Artículos a destiempo sobre jugadores extraños. Lo hacía un poco por tocar los huevos, aunque últimamente creo que ya ni lo consigo, y son mi marca de fábrica así que ahí va. Gerónimo Barbadillo, el Patrulla. Cromo tirando a icónico por lo suyo en el Perú y el en el Avellino imprevisible de los primeros ochenta. Patrulla. Su apodo nació de millones de peruanos vomitando televisión de derribo y su leyenda de balancearse con delidadeza por la línea que tensa el carril del ocho. Con la franja peruana, en México lindo y querido o con la verde del lobo irpino.

Hubo un tiempo en que insulté, yo sólo y voz en grito frente al ordenador como hacen los deficientes, a los que escriben sobre futbolistas que nunca han llegado a ver en vivo y en directo. ‘Eh!, que yo también lo hacía, pero con mesura, no como esos astutos practicantes del panegírico sobre sombras. Hoy reconozco que me equivocaba. De tanto comer fútbol, por el empacho de la actualidad, me ha apetecido contar sobre el negro del afro que regateaba jugadores más ricos que él en el calcio 80. De una sombra que está sentada, tomando mate, en el hemisferio derecho de mi cabeza. Como nunca le he visto contaré como se cuenta en la barra de un bar a no se sabe ni que hora. Será insuficiente e inconexo y si lo leen así les hará más gracia.

A Barbadillo le llamaron Patrulla, apodo que le hubiera sentado mejor a algún carnicero de los que juegan con el dos en la espalda. Y todo porque se dejó el afro. La tele setentera del Perú escupía sin desmayo las andanzas seriales de tres policías mercenarios, aquello se llamaba Patrulla Juvenil y uno de los protagonistas era un negro con más rizos que Julius Erving. Dos más dos son cuatro. Y ahí arrancó el Patrulla, en Sports Boys del Callao para regatearse al mundo y acabar triunfando en Deportivo Lima y luego mucho, muchísimo más, en la U de Nuevo León. Después Italia.

Me cae bien el Avellino por lo mismo que muchos otros equipos de medio pelo que sólo han remontado la ola en un par de ocasiones. Son como el Oviedo. Los lobos además juegan de verde, color de camiseta precioso y ennoblecido desde el día que molestó en la narración a algún comentarista imbécil, tienen un estadio tipo bañera lleno de italianos del sur y han desaparecido del mundo tras unos años de dulzura moderada en la cima. Tenían también a dos negros eléctricos, Juary y Barbadillo. Qué coño, me cae muy bien el Avellino.

Aparte de por vestirse de indio apache para un anuncio de los que se hacían cuando la canción del Cola Cao no molestaba a nadie, Barbadillo dejó su sello en la liga italiana. El Patrulla llegó a una ciudad destrozada por el terremoto que sacudió la Irpinia en el 80 y la reconstruyó ladrillo a ladrillo al menos en lo futbolístico. Regate aquí, regate allá y diez goles que fueron oro en las tres salvaciones consecutivas del club. Mágico en el Cadiz, ya saben. Luego se fue al Udinese y allí sigue entrenando a los juveniles que un día colocará Quique Pina en cualquier equipo del infra español. Bueno allí en Udine, y en los recueros, inventados y pajeros, de algún farsante como yo.

Abajo tampoco ves nada. La salvación está detrás de dunas desproporcionadas y de escalada exigente. Y el descenso, por muy próximo que esté para el decimonoveno clasificado, incluso se percibe más lejos que la primera posición. Existe un componente cegador definitivo para obrar este milagro. El club, presidente o cúpula directiva, no quiere ver. Este deseo traslada al equipo a una realidad fictícia. Entonces nadie ve. Se tapan con una venda, luego con otra, huída hacia adelante, límite de velocidad, adelantamiento ilegal, carrera de fórmula 1, curva pronunciada y, al final del todo, después de cuatro vueltas extra sin gasolina, golpe mortal sin neumáticos que lo amortigüen. Uno detrás de otro. Quién esta temporada traza la curva correctamente, no puede evitar frenarse un segundo para contemplar a los estrellados. La Segunda B es un esto nos puede pasar a nosotros constante. Por eso, mientras los jugadores locales estaban ya en el vestuario, la afición del Sant Andreu dedicó un sentido aplauso a los jugadores del Sporting Mahonés, que no se movían del terreno de juego porque no tenían donde ir. Cayeron de pie pese al 6 a 0, con ocho futbolistas de la primera plantilla y cinco del juvenil.

“Es como si construyes una casa y se te cae a la mitad. Se podrían hacer muchas cosas. Desde la parte más alta de dirigentes se tendría que controlar qué plazas pueden tener equipos de Segunda B, qué presupuestos son reales y cuáles no… Esto no es tan difícil de hacer”, decía Matías Borsot, antes director deportivo y en los últimos meses técnico del Sporting. El club balear se une a las retiradas de Sporting Villanueva y Poli Ejido anunciadas esta semana.

Parece que todo el mundo sea consciente del mundo en el que vive, aunque tenga pocas esperanzas en él. Habla el técnico del Sant Andreu Piti Belmonte: “Esto tendría que explotar del todo. Comenzar todos de 0. Se han dicho muchas cosas pero el que diga que realmente puede aportar algo a algún club, que lo demuestre con papeles, con documentos, y que el mundo del fútbol tenga el mismo trato que cualquier empresa. Quién tiene que decidir seguramente no lo sufre, a veces ni lo conoce, y es difícil que pueda solucionarlo si no tiene ni idea de cómo funciona”.

Una última paella para la plantilla del Sporting en el hotel de concentración, programada a las 3 y media. Después se acabó. Unos se quedaron en Barcelona y los restantes volvían a la isla con las manos en los bolsillos.

“En julio de 1974, la historia cambió”. Primera frase del enérgico vídeo que aún nos encontramos al entrar en la web del Sporting Mahonés. Explica brevemente el nacimiento del club, con entusiasmo, como si su muerte competitiva de ayer no se hubiera producido. Si bien la presentación sigue acompañada por una banda sonora de piratas.

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Imagen | Sporting Mahonés

Para entender el fenómeno hay que buscar en las hemerotecas. En 1912 un joven de Uganda recorrió media Europa con su delirante y laxa técnica. Ni el Sans Club lo quiso ni el Burgos lo tuvo en cuenta. Importante analizar la negación sistemática del fútbol castellanoleonés al jugador escorado tipo liebre repentina de la vetusta escuela marsellesa. De ahí el embudo en su mediocentro y la falta de pindoración de sus esquemas. Sobre la tabla verde del césped cualquier recurso es bueno si no obedece al orden sino al pandemonium. Un entrenador que supo entenderlo fue Miguel “Cachito” Sotola. Él le dio la oportunidad a Redgal Okello en su seminal Espanyol, y ahí nació la leyenda de “La pantera de Kampala”. De ahí al Club Brugge donde volvió a brillar levantando la liga como capitán y desde donde saltó al gran Oldham Athletic, acabando la temporada empatado a goles con Bobby Parker y rivalizando en popularidad con la otra estrella del equipo, el turconoruego nacionalizado irlandés Oleg O´Celik Papazoglu.

El juego africano tiene ahí a su pionero. La pantera sólo abrió el camino para otros cientos de futbolistas que dieron a sus equipos una viveza cuneiforme que aún perdura, de forma residual, en los clubes costeros del sur francés, del norte italiano y la mesocampiña turca. Decía que la entropía futbolística es necesaria en el encorsetado juego periférico español. Aquella visión periquita caló muy cerca, en La Masía. La reclutación de futbolistas argelinos a principios de los setenta ya era fundamental para la planificación arancelaria y socioportuaria de Francesc Villarrosa. Con él la cantera culé se creció, y mientras que los argelinos –y algunos extratunecinos- no dieron lo que se esperaba de ellos, y gracias a la apertura mirótico-política de los paises limítrofes, pudieron brillar jugadores congoleños y hasta keniatas. Fueron cinco años de gloria que sirvieron para que el Barcelona B, por entonces Catalonia Sportivo, lograse cuatro de las cinco CracketCup disputadas. Vetusta competición internacional de canteras europeas celebrada durante julio en los campos de entrenamiento de BrownDart Albion, Manchester.

Cuando pensamos en Amunike a veces olvidamos que fue su padre, Suil Amunike Jr. el que sacó a Weah del Brotons Wanderers liberiano para llevarlo a Europa. Tan ávido de entropía estaba el fútbol europeo que la plástico-liberal situación aduanera no fue suficiente handicap para la intromisión canterana en el territorio virgen de la meliope zona subsahariana. Con el consiguiente perjuicio al muy boyante fútbol marroquí, donde equipos como el B.B. Saldou o el BarricBier Promesas se quedaron en el camino de esa panliga norafricana-surespañola-surlusa que tanto atraía a los aficionados malagueños o portimonenses.

Para entender el impacto de la pantera de Kampla y sus posteriores herederos hay que analizar el fútbol que nos ha tocado vivir. Un fútbol de banda refleja, con posibilidades pero sin artilugios, un fútbol de mayestático-centralismo con ninguna capacidad de carrera libérrima. Con el toque, toque que instauró Iñaki Sáez en todas las categorías de nuestro fútbol y que, ni con Donato ni Catanha, pudimos romper. La entropía es eso, una sucesión inarmónica de momentos “uy”. De suspiros a pie de grada. Si en vez de en las ruedas de prensa los técnicos españoles estuvieran pendientes de la conoflexión de su juego, de los automatismos dromedarios de sus onces, del daño que jugadores como Xavi, Matar Diop Martins o Pepe Díaz han hecho a nuestro fútbol; sólo entonces podremos alcanzar a entender esta mixta laceración sobre el césped de nuestros campos.

Porque el Exeter City, si obviamos una inverosímil gira por Brasil y Argentina en los albores del pasado siglo, siempre fue un equipo de poca monta. Un equipo de ir por casa. Pero un equipo moderadamente feliz. Miembro fundador de la Tercera División en 1920, compitió en su feudo provinciano sin abandonar la categoría nacional hasta el fatídico año 2003. Ahí bajó a Conference y lo peor no fue el descenso, no, lo peor fue constatar que los dueños se habían lucrado a su costa antes de abandonar el club a la deriva, con un capazo de deudas que ponían en duda su supervivencia.

En la necesidad, un puñado de hinchas tomó la iniciativa y toda la ciudad, la pequeña ciudad costera del sur de Inglaterra, respondió. Bajo el nombre de Exeter City Supporters Trust, los aficionados tomaron el control del club. Hubo colectas de dinero, hubo jornadas de trabajo voluntario. La fortuna, por una vez, ayudó para paliar el agujero financiero. En el sorteo de la FA Cup cayó en suerte el Manchester United. La ida fue en Old Trafford y el reparto de taquilla supuso un maná económico. Hubo replay, y el dinero de la tele supuso otro. Era 2004, y ese gustazo no fue el único, sin obviar la selección de viejas glorias brasileñas que se enfrentó en el viejo St James Park al equipo, en el punto álgido de los festejos por el centenario. Paralelamente, se demostró que dos de los directivos del anterior consejo habían desviado fondos en beneficio propio. Uno terminó en la cárcel, otro realizando servicios a una comunidad que, de nuevo, fue moderadamente feliz con el fútbol. Fue la afición. Subió una vez, subió otra, y ahí sigue ahora, en League 1, creciendo en su ecosistema natural, sin ceder el mando del club y orgullosa de sí misma.

Os avisé. Es una pequeña historia, de poca monta, pero sirve de terapia. Fui vocal en una mesa electoral el otro día. Deseo volver a creer en la especie humana. Y, bueno, ya casi es Navidad. También. Necesitaba una historia feliz.

“No soporto el vodka. Si me hubieran llamado Brandy Vic hubiera sido otra cosa”

Se me debería caer la cara de vergüenza por escribir sobre un futbolista al que no he visto jugar en mi vida. Deberíais correrme a gorrazos por ir de enterado con un tipo del que no tengo recogido ni un frame, del que la grada no me ha contado ni un cuento. Si ni siquiera puedo agarrarme a un triste 71 de regate en el FIFA para arrancar… Y sé que no debería pero el cromo me obligó. Porque era escocés pero negro como el tizón, porque tuvo su momento en el infrafútbol de los ochenta, porque tendría que ser recibido con honores en el muy concurrido club de los futbolistas británicos mostrencos. Porque a Victor Kasule, que abundaba en el regate tanto como en la barra, le llamaban Vodka Vic.

Hijo de un zoólogo ugandés y una profesora escocesa, Kasule siempre fue esto y lo otro. Extremo y anómalo dentro y fuera del campo, Vodka Vic trabajaba a tiempo completo. En un mismo día podía ganar al Leeds con un gol maestro y seguidamente lesionarse celebrando la proeza a base de volteretas. Dicen que fue capaz de llevar en volandas al Shrewsbury frente al Crystal Palace de Ian Wright y que acabó el día expulsado por susurrarle al árbitro una canción de George Benson. Vic podia mantener el equipo en segunda él solito y volcar el coche de un compañero por embalarse yendo a comprar más cervezas.

Kasule es leyenda en Shrewsbury desde que llegó a mediados de los ochenta. Tras desparramar su clase intermitente durante más de 130 partidos en Escocia, llegó y besó el santo. El santo y todo lo que se le puso por delante. Y hay que reconocerle el mérito porque cualquiera puede ahogarse en los encantos de París, Madrid o Londrés pero hace falta una habilidad especial para destrozar tu carrera en los cuatro pubs de un pueblo de mala muerte. Victor Kasule iba sobrado de ese talento. “No pasa un día sin que me diga a mí mismo “maldita sea, maldita sea, maldita sea”

Kasule entendía la formalidad a su manera. “He fichado equipos completos más rápido que a Víctor Kasule”, declaró el director técnico del Hamilton Academicals justo antes de consumar su fichaje. Kasule, después de haber viajado en tren hasta Glasgow para firmar había olvidado los papeles necesarios en su casa y el club le envío de regreso a Shrewsbury a recogerlos. Con la mosca detrás de la oreja, tal era la fama que le precedía. “Victor Kasule es ahora nuestro jugador, a menos que desaparezca entre Shrewsbury y aquí, pero hemos puesto un conductor con él para asegurarse de que regrese, dijo Mornson.

El Guardian le definió como un coche blindado con un cañón en la bota y aunque todavía sostiene que nunca bebió más que ningún compañero suyo, fueron sus hazañas tras la barra las que le han asegurado un lugar en el folclore del infrafñutbol británico. Un día los reporteros de la emisora local se lo encontraron de buena mañana en un bar del pueblo jurando y perjurando que en su vaso había zumo de naranja mientras trataba de mantener la verticalidad. “El Shrewsbury era un buen club familiar e hicimos todo lo posible para arruinar esa reputación”, declaró en un arrebato de sinceridad.

Las piernas de Kasule, cuya carrera circuló por destinos tan dispares como Finlandia, Malta. Irlanda y Portugal, dejaron de regatear laterales definitivamente antes de cumplir treinta limadas por las lesiones y el castigo en los taburetes de media Inglaterra. Para entonces ya tenía unas cuantas historias que contar y un epitafio que podrá ilustrar su tumba: “Me gustaría ser recordado solo como un futbolista pero si me recuerdan también como un borracho mejor que no ser recordado por nada”

Algún día os explicaremos el nuevo método de organización interna que hemos adoptado en DDF. Solo anticipo que lo hemos bautizado como Método Gustems y que funcionaría aun mejor si tipos como yo cumpliesen debidamente con el cuadrante. Así que a la carrera, ahí va hoy lo que debería haber ido el lunes…

Unos que son infinitamente menos vagos que yo son los hinchas del Union Berlin. En Köpenick, un suburbio al sureste de Berlín, nunca se le han caído los anillos a nadie por aparcar la legaña camino de un duro día de pesca o de trabajo robótico en la acería. Tampoco cuando ha tocado arrimar el hombro para ayudar al equipo local, el Union Berlin. En 2008 (lo conté aquí en su día) la hinchada obrera del Union acarreó piedra podrida, acondicionó las gradas y limpió a conciencia su decrépito estadio para conseguir la adecuación a los reglamentos de la federación alemana. Anteriormente había donado incluso su propia sangre para rescatar al club. Estaban en tercera división, hoy en segunda el “An der Alten Försterei” necesita una grada y la parroquia echará de nuevo un cable.

La nueva tribuna cuesta unos quince millones de euros y resulta que va a ser financia mediante la venta del 58% de acciones del estadio. Las comprarán los aficionados que además de ayudar a modernizar su propia casa servirán de contrapeso a futuras acciones comerciales que pudieran chocar con la esencia y espíritu del club. Por ejemplo la temida prostitución comercial del nombre del campo. “Vamos a vender nuestra alma pero a los miembros de nuestro club”, declaró el otro día Dirk Zingler, que además que haber sido bautizado con nombre y apellido propios del más vigoroso de los actores porno es el presidente del Union que pasará a la historia por haber devuelto su casa a la gente. Por haberles invitado a entrar.

Y sí, odio eterno al fútbol moderno. No se me ocurre nada mejor para terminar.

Foto | http://www.fc-union-berlin.de

Esta historia de odio y venganza comienza el 10 de marzo de 2001. El partido de la League One (actual Championship) entre el Sheffield United y Nottingham Forest está sentenciado. 1-3 vencen los visitantes y Bramall Lane, que ha registrado la mejor entrada de la temporada (25.673 espectadores, nada menos) guarda un silencio áspero. En el minuto 85, cuando ya nada relevante había de suceder, el local George Santos y el visitante Andy Johnson disputan un balón aéreo y el codo del segundo impacta en el rostro del primero. El internacional por Cabo Verde se revuelve en el suelo de dolor, con las manos tapándose el rostro.

Quizá por lo abultado del resultado adverso, quizá porque nadie vio intención –al fin y al cabo los Blades son el típico equipo inglés duro, rudo, arisco-, ni el público local ni los jugadores del Sheffield United protestaron excesivamente la acción. Probablemente, si supieran las consecuencias de la jugada habrían mostrado al menos cierta indignación. Estas consecuencias son: George Santos sufre una rotura del tabique nasal y doble fractura de los huesos de la órbita del ojo, que requirieron una operación de cinco horas y media en la que al jugador se le implantó una placa de titanio para recomponer la estructura ósea. En términos deportivos, adiós a la temporada y quizá algo más, pues George Santos es un jugador limitado, peleón, eficiente, pero sin un fútbol en sus botas que le garantice seguir en un equipo, si no es peleando el puesto día a día.

Una semana después, Santos abandona el hospital. Se muestra indignado. Pone el caso en manos de sus abogados y afirma que ha pasado los peores días de su vida. Los médicos afirman que probablemente sea necesaria otra operación.

Tras el ruido inicial, poco a poco los medios olvidan la historia, la sustituyen por otras de tantas de las que ocurren en el terreno de juego Pasa el tiempo. Santos se recupera y continuará una temporada más en el United. Por su parte, el internacional galés Anddy Johnson firma por el W.B.A. tras finalizar su contrato con el Forest.

Y he aquí que llega el 16 de marzo de 2002, justo un año después, nos encontramos con un Sheffield United-WBA en el calendario. La temporada enfila su tercio final. El W.B.A. se juega el ascenso en las próximas semanas, mientras que el Sheffield United ansía que una temporada insulsa y decepcionante termine cuanto antes. Se encuentra en la decimoquinta posición, sin posibilidades ya de ascender y sin la soga del descenso amenazando.

Empieza el partido. Minuto 9: el portero local, Simon Tracey, es expulsado por tocar el balón con la mano fuera de su área. Minuto 18: el W.B.A. se adelanta con gol del escocés Scott Dobie. 0-1 y con un hombre menos. El horizonte se presenta aburrido para los hinchas de los blades. Cuando en el minuto 63 el también escocés Derek McInnes convierte el 0-2, algunos espectadores no aguantan más y abandonan sus asientos.

En ese momento, sin embargo, Neil Warnock, actual entrenador del Q.P.R. y entonces en el Sheffield United, hace dos sustituciones con intención, suponemos, de cambiar el partido. Entran en el campo el ex FC Barcelona B Patrik Suffo y George Santos. Y vaya que si cambió el transcurso del juego… pero en un sentido distinto al esperado por el bueno de Warnock.

Pasaun minuto largo y tenso. Durante el mismo, no pocos espectadores caen en la cuenta de que sobre el campo vuelven a coincidir Santos y Andy Johnson. Unos se preguntan en alto cuál sería la reacción de los jugadores cuando la trayectoria del balón una de nuevo sus destinos. Otros vien a Santos excesivamente nervioso, vigilando con el rabillo del ojo a su rival. Todos, sin embargo, se sorprenden con lo que va a suceder.

Minuto 65, el W.B.A. contemporiza el juego con el resultado a favor. Toca y toca el balón en corto, hasta que llega a las botas de Andy Johnson en el mismo centro del terreno de juego. Johnson no lo ha visto, pero desde el momento en que la pelota parece que puede a acercarse a su zona de juego, Georges Santos ha comenzado una carrera veloz y fatal, en la que concentra toda su sed de venganza, acumulada durante un largo año. Quién sabe si en esas décimas de segundo Santos recordó su tiempo en el hospital, la complicada operación, el miedo a perder su puesto de trabajo, la rabia por la impunidad de la acción de Johnson hacía un año… pero sin duda todo eso y más se puede ilustrar con la violencia de la entrada, calificada por muchos entonces como la más fea de cuantas se habían visto en un campo de fútbol.

De las imágenes sorprende la frialdad con la que Santos afronta su expulsión del campo, mientras el resto de sus compañeros se las tienen en una refriega con el equipo rival. Suffo también fue expulsado (¿sería la primera vez que dos jugadores son expulsados tras solo un minuto sobre el terreno de juego?), él por cabecear a un rival. Después, los locales Michael Brown y Robert Ullathorne (mítico ex Osasuna) cayeron lesionados y el árbitro tuvo que aplicar el reglamento dando por finalizado el encuentro.

La polémica atravesó las semanas, centrada en la entrada de Santos. El resultado, sin embargo, fue menor para quién la sufrió que para quien la ejecutó. Andy Johnson se perdió cuatro partidos –que su equipo venció, sumando para el ascenso que a la postre lograría-, que quizá incluso pudieron ser menos. Para el agresor, sin embargo, aquella acción fue fatal. Fue inmediatamente expulsado no solo del campo, sino del equipo. Neil Warnock afirmó que Santos jamás volvería a vestir la camiseta rojiblanca de los Blades, y cumplió firmemente con su amenaza (también apartó definitivamente a Suffo, por cierto). Aquella acción fue el punto final a su trayectoria en Bramall Lane (su partido 61) y le dio una fama que le acompañó el resto de su carrera. Nueve, nada menos, fueron los equipos británicos en los que Santos jugó después de aquello y en cada presentación la prensa le preguntó por aquel partido, que pasó a ser conocido como la Batalla de Bramall Lane.

Bola Extra: ¿Sabíais que Patrik Suffo sigue en activo en un equipo de amigos?

1972. En la enfermería del Liverpool Bill Shankly desestima la contratación del genio que borda el fútbol todos los domingos para el Leicester. Hace medio mes le pidió que se lo tomara con calma unos días, aquella tensión arterial era más propia de un drogadicto que de un profesional de la pelotita, antes de volver a pasar el reconocimiento médico. El tipo le hizo caso, se ha largado a Mallorca de fiesta y ha vuelto más perjudicado que la primera vez.

1979. Tac, tac, tac. Tres toquecitos como en la calle, un sombrero de espaldas y el hasta luego a medio equipo rival antes del zurdazo inalcanzable al rincón derecho. La defensa del Ipswich solo puede hacer lo mismo que el resto aquella tarde en Burnden Park, lo mismito que Shankly hace siete años, abrir la boca ante la última ocurrencia de Frank Worthington.

Casi 300 goles, 26 años de carrera y 24 equipos en la hoja de servicios. Como Le Tissier, alguna que otra convocatoria con una nacional que huye del talento anómalo. Amor por el fútbol. “George Best no era el único que tenía buena reputación con las mujeres. En mi libro cuento como me las arreglé para engatusar a una adolescente sueca y a su madre. Fueron grandes días” Rock and roll, la obsesión por Elvis, los coches rápidos y la buena vida” Justo en el día en que Enric González nos recuerda que en al fútbol le han extirpado el romanticismo me ha apetecido hablar de Frank Worthington.

Foto | http://www.mirrorfootball.co.uk

Con la manía de bucear en el under futbolístico entre ceja y ceja y tras disfrutar de la historia del Catanzaro en el gran Cityground llegué a un cromo imperdible, Massimo Palanca. Killer de provincias, bigotudo y anómalo, la historia de Piedino merece ser contada. Aunque a mi me gusta más comenzar por el final. Resulta que un catorce de febrero del 88 la curva Ovest del Ceravolo, el sector históricamente más caliente en Casa Catanzaro, se contrajo en un suspiro y sufrió por el ídolo. Está ahí abajo, mirando al verde. Un tipo con 34 primaveras en el bigote intentando comprender como narices había podido fallar el penalti destinado a abrir las puertas de la Serie A tras seis años de penurias por el subsuelo. El jugador más importante en la historia del club la ha estrellado contra el palo. Massimo Palanca, leyenda que había vuelto para el rescate, ha errado. La fábula a tomar viento. Como sería el shock que el modesto equipo sureño jamás a vuelto a pisar la máxima categoría del fútbol transalpino. Pero volvamos a Palanca.

Piedino d’oro llega al Catanzaro en el 74 y tras una temporada para el olvido firma una segunda campaña de nota aportando once goles que tiran decisivamente del equipo hasta depositarlo en la Serie A. Cinco temporadas después de su primer ascenso, el Catanzaro camina gracias a un delantero centro achaparrado (apenas 170 centímetros y un 37 en las botas) que le pega de miedo cuando la portería está lejana. Y el caso es que cuanto más se empeña el Catanzaro en vivir en el alambre, de la A a la B y vuelta, más chicharros firma Palanca. Mejor artillero de segunda en la 77-78, su comportamiento, clase dentro y humildad fuera, eleva al zurdo bigotón a la categoría de ídolo del Ceravolo. Hasta el punto que comienza a ser conocido como el rey de Catanzaro.

A Palanca conviene recordarlo por su extremada habilidad a balón parado. Y lo que es aun más deliciosamente anómalo, por sus golazos directamente desde el córner. Trece tantos olímpicos como trece soles en toda su carrera hablan a las claras de la precisión que tenía el tipo en aquellas botas del 37. Y desde un ángulo llegó su confirmación como icono nacional. Fue un 4 de marzo del 79 en Roma, Estadio Olímpico. Palanca ya venía jugando como los ángeles en el retorno del equipo a primera pero el cinco de aquel primer tiempo supo dejar su marca para siempre el imaginario nacional tirando de la especialidad de la casa. Con la zurda y desde la misma esquina. Por si fuera poco decidió añadir dos goles más al olímpico para completar un triplete histórico y nacer como cromo destinado a no abandonar jamás la memoria futbolística del país.

Cosas del destino justo cuando el Catanzaro se saca de la manga la mejor temporada de su historia, séptimos en la A guiados por el jovencísimo Edy Biby, Palanca agarra la maleta para irse cedido vía Nápoles. Craso error. Ni rastro de la zurda olímpica, en San Paolo fracasa estrepitosamente y tan solo ve puerta en una ocasión durante los catorce partidos que disputa con los partenopeos. De ahí al Como, de vuelta al Nápoles y más tarde al Foligno de la Serie C2 en un tobogán de ignonimia. De mal en peor, Piedino ve la luz cuando el Catanzaro, equipo en el corazón, decide encomendarse de nuevo a su zurda para escapar del pozo de la Serie C al que habían caído. Imagino que la estupefacción general que invadió a la parroquia giallorossa al conocer la vuelta del ídolo solo fue comparable a la alegría de ver a  Palanca embolsarse un nuevo pichichi que contribuye decisivamente un nuevo ascenso.

Luego ya saben, aquel palo traicionero y más goles hasta el año 90 cuando la Ovest y el resto del Estadio Nicola Ceravolo le despiden entre ovaciones durante un muy adecuado a su modesta leyenda Catanzaro-Barletta de Serie C. Con 115 goles anotados en su equipo de siempre el fútbol italiano se despedía el Rey de Catanzaro.

En 1969 el Swindon Town, un infraequipo de tercera, levantó la tapa de la alcantarilla y ojeó el panorama. Para cuando quisieron darse cuenta estaban en mitad del viejo Wembley levantado la Copa de la Liga frente a un tal Arsenal. Los gunners adujeron que ocho de los suyos habían jugado con gripe y que aquella noche había un postre de chocolate por césped pero lo cierto es que se volvieron a casa con la cara mojada por un equipo que malvivía dos estratos por debajo de la superficie. Y el suceso, claro, se celebro por todo lo alto en el pueblo hasta que la UEFA, imagino una voz emergiendo al estilo de los supertacañones, decidió aportar algo al respecto. El Swindon se había ganado el derecho a su periplo europeo pero el alto mando, en un prodigio de injusticia, decidió impedirles tal privilegio alegando que el club procedía de una división demasiado baja. La misma cacicada que se habían sacado de la manga poco antes con el Queens Park Rangers.

Pero mientras tanto, en su hotelito londinense, un mercachifle calabrés acababa de inventar una pomada que calmaría en parte las dolencias del Swindon. Allí, quizá ensimismado con el bullicio propio de Marble Arch, Gigi Peronace (un representante de futbolistas que hizo fama y dinero importando estrellas británicas al calcio) acababa de parir una fórmula que estaría destinada a devolverle al Swindon algo de lo que los supertacañones le habían robado. Nacían así la Copa Anglo-Italiana de la Liga y la Copa Anglo-Italiana, una involucrando en una liguilla por grupos a seis equipos menores de cada país y otra una final a doble partido entre los vencedores de la Copa de Italia y los de la Copa de Liga inglesa. ¿Suena enrevesado? Espero que sí porque el invento realmente lo era.

En 1969, la edición inaugural de esta especie de Torneo Konami que se dio en llamar Copa Anglo-Italiana de la Liga, el que funcionaba como liguilla, fue a parar a las polvorientas vitrinas del Swindon Town. Doblegaron a la Roma. Y un año más tarde los robins supieron prolongar su racha en campeonatos estrafalarios de nuevo cuño plantándose en la final de la Copa Anglo-Italiana para barrer al Nápoles en San Paolo ante 55.000 almas. La derrota debió escocer en el templo partenopeo porque el partido tuvo que ser suspendido en el minuto 79 cuando los altercados en la grada local comenzaban a pasar ya de castaño oscuro. Aquello da idea de que, incomprensiblemente, el campeonato gozaba ya de un cierto predicamento.

Claro que los buenos tiempos acabaron pronto. Las dos ediciones siguientes de la extravagancia fueron las últimas en las que los organizadores decidieron involucrar a equipos profesionales. Una se la embolsó la Roma y otra el Newcastle, en ambas ocasiones ante el Blackpool. A partir de ahí un tobogán barnizado en decadencia. Languideciendo hasta 1986 la anglo-italiana extravagancia se convirtió en un contenedor de medianías semi-profesionales del que salieron victoriosos potencias como el Monza, el Bath City, el Sutton o el Modena. Mientras tanto la idea, che idea, iba pasando de manos de un patrocinador a otro. La Copa Alitalia, la Copa Talbot o el Memorial Gigi Peronace fueron las sucesivas reencarnaciones del asunto.

El otro torneo, la doble final entre ingleses e italianos, continuó hasta 1976 con un paréntesis entre el 72 y el 74 y casi siempre con victoria inglesa, exceptuando la edición que la Fiorentina le supo arrebatar al West Ham. La cosa no tenía ya excesivo prestigio, no se vayan a creer, aunque que los parroquianos del Manchester City o del Tottenham todavía incluyen el trofeo en la lista cuando les da por hacer recuento de honores. Sumando para la estrellita…

Inexplicablemente, alguien quiso desenterrar al muerto en 1992 y organizar un infame torneo entre equipos italianos e ingleses de segunda división que yo solo recuerdo por la imagen de un Massimo Cacciatori, entrenador del Ancona, molido a palos durante la auténtica batalla campal en la que mutó su cita contra el Birmingham. En 1995  un Wembley desangelado, apenas 12.000 butacas vendidas, acogió el canto del cisne del renacido torneo con un pobre espectáculo entre un Notts County, ya descendido a tercera, y el Ascoli. Imagino que con Gigi Peronace y los pioneros del Swindon revolviéndose en sus ataudes.

Seguro que recuerdan la mojiganga de Matt Groening a cuenta del fútbol europeo en la que se pinta el juego como una sartenada desabrida de patadas, bajos marcadores e incluso sí ¡empates! Yo me la encontré el otro día dando tumbos entre vídeos y apareció la risotada, claro, pero también ganas de consultar un par de datos sobre, perdonen la redundancia, aquel soccer primario. Y es que echar un vistazo hoy en día a la supervitaminada selección yanqui  e imaginarse que la escena futbolística norteamerica era, no hace demasiado tiempo, un páramo apenas aliñado con camisetas imposibles y estrellas otoñales puede resultar faena complicada para el profano. Pero era, vaya si era, y al particular panorama contyribuyo notablemente la United Soccer Association. La USA, esa anomalía.

El caso es que un mes antes del nacimiento de la USA, en 1967, ya existía un campeonato oficial para el importado entretenimiento en los Estados Unidos. Era la National Profesional League Soccer y actuaba como un imán tanto para los pocos jugadores decentes de la nación como para los contratos televisivos. Los partidos de la NPLS, aun chapoteando en una falta de calidad casi pornográfica, eran ofrecidos para todo el país por la CBS. Quien sabe si frente a uno de aquellos televisores que escupían las retransmisiones del soccer primordial, estaba un joven y desconcertado Groening.  Así las cosas, matería prima y canales de distribución en manos de la competencia, los ideólogos de la United Soccer Association buscaron soluciones drásticas para colocar su producto.

¿Comprar cromos más o menos otoñales y más o menos reputados? ¿Tirar la caña de pescar con fajo por cebo y procurarnos un Pelé o un Beckham aun útiles? Mejor, en la USA tiraron la casa por la ventana e importaron equipos completos. Doce planteles doce, principalmente británicos y sudamericanos. ¿Para quá tener solo un muñeco pudiendo agenciarse el fuerte de Playmobil al completo?. De este modo la frankenstiniana quiniela del campeonato USA 67 estaba compuesta por Los Angeles Wolves, en realidad el Wolverhampton Wanderers; los Cleveland Stokers (Stoke City), los Vancouver Royal Canadians (Sunderland), los Washington Whips (Aberdeen), los Dallas Tornado (Dundee United), los Toronto City (Hibernian), Boston Rovers (Shamrock Rovers), Chicago Mustangs (Cagliari), Detroit Cougars (Glentoran), Houston Stars (Bangu), New York Skyliners (CA Cerro), y los San Francisco Golden Gate Gales (ADO Den Haag).

Aquel campeonato irrepetible se lo embolsaron los Wolves batiendo en la final al Aberdeen. La distinción al goleador más prolífico, solo las mentes más retorcidas pueden imaginar como denominarían allí al galardón aunque uno tiene en mente a Juanma Lillo repitiendo como un mantra las frases “campeón de goleo”, fue a parar a manos del gran Roberto Bonisegna. Un año más tarde los directivos de la United Soccer Association, sin duda decepcionados por una afluencia de espectadores que salvo en contadas excepciones fue discreta, dieron carpetazo al extraño invento uniéndose a la NSPL para parir la North American Soccer League y certificar con ello la defunción de una de las mayores extravagancias que ha dado el fútbol. Claro que aun queda alguna huella del experimento. Repesen la historia de la famosa camiseta naranja del Dundee United y aten cabos…

Foto | http://www.nasljerseys.com

Ahora la mayoría de ligas europeas cuentan con un elenco notorio de jugadores asiáticos. Quien más quien menos conoce alguno, y sino, recurre al capitán Tsubasa. Japón hizo un gran Mundial en Sudáfrica, también Corea del Sur. Sin embargo, el foco se ha centrado en la otra punta del continente, donde residen los emires, duerme el petróleo y sobra el dinero. Qatar organizará el Mundial de 2022, pero antes, ha querido probar su estructura con la Copa de Asia 2011. Una oportunidad para conocer historias de futbolistas desconocidos, héroes de sus países sin nombre en occidente. Un ejemplo es Nashat Akram.

Akram nació en Al Hillah, al sur de Bagdad, hace 26 años. Su biografía empieza a ser peculiar cuando, con solo diez, se apunta el título de campeón de liga iraquí. Un premio que tan bien puede hablar de una precocidad asombrosa como de un biógrafo dudoso. Pero la carrera de Akram, ya lo veremos, está llena de asombros. A los dieciséis se marcha a jugar a la liga de Arabia Saudí, más potente que la de su país. Cuando lleva ya cuatro años allí, le toca disputar con su selección la Copa de Asia 2007. Iraq, contra todo pronóstico, es la revelación del torneo. Y Akram, su líder. En la final derrotan a Arabia Saudí, de la que Akram conocía todos sus jugadores, las cualidades que tenían y cómo pararlos. Ese día, el joven iraquí es elegido mejor jugador de la final.

Ese triunfo dio una gran alegría a la población iraquí, que por unos momentos olvidó el sufrimiento de la guerra -si es que eso puede olvidarse- para festejar, por primera vez, la Copa de Asia. Akram, ídolo de aquél torneo, enamoró a Sven-Göran Eriksson, entonces técnico del Manchester City, que se apresuró en pedir su fichaje. El elegante playmaker se convirtió en el primer futbolista de su país en jugar para un equipo europeo. Pero eso fue más tarde. Pasada la revisión médica, se le negó el permiso de trabajo, por no estar Iraq entre las 70 primeras del ranking FIFA. El jugador se quedó sin su aventura inglesa. Y la afición del City sin saber que Akram sentía devoción por el Manchester United.

Como ganadora de la Copa de Asia, Iraq participó en la Copa Confederaciones de 2009. Akram, que había vuelto a los emiratos, se mostró de nuevo al mundo y conquistó a Steve McClaren, que lo fichó para su Twente. Cuando llegó a Holanda, agasajado por tantos elogios, demostró con una frase qué diferente se percibe el mundo según desde donde lo mires. Eh, que no soy Beckham -soltó a su llegada, como si el inglés fuera el principio y el fin de todo lo existente. Akram jugó apenas diez partidos con el Twente, se lesionó y acabó jugando con el equipo reserva, aún renqueante del muslo.

El pasado junio Nashat Akram decidió romper unilateralmente su compromiso con el Twente, y no ha sido hasta este 29 de diciembre cuando ha anunciado su nuevo equipo. Ha firmado un contrato para cinco meses con el Al-Wakrah Sports qatarí, volviendo así a una liga que ya disputó antes de su aventura holandesa, con el Al Gharafa. Ayer empezó la Copa de Asia 2011 con la victoria de Uzbekistán ante Qatar (2-0). Iraq defiende título, con Akram a la cabeza. Como hiciera con Arabia Saudí, el líder iraquí ya tiene el territorio de la disputa muy bien estudiado.

Para seguir informados de la Copa de Asia:

Planeta Àxel | Copa Asia: Grupo A

Página Oficial | Copa Asia 2011

Retransmisiones en Eurosport.

Enlaces

Fotografía | FIFA.com

The Times | Nashat Akram: the playmaker than cannot play

Desde que tengo uso de razón espero un momento con el Real Oviedo, aguardando el instante como un surfer en la zona maldita. Lo que nosotros vivimos, imagino que el simpatizante del infrafutbol comulga con ello, es una clase perversa de disfrute. Tan solo es soportar las embestidas malignas del mar, una y otra vez, hasta salir a flote. Aguardar ese momento en que agitas la cabeza salvajemente, vivo, para surfear un segundo y después, seguramente, volver a sumergirte. El sistema de ascensos reserva ese único premio al hincha humilde pero lo aceptamos y nos gusta. Al menos es sano. El problema es que el mar está plano para el Oviedo desde hace muchos años. No hay olas y lo que es peor, nadie con conocimiento ni valentía suficientes para surfear las que vienen. ¿Se lo digo en cristiano? El Oviedo, el histórico Real Oviedo, está ahora mismo braceando para evitar el descenso a Tercera División y con ello una muerte segura. Una vez más.

Dice y bien el periodista Pedro Zuazua que el Oviedo es un cádaver. Yo discrepo. Pienso que es algo peor, es un zombi. Algo insano. Un muerto al menos es digno. Pasó a mejor vida y todos le honran. Es más, en el caso de que fuera buena persona, como es el caso que nos ocupa, los que lo velaban habrían encontrado cierto descanso al consumarse su final. Dejó de dar guerra para dar paz. No pasa lo mismo con el Real Oviedo. Parece un muerto viviente. Un cadáver al que Alberto González (máximo accionista) y sus complices le han trepanado el cerebro para controlarlo a su antojo. Y ahí va el viejo club, con la misma ropa de siempre pero vagando por la calle sin voluntad mientras se descompone a cada paso. Parece idéntico al que conocimos pero no lo es. Y se lo vuelvo a decir en cristiano, el Real Oviedo está a un pasito de desaparecer. Si los que lo velamos no reaccionamos lo siguiente que haremos será leer la esquela en el periódico.

El Oviedo arrastra una contabilidad caótica desde la época de bonanza ecónomica que barnizó el fútbol español con litros de dinero catódico. Un rosario de incapaces, que se remonta a la época de Eugenio Prieto, gastaron lo que no tenían. Quisieron ser grandes, reivindicarse sin venir a cuento. Hicieron y deshicieron en su propio beneficio hasta despedazar la entidad. Al Oviedo lo bajaron a Segunda, a Segunda B y Tercera rompiendo a jirones por el camino la conexión entre la gente y su equipo. No les importó ni les importa. Los sucesivos dirigentes del Oviedo se han esforzado tanto en devaluarlo, domingo tras domingo, acción tras acción, sentencia tras sentencia, que no sorprende la ruina actual. En diez años ha habido alguna alegría menor, algún jugador con casta y tímidos arranques de orgullo. Poco más. Esto se muere y si no lo ha hecho antes es porque al muerto lo arropa una afición con la  lealtad a prueba de bombas.

¿Quieren saber las últimas noticias? Comienzo por lo deportivo. El Real Oviedo arrancó esta temporada, la siguiente tras el calamitoso fracaso en la fase de ascenso anterior, con el objetivo de ganar su categoría. Con la ficticia meta de ser el mejor del grupo II de la tercera categoría del fútbol español. Nos vendieron que habían comprado las piezas adecuadas para acometer la aventura con garantías, se prometió el oro y el moro. ¿Saben el resultado? El equipo pena en la esquina más mugrienta del infrafutbol español a punto de regresar a los barrizales. Cosa que no sorprende teniendo en cuenta que hasta el último despacho del club supura incompetencia por las junturas. ¿Y en lo institucional? El club acaba de perder un litigio contra el Principado de Asturias por cuantía de 2 millones de euros en concepto de patrocinio. Dos millones que, oh casualidad, no eran suyos y a los que la necia clase dirigente que maneja la caja azul fiaba el futuro de los dos próximos años. Bizarro, vergonzoso y Real Oviedo. Siempre en la misma frase.

En el club carbayón se da una curiosa circunstancia. Es un muerto al que todos velan pero nadie asiste. Los dueños han demostrado con creces su incapacidad profesional y su baja catadura moral destrozando al club de arriba a abajo, el mercenario Ayuntamiento de Oviedo (aun cuando es ciertamente reprobable su participación con dinero de todos los ovetenses en una empresa privada) continúa haciendo dejación de sus responsabilidades y los jugadores demuestran cada domingo un interés nulo en luchar contra sus propias limitaciones. Una vez más solo queda la grada. Hay que unirse y seguir apretando. En 2003 salimos a la calle para reclamar que solo había un Oviedo posible y que era de los oviedistas, ahora debemos hacer lo mismo con más fuerza si cabe. El Oviedo vive en proceso acelerado de putrefacción y si la afición no le tiende la última mano pasará a mejor vida. Es triste pero es así. Despertemos y no lo permitamos.

Foto | Álvaro Campo en Flickr

Tras dos temporadas en el Mónaco, dónde consiguió 12 goles en 50 partidos y un efímero paso por el Nuremberg, Koller fichó por el Krylia Sovetov de la Russian Premier League, anotando 16 tantos entre 2008 y 2009. En diciembre, cuando terminó la temporada en Rusia, quizá pensó que ya no estaba para jugar al primer nivel y se fue al AS Cannes, a sus 37 años. 4 goles en 15 partidos durante sus primeros meses, números pobres para un conjunto que terminó octavo, sin opción alguna al ascenso. Sin embargo, esta temporada ha empezado de otra forma en la ciudad cinéfila, con el Cannes en los primeros puestos y Koller anotando 8 goles en 14 partidos. Una tendencia positiva que puede haberse truncado. La semana pasada se confirmó que el checo tenía problemas en los isquiotibiales y que estaría cerca de un mes de baja. En el primer partido sin él, derrota 1 a 0 contra el Luzenac y pérdida de la tercera plaza, la última que da opción a soñar con la Ligue 2.

DDF pretende ofrecer una ventana con vistas al fútbol modesto durante esta temporada 2010/11. Pondremos nuestros ojos, nuestra ilusión y, sobre todo, nuestra más sana curiosidad en el devenir del Club Deportivo Saldaña, un equipo de la Primera Provincial de Palencia, al que seguiremos y alentaremos, compartiendo su día a día con todos vosotros.

La temporada avanza inexorable. Nos metemos en los meses crudos del invierno castellano. Los días se acortan. Cuando el sol se mete, mediada la tarde, el termómetro cae sin remisión. Nos coloca a escasos grados sobre cero, algunos días incluso rompemos la barrera del negativo. Pero el fútbol no se detiene. Como es lógico, aquí, en estas categorías, no se entrena a las 11 de la mañana. Se entrena a partir de las ocho de la tarde, cuando los jugadores han acabado sus respectivas jornadas laborales. Hay quien se pasa 10 horas bajo el frío o la lluvia, colocando ladrillos o cuidando ganado, y después tiene los ánimos y los arrestos suficientes como para vestirse de corto y dar cuatro patadas a un balón del que sabe que nunca jamás le llevará a ser nadie.

Pero, más allá de la parcela deportiva, la gestión de un modesto club de pueblo como el Saldaña conlleva no pocos problemas burocráticos e institucionales. Compaginar el trabajo desinteresado de un grupo heterogéneo de personas a las que, en muchos casos, únicamente les une su pasión por el fútbol, trae consigo disputas y enfrentamientos inevitables. Las personalidades chocan, y siempre termina resintiéndose el más débil: la institución deportiva.

El ofrecer parte de tu tiempo libre (en ocasiones más del inicialmente previsto) para sacar adelante una empresa tan ingrata como es la de un desconocido club de categoría provincial, todo ello de manera completamente altruista, no merece que nadie se lleve malos ratos. Es un mal común a la mayoría de estos pequeños clubes deportivos el del anquilosamiento y el inmovilismo, máxime si la tradición ‘cultural’ de la zona ha sido siempre la de la pusilanimidad, la del ‘vamos a ver qué pasa’… Día a día se dejan pasar oportunidades de crecer como institución. A veces por desconocimiento o falta de tiempo. Otras, las más, por simple y pura desidia.

Las posibilidades reales son las que son. La masa social de alrededor de 150 socios (quienes pagan anualmente una cuota de 22 euros para los caballeros y 15 las damas) no permite hacerse muchas ilusiones de crecimiento. Tampoco la colaboración de las empresas de la zona, prácticamente inexistentes más allá de la pequeña empresa familiar, o de las instituciones públicas permite elevar la vista demasiado. Así las cosas, la vida es una condena perpetua a deambular por categorías sin nombre, a vivir en un bucle continuo, sin principio ni final, sin objetivos ni metas. Y alimentar la ilusión cuando no se tienen metas que conseguir (porque dichas metas quedan fuera del alcance), sería una tarea inviable incluso para la mejor versión del motivador Mourinho.

Pero, pese a que en muchos casos el adiós de una sola persona puede significar el hundimiento del club, la vida en el equipo sigue. Los partidos siguen disputándose con las habituales penurias. Está claro que el equipo ha pegado un bajón con respecto al magnífico rendimiento de la temporada anterior. Y cuando el rendimiento decae, cuando los resultados no terminan de llegar, cunde el desánimo. Las ‘deserciones’ comienzan a ser una práctica habitual, cuando el invierno incita tentador a quedarse en casa. No son pocos los entrenamientos en los que apenas se juntan 8 o 9 jugadores. Es un síntoma de que todo sigue igual, de que jamás se conseguirá crecer, de que el club ha tocado su (bajo) techo.

Disputados siete partidos de liga, el Saldaña ocupa la mitad de la tabla de su grupo, con 10 puntos de 21 posibles. Hacer goles cuesta un horror, y los partidos fuera de casa se han convertido en una quimera. El próximo domingo se rinde visita al líder del grupo, el intratable Frómista (cuyo nombre sonará a más de un amante del arte), todo un clásico de la categoría que sólo ha cedido un empate en estos siete partidos y que, desde hace años, mantiene heridas abiertas con el CD Saldaña.

P.S: Me gustaría terminar esta entrada con un mensaje de ánimo para Mariano, nuestro central (en la foto que encabeza el artículo), quien hace un par de semanas sufrió una aparatosa lesión por la que tuvo que ser operado y que le va a impedir jugar y, sobre todo, trabajar. El fútbol le sigue esperando.

Ya es difícil centrarse sólo en equipos fuera del Olimpo. Los encuentros cercanos y las horas del almuerzo fomentan los debates del equipo modesto, pero no queda nadie sin opinión sobre de los defectos de los clásicos, sobre el fútbol de primera división. Lo que está por debajo vive en otro planeta. Segunda, Segunda B, regionales, territoriales, nuestro Saldaña y las categorías inferiores. Cada conjunto en su dimensión, representan el fútbol más próximo, el más sentido, el que parece superfluo en el mundo global pero más afecta a la realidad de los seguidores. Un sentimiento personal que creemos compartir con unos pocos,  una minoría que se hace invisible a los ojos de la mayoría. Sin embargo, en un fin de semana sin élite, sin Primera en sábado ni en domingo, ese amor escondido conquista a mucha más gente. Por una vez, se intercambian los papeles entre lo que somos (un televidente cómodo) y lo que queremos llegar a ser. Madrugar, el viaje en autobús, las siete horas de carretera destino Alicante, sintonizar una radio local. Nuestro fútbol, el que repetimos cada domingo en la oscuridad, el que pensamos que sólo nos atañe a nosotros, parece tener mucha más importancia.

En días como estos, quiénes no han estado nunca ahí arriba sueñan con poder estar y quizá recuerdan con más rabia aquélla vez que lo tuvieron tan cerca. A los que sí han estado les duele más no poder estar ahora. Los hay que nunca estarán y son felices con ello. En mi caso, el sábado me quedé con las ganas de escribir “Bienvenido Mr.Powel”, sobre un delantero de Utrecht, de estilo inglés. Suplente por castigo, criticado por su poca movilidad, no partió de inicio en la alineación del Gimnàstic de Tarragona en Cartagena, pero salió en la segunda mitad, agarró un cuero en la frontal y fabricó una belleza de tanto enroscando el balón con su zurda. En la misma jugada había fallado Pedro Botelho, un lateral izquierdo cedido por el Arsenal. Perdió un balón imperdonable y recordó los errores defensivos que suele entrañar esa posición en el norte de Londres. Si alguien se lo había perdido, Clichy hizo una parecida dos horas más tarde, en la victoria de la Francia de Blanc frente a Rumanía.

Sant Andreu jugaba en Teruel. Los aficionados que se habían quedado en casa no verían el partido. La retransmisión de aquéllos dos periodistas que se levantaron a las seis, hicieron escala en Lérida y hablaron desde el estadio de Pinilla, pareció más importante. En aquél equipo jugó el año pasado Máyor, que hoy se enfrentaba al Valladolid en filas de la Ponferradina. También Abraham, que se vestía de azulgrana contra el Tenerife. En el Mini Estadi la jornada culminó con una nueva exhibición del filial del Barça. Hace un par de años, en algunos casos menos, a Sergi Roberto, Sergi Gómez y Marc Bartra sólo les conocían los asiduos a la ciudad deportiva culé y los que se enganchaban a los partidos base de la televisión del club. Sentíamos nuestros los descubrimientos, privilegiados por ver algo maravilloso que la mayoría ignoraba. De la misma forma que cualquier aficionado a un equipo de barrio se hace suyo un gol por la escuadra, una injusticia arbitral o una jugada de primera división. En otras circunstancias, pocos lectores habrían visto al Barça B, bastantes menos al Cartagena y tendríamos suerte si encontráramos algún comentario referente al partido de Teruel. En días como hoy se hace más fácil compartirlo.

Fotografía | Gimnastic de Tarragona

Como ya os adelantamos hace algunos días, DDF pretende ofrecer una ventana con vistas al fútbol modesto durante esta temporada 2010/11. Pondremos nuestros ojos, nuestra ilusión y, sobre todo, nuestra más sana curiosidad en el devenir del Club Deportivo Saldaña, un equipo de la Primera Provincial de Palencia, al que seguiremos y alentaremos, compartiendo su día a día con todos vosotros.

Veinte equipos en categoría provincial, dos categorías por debajo de Tercera, en una provincia de 170 mil habitantes censados, es una cifra escandalosamente alta. Con una media de 22 jugadores por equipo, tenemos a casi 500 futbolistas aficionados federados en toda la provincia, sin contar los tres equipos de Regional de la provincia. Muchos jóvenes con ganas de “perder” el fin de semana. Así las cosas, y con el fin de no alargar en exceso una temporada que resulta excesivamente larga y costosa, la Delegación Provincial de la Federación decidió dividir la categoría en dos grupos de diez equipos cada uno. Por un lado, el Grupo Norte (con los equipos situados al norte del Camino de Santiago), y por otro, el Grupo Sur, con los equipos de la capital de la provincia y pueblos de sus alrededores. Los cuatro primeros de cada Grupo se enfrentarán a eliminatorias a doble partido, para dirimir el campeón de Liga, el equipo que ascenderá a Regional.

La Liga arrancó el pasado fin de semana. El CD Saldaña visitaba uno de los campos más complicados de la provincia: El Parque de Herrera de Pisuerga. Para entendernos, el CD Herrera es algo así como el Wimbledon de la Provincial palentina. Una ‘crazy gang‘ dispuesta a cualquier cosa con tal de ganar el partido y no hacer prisioneros. En una categoría como la Provincial, en la que por no haber muchas veces ni siquiera hay Fuerzas de Orden Público en el campo, los golpes intencionados son tan frecuentes como impunes. Y de esas estratagemas se valen muchos jugadores que apenas han tenido contacto con algo redondo en su vida, pero que disfrutan dejando sus frustraciones personales marcadas sobre el tobillo o la nariz de algún rival.

El partido, disputado el domingo, fue un calco de los de pasadas temporadas. Agresividad al límite. El primer lesionado de gravedad cayó en el minuto 14 del partido. Para ese momento, el Saldaña ya iba ganando 0-1. Una entrada a destiempo sobre uno de los centrales sirvió para dejar a Rubén, un tío de metro noventa y noventaytantos kilos de peso, con un tobillo maltrecho y un esguince evidente. Fue la primera de muchas.

Sin cambios en el banquillo (es relativamente habitual que un jugador tenga un bautizo, el otro esté de vacaciones, el tercero le toque guardia en el trabajo o el cuarto tenga que quedarse a cuidar de su hija recién nacida), el partido se hizo muy cuesta arriba. La segunda parte fue letal. Finalmente, el Saldaña acabó sucumbiendo por 4-1. Lo más grave no fue el duro resultado en contra. El ya relatado esguince, un menisco roto (operación y varios meses de baja) y una herida en un tobillo (los tacos atravesaron la media) completan un “parte de guerra” desgraciadamente habitual en estas categorías.

Es el balance habitual de cada partido. Muchas veces lo que más importa no es el resultado, sino que nadie se haga excesivo daño. Las consecuencias para los agresores son ridículas. Todo lo más, un puñado de partidos sin jugar y una sanción económica de la que siempre se hace cargo el club, y que rarísima vez supera los 50 euros. Las consecuencias para el agredido pueden ser de por vida. Es el desequilibrio que provoca el descontrol. Sale muy rentable romperle la nariz a alguien “en un lance del juego”. Desgraciadamente, no hay temporada en la que no haya alguna visita al cuartel de la Guardia Civil de turno para interponer una denuncia por lesiones. Es el día a día de ese otro fútbol, del que no captan las cámaras de televisión y al que no dedican páginas los periódicos.

Este sábado día 2, el CD Saldaña disputará su primer partido como local, en el Campo de fútbol Municipal de El Soto, a la vera del río Carrión. El rival, el Guardense, un equipo de una localidad que duplica a Saldaña en población y con una tradición futbolera importante (el equipo local llegó a jugar en Tercera hace años). Casualmente, varios integrantes de la plantilla del Guardense, formaron parte la pasada temporada de la plantilla del Saldaña. Se espera, pues, un partido mucho más agradable y deportivo que el inaugural.

Resultados y Clasificación

Aprovechando que el Real Madrid disputa en Auxerre partido correspondiente a la segunda jornada de Champions, me apetece poner el foco en la historia de Andrzej Szarmach: delantero polaco de leyenda y a la sazón máximo goleador en la historia del Auxerre. Buenos viejos tiempos.

En unos años me convertiré en el señor mayor que devora farias en la tribuna mientras escupe pestes contra la plantilla entera. Lo sé. Quizá no fume puros porque me dan verdadero asco pero del resto no tengo duda alguna. Que espetaré al fulanito de turno lo de que no le llega a la suela de los zapatos a mi gran menganito es tan cierto como que los balones son redondos. Que juraré en hebreo por el diseño de las nuevas camisetas y porque los futbolistas me corren demasiado deprisa, fijo. Flotaré en una nube de nostalgia y desde allí me cagaré en todo. Lo veo. De otro modo no me explico el absoluto convencimiento que tengo en que el fútbol antiguo le da cien vueltas al actual. O al menos sus alrededores. ¿Acaso sucede ahora algo tan bello como fichar a un polaco talludo y que se convierta en el máximo goleador en la historia de tu club? ¿Donde quedaron los futbolistas que se acercaban físicamente a la imagen que tenemos de un ser humano normal? Yo se lo diré. Todo eso quedó en el bigote de Andrzej Szarmach.

Szarmach ya era un cromo destacado del fútbol polaco antes de abrir el libro de historia del Auxerre y añadirle un nuevo capítulo. Siete años en el Gornik Zabrze y dos en el Stal Mielec le habían servido para embolsarse siete trofeos de máximo artillero. Y con la selección más de lo mismo. En un santiamén paso de jugar en Tercera División a formar pareja de ataque con Grzegorz Lato en aquel prodigioso once polaco que supo encaramarse al tercer puesto en Alemania 74. Tenía 23 años y marcó ante Argentina, Haití (tres tantos) e Italia quedando a tan sólo dos goles de los siete que otorgaron a su compañero Lato el premio al futbolista más goleador del campeonato. Era una estrella. Uno le observa cazando goles en sus vídeos y ve una combinatoria imposible de Asterix y un fontanero arquetípico. Le miras y crees que algún día serás futbolista pero detrás había un delantero que sabía colocar la pelotita en el fondo de las mallas. Rápido, fuerte en el aire y oportunista, el bigotón estaba fabricado para el gol.

¿Por qué un tipo de su categoría llegó tan tarde al fútbol occidental? En sencillo, Szarmach pertenece a la generación de futbolistas a las que las inflexibles normas políticas y deportivas de sus paises natales les impidieron desarrollar sus mejores años en equipos de mayor nivel en el extranjero. Pero a punto de echarse treinta años en la mochila le llega la oportunidad de salir de Polonia. “Mi compatriota Wieczorek había fichado ya por el Auxerre y me habó bien del club. Ellos me querían, me reuní con sus dirigentes en junio y firmamos el contrato en secreto el día 12. Pero la Federación Polaca no dejaba marchar a ningún futbolista menor de treinta años así que tuve que esperar como todos los demás. Finalmente aterricé el 20 de noviembre en Orly como e ystaba previsto y de acuerdo con mi federación una vez cumplidos los treinta. Nunca tuve dudas de que iba a venir porque había firmado un contrato” , explicaba en una entrevista al periódico local L’Yonne Républicaine justo a su llegada al nuevo club. Imagino que el presidente del Auxerre dio por bien invertidos los meses de espera.

¿Cómo se adaptó al fútbol modesto una supuesta estrella? Una palabra, trabajo. Se puso el mono para los parroquianos del Abbé-Deschamps de la 80 a la 85. Durante esas cinco memorables temporadas tuvo ocasión de enfundarse la camiseta titular en 154 ocasiones y de marcar 94 tantos convirtiéndose en el máximo artillero de la historia del equipo. La marca todavía no ha sido superada. Siempre en la élite de la liga pese a desempeñarse en un conjunto modesto fue escogido en dos ocasiones mejor jugador extranjero del campeonato. Y ya en el ocaso de su vida deportiva, con 37 años de claroscuros y sin levantar ni un sólo título en Francia abandonó su segunda casa para retirarse en Clermont haciendo las veces de entrenador-jugador, previo paso por el Guingamp. En el recuerdo de los hinchas del Auxerre queda el recuerdo del mejor delantero que han tenido. La imagen de un profesional escrupuloso. En el de los apasionados de épocas pasadas, de las historias pequeñas, la coartada para esperar tiempos mejores. Y para amargar al compañero de localidad…

La última vez que Gazza pisó un banquillo fue dirigiendo al Kettering Town, de la quinta división. Duró 39 días. El presidente del club le echó alegando que bebía más que entrenaba. Gascoigne lo negó, pero a estas alturas, su credibilidad es más bien poca. En 2004 también quiso entrenar al Boston United, pero tras once partidos se marchó porque no le dejaban participar en un reality de la ITV. El programa se llamaba “I’m a celebrity, get me out of here!”. En la televisión se tomaron el título literalmente, Gascoigne no pasó un test psiquiátrico y le echaron del programa. Cinco años después, el célebre ex futbolista vuelve a intentarlo. Es quizá el primer síntoma de rehabilitación en este periodo, en el que se han sucedido arrestos y escándalos. Basta con repasar cualquier hemeroteca de un periódico inglés -no sensacionalista- para hacerse una idea de sus últimas hazañas. Puntualmente también se recuerdan sus buenos momentos, las lágrimas de Delle Alpi en el 90 y los entredichos de una figura que es historia. Hoy desembarca en el Garforth Town, quién sabe si por pasión o por excentricidad.

Los modestos, aún en su simplicidad, tienen ideas. Desde la llegada de Simon Clifford a la presidencia del Garforth, ésta ha sido introducir técnicas del fútbol brasileño en el Reino Unido. Es la dedicación de Clifford, que también ha llegado a una categoría subterránea, dónde el arquetipo de fútbol inglés parece inamovible. Nunca he visto jugar al Garforth y probablemente nunca le veré, pero juegan con los colores de Brasil, el parecido estético está conseguido. Imagino los cinco primeros minutos de partido bajo una intensa lluvia, el patatal embarrado y pantalones que ya nunca serán azules. Cualquier idea de jogo bonito se me ha ido de la cabeza. Clifford se empeñó y en 2004 trajo a Sócrates, el Doctor, que llegó a jugar algún encuentro con el Garforth. Cumplió labores de entrenador- jugador durante un mes, después quizá no pudo soportarlo más. Se le haría extraño dirigir un once inglés que vestía como su selección, aquélla que jugó pero no ganó en el 82′. Quedó un dato. El día de su debut, cuando Sócrates, entonces con 50 tacos, entró en la cancha, el club tuvo la mayor asistencia de su historia, 1,385 espectadores.

Clifford no se rindió y un año después fichó a Careca, también de aquél Brasil 82′. Tuvo menos impacto que Sócrates, nombre del capitán del partido de los filósofos. Cuentan que sus padres eran fanáticos de la filosofía griega y que por eso eligieron ese nombre para su hijo. De hecho sus hermanos se llaman Sófocles y Sóstenes. Doctorado en medicina, culto y políticamente activo. Durante su etapa en el Corinthians, impulsó un movimiento denominado Democracia Corintiana, en que jugadores y técnicos tomaban las decisiones de manera consensuada. Vidente, cuando se le preguntó por un favorito en el Mundial 2006, dijo Italia (De acuerdo, también dijo que Ronaldo no estaba gordo). En Garforth ahora llega Gascoigne. Por méritos fuera de los terrenos de juego, poco que ver con Sócrates. Quién sabe el origen de su apellido, se ha doctorado en bares y políticamente es un tipo incorrecto. Pero encaja. Sobre el césped, quiénes le vieron jugar lo recuerdan cómo el inglés que parecía brasileño.

Actualización: Torreblanca nos enlaza las imágenes del debut de Sócrates con el Garforth y el vídeo de aquél partido:

Actualización 2.0: Cuando el acuerdo era un hecho para The Guardian, Paul Gascoigne no se presentó el 6 de octubre al que hubiera sido su debut como mánager del Garforth Town. El 11 de octubre fue detenido por conducir bajo los efectos del alcohol. Aparentemente aún no ha firmado el contrato.

En DDF | Cafú, Simon Clifford y el Garforth Town

En DDF | Gascoigne, genio y figura

En DDF | Paul Gascoigne, genio atormentado

En DDF | Cinco tonterías sobte Paul Gascoigne

20 minutos | Sócrates

Fotografía | Tottenhamhotspur.com

Contar los céntimos para poder pagar los derechos arbitrales de cada dos semanas. Pelearse con el encargado municipal de turno porque el césped del campo de juego amenaza con parecerse al del estadio Palogrande de Manizales. Costear del propio bolsillo una caja de botellas de agua porque el equipo al que visitas se niega a tener contigo cortesía ninguna. Hacer de tesorero, presidente, secretario técnico, psicólogo, utilero y entrenador, todo en una misma persona. Es el día a día del fútbol modesto. De ése que no entiende de derechos televisivos, de cláusulas de rescisión ni de contratos de patrocinio millonarios.

En Saldaña, pequeño pueblo del norte de la provincia de Palencia que no llega a los 4.000 habitantes, los responsables de su equipo de fútbol, el Club Deportivo Saldaña, saben bien cómo lidiar en semejante escenario. El esfuerzo es diario, siempre compaginado con los más variopintos trabajos. Y sólo está movido por un motor al que a veces no le llega el combustible: la ilusión. Pese a todo, pese a que suelen ser más los sinsabores que las alegrías, el club no desfallece. Pelea por salir del anonimato provincial, dar una alegría a los vecinos de la comarca y una satisfacción al voluntarioso grupo de jóvenes que integran la plantilla.

Pero el camino es larguísimo. Podría llevar una vida. Y, lo que es peor, podría no terminar llevando a ninguna parte. Salir de una categoría como la Provincial (dos escalones por debajo de la Tercera División) es una misión extremadamente compleja. Y no tanto por lo deportivo (al fin y al cabo, el nivel de la categoría futbolísticamente hablando es ínfimo), sino por las inabarcables exigencias económicas que supondría un salto hacia una categoría superior.

El C.D. Saldaña obtuvo la tercera plaza de la clasificación liguera en la pasada temporada 2009/2010. Tras la renuncia al ascenso por parte de los dos primeros clasificados, la Delegación provincial de la Federación de Castilla y León de Fútbol ofreció al club la posibilidad de optar a la plaza de ascenso correspondiente. El requisito era claro: reunir en apenas una semana (plazo para formalizar la inscripción en la nueva categoría), la cantidad de 18.000 euros. Misión imposible para un club que parte con presupuesto anual en esta temporada 2010/11 de 5.000 euros.

La pretemporada arrancó hace exactamente un mes, tiempo más que suficiente para lograr una mínima puesta a punto del grupo. Se han ido los jugadores más importantes del equipo. A dos de ellos, Remus y Albertín, se los han llevado equipos de superior categoría. El primero de ellos, jugará esta temporada en Tercera, mientras que el segundo lo hará en un equipo de Regional con perspectivas de ascenso a Tercera. Imposible retenerlos, ni económicamente ni, sobre todo, ética y moralmente. Las dificultades para conseguir reunir un grupo de 20/22 jugadores mínimamente comprometidos han sido máximas. Hay que tener en especial cuenta el endémico problema de despoblación juvenil que sufre la región. Pero finalmente, tras muchos esfuerzos, tras varias tardes viendo partidos de categorías aún más modestas (sí, existen) y tras algunos boca a boca efectivos, el C.D. Saldaña ya tiene plantilla para afrontar la temporada con unas mínimas garantías.

Ahora es el turno de los directivos. De buscar patrocinadores de entre los negocios comarcales, rebuscando bajo las piedras, arañando cualquier mínima contribución, ya sea económica, o en especie. Todo vale para subsistir. A una semana de que arranque la competición liguera, la ilusión vuelve a alimentar los espíritus.