En la última previa de la temporada para la Unión Deportiva Salamanca, el periodista de La Gaceta de Salamanca dudaba entre despedirse del equipo con un “adiós” o con un “hasta luego”. No era un juego de palabras, ni falta de imaginación a la hora de titular una noticia: en esa pequeña duda se resume el drama que está viviendo el Salamanca, un club que puede dar por acabada su trayectoria precisamente a los 90 años de su fundación, si no resuelve en los próximos días los muchos problemas que lo carcomen.

El protagonista, esta vez, es el Salamanca. Pero la historia nos debe resultar bastante familiar: equipo histórico que desciende a 2ªB y que no consigue salir del pozo, acumula deudas, impagos, entra concurso de acreedores, ve cómo su masa social se hace cada vez más pequeña y se resigna ante los pocos interesados en poner dinero en una institución que parece un agujero negro (desde cualquier punto de vista: cuatro presidentes en cuatro años han pasado por el palco de El Helmántico). Para ilustrar la situación, el técnico, María Hernández, un hombre de la casa que asumió las riendas del equipo a mitad de temporada, cobra por entrenar nada menos que 400 euros al mes. Peor lo tiene el central portugués Joao Faria. Ha tenido que dejar su casa de alquiler tras no haber cobrado un solo euro desde que llegó en el mercado de invierno (curiosamente, vino recomendado por Mendes: no todo lo que toca el Rey Midas del fútbol europeo se convierte en oro).

La temporada deportiva ha sido anodina, con el equipo siempre lejos de los puestos de play-off. Pero se puede considerar excelente si la comparamos con la situación económica e institucional. Porque, en realidad, no es la primera situación a vida o muerte del club en los últimos meses. Ya en septiembre del año pasado, el empresario Juan José Hidalgo (histórico presidente en la etapa dorada de los 90) llegaba a un acuerdo casi in extremis con el ayuntamiento salmantino para intentar estabilizar el club. Pese a que el retorno de Hidalgo resultó casi providencial para una institución moribunda, ahora éste apuesta por matar al enfermo para que deje de sufrir y crear un nuevo club que asuma los derechos deportivos de la UDS. Hasta ahora, los administradores concursales opinaban que el club era viable, pero cada vez tienen más claro que la opinión de Hidalgo, autoridad máxima en estos asuntos dentro de la capital charra, resultará decisiva y que, por tanto, el convenio que debiera decidirse en los próximos días no tendrá buen término. De ser así, el club entrará en liquidación y lo hará con todas las consecuencias y liquidando hasta su último bien. Suena casi a broma pero, de llegar, se subastarán hasta los derechos del himno y de la imagen del escudo.

Malos tiempos, pues, en tierras charras, donde aún se recuerdan aquellos cuatro goles de Vieri que no llegaron a servir para doblegar a la Unión. Pero los recuerdos de la última etapa dorada del equipo no pagan las deudas de hoy. No es, claro, un simple problema de dinero. Los aficionados al fútbol estamos (algunos más, otros menos) preparados para ver perder a nuestro equipo. Para asumir incluso cualquier descenso, hasta esos dolorosos descensos en los despachos. Pero nadie nos dijo que nuestro equipo podía, simplemente, desaparecer sin más.

En 2010 perdieron la final de la FA Cup contra el Chelsea y semanas después descendieron de la Premier League. Entre 2011 y 2012 rozaron la desaparición y bajaron de segunda a tercera. Luego estuvieron 14 meses en administración hasta que hace unas semanas se anunció que los aficionados comprarían el club y que ya, por fin, están a salvo. Unos cuantos días antes habían descendido a cuarta división. Al Portsmouth le ha ido bastante bien en los últimos tres años si tenemos en cuenta que su estadio no ha sido pisoteado por Godzilla, sus hinchas no han sido comidos por dinosaurios y la ciudad no se ha movido de su sitio en plan Lost.

Sólo en la última temporada, en esta 2012-2013, los aficionados del Pompey han visto a 22 (veintidós, increíble) jugadores nuevos ponerse la camiseta azul del equipo. Unos llegaban en cesiones de un mes, de emergencia; otros fichaban reduciendo mucho su sueldo y firmando sólo por un año; y luego llegaban los que estaban libres y aparecía el Portsmouth diciendo que si querían jugar en su equipo, que no tenían a nadie. Y listo, palante, futbolista de nuevo. Guy Whittingham es el entrenador del club y hace poco confirmó que seguirá el año que viene en League Two: olé por él.

Me acuerdo de cuando el Portsmouth, hace no tanto, tenía buen equipo. En 2008 ganaron la FA Cup al ritmo de Kanú en un equipo donde también estaban Defoe, Lass, Kranjcar, Muntari, Campbell, Glen Johnson… Luego llegó la debacle.

En Fratton Park ya están preparando el nuevo curso. Si el año pasado los aficionados casi ni conocían a sus futbolistas, que llegaban un viernes y eran titulares el sábado, el año que viene no será muy diferente: no ha terminado mayo y ya llevan 10 incorporaciones. Os pongo sus nombres por si acaso os interesaran, que supongo que no: Andy Barcham John Sullivan, Joe Devera, Tom Craddock, Sonny Bradley, Danny East, Romain Padovani, Yassin Moutaouakil y Patrick Agyemang. Top class.

Pero cada fin de semana volverá a haber 20.000 espectadores en el estadio. ¿Tres descensos casi seguidos? ¿Jugadores práctiamente amateurs? ¿Pérdida de identidad?

Da igual. Al menos pueden seguir diciendo que están vivos y son el Portsmouth.

En DDF | Los años de Kanú

Es una maravilla.

Tuerce el cuerpo casi hasta caerse sólo por pegarle con el exterior. Lo que parecía un movimiento antiestético resulta ser de una elegancia fabulosa. Primero controla con la derecha y un segundo después coloca el balón en la misma escuadra, con la rosca justa para redondear un golazo. Paddy Madden es el autor y su tanto abrió la lata en Wembley. Terminaron ganando 2-1 y el Yeovil Town ascendió por primera vez en su historia a la segunda categoría del fútbol inglés. Hace unos años estuvieron en la misma situación pero perdieron la final. Los jugadores alucinaban al final del partido porque en el estadio se contabilizaron unos 20.000 aficionados del Yeovil, o lo que es lo mismo: la mitad de la población de la ciudad. Todos celebrando un ascenso.

Resulta complicado no alegrarse por este tipo de triunfos.

Una vez tuve un entrenador que era un soso. Ojalá nunca llegue a leer esto pero es que era así. Esa sosez se hacía todavía más insoportable en los días de partido. Daba el once, tres palabritas y luego un aburrido: venga chicos, salimos y hacemos lo que sabemos hacer, lo que hemos hecho esta semana (siempre lo mismo), tocamos el balón y zzzzz. Un coñazo. Hasta que un día, un compañero, hasta las narices de tanta endeblez, decidió interrumpir. “¡Grítame, escúpeme, empújame! ¡Pero algo, lo que sea!”, le dijo. El caso era salir ahí fuera, todo embarrado, con un poco de intensidad.

Cuento esto porque existe un vídeo fantástico de una charla de Neil Warnock en sus años como entrenador del Huddersfield. El equipo iba perdiendo 2-0 contra el Shrewsbury en un día lluvioso, calados y con el campo encharcado. En los vestuarios, en menos de quince minutos, tras haber dejado un ratito de diálogo entre los propios jugadores, comenzó el recital de Warnock. No dejó a ninguno con vida.

Empezó fuerte: “You are in fucking Latvia (no necesita traducción)”, le dijo a uno.

Luego cambió a dos de golpe: “Tú y tú, fuera”, dijo rápido. Pim pam. A la ducha.

Después de despotricar sobre cómo habían recibido los dos goles, de haber atizado a todos sus jugadores y de haberlos despertado, intentó motivar para la segunda parte: “Vamos terceros en liga y ahí fuera tenemos 2000 aficionados que han venido a vernos. Lo que quiero ahora es que salgamos ahí y que parezcamos el equipo de Neil Warnock, me da igual el puto resultado”, siguió.

Y una última instrucción: “Si metemos un gol ahora entran en pánico”.

Salieron y perdieron 2-1.

Pero entraron como toros en la segunda mitad.

Es la tercera vez que titulo así pero no voy a cambiarlo hasta que no dejen de pasar cosas extraordinarias, irrepetibles, crueles e impensables en el fútbol. Posiblemente la de hoy supere con creces a los capítulos anteriores.

La eliminatoria llega al minuto 90 con 2-2 en el global. Quien gane, a la final del playoff en Wembley para luchar por el ascenso a la Premier League.

El árbitro ha añadido 4 minutos.

En el 95, el mejor jugador del Leicester se adentra en el área y pitan penalti. Knockaert tiene 21 años, es zurdo, buenísimo y decide hacerse cargo del lanzamiento.

Chuta.

Almunia lo para con los pies. El rebote también lo rechaza.

Horror. Ha fallado.

Pero sigue el partido.

En el 96, el Watford corre a la contra, llegan al área, el portero sale mal y el rechace le cae a Troy Deeney, el goleador de los locales. En los primeros meses de temporada, Deeney estuvo en la cárcel: no pudo jugar porque había sido condenado a varios meses de prisión por una pelea.

Deeney empalma la volea y clava el tercero.

Watford 3-1 Leicester (3-2 total).

Para entender lo que viene a continuación hay que conocer el inicio de la historia, lo que ocurrió hace algo más de una semana en el campo del Brentford.

Fue esto.

Si ya lo conoces, sigamos.

El Brentford quedó encuadrado en una semifinal a doble partido con el Swindon Town y quien ganase tenía un billete asegurado para Wembley. En la ida, a domicilio, quedaron 1-1. Ganar en Wembley significa subir a Championship, pero en Brentford todavía lo veían bastante lejos. Demasiado lejos. Era mejor ser cautos.

No contaban, claro, con que Donaldson encendiese el modo Drogba y, con un doblete, pusiese a los suyos con 3-1 al inicio de la segunda parte. Todo estaba de cara. Incluso sustituyeron a Harry Forrester, uno de sus mejores jugadores, en el minuto 70. Aunque por si acaso ya habían mandado al banquillo a Trotta, protagonista del fatídico penalti, tampoco contaron en ese momento con que toda la mala suerte que tuvieron hace una semana podía volver para arruinarles la final contra el Yeovil.

Pero, evidentemente, volvió.

El 3-2 llegó en el 57.

Y peor aún: el 3-3 llegó en el 95.

En el último córner del partido.

Afrontaron la media hora de prórroga con más miedo que Juande Ramos en clase de inglés y rescataron la opción más viable que les quedaba: la tanda de penaltis.

El maldito destino quiso que los lanzamientos desde los once metros fueran en la misma portería que el otro día Trotta reventó el larguero y mandó al carajo las opciones de subir de forma directa. Pero Trotta estaba en el banquillo.

La semifinal del playoff estaba tratando al Brentford como un segundo plato y ellos decidieron que tratarían a la semifinal como un pequeño aperitivo.

Con un impecable 5 de 5 se rieron del destino.

El Brentford está en Wembley.

A pesar de todo.

Hay 20 segundos entre una acción y otra.

Yo no recuerdo algo similar.

Segundo contra tercero: Doncaster contra Brentford, en casa de estos últimos. Quien salga victorioso del duelo asciende a Championship de forma directa. El que no, a los playoffs. Se acerca el final del partido con 0-0 en el marcador y el árbitro pita. Ha sido mano. Penalti a favor del Brentford. Si lo marcan, ganan el partido. Y ascienden.

La ecuación no tiene mucho más misterio.

Los jugadores locales celebran la oportunidad. Tiempo de descuento: es la última. O a la gloria o a la mierda. Uno se echa las manos a la cabeza. Otro pide calma. Y hay otro salta como si ya lo hubiesen logrado. Ese otro es Marcello Trotta, un delantero de 20 años cedido por el Fulham y que desde que llegó al Brentford ha hecho bastantes goles. Pero le faltan cosas por pulir, no está hecho, le pierden los nervios. Trotta coge el balón para tirar el penalti. El penalti del ascenso. Cámaras detrás de la portería. La foto de portada. La celebración de su vida para ser historia en el Brentford.

Mira a la portería, coge carrerilla y va a disparar.

Se llena de balón y engancha un cebollazo que se estrella contra el larguero.

Los siguientes 20 segundos al lanzamiento de penalti son difíciles de llegar a explicar porque pasa de todo, pero de alguna manera el balón le llega en el centro del campo a un jugador del Doncaster. Arranca hacia la portería rival y, delante del portero, se la cede a James Coppinger, que llegaba por el otro lado.

Tras dos toques de dudosa calidad marca gol.

Minuto 96.

Brentford 0-1 Doncaster. Asciende el Doncaster.

Si ver el vídeo no te produce algo, lo que sea, es que eres de piedra.

Sólo disputó 66 minutos oficiales con el Manchester United aunque decían que era el mejor canterano que había pasado por Old Trafford desde Paul Scholes. Dos partidos de Carling Cup, los dos saliendo como suplente en el segundo tiempo.

Y ya.

Bueno, y ya no, porque Ravel Morrison fue noticia constante mientras estuvo en el club. Criado en Denton, una zona conflictiva cercana a Manchester, alternó aplausos en sus partidos con las secciones inferiores del United con múltiples conflictos fuera del campo. Con quince años fue el protagonista de una amenaza por teléfono por la que fue acusado y poco después se convirtió en sospechoso de acoso a su novia, quien finalmente no declaró en el juicio y provocó que Morrison se saliese con una multa mínima. Pero cuando se vestía de corto maravillaba, era el mejor de todos y el entorno empezaba a presionar para que debutase con el primer equipo.

En su historial deportivo en el Manchester United despuntaba la consecución FA Youth Cup de 2011, la mejor competición de categorías inferiores del país. En cuartos de final, Morrison dio una exhibición contra el Liverpool (2-3), en semifinales se cargaron al Chelsea (6-3) y en la final masacraron a un humilde e inferior Sheffield United (6-3). Coincidió ese año una de las mejores generaciones que han tenido los red devils en mucho tiempo. Lideraba Ravel Morrison, interior habilidoso con capacidad para llegar al área y dar el último pase. Paul Pogba era superior a todos sus rivales y ahora forma parte de la plantilla del campeón de Italia. El medio centro era para Ryan Tunnicliffe, que también ha debutado con Ferguson, mientras que en defensa empezaba a progresar un interesantísimo Michael Keane, un lateral reconvertido a central que lleva unos meses de órdago en el Leicester City y que le han servido para ser llamado por Inglaterra Sub 21. Arriba, su hermano Will (son gemelos), quien ha debutado en la Premier League pero que se destrozó la rodilla en verano y ha estado todo este tiempo de baja, y otros como Larnell Cole o Jesse Lingard, a los que también se les ha dado la oportunidad con el primer equipo en los últimos meses.

Decía que Ferguson le dio esos 66 minutos oficiales. Pero ya se había cansado de su actitud hace meses y, en enero del año pasado, le enseñó la puerta de salida. No compensaba tenerlo. Desestabilizaba. Ravel Morrison se fue al West Ham, donde sólo jugó diez minutos hasta el final de la temporada y en este nuevo curso lo cedieron al Birmingham un año. Su primera experiencia real en el fútbol profesional.

Tardó varios meses en hacerse un hueco en el once de Lee Clark, con accidente de coche de por medio, y su agente apostó con él que si conseguía diez o más Man of the Match (Mejor Jugador del Partido) en esta temporada le regalaría un BMW M3.

Bien, pues Morrison lo ha conseguido: lleva trece.

Está bastante claro que el chaval inglés, que en febrero cumplió sólo 20 años, tiene nivel para dedicarse al fútbol. De su mano está no echarse a perder por lo extradeportivo porque, como leí una vez sobre su carrera, “sólo espero que nunca llegue el día en el que este chico, en un pub, le diga a alguien que quiera escuchar lo que debería haber sido como futbolista“. Sería una pena.

En DDF | Despido

No es su culpa no poder dar más de sí. Es todo lo que tienen. Cada fin de semana enseñan sus defectos, vuelven a casa por la noche y al abrir la mochila, ahí, con toda la ropa sucia y las medias manchadas de barro, la reconocen de tanto haberla visto: es una derrota más. Pierden, pierden y pierden, tanto como para vivir siempre en tensión pero no lo suficiente como para descender. Son malos pero no demasiado. Viven en el límite y han hecho de ello su especialidad en los últimos seis años.

Llevan desde la 2006/07 en Championship, la segunda división inglesa, año en el que ascendieron. El Barnsley puede presumir de ser el primer equipo en llegar a 3000 partidos en esta categoría, aunque tengan más derrotas (1224) que victorias (1028), porque lo único que cuenta es llegar a mayo con la salvación asegurada. Durante los últimos seis años, estos han sido los puestos del Barnsley en liga: 20º en 2007, 19º en 2008, 20º en 2009, 18º en 2010, 17º en 2011 y 21º en 2012. Una obra de arte.

Me levanto y aplaudo. Ellos se abrazan.

El año pasado no descendieron porque el Portsmouth recibió una sanción de 10 puntos que les hundió en el fondo de la clasificación. Ahora están en tercera a punto de confirmar su descenso a cuarta. El Barnsley, por su parte, tiene una plantilla que no puede ofrecer mucho más. A su máximo goleador, Craig Davies, lo vendieron en enero y ahora es Jason Scotland el que lucha tanto por marcar como por no seguir engordando. Marlon Harewood, veterano, tiene mil historias en niveles mejores y cada vez juega menos; Cywka, Etuhu y Mellis, rescatado del reservas del Chelsea, son lo más destacado del centro del campo porque a Paul Digby todavía le falta alguna primavera mientras que en defensa han tenido que recurrir a la cesión de Rory Delap, lo cual dice mucho y no bueno de la situación actual del club.

Pero el Barnsley sigue a lo suyo, exprimiendo al máximo cuanto tienen: el sábado pasado perdieron 0-6 en casa contra el Charlton y van 22º en liga. Descienden el 22º, el 23º y el 24º pero entre el 16º y el 22º hay cuatro puntos y faltan cuatro partidos.

A ver si hay algún valiente que apuesta por el descenso del Barnsley.

La primera imagen que vimos tan pronto como cruzamos la barrera del metro de Regents Park, en pleno Londres, fue la de tres policías inmovilizando a un hombre contra la pared que intentaba zafarse de todos ellos girándose con movimientos bruscos, gritando y dando codazos sin destino. “Fuck you!“, “Piss off!“. Lo tiraron al suelo entre cuatro o cinco ante la atenta mirada de todos los que pasaban por allí, lo bloquearon de pies y manos y se lo llevaron arrastrándolo. No sé qué pasó después. Iba mamado hasta las uñas de los pies. “We are Millwall!“, se le escuchó decir.

Entramos en el vagón.

Uno tarda muy poco en descubrir que el cántico más repetido entre los hinchas del Millwall consiste en gritar “Mill…” con todas tus fuerzas, como si estuvieras en la jungla colgado de una liana, para luego, cuando ya has acojonado a cualquiera que pasa por tu lado, terminar diciendo “…wall!” en un tono mucho más grave. Les sale muy fácil porque entre tono y tono se cepillan la lata de cerveza que llevan en la mano. Generan temor alrededor de todos ellos, quizás hasta se le puede llamar miedo. Se bajan del metro en masa, cada cual con más litros de alcohol entre pecho y espalda, y atraviesan el puente de Bobby Moore para ver, al fondo del largo paseo vigilado por policías a caballo, el regalo que su equipo les ha preparado: Wembley y la FA Cup.

Cuando te vas acercando al estadio, las hinchadas se dividen: una hacia la derecha, para ir hacia la zona de sus asientos, y la otra por la izquierda, exactamente para lo mismo. Es algo así como un tenso paseo de cinco minutos en el que las dos aficiones se van dedicando todo tipo de cantos mientras los niños, de la mano de sus padres con la camiseta y la bufanda de su equipo, miran con susto. Los más valientes hacen gestos con las manos, gritan como si se acabase el mundo y amenazan con saltarse la fila de policías que divide los dos caminos para encararse con sus oponentes.

Primero generan miedo, luego amenazan. El tercer paso es darse de palos porque ellos son del Millwall y tú no. O lo que sea con tal de enchufarse unos con otros.

La violencia en Inglaterra está a menos distancia que en otros países. Dicho de otra manera, la violencia es una opción que un inglés, en este caso un aficionado al fútbol, contempla con muchas más posibilidades de las que lo hace un español. Es la gran losa del fútbol británico, donde el Millwall ha sido siempre etiquetado como una de las hinchadas más agresivas. Y, claro, al final pasó lo que tenía que pasar. En los últimos minutos del partido, en el fondo del sector del Millwall, un gran número de aficionados cargó contra la policía en las gradas (y contra ellos mismos) con el resultado de 10 detenidos. Los vídeos muestran lo que sucedió.

Miedo, amenaza y violencia. La secuencia completa se produjo desde el momento en que cogimos el tren hasta que el árbitro pitó el final del partido.

Perdieron 2-0 y fueron peores pero quizás este resultado se me olvide dentro de treinta años. Lo de pasar algo de miedo por ir a un partido de fútbol, no creo.

Comunicado oficial del Millwall

En el sur de Inglaterra, a menos de dos horas de Londres, está la ciudad de Southampton, cuyo equipo de fútbol explica y fundamenta su historia alrededor de un único nombre propio: el de su mejor jugador, el del icono que ha sostenido al club mientras jugaba y al que ha representado a lo largo y ancho del país desde el día que se retiró, limpio, impoluto, sin haber vestido una camiseta diferente a la de los Saints durante los dieciséis años que duró su carrera deportiva. Matt Le Tissier hacía muchas cosas bien, quizás demasiadas. Pero nada tan bien como tirar penaltis.

Portero contra lanzador. Un duelo. Todo el estadio mirando.

Lanzó 48 disparos desde los once metros. Metió 47. Un porcentaje tan alto, tan cerca de la perfección, que nos lleva a detenernos, como no podía ser de otra manera, en el único fallo, en la única vez que Le Tissier no celebró un gol de penalti.

Partido contra el Nottingham Forest, temporada 1992-1993. El Southampton llega tras una racha muy positiva de victorias y se encuentra cómodamente en la zona media de la tabla clasificatoria. En la portería rival, Mark Crossley, un chaval de 23 años con sólo una temporada de experiencia a sus espaldas pero conocido por su buen instinto para detener penaltis. Preparado para disparar, el de siempre, el que nunca falla, Le Tissier. Su chut lo despeja Crossley, con tan mala fortuna que el balón le vuelve a caer a Le Tissier. A puerta vacía, casi sin oposición, la tira alta. “Lo peor no fue fallar el penalti sino que el balón me cayó de nuevo a mí y la tiré fuera, me avergüenzo de aquel momento”. El Southampton perdió aquel partido por 1-2, con goles de Nigel Clough y un joven Roy Keane. Le Tissier marcó para los locales, pero no fue suficiente. Terminó el curso con 15 goles y los Saints, que consiguieron sólo 4 puntos de 18 posibles después de aquel partido, finalizaron la liga en la 18º posición, únicamente un punto por encima del Crystal Palace, descendido.

Mark Crossley continuó su carrera en el Nottingham Forest, luego se fue al Fulham y al Stoke, entre otros, y terminó su carrera en el Oldham Athletic, a los 40 años, en la tercera categoría del fútbol inglés. En su historial no sólo está la parada a Le Tissier, mítica y casi imposible de encontrar en la red, sino el dudoso honor de ser el primer guardameta que se metió un gol en propia puerta desde la creación de la Premier League, donde guarda el mejor porcentaje de penas máximas detenidas: 8 de 14 (57%). Todo ello lo cuenta el propio Crossley en un artículo en The Guardian, asegurando que la parada a Le Tissier es de lo que más orgulloso se siente.

También siguió, evidentemente, la carrera profesional de Matt Le Tissier, bastante más exitosa a título individual, que se retiró en 2002 habiendo mantenido al Southampton en el primer nivel del fútbol inglés durante todos esos años, no sin complicaciones. Su último gol como profesional también fue el último del estadio The Dell, que dio paso a St Mary’s. Tres temporadas más tarde de que colgase las botas, descendieron. Y no recuperaron la categoría hasta el año pasado, en 2012, cuando subieron a la Premier League de la mano del trío formado por Adkins, Lallana y Lambert.

“No era el futbolista más en forma del mundo, no estaba mentalmente preparado para correr”, reconoce Le Tissier. Tampoco pretendía engañar a sus compañeros: “Era un poco vago, no se tiraba jamás al suelo”, recuerdan sobre ‘Le God’.

“Pero tenía esa técnica…”

Si antes no estaba en forma ahora lo va a estar menos, pero Matt Le Tissier vuelve al fútbol. En serio. El equipo de su ciudad, el Guernsey FC, una isla en el norte de Francia que es Dependencia de la corona británica donde se habla inglés y francés a partes iguales, y del que por supuesto Matt Le Tissier es presidente honorífico -su hermano Mark, además, es secretario del club-, va a jugar 17 partidos en el próximo mes debido a varios aplazamientos que han tenido lugar en la temporada. Están en el décimo escalón del fútbol inglés. Y quiere ayudarlos. A sus 44 años, Le Tissier ya lo ha avisado: “Estaré disponible para el próximo domingo 14 de abril, en casa, contra el Raynes Park Vale. No podré jugar los sábados [tiene programa de televisión] pero estaré disponible para cuatro o cinco partidos”. En la web del Guernsey FC ya han oficializado su fichaje. ¿Y si el domingo le toca tirar un penalti?

A Le Tissier, sin estar en plena forma, le bastaba con su técnica, adorable, decisiva, para destacar y sorprender hace más de una década. Hace mucho tiempo.

Ahora sólo quiere un poco más. De fútbol. O de lo que sea.

En DDF: Premier Top Twelve
Web oficial: Guernsey FC

Imagínate que eres futbolista y llega tu agente y te dice que si te vas a jugar a la tercera o cuarta división inglesa. No sé cómo fue la situación, sólo la intuyo, pero no debió ser como para sacar el mejor vino de la casa y ponerse a brindar juntos. Quiero decir, está bien, pero si tú a tu abuela le dices que te vas a Stevenage a jugar al fútbol te preguntará si eso es un equipo o el nombre de un periódico británico. Porque sí, tú puedes contar que estás ahí, al lado de Londres y eso, pero en realidad estás en medio de la nada. Dani López los tuvo cuadrados para, al terminar su contrato con el Badajoz, irse a probar el infrafútbol de Inglaterra.

Tras pasar por varios filiales españoles, el highlight más destacado para el aficionado es que compartió equipo con Fernando Torres en el Atlético. Los dos, delanteros. Uno terminó brillando y el otro se buscó sus opciones en el Getafe, Las Rozas, Espanyol y, finalmente, Badajoz, hasta que con 26 años decidió dar el giro definitivo.

Estuvo a prueba unos días y se quedó. El Stevenage FC está como la ciudad: en tierra de nadie de la tercera división. Muy lejos del ascenso y demasiado bien como para bajar. Aunque Dani López jugó varios partidos entrando desde el banquillo, pronto le cedieron un mes al Aldershot, de cuarta, que terminaron siendo dos porque las cosas fueron bien tras 6 goles en 12 partidos. En este pasado mes de enero se terminó el préstamo, volvió al Stevenage y fue cedido de nuevo, esta vez a Barnet, un suburbio de Londres, también de la cuarta división. Barnet mola un poco más desde hace unos meses, cuando Edgar Davids aterrizó allí para ser el entrenador-jugador-capitán-todoloquelepidan. Están peleando por no descender.

El otro día Dani López desvió un tiro de Davids, aunque finalmente le apuntaron el gol al holandés. Este fin de semana, en cambio, despejó las dudas: Dani López hizo un hattrick en la victoria por 4-1 ante el Morecambe. Esto es lo que tuiteó la cuenta oficial del Barnet: “Dani López jugó en el mismo equipo juvenil del Atlético que Fernando Torres. Uno es una máquina de hacer goles, el otro juega en el Chelsea“.

Toma ya.

La 3ª ronda de la FA Cup: el mejor fin de semana del fútbol inglés. Entran en acción los clubes de la Premier League y se unen a todos los modestos que llevan meses pegándose entre ellos por ver quién se queda más cerca de la final. Siempre hay alguno que termina avanzando rondas sin que nos demos cuenta, otro que se hace famoso por eliminar a uno de los importantes y otros, bajo el anonimato, que se vuelven a casa a las primeras de cambio. La FA Cup es mágica y su 3ª ronda, disputada en cada primer fin de semana del año, es su definición más perfecta. Mi historia favorita de la edición de 2012 fue la que escribió el humilde Fleetwood Town.

En una de las bandas de su estadio faltan gradas y en los fondos no hay asientos. Highbury Stadium, ese caramelito del fútbol modesto, es la casa del Fleetwood Town. Hace diez años estaban en el noveno escalón de las categorías inglesas. Pero el año pasado, la jugosa 3ª ronda de FA Cup les hizo emparejarse con el Blackpool, localidad que queda a unos 20 minutos de distancia en coche. Multitud de aficionados de ambos equipos fueron al partido, consiguiendo el lleno histórico (5.092 espectadores) del club. El Fleetwood era, justo hace un año, el equipo más modesto que seguía con vida en la FA Cup tras haberse cargado a tres equipos superiores (dos de ellos con replay) en las rondas anteriores. El regalo, además de enfrentarse al Blackpool, es que el encuentro fue uno de los elegidos para emitirse en abierto por la televisión para toda Inglaterra. En el mejor día de fútbol, el Fleetwood Town se iba a mostrar al país.

Perdieron 1-5. Jamie Vardy hizo el gol de los locales.

Vardy fue el delantero del Fleetwood Town la pasada temporada. Los marcó a pares en la quinta división, fue el mejor de su equipo en el partido contra el Blackpool y ayudó al Fleetwood a ascender por primera vez en su historia a la League Two (Cuarta División), última categoría del fútbol profesional inglés, con una racha de 29 partidos sin perder. El espectacular año de Jamie Vardy hizo sonar las alarmas de otros equipos. El Leicester City se apresuró a cerrar un fichaje récord: 1 millón de libras por un futbolista de un equipo no profesional. Vardy, de 25 años, pasó de jugar en la quinta división con el Fleetwood a ser uno de los máximos favoritos de Championship para ascender a la Premier League. Puede que fuera el efecto de la magia de la FA Cup o que realmente Vardy tenía nivel para más, pero este curso está participando con cierta asiduidad en los Foxes, actualmente situados en los puestos de playoff.

Como era previsible, el Fletwood Town no ha repetido su machada en 2013 y fue eliminado en la 2ª ronda de la FA Cup. Pero su historia quedó en el recuerdo. Ahora les toca a otros coger el relevo, como por ejemplo al Hastings United, de séptima categoría (el más bajo que sigue en competición), que visitará al Middlesbrough, o al Mansfield Town, de quinta división, que recibirá al Liverpool.

Este fin de semana es para disfrutarlo.

Foto: Fleetwood Town

Muchos aficionados del AFC Wimbledon no quieren ir a ver el partido del domingo contra el Milton Keynes Dons. No es que no puedan, directamente ni se plantean desplazarse. Y no quieren porque sienten que hace casi una década les robaron su club, un club que les pertenecía y que se lo llevaron de la noche a la mañana a 90 kilómetros de distancia al más modo americano con una franquicia. Traicionados, decepcionados y sin equipo. La historia se empezó a escribir en 2002, se culminó en 2004 y Jordi Blanco la cuenta con detalles en Magazine Perarnau.

“Huimos para escondernos en lugares donde somos aceptados, lugares en los que nos sentimos como en nuestro hogar porque, al final, solo podemos ser lo que somos“, así termina el capítulo 7×08 de Dexter. Un resumen de la vida.

Los aficionados del Wimbledon se quedaron sin hogar y sentimiento de pertenencia.

Todos sus triunfos y su historia, que no era poca ni desconocida, se quedó huérfana.

La segunda ronda de la FA Cup, una antes de que los equipos de la Premier League entren en acción, ha querido contemplar el primer enfrentamiento de la historia entre el AFC Wimbledon y el MK Dons. Es el partido del fin de semana, aunque quizás llamarlo “partido” no es del todo preciso. Es algo difícil de explicar porque no hay rivalidad futbolística, hay un conflicto moral y de injusticia. La Asociación Independiente de Seguidores del Wimbledon trata de explicar el choque: “Es un partido que pocos seguidores de Wimbledon quieren. No lo vemos como un encuentro lleno de rencor o de rivalidad sino como uno que nunca debería disputarse. Nos robaron la plaza en la liga“. Desde el noveno escalón del fútbol inglés, lugar en el que comenzó el AFC Wimbledon desde su creación, hasta el cuarto (League Two), donde ahora mismo están: “Este partido es el resultado de la fenomenal trayectoria del AFC Wimbledon en los últimos 10 años y debe ser muy vergonzante para el Milton Keynes“.

Hay quienes jamás perdonarán lo sucedido: “Nos arrancaron a nuestro club de nuestra comunidad, de nuestra vida. Es impensable que pueda darles una libra”.

Desde que se conociese el emparejamiento entre ambos clubes se habló de un posible boicot al partido, algo que finalmente, salvo sorpresa, no sucederá. Erik Samuelson, presidente del AFC Wimbledon, resignado, explica la situación que les tocará vivir: “Esto es algo que tenemos que hacer a pesar de que sabemos que muchos de nosotros no lo disfrutaremos. Es una oportunidad para mostrarle al mundo del fútbol lo orgullosos que estamos de lo que hemos conseguido“.

En el partido donde quizás menos importe el resultado habrá una cobertura especial de todos los medios del país. Muy impactantes son unas declaraciones de Daniel Taylor, periodista de The Guardian, que reconoció en uno de sus textos lo siguiente: ”Nosotros, como periodistas, tenemos que ser imparciales. Perdonadme si para este partido hago una excepción“. Es lo más descriptivo que he encontrado para intentar explicar la trascendencia de este partido, ya histórico sin haberse jugado, entre el Milton Keynes Dons y el AFC Wimbledon.

Domingo 2 de diciembre: MK Dons – AFC Wimbledon, 13:30h.

Las tres historias

Wimbledon FC: Fundado en 1889, recordado por su estilo de juego directo y famoso por ganar al Liverpool la final de la FA Cup de 1988. Conocidos como The Dons.

AFC Wimbledon: Fundado en 2002 por los aficionados resignados por la decisión de la Federación de permitir mover el club a Milton Keynes. Han subido del noveno escalón del fútbol inglés hasta el cuarto, League Two, donde ahora están.

Milton Keynes Dons: Creado en 2004. Ganadores de la League Two y el Football League Trophy en 2008. Actualmente están en la League One.

En DDF: El nuevo Wimbledon
En DDF: Aquel Wimbledon campeón
Fotografía: AFC Wimbledon

“Mi mujer me ha dicho esta mañana que parecía muy feliz. He contestado que era porque tenía muchas ganas de irme de casa para empezar a trabajar. Creo que tendré que disculparme cuando vuelva a verla“.

Ian Holloway es un fenómeno.

El ahora técnico del Crystal Palace hace unos días que se despidió de la que ha sido su casa en los últimos cuatro años, Blackpool. Lo ha hecho en medio de la temporada, de una semana para otra y como consecuencia de varios movimientos de banquillo que se han producido en cadena. En sus cuatro temporadas en el Blackpool llegó a dos finales de playoff y consiguió un ascenso, aunque su andadura en la Premier League apenas duró un año. Ideó un equipo en torno a Adam, Vaughan y DJ Campbell que ascendió contra pronóstico y sorprendió durante varios meses al primer nivel. Hasta que les duró el fuelle. Pero Holloway va mucho más lejos.

La gran cualidad de ‘Ollie’ es su personalidad. Cualidad y defecto. Es un motivador como la copa de un pino y un opinador compulsivo. Sobre todo esto último, bien aderezado con ironía, crítica, simpatía o dureza según proceda. Es posible que a Wayne Rooney todavía le piten los oídos cuando se acuesta cada noche al lado de Coleen, acurrucaditos los dos, y le retumbe en su conciencia el speech que le dedicó Holloway cuando se rumoreaba con su salida al Manchester City. No hizo falta tirarle mucho de la lengua para que Holloway se estuviese tres largos minutos enumerando una lista de palos dirigidos hacia el futbolista inglés y la Ley Bosman. “How wrong is the game?“, lamentaba en defensa de su amigo Ferguson. “Si no quieres jugar para ese entrenador no renueves por cuatro años tu contrato, no tiene sentido alguno“.

En las primeras posiciones de su lista de highlights está el discurso sobre el Mundial 2022 de Qatar, a los que puso patas arriba en un momento de euforia e indignación. “¿Por qué no destituyen a Blatter? Creo que el mundo se ha vuelto loco“. Blatter, Platini, la FIFA, el calor meteorológico y el aire acondicionado se llevaron los titulares de un Holloway entonado, en su salsa y rozando todos los límites posibles.

Los jugadores del Blackpool debieron alucinar hace tres años cuando Ian Holloway dio la alineación el día del Boxing Day contra el Derby County. Bueno, lo de dar la alineación quizás es un poco impreciso. Así lo recuerda Ian Evatt, central del equipo: “Las tácticas de Holloway son una maravilla, especialmente cuando usa ositos de peluche. Los osos estaban organizados en el suelo con nuestra formación y cada uno tenía pegado el nombre del jugador titular. Si tenía tu nombre, estabas en el once. Fue muy divertido“. Ganaron 2-0. Buen ambiente y motivación, supongo.

Cuando saca la sátira a pasear pocos son capaces de igualarlo, pero si hay que entonar sensibilidad y vida paternal él es el primero en hacerlo. De su matrimonio con Kim han nacido cuatro hijos. Un chico, el mayor, y tres chicas, dos de las cuales son gemelas pero las tres son sordas. “Tener tres hijos sordos de cuatro es increíblemente raro. Estadísticamente, tenemos la posibilidad de ganar la lotería unas cinco veces“. Ian Holloway y su mujer han tenido que combatir esta deficiencia desde el principio, un hecho que ha marcado su vida. Acumulaban pocas horas de sueño porque el psicólogo les recomendaba dejar su habitación si sus hijas lloraban y tuvieron que aprender nuevos sistemas para comunicarse con ellas.

Con ‘Ollie’ a estas alturas ya no sirve la manida frase de “su vida da para un libro” puesto que se han publicado varios sobre él y sus mejores anécdotas: Let’s have coffee: The Tao of Ian Holloway (2006), Little book of Ollie’isms (2008) y Ollie: The Autobiography of Ian Holloway (2009).

Ian Holloway es un entusiasta de la pelota y un personaje entrañable. “¿Que cómo funciona el fútbol? Seguimos adelante, jugamos y mantenemos el entusiasmo“.

Los 86 largos años de historia del Real Oviedo penden de un hilo cada vez más fino. Una vez más, porque ya han sido varias en la última década, el histórico club carbayón se ha visto obligado a recurrir a su fiel masa social. Esta vez se necesitaba una ampliación de capital de 1,9 millones de euros como condición indispensable para lograr la subsistencia. Y en ello andan. Contando los céntimos reunidos de aquí al próximo sábado día 17, fecha límita para evitar la entrada del club en causa de disolución. Resulta conmovedor comprobar como aficionados de todo el mundo, futbolistas, periodistas, clubes de más allá de nuestras fronteras incluso… todos se han volcado por la causa ovetense en una movilización, me atrevería a afirmar, sin precedentes. Si por apoyo popular y por repercusión mediática fuera, la salvación del Oviedo estaba garantizada para la eternidad.

El caso del equipo asturiano es grave y aún espera una resolución satisfactoria. Sin embargo, no es ni mucho menos el único en una geografía que aparece salpicada de casos muy similares, quizá con menor repercusión mediática y social, pero igualmente extremos.

Palencia y Oviedo distan apenas 270 kilómetros por carretera. Un trayecto que, al menos en los últimos años, ha sido no pocas veces recorrido por los hinchas de ambos equipos. Sin embargo, ambas ciudades o, mejor dicho, los clubes de fútbol más representativos de las mismas, distan años luz en cuanto a trascendencia y éxitos. Palencia no es Oviedo. Quizá por eso, el Club de Fútbol Palencia se ha muerto sin que apenas nadie reparase en él. Hoy, doce de noviembre de dos mil doce, el administrador concursal de la entidad palentina anunciaba que, ante la imposibilidad de hacer frente a las obligaciones de pagos futuros, procedía a la liquidación y desmantelamiento del club. El equipo estaba en Tercera división tras el descenso del pasado año. Luchaba, junto a Burgos, Cultural Leonesa o Arandina por las plazas del play-off de ascenso a Segunda B. Una minucia para un equipo que en las cinco últimas temporadas estuvo dos veces a punto de conseguir un histórico ascenso a Segunda división.

Por mucho que fuese una desaparición largamente anunciada (los problemas y las dificultades económicas del club vienen ya de lejos), el Club de Fútbol Palencia, que llegó a jugar en Segunda a principios de los ochenta, se ha muerto solo, en un rincón, ignorado y sin que nadie reparase en él. En el paradigma del fútbol modesto. Las lágrimas incontenibles del capitán David Durántez suponen el mejor epitafio posible para un equipo que jamás volverá a saltar a un terreno de juego y que nunca jamás hubiera logrado ser Trending Topic en Twitter.

Artículos a destiempo sobre jugadores extraños. Lo hacía un poco por tocar los huevos, aunque últimamente creo que ya ni lo consigo, y son mi marca de fábrica así que ahí va. Gerónimo Barbadillo, el Patrulla. Cromo tirando a icónico por lo suyo en el Perú y el en el Avellino imprevisible de los primeros ochenta. Patrulla. Su apodo nació de millones de peruanos vomitando televisión de derribo y su leyenda de balancearse con delidadeza por la línea que tensa el carril del ocho. Con la franja peruana, en México lindo y querido o con la verde del lobo irpino.

Hubo un tiempo en que insulté, yo sólo y voz en grito frente al ordenador como hacen los deficientes, a los que escriben sobre futbolistas que nunca han llegado a ver en vivo y en directo. ‘Eh!, que yo también lo hacía, pero con mesura, no como esos astutos practicantes del panegírico sobre sombras. Hoy reconozco que me equivocaba. De tanto comer fútbol, por el empacho de la actualidad, me ha apetecido contar sobre el negro del afro que regateaba jugadores más ricos que él en el calcio 80. De una sombra que está sentada, tomando mate, en el hemisferio derecho de mi cabeza. Como nunca le he visto contaré como se cuenta en la barra de un bar a no se sabe ni que hora. Será insuficiente e inconexo y si lo leen así les hará más gracia.

A Barbadillo le llamaron Patrulla, apodo que le hubiera sentado mejor a algún carnicero de los que juegan con el dos en la espalda. Y todo porque se dejó el afro. La tele setentera del Perú escupía sin desmayo las andanzas seriales de tres policías mercenarios, aquello se llamaba Patrulla Juvenil y uno de los protagonistas era un negro con más rizos que Julius Erving. Dos más dos son cuatro. Y ahí arrancó el Patrulla, en Sports Boys del Callao para regatearse al mundo y acabar triunfando en Deportivo Lima y luego mucho, muchísimo más, en la U de Nuevo León. Después Italia.

Me cae bien el Avellino por lo mismo que muchos otros equipos de medio pelo que sólo han remontado la ola en un par de ocasiones. Son como el Oviedo. Los lobos además juegan de verde, color de camiseta precioso y ennoblecido desde el día que molestó en la narración a algún comentarista imbécil, tienen un estadio tipo bañera lleno de italianos del sur y han desaparecido del mundo tras unos años de dulzura moderada en la cima. Tenían también a dos negros eléctricos, Juary y Barbadillo. Qué coño, me cae muy bien el Avellino.

Aparte de por vestirse de indio apache para un anuncio de los que se hacían cuando la canción del Cola Cao no molestaba a nadie, Barbadillo dejó su sello en la liga italiana. El Patrulla llegó a una ciudad destrozada por el terremoto que sacudió la Irpinia en el 80 y la reconstruyó ladrillo a ladrillo al menos en lo futbolístico. Regate aquí, regate allá y diez goles que fueron oro en las tres salvaciones consecutivas del club. Mágico en el Cadiz, ya saben. Luego se fue al Udinese y allí sigue entrenando a los juveniles que un día colocará Quique Pina en cualquier equipo del infra español. Bueno allí en Udine, y en los recueros, inventados y pajeros, de algún farsante como yo.

Abajo tampoco ves nada. La salvación está detrás de dunas desproporcionadas y de escalada exigente. Y el descenso, por muy próximo que esté para el decimonoveno clasificado, incluso se percibe más lejos que la primera posición. Existe un componente cegador definitivo para obrar este milagro. El club, presidente o cúpula directiva, no quiere ver. Este deseo traslada al equipo a una realidad fictícia. Entonces nadie ve. Se tapan con una venda, luego con otra, huída hacia adelante, límite de velocidad, adelantamiento ilegal, carrera de fórmula 1, curva pronunciada y, al final del todo, después de cuatro vueltas extra sin gasolina, golpe mortal sin neumáticos que lo amortigüen. Uno detrás de otro. Quién esta temporada traza la curva correctamente, no puede evitar frenarse un segundo para contemplar a los estrellados. La Segunda B es un esto nos puede pasar a nosotros constante. Por eso, mientras los jugadores locales estaban ya en el vestuario, la afición del Sant Andreu dedicó un sentido aplauso a los jugadores del Sporting Mahonés, que no se movían del terreno de juego porque no tenían donde ir. Cayeron de pie pese al 6 a 0, con ocho futbolistas de la primera plantilla y cinco del juvenil.

“Es como si construyes una casa y se te cae a la mitad. Se podrían hacer muchas cosas. Desde la parte más alta de dirigentes se tendría que controlar qué plazas pueden tener equipos de Segunda B, qué presupuestos son reales y cuáles no… Esto no es tan difícil de hacer”, decía Matías Borsot, antes director deportivo y en los últimos meses técnico del Sporting. El club balear se une a las retiradas de Sporting Villanueva y Poli Ejido anunciadas esta semana.

Parece que todo el mundo sea consciente del mundo en el que vive, aunque tenga pocas esperanzas en él. Habla el técnico del Sant Andreu Piti Belmonte: “Esto tendría que explotar del todo. Comenzar todos de 0. Se han dicho muchas cosas pero el que diga que realmente puede aportar algo a algún club, que lo demuestre con papeles, con documentos, y que el mundo del fútbol tenga el mismo trato que cualquier empresa. Quién tiene que decidir seguramente no lo sufre, a veces ni lo conoce, y es difícil que pueda solucionarlo si no tiene ni idea de cómo funciona”.

Una última paella para la plantilla del Sporting en el hotel de concentración, programada a las 3 y media. Después se acabó. Unos se quedaron en Barcelona y los restantes volvían a la isla con las manos en los bolsillos.

“En julio de 1974, la historia cambió”. Primera frase del enérgico vídeo que aún nos encontramos al entrar en la web del Sporting Mahonés. Explica brevemente el nacimiento del club, con entusiasmo, como si su muerte competitiva de ayer no se hubiera producido. Si bien la presentación sigue acompañada por una banda sonora de piratas.

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Imagen | Sporting Mahonés

Para entender el fenómeno hay que buscar en las hemerotecas. En 1912 un joven de Uganda recorrió media Europa con su delirante y laxa técnica. Ni el Sans Club lo quiso ni el Burgos lo tuvo en cuenta. Importante analizar la negación sistemática del fútbol castellanoleonés al jugador escorado tipo liebre repentina de la vetusta escuela marsellesa. De ahí el embudo en su mediocentro y la falta de pindoración de sus esquemas. Sobre la tabla verde del césped cualquier recurso es bueno si no obedece al orden sino al pandemonium. Un entrenador que supo entenderlo fue Miguel “Cachito” Sotola. Él le dio la oportunidad a Redgal Okello en su seminal Espanyol, y ahí nació la leyenda de “La pantera de Kampala”. De ahí al Club Brugge donde volvió a brillar levantando la liga como capitán y desde donde saltó al gran Oldham Athletic, acabando la temporada empatado a goles con Bobby Parker y rivalizando en popularidad con la otra estrella del equipo, el turconoruego nacionalizado irlandés Oleg O´Celik Papazoglu.

El juego africano tiene ahí a su pionero. La pantera sólo abrió el camino para otros cientos de futbolistas que dieron a sus equipos una viveza cuneiforme que aún perdura, de forma residual, en los clubes costeros del sur francés, del norte italiano y la mesocampiña turca. Decía que la entropía futbolística es necesaria en el encorsetado juego periférico español. Aquella visión periquita caló muy cerca, en La Masía. La reclutación de futbolistas argelinos a principios de los setenta ya era fundamental para la planificación arancelaria y socioportuaria de Francesc Villarrosa. Con él la cantera culé se creció, y mientras que los argelinos –y algunos extratunecinos- no dieron lo que se esperaba de ellos, y gracias a la apertura mirótico-política de los paises limítrofes, pudieron brillar jugadores congoleños y hasta keniatas. Fueron cinco años de gloria que sirvieron para que el Barcelona B, por entonces Catalonia Sportivo, lograse cuatro de las cinco CracketCup disputadas. Vetusta competición internacional de canteras europeas celebrada durante julio en los campos de entrenamiento de BrownDart Albion, Manchester.

Cuando pensamos en Amunike a veces olvidamos que fue su padre, Suil Amunike Jr. el que sacó a Weah del Brotons Wanderers liberiano para llevarlo a Europa. Tan ávido de entropía estaba el fútbol europeo que la plástico-liberal situación aduanera no fue suficiente handicap para la intromisión canterana en el territorio virgen de la meliope zona subsahariana. Con el consiguiente perjuicio al muy boyante fútbol marroquí, donde equipos como el B.B. Saldou o el BarricBier Promesas se quedaron en el camino de esa panliga norafricana-surespañola-surlusa que tanto atraía a los aficionados malagueños o portimonenses.

Para entender el impacto de la pantera de Kampla y sus posteriores herederos hay que analizar el fútbol que nos ha tocado vivir. Un fútbol de banda refleja, con posibilidades pero sin artilugios, un fútbol de mayestático-centralismo con ninguna capacidad de carrera libérrima. Con el toque, toque que instauró Iñaki Sáez en todas las categorías de nuestro fútbol y que, ni con Donato ni Catanha, pudimos romper. La entropía es eso, una sucesión inarmónica de momentos “uy”. De suspiros a pie de grada. Si en vez de en las ruedas de prensa los técnicos españoles estuvieran pendientes de la conoflexión de su juego, de los automatismos dromedarios de sus onces, del daño que jugadores como Xavi, Matar Diop Martins o Pepe Díaz han hecho a nuestro fútbol; sólo entonces podremos alcanzar a entender esta mixta laceración sobre el césped de nuestros campos.

Porque el Exeter City, si obviamos una inverosímil gira por Brasil y Argentina en los albores del pasado siglo, siempre fue un equipo de poca monta. Un equipo de ir por casa. Pero un equipo moderadamente feliz. Miembro fundador de la Tercera División en 1920, compitió en su feudo provinciano sin abandonar la categoría nacional hasta el fatídico año 2003. Ahí bajó a Conference y lo peor no fue el descenso, no, lo peor fue constatar que los dueños se habían lucrado a su costa antes de abandonar el club a la deriva, con un capazo de deudas que ponían en duda su supervivencia.

En la necesidad, un puñado de hinchas tomó la iniciativa y toda la ciudad, la pequeña ciudad costera del sur de Inglaterra, respondió. Bajo el nombre de Exeter City Supporters Trust, los aficionados tomaron el control del club. Hubo colectas de dinero, hubo jornadas de trabajo voluntario. La fortuna, por una vez, ayudó para paliar el agujero financiero. En el sorteo de la FA Cup cayó en suerte el Manchester United. La ida fue en Old Trafford y el reparto de taquilla supuso un maná económico. Hubo replay, y el dinero de la tele supuso otro. Era 2004, y ese gustazo no fue el único, sin obviar la selección de viejas glorias brasileñas que se enfrentó en el viejo St James Park al equipo, en el punto álgido de los festejos por el centenario. Paralelamente, se demostró que dos de los directivos del anterior consejo habían desviado fondos en beneficio propio. Uno terminó en la cárcel, otro realizando servicios a una comunidad que, de nuevo, fue moderadamente feliz con el fútbol. Fue la afición. Subió una vez, subió otra, y ahí sigue ahora, en League 1, creciendo en su ecosistema natural, sin ceder el mando del club y orgullosa de sí misma.

Os avisé. Es una pequeña historia, de poca monta, pero sirve de terapia. Fui vocal en una mesa electoral el otro día. Deseo volver a creer en la especie humana. Y, bueno, ya casi es Navidad. También. Necesitaba una historia feliz.

“No soporto el vodka. Si me hubieran llamado Brandy Vic hubiera sido otra cosa”

Se me debería caer la cara de vergüenza por escribir sobre un futbolista al que no he visto jugar en mi vida. Deberíais correrme a gorrazos por ir de enterado con un tipo del que no tengo recogido ni un frame, del que la grada no me ha contado ni un cuento. Si ni siquiera puedo agarrarme a un triste 71 de regate en el FIFA para arrancar… Y sé que no debería pero el cromo me obligó. Porque era escocés pero negro como el tizón, porque tuvo su momento en el infrafútbol de los ochenta, porque tendría que ser recibido con honores en el muy concurrido club de los futbolistas británicos mostrencos. Porque a Victor Kasule, que abundaba en el regate tanto como en la barra, le llamaban Vodka Vic.

Hijo de un zoólogo ugandés y una profesora escocesa, Kasule siempre fue esto y lo otro. Extremo y anómalo dentro y fuera del campo, Vodka Vic trabajaba a tiempo completo. En un mismo día podía ganar al Leeds con un gol maestro y seguidamente lesionarse celebrando la proeza a base de volteretas. Dicen que fue capaz de llevar en volandas al Shrewsbury frente al Crystal Palace de Ian Wright y que acabó el día expulsado por susurrarle al árbitro una canción de George Benson. Vic podia mantener el equipo en segunda él solito y volcar el coche de un compañero por embalarse yendo a comprar más cervezas.

Kasule es leyenda en Shrewsbury desde que llegó a mediados de los ochenta. Tras desparramar su clase intermitente durante más de 130 partidos en Escocia, llegó y besó el santo. El santo y todo lo que se le puso por delante. Y hay que reconocerle el mérito porque cualquiera puede ahogarse en los encantos de París, Madrid o Londrés pero hace falta una habilidad especial para destrozar tu carrera en los cuatro pubs de un pueblo de mala muerte. Victor Kasule iba sobrado de ese talento. “No pasa un día sin que me diga a mí mismo “maldita sea, maldita sea, maldita sea”

Kasule entendía la formalidad a su manera. “He fichado equipos completos más rápido que a Víctor Kasule”, declaró el director técnico del Hamilton Academicals justo antes de consumar su fichaje. Kasule, después de haber viajado en tren hasta Glasgow para firmar había olvidado los papeles necesarios en su casa y el club le envío de regreso a Shrewsbury a recogerlos. Con la mosca detrás de la oreja, tal era la fama que le precedía. “Victor Kasule es ahora nuestro jugador, a menos que desaparezca entre Shrewsbury y aquí, pero hemos puesto un conductor con él para asegurarse de que regrese, dijo Mornson.

El Guardian le definió como un coche blindado con un cañón en la bota y aunque todavía sostiene que nunca bebió más que ningún compañero suyo, fueron sus hazañas tras la barra las que le han asegurado un lugar en el folclore del infrafñutbol británico. Un día los reporteros de la emisora local se lo encontraron de buena mañana en un bar del pueblo jurando y perjurando que en su vaso había zumo de naranja mientras trataba de mantener la verticalidad. “El Shrewsbury era un buen club familiar e hicimos todo lo posible para arruinar esa reputación”, declaró en un arrebato de sinceridad.

Las piernas de Kasule, cuya carrera circuló por destinos tan dispares como Finlandia, Malta. Irlanda y Portugal, dejaron de regatear laterales definitivamente antes de cumplir treinta limadas por las lesiones y el castigo en los taburetes de media Inglaterra. Para entonces ya tenía unas cuantas historias que contar y un epitafio que podrá ilustrar su tumba: “Me gustaría ser recordado solo como un futbolista pero si me recuerdan también como un borracho mejor que no ser recordado por nada”

Algún día os explicaremos el nuevo método de organización interna que hemos adoptado en DDF. Solo anticipo que lo hemos bautizado como Método Gustems y que funcionaría aun mejor si tipos como yo cumpliesen debidamente con el cuadrante. Así que a la carrera, ahí va hoy lo que debería haber ido el lunes…

Unos que son infinitamente menos vagos que yo son los hinchas del Union Berlin. En Köpenick, un suburbio al sureste de Berlín, nunca se le han caído los anillos a nadie por aparcar la legaña camino de un duro día de pesca o de trabajo robótico en la acería. Tampoco cuando ha tocado arrimar el hombro para ayudar al equipo local, el Union Berlin. En 2008 (lo conté aquí en su día) la hinchada obrera del Union acarreó piedra podrida, acondicionó las gradas y limpió a conciencia su decrépito estadio para conseguir la adecuación a los reglamentos de la federación alemana. Anteriormente había donado incluso su propia sangre para rescatar al club. Estaban en tercera división, hoy en segunda el “An der Alten Försterei” necesita una grada y la parroquia echará de nuevo un cable.

La nueva tribuna cuesta unos quince millones de euros y resulta que va a ser financia mediante la venta del 58% de acciones del estadio. Las comprarán los aficionados que además de ayudar a modernizar su propia casa servirán de contrapeso a futuras acciones comerciales que pudieran chocar con la esencia y espíritu del club. Por ejemplo la temida prostitución comercial del nombre del campo. “Vamos a vender nuestra alma pero a los miembros de nuestro club”, declaró el otro día Dirk Zingler, que además que haber sido bautizado con nombre y apellido propios del más vigoroso de los actores porno es el presidente del Union que pasará a la historia por haber devuelto su casa a la gente. Por haberles invitado a entrar.

Y sí, odio eterno al fútbol moderno. No se me ocurre nada mejor para terminar.

Foto | http://www.fc-union-berlin.de

Esta historia de odio y venganza comienza el 10 de marzo de 2001. El partido de la League One (actual Championship) entre el Sheffield United y Nottingham Forest está sentenciado. 1-3 vencen los visitantes y Bramall Lane, que ha registrado la mejor entrada de la temporada (25.673 espectadores, nada menos) guarda un silencio áspero. En el minuto 85, cuando ya nada relevante había de suceder, el local George Santos y el visitante Andy Johnson disputan un balón aéreo y el codo del segundo impacta en el rostro del primero. El internacional por Cabo Verde se revuelve en el suelo de dolor, con las manos tapándose el rostro.

Quizá por lo abultado del resultado adverso, quizá porque nadie vio intención –al fin y al cabo los Blades son el típico equipo inglés duro, rudo, arisco-, ni el público local ni los jugadores del Sheffield United protestaron excesivamente la acción. Probablemente, si supieran las consecuencias de la jugada habrían mostrado al menos cierta indignación. Estas consecuencias son: George Santos sufre una rotura del tabique nasal y doble fractura de los huesos de la órbita del ojo, que requirieron una operación de cinco horas y media en la que al jugador se le implantó una placa de titanio para recomponer la estructura ósea. En términos deportivos, adiós a la temporada y quizá algo más, pues George Santos es un jugador limitado, peleón, eficiente, pero sin un fútbol en sus botas que le garantice seguir en un equipo, si no es peleando el puesto día a día.

Una semana después, Santos abandona el hospital. Se muestra indignado. Pone el caso en manos de sus abogados y afirma que ha pasado los peores días de su vida. Los médicos afirman que probablemente sea necesaria otra operación.

Tras el ruido inicial, poco a poco los medios olvidan la historia, la sustituyen por otras de tantas de las que ocurren en el terreno de juego Pasa el tiempo. Santos se recupera y continuará una temporada más en el United. Por su parte, el internacional galés Anddy Johnson firma por el W.B.A. tras finalizar su contrato con el Forest.

Y he aquí que llega el 16 de marzo de 2002, justo un año después, nos encontramos con un Sheffield United-WBA en el calendario. La temporada enfila su tercio final. El W.B.A. se juega el ascenso en las próximas semanas, mientras que el Sheffield United ansía que una temporada insulsa y decepcionante termine cuanto antes. Se encuentra en la decimoquinta posición, sin posibilidades ya de ascender y sin la soga del descenso amenazando.

Empieza el partido. Minuto 9: el portero local, Simon Tracey, es expulsado por tocar el balón con la mano fuera de su área. Minuto 18: el W.B.A. se adelanta con gol del escocés Scott Dobie. 0-1 y con un hombre menos. El horizonte se presenta aburrido para los hinchas de los blades. Cuando en el minuto 63 el también escocés Derek McInnes convierte el 0-2, algunos espectadores no aguantan más y abandonan sus asientos.

En ese momento, sin embargo, Neil Warnock, actual entrenador del Q.P.R. y entonces en el Sheffield United, hace dos sustituciones con intención, suponemos, de cambiar el partido. Entran en el campo el ex FC Barcelona B Patrik Suffo y George Santos. Y vaya que si cambió el transcurso del juego… pero en un sentido distinto al esperado por el bueno de Warnock.

Pasaun minuto largo y tenso. Durante el mismo, no pocos espectadores caen en la cuenta de que sobre el campo vuelven a coincidir Santos y Andy Johnson. Unos se preguntan en alto cuál sería la reacción de los jugadores cuando la trayectoria del balón una de nuevo sus destinos. Otros vien a Santos excesivamente nervioso, vigilando con el rabillo del ojo a su rival. Todos, sin embargo, se sorprenden con lo que va a suceder.

Minuto 65, el W.B.A. contemporiza el juego con el resultado a favor. Toca y toca el balón en corto, hasta que llega a las botas de Andy Johnson en el mismo centro del terreno de juego. Johnson no lo ha visto, pero desde el momento en que la pelota parece que puede a acercarse a su zona de juego, Georges Santos ha comenzado una carrera veloz y fatal, en la que concentra toda su sed de venganza, acumulada durante un largo año. Quién sabe si en esas décimas de segundo Santos recordó su tiempo en el hospital, la complicada operación, el miedo a perder su puesto de trabajo, la rabia por la impunidad de la acción de Johnson hacía un año… pero sin duda todo eso y más se puede ilustrar con la violencia de la entrada, calificada por muchos entonces como la más fea de cuantas se habían visto en un campo de fútbol.

De las imágenes sorprende la frialdad con la que Santos afronta su expulsión del campo, mientras el resto de sus compañeros se las tienen en una refriega con el equipo rival. Suffo también fue expulsado (¿sería la primera vez que dos jugadores son expulsados tras solo un minuto sobre el terreno de juego?), él por cabecear a un rival. Después, los locales Michael Brown y Robert Ullathorne (mítico ex Osasuna) cayeron lesionados y el árbitro tuvo que aplicar el reglamento dando por finalizado el encuentro.

La polémica atravesó las semanas, centrada en la entrada de Santos. El resultado, sin embargo, fue menor para quién la sufrió que para quien la ejecutó. Andy Johnson se perdió cuatro partidos –que su equipo venció, sumando para el ascenso que a la postre lograría-, que quizá incluso pudieron ser menos. Para el agresor, sin embargo, aquella acción fue fatal. Fue inmediatamente expulsado no solo del campo, sino del equipo. Neil Warnock afirmó que Santos jamás volvería a vestir la camiseta rojiblanca de los Blades, y cumplió firmemente con su amenaza (también apartó definitivamente a Suffo, por cierto). Aquella acción fue el punto final a su trayectoria en Bramall Lane (su partido 61) y le dio una fama que le acompañó el resto de su carrera. Nueve, nada menos, fueron los equipos británicos en los que Santos jugó después de aquello y en cada presentación la prensa le preguntó por aquel partido, que pasó a ser conocido como la Batalla de Bramall Lane.

Bola Extra: ¿Sabíais que Patrik Suffo sigue en activo en un equipo de amigos?

1972. En la enfermería del Liverpool Bill Shankly desestima la contratación del genio que borda el fútbol todos los domingos para el Leicester. Hace medio mes le pidió que se lo tomara con calma unos días, aquella tensión arterial era más propia de un drogadicto que de un profesional de la pelotita, antes de volver a pasar el reconocimiento médico. El tipo le hizo caso, se ha largado a Mallorca de fiesta y ha vuelto más perjudicado que la primera vez.

1979. Tac, tac, tac. Tres toquecitos como en la calle, un sombrero de espaldas y el hasta luego a medio equipo rival antes del zurdazo inalcanzable al rincón derecho. La defensa del Ipswich solo puede hacer lo mismo que el resto aquella tarde en Burnden Park, lo mismito que Shankly hace siete años, abrir la boca ante la última ocurrencia de Frank Worthington.

Casi 300 goles, 26 años de carrera y 24 equipos en la hoja de servicios. Como Le Tissier, alguna que otra convocatoria con una nacional que huye del talento anómalo. Amor por el fútbol. “George Best no era el único que tenía buena reputación con las mujeres. En mi libro cuento como me las arreglé para engatusar a una adolescente sueca y a su madre. Fueron grandes días” Rock and roll, la obsesión por Elvis, los coches rápidos y la buena vida” Justo en el día en que Enric González nos recuerda que en al fútbol le han extirpado el romanticismo me ha apetecido hablar de Frank Worthington.

Foto | http://www.mirrorfootball.co.uk

Con la manía de bucear en el under futbolístico entre ceja y ceja y tras disfrutar de la historia del Catanzaro en el gran Cityground llegué a un cromo imperdible, Massimo Palanca. Killer de provincias, bigotudo y anómalo, la historia de Piedino merece ser contada. Aunque a mi me gusta más comenzar por el final. Resulta que un catorce de febrero del 88 la curva Ovest del Ceravolo, el sector históricamente más caliente en Casa Catanzaro, se contrajo en un suspiro y sufrió por el ídolo. Está ahí abajo, mirando al verde. Un tipo con 34 primaveras en el bigote intentando comprender como narices había podido fallar el penalti destinado a abrir las puertas de la Serie A tras seis años de penurias por el subsuelo. El jugador más importante en la historia del club la ha estrellado contra el palo. Massimo Palanca, leyenda que había vuelto para el rescate, ha errado. La fábula a tomar viento. Como sería el shock que el modesto equipo sureño jamás a vuelto a pisar la máxima categoría del fútbol transalpino. Pero volvamos a Palanca.

Piedino d’oro llega al Catanzaro en el 74 y tras una temporada para el olvido firma una segunda campaña de nota aportando once goles que tiran decisivamente del equipo hasta depositarlo en la Serie A. Cinco temporadas después de su primer ascenso, el Catanzaro camina gracias a un delantero centro achaparrado (apenas 170 centímetros y un 37 en las botas) que le pega de miedo cuando la portería está lejana. Y el caso es que cuanto más se empeña el Catanzaro en vivir en el alambre, de la A a la B y vuelta, más chicharros firma Palanca. Mejor artillero de segunda en la 77-78, su comportamiento, clase dentro y humildad fuera, eleva al zurdo bigotón a la categoría de ídolo del Ceravolo. Hasta el punto que comienza a ser conocido como el rey de Catanzaro.

A Palanca conviene recordarlo por su extremada habilidad a balón parado. Y lo que es aun más deliciosamente anómalo, por sus golazos directamente desde el córner. Trece tantos olímpicos como trece soles en toda su carrera hablan a las claras de la precisión que tenía el tipo en aquellas botas del 37. Y desde un ángulo llegó su confirmación como icono nacional. Fue un 4 de marzo del 79 en Roma, Estadio Olímpico. Palanca ya venía jugando como los ángeles en el retorno del equipo a primera pero el cinco de aquel primer tiempo supo dejar su marca para siempre el imaginario nacional tirando de la especialidad de la casa. Con la zurda y desde la misma esquina. Por si fuera poco decidió añadir dos goles más al olímpico para completar un triplete histórico y nacer como cromo destinado a no abandonar jamás la memoria futbolística del país.

Cosas del destino justo cuando el Catanzaro se saca de la manga la mejor temporada de su historia, séptimos en la A guiados por el jovencísimo Edy Biby, Palanca agarra la maleta para irse cedido vía Nápoles. Craso error. Ni rastro de la zurda olímpica, en San Paolo fracasa estrepitosamente y tan solo ve puerta en una ocasión durante los catorce partidos que disputa con los partenopeos. De ahí al Como, de vuelta al Nápoles y más tarde al Foligno de la Serie C2 en un tobogán de ignonimia. De mal en peor, Piedino ve la luz cuando el Catanzaro, equipo en el corazón, decide encomendarse de nuevo a su zurda para escapar del pozo de la Serie C al que habían caído. Imagino que la estupefacción general que invadió a la parroquia giallorossa al conocer la vuelta del ídolo solo fue comparable a la alegría de ver a  Palanca embolsarse un nuevo pichichi que contribuye decisivamente un nuevo ascenso.

Luego ya saben, aquel palo traicionero y más goles hasta el año 90 cuando la Ovest y el resto del Estadio Nicola Ceravolo le despiden entre ovaciones durante un muy adecuado a su modesta leyenda Catanzaro-Barletta de Serie C. Con 115 goles anotados en su equipo de siempre el fútbol italiano se despedía el Rey de Catanzaro.

En 1969 el Swindon Town, un infraequipo de tercera, levantó la tapa de la alcantarilla y ojeó el panorama. Para cuando quisieron darse cuenta estaban en mitad del viejo Wembley levantado la Copa de la Liga frente a un tal Arsenal. Los gunners adujeron que ocho de los suyos habían jugado con gripe y que aquella noche había un postre de chocolate por césped pero lo cierto es que se volvieron a casa con la cara mojada por un equipo que malvivía dos estratos por debajo de la superficie. Y el suceso, claro, se celebro por todo lo alto en el pueblo hasta que la UEFA, imagino una voz emergiendo al estilo de los supertacañones, decidió aportar algo al respecto. El Swindon se había ganado el derecho a su periplo europeo pero el alto mando, en un prodigio de injusticia, decidió impedirles tal privilegio alegando que el club procedía de una división demasiado baja. La misma cacicada que se habían sacado de la manga poco antes con el Queens Park Rangers.

Pero mientras tanto, en su hotelito londinense, un mercachifle calabrés acababa de inventar una pomada que calmaría en parte las dolencias del Swindon. Allí, quizá ensimismado con el bullicio propio de Marble Arch, Gigi Peronace (un representante de futbolistas que hizo fama y dinero importando estrellas británicas al calcio) acababa de parir una fórmula que estaría destinada a devolverle al Swindon algo de lo que los supertacañones le habían robado. Nacían así la Copa Anglo-Italiana de la Liga y la Copa Anglo-Italiana, una involucrando en una liguilla por grupos a seis equipos menores de cada país y otra una final a doble partido entre los vencedores de la Copa de Italia y los de la Copa de Liga inglesa. ¿Suena enrevesado? Espero que sí porque el invento realmente lo era.

En 1969, la edición inaugural de esta especie de Torneo Konami que se dio en llamar Copa Anglo-Italiana de la Liga, el que funcionaba como liguilla, fue a parar a las polvorientas vitrinas del Swindon Town. Doblegaron a la Roma. Y un año más tarde los robins supieron prolongar su racha en campeonatos estrafalarios de nuevo cuño plantándose en la final de la Copa Anglo-Italiana para barrer al Nápoles en San Paolo ante 55.000 almas. La derrota debió escocer en el templo partenopeo porque el partido tuvo que ser suspendido en el minuto 79 cuando los altercados en la grada local comenzaban a pasar ya de castaño oscuro. Aquello da idea de que, incomprensiblemente, el campeonato gozaba ya de un cierto predicamento.

Claro que los buenos tiempos acabaron pronto. Las dos ediciones siguientes de la extravagancia fueron las últimas en las que los organizadores decidieron involucrar a equipos profesionales. Una se la embolsó la Roma y otra el Newcastle, en ambas ocasiones ante el Blackpool. A partir de ahí un tobogán barnizado en decadencia. Languideciendo hasta 1986 la anglo-italiana extravagancia se convirtió en un contenedor de medianías semi-profesionales del que salieron victoriosos potencias como el Monza, el Bath City, el Sutton o el Modena. Mientras tanto la idea, che idea, iba pasando de manos de un patrocinador a otro. La Copa Alitalia, la Copa Talbot o el Memorial Gigi Peronace fueron las sucesivas reencarnaciones del asunto.

El otro torneo, la doble final entre ingleses e italianos, continuó hasta 1976 con un paréntesis entre el 72 y el 74 y casi siempre con victoria inglesa, exceptuando la edición que la Fiorentina le supo arrebatar al West Ham. La cosa no tenía ya excesivo prestigio, no se vayan a creer, aunque que los parroquianos del Manchester City o del Tottenham todavía incluyen el trofeo en la lista cuando les da por hacer recuento de honores. Sumando para la estrellita…

Inexplicablemente, alguien quiso desenterrar al muerto en 1992 y organizar un infame torneo entre equipos italianos e ingleses de segunda división que yo solo recuerdo por la imagen de un Massimo Cacciatori, entrenador del Ancona, molido a palos durante la auténtica batalla campal en la que mutó su cita contra el Birmingham. En 1995  un Wembley desangelado, apenas 12.000 butacas vendidas, acogió el canto del cisne del renacido torneo con un pobre espectáculo entre un Notts County, ya descendido a tercera, y el Ascoli. Imagino que con Gigi Peronace y los pioneros del Swindon revolviéndose en sus ataudes.

Seguro que recuerdan la mojiganga de Matt Groening a cuenta del fútbol europeo en la que se pinta el juego como una sartenada desabrida de patadas, bajos marcadores e incluso sí ¡empates! Yo me la encontré el otro día dando tumbos entre vídeos y apareció la risotada, claro, pero también ganas de consultar un par de datos sobre, perdonen la redundancia, aquel soccer primario. Y es que echar un vistazo hoy en día a la supervitaminada selección yanqui  e imaginarse que la escena futbolística norteamerica era, no hace demasiado tiempo, un páramo apenas aliñado con camisetas imposibles y estrellas otoñales puede resultar faena complicada para el profano. Pero era, vaya si era, y al particular panorama contyribuyo notablemente la United Soccer Association. La USA, esa anomalía.

El caso es que un mes antes del nacimiento de la USA, en 1967, ya existía un campeonato oficial para el importado entretenimiento en los Estados Unidos. Era la National Profesional League Soccer y actuaba como un imán tanto para los pocos jugadores decentes de la nación como para los contratos televisivos. Los partidos de la NPLS, aun chapoteando en una falta de calidad casi pornográfica, eran ofrecidos para todo el país por la CBS. Quien sabe si frente a uno de aquellos televisores que escupían las retransmisiones del soccer primordial, estaba un joven y desconcertado Groening.  Así las cosas, matería prima y canales de distribución en manos de la competencia, los ideólogos de la United Soccer Association buscaron soluciones drásticas para colocar su producto.

¿Comprar cromos más o menos otoñales y más o menos reputados? ¿Tirar la caña de pescar con fajo por cebo y procurarnos un Pelé o un Beckham aun útiles? Mejor, en la USA tiraron la casa por la ventana e importaron equipos completos. Doce planteles doce, principalmente británicos y sudamericanos. ¿Para quá tener solo un muñeco pudiendo agenciarse el fuerte de Playmobil al completo?. De este modo la frankenstiniana quiniela del campeonato USA 67 estaba compuesta por Los Angeles Wolves, en realidad el Wolverhampton Wanderers; los Cleveland Stokers (Stoke City), los Vancouver Royal Canadians (Sunderland), los Washington Whips (Aberdeen), los Dallas Tornado (Dundee United), los Toronto City (Hibernian), Boston Rovers (Shamrock Rovers), Chicago Mustangs (Cagliari), Detroit Cougars (Glentoran), Houston Stars (Bangu), New York Skyliners (CA Cerro), y los San Francisco Golden Gate Gales (ADO Den Haag).

Aquel campeonato irrepetible se lo embolsaron los Wolves batiendo en la final al Aberdeen. La distinción al goleador más prolífico, solo las mentes más retorcidas pueden imaginar como denominarían allí al galardón aunque uno tiene en mente a Juanma Lillo repitiendo como un mantra las frases “campeón de goleo”, fue a parar a manos del gran Roberto Bonisegna. Un año más tarde los directivos de la United Soccer Association, sin duda decepcionados por una afluencia de espectadores que salvo en contadas excepciones fue discreta, dieron carpetazo al extraño invento uniéndose a la NSPL para parir la North American Soccer League y certificar con ello la defunción de una de las mayores extravagancias que ha dado el fútbol. Claro que aun queda alguna huella del experimento. Repesen la historia de la famosa camiseta naranja del Dundee United y aten cabos…

Foto | http://www.nasljerseys.com

Ahora la mayoría de ligas europeas cuentan con un elenco notorio de jugadores asiáticos. Quien más quien menos conoce alguno, y sino, recurre al capitán Tsubasa. Japón hizo un gran Mundial en Sudáfrica, también Corea del Sur. Sin embargo, el foco se ha centrado en la otra punta del continente, donde residen los emires, duerme el petróleo y sobra el dinero. Qatar organizará el Mundial de 2022, pero antes, ha querido probar su estructura con la Copa de Asia 2011. Una oportunidad para conocer historias de futbolistas desconocidos, héroes de sus países sin nombre en occidente. Un ejemplo es Nashat Akram.

Akram nació en Al Hillah, al sur de Bagdad, hace 26 años. Su biografía empieza a ser peculiar cuando, con solo diez, se apunta el título de campeón de liga iraquí. Un premio que tan bien puede hablar de una precocidad asombrosa como de un biógrafo dudoso. Pero la carrera de Akram, ya lo veremos, está llena de asombros. A los dieciséis se marcha a jugar a la liga de Arabia Saudí, más potente que la de su país. Cuando lleva ya cuatro años allí, le toca disputar con su selección la Copa de Asia 2007. Iraq, contra todo pronóstico, es la revelación del torneo. Y Akram, su líder. En la final derrotan a Arabia Saudí, de la que Akram conocía todos sus jugadores, las cualidades que tenían y cómo pararlos. Ese día, el joven iraquí es elegido mejor jugador de la final.

Ese triunfo dio una gran alegría a la población iraquí, que por unos momentos olvidó el sufrimiento de la guerra -si es que eso puede olvidarse- para festejar, por primera vez, la Copa de Asia. Akram, ídolo de aquél torneo, enamoró a Sven-Göran Eriksson, entonces técnico del Manchester City, que se apresuró en pedir su fichaje. El elegante playmaker se convirtió en el primer futbolista de su país en jugar para un equipo europeo. Pero eso fue más tarde. Pasada la revisión médica, se le negó el permiso de trabajo, por no estar Iraq entre las 70 primeras del ranking FIFA. El jugador se quedó sin su aventura inglesa. Y la afición del City sin saber que Akram sentía devoción por el Manchester United.

Como ganadora de la Copa de Asia, Iraq participó en la Copa Confederaciones de 2009. Akram, que había vuelto a los emiratos, se mostró de nuevo al mundo y conquistó a Steve McClaren, que lo fichó para su Twente. Cuando llegó a Holanda, agasajado por tantos elogios, demostró con una frase qué diferente se percibe el mundo según desde donde lo mires. Eh, que no soy Beckham -soltó a su llegada, como si el inglés fuera el principio y el fin de todo lo existente. Akram jugó apenas diez partidos con el Twente, se lesionó y acabó jugando con el equipo reserva, aún renqueante del muslo.

El pasado junio Nashat Akram decidió romper unilateralmente su compromiso con el Twente, y no ha sido hasta este 29 de diciembre cuando ha anunciado su nuevo equipo. Ha firmado un contrato para cinco meses con el Al-Wakrah Sports qatarí, volviendo así a una liga que ya disputó antes de su aventura holandesa, con el Al Gharafa. Ayer empezó la Copa de Asia 2011 con la victoria de Uzbekistán ante Qatar (2-0). Iraq defiende título, con Akram a la cabeza. Como hiciera con Arabia Saudí, el líder iraquí ya tiene el territorio de la disputa muy bien estudiado.

Para seguir informados de la Copa de Asia:

Planeta Àxel | Copa Asia: Grupo A

Página Oficial | Copa Asia 2011

Retransmisiones en Eurosport.

Enlaces

Fotografía | FIFA.com

The Times | Nashat Akram: the playmaker than cannot play

Desde que tengo uso de razón espero un momento con el Real Oviedo, aguardando el instante como un surfer en la zona maldita. Lo que nosotros vivimos, imagino que el simpatizante del infrafutbol comulga con ello, es una clase perversa de disfrute. Tan solo es soportar las embestidas malignas del mar, una y otra vez, hasta salir a flote. Aguardar ese momento en que agitas la cabeza salvajemente, vivo, para surfear un segundo y después, seguramente, volver a sumergirte. El sistema de ascensos reserva ese único premio al hincha humilde pero lo aceptamos y nos gusta. Al menos es sano. El problema es que el mar está plano para el Oviedo desde hace muchos años. No hay olas y lo que es peor, nadie con conocimiento ni valentía suficientes para surfear las que vienen. ¿Se lo digo en cristiano? El Oviedo, el histórico Real Oviedo, está ahora mismo braceando para evitar el descenso a Tercera División y con ello una muerte segura. Una vez más.

Dice y bien el periodista Pedro Zuazua que el Oviedo es un cádaver. Yo discrepo. Pienso que es algo peor, es un zombi. Algo insano. Un muerto al menos es digno. Pasó a mejor vida y todos le honran. Es más, en el caso de que fuera buena persona, como es el caso que nos ocupa, los que lo velaban habrían encontrado cierto descanso al consumarse su final. Dejó de dar guerra para dar paz. No pasa lo mismo con el Real Oviedo. Parece un muerto viviente. Un cadáver al que Alberto González (máximo accionista) y sus complices le han trepanado el cerebro para controlarlo a su antojo. Y ahí va el viejo club, con la misma ropa de siempre pero vagando por la calle sin voluntad mientras se descompone a cada paso. Parece idéntico al que conocimos pero no lo es. Y se lo vuelvo a decir en cristiano, el Real Oviedo está a un pasito de desaparecer. Si los que lo velamos no reaccionamos lo siguiente que haremos será leer la esquela en el periódico.

El Oviedo arrastra una contabilidad caótica desde la época de bonanza ecónomica que barnizó el fútbol español con litros de dinero catódico. Un rosario de incapaces, que se remonta a la época de Eugenio Prieto, gastaron lo que no tenían. Quisieron ser grandes, reivindicarse sin venir a cuento. Hicieron y deshicieron en su propio beneficio hasta despedazar la entidad. Al Oviedo lo bajaron a Segunda, a Segunda B y Tercera rompiendo a jirones por el camino la conexión entre la gente y su equipo. No les importó ni les importa. Los sucesivos dirigentes del Oviedo se han esforzado tanto en devaluarlo, domingo tras domingo, acción tras acción, sentencia tras sentencia, que no sorprende la ruina actual. En diez años ha habido alguna alegría menor, algún jugador con casta y tímidos arranques de orgullo. Poco más. Esto se muere y si no lo ha hecho antes es porque al muerto lo arropa una afición con la  lealtad a prueba de bombas.

¿Quieren saber las últimas noticias? Comienzo por lo deportivo. El Real Oviedo arrancó esta temporada, la siguiente tras el calamitoso fracaso en la fase de ascenso anterior, con el objetivo de ganar su categoría. Con la ficticia meta de ser el mejor del grupo II de la tercera categoría del fútbol español. Nos vendieron que habían comprado las piezas adecuadas para acometer la aventura con garantías, se prometió el oro y el moro. ¿Saben el resultado? El equipo pena en la esquina más mugrienta del infrafutbol español a punto de regresar a los barrizales. Cosa que no sorprende teniendo en cuenta que hasta el último despacho del club supura incompetencia por las junturas. ¿Y en lo institucional? El club acaba de perder un litigio contra el Principado de Asturias por cuantía de 2 millones de euros en concepto de patrocinio. Dos millones que, oh casualidad, no eran suyos y a los que la necia clase dirigente que maneja la caja azul fiaba el futuro de los dos próximos años. Bizarro, vergonzoso y Real Oviedo. Siempre en la misma frase.

En el club carbayón se da una curiosa circunstancia. Es un muerto al que todos velan pero nadie asiste. Los dueños han demostrado con creces su incapacidad profesional y su baja catadura moral destrozando al club de arriba a abajo, el mercenario Ayuntamiento de Oviedo (aun cuando es ciertamente reprobable su participación con dinero de todos los ovetenses en una empresa privada) continúa haciendo dejación de sus responsabilidades y los jugadores demuestran cada domingo un interés nulo en luchar contra sus propias limitaciones. Una vez más solo queda la grada. Hay que unirse y seguir apretando. En 2003 salimos a la calle para reclamar que solo había un Oviedo posible y que era de los oviedistas, ahora debemos hacer lo mismo con más fuerza si cabe. El Oviedo vive en proceso acelerado de putrefacción y si la afición no le tiende la última mano pasará a mejor vida. Es triste pero es así. Despertemos y no lo permitamos.

Foto | Álvaro Campo en Flickr

Tras dos temporadas en el Mónaco, dónde consiguió 12 goles en 50 partidos y un efímero paso por el Nuremberg, Koller fichó por el Krylia Sovetov de la Russian Premier League, anotando 16 tantos entre 2008 y 2009. En diciembre, cuando terminó la temporada en Rusia, quizá pensó que ya no estaba para jugar al primer nivel y se fue al AS Cannes, a sus 37 años. 4 goles en 15 partidos durante sus primeros meses, números pobres para un conjunto que terminó octavo, sin opción alguna al ascenso. Sin embargo, esta temporada ha empezado de otra forma en la ciudad cinéfila, con el Cannes en los primeros puestos y Koller anotando 8 goles en 14 partidos. Una tendencia positiva que puede haberse truncado. La semana pasada se confirmó que el checo tenía problemas en los isquiotibiales y que estaría cerca de un mes de baja. En el primer partido sin él, derrota 1 a 0 contra el Luzenac y pérdida de la tercera plaza, la última que da opción a soñar con la Ligue 2.