En medio de la polvareda por la despedida de Mendilibar, ha pasado casi desapercibida la personalidad del sustituto del entrenador vasco. Quizá para las nuevas generaciones el nombre de Onésimo Sánchez no signifique nada, o tal vez sólo se asocie a un entrenador de carrera meritoria pero aún corta en Segunda B, pero lo cierto es que el pucelano fue, durante muchos años, uno de los clásicos de la Liga, y seguramente uno de los mejores dribladores puros que jamás haya dado el fútbol español.

Onésimo empezó su carrera en los juveniles del Valladolid, y pronto su fútbol eléctrico y diferente lo llevó al primer equipo de la capital castellana. Una gran actuación contra el Barça llevó a Cruyff a fijarse en él y a llevarse a Cataluña al joven extremo; antes, un año en el mítico Cádiz del milagro anual, y una sociedad con Mágico González para el recuerdo, dos diablos dentro y fuera del campo. En esa época comenzó a forjarse una fama de juerguista y amante de la noche que le persiguió durante toda su carrera, aunque él siempre negase la mayor parte de las historias que circulaban sobre él.

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La Segunda Guerra Mundial dejó tras de sí millones de víctimas, países enteros completamente asolados y, sobre todo, varias generaciones de europeos marcadas de por vida. Tanto en uno, como en otro bando. Además, el final del gran conflicto bélico del siglo XX sacó a la luz un sinfín de historias de héroes anónimos que fueron alimentando su particular leyenda entre las llanuras nevadas del frente del Este, en las ciudades centroeuropeas ocupadas o en los continuos bombardeos áereos cruzados.

La vida de Bernhard Bert Carl Trautmann dio muchas vueltas en aquella primera mitad de la década de los 40. Nacido en Bremen en el 23, Trautmann, como muchos otros jóvenes de su generación afines a la ideología nacionalsocialista (en su adolescencia había formado parte de las Juventudes Hitlerianas), se alistó en la Luftwaffe para ayudar a la que él consideraba una causa justa. Los primeros años de servicio pasaron sin excesivo problema, desempeñándose como operador de radio en la Polonia ocupada. Más tarde, el destino le llevó a combatir, reubicado como paracaidista, en el frente del Este, debiendo combatir contra el Ejército soviético y contra el duro invierno del 41 y sobreviviendo a la cruenta lucha y siendo ascendido y condecorado por sus méritos en el campo de batalla. Posteriormente, Trautmann sobreviviría a los implacables bombardeos aliados en la ciudad fronteriza alemana de Kleve, aunque la fortuna no le terminase de sonreir de manera definitiva. A los pocos días, y con Kleve derruida en un 90%, Trautmann fue hecho prisionero por dos soldados norteamericanos, de los que conseguiría escapar… para volver a caer de nuevo, indefenso, ante un pelotón británico que, esta vez sí, lo trasladó hasta el campo de prisioneros de Ostende (Bélgica).

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La mirada futbolística del aficionado español tiene sus límites. Casi infranqueables. Allá donde el río Duero serpentea incansable con rumbo al oeste, cerca ya de su epitafio portugués donde sus aguas nutren fértiles vegas a lo largo de sus dos márgenes, ofreciendo pequeños oasis de verdor en mitad de un océano de aridez y sequedad, allí, tan lejos de Bernabéu y Camp Nou, el fútbol también se manifiesta.

En mitad de este paisaje, y a menos de una decena de kilómetros de la capital de la provincia, Villaralbo, pequeña localidad de poco más de 1.800 habitantes, lucha por hacerse un hueco en el panorama futbolístico de nuestro país. Lejos de todos los centros de influencia, el nombre de la pequeña localidad zamorana está empezando a sonar de manera habitual, al menos, y de momento, a nivel regional.

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Cuando ayer hablábamos sobre la carrera futbolística de Rafael Martín Vázquez, y hacíamos especial referencia a su tormentoso paso por el Torino, una de nuestras comentaristas, Ana, nos recordó a una de las principales figuras del fútbol italiano en la década de los 90. Gianluigi Lentini vio su carrera futbolística marcada por dos hechos no estrictamente futbolísticos. Por un lado, su fichaje multimillonario por el Milan, previo pago de 4.000 millones de pesetas al Torino, convirtiéndose así en el fichaje más caro del calcio. Por otro, el gravísimo accidente de tráfico sufrido en el verano de 1993, ya como jugador milanista, cuando un reventón hizo que su Porsche diera varias vueltas de campana en la autopista camino de Turín. La investigación confirmó que el vehículo llevaba instalada una rueda de repuesto de velocidad limitada. Gigi Lentini conducía a más de 200 kilómetros por hora.

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Cuando, tiempo atrás, en los albores de la pasión futbolera, uno se ponía a recitar de carrerilla los integrantes de la recordada Quinta del Buitre, los tres primeros nombres le salían sin dudar. Butragueño, Míchel, Sanchís… había una pequeña pausa, y soltabas el nombre de Miguel Pardeza. Sabías que eran cinco los integrantes, pero para el quinto siempre surgían las dudas. A Rafael Martín Vázquez (Madrid, 1965) la historia le reservó el papel del incomprendido, el rebelde, el olvidado. El más joven de los cinco integrantes siempre pareció ir contracorriente.

Al contrario que a Miguel Pardeza, al que su nivel futbolístico y la durísima competencia en la vanguardia madridista colocaran en el Real Zaragoza, a Rafa Martín Vázquez su fútbol le sirvió para abrirse fronteras, para comprobar que había vida futbolística más allá del Santiago Bernabéu. Su paso por el Castilla fue efímero, con 18 años ya formaba parte de la primera plantilla madridista.

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Fue el último club en entrar en la elitista nómina de ganadores de la Copa de Europa. Quizá por eso muchos tendremos para siempre en el recuerdo al Borussia Dortmund. A fuerza de vivir noches europeas, durante aquella temporada 1996/97, con el fulgor del amarillo chillón como paisaje de fondo, a uno se le quedaron fijados de forma y manera indeleble los Stefan Klos, Andy Möller, Jürgen Kohler, Matthias Sammer, Lars Ricken o Stéphane Chapuisat.

Aquel formidable equipo que consiguiera, contra todo pronóstico, imponerse a la Juventus de Zidane, Vieri o Deschamps en la recordada final del Olympiastadion muniqués, fue flor de un día. Su efímero éxito pronto derivó en un gris peregrinar por la Bundesliga que, salvo ocasiones puntuales, como el campeonato de 2001 o el subcampeonato de la Copa de la UEFA de 2002, apenas ha tenido momentos destacables. Lo que parecía ser el principio de un reinado, el advenimiento de un nuevo club dentro del club de los poderosos europeos, quedó finalmente en un feliz capítulo inconcluso y sin continuidad.

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Lejos de los emblemas de postal y de la manada de negocios y turistas, en South Norwood, donde no llega el metro, en la parte meridional del gran Londres, se alza medio de incógnito, con esas paredes de ladrillo oscuro y pesado, el estadio del Crystal Palace. Para entrar en Selhurst Park, ese templete añejo de esquinas abiertas, hay que cruzar unos tornos claustrofóbicos, en fila de a uno, antes de tomar asiento y oler la hierba, cuidadísima, y disfrutar de los sonidos del fútbol gracias a la privilegiada acústica que encierran las tribunas acolumnadas.

En Selhurst Park, vistiendo de rojo y azul y celebrando goles en los dos fondos, se presentó al mundo Ian Edward Wright, exuberante centrodelantero. Londinense, hijo de un matrimonio de inmigrantes jamaicanos, su padre abandonó a la familia cuando el pequeño Ian, el tercer hermano, tenía cuatro años. Tras crecer en las barriadas, dejó la escuela a los dieciséis y trabajó de albañil unas veces, y de escayolista, otras, para orgullo de su madre Nesta. Por contra, incluso pasó una semana en la cárcel de Chelmsford, para preocupación de su madre Nesta.
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En estos días en que el Girondins de Gourcuff, Chamakh y Blanc se ha convertido por derecho propio en una de las sensaciones del fútbol europeo (y ya clasificado, no olvidemos, para octavos de la Champions) es un buen momento para recordar lo que fue el momento más sonado de la historia europea del club bordelés, el partido contra el Milan de cuartos de final de la UEFA del 96.

Hay que recordar que la UEFA en aquella época no era el torneo descafeinado de la actualidad: en aquellos cuartos estaban además equipos como Bayern, Barcelona, PSV o Roma, habituales participantes de la actual Champions. El Girondins venía de eliminar a un buen Betis, en una eliminatoria que siempre se recordará por el gol que marcó desde su propio campo un joven y desconocido centrocampista llamado Zinedine Zidane. Alrededor del que luego sería el gran mago del cambio de siglo, nombres que después cincelaron una buena carrera como Dugarry o Lizarazu, y algunos viejos conocidos de la afición española, como Dutuel, que jugó en el Celta (no confundir con el ex del Barça Dutruel) o el guardameta Gaetan Huard, de presencia efímera en el Hércules.

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Alemania conmemoró el pasado lunes el 20 aniversario de la caída del muro de Berlín. En DDF nos sumamos al festejo ofreciéndoos la historia de uno de los más apasionados hinchas que jamás haya creado el fútbol alemán. Espero que la disfrutéis.

Helmut Klopfleisch es un berlinés enfermo del fútbol y desde que era un crío su corazón late acompasado al ritmo que imponen los goles del Hertha y del Bayern Munich. Su habitación, empapelada de arriba a abajo con fotografías y recortes de periódico que narran las hazañas de sus equipos favoritos, es un fiel reflejo de la pasión que siente por este asunto de la pelotita. Además Klopfleisch es de los que no se arruga a la hora viajar para apoyar al equipo. Ya en 1960 comienzó a desplazarse por toda Europa para animar a dos de los clubes más populares de la República Federal Alemana (RFA). Como un hincha normal. La sutil diferencia es que vivía en la zona este de Berlín, era un ciudadano de aquella República socialista que la Stasi fiscalizaba con exhaustiva y cruel dedicación.

A mediados de los 60 el joven Helmut era popular en los vestuarios del Hertha y del Bayern Munich. Acudía a muchos de los partidos y se hacía notar. Todo un personaje, incluso confeccionaba sus propias camisetas del Hertha a partir de las elásticas, también azules y blancas, de la Juventud Libre Alemana; la organización juvenil en la que era recomendable perder el tiempo durante el régimen socialista de la República Democrática Alemana para evitarse problemas. Sin embargo, tuvo que pagar un precio muy alto por ser fiel a su pasatiempo favorito. Helmut Klopfleisch, nacido en 1948 al este de Berlín, sufrió la exclusión social e incluso la cárcel tan sólo por llevar hasta las últimas consecuencias su amor incondicional por el fútbol de Alemania Occidental.

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Fundado por un vicario en 1874 bajo el muy pío y bizarro nombre de Christ Church Football Club, el Bolton Wanderers deambuló por el país durante sus siete primeros años de existencia sin disfrutar de un campo de fútbol al que poder llamar propiamente casa. Wanderers, que en inglés quiere decir vagabundos, es un apelativo que el club no adoptó por pura casualidad. Pero como no hay tormenta que no acabe por amainar, en la temporada 1894-95 y tras varias mudanzas, el Bolton estrenaba hogar propio: Burnden Park. El campo fue el escenario de los éxitos y fracasos de los Trotters durante los ciento dos años siguientes hasta que su decadencia y las dificultades que ocasionaba su adecuación a las nuevas normativas de seguridad aconsejaron el traslado al moderno Reebok Stadium.

La imagen que presentaba Burnden Park en sus albores era tan miserable como plato común en las ciudades industriales de la Inglaterra victoriana. Encajonado entre las vías del tren y los vertederos de basuras industriales de la zona, Burnden era un estadio de cinco estrellas en cuanto a escasez de facilidades. Incluso el terreno de juego estuvo inclinado durante años debido a la mala calidad de las tierras donde se levantó el campo. Sin embargo, en aquellas tribunas de madera se fraguó una de las historias más curiosas que jamás nos haya brindado esa delicia en forma de competición que es la FA Cup. No brotó de las botas de un futbolista aunque no por ello es menos memorable.

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