No sabemos qué parte hay de leyenda y qué parte se ciñe a los límites estrictos de la realidad. Todo lo que rodea a la Final de Copa de 1992, que el Atleti birló al Real Madrid de la Quinta en su propia casa, ha ido otorgando a aquel partido un estatus de momento mítico en la tradición rojiblanca. Es la referencia dentro del imaginario colchonero a la que acudir ante citas como la de esta noche. Pero aquel inesperado cero a dos tuvo una particularísima intrahistoria. Una anécdota que acrecenta el carácter icónico del inolvidable partido.

Cuenta Paulo Futre que el mismo día de la final unos fuertes golpes en la puerta de su habitación del hotel de concentración lo despertaron con sobresalto a primera hora de la mañana. Detrás de la puerta, la furibunda e inconfundible voz del míster. Luis Aragonés, maestro del arte de la motivación, se desgañitaba fuera de sí.

Cuando el portugués reaccionó y se levantó de la cama, abrió la puerta al técnico que, entrando en la habitación como un poseso y situándose frente a su mejor jugador, le espetó: ‘Ahora míreme a los ojos y escúcheme bien lo que le voy a decir. ¿Sabe usted de los insultos y menosprecios que Míchel, Ruggeri y Gordillo dedicaron a su compañero Pizo hace unas semanas? ¿Sabe cómo lo humillaron? ¿Sabe que se burlaron de él gritándole desde su coche que era “su ídolo” y que querían un autógrafo suyo? Pues hoy vengaremos a Pizo. Esta noche esos tres se van a tragar las burlas hacia su compañero y va a ser usted, Paulo, el que les devuelva la humillación. Hoy no me puede fallar‘.

Aquella misma noche, Futre hizo el segundo de los dos goles colchoneros y fue, de la mano de Bernd Schuster, una cruel pesadilla para toda la zaga madridista. Había comenzado a disputar el partido nueve horas antes que el resto de los jugadores, justo en el momento en el que Luis lo había sacado a gritos de la cama. El espíritu de la venganza de Pizo Gómez, al que Aragonés supo recurrir en el momento preciso y de la manera más acertada posible, inyectó una dosis extra de motivación en un equipo que, en otras circunstancias, habría acudido probablemente a una derrota segura.

‘Imaginemos que tengo la ambición de entrenar un día al Real Madrid, FC Barcelona, Manchester United, Manchester City, Chelsea, Juventus… el que sea. Al final lo consigo, llego allí. Terminamos segundos en la liga, nos echan de la Champions League en la tanda de penaltis de la semifinal, perdemos por dos goles a uno en la final de copa. Durante diez años, he estado trabajando y haciendo todo lo posible por llegar allí y entonces, cuando sólo han pasado nueve meses desde que se cumplió mi sueño, me echan. Estoy en la calle. ¿Por qué jugársela así? He pertenecido como futbolista a clubes grandísimos. Y puede ser mucho más satisfactorio estar en un sitio en el que no estás obligado a ganar títulos cada año.‘

Michael Laudrup salió de España hace ahora justo un año por la puerta de la cocina. Su experiencia en Mallorca, en donde las presiones de prensa y afición y los malos resultados acabaron forzando al Consejo a mostrar la puerta de salida al danés, no dejó un buen sabor de boca entre la afición española. Prometía mucho y acabó quedándose en nada. Sin embargo, conviene no despreciar las especialísimas circunstancias que acabaron precipitando el adiós del técnico a la isla. Un ambiente institucional irrespirable, el sainete de la secretaría técnica balear y un clima ya de por sí considerablemente autodestructivo. Trabajar bajo el yugo de esos condicionantes no parecía una misión asequible.

Laudrup ha encontrado el punto exacto de cordura, salud económica y ambiente idílico en el País de Gales. Quizá entienda que, conquistado su primer gran éxito como entrenador, ha llegado el momento de seguir subiendo peldaños en su carrera. O tal vez no. Tal vez interprete que hay demasiadas cabezas para cobijarse bajo un mismo techo. Tal vez entienda que una carrera al margen de los gigantes europeos es posible. A nosotros, románticos del fútbol, nos encantaría pensar que es así.

Paco Herrera, apurado y exigido por la pésima racha de resultados de su equipo, tomó una decisión drástica el pasado sábado en Getafe. De esas que, para bien o para mal, siempre acarrean consecuencias. Restando aún media hora para el final de un partido que los suyos ya perdían por tres goles a uno, decidió retirar del campo a Iago Aspas, el jugador más desequilibrante y decisivo de su plantilla. En caliente, un movimiento difícil de comprender. Tras la pertinente explicación del técnico y la consiguiente recapacitación, nada que no encerrase cierta lógica.

Aspas acumuló la nada despreciable cifra de ocho goles en las dieciocho primeras jornadas del campeonato, números que le colocaban como uno de los jugadores revelación del torneo. Desde entonces, desde aquel doblete ante el Valladolid de la decimooctava jornada, la nada. Romo en ataque, nulo en repercusión. ‘En una jugada hace un túnel y un control, pero todo se queda ahí. Eso no es fútbol. Hay que completar ese fútbol, terminarlo‘, suspiraba Herrera tras la derrota del Coliseum. Pedía a su futbolista ser más productivo. Como no podía ser de otra manera, el bache del jugador más resolutivo de la plantilla se lleva consigo a su equipo. Ya lo preveíamos en noviembre: la ‘Aspasdependencia‘ del equipo podría acabar degenerando en problema. El Celta acusa el pobre rendimiento del delantero de Moaña y se instala con todo merecimiento en plaza de descenso a Segunda, tras encadenar una pésima racha de dos puntos de los últimos dieciocho en juego. Urgen las soluciones y Herrera lo ve claro. O recupera a su mejor futbolista para la causa, o la misión se convertirá en imposible.

El modelo de futbolista que Aspas personifica es el del que cuelga toneladas de talento desde un cable de funambulismo. Lo mismo sale todo perfecto y la carga de talento llega hasta la otra punta del cable entre vítores y alabanzas, pero no es infrecuente que, al primer envite, el cable comience a tambalearse y acabe dejando al funambulista colgado del arnés de seguridad. Es inestable e inconstante por propia naturaleza. Es lo que tiene el genio. Si no se sabe conducir sobre carreteras heladas es muy probable acabar en la cuneta. El delantero celeste comenzó a perder el control de la situación el día que se filtraron supuestos intereses por sus servicios desde Inglaterra. Millones y reconocimiento internacional, ¡buah! ¡qué pasada! Pero aquel brillo no era otro que el del hielo de la carretera por la que transitaba. O así al menos lo creía Herrera, y no tenemos por qué dudar de quien lo trata a diario y lo conoce desde hace tres años.

Es el sino de los equipos pobres (y con esto me estoy refiriendo al 90% de la Primera división). En cuanto tu estrella se tambalea, el proyecto corre grave riesgo de irse a pique. Y no es complicado que la estrella se tambalee. Basta con filtrar un posible interés de cualquier club poderoso en su contratación para que, salvo en el caso de cabezas extraordinariamente amuebladas, su mente se ubique lejos de donde realmente debe estar. Y ya está el lío montado. Es precisamente de lo que se lamentaba Paco Herrera la tarde del sábado.

Como en la mayor parte de los casos, la cuerda celeste se ha terminado por romper por su extremo más débil. O, al menos, por el que más viable resultaba. Paco Herrera fue destituido de su cargo en el día de ayer y pocas horas más tarde se anunciaba a Abel Resino como nuevo técnico. La racha de resultados, el agobio de verse en posiciones de descenso a Segunda, el episodio Aspas… El celtismo, en su gran mayoría, había tomado la decisión hacía semanas. De nada sirvió el ascenso tras cinco años de purgatorio, ni el buen juego practicado en el primer tercio del campeonato, ni el contar con una plantilla limitada e inexperta en la máxima categoría. Las situaciones extremas no entienden de memoria. Sin embargo, la duda se extiende porque un cambio de dirección técnica nunca es garantía de un cambio de rumbo y las experiencias celtiñas en este sentido no son excesivamente halagüeñas.

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Me van a disculpar los buenos aficionados racinguistas, pero lo del Real Racing Club ya no hay por dónde agarrarlo. Y bien que me apena. Uno ya se pierde entre empresarios indios que aparecen y desaparecen, Pernías, Harrys, consejos de quita y pon y demás personajes truculentos. Sinceramente, hace tiempo que di por imposible estar al día de la actualidad del club a nivel institucional. Hay que estar muy metido en la vida social y política de Cantabria para poder seguir una intrincada trama en la que cada paso del guión ha sido en negativo. Sin embargo, cuando parecía que ya nada podía ir a peor, cuando todos creíamos que la situación había tocado fondo y que España entera ya se había cachondeado lo suficiente del vodevil del Sardinero, Fabri, ya destituido de su cargo como técnico y lejos de la capital cántabra, ha vuelto para abrir la boca. Y no se ha andado con eufemismos ni medias tintas. El gallego, en un acto de cobardía que él probablemente entienda como de valentía, ha cargado contra todos… menos contra los que parecen principales responsables del desaguisado montañés.

Ha tenido para sus jugadores (‘el equipo no era competitivo‘, ‘los jugadores no eran los necesarios para mi juego‘, ‘el cocido que hacen entre todos los jugadores de la plantilla no es bueno‘…) y ha tenido para el público de Santander (‘los minutos 13 son demoledores, nos silban aunque estemos atacando‘, ‘si quieren protestar que lo hagan en otro sitio, que hagan huelga de hambre o que se bañen en pelotas en El Sardinero, pero en el campo solo vale apoyar‘…).

Puedo llegar a entender que cargue contra los que han sido sus futbolistas. Me parece una reacción terriblemente cruel y ruin y un ejercicio de suma deslealtad, pero puedo entenderlo desde el punto de vista de Fabri. Al fin y al cabo, en su idea, son ellos quienes le han hecho imposible triunfar en la capital cántabra y los que, supuestamente, no le han permitido desarrollar su estilo de juego. Lo que me parece de una vileza canallesca es lo de cargar culpas contra la afición. Contra una afición que lleva años soportando lo que está soportando. Contra una afición que ha visto como su equipo se iba al garete por culpa de, primero una mala gestión y, después, un consejo que confió sistemáticamente en quien no debía. Contra una afición que en cuatro meses en Segunda ha visto como su equipo, que hace solo cuatro temporadas se medía al PSG o al Manchester City en la Copa de la UEFA, era incapaz de mantener el ritmo de la categoría y se iba a posiciones de descenso a Segunda B. Contra una afición que ha tenido que soportar que media España se cachondee de ella y de la situación de su histórico equipo a solo unos meses de la celebración del centenario de la entidad.

A Fabri se le ha visto el cartón a las primeras de cambio. Dice que se equivocó escogiendo Santander, que se dio cuenta enseguida de su error y que ha sido incapaz de hacer jugar a su gusto al equipo en diecisiete jornadas de Liga porque no tenía los jugadores necesarios. Pero, pese a todo, se aferró al banquillo como una lapa. Renegó de la posibilidad de aceptar su fracaso o su incapacidad de manera voluntaria. Hubiese sido mucho más valiente y honrado decir las cosas claras desde el principio. Aceptar el fracaso y la crítica. Haber presentado la dimisión, incluso, como ya hiciera un honrado Héctor Cúper hace justamente un año. Pero no. Pudiendo haber salido del club con más elegancia, Fabri prefirió hablar desde lejos, con el finiquito caliente en el bolsillo y el Racing a la deriva. Él se verá como un valiente. Yo lo veo justo en el extremo contrario.

Como en 1812. O como en 1941. Rusia siempre acude a sus grandes y simbólicas victorias bélicas cuando se trata de acometer empresas aparentemente imposibles. Unai Emery, técnico del Spartak moscovita desde el pasado verano, ha asumido bien la idea. Quiere que su equipo se oponga a la ‘invasión’ del FC Barcelona como en su día Rusia se opuso a la Grande Armée napoleónica o a la Operación Barbarroja desatada por Adolf Hitler para hacerse con el control del gigante del este.

Dice que su equipos está capacitado para imponerse a los azulgrana sin la colaboración del General Invierno, el omnipresente invierno ruso, capaz de devorar la más perfecta maquinaria de guerra, o futbolística, en su avance. Y en eso quiere diferenciarse Emery de los precedentes bélicos. Pretende introducir entre su plantilla un elemento de motivación. Ellos no necesitan aliarse con la crudeza de las gélidas temperaturas de Moscú en esta época del año. O de eso quiere que los suyos se convenzan, por mucho que todos pensemos que si algo tiene que oponer Luzhnikí al Barça es precisamente el frío.

Puede que esté en lo cierto. Puede que en una plantilla en la que apenas cuatro futbolistas del once habitual son de nacionalidad rusa el invierno no resulte tan amigable como podría suponerse. Pero, por mucho que se empeñe Emery, y sea o no sea decisivo, nadie podrá negar que las condiciones climatológicas formarán esta tarde del lado ruso, aliándose con los Kombarov, Jurado, Källstrom o McGeady frente a la sublimación futbolística azulgrana. Como ya lo hicieron en las dos Guerras Patrióticas obligando a los invasores a retroceder más allá del río Niemen.

“No soy un gran fan del fútbol“, Bobby Zamora, delantero inglés de 31 años del Queen’s Park Rangers, en unas declaraciones que recoge el Daily Mail.

Profesional desde los 18 años. Dos veces internacional con Inglaterra.

Moraleja: está barato ser internacional inglés.

Fotografía: QPR

“Eliminar al Aston Villa en la Capital One Cup sería mejor que tener sexo con Madonna“, Paolo Di Canio, entrenador del Swindon Town, antes de jugar contra los villanos en la copa de la liga, ahora llamada Capital One Cup.

Perdieron 2-3 en el minuto 90 tras haber remontado un 0-2.

También conocido como anticlímax.

Fotografía | Swindon Town

“A Michael no se le permite jugar a menos que lleve una escalera”. Alex Ferguson, entrenador del Manchester United, sobre el regreso (o no) de Michael Owen a Old Trafford con la camiseta del Stoke City. [Vía The Guardian]

Última alineación del Stoke City de Tony Pulis, el 7 de octubre contra el Liverpool:

1.- Asmir Begovic, portero. 1’96 m. 83 kilos.

2.- Geoff Cameron, lateral derecho. 1’90 m. 84 kilos.

3.- Ryan Shawcross, central. 1’91 m. 76 kilos.

4.- Robert Huth, central. 1’91 m. 88 kilos.

5.- Marc Wilson, lateral izquierdo. 1’88 m. 80 kilos.

6.- Steven N’Zonzi, centrocampista defensivo. 1’90 m. 75 kilos.

7.- Glenn Whelan, centrocampista. 1’80 m. 79 kilos.

8.- Jonathan Walters, banda derecha. 1’83 m. 79 kilos.

9.- Charlie Adam, mediapunta. 1,85 m. 82 kilos.

10.- Michael Kightly, banda izquierda. 1’73 m. 71 kilos.

11.- Peter Crouch, delantero. 2’00 m. 75 kilos.

Reconoce Santi Cazorla que aún tiene muchas dificultades con el inglés. Confiesa que a veces no se entera de nada de lo que le dicen sus compañeros, y que se resigna a responder con un complaciente “sí, sí” y la mejor de sus sonrisas cuando le incluyen en alguna conversación. Pero la barrera idiomática, contra la que se ha empeñado en batallar desde el primer momento, no supone un obstáculo para percibir lo que de diferente tiene el fútbol inglés con respecto al español. Tampoco para ser reconocido como mejor futbolista del Arsenal en los meses de agosto y septiembre, ni para que el propio Arsène Wenger se descubra admitiendo que es ‘una delicia ver jugar a Santi‘.

La adaptación del asturiano a su nuevo club y su nuevo entorno ha sido inmediata, y además cubiendo una posición que en los últimos tiempos había supuesto un quebradero de cabeza para los gunners (Nasri, Rosicky, Arshavin…). En su charla con Mikel Arteta, Cazorla reconoce que el estilo desplegado por el Arsenal sobre el terreno de juego ha hecho más fácil aún su asimilación de un nuevo fútbol y su acople en el esquema de Wenger, un técnico al que no duda en equiparar con Manuel Pellegrini, al que tuvo como mentor en Villarreal y Málaga.

Entristece, sin embargo, comprobar que, en palabras del propio futbolista asturiano, la Liga española se encuentra anclada en el pasado. ‘Falta dinero, a veces no se cobra, y es una competición muy poco igualada‘, destaca Santi en el aspecto negativo de nuestro fútbol. Seguro que fueron argumentos de peso en su decisión de dejar España y probar suerte en Inglaterra, un país y un fútbol a los que sigue adaptándose a ritmo de vértigo. Aunque tengan la extraña costumbre de no poner persianas en sus ventanas.

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Han pasado veinte minutos del Preston NE – Swindon Town, de la League One inglesa. Es una tarde complicada para los visitantes. El equipo no está jugando bien y Wes Foderingham, el meta del Swindon, ya ha tenido que sacar la pelota en dos ocasiones de dentro de sus redes. Un 2-0 cuando aún restan setenta minutos de partido no es insalvable. Basta con apretar los dientes, confiar un poco en la fortuna y aunar esfuerzo para al menos intentar revertir el resultado. Nada excesivamente grave, sobre todo cuando apenas se llevan disputadas cuatro jornadas de ligueras y el equipo ya ha conseguido situarse en la parte media-alta de la tabla.

Pero todo esto ocurriría en un escenario lógico. El asunto es que el Swindon no es un escenario lógico, al menos no en ese pequeño pero hipercomplejo espacio que existe entre la línea de banda y el graderío. Allí bulle una figura ante la que es imposible mantenerse ajeno. A Paolo Di Canio, leyenda del fútbol en sus años mozos y protagonista de un generoso historial en desmanes y salidas de tiesto a lo largo de su carrera, se lo llevan los demonios. Está indignado con su equipo y, muy especialmente, con la actuación individual de su jovencísimo portero titular.

El 2-0 dispara su reacción. No duda en señalar al joven guardameta de 21 años, internacional en la mayoría de las categorías inferiores del combinado inglés, como el culpable de todos los males que asolan a su equipo. Gesticulando y enfurecido ordena el cambio del meta, al que ya había colocado la crucecita roja en su ficha tras un intempestivo episodio festivo nocturno con alcohol de por medio durante la pasada temporada. Foderingham fuera. Foderingham culpable. Y que pida perdón a todos sus compañeros.

Hay un ‘sí pero no’ en todo este vodevil que se ha montado en torno al bochornoso episodio de las obras de Lezama y la posterior reacción de Marcelo Bielsa. Recapitulo, para ponerles al día. El técnico argentino había solicitado, al término de la pasada campaña, la realización de una serie de reformas en las instalaciones deportivas de Lezama, ajustando la emblemática sede a los requisitos que él mismo consideraba fundamentales para el correcto desarrollo de su trabajo con el grupo. Al parecer, las obras debían de estar concluidas en su totalidad antes del pasado lunes día 2, fecha en la que el equipo retomaba su actividad tras el parón vacacional. Dicen que la sorpresa de Marcelo se tornó en indignación cuando comprobó, a su llegada, que el estado de las obras no era precisamente el convenido con la empresa constructora en el momento del encargo.

Su reacción posterior, incluida una supuesta agresión (o, al menos, empleo de fuerza) con el director de obra, ha sido sobradamente comentada en prensa a lo largo de la presente semana. Bielsa se excedió. No creo que nadie en su sano juicio pueda interpretar su arranque de otro modo. El caso es que el técnico convocó ayer tarde a los medios para dar su versión sobre lo acontecido. Lo que había comenzado siendo un episodio más de la espiral de chapuza e informalidad que envuelve de manera endémica a este país, ha terminado levantando una polvareda y un revuelo que lo absurdo de la situación no merecía.

No vamos a negar razones al argentino. Dispuso de varios días de sus vacaciones para asegurarse de que la obra de Lezama quedaba bien encaminada antes de su marcha a Argentina y confió en el buen hacer de los profesionales encargados de la misma. Su reacción, al entender que la empresa constructora había incumplido con su compromiso y que eso afectaba negativamente a su trabajo en la preparación del equipo, es comprensible. Nadie queda satisfecho cuando el profesional al que ha encomendado una labor no cumple con lo pactado por ambas partes.

La salida de tono de Marcelo, quien en ocasiones parece gozar incluso de cierta bula por parte de cierto sector de la prensa y la afición por ser quien es, ahonda en esa hasta ahora mínima fractura social existente en el entorno del club e inherente a casi cualquier colectivo. Nunca llueve a gusto de todos. La división entre los athleticzales que apoyan a ciegas el desmán del argentino y aquellos que se plantean la idoneidad de su actuación y sus posteriores explicaciones encontró ayer un nuevo punto de partida. Una grieta en el muro a través de la que lanzarse argumentos de un lado a otro. Tan simple como eso.

Bielsa, detallista, meticuloso y profesional hasta lo enfermizo, ha firmado con un punto y aparte el proceloso capítulo de las reformas de Lezama. Bueno para el técnico y su persona, quien limpia su imagen hasta dejarla impoluta y engrandece su figura y su aura de integridad y profesionalidad. Malo para el Athletic Club, que ve como lo que en lo que hasta ahora aparentaba ser una balsa de aceite empiezan a asomar ciertos síntomas de agitación que esperemos que no deriven a mayores.

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Cuando allá por el mes de noviembre de 2009 predije que todo el mundo hablaría de él, jamás intuí que fuera a ser por una causa tan dramática. Quise ver en él a una figura determinante para nuestro fútbol. A un personaje insuperable, a alguien que dejaría profunda huella allí por donde pasara. En eso, al menos, no me equivoqué. Que pregunten en Santander, en Torrelavega, en Orriols o, sobre todo, en Gijón. Y lo fue. Nunca necesitó dirigir a un grande para ser un tío grande y dejar su impronta.

Noticias como la de esta mañana de junio parecen impensables. Son esos machetazos que hacen plantearse incluso al más seducido de los creyentes la existencia de un ser superior que vele por nuestras vidas. Porque quien desarrolló el guión de la vida de Manolo fue un auténtico hijo de puta. Con todas sus letras. No se puede preparar un argumento más cruel. Sin embargo, él quiso siempre rebelarse ante la autoridad. Nunca dejó que la desgracia, que se empeñaba en acudir a su vida y salpicarla periódicamente, acabase consumiéndolo. Siempre se levantó. Siempre tuvo esa entereza y esa honestidad consigo mismo para lavarse la cara, enjugarse las lágrimas, tragar saliva y tirar hacia delante con su vehemencia habitual. Y eso lo hizo gigante, irrepetible.

Hoy, siete de junio de 2012, el malnacido que tuvo a Manuel Preciado Rebolledo pendiente de un hilo durante toda su vida ha decidido que ya estaba bien de que ese tío corajudo y con bigote se riese de él. Que ya valía de juegos y de toques de atención. Un infarto fulminante ha acabado con la vida de un tío entero, honesto, capaz y admirable. Ojalá pueda seguir disfrutando, como lo hizo durante toda su vida, allá donde esté ahora.

Nunca olvidaremos lo que nos enseñaste. Descansa en paz, Manolín.

¿Qué necesidad tenías de esto, Pep? ¿Por qué tuviste que bajar al barro cuando habías conseguido salir de él de manera inmaculada? ¿Y por qué precisamente ahora, que el Real Madrid acaba de proclamarse campeón de Liga? ¿Era necesario? ¿Te iba a dejar en mejor lugar frente a la masa social barcelonista?

Lo único que has conseguido con tu estúpida coletilla ha sido verter un cubo de basura sobre una imagen prácticamente intachable. Una imagen que incluso el madridismo más cabal se vio obligado a venerar y admirar. Lo has estropeado tú solito. Lo has estropeado con una simple frase, con un aguijonazo certero en el momento en el que todo el mundo esperaba que fueras más tú que nunca. Ya da igual. El fútbol tiene poca memoria para el detalle. Has construido a tu alrededor el mejor equipo de la historia y esto no consigue emborronar tus logros deportivos. Pero tu imagen acaba resentida, dañada y marcada por un patinazo que ha llegado en el peor momento posible. Fuiste ejemplar y admirable en la victoria. Te ha faltado serlo también en la derrota.

Como es costumbre en él, Ulrich Hoeness dispara con bala. Para el presidente (anteriormente jugador y manager del club) del FC Bayern no existen las medias tintas ni las respuestas tibias y embadurnadas de jabón. En la interesante entrevista de Marco Ruiz para AS, Hoeness deja claro que la burbuja económica que envuelve y protege al fútbol español es una locura en comparación con el modelo alemán.

Habla Unai Emery desde un punto de vista hiperrealista. El éxito ya no existe para determinados clubes. O, al menos, no existe tal y como lo entendíamos hasta ahora. El éxito actual para Valencia, Atlético de Madrid, Sevilla, Athletic Club, Málaga… es un éxito menor. Un logro venido a menos pero con el que no hay que ser escaso en reconocimiento. Es a lo que lleva salir de caza con tirachinas cuando tus compañeros de batida lo hacen con un rifle de ultimísima generación.

Habrá quien interprete las palabras del técnico valencianista como la penúltima pataleta surgida desde las entrañas de la grupeta de perseguidores de los dos fuera de serie que comandan nuestro fútbol. Habrá, imagino que los seguidores precisamente de esos dos gigantes, quien esté ya cansado de tanto lloriqueo y de tanta expresión de frustración desatendida.

Pero creo que, al menos esta vez, las palabras de Emery van un poco más allá que el simple derecho al pataleo. El guipuzcoano habla de lo que puede ser el gran mal para ese estrato de clubes que antaño peleaban ocasionalmente por los títulos y que incluso se permitían dar algún susto a los grandes (y no hace tantísimo de esto) y que, a día de hoy, apenas consiguen pugnar por ponerse de moda por hacer un juego aseado o por pelear una plaza que dé derecho a jugar en competición europea en la siguiente temporada. Emery habla, y suponemos que lo hace en el caso concreto del Valencia CF, de una “afición frustrada“. El hastío, el cansancio y esa insoportable sensación de que el final de la historia ya está escrito y que nada se puede hacer por alterarlo pueden llevar a un cada vez mayor distanciamiento de los aficionados hacia sus clubes. Al fin y al cabo, uno siempre compite para ganar, para ser mejor que el resto, para ganarse un honor. No para optar, como máximo logro, a un premio de consolación.

Sin ese indispensable aliciente de la victoria, de la incertidumbre por la resolución final, la competición en su sentido clásico acabará confinada en un baúl de recuerdos irrecuperables.

Que París, una de las grandes capitales europeas y una de las ciudades más influyentes del mundo, no contara con un equipo de fútbol potente y con presencia habitual en los principales escenarios del fútbol continental era (y en cierto modo sigue siendo) una cuestión incomprensible. No es un caso único. Tampoco en la emblemática Berlín pueden presumir de un club de primer nivel europeo, e incluso han visto como el Hertha sufría un durísimo descenso de categoría, del que ya se recuperó, hace ahora dos temporadas. Sin embargo, algo se está moviendo en la capital francesa desde el pasado verano que invita a pensar que las cosas están cambiando. O, al menos, a pensar en que se están sentando las bases idóneas para que las cosas empiecen a cambiar a medio plazo.

Desde que a finales de la pasada campaña la Qatar Investment Authority se hiciese con el 70% del accionariado, convirtiéndose así en el accionista mayoritario del club parisino, las perspectivas de crecimiento inmediato del equipo se dispararon hasta cotas insospechadas e inalcanzables hace apenas unos meses. El fuerte respaldo económico que supuso la entrada en el accionariado del grupo catarí propició que el escenario parisino cambiase de manera notable, convirtiéndose de la noche a la mañana en uno de los clubes más fuertes económicamente del país vecino e incluso de Europa. Por fin se acabó esa sensación de tener que convivir con la opulencia y el lujo de la Avenue Montaigne y de Les Champs-Élysées y tener que conformarse con las migajas del fútbol galo, siendo un auténtico don nadie en el panorama futbolístico europeo.

El objetivo de los nuevos propietarios es convertir al Paris Saint-Germain, anclado en la mediocridad desde hace años, en uno de los clubes poderosos del continente y, por supuesto, en dominador firme en competición francesa. Y con ese fin se pusieron a trabajar, y sobre todo a invertir, desde el minuto uno, para poder cumplir los plazos establecidos desde el inicio, y colocar al club en la cúspide de la pirámide en apenas cinco temporadas.

Llegaron el pasado verano varios futbolistas contrastados en la Ligue 1, como el punta Kevin Gameiro, el centrocampista Jérémy Ménez o el mediocentro Blaise Matuidi, pero los grandes pelotazos llegaron del exterior. Primero con Javier Pastore, mediapunta argentino del Palermo por el que el PSG rompió el mercado con 43 millones de euros por delante y más tarde con Momo Sissoko, el meta Salvatore Sirigu o el experimentado central uruguayo Diego Lugano. Pero no fueron los únicos refuerzos de los parisinos en la presente temporada. Antes de que se cerrase el mercado invernal, llegaron a Parc des Princes Maxwell, Alex o Thiago Motta, tres nuevos fichajes de cierto relumbrón con el objetivo evidente de evitar que nadie ose arrebatar el título liguero -la lucha con el Montpellier promete ser extenuante hasta el final- a los de Carlo Ancelloti (que sustituyó mediada la temporada a un gris Antoine Kombouaré) en el primer año del proyecto catarí. En total, una inversión de 108 millones de euros en una primera campaña que apunta a que será solo un aperitivo de lo que está por venir.

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Quizá es porque el día después de que el FC Barcelona se pusiera a siete puntos del Real Madrid en la clasificación liguera uno esperaba una visión un poquito más crítica hacia el aparente bajón del equipo de Guardiola. Quizá es porque, en ciertas fuentes, uno aún confía en el periodismo deportivo sin bufandeo de por medio. Porque, en el enésimo panegírico a Pep (‘a diferencia de Mourinho, Guardiola no ensuciará los partidos‘, ‘no hay más líder que Guardiola‘, ‘solo Guardiola fue capaz de levantar el ánimo tras la final de Mestalla‘), todos los males que puedan acechar al cuadro azulgrana tienen un origen y una solución aparente. Son nimiedades, en esencia. Asuntos salvables.

No hay que buscar causas en los posibles errores de planificación de una plantilla sobreexprimida que se queda corta cuando solo llevamos disputada media temporada. Tampoco en el acomodo que conlleva ser el equipo dominador de una época y ver como incluso tu eterno rival apenas puede hacer nada en el duelo directo por contener tu ímpetu. Ni siquiera en que haya equipos, Valencia y Athletic Club se me vienen a la cabeza, que supieron jugar a este grandioso Barça con la intensidad, el rigor y el acierto suficientes como para tenerlo contra las cuerdas.

No. La cosa fue del caprichoso azar, que solo parece jugar en contra, y del arbitraje. No hay más motivos. No hay causas mayores. Y si las hubiere, mejor pasar por encima de ellas. No vayan a ensuciar una puesta de sol preciosa.

Va el lector habitual a decir que prácticamente cada vez que hablamos del Atlético de Madrid en DDF lo hacemos a raíz de alguna frase lapidaria de alguno de los integrantes del club. Como si casi cada vez que jugadores, entrenador o directivos abriesen la boca fuese para soltar alguna lindeza fuera de orden. Y, en cierto modo, no le falta razón. Ha llegado un punto en el que el estado de permanente tensión que sazona el día a día del club colchonero incita a que cada intervención pública de sus protagonistas tenga tintes incendiarios.

El último en verse arrastrado por la situación que atraviesa el club rojiblanco, en crisis permanente desde hace veinte años interrumpida solo por breves y concretos capítulos de felicidad como el año del Doblete o la Europa League de hace dos temporadas, ha sido el técnico, Goyo Manzano. Colocado en el punto de mira por buena parte de la afición del Calderón (recordemos que el jiennense fue la ¡cuarta! opción para ocupar el banquillo madrileño, tras las negativas de Luis Enrique, Caparrós y Rafa Benítez), el técnico colchonero siente, pese a que él mismo rechaza frontalmente hablar del asunto, que la corbata cada vez está más ceñida a su gaznate. La presión viene de todas partes. De un equipo al que prácticamente humillan como visitante en cada jornada que viaja fuera del Calderón. De un José Antonio Reyes con pie y medio fuera del equipo. De una plantilla que rinde muy por debajo de lo esperado. De una grada que se ha cansado ya de la aparente inmunidad del palco y han decidido disparar contra los objetivos más asequibles. Son muchos frentes abiertos. Demasiados.

Fue el 21 de septiembre. Contra pronóstico, el Real Madrid sucumbía en su intento de conquistar los Campos de Sport del Sardinero. El Racing se aferró a la vida que le daba el 0-0 y acabó asfixiando a un Real Madrid que terminó aquel encuentro desorientado y boqueando en busca de oxígeno. Han pasado más de dos meses. Más de dos meses en los que el conjunto blanco ha disputado un total de trece encuentros (entre Liga y Liga de Campeones) en los que ha acumulado otras tantas victorias, coronadas con la demoledora cifra de 51 goles a favor, a prácticamente cuatro por partido, y tan solo nueve en contra. Una racha incontestable.

Caben pocas dudas acerca de el equipo blanco se encuentra en el punto más elevado de la trayectoria de José Mourinho como entrenador madridista. La obra va definiéndose semana tras semana y ya solo quedan detalles por pulir. Curiosamente o no, el mejor momento del equipo en estas últimas temporadas está coincidiendo con una desaparición progresiva del técnico de Setúbal de las otrora habituales primeras planas.

Como si el equipo no necesitase ya de su parapeto, el portugués ha dado un paso a un lado. Ahora no hay que apoyarse en excusas. Ni siquiera hay que buscar otros focos de atención con tal de no atraer las miradas sobre un juego poco convincente. Orgulloso, José exhibe su obra con sonrisa de satisfacción, mientras observa, sin necesidad de avivar fuegos ni de meterse en charcos, como el entorno empieza a reconocer sus méritos. Los de su equipo, pero también los suyos propios.

‘A la Ponferradina y a L’Hospitalet les ha tocado el Gordo‘. Eso, o algo similar, es lo que acertaron a proclamar, todos a una, la mayor parte de los medios de comunicación del país cuando, el pasado 14 de octubre, el sorteo de la Copa del Rey emparejó a los del Bierzo y a los del Barcelonès con Real Madrid y FC Barcelona, respectivamente. Se preveía día de fiesta en ambas localidades. La visita de uno de los dos gigantes del fútbol nacional a poblaciones por las que el fútbol de más alto nivel no pasa más que por las pantallas de televisión debe ser siempre motivo de celebración. Es lo que toca, ante una ocasión tan especial.

Sin embargo, el aspecto que ofrecía anoche el Municipal de la Feixa Llarga de L’Hospitalet, con aproximadamente un escasísimo 30% de su aforo ocupado, dista mucho de lo que debería ser una ocasión especialísima. Ni ante la visita del actual campeón de Europa, ni con cinco campeones del mundo sobre el césped (Puyol, Xavi, Iniesta, Fàbregas y Villa), el público local tuvo motivación suficiente para acudir al estadio. El horario y la retransmisión televisiva hicieron el resto.

El cabreo de Miguel García, mediático presidente del club hospitalense, era considerable anoche tras el partido. De los 100.000 euros que habían pensado recaudar en concepto de taquilla ante la visita del Barça apenas habían entrado en caja 20.000. García, personaje con un punto populista pero cargado de razones y motivos, arremetía contra Jaume Roures, presidente de Mediapro y máximo responsable, a juicio de García, de que el partido se disputase a tan incómoda hora.

El balance negativo arrojado por el modesto L’Hospitalet tras la visita del club con más tirón en taquilla del panorama mundial puede que solo sea una mera anécdota en mitad de un océano de despropósitos. Puede, incluso, que no toda la responsabilidad deba recaer sobre Mediapro y la RFEF (el elevado precio de las entradas para los no socios del club, circunstancia que se ha destacado muy poco en el ‘Episodio L’H‘, pudo actuar como insalvable filtro para muchos aficionados). Pero el paupérrimo aspecto ofrecido anoche por el graderío de la Feixa Llarga, la sensación de clandestinidad transmitida por el choque (jugado anoche por la coincidencia de fechas con el inminente Mundialito de clubes) y el varapalo económico que para un modesto club de Segunda división B ha supuesto su participación en el torneo copero, deberían ser motivo más que suficiente para el replanteo de muchas circunstancias. El problema es que, por desgracia, no parece haber lugar al debate. La decisión está tomada desde hace tiempo.

No tenemos en castellano una palabra que codifique la idea “leer sobre fútbol”, pero cuando nos enfrentamos a un texto sobre nuestro deporte favorito, y la cosa marcha, lo que percibimos –y sentimos- en medio de la vorágine lectora dista mucho de lo que puede ofrecernos cualquier novela común. Basta con que se nombre un partido que hemos visto para que la imaginación viaje no sólo al partido, sino a los amigos con quienes lo compartimos, las lágrimas o risas que surgieron tras el lance definitivo, o incluso la rubia, allí al fondo del bar, a la que guiñábamos el ojo entre saque y saque de puerta. El cóctel de memoria compartida, ilusiones de grandeza y momentos irrepetibles que evocan estos tipos vestidos de corto es dinamita emocional, y cuando abrimos el libro con el balón en la portada –siempre hay alguno, compruébenlo- sabemos que de él pueden salir dardos que incendien dentro de nosotros regiones que ni conocíamos. Abismos de la memoria y el sentimiento que la mayor parte de las novelas convencionales ni siquiera sueñan con rozar.

Sin embargo, como siempre que se manipula material sensible, el autor del libro de fútbol debe ser muy cuidadoso. Basta un poco de sesgo medio malintencionado –o ni siquiera eso- en un sentido o en otro para que un mundo de lectores se sienta dolido, ofendido y, a menudo, incluso ultrajado; este tipo de persona no sólo declarará que el libro es una bazofia, sino que hará campaña activa contra él y, si se lo permites, te lo arrancará de las manos y lo lanzará a la hoguera cual Savonarola hooligan. Sin llegar a esos extremos, si el manuscrito anda lleno de obviedades y tópicos, se descartará sin piedad por vulgar e inane; y si en lo que consiste es un listado o aglomeración sucinta de situaciones, anécdotas o historias más o menos conocidas, los recuerdos que evoque en el lector andarán ya manidos, desprovistos de encanto por la repetición, y el libro, si es que se termina alguna vez, caerá rápido en el olvido.

Quizá no de modo tan explícito, pero todas las ideas anteriores anidaron en la cabeza el arriba firmante cuando tuvo noticia de que el compañero Miguel Gutiérrez escribía un libro cuyo hilo conductor serían frases futboleras. Fundador de éste y otros blogs relacionados con el deporte y pionero en España en la dignificación consciente de la relación entre literatura y fútbol –especialmente a través de Internet- era cuestión de tiempo que alguien confiara en él y le abriera la puerta de toriles que conduce al ruedo de la letra impresa. El desafío era notable, y si bien el conocimiento del sujeto descartaba que el asunto fuera tratado con forofismo, y a la vez garantizaba la saludable distancia que suele ser su marca de fábrica, no excluía la aridez que suele acompañar a los libros cuyo subsuelo es un listado, y que exigen, por tanto, un tratamiento especialmente delicado del contexto. Asimismo, se corría el riesgo ya explicado de que el afán de totalidad obligase a incluir demasiado material excesivamente conocido, y que el folklore acabase llevando el libro al terreno de lo prescindible.

Devorado el libro en las pocas horas que una primera lectura exige –vendrán más- podemos afirmar que el autor ha logrado sortear las dificultades mencionadas trascendiendo el clásico concepto de envoltorio de frases de dos maneras diferentes. En primer lugar, las frases constituyen el armazón sobre el que se sustenta el libro, pero el fin último de éste pasa a ser la descripción de personajes y situaciones que las han generado a puñados. Así, el libro se convierte en una sucesión de semblanzas, tan vivas como documentadas, de algunos de los tipos alrededor de los cuales se han vertebrado más de cien años de fútbol. Nombres inevitables como Maradona o Cruyff conviven junto a otros menos evidentes como Vinnie Jones, Shankly o Toshack, y en todos ellos se busca, siempre a través de sus frases o las de sus coetáneos, a la persona que habita detrás del tópico que todos repetimos, y la historieta reveladora y oculta más que la ampliamente conocida. La técnica alcanza su cenit en la descripción de la pugna Menotti-Bilardo, quince páginas de duelo a fuego lento que podría haber firmado Sergio Leone.

En cuanto a la segunda dificultad, el demencial fondo de armario de frases de fútbol con el que uno puede encontrarse en cuanto investiga un poco, el principio es tajante: un libro se hace tanto con lo que se deja como con lo que se mete, y muchas frases quedan fuera por imposibles de encajar en la estructura general. Una filosofía que desagradará a los amantes de lo exhaustivo, que los hay, pero que agradece la obra, aligerada de un lastre que no le corresponde. Unas pocas páginas de miscelánea al final nos señalan lo que podría ser todo el libro si se hubiera estructurado de ese modo; está bien cerrar un gran banquete con un pastel de tiramisú, pero si la comida hubiese consistido en cinco kilos de dulzaina, poca gente se lo hubiera acabado. Y estarían en el servicio.

No es el caso. Miguel Gutiérrez ha logrado ese milagro de tan rara consecución, que la digestión sea tan sencilla como enriquecedor el contenido. El profano encontrará en su libro una deliciosa historia del fútbol de bolsillo a través de los bocazas que lo han ido llenando de picante, mientras que los que nos consideramos futboleros sacaremos de ellas un puñado de historias que seguramente no conocíamos, y unos perfiles que dibuja mejor que nunca una de las plumas más afiladas que diariamente escriben sobre fútbol en España. Una novedad refrescante hoy, pues, y una referencia estándar mañana. Imprescindible.

“Estoy dispuesto a hacer las paces, a pedirle perdón. Siempre he estado disponible. Pero puedo entender que él rehúse darme la mano”

“El pecado es que hayan pasado 17 años. Daré la mano a Tassotti” [Luis Enrique, entrenador de la Roma, que no ha especificado la intensidad del apretón]

“No nos hacemos las víctimas. ¿Los penaltis? A este paso acabaremos la temporada con 25 en contra” [Claudio Ranieri, entrenador del Inter. Los penaltis son una lotería y cree tener todos los números]

Esta tarde jornada grande de fútbol en Italia. A las 18.00 Milan – Roma y a las 20.45 Inter – Juventus.

Segundo partido de la fase de grupos de la Liga de Campeones. Grupo A. En el Allianz ArenA de Múnich el Bayern München, líder del grupo, recibe a un Manchester City que necesita enderezar el rumbo tras su tropiezo en casa de la primera jornada. Pero las cosas se tuercen para los citizens. Dos goles de Mario Gómez han colocado a los de Heynckes en ventaja sin apenas esfuerzo antes de ir al descanso. El City necesita un revulsivo con urgencia. Cuando, al arranque de la segunda mitad, todas las miradas se dirigen hacia el banquillo visitante en busca de la reacción del técnico italiano, la sorpresa es mayúscula al comprobar que el primer cambio de los mancunianos, a los diez minutos de la reanudación, situaba a Nigel de Jong sobre el césped para sentar a Edin Džeko, el nueve del equipo. Sobre el papel, incomprensible cambio cuando el equipo, con una de las cinco mejores plantillas de Europa, iba dos goles por detrás en el marcador.

Carlos Tévez, que observaba la maniobra de su entrenador desde la banda tan atónito como el resto de los que la contemplaban, entendió que aquella decisión táctica era una afrenta hacia él, el gran goleador que aguardaba su oportunidad de redimir los pecados de la primera parte de los suyos en el banquillo. La versión de Mancini apunta hacia que Tévez se negó a seguir calentando, pese a que había sido avisado de que saltaría al césped sólo cinco minutos después. No sabemos si será la correcta.

De lo que sí estamos seguros es que, de ser cierta la versión apuntada por el técnico (el temperamental jugador niega que rechazase salir al césped), éste no puede permitir una subversión como la del argentino. Erróneo o no, eso es harina de otro costal, su planteamiento, su idea de fútbol, pasaba por el cambio realizado. Nadie tira piedras contra su propio tejado y nadie en su sano juicio atenta contra su propio interés. Puede ser discutible que las opciones tácticas seleccionadas por Mancini sean inapropiadas, o que incluso maltraten y desprecien el potencial del que goza en la plantilla. Pero lo que no se puede asumir, una vez asumido que el italiano es el máximo responsable deportivo del equipo, es que sus decisiones no sean respetadas por los que, sobre el césped, son sus subordinados. Los grandes equipos suelen comenzar su autodestrucción así.

En DDF| Una cuestión de marketing
En DDF| Hey, ho, Agüero!

“Lo único malo es que el club ha tratado a Jeffren como moneda de cambio, sin hablar con nosotros” [Efrén Suárez, en su lógico papel de dolido padre/representante]

“En el Betis se están perdiendo valores y sentimientos y eso no puede ser porque no somos piezas, somos personas” [Arzu y Goitia, de capitanes verdiblancos a descartes]

“Aunque se empeñen, no soy el malo en esta película” ['Kun' Agüero, su exequipo no piensa en el futuro, sigue pensando en él]

“El bipartidismo es un vicio que nos empobrece mucho. Simplificamos bipolarizando. En el caso de Barça-Madrid además nos embrutece. Ya estamos enfermos de eso” [Martí Perarnau, entrevistado en Jot Down, reflexionando sobre lo que muchos coincidimos]

“No vengo a Roma a implantar el modelo del Barcelona, ni una idea de juego, sino que lo que propongo es una idea de cómo se juega al fútbol” [Luis Enrique, nuevo técnico de la Roma, sabe lo que quiere decir pero no sabe cómo decirlo]

“Hablé con Cesc en Ibiza y me dijo que estaba sufriendo, porque quería venir” [Xavi Hernández, comprometiendo a su amigo]

“Xavi ha sido irrespetuoso con el Arsenal, y no es la primera vez” [Arsène Wenger, cansado de que todos, menos él, tengan carta libre para opinar sobre el futuro de Cesc]

“Me quiero marchar del Villarreal” [Joan Capdevila, en busca de su último contrato]

Querido y odiado. Respetado y ninguneado. Idolatrado y vilipendiado. Y todo a partes iguales. Es lo que tiene estar tallado en madera de genio. Gutistas y antigutistas. O blanco o negro, o todo o nada. No hay lugar para pasos intermedios ni para el equilibrio. Me da la sensación, desde fuera, de que a José María Gutiérrez se le recordará por muchos años en el graderío del Bernabéu: Y quizá no será tanto por lo que ofreció de corto en sus años como madridista (ejemplo de irregularidad durante sus quince temporadas en la primera plantilla) como por la peculiaridad del personaje y su fútbol selecto y minimalista.

Guti sigue repartiendo invitaciones de gol entre sus colegas a casi 3.000 kilómetros del coliseo de Concha Espina. Ha sido un año complicado, de adaptación a un nuevo fútbol y un nuevo país con final feliz. Pero él no olvida al club que le hizo crecer como persona y como futbolista. No pierde la oportunidad, como en la entrevista para La Gaceta, de dejar claras sus impresiones sobre la actualidad del club blanco en cuanto tiene la ocasión. Irradia madridismo y respeto al club y a su afición. En estos tiempos en los que ese concepto de “valores” aparece tan manoseado, declaraciones como las de Guti, madridista de cuna, deberían ser más tenidas en cuenta por quienes más las ignoran.

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Lo que empezó como un sueño, con toda la ilusión de la afición del Racing de Santander depositada en las manos y en la cartera del estrambótico Ali Syed, ha terminado por convertirse en una pesadilla similar a la padecida años atrás con las andanzas del ruso Dimitri Piterman. La llegada del empresario indio a la capital cántabra fue recibida por la parroquia de El Sardinero con cierto recelo pero, al mismo tiempo, con la ilusión lógica que implicaba la vuelta al equipo del mejor técnico que ha pasado por Santander en los últimos tiempos, Marcelino García Toral, y futbolistas con el cartel de Giovani Dos Santos.

Pero tras la euforia inicial, la realidad comenzó a cernirse amenazante sobre el club santanderino. Primero llegaron los fichajes frustrados (caso del deseadísimo Nikola Zigic), más tarde las repentinas “desapariciones” de Syed y después, para culminar, el bochornoso asunto de los impagos a la plantilla.

La situación degeneró hasta tal punto que el futuro actual del racinguismo es muy oscuro. Oscuro e imprevisible.

En un comunicado personal oficial, que el delantero argentino del Atlético de Madrid ha publicado en su sitio web oficial esta misma noche, Sergio ‘Kun’ Agüero ha anunciado su intención de abandonar el equipo que le trajo a España, hace ya cinco temporadas. En su carta de despedida de la hinchada rojiblanca, Agüero aclara que la decisión de su adiós fue un tema que ya se trató el pasado verano con el equipo, precisamente tras haber firmado su renovación hasta el año 2014. El argentino señala, lo que parece ‘exculparle’ de cualquier acusación malintencionada y torticera por parte de la que hasta hoy ha sido su afición, que alcanzó un acuerdo con el club por el que la entidad no pondría problemas a una hipotética salida en el verano de 2011.

Con el anuncio de su partida, se abre el abanico de destinos para el genial punta argentino. Todo apunta a que el viaje será corto. Apenas unos pocos kilómetros hacia el norte. El Real Madrid lleva meses postulándose como futurible destino. El paso adelante dado por el Kun esta noche, pidiendo a su actual club que atienda las ofertas que pudieran llegar por hacerse con sus servicios, es la primera página de un guión que aún está por escribir. Estaremos atentos a su evolución.

¿Era necesario personalizar? ¿Era necesario poner el futbolista a los pies de los caballos? ¿Hacía falta señalar con el dedo a Forlán y apuntar a la caída de su rendimiento como una de las causas del pobre tramo final de Liga del Atlético? Parece evidente que, rotas las relaciones y con la casi total seguridad de que ambos, entrenador y futbolista, estarán fuera del equipo colchonero el año que viene, se ha abierto la veda del todo vale. La sensación que le queda al aficionado es la de que Quique se la tenía bien guardada al uruguayo, que ha esperado al momento preciso para colocar al que debiera de salir del club como un ídolo y un futbolista para el recuerdo poco menos que como un apestado y un inválido. Hay veces que la memoria no tiene cabida en el mundo del fútbol.

“Teníamos un presupuesto de unos 40 ó 45 millones, generábamos 26 ó 27 de beneficio y el resto lo teníamos que compensar vendiendo jugadores. Necesitábamos dinero para sostener el proyecto.” Se ve que para Ángel Torres, presidente del Getafe CF, la opción de reducir presupuesto, tal y como se han visto obligados a hacer el 80% de los clubes españoles, era una vía no contemplada. Loable es intentar crecer, pero quizá no tanto el hacerlo a cualquier precio y asumiendo un riesgo tal vez excesivo.

Que el dinero y las inversiones millonarias en la plantilla no garantizan el éxito es una realidad incuestionable. Tenemos casos recientes y cercanos. La confianza de Torres en la operación parece, sin embargo, total y absoluta. Él se mantendrá como presidente de la entidad azulona, al menos durante los próximos tres años (a razón de 600 mil euros anuales). Es, como poco, para confiar en el negocio.

Pero, tras las comprensibles causas de viabilidad económica y crecimiento deportivo aducidas por el mediático presidente getafense, subyace, quizá muy en el fondo, un problema identitario: la evidencia de que el club no es de nadie. Ni siquiera de sus socios. Si el dinero manda apellidar al club con un exótico ‘Team Dubai‘, se hace. Y el aficionado del Coliseum Alfonso Pérez, si es que sigue llamándose así, ya no animará a su Geta con su bufanda azulona, sino que alentará, es un suponer, las jugadas del Getafe Team Dubai. Peligroso. La identidad suele ser un buen madero al que aferrarse durante las borrascas más cruentas.

“Soy un ganador“, dice Ángel Torres. Lo que no ha especificado es a qué precio.