Quizá es porque el día después de que el FC Barcelona se pusiera a siete puntos del Real Madrid en la clasificación liguera uno esperaba una visión un poquito más crítica hacia el aparente bajón del equipo de Guardiola. Quizá es porque, en ciertas fuentes, uno aún confía en el periodismo deportivo sin bufandeo de por medio. Porque, en el enésimo panegírico a Pep (‘a diferencia de Mourinho, Guardiola no ensuciará los partidos‘, ‘no hay más líder que Guardiola‘, ‘solo Guardiola fue capaz de levantar el ánimo tras la final de Mestalla‘), todos los males que puedan acechar al cuadro azulgrana tienen un origen y una solución aparente. Son nimiedades, en esencia. Asuntos salvables.

No hay que buscar causas en los posibles errores de planificación de una plantilla sobreexprimida que se queda corta cuando solo llevamos disputada media temporada. Tampoco en el acomodo que conlleva ser el equipo dominador de una época y ver como incluso tu eterno rival apenas puede hacer nada en el duelo directo por contener tu ímpetu. Ni siquiera en que haya equipos, Valencia y Athletic Club se me vienen a la cabeza, que supieron jugar a este grandioso Barça con la intensidad, el rigor y el acierto suficientes como para tenerlo contra las cuerdas.

No. La cosa fue del caprichoso azar, que solo parece jugar en contra, y del arbitraje. No hay más motivos. No hay causas mayores. Y si las hubiere, mejor pasar por encima de ellas. No vayan a ensuciar una puesta de sol preciosa.

Va el lector habitual a decir que prácticamente cada vez que hablamos del Atlético de Madrid en DDF lo hacemos a raíz de alguna frase lapidaria de alguno de los integrantes del club. Como si casi cada vez que jugadores, entrenador o directivos abriesen la boca fuese para soltar alguna lindeza fuera de orden. Y, en cierto modo, no le falta razón. Ha llegado un punto en el que el estado de permanente tensión que sazona el día a día del club colchonero incita a que cada intervención pública de sus protagonistas tenga tintes incendiarios.

El último en verse arrastrado por la situación que atraviesa el club rojiblanco, en crisis permanente desde hace veinte años interrumpida solo por breves y concretos capítulos de felicidad como el año del Doblete o la Europa League de hace dos temporadas, ha sido el técnico, Goyo Manzano. Colocado en el punto de mira por buena parte de la afición del Calderón (recordemos que el jiennense fue la ¡cuarta! opción para ocupar el banquillo madrileño, tras las negativas de Luis Enrique, Caparrós y Rafa Benítez), el técnico colchonero siente, pese a que él mismo rechaza frontalmente hablar del asunto, que la corbata cada vez está más ceñida a su gaznate. La presión viene de todas partes. De un equipo al que prácticamente humillan como visitante en cada jornada que viaja fuera del Calderón. De un José Antonio Reyes con pie y medio fuera del equipo. De una plantilla que rinde muy por debajo de lo esperado. De una grada que se ha cansado ya de la aparente inmunidad del palco y han decidido disparar contra los objetivos más asequibles. Son muchos frentes abiertos. Demasiados.

Fue el 21 de septiembre. Contra pronóstico, el Real Madrid sucumbía en su intento de conquistar los Campos de Sport del Sardinero. El Racing se aferró a la vida que le daba el 0-0 y acabó asfixiando a un Real Madrid que terminó aquel encuentro desorientado y boqueando en busca de oxígeno. Han pasado más de dos meses. Más de dos meses en los que el conjunto blanco ha disputado un total de trece encuentros (entre Liga y Liga de Campeones) en los que ha acumulado otras tantas victorias, coronadas con la demoledora cifra de 51 goles a favor, a prácticamente cuatro por partido, y tan solo nueve en contra. Una racha incontestable.

Caben pocas dudas acerca de el equipo blanco se encuentra en el punto más elevado de la trayectoria de José Mourinho como entrenador madridista. La obra va definiéndose semana tras semana y ya solo quedan detalles por pulir. Curiosamente o no, el mejor momento del equipo en estas últimas temporadas está coincidiendo con una desaparición progresiva del técnico de Setúbal de las otrora habituales primeras planas.

Como si el equipo no necesitase ya de su parapeto, el portugués ha dado un paso a un lado. Ahora no hay que apoyarse en excusas. Ni siquiera hay que buscar otros focos de atención con tal de no atraer las miradas sobre un juego poco convincente. Orgulloso, José exhibe su obra con sonrisa de satisfacción, mientras observa, sin necesidad de avivar fuegos ni de meterse en charcos, como el entorno empieza a reconocer sus méritos. Los de su equipo, pero también los suyos propios.

‘A la Ponferradina y a L’Hospitalet les ha tocado el Gordo‘. Eso, o algo similar, es lo que acertaron a proclamar, todos a una, la mayor parte de los medios de comunicación del país cuando, el pasado 14 de octubre, el sorteo de la Copa del Rey emparejó a los del Bierzo y a los del Barcelonès con Real Madrid y FC Barcelona, respectivamente. Se preveía día de fiesta en ambas localidades. La visita de uno de los dos gigantes del fútbol nacional a poblaciones por las que el fútbol de más alto nivel no pasa más que por las pantallas de televisión debe ser siempre motivo de celebración. Es lo que toca, ante una ocasión tan especial.

Sin embargo, el aspecto que ofrecía anoche el Municipal de la Feixa Llarga de L’Hospitalet, con aproximadamente un escasísimo 30% de su aforo ocupado, dista mucho de lo que debería ser una ocasión especialísima. Ni ante la visita del actual campeón de Europa, ni con cinco campeones del mundo sobre el césped (Puyol, Xavi, Iniesta, Fàbregas y Villa), el público local tuvo motivación suficiente para acudir al estadio. El horario y la retransmisión televisiva hicieron el resto.

El cabreo de Miguel García, mediático presidente del club hospitalense, era considerable anoche tras el partido. De los 100.000 euros que habían pensado recaudar en concepto de taquilla ante la visita del Barça apenas habían entrado en caja 20.000. García, personaje con un punto populista pero cargado de razones y motivos, arremetía contra Jaume Roures, presidente de Mediapro y máximo responsable, a juicio de García, de que el partido se disputase a tan incómoda hora.

El balance negativo arrojado por el modesto L’Hospitalet tras la visita del club con más tirón en taquilla del panorama mundial puede que solo sea una mera anécdota en mitad de un océano de despropósitos. Puede, incluso, que no toda la responsabilidad deba recaer sobre Mediapro y la RFEF (el elevado precio de las entradas para los no socios del club, circunstancia que se ha destacado muy poco en el ‘Episodio L’H‘, pudo actuar como insalvable filtro para muchos aficionados). Pero el paupérrimo aspecto ofrecido anoche por el graderío de la Feixa Llarga, la sensación de clandestinidad transmitida por el choque (jugado anoche por la coincidencia de fechas con el inminente Mundialito de clubes) y el varapalo económico que para un modesto club de Segunda división B ha supuesto su participación en el torneo copero, deberían ser motivo más que suficiente para el replanteo de muchas circunstancias. El problema es que, por desgracia, no parece haber lugar al debate. La decisión está tomada desde hace tiempo.

No tenemos en castellano una palabra que codifique la idea “leer sobre fútbol”, pero cuando nos enfrentamos a un texto sobre nuestro deporte favorito, y la cosa marcha, lo que percibimos –y sentimos- en medio de la vorágine lectora dista mucho de lo que puede ofrecernos cualquier novela común. Basta con que se nombre un partido que hemos visto para que la imaginación viaje no sólo al partido, sino a los amigos con quienes lo compartimos, las lágrimas o risas que surgieron tras el lance definitivo, o incluso la rubia, allí al fondo del bar, a la que guiñábamos el ojo entre saque y saque de puerta. El cóctel de memoria compartida, ilusiones de grandeza y momentos irrepetibles que evocan estos tipos vestidos de corto es dinamita emocional, y cuando abrimos el libro con el balón en la portada –siempre hay alguno, compruébenlo- sabemos que de él pueden salir dardos que incendien dentro de nosotros regiones que ni conocíamos. Abismos de la memoria y el sentimiento que la mayor parte de las novelas convencionales ni siquiera sueñan con rozar.

Sin embargo, como siempre que se manipula material sensible, el autor del libro de fútbol debe ser muy cuidadoso. Basta un poco de sesgo medio malintencionado –o ni siquiera eso- en un sentido o en otro para que un mundo de lectores se sienta dolido, ofendido y, a menudo, incluso ultrajado; este tipo de persona no sólo declarará que el libro es una bazofia, sino que hará campaña activa contra él y, si se lo permites, te lo arrancará de las manos y lo lanzará a la hoguera cual Savonarola hooligan. Sin llegar a esos extremos, si el manuscrito anda lleno de obviedades y tópicos, se descartará sin piedad por vulgar e inane; y si en lo que consiste es un listado o aglomeración sucinta de situaciones, anécdotas o historias más o menos conocidas, los recuerdos que evoque en el lector andarán ya manidos, desprovistos de encanto por la repetición, y el libro, si es que se termina alguna vez, caerá rápido en el olvido.

Quizá no de modo tan explícito, pero todas las ideas anteriores anidaron en la cabeza el arriba firmante cuando tuvo noticia de que el compañero Miguel Gutiérrez escribía un libro cuyo hilo conductor serían frases futboleras. Fundador de éste y otros blogs relacionados con el deporte y pionero en España en la dignificación consciente de la relación entre literatura y fútbol –especialmente a través de Internet- era cuestión de tiempo que alguien confiara en él y le abriera la puerta de toriles que conduce al ruedo de la letra impresa. El desafío era notable, y si bien el conocimiento del sujeto descartaba que el asunto fuera tratado con forofismo, y a la vez garantizaba la saludable distancia que suele ser su marca de fábrica, no excluía la aridez que suele acompañar a los libros cuyo subsuelo es un listado, y que exigen, por tanto, un tratamiento especialmente delicado del contexto. Asimismo, se corría el riesgo ya explicado de que el afán de totalidad obligase a incluir demasiado material excesivamente conocido, y que el folklore acabase llevando el libro al terreno de lo prescindible.

Devorado el libro en las pocas horas que una primera lectura exige –vendrán más- podemos afirmar que el autor ha logrado sortear las dificultades mencionadas trascendiendo el clásico concepto de envoltorio de frases de dos maneras diferentes. En primer lugar, las frases constituyen el armazón sobre el que se sustenta el libro, pero el fin último de éste pasa a ser la descripción de personajes y situaciones que las han generado a puñados. Así, el libro se convierte en una sucesión de semblanzas, tan vivas como documentadas, de algunos de los tipos alrededor de los cuales se han vertebrado más de cien años de fútbol. Nombres inevitables como Maradona o Cruyff conviven junto a otros menos evidentes como Vinnie Jones, Shankly o Toshack, y en todos ellos se busca, siempre a través de sus frases o las de sus coetáneos, a la persona que habita detrás del tópico que todos repetimos, y la historieta reveladora y oculta más que la ampliamente conocida. La técnica alcanza su cenit en la descripción de la pugna Menotti-Bilardo, quince páginas de duelo a fuego lento que podría haber firmado Sergio Leone.

En cuanto a la segunda dificultad, el demencial fondo de armario de frases de fútbol con el que uno puede encontrarse en cuanto investiga un poco, el principio es tajante: un libro se hace tanto con lo que se deja como con lo que se mete, y muchas frases quedan fuera por imposibles de encajar en la estructura general. Una filosofía que desagradará a los amantes de lo exhaustivo, que los hay, pero que agradece la obra, aligerada de un lastre que no le corresponde. Unas pocas páginas de miscelánea al final nos señalan lo que podría ser todo el libro si se hubiera estructurado de ese modo; está bien cerrar un gran banquete con un pastel de tiramisú, pero si la comida hubiese consistido en cinco kilos de dulzaina, poca gente se lo hubiera acabado. Y estarían en el servicio.

No es el caso. Miguel Gutiérrez ha logrado ese milagro de tan rara consecución, que la digestión sea tan sencilla como enriquecedor el contenido. El profano encontrará en su libro una deliciosa historia del fútbol de bolsillo a través de los bocazas que lo han ido llenando de picante, mientras que los que nos consideramos futboleros sacaremos de ellas un puñado de historias que seguramente no conocíamos, y unos perfiles que dibuja mejor que nunca una de las plumas más afiladas que diariamente escriben sobre fútbol en España. Una novedad refrescante hoy, pues, y una referencia estándar mañana. Imprescindible.

“Estoy dispuesto a hacer las paces, a pedirle perdón. Siempre he estado disponible. Pero puedo entender que él rehúse darme la mano”

“El pecado es que hayan pasado 17 años. Daré la mano a Tassotti” [Luis Enrique, entrenador de la Roma, que no ha especificado la intensidad del apretón]

“No nos hacemos las víctimas. ¿Los penaltis? A este paso acabaremos la temporada con 25 en contra” [Claudio Ranieri, entrenador del Inter. Los penaltis son una lotería y cree tener todos los números]

Esta tarde jornada grande de fútbol en Italia. A las 18.00 Milan – Roma y a las 20.45 Inter – Juventus.

Segundo partido de la fase de grupos de la Liga de Campeones. Grupo A. En el Allianz ArenA de Múnich el Bayern München, líder del grupo, recibe a un Manchester City que necesita enderezar el rumbo tras su tropiezo en casa de la primera jornada. Pero las cosas se tuercen para los citizens. Dos goles de Mario Gómez han colocado a los de Heynckes en ventaja sin apenas esfuerzo antes de ir al descanso. El City necesita un revulsivo con urgencia. Cuando, al arranque de la segunda mitad, todas las miradas se dirigen hacia el banquillo visitante en busca de la reacción del técnico italiano, la sorpresa es mayúscula al comprobar que el primer cambio de los mancunianos, a los diez minutos de la reanudación, situaba a Nigel de Jong sobre el césped para sentar a Edin Džeko, el nueve del equipo. Sobre el papel, incomprensible cambio cuando el equipo, con una de las cinco mejores plantillas de Europa, iba dos goles por detrás en el marcador.

Carlos Tévez, que observaba la maniobra de su entrenador desde la banda tan atónito como el resto de los que la contemplaban, entendió que aquella decisión táctica era una afrenta hacia él, el gran goleador que aguardaba su oportunidad de redimir los pecados de la primera parte de los suyos en el banquillo. La versión de Mancini apunta hacia que Tévez se negó a seguir calentando, pese a que había sido avisado de que saltaría al césped sólo cinco minutos después. No sabemos si será la correcta.

De lo que sí estamos seguros es que, de ser cierta la versión apuntada por el técnico (el temperamental jugador niega que rechazase salir al césped), éste no puede permitir una subversión como la del argentino. Erróneo o no, eso es harina de otro costal, su planteamiento, su idea de fútbol, pasaba por el cambio realizado. Nadie tira piedras contra su propio tejado y nadie en su sano juicio atenta contra su propio interés. Puede ser discutible que las opciones tácticas seleccionadas por Mancini sean inapropiadas, o que incluso maltraten y desprecien el potencial del que goza en la plantilla. Pero lo que no se puede asumir, una vez asumido que el italiano es el máximo responsable deportivo del equipo, es que sus decisiones no sean respetadas por los que, sobre el césped, son sus subordinados. Los grandes equipos suelen comenzar su autodestrucción así.

En DDF| Una cuestión de marketing
En DDF| Hey, ho, Agüero!

“Lo único malo es que el club ha tratado a Jeffren como moneda de cambio, sin hablar con nosotros” [Efrén Suárez, en su lógico papel de dolido padre/representante]

“En el Betis se están perdiendo valores y sentimientos y eso no puede ser porque no somos piezas, somos personas” [Arzu y Goitia, de capitanes verdiblancos a descartes]

“Aunque se empeñen, no soy el malo en esta película” ['Kun' Agüero, su exequipo no piensa en el futuro, sigue pensando en él]

“El bipartidismo es un vicio que nos empobrece mucho. Simplificamos bipolarizando. En el caso de Barça-Madrid además nos embrutece. Ya estamos enfermos de eso” [Martí Perarnau, entrevistado en Jot Down, reflexionando sobre lo que muchos coincidimos]

“No vengo a Roma a implantar el modelo del Barcelona, ni una idea de juego, sino que lo que propongo es una idea de cómo se juega al fútbol” [Luis Enrique, nuevo técnico de la Roma, sabe lo que quiere decir pero no sabe cómo decirlo]

“Hablé con Cesc en Ibiza y me dijo que estaba sufriendo, porque quería venir” [Xavi Hernández, comprometiendo a su amigo]

“Xavi ha sido irrespetuoso con el Arsenal, y no es la primera vez” [Arsène Wenger, cansado de que todos, menos él, tengan carta libre para opinar sobre el futuro de Cesc]

“Me quiero marchar del Villarreal” [Joan Capdevila, en busca de su último contrato]

Querido y odiado. Respetado y ninguneado. Idolatrado y vilipendiado. Y todo a partes iguales. Es lo que tiene estar tallado en madera de genio. Gutistas y antigutistas. O blanco o negro, o todo o nada. No hay lugar para pasos intermedios ni para el equilibrio. Me da la sensación, desde fuera, de que a José María Gutiérrez se le recordará por muchos años en el graderío del Bernabéu: Y quizá no será tanto por lo que ofreció de corto en sus años como madridista (ejemplo de irregularidad durante sus quince temporadas en la primera plantilla) como por la peculiaridad del personaje y su fútbol selecto y minimalista.

Guti sigue repartiendo invitaciones de gol entre sus colegas a casi 3.000 kilómetros del coliseo de Concha Espina. Ha sido un año complicado, de adaptación a un nuevo fútbol y un nuevo país con final feliz. Pero él no olvida al club que le hizo crecer como persona y como futbolista. No pierde la oportunidad, como en la entrevista para La Gaceta, de dejar claras sus impresiones sobre la actualidad del club blanco en cuanto tiene la ocasión. Irradia madridismo y respeto al club y a su afición. En estos tiempos en los que ese concepto de “valores” aparece tan manoseado, declaraciones como las de Guti, madridista de cuna, deberían ser más tenidas en cuenta por quienes más las ignoran.

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Lo que empezó como un sueño, con toda la ilusión de la afición del Racing de Santander depositada en las manos y en la cartera del estrambótico Ali Syed, ha terminado por convertirse en una pesadilla similar a la padecida años atrás con las andanzas del ruso Dimitri Piterman. La llegada del empresario indio a la capital cántabra fue recibida por la parroquia de El Sardinero con cierto recelo pero, al mismo tiempo, con la ilusión lógica que implicaba la vuelta al equipo del mejor técnico que ha pasado por Santander en los últimos tiempos, Marcelino García Toral, y futbolistas con el cartel de Giovani Dos Santos.

Pero tras la euforia inicial, la realidad comenzó a cernirse amenazante sobre el club santanderino. Primero llegaron los fichajes frustrados (caso del deseadísimo Nikola Zigic), más tarde las repentinas “desapariciones” de Syed y después, para culminar, el bochornoso asunto de los impagos a la plantilla.

La situación degeneró hasta tal punto que el futuro actual del racinguismo es muy oscuro. Oscuro e imprevisible.

En un comunicado personal oficial, que el delantero argentino del Atlético de Madrid ha publicado en su sitio web oficial esta misma noche, Sergio ‘Kun’ Agüero ha anunciado su intención de abandonar el equipo que le trajo a España, hace ya cinco temporadas. En su carta de despedida de la hinchada rojiblanca, Agüero aclara que la decisión de su adiós fue un tema que ya se trató el pasado verano con el equipo, precisamente tras haber firmado su renovación hasta el año 2014. El argentino señala, lo que parece ‘exculparle’ de cualquier acusación malintencionada y torticera por parte de la que hasta hoy ha sido su afición, que alcanzó un acuerdo con el club por el que la entidad no pondría problemas a una hipotética salida en el verano de 2011.

Con el anuncio de su partida, se abre el abanico de destinos para el genial punta argentino. Todo apunta a que el viaje será corto. Apenas unos pocos kilómetros hacia el norte. El Real Madrid lleva meses postulándose como futurible destino. El paso adelante dado por el Kun esta noche, pidiendo a su actual club que atienda las ofertas que pudieran llegar por hacerse con sus servicios, es la primera página de un guión que aún está por escribir. Estaremos atentos a su evolución.

¿Era necesario personalizar? ¿Era necesario poner el futbolista a los pies de los caballos? ¿Hacía falta señalar con el dedo a Forlán y apuntar a la caída de su rendimiento como una de las causas del pobre tramo final de Liga del Atlético? Parece evidente que, rotas las relaciones y con la casi total seguridad de que ambos, entrenador y futbolista, estarán fuera del equipo colchonero el año que viene, se ha abierto la veda del todo vale. La sensación que le queda al aficionado es la de que Quique se la tenía bien guardada al uruguayo, que ha esperado al momento preciso para colocar al que debiera de salir del club como un ídolo y un futbolista para el recuerdo poco menos que como un apestado y un inválido. Hay veces que la memoria no tiene cabida en el mundo del fútbol.

“Teníamos un presupuesto de unos 40 ó 45 millones, generábamos 26 ó 27 de beneficio y el resto lo teníamos que compensar vendiendo jugadores. Necesitábamos dinero para sostener el proyecto.” Se ve que para Ángel Torres, presidente del Getafe CF, la opción de reducir presupuesto, tal y como se han visto obligados a hacer el 80% de los clubes españoles, era una vía no contemplada. Loable es intentar crecer, pero quizá no tanto el hacerlo a cualquier precio y asumiendo un riesgo tal vez excesivo.

Que el dinero y las inversiones millonarias en la plantilla no garantizan el éxito es una realidad incuestionable. Tenemos casos recientes y cercanos. La confianza de Torres en la operación parece, sin embargo, total y absoluta. Él se mantendrá como presidente de la entidad azulona, al menos durante los próximos tres años (a razón de 600 mil euros anuales). Es, como poco, para confiar en el negocio.

Pero, tras las comprensibles causas de viabilidad económica y crecimiento deportivo aducidas por el mediático presidente getafense, subyace, quizá muy en el fondo, un problema identitario: la evidencia de que el club no es de nadie. Ni siquiera de sus socios. Si el dinero manda apellidar al club con un exótico ‘Team Dubai‘, se hace. Y el aficionado del Coliseum Alfonso Pérez, si es que sigue llamándose así, ya no animará a su Geta con su bufanda azulona, sino que alentará, es un suponer, las jugadas del Getafe Team Dubai. Peligroso. La identidad suele ser un buen madero al que aferrarse durante las borrascas más cruentas.

“Soy un ganador“, dice Ángel Torres. Lo que no ha especificado es a qué precio.

Un siete recortado en fieltro y cosido a mano en la espalda de una vieja camiseta rojiblanca de algodón. Es mi primer recuerdo futbolístico cien por cien nítido. Poco después, se agolpan en mi memoria las imágenes de la gabarra, del doblete, de un alborozo colectivo que yo no alcanzaba a comprender muy bien. Eran años felices para el Athletic Club. Años de éxitos deportivos, de necesidad de reivindicar una muy concreta identidad social. Bilbao entero era del Athletic. Muchos éramos de Dani, el capitán.

La pasada semana se cumplieron 25 años de los últimos pasos de Daniel Ruiz Bazán, el mítico ’7′ del Athletic, sobre el césped de San Mamés. Eduardo Rodrigálvarez nos recupera al personaje en una entrevista para El País en la que el punta de Sopuerta rememora sus andanzas, sus recordados duelos con San José o Camacho, el maldito penalti fallado en la final de Copa del 77 ante el Betis o el histórico gol al Real Madrid que valió por toda una Liga por el goal-average final a favor de los bilbaínos.

Para muchos la figura de Dani será tan desconocida como la de cualquier futbolista semianónimo de mediados del siglo pasado. Pero el tercer máximo goleador de la historia del club vizcaíno tiene un hueco en la memoria de los que descubrimos el fútbol en aquella época de camisetas remangadas hasta el límite y calzones ceñidos a medio muslo. Eran los años en los que un tío de metro setenta pelado podía pelear balones aéreos con los más avezados y corpulentos centrales hasta convertirse en leyenda. El fútbol era más humano. Sus protagonistas, también.

Son cosas que se ganan a pulso, con el paso de los años. Para muchos aficionados, el nombre de David Navarro (Puerto de Sagunto, 1980) se asocia indefectiblemente con una fecha y una acción. El 6 de marzo de 2007, tras un vibrante Valencia-Inter de Liga de octavos de final de Liga de Campeones, el central valencianista inscribió para siempre su nombre en el deshonroso libro de los indeseables del fútbol. Su agresión, premeditada y cobarde, al defensor argentino del Inter Nicolás Burdisso es una de esas imágenes que, por mucho tiempo que pase, al aficionado no se le olvidan. A David Navarro le cayó una sanción ejemplar por parte de la UEFA. Estuvo siete meses retirado de partidos oficiales.

Eran días oscuros para el central ché. No era habitual en las alineaciones del equipo (Albiol y Ayala le cerraban el paso) y veía como sus mejores años iban pasando sin remedio. No debió de ser fácil. Canterano, valenciano y valencianista de cuna, veía como la realidad le negaba el éxito en su equipo del alma.

Navarro recuperó su carrera deportiva gracias a dos hechos que se dieron en el momento preciso. El primero, su cesión al Mallorca, en donde disfrutó en dos campañas de los minutos que en su carrera se le habían negado en su club de origen. El segundo coincidió con el hundimiento económico del club de Mestalla. Sin efectivo en caja para apuntalar una defensa debilitada tras las sucesivas salidas de futbolistas como Albiol, Ayala o Iván Helguera, el club se vio obligado a acudir al desván para equiparse de cara a la temporada 2009/10. Allí, sentado en el suelo con la cabeza entre las piernas, semi escondido, estaba David Navarro a la espera de la oportunidad de su vida.

El destino fue generoso con él. Se convirtió en baluarte defensivo del nuevo Valencia de Emery. Sus buenas actuaciones sobre el césped, domingo tras domingo, echaban cada semana una paletada de tierra sobre su infame pasado. La agresión a Burdisso empezaba a verse como un lejano pecadillo de juventud. Pero en el manual del buen defensor que el central valencianista guarda en el cajón de su mesilla de noche hay capítulos subrayados en amarillo. Son aquellos dedicados al sucio arte del juego subterráneo y la estratagema antideportiva. Codazos, pisotones, insultos, golpes a destiempo… Es el ABC de defensores como Navarro.

Anoche, Fernando Llorente, un tipo templado y sereno al que es ciertamente complicado sacar de sus casillas, explotaba tras sus múltiples encontronazos con el central valencianista. ‘Estoy cansado de jugadores como Navarro, (…) Durante el partido he hablado con él, pero él sólo estaba amedrentándome todo el rato‘. Un codazo en la cabeza que necesitó de grapas de sutura (mas otro sobre Javi Martínez que acabó con la nariz del navarro bañada en sangre), múltiples agarrones, insultos… Fue todo lo que Llorente extrajo de sus intentos de conversación con el del Puerto de Sagunto.

Si cada semana se habla de proteger a Messi y proteger a Cristiano Ronaldo, creo que no estaría de más que mirásemos un poco hacía el interés común. Navarro se marchó del campo con la misma amonestación que Llorente.

Jugosa entrevista la que Sid Lowe, una de nuestras firmas de referencia, nos regala esta mañana en The Guardian con el centrocampista del FC Barcelona. Tirando casi más por la vía ideológica que por la estrictamente futbolística, el egarense ejerce de megáfono de la idea del juego que se estila en Can Barça. Habla de legado, de romanticismo, de fidelidad a un estilo por encima de los éxitos, …

‘Presionas, quieres la posesión del balón, atacar… Hay equipos que o no pueden o no quieren pasar el balón. ¿A qué están jugando? Eso no es fútbol‘. La ideología única, totalitaria y absolutista. ¿Qué es fútbol?

Xavi incurre en un punto de contradicción cuando, poco más adelante, señala que compañeros como Dani Alves, Andrés Iniesta, Leo Messi o Pedro hacen más fácil jugar el fútbol que él dictamina. Probablemente obvia la evidencia de que, rodeado de otros compañeros, ese fútbol, ese modelo único que él pregona, nunca sería viable. No todos tienen la fortuna de jugar a lo que quieren. Algunos juegan como pueden.

“Hay jugadores al límite, la Copa nos estaba machacando” [Juan Carlos Garrido, quien no se consuela es porque no quiere]

“Del Nido y el Sevilla generan violencia” [Rafa Guerrero, lo ha vivido]

“La llegada de Mourinho le queda grande a ciertas personas de dentro del Madrid” [Guti, la voz de la experiencia y ¿la voz de la grada?]

“Este año nos estamos quedando muy cortos en el crecimiento” [Miguel Ángel Gil Marín, con las expectativas por las nubes tras un año mágico]

“El rendimiento de Drenthe es mínimo comparado con el coste que supone mantenerlo en la plantilla” [Valentín Botella, es normal que esté harto después del mes que le ha dado el holandés]

Ni Benzema ni cantera. La solución, al parecer, pasa por fichar. Y no por fichar a cualquier delantero de cierto nivel. La cosa se complica cuando lo que se pretende, según se desprende de las palabras del propio director deportivo madridista, es un temporero del gol. Un delantero centro para seis meses. Un mercenario que venga, haga su trabajo, cobre, y se marche. Un compromiso ‘que no pese para el futuro‘. Y en un plazo tan reducido de tiempo que apenas tendrá tiempo ni para asentarse en el club, ni para ganarse el cariño de la afición ni para, quién sabe, exhibir sus cualidades y ayudar al equipo.

El Madrid ha comenzado planteando mal este fichaje. Tarde y mal. Si el problema de la ausencia de Gonzalo Higuaín ya se conocía (a falta de confirmación médica definitiva) desde hace más de un mes, la solución debería de haberse buscado mucho antes. Ahora apenas quedan un par de semanas para el cierre del mercado invernal. El producto escasea y se encarece. ¿Les recuerdo un nombre? Julien Faubert. Y me ahorro decir nada más.

¿Y Benzema? ¿En que situación queda? Tras el partido de ayer, en el que Mourinho apenas le dio una hora de juego cuando lo que precisamente necesitaba su equipo eran goles, la realidad del francés es ya una evidencia. No es válido. O al menos, así lo considera su entrenador. Quizá ya es tarde para que intente reivindicarse.

Enorme mérito el contraído por el Athletic Club de Bilbao el pasado martes en el Camp Nou. Mientras que en las horas previas la mayor parte de la afición rojiblanca hacía sus cálculos sobre cuántos goles podría permitirse encajar el equipo para llegar al partido de vuelta con ciertas opciones de clasificación para cuartos de final, Joaquín Caparrós urdía en silencio su plan para sobreponerse al ciclón ofensivo del FC Barcelona. Algo que, eso sí, se le da de miedo al preparador de Utrera.

El del Barça era un partido que necesitaba de una dosis importante de motivación y autoconvencimiento. Lo contrario, salir al césped como un cordero dispuesto a ser devorado tras haber servido de juguete para una manada de lobos hambrientos, hubiera supuesto el suicido deportivo y haber tirado por la borda la eliminatoria.

Contrariamente a lo que muchos pensaban, el Athletic no tiró el partido (y, con él, la eliminatoria). Salió pensando en el choque del día 5 de enero, en la vuelta, en sus opciones como local en la siempre asfixiante Catedral. Para llegar con opciones era fundamental salir vivo de la exposición al vendaval azulgrana. Sin Fernando Llorente ni Fernando Amorebieta, ambos lesionados, pero con el fantástico papel de jóvenes como Iker Muniain o Ander Iturraspe (que aportó oxígeno y pausa a partes iguales al congestionado centro del campo bilbaíno) y, sobre todo, del meta Gorka Iraizoz, el Athletic sobrevivió a la artillería pesada de Guardiola con bastante más solvencia de la esperada.

Un detalle. El Athletic sólo cometió doce faltas en los 90 minutos de partido. No ‘rompió’ el feroz juego combinativo azulgrana a base de juego violento ni patadas a destiempo. Lo hizo con orden defensivo y con concentración plena durante todo el tiempo de juego. Sin un despiste. Quizá de la única manera posible de parar al mejor equipo del mundo.

No voy a ocultar mi sorpresa por la situación en la clasificación del Sporting de Gijón. Tras dos años en Primera después de la larga travesía en el desierto de la categoría de plata, la tercera era la temporada de la confirmación, de la estabilidad y la tranquilidad. Nada más alejado de la realidad. Las previsiones iniciales resultaron en exceso halagüeñas. Ya se sabe que en la zona baja de la tabla nadie regala los puntos. Un despiste, una mala racha, y enseguida pruebas el amargo sabor de los puestos de color rojo.

La situación devino en tormentosa precisamente tras el rifi-rafe verbal mantenido durante la semana de la visita del Real Madrid a Gijón. La derrota ante los blancos fue el preludio de un mes para el olvido. Cuatro derrotas en cuatro partidos (Real Madrid, Osasuna, Real Sociedad y Espanyol) hundieron a los gijoneses en el fondo de la clasificación. Aturdido tras el encontronazo, y todo lo que vino después, con Mourinho (el omnipresente), el equipo asturiano comenzó a percibir que el descenso era una posibilidad muy real y nada lejana. La plantilla es justita, sí, pero con similares o incluso peores plantillas, en años anteriores la situación a estas alturas era notablemente más desahogada. Hacer gol es una utopía (el Sporting es el peor goleador de la categoría junto a Osasuna y Dépor, precisamente el siguiente rival). Aunque las ocasiones se crean, el polvorín de El Molinon presenta humedades.

El gol “salvador” de Sebastián Eguren arroja al menos algo de luz al oscuro futuro sportinguista. Rompe la racha de derrotas y sirve para no perder comba con sus inmediatos predecesores. Lo que no consigue el sufrido empate a uno ante el Levante es aliviar la tensa situación en torno a Manolo Preciado. Da la sensación, desde la distancia, de que el técnico cántabro está agotando sus argumentos. Los síntomas de cansancio y desgaste son evidentes y la frase destacada de la rueda de prensa post partido de ayer, un ejemplo. El “hemos merecido más” ya no vale para mucho, o no debería, al menos.

Empieza a percibirse la galerna. Entrando desde el noroeste, como en la Bahía de Santander es costumbre, el viento huracanado comienza a azotar las playas santanderinas. El cielo se tiñe paulatinamente de azul oscuro, oscurísimo. Casi negro. Así se presenta el futuro inmediato en el Racing de Santander. Complicado, como poco.

La dolorosa derrota del pasado domingo en La Rosaleda, ante un rival directo como el Málaga (4-1), ha dinamitado la apariencia calmada del club montañés. Las palabras de Miguel Ángel Portugal tras consumarse la que fue la sexta derrota racinguista fuera de su estadio en la presente temporada (sólo un punto de 21 posibles y cuatro goles a favor en sus siete partidos como visitante), vinieron cargadas de rabia y desesperación.

El técnico burgalés sabe que es el primero en la lista de ejecutables. Su afición no le respalda ya desde hace tiempo. Ahora, parece haber perdido además el favor de sus futbolistas. La situación del equipo, pese a que aún no ha entrado en puestos de descenso, no mejora. Lo (poco) que se gana en casa se pierde con creces cada vez que el equipo sale fuera de Cantabria.

El Racing no ha repetido once en ni uno solo de los catorce partidos de Liga jugados hasta la fecha. Y quizá ése sea el principal síntoma de que hay algo que no termina de funcionar. Falta gol (con 12 goles a favor, sólo Almería -10- y Sporting -11- han marcado menos) y la defensa concede excesivas facilidades como para poder pensar en un futuro tranquilo si la situación no da un giro radical. Además, de los fichajes del pasado verano sólo Kennedy parece haber convencido a la afición cántabra en este arranque de Liga. El resto, bien por lesión (caso del internacional griego Tziolis) o por motivos puramente deportivos, no han terminado de ofrecer el apuntalamiento que necesitaba la plantilla racinguista.

Portugal se sabe señalado. Sabe que es el centro de los críticas y, al menos para su afición, el principal responsable de la situación del equipo. Podría tener las horas contadas. Sus palabras del pasado domingo, haciendo astillas del árbol caído y rompiendo todos los códigos de vestuario habidos y por haber, no le dejan en la mejor de las situaciones.

“La Premier League es una liga de mierda, no es nada. De verdad, el nivel que hay es impactante. Cada equipo sólo cuenta con tres buenos jugadores. Si quitas a esos futbolistas el resto no servirían ni para jugar en el colista de la liga holandesa. La Bundesliga es mucho mejor” Parece que alguien no se ha tomado bien su reciente despido…

El pasado lunes día 8, Ángel Cappa cesó en su cargo de entrenador, DT que dirían por allá (y algunos iluminados de por acá), del Club Atlético River Plate. La complicada situación clasificatoria del histórico club de Núñez (esa cosa del ‘promedio’ les sitúa al borde del peligro y en grave riesgo de descenso) precipitó la salida del que fuera segundo de Jorge Valdano en la época dorada del dueto argentino al frente del Tenerife. Dolido por la pérdida de confianza en su gestión, Cappa se sinceró pocas horas después de su salida del equipo.

El juego en Argentina, en opinión de Cappa, ha perdido pausa. Ahora sólo se busca la carrera, el choque, la intensidad física… en detrimento de lo que el técnico de Bahía Blanca considera ‘buen juego’. La pausa y el toque han cedido lugar a un fútbol más físico.

La explicación quizá se encuentre en la exagerada tendencia exportadora del fútbol argentino. Las jóvenes estrellas apenas tienen tiempo de desarrollarse en sus clubes de origen. Cuando no es un gigante europeo, es un equipo de segunda fila de una liga importante del viejo continente. El caso es dar el salto cuanto antes. Las promesas emigran cada vez más jóvenes, sin formar, sin criar, sin dar de sí apenas nada para el cada vez más modesto campeonato liguero argentino.

Un dato demoledor. De los 23 seleccionados por Diego Maradona para el pasado Mundial de Sudáfrica, sólo cinco de ellos jugaban en Argentina.

Lo pensamos muchos, pero nadie lo había dicho en voz alta hasta que Manolo Preciado lo dejó caer en rueda de prensa el otro día. Carlos Marchena, aparte de zaguero duro y expeditivo que ha desarrollado una carrera notable y batido el récord de partidos invicto con la selección, se ha caracterizado siempre por ser uno de esos jugadores “listos”, expertos en el otro fútbol, en confundir, fingir, simular y engañar. Sin igualar su insuperable actuación en La Rosaleda, por la que aspira este año al Goya al mejor actor de reparto, el sevillano exageró con solvencia un leve toque de Eguren dentro del área que Rossi transformó en el gol del empate del Villarreal. Visto que en España no es costumbre sancionar este tipo de comportamientos, y que el pícaro, no sólo en el fútbol, es frecuentemente admirado y jaleado siempre que no haya sido descubierto, los que abominamos de este tipo de tretas y trampas recibimos con un halo de esperanza las declaraciones del entrenador del Sporting. Ya que no podemos esperar medidas como la tomada recientemente en Italia contra Krasic, celebramos que se señale públicamente al tramposo, para que al menos su nombre esté en boca de todos y los árbitros, para juzgar sus acciones con equidad, lo miren de entrada como lo que es: un sospechoso habitual.