Una vez tuve un entrenador que era un soso. Ojalá nunca llegue a leer esto pero es que era así. Esa sosez se hacía todavía más insoportable en los días de partido. Daba el once, tres palabritas y luego un aburrido: venga chicos, salimos y hacemos lo que sabemos hacer, lo que hemos hecho esta semana (siempre lo mismo), tocamos el balón y zzzzz. Un coñazo. Hasta que un día, un compañero, hasta las narices de tanta endeblez, decidió interrumpir. “¡Grítame, escúpeme, empújame! ¡Pero algo, lo que sea!”, le dijo. El caso era salir ahí fuera, todo embarrado, con un poco de intensidad.

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Es la tercera vez que titulo así pero no voy a cambiarlo hasta que no dejen de pasar cosas extraordinarias, irrepetibles, crueles e impensables en el fútbol. Posiblemente la de hoy supere con creces a los capítulos anteriores.

La eliminatoria llega al minuto 90 con 2-2 en el global. Quien gane, a la final del playoff en Wembley para luchar por el ascenso a la Premier League.

El árbitro ha añadido 4 minutos.

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Para entender lo que viene a continuación hay que conocer el inicio de la historia, lo que ocurrió hace algo más de una semana en el campo del Brentford.

Fue esto.

Si ya lo conoces, sigamos.

El Brentford quedó encuadrado en una semifinal a doble partido con el Swindon Town y quien ganase tenía un billete asegurado para Wembley. En la ida, a domicilio, quedaron 1-1. Ganar en Wembley significa subir a Championship, pero en Brentford todavía lo veían bastante lejos. Demasiado lejos. Era mejor ser cautos.

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Hay 20 segundos entre una acción y otra.

Yo no recuerdo algo similar.

Segundo contra tercero: Doncaster contra Brentford, en casa de estos últimos. Quien salga victorioso del duelo asciende a Championship de forma directa. El que no, a los playoffs. Se acerca el final del partido con 0-0 en el marcador y el árbitro pita. Ha sido mano. Penalti a favor del Brentford. Si lo marcan, ganan el partido. Y ascienden.

La ecuación no tiene mucho más misterio.

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Sólo disputó 66 minutos oficiales con el Manchester United aunque decían que era el mejor canterano que había pasado por Old Trafford desde Paul Scholes. Dos partidos de Carling Cup, los dos saliendo como suplente en el segundo tiempo.

Y ya.

Bueno, y ya no, porque Ravel Morrison fue noticia constante mientras estuvo en el club. Criado en Denton, una zona conflictiva cercana a Manchester, alternó aplausos en sus partidos con las secciones inferiores del United con múltiples conflictos fuera del campo. Con quince años fue el protagonista de una amenaza por teléfono por la que fue acusado y poco después se convirtió en sospechoso de acoso a su novia, quien finalmente no declaró en el juicio y provocó que Morrison se saliese con una multa mínima. Pero cuando se vestía de corto maravillaba, era el mejor de todos y el entorno empezaba a presionar para que debutase con el primer equipo.

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No es su culpa no poder dar más de sí. Es todo lo que tienen. Cada fin de semana enseñan sus defectos, vuelven a casa por la noche y al abrir la mochila, ahí, con toda la ropa sucia y las medias manchadas de barro, la reconocen de tanto haberla visto: es una derrota más. Pierden, pierden y pierden, tanto como para vivir siempre en tensión pero no lo suficiente como para descender. Son malos pero no demasiado. Viven en el límite y han hecho de ello su especialidad en los últimos seis años.

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La primera imagen que vimos tan pronto como cruzamos la barrera del metro de Regents Park, en pleno Londres, fue la de tres policías inmovilizando a un hombre contra la pared que intentaba zafarse de todos ellos girándose con movimientos bruscos, gritando y dando codazos sin destino. “Fuck you!“, “Piss off!“. Lo tiraron al suelo entre cuatro o cinco ante la atenta mirada de todos los que pasaban por allí, lo bloquearon de pies y manos y se lo llevaron arrastrándolo. No sé qué pasó después. Iba mamado hasta las uñas de los pies. “We are Millwall!“, se le escuchó decir.

Entramos en el vagón.

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En el sur de Inglaterra, a menos de dos horas de Londres, está la ciudad de Southampton, cuyo equipo de fútbol explica y fundamenta su historia alrededor de un único nombre propio: el de su mejor jugador, el del icono que ha sostenido al club mientras jugaba y al que ha representado a lo largo y ancho del país desde el día que se retiró, limpio, impoluto, sin haber vestido una camiseta diferente a la de los Saints durante los dieciséis años que duró su carrera deportiva. Matt Le Tissier hacía muchas cosas bien, quizás demasiadas. Pero nada tan bien como tirar penaltis.

Portero contra lanzador. Un duelo. Todo el estadio mirando.

Lanzó 48 disparos desde los once metros. Metió 47. Un porcentaje tan alto, tan cerca de la perfección, que nos lleva a detenernos, como no podía ser de otra manera, en el único fallo, en la única vez que Le Tissier no celebró un gol de penalti.

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Imagínate que eres futbolista y llega tu agente y te dice que si te vas a jugar a la tercera o cuarta división inglesa. No sé cómo fue la situación, sólo la intuyo, pero no debió ser como para sacar el mejor vino de la casa y ponerse a brindar juntos. Quiero decir, está bien, pero si tú a tu abuela le dices que te vas a Stevenage a jugar al fútbol te preguntará si eso es un equipo o el nombre de un periódico británico. Porque sí, tú puedes contar que estás ahí, al lado de Londres y eso, pero en realidad estás en medio de la nada. Dani López los tuvo cuadrados para, al terminar su contrato con el Badajoz, irse a probar el infrafútbol de Inglaterra.

Tras pasar por varios filiales españoles, el highlight más destacado para el aficionado es que compartió equipo con Fernando Torres en el Atlético. Los dos, delanteros. Uno terminó brillando y el otro se buscó sus opciones en el Getafe, Las Rozas, Espanyol y, finalmente, Badajoz, hasta que con 26 años decidió dar el giro definitivo.

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La 3ª ronda de la FA Cup: el mejor fin de semana del fútbol inglés. Entran en acción los clubes de la Premier League y se unen a todos los modestos que llevan meses pegándose entre ellos por ver quién se queda más cerca de la final. Siempre hay alguno que termina avanzando rondas sin que nos demos cuenta, otro que se hace famoso por eliminar a uno de los importantes y otros, bajo el anonimato, que se vuelven a casa a las primeras de cambio. La FA Cup es mágica y su 3ª ronda, disputada en cada primer fin de semana del año, es su definición más perfecta. Mi historia favorita de la edición de 2012 fue la que escribió el humilde Fleetwood Town.

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