El Clásico número 14 de Guardiola, décimo de Mourinho desde que está en el Real Madrid, se presenta como el más descafeinado de los que han disputado hasta el momento estos dos monstruos de los banquillos. Por una parte, y salvo un milagro madridista que casi nadie espera, es muy difícil suponer que el equipo blanco protagonice la gran hombrada en el Camp Nou y tumbe a un rival al que lleva casi cuatro años sin ganar por al menos dos goles de diferencia. Por otra, y muy afortunadamente, la tensión ambiental ha descendido de forma significativa desde el dedazo de Mou, siempre que excluyamos la bestialidad aislada de Pepe que –como lo oyen- va a quedar sin castigo. Y además, el vencedor sólo se llevará como premio, además de la satisfacción de imponerse al otro, el pase a semifinales de un torneo cuya importancia es relativa. Nada decisivo, sobre todo teniendo en cuenta que no es difícil un trayecto hasta la Copa que incluya equipos del calibre del Valencia o el Athletic de Bilbao.

Así las cosas, resulta llamativo comprobar cómo se aceleran los tiempos en el fútbol moderno. Hace escasamente dos semanas, el Barça sufría lo indecible para sacar un empate de Cornellá, en un partido que el Español le llenó de minas hasta lo indecible, y un nubarrón sobrevolaba la parte alta de la Diagonal cuando Roque Santa Cruz fulminaba a Valdés de preciso disparo, y empataba momentáneamente un choque hasta ese momento parejo. Hoy, tras la visita de rigor a la casa de reposo de Concha Espina, y la enésima exhibición de Messi a domicilio –no de esta temporada, precisemos- los chicos de Guardiola vuelven a lucir la sonrisa del ganador, se ven optimistas en la Liga, y es difícil que conciban la vuelta de la Copa como una noche desagradable. Pocos dudan de que Pep sacará un once muy parecido al que venció en Madrid, y la consigna general vuelve a ser “que se preocupen ellos”. Perspectivas tranquilas y halagüeñas, no sin motivo.

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Al otro lado del Ebro hay un polvorín, en parte artificial. Por una parte, la derrota ante el Barça, el pisotón de Pepe y las estupideces de Mourinho a propósito de éste, secundadas por Butragueño y Zidane, problemas todos ellos achacables en todo o en parte a miembros del organigrama del Madrid; y por otra, el desmesurado revuelo mediático causado por una típica bronca tras derrota, la relevancia otorgada a unos pitos a los Ultra Sur y, en general, la enemiga que se ha ganado o no Mou entre la propia prensa de la capital y que se ha desplegado a placer estos días, han vuelto de nuevo el ambiente irrespirable. Una situación muy propia del conjunto blanco y su entorno de los últimos años, que puede atisbar el fin el mundo incluso batiendo récords en Liga y Champions como líder destacado. Tras conocer que nadie impide al Madrid jugar sin medios matraca –veáse el partido contra el Athletic-, será muy interesante saber si el técnico portugués se atreverá a sacar en el Camp Nou una alineación como la de ayer. No tiene mucho que perder si lo hace, pues una victoria sería gloriosa, y una derrota un momento ideal para pasar cuentas a sus críticos. Sólo un escenario podría hacerle arder, y su drama es que no es imposible, quizá ni improbable: la goleada. Nadie sabe qué podría salir de otro 5-0 o similar, una sombra que atenaza a Mourinho desde hace meses. Pero quizá éste sea el momento, con la eliminatoria prácticamente perdida, de arriesgar. O no.

Partido muy interesante para lanzarse a realizar apuestas, porque se puede dar lugar a varios escenarios muy diferentes. El resultado de los dos últimos clásicos del Camp Nou, empate, se paga en bwin a 4,40, y la victoria blanca a 4,75. Si asumimos que el Madrid se lance arriba y plantee por fin un partido abierto, que se marquen al menos cuatro goles se paga a 2,45, y que sean al menos cinco sube a 4,33. Un doblete de Messi, nada descartable contra su portero favorito, nos da 4,50 por cada euro, mientras que un simple gol de Alexis, en gran forma, proporciona una cuota de 3,00. Finalmente, tanto en un escenario de dejadez como en otro de intensidad se hace posible pensar en un gol postrero del Madrid, que se paga a 4,10. Merece la pena darse una vuelta.

Mañana a las 21:30 se enfrentan en el Nou Camp Barcelona y Betis en partido correspondiente a la penúltima jornada de la primera vuelta. Sin embargo, esta es una información que a las 12:30 de la mañana no puede extraerse, por ejemplo, de la versión de El Mundo Deportivo para iPhone. Si uno entra al portal de dicha aplicación, encuentra información sobre el posible fichaje de Neymar por el Barça, los árbitros de los Clásicos de Copa, el Balón de Oro de Messi, el posible once culé del miércoles en el Santiago Bernabéu, y hasta la biografía de un joven defensa del equipo juvenil, Sergio Ayala. Como si este fin de semana la Liga se hubiera suspendido. Un síntoma extraño.

El Barcelona está viviendo su relación con la Liga esta temporada desde una extraña esquizofrenia. Por un lado, el consenso sobre su liderazgo en el fútbol mundial es total: tres títulos al zurrón, incluyendo exhibición frente al Santos en el partido que todo el mundo ve; dominio absoluto en las votaciones de premios a los mejores de la temporada; la inmediata adaptación al equipo –cifras cantan- de uno de los mejores centrocampistas del mundo, Cesc Fábregas. Y sobre todo, una sensación de distancia con el Real Madrid que parece mantenerse como mínimo intocable en cada enfrentamiento mutuo. Un panorama, a priori, inmejorable.

Sin embargo, la realidad es que en la competición doméstica, la que viene determinada por el día a día –aunque no la más importante- el Barça mira hacia arriba y ve cinco puntos de diferencia con un líder cuyo fortín acaba de asaltar. La circunstancia puede interpretarse positivamente, como en el anterior párrafo, pero también desde el punto de vista de que el vigente campeón pudo despedirse de la Liga en Diciembre. Un equipo, por otro lado, que está firmando una tarjeta como local que hace temblar a cualquiera: ocho victorias, un solo empate con penalty fallado en el descuento, 39 goles a favor y, lo que es casi kafkiano, portería imbatida. Números de coloso.

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Está claro que el problema está en las salidas, en las que los números son los de una escuadra de media tabla (2-4-2, 12-9). Se han buscado multitud de explicaciones puntuales: falta de acierto, dificultad para cerrar los partidos, exceso de relax en la ventaja (Anoeta), extramotivación del contrario (Cornellá), demasiadas licencias tácticas de Guardiola (Mestalla), decisiones arbitrales desafortunadas, etc. Seguramente todos estos razonamientos tienen su parte cierta, pero la Historia nos enseña que cuando un equipo grandioso empieza a fallar repetidamente fuera ante rivales menores, el problema suele tener que ver con la desmotivación y el hastío. Todos sabemos que es difícil guardar un Balón de Oro en la vitrina y luego ir a jugársela a un campo pequeño, con el público encima y la gloria lejos, mucho que perder y poco que ganar. Pero eso precisamente es lo que estos años ha hecho como nadie el Barça de Guardiola, y constituye en éste el gran desafío del fenomenal técnico catalán. Porque el Mundial de Clubes empieza ganándose en el El Molinón, El Sardinero o el Coliseo Alfonso Pérez.

El Betis es un equipo que suele jugarle a los grandes sin mayores complejos, y todos tenemos aún en la retina la meritoria eliminatoria de Copa contra el Barça el año pasado. Por tanto, la posibilidad de un partido con goles es bastante alta. En bwin, por ejemplo, la apuesta por más de cuatro goles en el partido se paga a 2,35, y a 3,75 si nos vamos a más de cinco goles. En este escenario, no sería extraño que el Betis lograse al menos un gol, máxime si tenemos en cuenta que el equipo andaluz está en forma últimamente: romper el récord de imbatibilidad se paga 3 a 1. Y si hablamos de nombres, no es nada descabellado pensar en 2,30 que dejaría un doblete de Messi, o en los 6 de uno similar de Cesc Fábregas. Para pensárselo.

Cuando romper récords se convierte en una tarea habitual, la hazaña pasa a ser poco más que un mérito repetitivo. Lo extraordinario se convierte en cotidiano, con la consiguiente pérdida de valor que ello implica. Parece que lo complicado es sencillo y que lo logrado deja de hacerse mediante un esfuerzo estratosférico. Es el coleccionismo de estadísticas pulverizadas, una afición en la que es indiscutible especialista Leo Messi. El argentino tiene ahora a tiro romper con una nueva marca, la de romper las redes del estadio de Cornellà-El Prat. Tras dos visitas al nuevo feudo espanyolista, el rosarino aún no ha conseguido estrenarse como goleador. Anoeta, el Nuevo Los Cármenes y Cornellà-El Prat son terreno indómito para la varita del genio azulgrana. El resto de estadios de la máxima categoría conocen de la incontrolable habilidad de Leo para perforar porterías rivales, incluido San Mamés, cuya portería del fondo norte mancilló por primera vez en su carrera el pasado mes de noviembre.

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Y pudiera parecer sencillo. De hecho, únicamente han sido dos partidos los disputados por Messi en Cornellà-El Prat, pero parecen ya suficientes para que el diez culé hubiera estrenado su bagaje goleador. El nivel de exigencia es máximo, pero es al que él mismo nos tiene acostumbrados. Sonaría casi ridículo no ‘exigir’ a Leo que aprovechase la ocasión de hoy para continuar sumando estadios a sus dominios. Da igual que esté recién recuperado de un proceso febril, ‘da igual el dolor de panza’ y da igual que las vacaciones y sus frecuentes excesos aun coleen en el rendimiento de la mayoría de sus congéneres. Es Messi, y se le debe exigir porque siempre se espera lo mejor de él.

La exhibición marcial de la pasada campaña (1-5) pesa demasiado en el ambiente perico. Son ya dos temporadas recibiendo al vecino y eterno rival y dos temporadas en las que se esfuma la ocasión de derrotarle en el nuevo feudo (la primera se resolvió con un empate a cero). Sin embargo, pese a la incuestionable superioridad barcelonista, algo subyace bajo el ánimo espanyolista. Algo que hace que la moral se eleve, que cada ocasión sea un nuevo punto de partida, un volver a empezar desde cero. Ganar al eterno rival, vencer al mejor equipo del mundo, superar a aquel que, aun involuntariamente, alimenta el arrinconamiento y desprecio del club blanquiazul… probablemente no exista mejor acicate que ése.

En bwin, y a tenor de las cuotas de apuestas, se confía en el argentino. El gol de Messi en el derby barcelonés se paga únicamente a 1.35 euros por euro apostado. Poco más de lo que se pagaría por la victoria azulgrana, a 1.20 euros. Ojo también a los 2.30 euros por el gol de Cesc Fàbregas. Es el derby un partido para apostar por lo imprevisible. No existe escenario más propicio para la sorpresa que el que acoge un partido con la rivalidad extrema de un duelo local. El empate entre Espanyol y FC Barcelona se pagaría a 6.25 euros, mientras que la victoria perica, si bien bastante más improbable, lo haría a 13 euros por euro apostado. Si prevén una nueva exhibición goleador del cuadro culé, el Over 3.5, a 2.30 euros por euro apostado, puede parecer una apuesta interesante.

Desconocemos si a nuestro compañero Rubén Uría le gusta o no la Navidad, pero lo que es difícil discutir es que le sienta de maravilla para escribir. Sea desde su púlpito de Yahoo o desde la imprescindible Jot Down, lleva todas las vacaciones repartiendo caramelos, sea analizando la actualidad del Atleti –asunto donde es el nombre de referencia- o regalando un articulazo sobre Jake LaMotta que resulta el equivalente escrito de Toro Salvaje. Anoche se despachó a gusto con el Madrid-Málaga, disparando una serie de cuestiones que, en su sutileza y precisión, ocultaban cargas de profundidad que iban más allá del mero partido. Como en DDF somos atrevidos y además nos encanta el clásico formato de preguntas y respuestas –desde el catecismo al capítulo de Ítaca en el Ulises- recogemos el guante y de cabeza al río. El resultado es el siguiente:

¿Mérito incuestionable de Mou en el descanso, leyendo el partido, estimulando a los suyos y acertando con los cambios o error de bulto del luso en la confección del once y la teórica falta de mentalización de sus jugadores antes del partido?

El mérito de los cambios seguramente proviene de dos factores: por un lado anímico, pues un triple cambio en el descanso supone enviar un claro mensaje de que los hay los jugadores deben arriesgar tanto como arriesga el entrenador al hacerlo; y en cuanto al juego, al introducir al menos dos futbolistas constructores y eliminar a dos que no lo son (además de a Kaká, tan ciclotímico como siempre). Esto no excluye, o incluso refuerza la hipótesis de que el once inicial no funcionó bien, y que el Madrid salió desconectado.

¿Tres cambios de una tacada concuerda con la presunta reputación de técnico defensivo de Mourinho?

No es la primera ni la segunda vez que Mourinho se atreve con este tipo de soluciones. La etiqueta de técnico defensivo, absurda si uno contempla globalmente su carrera, procede especialmente de sus enfrentamientos con el Barcelona, y al menos en parte es interesada.

Cuando Mou apunta en conferencia de prensa que algunos de sus jugadores se han pasado la Navidad comiendo y cenando en casa de sus padres y sus tías y no ha llegado al grupo como debería ¿es una falta de profesionalidad flagrante de un grupo de jugadores de elite?

Es un tema espinoso pontificar sobre qué puede o no puede hacer un futbolista de élite en sus vacaciones. Habría que conocer, por ejemplo, cuáles han sido las instrucciones o recomendaciones del club al respecto. En cualquier caso, poner cinco kilos que juegas el día 3 no puede considerarse demasiado profesional.

Si es así ¿por qué motivo Mourinho no alegó esa falta de concentración antes del partido y aguardó a hacerlo después del mismo?

No parece fácil poder saber antes de un partido cuál es el grado de concentración de los jugadores.

¿No había demasiada gente esperando a Mourinho con la escopeta cargada por si sus cambios eran un desastre y se le podía pasar factura de manera cainita?

Hay gente que está esperando a Mourinho con la escopeta cargada haga lo que haga. Sin embargo, sí es cierto que se asume un enorme riesgo, sobre todo en caso de lesión o expulsión temprana del portero. Del Bosque siempre dice que el tercer cambio hay que pensárselo muchísimo.

¿Es justo comparar los cara a cara de Pellegrini con Mou cuando uno dirige al Málaga y otro, al Real Madrid?

Puede pensarse que el famoso 11-0 (ahora 14-2) es un simple dato, si no fuera porque por ahí hay gente que tuvo poder y que desató una campaña contra Pellegrini tan ridícula como su pleitesía posterior incondicional hacia Mourinho. En cualquier caso, es un dato que merece un pie de página en forma de presupuestos, calidad de la plantilla, etc.

¿No sería más ético hacerlo con alguien de su talla, como Guardiola?

Un poco más sin duda, pero quizá tampoco del todo, el Madrid no tiene a Messi. Sería interesante una comparativa global de los Madrid-Málaga de los últimos años.

¿El Real Madrid hizo un primer tiempo que fue una ‘basura’ o fue el Málaga el que supo taponar a Alonso, el que impartió una lección con Isco — el mejor, de largo-y el que cerró todas las vías, logrando un efecto embudo en su área?

Aquí, por supuesto, entran todos los factores, que en el Madrid había menos creadores de juego que nunca, la presunta apatía y la presión escalonada sobre Alonso. En cualquier caso, el donostiarra no jugó su mejor partido.

¿En la reacción del Madrid, a la tremenda y con toda la testosterona que no tuvo en el primer acto no influyó el desliz mayúsculo de Pellegrini al sustituir a Isco (manija) y Van Nistelrooy (peleón y referencia)?

Pudo influir, más lo de Isco –el gran Ruud ya no está para grandes cosas- pero el Málaga perdió su oportunidad antes, con el 0-2 y el Madrid groggy. Ahí debió ir a por la eliminatoria.

¿Alguien hablará, largo y tendido, de la lección de señorío que dio el público del Bernabéu para tributar una cerrada ovación a Ruud Van Nistelrooy cuando su equipo aún iba perdiendo?

Es el tipo de cosa que es independiente del resultado o del torneo. Van Nistelrooy fue el gran protagonista de la Liga más cardiaca de la larga historia del Real Madrid, y su comportamiento sobrio y elegante encajó muy bien en el aficionado blanco. Fue un modelo y la gente lo agradece.

¿Khedira sigue siendo un ‘tocho’ o alguien, en algún momento de este curso, va a concederle al teutón cierto crédito?

El alemán tiene cierto crédito entre parte de la afición, especialmente para la más mourinhista, que lo ve como un pretoriano del portugués. Otros seguimos pensando que es un lastre del que el Madrid debería desprenderse si en algún momento desea competir de igual a igual con el Barça. La comparación con cualquiera de los centrocampistas azulgrana es casi sonrojante.

¿Benzema seguirá siendo el capricho presidencial que era un cero a la izquierda o se reconocerá que es el mejor jugador de este equipo?

Muchos saludamos a Benzema como un sensacional fichaje para el Madrid, pero su primer año fue tan deficiente que llevó a la duda a todo el mundo. Se ha visto que evidentemente no era un capricho, pero sí es posible que el manto presidencial lo salvase en sus peores momentos. A día de hoy puede estar al nivel de Alonso o Cristiano Ronaldo en cuanto a importancia en el equipo. Como dijo alguien ayer en twitter, un mediocentro que juega de delantero.

¿No debería alguien hacerle ver a Cristiano Ronaldo que juega para el Real Madrid y no a la inversa? Esa misma persona que le haga entrar en razón ¿no podría persuadirle de que no es necesario disparar todas y cada una de las faltas del equipo?

Sobre esto ya hablamos hace días largo y tendido, así que no merece la pena redundar en ello. La respuesta es sí y sí.

¿El discurso de la basura tendrá consecuencias futuras positivas para el Real Madrid o se resentirá el principio de autoridad del entrenador con el vestuario cuando los resultados no sean tan magníficos?

No hay nada positivo en las acusaciones que se formulan desde la sala de prensa que no contenga una charla privada con los jugadores. Sin embargo, mientras Mourinho goce del respaldo del presidente y de la afición nadie podrá discutir su autoridad en el vestuario.

Rubén Uría | Basura y preguntas

En el culmen de la practicidad, Osasuna se llevó ocho goles del Camp Nou y siete del Santiago Bernabéu. Lamentable imagen, dirían algunos, la de encajar quince goles en sus visitas a los grandes de la Liga. Quizá su opinión cambiaría ligeramente si, en lugar de ceñirse a los dos resultados menos significativos para cualquier equipo que no aspire al título (es decir, cualquiera excepto los dos colosos), echaran un vistazo a la clasificación liguera, cuando se han cumplido los cuatro primeros meses de competición. Regularidad. El club navarro ocupa la quinta plaza en solitario con veinticinco puntos, habiendo sufrido únicamente tres derrotas, las ya mencionadas en Barcelona y en Madrid mas la de San Mamés. Un bagaje impensable a principios de temporada.

Confeccionado a base de retales y de material sobrante en otros clubes con mayores posibles, el conjunto dirigido por José Luis Mendilibar ha sabido obtener el máximo rendimiento de los escasos recursos que posee en plantilla. Ha conjuntado veteranía (Puñal, Sergio, Nekounam o Nino) y juventud (Ibrahima, Lamah o el asentado meta Andrés) en la mejor versión de una fórmula que suele ofrecer excelentes resultados. Además, con la incorporación de Raúl García, quien incluso ha despertado su faceta goleadora con cuatro goles en su haber, en el centro del campo, el equipo navarro recuperó una de las características más significativas de la entidad y que parecían haberse perdido en la etapa Camacho: la garra y el nervio, dos condiciones de las que Osasuna jamás debería prescindir.

Lo previsible es que el equipo rojillo acabe perdiendo fuelle y cayendo poco a poco. Su plantilla tampoco da para excesivos derroches y el discurso, con los pies en el suelo, debe seguir siendo el de los 42 puntos. Sin embargo, las perspectivas parecen haber cambiado radicalmente con respecto a ejercicios anteriores. Las sensaciones son inmejorables y la tranquilidad que supone haber llegado al parón navideño colocado en puestos europeos y con gran parte de los deberes del año hechos mantiene a El Sadar en una nube. Tal vez ensombrecido por la epopeya del Levante, lo del club navarro no debería pasar por alto y quedar en el olvido. Pocos consiguieron tanto con tan poco.

Llega el primer Real Madrid-Barcelona del año (La Sexta, 22:00) en medio de una calma chicha que pocos hubieran podido suponer después de las tempestades vividas en tiempos recientes: basta recordar que la últimas imágenes de un choque –nunca mejor dicho- entre ambos equipos remiten a una banda de macarras citándose con otra y a un dedo en un ojo. Sin embargo, es difícil recordar un Clásico reciente en la que la tensión previa sea tan baja. Guardiola aportó en la rueda de prensa su habitual dosis de prudencia y cortesía, mientras que Mourinho directamente decidió no acudir a ella, infestando el aire de lamentos y exabruptos postizos de la jauría diletante que vive de sacarle punta hasta a su último parpadeo. Un ruido menor y artificial que, por primera vez en bastante tiempo, ha dejado espacio para hablar de fútbol.

Sin embargo, por debajo de la pátina de bonanza se esconde un evento que puede ser trascendental en el devenir del fútbol español. Cuando Mourinho llega a la Liga hace quince meses, es consciente de que su labor va más allá del puro trabajo de entrenar y ganar partidos o títulos. Toma el mando de un club sumido en una alarmante indefinición ideológica, inseguro y acomplejado ante un estupendo rival que ha asumido una triple supremacía: gana más que nadie, juega mejor que nadie, y además cae mejor que nadie. Mientras que los dos primeros fenómenos proceden de la intachable labor de Pep como entrenador y de la excelencia de muchos de sus futbolistas, el tercero proviene de un conglomerado donde se mezclan la excelencia deportiva, el impecable discurso del noi de Santpedor, el papel de los bajitos, los éxitos de la selección, la camiseta de Unicef o la apelación a la cantera como fuente de poder. Convenientemente agitado y exacerbado en ocasiones hasta límites ridículos, este relato se difunde durante años desde un doble altavoz: los medios afines al barcelonismo, por un lado, y un grupo de líderes de opinión tan próximos a Guardiola en lo personal como a Cruyff y Menotti en sus planteamientos futbolísticos. El Barça no sólo es el mejor equipo del mundo, sino que además es éticamente intachable. Y ese discurso cuaja, en parte porque se soporta en un éxito atronador.

Mourinho comprende pronto que si desea arrojar al Barça de su pedestal tiene que batirse en las trincheras para combatir su supremacía en los tres terrenos, unos terrenos cuyas fronteras no están siempre bien delimitadas. Sus recursos son inferiores en los tres aspectos a los de su rival: sus futbolistas no son tan buenos, las cualidades de estos no se relacionan especialmente con el fútbol de toque, y desde el principio genera recelos tanto en el periodismo de Barcelona, que lo identifica con un ogro, como entre los líderes de opinión antes mencionados, que por un lado lo describen como un entrenador defensivo y calculador, y por otro como un personaje siniestro, proclive al insulto y a la gresca, y muy lejos de los paradigmas de la intelectualidad. Además, parte de su propio entorno lo torpedea desde dentro, y deberá gestionar a una masa social siempre exigente, descolocada por los bandazos del banquillo y el páramo tanto ideológico como deportivo en el que hace tiempo que se encuentra su equipo. En principio, el objetivo de Mou parece poco menos que imposible.

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Sin embargo, el portugués también dispone de armas poderosas, que muy pronto aprenderá a manejar, y que serán fundamentales en su trayecto. Por un lado, dispone de un puñado de sensacionales futbolistas, que si bien no llevan el tiki-taka por bandera, cobijan el germen potencial de un gran equipo. Después, cuenta con un apoyo presidencial del que no gozó ninguno de sus predecesores, en parte por tratarse de una especie de último recurso y en parte por el poderoso crédito ganado en su exitosa carrera; la fe de Florentino le servirá para eliminar enemigos dentro del propio club, y alcanzar cuotas inéditas de poder real en él. Y finalmente, la eliminatoria de Champions de su Inter frente al Barcelona le ha brindado simpatías suficientes entre la parroquia blanca para ser recibido en Concha Espina con los brazos abiertos.

Con estos pertrechos y las limitaciones arriba mencionadas, Mourinho inicia su cruzada para cambiar el statu quo, utilizando una estrategia mixta, interna y externa. La interna pasa por convertirse en mánager general al estilo inglés, fichar buenos jugadores preferentemente jóvenes y convertir a su equipo en un mecano versàtil, que maneje tanto los registros del dominio como los del contragolpe, arrollador ante los inferiores y competitivo ante los grandes. Nada que no hubiera realizado en sus anteriores equipos. El camino es duro, en el campo del Barça le cae un 5-0, y durante todo el año debe soportar críticas feroces y duras comparaciones, tanto sinceras como interesadas. Sin embargo, a día de hoy pocos observadores niegan la excelsa calidad del juego que ha desarrollado el Madrid esta temporada, y que como equipo de fútbol resulta una maquinaria temible. La supremacía en el juego ya no está tan clara.

Si la estrategia interna de Mourinho se focaliza en maximizar los recursos del Madrid, la externa se propone tirar abajo todo el relato construido estos años en torno al Barcelona, y que no tiene relación con su gran excelencia, la futbolística. Seguramente el hombre es consciente desde el principio de las toneladas de fango que se le vienen encima, a él y de rebote al club, pero las asume porque considera que la prioridad en ese momento no es preservar la imagen del Madrid, que en ese momento tiene poca relevancia, sino destruir la de un Barça alrededor del cual se ha impuesto una especie de pensamiento único. Con el apoyo del presidente a un lado y de la mayoría del madridismo al otro, desencadena una tormenta de ataques que tratan de incidir siempre en los supuestos puntos débiles del guardiolismo: el Barcelona es el equipo querido por las instituciones, la actitud de Pep no es real sino una pose, el Barça está protegido por el periodismo, tiene jugadores tan sucios como cualquiera, etc. Mourinho va cayendo cada vez más bajo, pero eso le importa poco, él desea otra cosa. Son muchas insinuaciones realizadas por una persona inteligente, y los efectos se acaban notando: toda Europa es testigo de un Guardiola fuera de sí en la sala de prensa, incompatible con su imagen habitual, o de los jugadores del Barça tirándose y fingiendo, en una imagen que es incluso portada en Estados Unidos. Mourinho ha resquebrajado, a costa de sí mismo, la aureola de perfección del Barcelona.

Cuando el luso juzga que la labor de zapa es suficiente, decide volver a cuarteles de invierno, que es la tàctica de esta temporada. Con el madridismo firme tras él y la batalla ideológica consumada, bajan los decibelios para rehabilitar la imagen del club y la suya propia, y llega el momento de batallar en el campo en busca de la tercera supremacía, la de los títulos. Una derrota, especialmente si es dolorosa, constituiría una grave regresión para el Madrid, pero una victoria le pondría un título mayor al alcance de la mano, dejaría muchas jornadas a los blancos por delante –imagen, siempre imagen- y sobre todo, supondría a Mourinho una confirmación mayúscula de que su estrategia ha sido correcta. Por más discutible éticamente que haya sido, o más que discutible. La inversión del statu quo.

Un partido tan igualado tiene por fuerza que generar apuestas muy interesantes. En bwin.com se paga mejor la victoria del Barcelona (2.70) que la del Madrid (2.50), un hecho que ha generado cierta polvareda; sin embargo, quizá lo más provechoso sea pensar en un empate, que se paga a 3.50 y fue el resultado más común de los últimos clásicos. Cinco o más goles rentan 5.25, y no es nada descabellado que el partido salga abierto. Se dan 4 euros porque marque Fàbregas, un ciclón delante de la portería, y 3.75 por Di María, en tremenda forma. Que abra el marcador Messi, algo más o menos habitual, se paga a 4.50, lo mismo que si lo hace Cristiano.Y un triplete de cualquiera de los dos, 15 euros. Para pensárselo.

No hay demasiados equipos en Primera División que se definan tanto a través de sus entrenadores como el Real Sporting y el Real Madrid, que abren esta tarde a las 18 horas la jornada 15 del campeonato de Liga, ya con el Clásico en el horizonte. Manolo Preciado y Jose Mourinho gozan de posiciones de gran poder en dos clubs de caràcter eminentemente presidencialista, y mantienen un hilo directo con la cúspide que refleja el modo de entender su profesión en Inglaterra. Ambos han impreso en sus equipos el sello de sus poderosas personalidades, cuentan con el respeto de sus hombres y la veneración de sus aficiones, y se les considera, más allá de sus respectivas formas de ser, especialmente apropiados para el puesto que desempeñan. Cabezas visibles de las instituciones, jefes de la tribu.

Visto en perspectiva, resultaba inevitable que dos de los caracteres más irreductibles del fútbol español chocaran tarde o temprano, y el momento llegó en Septiembre: irritado por la presencia de habituales suplentes del Sporting en el Camp Nou, la versión más on fire de Mourinho sacó la metralleta contra su colega cántabro, al que acusó veladamente de dejarse perder el partido. Sintiéndose a la vez insultado e invadido en un terreno que consideraba únicamente de su incumbencia, Preciado respondió a las indirectas del portugués con una de las invectivas más duras jamás escuchadas de un entrenador contra un colega en activo, coronada por un “canalla” que acabó de titular a cinco columnas. Todo el asunto resultó bastante desagradable, ensució la imagen de ambos protagonistas y dio lugar a un recibimiento especialmente hostil al Madrid en su visita al Molinón. El partido, como no podía ser de otro modo, resultó tenso y duro, y paradójicamente –o quizá no tanto- lo acabó inclinando Karim Benzema, el más sereno de los futbolistas.

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El partido de vuelta resultó un monumento a la ironía, esa figura juguetona que de cuando en cuando se hace notar en el ámbito futbolero. Con el Madrid jugándose la Liga a vida o muerte, llegó al Bernabéu el entrenador que teóricamente tiraba los partidos y acabó llevándose los tres puntos, dejando a los merengues heridos de muerte en la competición y, de propina, reventando la imbatibilidad local de Mou: nueve años, quizá el récord individual más impresionante firmado en los tiempos modernos por un entrenador de alto nivel. Fijándonos estrictamente en lo deportivo, y aun obviando algo la carga final del Madrid y lo aislado en el segundo tiempo del gol de De Las Cuevas, merece la pena echar un vistazo al centro del campo blanco que jugó ese partido: Lass, Khedira y Granero. Adiós Liga.

Estos son los precedentes inmediatos de la batalla que veremos esta noche. Aunque la Mareona recordará sin duda desaires pasados para obtener energía y aportarla a su equipo, y no ayudarán las recientes palabras de Damián Suárez o el propio Florentino, es muy probable que el ambiente esta noche no resulte tan eléctrico como la temporada pasada. El Sporting se ha estabilizado -Levante aparte- en los últimos partidos, el Madrid es una balsa de aceite mantenida entre impresionantes resultados y descenso de ruido, y las aguas han vuelto a su cauce entre Mourinho y Preciado. La felicitación de Mou a la plantilla del Sporting tras su gesta en Madrid limó asperezas, y una llamada del portugués tras el fallecimiento del padre de Manolo tornó en relación cordial la antigua animadversión entre los dos hombres. Algo que sin duda dará menos titulares, pero nos ayudará a concentrarnos en el único duelo que realmente nos interesa, el deportivo.

La casa de apuestas bwin.com ofrece jugosas cuotas de apuestas para un partido cuyo pronóstico es menos claro de lo que parece. Con Xabi Alonso sancionado y Sahin aún ejerciendo de incógnita, las posibilidades del Sporting se multiplican. El simple empate ya se paga a 5,75, la victoria local a 12. Si prevemos un partido de pocos goles, tal y como fueron los dos últimos, hay que tener en cuenta que menos de dos goles se pagan a 5,25. Más tantos en el segundo tiempo, circunstancia probable en un partido que se supone físico, da 2,05 de rédito. Y si hay que jugarse una apuesta arriesgada pero inteligente, pensemos en una falta de Sahin, que ya tiró una en el Bernabéu: 5 euros de rédito, 21 si abre el marcador.

No fue la última vez que el Rayo visitó el Camp Nou, pero por kafkiana y surrealista, ha resultado de las más difíciles de olvidar. Transcurría la temporada 1996-97, y seguramente, hasta los últimos años, nunca habían dispuesto Madrid y Barça de plantillas tan potentes y tan superiores al resto de los clubes de Primera. Lorenzo Sanz había dado el pistoletazo de salida con los fichajes de Mijatovic y Suker, pero su homólogo barcelonista no le anduvo a la zaga, y acabó completando una plantilla de ensueño en la que refulgían nombres como Figo, Stoichkov, Luis Enrique, Nadal, Giovanni, Popescu o un tal Pep Guardiola; a la cabeza de todos, Ronaldo en su versión extraterrestre, inalcanzable para nadie.

La morrocotuda inversión de Núñez no obedecía sólo a la necesidad de equipararse al archirrival, sino también al deseo directivo de borrar la omnipresente figura de Cruyff, santo y seña del club, y despedido meses atrás frente a la opinión mayoritaria de la culerada, que lo adoraba. Reluctante a contratar otra personalidad que pudiese hacerle sombra, el president trajo en cambio a Bobby Robson, tan simpático, amable y bonachón como desconocido para el gran público –era pre-parabólica, no lo olvidemos-. El hombre tenía una carrera a sus espaldas como para empapelar medio Camp Nou y en Inglaterra ejercía de institución, pero la prensa lo trató como un abuelete medio chalado que entre chanza y chanza se cascaba sus dieciocho hoyos o se dedicaba a regañar a Amunike por no tirar a gol en los saques de banda. No importó que en su año se viera al mejor Ronaldo, al mejor Iván de la Peña o casi al mejor Figo, que a final de temporada hubiera tres copas más en la vitrina del museo, o que el equipo batiera récords de goles y por momentos resultase una máquina. Como tantas veces, lo bueno era por los jugadores y lo malo por el coach.

En este ambiente enrarecido se presentó el equipo vallecano en el coliseo de la Diagonal, con mitos del infrafútbol tipo Cota, De Quintana o Guilherme formando con la zamarra rayada. El partido recordó esencialmente al final de La Gran Evasión: a cada rato se abría la puerta y un jugador del Barça tiroteaba al pobre Contreras. Primero Luis Enrique de cabeza, después Sergi de un trallazo, más tarde el inevitable Ronaldo… así hasta un 6-0 de esos que suelen celebrarse con algarabía y jolgorio. Sin embargo, esa tarde todo resultó diferente; en los escasos momentos en que el equipo no estaba celebrando un gol o su rival sacando de centro, el aire de Barcelona se llenaba de silbidos. Una protesta cósmica, extraña y definitivamente increíble, que sólo se puede explicar desde una situación muy particular, y que punteó a un equipo que sobrevivió en Liga casi hasta el final, ganó dos veces al Madrid –una para apearle de la Copa- y que no repetiría gloria europea hasta muchos años después. Silbidos condicionados e injustos, despiadados e insensibles, veleidades de ricacho que sólo se escuchan en campos donde el respetable ha probado poco la cara más amarga del fútbol. Pongan ustedes los nombres, ejemplos hay, en España y fuera.

Robson salió a final de temporada como un delincuente, pero en el recuerdo, que da y quita razones, ha sobrevivido algo que lleva la etiqueta equipazo. Para el arriba firmante, uno que le haría frente sin problema a la rutilante y adorada versión azulgrana de la actualidad. Y algo tendría que ver el entrenador.

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Existen varias teorías sobre el desarrollo del Milan – Barcelona. La prensa italiana habló muy bien del juego milanista y magníficamente del culé, considerando el partido una obra de arte: “Grande Milan, troppo Barça” – tituló La Gazzetta. En esta línea se expresa Ramón Besa en su crónica desde Milán. El otro punto de vista se centra en el descontrol defensivo del Barcelona, culpa al desorden a la defensa de tres y va más encaminado hacia el análisis de un partido tácticamente deficiente. En mi opinión, esta segunda visión resta mérito a la capacidad de los delanteros del Milan para desarbolar el orden azulgrana. Boateng, Ibrahimovic y Robinho trazaron movimientos tan impredecibles como Cesc o Messi en el otro costado. Esto siempre ha sucedido en Milán, incluso en las temporadas que han tenido un equipo físicamente justito. Dos años atrás, con Ronaldinho, Pato y Huntelaar, el Milan le pegó un repaso de fútbol al Manchester United en San Siro en octavos de final. La primera mitad milanista fue excelsa, pero en la segunda apareció Wayne Rooney y les castigó al contragolpe. Terminado el encuentro quedó la imagen del pobre y viejo Milan, olvidando el brillante juego que habían ofrecido durante muchos minutos.

La supuesta deficiencia táctica conlleva falta de competitividad y en cambio se percibió un partido de exigencia máxima. Mascherano, sobrio durante todo el año, las pasó canutas. Puyol trabajó a destajo. En cada lance del juego se desprendía una intensidad brutal. Acostumbrados al dominio abrumador del Barcelona en prácticamente la totalidad de sus encuentros, parece que también debiera ir a San Siro, ante ochenta mil espectadores, y no dejar respiro al campeón de Italia. Las distancias no son tan amplias como para imponerse paseando en los campos más difíciles de Europa. Puede que influya la equivocada imagen que se tiene del Milan, la del geriátrico encubierto. El Barcelona de Guardiola también ha empatado en Lyon, Stuttgart, Kazán, entre otras visitas complicadas, y no tuvo la mitad de superioridad que mostró en el encuentro del miércoles, un divertimento continuo.

En este tipo de partidos, noches de Champions League en estadios complicados, no suele fallar en el once inicial Seydou Keita. Como tampoco en San Mamés, siempre titular desde su llegada al Barcelona excepto en el encuentro de esta temporada. Se le define por equilibrio. No es un gran generador de fútbol ni tampoco un destructor al uso, pero su faceta más destacada es la de recuperador en fase ofensiva para que el equipo continúe el asedio. En lo que va de Liga ha jugado  552 minutos, recuperando 58 balones y perdiendo 24. Estadísticas un pelín superiores a las de Sergio Busquets (54/30), que sin embargo ha jugado un poquito más (771 m.). Únicamente Mascherano (91/20) y  Dani Alves (66/86) han recuperado más balones, aunque jugando casi el doble que el malí.

En los últimos tres partidos Keita ha sido titular y su presencia en el último mes ha ido subiendo exponencialmente. “Es el centrocampista más diferente que tenemos y a veces le necesitamos mucho” – siempre que puede Pep Guardiola se deshace en elogios. El miércoles recuperó seis balones, contuvo la creatividad de Aquilani -los problemas del Barça fueron más atrás-, y la única vez que pisó área produjo el centro que remataría torpemente Van Bommel. Pese al ímpetu de Guardiola por diferenciarle del resto pocos le situarían entre sus preferencias de la plantilla. Hay una corriente de opinión que defiende que ahora está disfrutando de minutos porque más adelante, en el tramo decisivo de la temporada, no los podrá tener. ¿Llegará como titular a Madrid? Si lo es esta noche, ante el Getafe (22.00h), poco comentario habrá. El encuentro decisivo es el 10 de diciembre y Keita el oficial del equilibrio en las tareas más complicadas.

Fotografía | FC Barcelona

Son ya doce años. Doce años que han dado para mucho. Para que por el banquillo del Atleti hayan pasado ni más ni menos que quince entrenadores. Para pasarse una temporadita más larga de lo esperado en el infierno. Para alzarse con un título europeo. Para distanciarse más aún si cabe de su eterno rival madrileño. Y, sobre todo, para ahondar más, mucho más, en la profunda herida de la rivalidad capitalina. El aficionado atlético se ha acostumbrado a contar las visitas al Paseo de la Castellana por derrotas. Las seis últimas han sido consecutivas. Ante semejante bagaje, la herida no cicatriza. Año tras año se hace más profunda y acaba más expuesta a una posible infección. Cada temporada con derrota en el derby es como un saco de piedras sobre la espalda de la afición atlética. Un ir acumulando peso y presión que hace que la reacción sea cada vez más inimaginable.

Cada semana, y de la mano de bwin.com, os ofreceremos los partidos más interesantes del fútbol mundial, con especial atención a todos aquellos que os manejáis en el mundo de las apuestas on-line.

Cuando el Atlético de Madrid asaltó por última vez el Santiago Bernabéu, lo hizo precisamente con un equipo que acabaría descendiendo a Segunda División en esa misma temporada. Fue en octubre de 1999. Por allí campeaba el holandés Jimmy Floyd Hasselbaink, autor de dos goles en el 1-3 de la noche de autos y, probablemente, el definidor más letal que ha vestido la rojiblanca en los últimos años. También lo hacían futbolistas de talla descomunal, como Juan Carlos Valerón, Rubén Baraja, Santiago Solari o Joan Capdevila. Una notable plantilla pero, sin lugar a excesivas dudas, inferior a la actual. El problema es que si el potencial futbolístico de los atléticos ha crecido al cuadrado, el de los madridistas lo ha hecho al cubo.

La lógica no invita a pensar en que la afición rojiblanca pueda volver a vivir un nuevo sábado noche de fiesta, precisamente cuando la obra de José Mourinho en el Real Madrid comienza por fin a alcanzar cotas de perfección sin precedentes. Puede parecer ingenuo fantasear con una victoria colchonera en el coliseo madridista. Un equipo que es una apisonadora en ataque, que consigue colocar en el césped una pendiente del 45% con caída hacia la portería rival y que cuenta sus últimos partidos como local por goleadas… No. A priori poco podría hacer un equipo tan dubitativo y tan aferrado al sufrimiento como el Atleti frente a tan magna puesta en escena.

Quiero pensar, por el bien de la competición, que las lecturas “priorísticas” no funcionan en un derby. Me gustaría creer que en la mente de los futbolistas rojiblancos no hay lugar para momentos de forma, ni para situaciones clasificatorias, ni para doce años de barbecho insalvable. Porque en un derby la parte pasional suele tener una notable incidencia. Lo complicado es que esa incidencia es muy difícil de cuantificar. Sin la voracidad goleadora de Radamel Falcao, aún no recuperado, los de Manzano son plenamente conscientes de que su potencial futbolístico ha bajado varios puntos. Por eso, se intuye que plantearán un partido áspero, rudo, destinado a no recibir golpes más que a propinarlos. Lo pasional y lo visceral no da para desplegar un fútbol magnífico capaz de doblegar al rodillo blanco, pero quizá sí que alcance para convertir el césped del Bernabéu en un campo de minas, cortocircuitar el cerebro ofensivo del Madrid y lanzar alguna aguijonada certera en alguna contra de José Antonio Reyes, Adrián o Arda Turan. No se me ocurre otro escenario de juego.

A tenor de las cuotas de apuestas ofrecidas en bwin, no parece haber una excesiva confianza en la sorpresa colchonera. Una victoria madridista cotiza apenas a 1.18 euros, mientras que el empate y la victoria visitante lo hacen, respectivamente, a 6.75 y 13.50. Anuncia Gregorio Manzano un partido trabado. Puede ser el preludio de un juego bronco, con faltas constantes en el centro del campo, puede que incluso con alguno de los típicos tumultos entre jugadores en un derby… Apuesten por la expulsión. Un expulsado se paga a 3.30, mientras que si fueran dos o más, lo haría a 7.00. También la apuesta por un elevado número de cartulinas amarillas parece viable. El Over 6.5 en amonestaciones se paga a 2.00 euros por euro apostado.

El enemigo del fútbol. Siempre conviene quitarse lo peor de encima cuanto antes, así que empezaremos por el final, por el estúpido cantamañanas que arruinó la fiesta granadina en una noche que estaba resultando especialmente feliz. Uno entiende al árbitro cuando vio sangrar a su compañero, aunque resulta discutible la suspensión, toda vez que es un castigo para un público que, en particular, identificó a toda prisa al energúmeno de turno. Lo que no se entiende es que el tipo en cuestión, perfectamente identificado, no recibe un multazo que no pueda evitar recordar en el futuro cada vez que se acerque a menos de un metro de un paraguas. Sobre prohibición de entrar en recintos deportivos no hablamos, que todos sabemos cómo funcionan los tornos en los campos y este artículo no pretende ser cómico.

Los pilares del templo. La vorágine de noticias lo ha ocultado un poco, pero hacía tiempo que el dueto de centrales campeones-de-todo no plantaba sus reales delante de Valdés. Los números defensivos del Barcelona en casa son perfectos, así que habrá que esperar la influencia de la doble P especialmente en los partidos a domicilio, en los que el Barça se está mostrando algo más vulnerable de lo habitual. Para certificar su regreso, tanto el gran capitán como el responsable del invento –Guardiola dixit- dejaron su firma en el marcador del Camp Nou. Gritando con fuerza que están de regreso.

Fuego en Valencia. Es un estupendo goleador, uno de los escasos rematadores de raza que sobreviven en el panorama europeo a la epidemia de falsos nueves, enganches reconvertidos y demás zarandajas que constituyen el no va más del fútbol ultramoderno. Pero cuando a sus cualidades goleadoras añade la rabia del despreciado, el desafío del partido mayúsculo y el ansia de la remontada, Soldado deja de ser un delantero normal para convertirse en una bola de fuego sagrado capaz de incendiar a cualquier enemigo. Dos tantos legales, un golazo anulado y la sensación de alma del equipo para poner en evidencia a Del Bosque y demostrar que él, al menos, sí mereció el empate.

Líder cuando hay que serlo. Sabíamos que era una pieza fundamental del fantástico mecano que montó Garrido la temporada pasada, capaz de aunar como pocos deleite y competitividad. Ahora hemos aprendido que con Rossi hecho pedazos, Nilmar tres cuartos de lo mismo, Senna al borde del retiro y un mundo de bisoñez alrededor, Borja Valero puede cargar sobre sus hombros la triste realidad de un Villarreal en regresión. Frente a un Betis que camina por la senda de toque y distinción que siempre ha caracterizado a los amarillos, Borja ejerció de ancla y pivote, lanzó contragolpes cuando fue necesario, y decidió el partido con una vaselina que nos han repetido muchas menos veces de lo que sería justo. Las tácticas cambian, los jugadores permanecen.

Pasión turca. No se ha hablado mucho de él ni en lo bueno ni en lo malo, ni cuando el Atleti iba a comerse el mundo en Septiembre ni ahora que Noviembre amenaza con tragarse a Manzano. Sin embargo, no es difícil adivinar que una gran parte de las posibilidades del actual proyecto rojiblanco pasan por los pies de este futbolista menudo y talentoso, racional casi siempre y racial cuando toca, que aúna velocidad en corto y fantástico desplazamiento de balón. Ídolo en Turquía, ayer silenció el runrún del Manzanares con una aceleración y un centro perfecto que volcaron definitivamente el partido. Quizá acabe siendo más decisivo que otros con más nombre.

La emotividad. Todos recibimos a diario mensajes hablándonos de niños enfermos o con problemas y necesidad de transplantes, y en cierto sentido estamos inmunizados contra la dureza intrínseca a estas situaciones. Sin embargo, conviene no minusvalorar el poder del fútbol como transmisor de emociones, y resulta imposible no conmoverse ante las lágrimas de Martins dedicando el gol a su hijo. Todo el amor, el miedo, la alegría y la desesperación unidos en un gesto donde se condensa lo mejor de ser futbolista y lo mejor de ser padre. Inolvidable.

Me gusta escribir del Madrid porque diga lo que diga voy a resultar tendencioso. Es tal el estado de paranoia en torno al equipo blanco que todo lo dicho sobre el club es juzgado, catalogado y puesto en cuestión por la afición y la contra-afición. Cierto que las intrigas palaciegas aburren, que hay personajes siniestros y una leve demonización de los dirigentes y técnicos; pero más allá de toda esta pátina a lo Borgia, el Madrid es un equipo de fútbol y, en esta temporada, del bueno. La figura de Mourinho como entrenador está ensombrecida por la figura de Mourinho como orador. Su prepotencia, altanería y cinismo desconciertan a los aficionados y cabrea a los contra-aficionados. Como estratega es de los buenos, sus equipos apuestan por un fútbol moderno, equilibrado, ofensivo en las grandes ocasiones y cicatero en los partidos difíciles. Es un ganador en el sentido estricto de la palabra: deja poco espacio al espectáculo si este puede perturbar una victoria. Pragmatismo podemos llamarlo o simplemente conservadurismo. Todo depende de vuestro gusto balompédico, del disfrute de cada uno. Yo soy un hombre vulgar y a mí lo que me gusta es celebrar los títulos. Los hay maquiavélicos y los hay kavafianos, los hay que sólo miran el resultado y los hay que disfrutan del itinerario para conseguirlos. Yo soy de los primeros pero puedo disfrutar como lo hacen los segundos. Hablando claro: lo del Barça haría estremecerse al poeta griego y lo de Mourinho levantaría del sillón al pensador florentino.

El equipo, volviendo al fútbol, funciona. Y lo hace básicamente por el mantenimiento del bloque del año pasado, un proyecto larvario, con más sombra que luz, pero punto de partida para entender la eficacia de estos meses. Si entendemos este deporte como la conjunción de cuatro líneas –portero, defensa, centro del campo y delantera- el equipo de Mourinho es ejemplar. Sus equipos, desde aquel Oporto al Inter campeón de Europa, tienden a la mezcla de posiciones como garantía de una defensa solidaria y un ataque sorpresivo. Los jugadores pivote pierden peso frente a los todocampistas –memorable Lampard, impactante el Eto´o carrilero o el Coentrao inclasificable en estos primeros partidos-, donde el todo es superior a la suma de las partes, que digo poniéndome gestáltico. El otro modelo, el del brillante Barcelona de Guardiola, tiene una visión más estática del fútbol. Lo que corre es el balón, como diría el filósofo holandés, y los jugadores mantienen la posición con disciplina soviética mientras que el contrario corre detrás de la odiosa esfera de cuero. El Madrid apuesta por la estampida, el desborde y el cuerpo a cuerpo. Su fútbol es más farragoso y menos estético pero igualmente eficaz. En esta temporada hemos visto un Madrid intratable en ese treinta por ciento de campo que no es de nadie, esa zona neutral que es el centro del terreno de juego, allí donde arrancan por igual los contraataques y las defensas. La figura de Xabi Alonso se ha agrandado rodeado de jugadores eléctricos, maleables, asociativos y es, de alguna manera, el único elemento estático. Como el eje en torno al cual revolucionan los compañeros, la referencia para ese caos ordenado que plantea el técnico portugués.

Cuando el viento va de cara las cosas funcionan solas. Kaká, por ejemplo, ha pasado de ser poco más que un bulto sospechoso en el banquillo del Bernabéu a ejercer el rol de jugador exquisito que en su día lo llevó al estrellato. Como diría Rodax “ni antes era tan bueno ni ahora soy tan malo”, pero su mejora es una buena noticia para los blancos. El centro de la defensa funciona y da garantías con Pepe, ese brillante desequilibrado que para mí se ha convertido en el mejor central que ha tenido el equipo de Chamartín desde que Hierro colgó las botas, y la que unánimemente se defiende como la mejor posición para Ramos. Y con dos laterales, Arbeloa y Marcelo, que están sacando petróleo de unas bandas demasiado acostumbradas al pasillo corto. Lo de Alonso, como decía, es sobresaliente, y mucha culpa la tiene su conexión con Coentrao, Di María u Özil. El caso del alemán, por cierto, es el más alarmante en lo que va de temporada. Ha ido perdiendo peso en el equipo, el año pasado con un equipo más bisoño logró destacar precisamente por alumbrar el desorden ofensivo de una plantilla con tendencia al descontrol. Este año, con el equipo mejor plantado, su rol debería ser el de canalizar y ocupar más espacio del que ocupa. En mi opinión es un jugador blando, poco acostumbrado al rifirrafe en la zona templada, como un artista de cristal con la fuerza justa para poner el balón en el sitio justo. Nada que ver con el centrocampista que gusta a Mourinho, un perfil como Di Maria –más impreciso pero más correoso y valiente- o Callejón –con mucho menos fútbol pero más sacrificado y luchador que el ex del Werder-. Entrará en juego seguro, pero si Sahin termina con entrar en el once y apuntalar el medio del campo junto a Alonso, el perfil de boya ofensiva de Özil debería perder fuerza a favor de jugadores con más desborde y vocación de banda.

Arriba la competencia entre Benzema e Higuaín está haciendo crecer a ambos. Soy muy escéptico en cuanto al argentino. Yo, podéis abuchearme, lo hubiera vendido en verano. Creo que había jugadores con más calidad que él en el mercado. Siempre que veo al Kun pienso en lo bien que le hubiera quedado el blanco. Como escribí una vez por aquí, el Pipita me parece un delantero destemplado. Marca goles, sí, pero le cuesta fabricarlos. El equipo trabaja para él y un equipo grande necesita más soluciones que exigencias. Podéis seguir abucheándome. Benzema es otra cosa. Empezó mal, incuestionable, pero es un delantero total. La comparación con Ronaldo, el de toda la vida, no es gratuito. Ambos son jugadores autárquicos, independientes, que viven ajenos al desarrollo del juego, infranqueables, que no olvidan su cometido en los noventa minutos: marcar. Además el francés se ha destapado como un buen asistente, un complemento más de su completo perfil atacante. Por otra parte lo de Cristiano Ronaldo sigue siendo monumental. Crea peligro constantemente, no se obceca como antes, despeja el juego ofensivo, juega a banda y al interior, remata cuando debe rematar y baja a defender cuando tiene que hacerlo. Crea juego, lo destruye, no pierde la portería de vista pero tampoco a sus compañeros. Un jugador que, de no ser por la existencia de ese astro llamado Messi, sería el rey absoluto de este deporte universal.

Queda mucha Liga, muchísima Copa y una Champions aún insondable. Pero el Madrid tiene equipo para pelear por las tres. El Barcelona no anda fino, su palidez resalta el buen color del equipo de Mourinho. Todo son rachas. Los de Guardiola andan cortos de efectivos y se nota, pronto crecerán en cuanto las lesiones dejen de hacer mella en su lustrosa plantilla. Será entonces cuando se podrá medir el potencial de ambos. Este fin de semana los merengues tienen un partido difícil contra el regular Valencia. Un equipo, el de Emery, siempre luchador y puntualmente brillante. A la sombra de los dos “grandes” pero con entidad suficiente para poner en peligros a cualquiera. El parón de las selecciones ha creado hambre de liga doméstica. El Madrid, con su fútbol directo, con su deconstrucción armónica, merece esa expectación tras años de extravío. Aficionados y contra-aficionados deberían coincidir en que nuestro fútbol necesitaba una alternativa sólida al festín de títulos y fútbol del ya inolvidable ciclo blaugrana.

Nos vale la teoría del círculo vicioso. O lo que es lo mismo, mi club tiene 12 internacionales absolutos en la primera plantilla, ergo es propenso al temido virus. Es una evidencia. Y lo queremos todo. Queremos la mejor plantilla, queremos contar con los mejores futbolistas del planeta en cada posición, incluso nos postulamos como el destino ideal para todas aquellas estrellas en ciernes que comienzan a despuntar en otros clubes… pero no queremos que nos afecte el virus. Queremos ser inmunes, permanecer aislados, como el más modesto de los modestos, como aquel que sueña y celebra el día en que un futbolista de su plantilla pueda ser convocado con una selección nacional absoluta.

Pues, mire usted, las cosas no funcionan así. Por fortuna, el fútbol, como prácticamente cualquier otra expresión social del ser humano, está sujeto a normas. Normas básicas y elementales que permiten la convivencia y el funcionamiento más primordial. Y entre esa normativa, entre esas reglas de mínimos, está la de la obligación de los clubes de liberar a sus futbolistas que estén convocados con sus respectivas selecciones nacionales, recogida en concreto en el Reglamento FIFA sobre el Estatuto y las Transferencias de Jugadores (Anexo 1). Nos puede gustar la norma. Nos puede parecer injusta o caduca y desfasada. Pero existe y goza de pleno vigor.

Al hilo de las recientes propuestas parlamentarias presentadas ante el Parlamento Europeo reclamando que aquellos clubes que liberen jugadores para disputar partidos internacionales sean compensados económicamente, no parece tan descabellada la propuesta. Bien es cierto que, muy probablemente, no haría sino distanciar aún más el potencial económico de los principales clubes del país, aquellos que más internacionales aportan de entre sus filas, y aquellos más modestos o que no aportan internacionales. Redundaría, sin duda, en un perjuicio ya de por sí extremadamente acentuado y notorio. Sin embargo, sí parece asumible el hecho de que los clubes sean ‘compensados’ en cierto modo con la contratación de un seguro de accidentes o lesiones por parte de la propia federación nacional, y no a cargo del club afectado. No es ese el sentido en el que se pronuncia el artículo 2.1 del citado Anexo 1 del Reglamento, que contempla la necesidad del seguro obligatorio pero hace referencia expresa a que éste deberá ser suscrito por el club de origen, y no por la federación nacional que convoque al futbolista. No parece demasiado lógico.

No obstante, no pretende el fondo de estos párrafos detenerse en ese tipo de disquisiciones legales, más allá de lo ya mencionado. Su único fundamento es el de apostar por la coherencia, razonar y colegir que la supuesta exposición y riesgo de contagio del llamado ‘virus FIFA’ no es sino consecuencia de la grandeza superlativa de aquellos clubes que lo padecen. Y, centrémonos, estoy por dar por sentado que una supuesta lesión de Cristiano Ronaldo con Portugal no sería tan gravosa para el Real Madrid como lo sería cualquier percance sufrido por Santi Cazorla para el Málaga o por Fernando Llorente para el Athletic Club. Es cuestión de equilibrar la balanza. Cualquier otra conclusión, me temo, no es más que el simple derecho al pataleo.

Ver saltar al césped a los veintidós protagonistas de un partido de fútbol con una sonrisa dibujada en sus caras solo puede ser el presagio de que algo memorable está a punto de suceder. Ante ‘el partido que todo futbolista siempre soñó con jugar cuando estaba en edad colegial‘ (ésa fue parte de la arenga que Marcelo Bielsa dedicó a sus pupilos en los instantes antes del duelo) uno no puede hacer otra cosa que sensibilizar al máximo cada uno de los sentidos. Para no perderse nada, ni el más mínimo detalle, de lo que va a desplegarse ante sus ojos.

El mejor equipo de la Historia ante un equipo aún en crecimiento pero muy ilusionante. En principio, la balanza podría parecer claramente decantada de antemano. Pero, como decía ayer, hay algo en este tipo de partidos que hace que el Athletic Club se crezca, que se transforme. Que olvide sus limitaciones técnicas sobre el césped y se eleve varios metros sobre el mismo. Como el Ejército de los Muertos del Sagrario de Tolkien. Un grupo tan osado que, a veces, cuando está arropado por su público y cobijado en su guarida, se siente invencible.

Lo que FC Barcelona y Athletic Club regalaron anoche al aficionado al fútbol durante los 93 brevísimos minutos en los que midieron fuerzas tiene un punto de teatral. Escenario imborrable, ambientación idónea y puesta en escena digna de la mejor dramaturgia. Dos equipos cercanos en cuanto a su ideario futbolístico, aunque con maneras muy diferentes de desarrollarlo. El Barça, con los mejores y más virtuosos solistas del mundo. El Athletic, con la cohesión y la fuerza de un colectivo que hace mejores a sus integrantes. La lluvia, el barro, la épica.

Y, con un derroche físico que ya de por sí constituye un espectáculo, los dos equipos se retan a un pulso. Unos, triangulando en tres cuartos de campo con una efectividad imposible. Otros, ahogando con su presión al rival y lanzando dentelladas, contadas pero certeras, a los órganos vitales de su rival. La primera, un aguijonazo de Ander Herrera, soberbio en sus incursiones entre las líneas rivales. El balón a la red y Víctor Valdés, diciendo adiós a su récord de imbatibilidad, manchándose de barro y dando forma y color a la más expresiva de las metáforas sobre lo que estaba siendo el partido.

Si el primero de los locales llegó fruto de un error de Javier Mascherano, el primero de los visitantes contó con la participación de Fernando Amorebieta (desde ayer, el jugador con más expulsiones en la historia del Athletic Club, sucediendo en tan dudoso honor al hoy presidente Josu Urrutia). Centro de Abidal desde el costado izquierdo, el internacional vinotinto mide mal en la marca, y apareciendo desde atrás, desde esa posición de falso nueve a la que tan exitosamente se está acoplando, Cesc Fàbregas, mayestático en su primer partido en San Mamés, cabecea al fondo de la red de Iraizoz para teñir de justicia el marcador.

Fue entonces cuando la lluvia, invitada de lujo, comenzó a golpear con violencia. Sin arredrar las intenciones de ninguno de los dos contendientes, el espectáculo se elevó hasta niveles inhabituales. Cada disputa implicaba vaciarse. Cada balón dividido, un territorio por explorar y conquistar. Pero siempre con buenas artes, siempre con la nobleza por delante. Con el convencimiento mutuo de que el juego subterráneo y las malas artes no tenían sitio, el choque se fue endureciendo en el plano físico sin miedo a la lesión. Sin temor a que las cosas se saliesen de madre. Como si todo hubiese sido preparado y dispuesto por un director de escena.

Y, para rubricar el espectáculo, los diez minutos finales. Con los actores derrumbados por el agotamiento pero negándose a dar por concluida su entrega, el número llegó a su máximo nivel de paroxismo. Primero fueron dos errores culés. De Mascherano, concediendo un córner en los minutos finales de un partido empatado con un San Mamés entregado, y de Piqué, fallando en la respuesta al córner botado por el Athletic y habilitando a Llorente para el segundo tanto rojiblanco. Nueve minutos más tarde, el desenlace final. Esta vez el error vino en el área del Athletic. Iraizoz e Iturraspe evidenciaron que la tensión acumulada dificulta la toma de decisiones con frialdad. Un balón suelto a escasos metros de la portería bilbaína. Quita, que yo la cojo. Deja, que yo la rompo y la despejo. Y la pelota, entre la indecisión, que cae en los pies del actor principal. Leo Messi, quién si no, el que nunca jamás había conseguido marcar en Bilbao, echaba el cierre a la gran obra con una interpretación sublime, magistral, tan brillante como eficaz. Ojalá el empate hubiese supuesto mayor premio para ambos.

‘Prefiero el protagonismo a la especulación, jugar en campo rival antes que en propio, tener más posesión que intentar recuperar‘. Quien esto afirma, Marcelo Bielsa, se mide esta jornada precisamente al equipo que ha hecho de esa máxima un estilo de vida. El nivel de perfeccionamiento alcanzado por el FC Barcelona, siempre fiel a un mismo estilo, ha terminado por convertir el 90% de sus partidos en un paseo militar, una suerte de desfile de exhibición de todas sus líneas. Jugar contra los de Guardiola manteniendo ciertas aspiraciones de éxito exige hacerlo rozando la perfección, algo que, a día de hoy, parece aún lejano para el nuevo Athletic Club de Bielsa, un equipo aún en plena fase de formación.

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Sin embargo, es de sobra conocido que en este tipo de partidos el Athletic no juega solo con lo que es capaz de desplegar sobre el césped. A su mayor o menor destreza futbolística se suma un plus intangible que el equipo rojiblanco conoce y sabe manejar a la perfección. Sin saber muy bien por qué, hay varios factores que convierten cualquier partido del Athletic como local en una encerrona para los visitantes. El peso histórico de San Mamés, la presión de una grada que se siente fundamental ante las visitas de los grandes, la lluvia… Ni siquiera un bilbaíno nacido a tres manzanas de La Catedral puede explicarles muy bien el motivo de la incidencia en el juego de variables tan aparentemente mundanas y habituales. El caso es que la fórmula, por lo general, funciona. Funciona y suma.

En lo que quizá podría interpretarse como un suicidio deportivo, el técnico argentino del cuadro vizcaíno ya ha adelantado a lo largo de la semana que el Athletic hará lo posible por tener la pelota. ¿Misión imposible? Muy probablemente sea la misión más compleja que se le ha encomendado a este equipo hasta la fecha. La presión defensiva habitual por todo el campo y el tino en la zona de creación para evitar la pérdida de balones no forzados, dos conceptos que el Athletic ya maneja pero aún está lejos de dominar, parecen la clave para partir con ciertas opciones de éxito ante el cuadro azulgrana.

Pero al Athletic, que lleva una soberbia racha de nueve partidos consecutivos sin perder, le empieza a pesar el paso de los partidos. En una plantilla poco habituada a jugar dos choques por semana (Liga y Europa League), los síntomas de cansancio y acumulación de minutos en los hombres clave comienzan a hacerse evidentes en las rectas finales de los partidos. Ocurrió el pasado domingo en El Molinón (donde el Athletic desperdició un 0-1 y a punto estuvo de marcharse sin premio) y ocurrió el jueves en Salzburgo, en partido de Europa League. En este sentido, será fundamental el nivel de recuperación que puedan ofrecer futbolistas como Fernando Llorente o Iker Muniain (que no ha podido terminar los dos últimos partidos), los dos principales puntales ofensivos del equipo. Y no supone el cansancio el único problema del Athletic. La duda hasta último momento de Javi Martínez, probablemente el futbolista con mayor incidencia, a todos los niveles, en el juego del Athletic, mantiene en vilo a Bielsa. Su ausencia, junto a otras ya conocidas como la del central Borja Ekiza, podría condicionar notablemente el once inicial de los rojiblancos. El concurso del navarro se antoja fundamental, tanto por su jerarquía defensiva, si Bielsa lo alinease como defensa central junto a Amorebieta, como, sobre todo, por su inagotable trabajo en el centro del campo. Si el campeón del mundo no lograra recuperarse a tiempo, el Athletic encomendaría las tareas creativas a Ander Herrera. Plenamente recuperado de su lesión de menisco, el exzaragocista es el glóbulo rojo que se encarga de transportar el oxígeno hacia las referencias ofensivas de los rojiblancos. Su concurso ha aportado versatilidad en la zona creativa y, sobre todo, un juego entre líneas que siempre supone un incordio para el esquema defensivo rival.

Por la parte barcelonista, la duda sobre la alineación de inicio de Alexis Sánchez es quizá la única incógnita alrededor del once que pueda presentar Guardiola. En la previsión de un choque muy físico, condicionado a buen seguro por las condiciones climatológicas y del terreno de juego, es muy probable que el técnico azulgrana decida no someter a riesgos al atacante chileno. A pesar del regreso al once de Villa, especializado en perforar la meta de los leones, Iniesta y Xavi, la principal preocupación de los locales, como no podía ser de otra manera, se refiere al concurso de Messi. Sin embargo, el superlativo futbolista argentino aún no ha marcado en la presente Liga fuera del Camp Nou (sus trece goles han llegado jugando como local). Además, San Mamés es, junto a Anoeta, el único escenario de la Liga BBVA en el que el paisano del ‘Loco’ Bielsa no ha sumado en su cuenta goleadora.

El favoritismo en las apuestas del FC Barcelona es indudable. Su victoria se paga a 1.28 euros, por 5.50 al empate y, atención, 9.50 a la victoria del Athletic Club. Que el cuadro de Bielsa marque en la primera parte se paga a una interesante cuota de 3.60, en el supuesto de que anotase un gol, o de 16.50 si el Athletic consiguiera forzar la sorpresa y perforar dos veces en los primeros cuarenta y cinco minutos la portería de Valdés. Mi apuesta personal: pese a que el Barça solo ha encajado cuatro goles en lo que llevamos de Liga, el estilo de ambos equipos y la incidencia de San Mamés me hace pensar en un partido con goles. El over 3.5 se paga a 2.30 euros por euro apostado. Atención también a la cuota en la apuesta a dos o más goles del ‘Guaje’ Villa, un especializado en el Athletic, que se pagarían a 3.50 euros por euro apostado.

En DDF| El futuro está en manos de Muniain (Diciembre 2009)

Os haré una confesión: cuando no sé sobre qué escribir, escribo sobre porteros. Me es muy fácil simpatizar con esa posición ajena al orden del fútbol, con esos encargados de privar de goles a un público que quiere goles. Con esos sujetos que juegan diferente, que visten diferente, que sienten diferente. Con esos funámbulos que pasean temerosos entre la gloria y el fracaso, entre Green y Casillas, entre Arconada y Pfaff, entre Angoy y Wilfred. Afortunadamente nuestra liga lleva años siendo referente en cuanto a buenos guardametas se refiere. La Selección es sólo un ejemplo, hace no tanto sufríamos al ver que Zubizarreta envejecía mal y que lo que venía detrás no era desde luego garantía de nada. Molina contra Noruega, por poner un ejemplo. Ahora hay tres, pero podrían ser seis. Guaita, sin ir más lejos, sería internacional en cualquier otro país, tal vez en poco tiempo Javi Varas, y por supuesto Diego López.

Es curioso como no se habla de “escuela española de porteros” o algún invento parecido. Siempre se habló de esa referencia norteña con respecto al arquero, ese perfil de guardameta corpulento, sereno, preciso en el momento adecuado, sin estridencias, que hacía de la regularidad su mayor arma. Un modelo que en los ochenta y principios de los noventa fue demandado y respetado hasta que Jorge Campos lo cambió todo. Prohibir coger el balón tras las cesiones, hace no tanto, obligó al portero a tener mayor protagonismo en el juego. Condenaron a esos mocetones a salir de la sombra de su portería, a abandonar los palos, a tratar el balón como lo haría un defensa. Y ahí cambió todo. Hasta hubo un momento en que se valoró a Busquets. Cómo decirlo, si Víctor Valdés es un iPhone, Busi era un Alcatel One Touch Easy. Pero de alguna forma sentó las bases de un nuevo cancerbero total, último defensa, con más rigor en la salida del balón y muchas más responsabilidades. Esos años, ese proceso, cambió el perfil de portero. Illgner estaba bien para un rato, pero fue Casillas –un portero joven, adaptado al nuevo medio- el que deslumbró al Bernabéu tras experimentos con Bizarri. Un perfil, por cierto, perfectamente trabajado en Valencia gracias a un exportero que en verdad es un teórico bajo los tres palos como es Ochotorena, que tiene buena culpa del buen rendimiento de los guardametas en la casa ché.

Hablaba de los porteros españoles, pero también de los que vinieron o los que están. Esta temporada nos parece resultón Munúa, un portero que siempre apuntó maneras y que un episodio turbio con Aouate le condenó al ostracismo y que ha sabido regenerarse de una forma estimable. O Diego Alves, ese porterazo brasileño que junto a Julio César han conseguido eliminar del inconsciente colectivo esa máxima de que Brasil son diez figuras más un portero. El acierto del Atlético con Courtois, una promesa que partido a partido va convirtiéndose en realidad palpable, o la presencia de un poco brillante pero regular Willy Caballero en un equipo con aspiraciones a todo como es el Málaga.

Uno mira la portería inglesa, la lenta sustitución de Buffon en Italia, la inconsistencia de Neuer en Alemania, y piensa en la tranquilidad de tener un guardameta eficaz, se llame Casillas, Valdés o el futurible De Gea. Cuando no sé de qué escribir escribo sobre porteros, y mirando nuestra liga, no puede ser una tarea más sencilla, y hasta edificante. Me queda mirar hacia delante, y pensar en el futuro, y os lanzo una pregunta. ¿Cuál es el futuro de la portería en cuanto a españoles? ¿Son Joel, De Gea o Varas el futuro de nuestra selección? Y en el extranjero, ¿qué porteros os están llamando la atención? Además de Lloris, uno de mis favoritos, qué hay por ahí que pueda marcar historia como lo hicieron Buffon, Van der Sar o Barthez hace no mucho.

La esmeralda oculta. Amenaza el avispero que rodea el Manzanares con llevarse por delante las posibilidades de la plantilla de este Atlético, que son muchas y buenas. A Diego, Falcao y Arda los protege su nombre internacional, más allá de puntuales rendimientos o estados de forma, y el conflicto de Reyes parece más personal con Manzano que deportivo; sin embargo Adrián, con sus 23 años, su currículum por construir y su aspecto indefenso y frágil, huele a carnaza en medio del huracán que agitan una directiva impresentable, un entrenador perdido y una afición tan desencantada como ardiente. Y es una pena, porque el asturiano parece uno de los más firmes valores en que podría apoyarse el futuro colchonero, un delantero moderno, fino y técnico, que de vez en cuando sacar recursos que firmaría el más potente de los nueves. Servidor creyó ayer que era el Tigre, y no él, quien dibujó el cabezazo inapelable que reventó el marcador del Calderón.

Manos y manos. Aunque muchos comentaristas de fútbol –algunos ex jugadores- lo sigan obviando reiteradamente, para que una mano constituya infracción es imprescindible que el jugador toque el balón con la mano de modo voluntario. A partir de esta premisa básica, se puede discutir si los penaltis a los que dieron lugar los incidentes de Nsué y Romaric en Barcelona y Málaga constituyeron falta o no. En el primer caso, Adriano centra, y la pelota impacta a quemarropa con el bermellón, que esperaba con los brazos abiertos. Es difícil creer que cuando uno los abre de ese modo no cobija la intención de cortar “con lo que sea”, luego penalty. En la segunda acción, Romaric se lleva la mano al rostro para taparse el pelotazo de Jesús Gámez, y el balón golpea más en la cara que en el brazo que iba a protegerla. Aunque hubiera rozado la mano, se habría tratado de un lance seguramente instintivo, que el jugador no controla con la voluntad, así que en principio no hubiera debido pitarse nada. En cualquier caso, dos jugadas al límite, que merece discutir.

Mucha clase, poca cabeza. Casi muere el primer tiempo cuando Álvaro Cejudo empalma un balón al borde del área que se cuela con suavidad en la meta de Munúa. Es el premio al buen trabajo de Osasuna, que acabará la tarde derribando al Levante del podio de la Liga. El delantero cordobés, una de las revelaciones de este comienzo de temporada a pesar de no ser precisamente un recién llegado, enloquece mientras la alegría se desborda por las gradas del antiguo Sadar. La nota discordante llega cuando el goleador, entendiendo mal la euforia, se quita la camiseta en un gesto que no por repetido acabaremos nunca de comprender. Inevitable la tarjeta, pues, que combinada con la segunda tras el descanso condena a su equipo a un calvario que no merecía. Quizá actitudes como ésta merezcan una sanción interna algo mayor que quedarse sin visitar el Bernabéu en jornada matinal.

Maneras de perder. Estéril fue la jornada para Betis, Real Sociedad y Zaragoza, tres aficiones condenadas a graves problemas con la longitud de sus uñas en la recta final del campeonato. Sin embargo, el regusto de final de las derrotas resultó diferente. Los blanquiazules enfrentaron a sus rivales madrileños con el miedo por bandera, la defensa como tàctica y el catenaccio como estrategia, recibieron un tanto pronto, y se pasaron el resto del choque, Menotti dixit, sin saber muy bien si ser toro o torero. El Betis salió como siempre con esto último bien claro, reclamando la posesión y el mando del partido; no les funcionó porque el mecano de Cúper comienza a carburar, la suerte les sacó la lengua en forma de postes, y Mel no dispone del futbolista valioso que transforme, como él hacía cuando futbolista, la ortodoxia en pólvora. Dos tácticas legítimas, dos maneras de intentarlo, idéntico resultado… y sin embargo no es lo mismo.

Llega esta tarde el Mallorca al Camp Nou (20,00 h., Canal+ Liga, Gol TV) aunque desde el punto de vista mediático igualmente podría venir un equipo de la Luna que no nos hubiéramos enterado. La necesidad de “noticias” es tan inmensa, come tanta gente del circo y el pobre público es capaz de aguantar tanta carnaza, que lo anecdótico asciende al rango de fundamental, y acontecimientos que en mejores tiempos hubieran merecido poco más que un recuadro en la página siete del periódico copan hoy titulares, portadas, y debates de barra de bar, televisados o no. Ojo que en todas partes cuecen habas, véase el “partidazo” de Sahin a tipo de letra 72 en Marca.

El primer asunto que genera litros de saliva, especialmente en la capital, es si el fútbol del Barcelona ha pasado a ser aburrido. Sí, no importa que el Barça haya triturado 5-0 a un Villarreal que aún no había comenzado a descomponerse, aplicado el mismo correctivo a un Atleti que era la sensación del campeonato –y que enfiló después la Diagonal en medio del valle de lágrimas- o endosado a Osasuna un 8-0, no hay resultado que hable más por sí mismo. Estamos hablando de partidos de los últimos dos meses, no de la época de la camisetas con cuerdas o los árbitros con gorra. Llámenme anticuado, pero servidor tiende a pensar que pocas cosas en el fútbol aburren menos que una ametralladora de goles, y pocos partidos como estos admiten mejor el disfrute de una redifusión: tanto desde el punto de vista táctico como estético.

Pero es que el Barça lleva tres partidos con un juego ramplón y horizontal, mientras que el Real Madrid es ahora una sinfonía, se oye por ahí, en ese patio de Monipodio en el que se ha transformado el análisis futbolero. De acuerdo, analícese. Partido contra el Viktoria: el encuentro estándar jugado en competición europea desde tiempo inmemorial del grande contra el pequeño, que todos sabemos que va a ganar el Barça, salvo error u omisión, desde que el Platini de turno saca la bolita. Los checos lo hacen lo mejor que pueden, las estrellas azulgrana juegan el partido como un funcionario hace fotocopias 2-0 y a las once de la noche no recuerda el partido nadie. Contra el Sevilla: el “juego ramplón” produce una tormenta en el área que canoniza a Javi Varas en 90 minutos. Y frente al Granada, el Barcelona anota pronto de libre directo –sí, también vale- para agarrarse al juego de posesión y sí, quizá aburrir un poco. Un rato, un campo pequeño, un partido entre semana. Y además… ¿cuántos equipos son capaces de asegurar la victoria a través de tal monopolización de la bola? Esto va de ganar, y de probabilidades de ganar, y hablamos de una larga Liga.

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Las discusiones llegan a su máximo punto de surrealismo cuando se critica a Messi por su actuación en estos tres partidos. Como siempre, uno puede agarrarse a la coherencia, representada en Guardiola, que nos cuenta a los profanos como funciona el asunto: “Messi seguiría siendo vital aunque no marcase ni un gol más.” Además del voto de confianza a su jugador estrella, Pep recuerda lateralmente que Messi no sólo es el trueno goleador de esta época, sino también un fenomenal asistente, y un pelotero heterodoxo que cuando toca no vacila en recordar viejos tiempos y ejercer de Eraser de contrarios recordando todas las virtudes del extremo. Leo es la superioridad del Barça en los partidos trabados a través de sus cientos de posibilidades, y negarle el pan y la sal por tres partidos sin marcar –en los cuales, por cierto, falló un penalty y le sacaron un balón bajo los palos- suena mucho más a ataque interesado y a deseo fanático que a un análisis desapasionado de su aportación. Más interesante sería hablar de si al final vuelve Piqué tras su lesión, pues el juego del Barcelona depende más de él de lo que parece.

En realidad, poco invita a pensar que Messi no marque hoy, el Barça no prosiga con su racha inmaculada –ni una vez ha recogido Valdés la bola en la red local- o el Mallorca iguale la gesta del año pasado. Si alguna chance aguarda a los bermellones debe proceder de un inmaculado trabajo en la zaga y una interpretación solidaria y correcta del sistema de ayudas, coberturas y basculaciones, y ahí nos sumergimos de lleno en el terreno Caparrós. Los equipos que entrena el utrerano saben sufrir ante rivales superiores, y ya salieron los isleños bastante indemnes de la difícil plaza del Manzanares y el choque contra el efervescente Valencia; otra cosa son esos partidos en que la dinàmica te exija algo de creatividad, véase el partido contra el Sporting. En cualquier caso, la duda razonable será hasta donde podrán aguantar los mallorquines el 0-0, o incluso un resultado corto. Y hay también ganas de ver al Chori, a quien muchos esperamos desde hace tiempo -Laudrup lo apartó del equipo- con este nuevo Mallorca y en un gran escenario. En condiciones ideales, debería ser la punta de lanza de este pretendido grupo de gladiadores.

Es posible que los primeros minutos determinen mucho el transcurso del partido. En bwin.com dan 8.25 por 6 goles en total, 14 por 7 goles y 17.50 por ocho o más goles, así que si el Barça marca pronto esta opción puede convertirse en ganadora. A la inversa, si confiamos en las virtudes defensivas de los bermellones o creemos que al fin y al cabo es cierto que el Barça está en momento bajo, las apuestas por un empate visitante se pagan a 10.50, el 0-0 a 34, y exactamente un gol de alguno de los dos también a 10.50. Finalmente, no olvidemos el carácter competitivo de Messi; si la cosa se le da medio decentemente, que abra el marcador da 2.75, que lo cierre también, que haga doblete 2.70 y el hat-trick 7. Y ojo, dos goles o más de Fàbregas, también a 7. Nada descabellado en un jugador que saldrá a comerse el césped después de su lesión.

Quizá no tenga su aspecto ni el magnetismo con las mujeres -quién sabe-, gaste un rifle y no una automática o prefiera el camión a un Gran Torino, pero suelo asociar la figura del uruguayo a algunos de los personajes de Eastwood. Serio y desafiante. Cada vez más viejo. Cada vez menos apto para las persecuciones a pie. Sin embargo, cuando se trata de apretar el gatillo la precisión es milimétrica, nunca hay errores. El Espanyol rescató a Pandiani cuando este estaba condenado a retirarse, sin club. Ahora que están de moda las frases y el fútbol, seguro que les suena lo que dijo una vez Harry Callahan a uno de sus enemigos: “Sé lo que estás pensando. Yo tampoco recuerdo si he disparado todas las balas o aún me queda una en la recámara. Mueve un solo músculo y así saldremos de dudas los dos. Vamos, alégrame el día”. ¿Cuántas le quedaran al rifle?

Un duelo entre Athletic Club de Bilbao y Atlético de Madrid es siempre un partido especial. Independientemente de la competición de que se trate o de la situación deportiva de los contendientes, el choque entre leones y colchoneros engrana en la memoria del buen aficionado imágenes en color sepia, de tiempos en los que el football no era más que un exótico pasatiempo. Orígenes. Por qué el equipo viste como viste. Por qué se llama como se llama. Identidad. Respeto.

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No vamos ahora a detenernos en pormenores sobre la historia alrededor de aquella madrugada del mes de abril de 1903 y las inquietudes futbolísticas de un grupo de bilbainitos en la capital. Ya saben, grupo de estudiantes vascos de la Escuela de Minas a los que la pasión por ese juego de la pelotita, importado en Vizcaya tres lustros atrás por los barcos ingleses a través de la Ría del Nervión, llevó a crear un club a imagen y semejanza del bilbaíno a 410 kilómetros del Botxo. Aquel Athletic de Madrid, concebido en un primero momento como club filial del bilbaíno, fue el germen del actual cuadro rojiblanco madrileño.

Las cosas han cambiado muchísimo en estos más de cien años. Apenas nadie recuerda ya nada acerca de aquel acontecimiento deportivo de principios del siglo pasado. Ni siquiera muchos de los actuales aficionados de uno y otro equipo son conscientes de su origen común. Pero la Historia sigue ahí, quizá cada vez con menor peso y presencia, luchando a diario contra el paso del tiempo y la falta de memoria, pero resistiéndose a ser olvidada.

Los equipos de Marcelo Bielsa y de Gregorio Manzano llegan a su cita liguera en San Mamés inmersos en dos trayectorias radicalmente diferentes. Mientras los bilbaínos, tras un comienzo inquietante, parecen haber comenzado a asimilar los patrones del técnico argentino, los madrileños, que comenzaron de manera ilusionante, se encuentran sumidos en una racha tan insípida como preocupante. El cruce mide a dos equipos separados únicamente por un punto en la clasificación pero muy lejos en lo que respecta a sus estados de ánimo. Si el Athletic ha conseguido sumar siete puntos de nueve posibles tras el punto de inflexión que supuso la brillante victoria ante el PSG en Europa League, el Atlético tan solo ha conseguido sumar tres puntos por tres empates. Además de preocupar la mala racha de resultados, preocupa muy especialmente el pobre bagaje goleador. Que un equipo que cuenta en sus filas con Radamel Falcao, Diego, Reyes o Arda Turan solo haya sido capaz de anotar dos goles en sus últimos seis partidos es síntoma de que algo no termina de funcionar como debiera. Por eso Manzano parece empeñado en volcar el juego de su equipo hacia la figura del delantero colombiano. Entiende, como muchos aficionados, que el gol del Atlético pasa necesariamente por alimentar las botas del exfutbolista del Porto. Pero quizá han sido demasiados cambios de sistema y de once en muy poco tiempo. Complicado de asimilar.

Del lado bilbaíno, parece resuelta la duda sobre Fernando Llorente. Lesionado el pasado domingo en Mestalla, el delantero riojano podrá formar en el once del Athletic, por lo que Bielsa repetirá la misma alineación que tan buen papel desempeñase frente al Valencia. Pero no es la única baza ofensiva de los rojiblancos vizcaínos. Viviendo su mejor momento desde que comenzase a aparecer con regularidad en el primer equipo, Iker Muniain parece haber asimilado en tiempo récord su rol en el equipo. No es que el pequeño navarro no se esconda, es que es el futbolista del equipo que mejor está entendiendo el significado del compromiso con la causa. Trabaja en la recuperación con la fiereza de un mediocentro y sus botas escupen veneno cada vez que revolotea alrededor del área rival. Con apenas dieciocho años es un futbolista con enorme trascendencia en el juego del colectivo. Si él no funciona, si no tiene el día, el Athletic se vuelve gris y espeso. Afortunadamente para los vascos, esa situación parece cada vez menos habitual.

El duelo de San Mamés se presenta tremendamente abierto a tenor de las cuotas de apuestas de bwin.com. La victoria del Athletic se paga a 2.30, mientras que el empate cotiza a 3.40 y la victoria colchonera a 2.90. La lógica que conlleva la racha de unos y la de otros hace pensar en una victoria local. Mi apuesta personal: que el enrachado Muniain anote un tanto en el duelo reportaría 3.00 euros por euro apostado. No parece mala opción para jugársela.

Javi Varas. Probablemente, el personaje de la jornada. Su exhibición en la noche del ‘orgullo andaluz’, con paradas de todas las formas y colores, ante la mayor y más efectiva ofensiva del planeta fútbol, colocó su nombre en boca de todo el mundo. No es ningún chaval, con 29 años la he llegado algo tarde el reconocimiento incondicional. Ha hecho olvidar a Palop, estandarte del gran Sevilla campeón. Sin lugar a dudas, entre los cinco mejores porteros del campeonato.

Tomer Hemed. Llegó el pasado verano al Mallorca levantando no pocos chascarrillos, a medio camino entre el vacile y el desconocimiento. Es el nueve del equipo isleño. Y con ‘el’ nueve no queremos decir que sea el punta indiscutiblemente titular, sino que es el único. De momento, el israelí ha hecho cuatro goles… y los cuatro de penalti, todos ellos en tres partidos consecutivos (Osasuna –dos-, Valencia y, ayer, Atlético de Madrid). Sus goles, de momento, han servido para rescatar tres puntitos, por tres empates, en un equipo que debe celebrar cada partido en el que consiga sumar.

Manolo Preciado. El cántabro salvó su particular match-point. Su Sporting se presentaba ante el Granada con la ineludible presión de no haber conseguido inaugurar aún su casillero de victorias. Siete partidos y tan solo un punto (arañado ante el Racing hace dos jornadas) colocaban al querido técnico rojiblanco en una tesitura difícil de justificar. El Sporting sufría muchísimo para generar ocasiones de gol y evidenciaba graves problemas para convertir las pocas de las que gozaban sus delanteros. Ayer, ante el Granada, tampoco es que el juego cambiase radicalmente, pero al menos llegaron los goles (dos) que sirvieron para sumar la primera victoria gijonesa. Es la diferencia entre que la pelotita entre o no entre. Preciado sabe bien de qué va esto.

Cristiano Ronaldo. Si hemos decidido rescatar el nombre del portugués es, única y exclusivamente, por quince minutos desbordantes en los que el astro de Madeira anotó su enésimo hat-trick con la camiseta del Real Madrid, tras tres partidos sin ver puerta. No es que su partido diese para mucho más, sin embargo, hacer tres goles en un partido está al alcance de pocos futbolistas. Manteniendo el nivel por las nubes una semana más.

Manuel Pellegrini, Ruud van Nistelrooy, Julio Baptista, Sergio Sánchez, … No son pocos los vínculos trazados entre Real Madrid y Málaga CF en los últimos años. Las circunstancias del fútbol propiciaron que, con el imprescindible sustento económico de Abdullah Al-Thani, el club costasoleño cobrara una nueva dimensión la temporada pasada. Lo que empezó de manera tímida y discreta acabó convertido, especialmente desde la segunda vuelta de la pasada campaña, en una firme apuesta por un cambio de rumbo hacia un perfil notablemente más alto que el acostumbrado por el aficionado malaguista. En otras circunstancias, quizá hubiese sido imposible reunir a tanto exmadridista en La Rosaleda.

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El Málaga pasó a ser considerado, sin necesidad siquiera de la habitualmente preceptiva demostración sobre el césped, como un serio candidato a, al menos, pelear por entrar en una de las primeras cuatro posiciones del campeonato nacional de Liga. Y eso entrañaba un riesgo. El nivel de exigencia había subido varios peldaños en apenas dos meses. De pelear por no descender a candidato ‘obligado’ a equipo revelación, el nuevo Málaga de las súper estrellas arrancaba la presente temporada con muchísimo por demostrar y sin tiempo para ensayos y probaturas.

De momento, con siete partidos disputados, las sensaciones transmitidas, pese a la inapelable derrota de la última jornada en el Ciutat de València (3-0), son bastante positivas. El equipo funciona, las estrellas están ofreciendo, en la mayoría de los casos, un rendimiento aceptable y el público malacitano está satisfecho con lo que se está viendo sobre el césped. En definitiva, luce el sol sobre La Rosaleda. Sin embargo, queda por comprobar si las sensaciones perdurarán en el momento en el que el equipo encadene una mala racha de resultados. Es, quizá, la gran incógnita con respecto al ilusionante proyecto malaguista.

La posibilidad de perder contra el Real Madrid debería haber sido reflejada en el libro de ruta de los de Pellegrini. Nada debería de cambiar por caer derrotado ante un equipo que viene de pavonearse con, atención, veintiún goles a favor en sus últimos cinco partidos. Pero la dificultad de la empresa hace que ésta se convierta en más apetecible si cabe. Una victoria ante el intratable equipo de Mourinho supondría un puñetazo sobre la mesa y un apoyo importantísimo para la candidatura malaguista.

No obstante, no llega el partido en el mejor momento posible para el cuadro local. Precisamente uno de los ilustres exmadridistas que forman en la plantilla malacitana en la actualidad será baja por lesión ante su exequipo. Y no es una baja cualquiera. Julio César Baptista se ha convertido, en este arranque de ejercicio, en el futbolista más resolutivo y con mayor incidencia en el juego del colectivo de los pupilos de Pellegrini. La ‘Bestia’ vive una época dorada en la Costa del Sol. Si su último tercio de la pasada temporada fue digno de su mejor versión conocida, no lo está siendo menos su rendimiento en estos dos primeros meses de temporada. La estadística es concluyente: el Málaga no pierde con el brasileño sobre el césped desde el pasado mes de enero (ocho victorias y cuatro empates). Cuando Julio se viste de corto, el equipo gana en contundencia ofensiva y, sobre todo, en espíritu y corazón. Pocos jugadores de la actual plantilla malacitana ejercen el papel de líder sobre el césped como el mañana ausente Baptista. Quizá uno de ellos sea Apoño, quien vuelve mañana a una convocatoria tras varias semanas apartado del equipo por cuestiones técnico-disciplinarias.

Por la parte madridista, parece poco oportuno negarle la titularidad a Gonzalo Higuaín. El argentino, renacido de sus cenizas y empeñado en demostrar que el debate sobre el nueve blanco es estéril, tiene a mano convertirse en el primer futbolista de la historia del club de Chamartín en lograr tres hat-trick consecutivos en Liga. El Pipita es un futbolista muy de picos y valles. Cuando está en la cresta de la ola, cuando las cosas le salen de cara, es capaz casi de cualquier cosa. Justo lo contrario que le ocurre cuando los goles no llegan y las cosas no terminan de salir bien. Podría decirse que se deja llevar demasiado por sus estados de ánimo, con lo bueno y lo malo que ello implica. Afortunadamente para su equipo, su predisposición actual es óptima.

No cabe duda de que el Madrid parte como teórico favorito. Así lo ha dejado caer el propio Pellegrini, incluso. En bwin.com las cuotas de apuestas pasan por los 1.38 que se pagan por la victoria madridista, 4.60 por el empate y 7.75 por la victoria malacitana, encarecida tras las conocidas bajas de Willy Caballero y, sobre todo, Julio Baptista. Se prevé un partido con goles. En primer lugar, por la insultante racha de los visitantes (21 en cinco partidos) y, en segundo, por la firmeza del Málaga como local (tres partidos, tres victorias). Un gol del enrachado Higuaín cotizaría a 1.75 y si éste se combinara con el Over 3.5 goles, lo haría a la nada despreciable cuota de 3.85, lo que convierte a la mencionada apuesta combinada en mi apuesta particular para este partido.

En DDF| Aquella tarde en La Rosaleda (CD Málaga 6 – Real Madrid 2)

Maldita la falta que hacía pero me he levantado con ganas de aportar mi granito de arena a uno de los debates más idiotas que se recuerdan. ¿Higuain o Benzema? Pero ya que vamos a hablar de naderías un sábado por la mañana al menos hagámoslo con música …

Ordenando la estantería me topé está mañana con un fanzine antiguo en el que entrevistaban a Lidia Damunt. Ella era la guitarrista de Hello Cuca, uno de mis grupos favoritos. Entre retazos sobre el disco que entonces acababa de alumbrar en solitario, Lidia confesaba que decidió aprender a tocar la guitarra después de escuchar a Bikini Kill, excitada con la posibilidad de crear música con pocos acordes y mucha mala baba.

Leía a Lidia Damunt y me dio por  pensar en que mis gustos futbolísticos y musicales viven en barrios distantes. Me gusta el punk simple y coreable pero no aguanto a los bregadores. Me aburre soberanamente  el rollo guitar-hero pero alucino con un regate enrevesado de Kanu o las maniobras imposibles de Antonio Cassano al sol de las tres y media.

Rebusqué entre mis discos y puse algo de Hello Cuca. Entonces con el cerebro flotando en una sopa de tropezones como punk, chatarra, rockabilly o auténtico, apareció la cabeza de Gonzalo Higuain, el grande y letal Pipita, y me tocó avergonzarme de mi mismo porque Higuain es como Lidia Damunt. El Pipa maneja dos o tres acordes, se ha empollado poco más que los rudimentos, pero los ejecuta con una gracia que se acerca a la perfección. Y no, no es que Benzema me disguste pero desde esta mañana respeto un poco más al argentino.

Lo maravillosamente cotidiano. Hace dos semanas escasas nos llevábamos todos las manos a la cabeza con la chilena decisiva de Baptista, y ayer Postiga, menos épico pero igual de estético, repitió suerte en escorzo genial para deleite de la Romareda. Quizá sea casualidad, pero tampoco podemos descartar la generación de una tendencia: el remate es efectivo, la gente aclama y los arietes se animan. Ya lo estamos viendo con el panenkazo, transformado cada vez más en un estándar –ver a Sergi Roberto ayer mismo-. En cualquier caso, hay que señalar el mérito de Helder, un ratón de área de esos que, entre menosprecio y menosprecio a su falta de fútbol, ganan puntos, partidos y títulos.

La reválida del Pipa. Tres hat-tricks casi consecutivos ponen el foco en cualquier futbolista, y mucho más si éste se llama Higuaín y todo el mundo percibe la competencia soterrada con Benzema. El Bernabéu le quiere, la crítica le aprecia y los números lo avalan, pero el ruido de fondo que siempre le acompaña no podrá silenciarse hasta que no decida como gran figura en un partido grande; y eso, para el Madrid actual, se llaman enfrentamientos con el Barcelona o rondas finales de la Copa de Europa. Ese es el salto final que le queda a Gonzalo, un desafío razonablemente justo que tuvo que salvar, con la camiseta blanca, hasta el mismísimo Ronaldo. Quizá en Old Trafford, también.

La impronta de Caparrós. Resulta difícil imaginar dos personajes que llegasen al mismo sitio desde presupuestos tan diferentes. Laudrup era el futbolista maravilloso, el gentleman nórdico al que ellos admiran y ellas adoran, que allá donde fue dejó el trazo de caballero y la impronta de clase en los equipos que dirigió. Caparrós, en cambio, es el prototipoo del estajanovista, el tipo hecho a sí mismo desde las catacumbas del fútbol, que no tiene más nombre que el obtenido sudando cada banquillo, haciendo kilómetros y arrancando por lo civil o lo criminal hasta el último punto que sea posible obtener. Así ha comenzado su andadura en Mallorca, arañando el punto más clásico que hay, el de penalty (probablemente) injusto en el último minuto, y mostrando el camino a un equipo querido a quien su dirigencia condena a priori año tras año. De momento, merecieron empatar al hasta ahora irreprochable Valencia.

El toque del croata. Apareció por esta página hace mucho tiempo, cuando era una joven promesa que había asombrado en el Basilea, y que llegaba al Schalke a comerse el mundo. Hubo un momento en que pareció perderse para el gran fútbol, en ese agujero de desmotivación que se ha tragado a tantos futbolistas de clase que desprecian lo tribunero. Sin embargo, Rakitic aterrizó de pie en un Sevilla en horas bajas, y en pocos meses ha adquirido los galones que merecen su visión de juego, sentido del ritmo y, sobre todo, su fantástica pierna derecha. Hoy es un mimbre fundamental en el mecano que está montando Marcelino –puesto de Champions a día de hoy- y no es casualidad que el segundo gol de ayer, el que certificó la victoria, saliera de sus botas. Una confirmación más de que no hay que ser un trotón para triunfar en el fútbol.

Sin embargo, el asunto de los derechos de retransmisión no es estúpido, sino que resulta muy complejo y, sobre todo, opinable. No puede haber un dogma sobre dónde empieza ni acaba el derecho a la información, y por tanto ni unos ni otros pueden arrogarse en un asunto como éste eso tan deseado que es “tener la razón”. El argumento principal de la LFP es que alguien está obteniendo dinero de un espectáculo que organizan ellos, y que lo lógico es recibir su parte del pastel. Las radios, por su parte, esgrimen que toda la vida se han retransmitido gratis los partidos, que ellos también hacen publicidad del fútbol, y que lo que venden no es algo intrínseco al espectáculo, como las imágenes, sino la visión subjetiva del mismo que ofrece un empleado suyo.

En realidad, ambas partes invocan argumentos más o menos razonables para defender su tesis. Sin embargo, parece difícil no estar de acuerdo con el hecho de que si alguien organiza un partido tenga potestad para fijar una cantidad de dinero a cualquiera que quiera acceder al recinto para disfrutar de él o para hacer dinero partir de lo que en él ocurre. Por ello, no parece irrazonable que se cobre una cierta cantidad a las cadenas que van a lucrarse a partir del espectáculo, y a cuyos locutores se les facilitan los medios para realizar su trabajo. Desde este punto de vista, igualmente, se hace difícil criticar a las radios por transmitir desde el estudio, por cuanto que lo hacen a través de una señal que han pagado. El razonamiento de la gratuidad consuetudinaria no se sostiene –las cosas son gratis hasta que generan el suficiente interés para dejar de serlo-, es difícil creer que la publicidad del fútbol que genera la radio dé lugar a unos beneficios para los clubes lejanamente cercanos a los que reciben las propias emisoras por los anuncios, y el hecho de la retransmisión subjetiva no choca con la forma de pensar aquí expuesta, por cuanto se cobra por la entrada al estadio; una vez dentro, lo lógico es que la persona pueda contar lo que quiera, sea a una emisora, a un amigo o a su madre. Por otra parte, el derecho a la información puede ser garantizado de muchas maneras que no implican la retransmisión íntegra del partido. Así, nuestra conclusión es que la venta de los derechos de radio tiene sentido, y de hecho se ejerce, por ejemplo, en Reino Unido.

Quede claro que el párrafo anterior expresa la opinión del arriba firmante basándose en su propio razonamiento de lo que le parece justo. Otra cosa es lo legal, que al fin y al cabo es la expresión de lo que le parece justo al legislador. Por supuesto, puede que los jueces dictaminen que el derecho a la información implica la retransmisión íntegra, que las radios no puedan emitir a partir de las imágenes de televisión, o que el canon que fije la Liga, en su caso, no sea apropiado. Todo ello es posible, porque, como se ha dicho, en este asunto todo va a depender del razonamiento a partir del que finalmente se consensúe (o se decida) como práctica habitual. Y en cualquier caso, tampoco hay que perder de vista aquienes afirman que lo de las radios es una simple cortina de humo lanzada por los clubes, cuyo auténtico objetivo es la supresión del partido en abierto. Si es así, lo sabremos en próximas fechas.

…y los gritos de los bestias. Durante años, el Atlético de Madrid ha podido resumirse en dos jugadorazos en la vanguardia y una serie de individuos por detrás que oscilaban aleatoriamente entre lo discreto y la barraca de feria. Un equipo sin rumbo, agarrado a sus estrellas, que se debatía entre los nervios de su afición y la cada vez más acusada indiferencia de los neutrales. Sin embargo este año, por primera vez en muchos, el Atleti ha construido un equipo simpático y alegre, bien estructurado, que apetece ver: Falcao es el hombre del momento, Arda una culebra de las que levantan al respetable, y Diego el mago que, en forma, puede invocar a los astros del fútbol. Por esto, porque es un buen momento para difundir la imagen del club y para que los zagales vuelvan a pedirle a sus padres que le compren la zamarra del oso y el madroño, sería interesante que alguien de dentro saltara para señalar a los repugnantes subnormales que anoche en la grada se reían de un muerto. Porque hoy, la noticia es ésa, y no fueron dos ni tres.

El derby del obús. Pudo ser el partido que marque el punto de inflexión en la trayectoria vasca del Loco Bielsa; quizá un punto de la suerte que le venía siendo esquiva, otro poco de ser flexible para asumir en su ideario que el balón largo no tiene por qué ser un estigma ni un recurso leproso, y un par de toques del bailarín Llorente, por fin protagonista, para una victoria crucial y un monstruoso suspiro de alivio en Ibaigane. Pudo ser todo eso, pero al cabo de los años de lo que nos acordaremos será del Pershing tierra-tierra de Íñigo Martínez. Arte minimalista asociado a un relámpago.

Palos, astillas, castas y galgos. Los que andamos ya por la treintena llevamos clavados algunos partidos de Iomar de Nascimento, Mazinho para los amigos, en zonas de la memoria donde se entremezclan museos, paisajes y alguna que otra balada de Nico. Con la herencia paterna en los borceguíes y la materna en el apellido, Thiago sería capaz de realizar el remate del escorpión sin ensuciarse ni una rodilla. Quizá aún no es decisivo, pero el toque de balón del chaval –preciso es poco- su regate seco y sobre todo esa elegancia que sugiere fraques y smokings, tardes en el Prater y vestidos vaporosos entre fusas de Strauss, hablan de un placer visual que nos va a durar muchas temporadas. Lo más hermoso del Molinón lo brindó él.

La roca necesaria. Suele ser su pareja de baile la que se lleva todos los elogios: Javi Márquez es el cerebro, Javi Márquez es un mediocentro de manual, Javi Márquez es la joya del Español. Pero anoche, si las bestias blancas no se desbocaron hasta pasada la hora larga de juego, fue por su actividad enloquecida, esa que a veces se llama oscura y siempre resulta imprescindible: Raúl Baena se multiplicó, cerró huecos, tocó banda, olió área propia y ajena, y entre el tackle y el despeje emborronó la buena puesta en escena del Madrid y habilitó a su gente para que un rato largo se soñara en Cornellá con el empate. Curtido a sus 22 años como la piel de un toro, regresa este año de un infierno de lesiones, y sólo algún club avispado con mandanga en el banco podrá impedir que en unos años luzca orgulloso el brazalete con la cuatribarrada.

Peckinpah en Valencia. El compañero Ballester los llamó el año pasado La pandilla salvaje: sin recuerdos, sin esperanzas, sin mirar atrás. Unos tipos vestidos de azulgrana que no gastan el glamour de los Messi o Xavi o Iniesta, que no verán el Balón de Oro más que en los periódicos, ni tocarán más copas que las que les sirvan en cualquier bar de Els Orriols acabado ya el partido. Fueron llegando estos últimos años a un club desahuciado, ninguneados en equipos mejores, con un hermoso pasado a cuestas y una sombra negra en el horizonte donde se dibujaba la retirada. Quizá su salvación fue lo más emotivo del pasado año; ayer fueron líderes, y hoy podrán presumir de ellos ante sus hijos, que ya no son bebés precisamente. Honor y gloria.

Tendríamos quince, dieciséis, diecisiete años. De aquella época permanecen en mí sensaciones únicas que han quedado atrás y no volverán. El sonido seco de la gravilla en la rueda delantera de la bicicleta – recuerdo que jugaba a buscar las piedras y hacerlas rebotar con el canto de la rueda-, la paz del caos de voces y chapoteos que te envuelve en la piscina cuando tomas el sol con los ojos cerrados –el ruido de un cortacésped en la lejanía es música a mis oídos desde entonces-, la sensación de que tu cuerpo todo es un volcán a punto de explotar. También los extenuantes partidos de fútbol de más de dos horas, las pechadas en bicicleta tras ver el Tour en televisión, emulando a Marino o Perico, las conversaciones nocturnas que duraban hasta que el día despuntaba, y en las que comprobábamos felices que no sólo nosotros sentíamos aquella angustia adolescente que hacía del mundo entero un lugar hostil y desconocido.

También el primer amor, por supuesto, vivido con besos inéditos, con caricias que te hacían creer que morirías, con palabras infladas y promesas vagas recreadas a partir de películas y lecturas románticas, pues no hay a los quince años noción de lo que es “toda la vida”.

Pero no todo quedó atrás. Por supuesto, hay cosas que permanecen en uno. El miedo al dar pasos que sabes que son comprometidos, por ejemplo, pero que aterran a veces menos que el sentirse apartado (en aquellos días empezábamos a fumar, a emborracharnos, quizá también a algo más), o la convicción de que la amistad es fidelidad a tu amigo pase lo que pase… convicción unida al triste descubrimiento de que, por desgracia, no todos piensan así. También la lección de que en la vida, a diferencia del cine y la literatura, toda vivencia es compleja y difícil, pues no somos personajes ni vivimos historias.

Yo veraneaba en Haro, un pueblo del norte de La Rioja. Allí tenía un grupo de amigos con el que coincidía verano tras verano y a los que no necesariamente veía el resto del año, aun cuando muchos vivíamos tan cerca que éramos casi vecinos. Sin embargo, estaba bien así: aquel grupo éramos los amigos de verano, del calor, de la piscina y el tiempo libre. La mayoría éramos vascos. Había riojanos, y que recuerde, un tipo de Las Canarias –al que, obviamente, llamábamos “el canario”-, pero el grueso del grupo éramos bizkainos y gipuzkoanos. Pasábamos el día entero juntos. Desde primera hora de la mañana, cuando quedábamos para hacer excursiones o vaguear en la piscina –dependiendo de la pereza (léase resaca) del día-, hasta última hora de la madrugada, que apurábamos alguna borrachera juvenil confesando nuestro amor por alguna chica del grupo o el pueblo, si había suerte con sonrisa de felicidad etílica, pero plena, y si no con lágrimas hinchadas por el alcohol.

Qué tiempos. Todo se vivía con enorme intensidad. Y entre esas vivencias extremas había una determinaba por nuestros colores. El grupo estaba dividido sin posibilidad de acuerdo entre txuriurdins y athleticzales.

Era verano y no había Liga, pero eso no matizaba nuestros enfrentamientos. Cada primero de julio llegábamos a Haro con el tesoro o la miseria de las victorias y derrotas del año anterior. Si el Athletic había vencido en Atotxa –o Anoeta, pues el cambio fue por entonces- llegabas al primer día de verano con tantas ganas de darte el primer baño como de recordar a tus amigos giputxis aquella derrota de meses antes. Pero, ay, si habíamos palmado (años después hubo un 5-0 que jamás olvidaremos) sabías que al menos la primera semana del verano a los bizkotxos nos tocaría sufrir.

Poco después, cuando quizá ya no éramos adolescentes (pero tampoco importaba, pues nos comportábamos igual), se creó un torneo veraniego que jugaban nuestros equipos junto al Real Madrid. Se llamaba Torneo Euskadi Asegarce, creo recordar. El caso es que a nosotros, que veraneábamos entremezclados riojiblancos y txuriurdins, nos vino de perlas, pues sirvió para tensar nuestras disputas futbolísticas con partidos en directo. Recuerdo ver algunos en bares que parecían gradas, pues la rivalidad se disparaba hasta límites inéditos, entre cánticos, risas y piques sanos.

Es curioso que algunos de los recuerdos más vívidos que mantengo de los derbis sean precisamente de esos amistosos. Qué importa el fútbol cuando no hay rivalidad que le dé color. Claro está, que quizá los recuerdo porque fueron buenos para nosotros: un 1-3 en Anoeta, por ejemplo, pero sobre todo un 6-1 en San Mamés el día en que debutaba un tal Joseba Etxeberria que días antes era suyo y desde entonces fue para siempre uno de los nuestros.

Después, los amigos de verano trascendimos la frontera de las estaciones y quedamos alguna vez en invierno. Claro está, para ver los derbis. Recuerdo en la única visita a Anoeta que he hecho, cómo uno a pesar de los colores de la camiseta propia se sentía como en casa. Era paradójico, pero la propia rivalidad hacía más acogedora la ciudad de San Sebastián. Yo, que viví un breve tiempo en Hondarribia, nunca me había sentido tan cómodo en un lugar como cuando visité Donostia con mi camiseta del Athletic. Mis amigos gipuzkoanos se afanaban por demostrar que su ciudad era mejor que la nuestra, que sus pintxos eran más ricos, que su kalimotxo más pasable. Entre bromas que un espectador ajeno podría entender equivocadamente tensas, desagradables, hacían de su casa la tuya. Después, en el campo, durante hora y media dejaban de ser tus amigos… pero eso estaba bien.

Y claro está, cuando haces una visita, debes recibir otra. Así que de nuevo nos veíamos en Bilbao. Llegaban en el bus de Pesa y se bajaban del mismo como de una nave que ha aterrizado en un planeta extraterrestre, con sus camisetas txuriurdins, mirando a un lado y otro con gesto despectivo. Y decían “joder, qué feo es esto, ¿no?”. Nos dábamos unos abrazos, nos recordábamos unos a otros lo mucho que habíamos envejecido y estropeado y después enfilábamos Pozas y allí reíamos juntos. A ratos, unos gritábamos “Athletic, Athletic” y otros “Erreala, Erreala”. Esos cánticos nos separaban simbólicamente, pero nos sabíamos unidos.

Sé que aquella manera de vivir los partidos no volverá. Pero la veo en otras personas, y me alegra.Hace tiempo que no voy a un derbi con amigos gipuzkoanos y aunque no será lo mismo, ya tengo ganas. Porque me siento orgulloso de este partido, de mostrar al mundo que ya sea aquí o allí, lo vivimos juntos, pues Athletic y Real, Real y Athletic, nos unen mucho más de lo que nos separan.