alguien te estuviese pidiendo ser feliz, o al menos parecer feliz, cuando todos sabemos que la felicidad surge sin necesidad de obligaciones. Madres del mundo que nos habéis gritado histéricas durante años para que sonriamos en las fotos, que sepáis que hay pocas cosas mejores que una sonrisa natural, simple y sencilla, antes que una provocada por la desesperación de quienes están en posesión de la cámara.

Seguir leyendo »

Que si la popular y pegadiza tonadilla de un anuncio radiofónico de jabones, que si un pequeño querubín rubicundo de nombre Billy Murray que jugaba en la legendaria academia de Upton Park, que si la canción fue interpretada por primera vez en el descanso de un partido y el público se hizo rápidamente con ella, que si todo se hizo a imagen y semejanza de lo que ya hacían tiempo atrás los seguidores del Swansea en el viejo Vetch Field… Los historiadores no terminan de ponerse de acuerdo. En lo que todos parecen coincidir es en que sí, que la fábrica de jabones Pears Soap y sus ‘pomposos’ anuncios sirvieron de alguna manera de inspiración para lo que posteriormente, y cuando ya han pasado casi cien años desde su irrupción, acabaría convirtiéndose en el himno oficioso del West Ham United Football Club.

Seguir leyendo »

En 1981, ya ha llovido y sobre todo por aquellas tierras, cuatro post-adolescentes de Essex ponían Inglaterra patas arriba y hacían bailar a todo el país sacando sonidos de un par de sintetizadores de andar por casa. Era su lanzamiento al estrellato, su búsqueda de un lugar dentro de un panorama musical estratosférico, abrumadoramente rico en estilos, matices y tendencias. Cuando aquellos embrionarios Depeche Mode pegaron el pelotazo con ese himno inolvidable que es ‘Just can’t get enough‘, el actual capitán del Celtic Scott Brown no había nacido y los padres de Gary Hooper, probablemente el jugador más decisivo de los Bhoys en la actualidad, ni siquiera se conocían.

Seguir leyendo »

1981 fue un año de mierda en Norwich para los que les gustaba el fútbol. La parroquia canaria vió como el equipo empaquetaba la maleta de vuelta a segunda tan sólo un año después de ascender. Y lo que es peor, a los del Ipswich la cosa les iba de perlas. Con el cachondo de Bobby Robson pintando la pizarra se las agenciaron para ganar la Copa de Liga y no ganaron el campeonato de puro milagro. Gracias a Dios allí estuvo el Aston Villa para hacer un poco menos desgraciada a la canariada. Así estaban las cosas cuando cuatro hinchas del Norwich decidieron que aquel momento tan asqueroso era el mejor para formar una banda. Y a la vera de Carrow Road nacieron los Serious Drinking, para probar que se puede cantar al fútbol, las mujeres y la ingesta masiva de alcohol con un poco más de gracia que Julito Iglesias. Me gustan las mujeres, me gusta el vino. Y el amor teenager en la grada.