Opulencia, glamour, dinero, pasarelas y estilo. Parecía inevitable que, tarde o temprano, David Beckham acabase vistiendo la camiseta del Paris Saint-Germain. La escena ha tardado en llegar. Con treinta y siete años y una extensa carrera profesional en Manchester United, Preston North End, Real Madrid, Los Ángeles Galaxy y Milan, Beckham llega tarde a la capital francesa. Al menos, desde un punto de vista estrictamente futbolístico, que al fin y al cabo es lo que se supone que prevalece cuando un club decide emprender la contratación de un futbolista. Sin embargo, la evidencia de que sus mejores años ya pasaron no ha quitado ni un gramo de repercusión a la noticia de su incorporación al club parisien. Beckham es la foto que necesitaba el suntuoso proyecto -si es que puede ser considerado como tal- del catarí Nasser Al -Khelaïfi, accionista mayoritario del PSG. Los nuevos inversores necesitaban atraer de nuevo los focos del fútbol continental hacia el Parc des Princes, demasiado acostumbrado a las sombras del segundo y el tercer plano. La capital francesa, la gran urbe de más de diez millones de habitantes, no podía seguir viviendo al margen del negocio del fútbol. ¿Cómo conseguirlo? Lanzando fuegos artificiales a mansalva. Cuanto más luminosos, mejor.

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Josep Guardiola i Sala (Sampedor, Barcelona, 1971) parece empeñado en ir contracorriente. Y no es nada que le deba ser reprochado, más bien al contrario. Con todo de cara y el mundo a sus pies, Guardiola dijo ‘hasta aquí’ tras su cuarta temporada al frente del FC Barcelona más exitoso de la historia. Tenía a la práctica totalidad del barcelonismo comiendo de la palma de su mano. Pocos habrían dado el paso porque pocos como él saben de lo complicado de una hazaña como ésa. Pero se cansó. Se cansó de soportar una presión inhumana y un control milimétrico de cada uno de sus actos y de sus palabras. El desgaste sufrido tras cuatro larguísimos años en primera línea de fuego permanente acabó precipitando su decisión. El entrenador más prestigioso del mundo se tomaba un año sabático para irse a vivir a Nueva York. Puede que alguno llegase a considerar que aquella decisión era fruto del hartazgo y del escaso respeto por su profesión. Yo más bien me inclino a pensar que fue precisamente el descomunal respeto y cariño hacia su trabajo el que le llevó a distanciarse de la batalla diaria. Una carrera en los banquillos de apenas un lustro había encanecido su barba como si hubiesen transcurrido quince años. Detrás de los innumerables éxitos deportivos existía un evidente riesgo de hastío.

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Es de personas inteligentes tratar de reinventarse cada semana. Ordenar los muebles, hacer propósitos bondadosos, saludar a los vecinos con entusiasmo, salir a correr para expiar nuestros pecados veniales. Empieza el año y los equipos vuelven al escenario. Todos arrastran la tristeza postvacacional. Nunca los jugadores parecen más proletarios que en la vuelta al trabajo tras las fiestas. No sé si los clubes hacen balance de lo vivido y se ilusionan con el futuro. Algunos deberían hacerlo. Los que juegan a no descender deberían haber cenado lentejas el 31 de diciembre. No sé qué cenaría Florentino Pérez, pero algo debe andar mascando para darle una vuelta de tuerca a este engranaje mohoso llamado Real Madrid.

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Los primeros gritos de Gennaro Gattuso en Suiza. Por qué Marco Di Vaio escogió el retiro americano. De cómo un técnico contrario puede llamarte rata de alcantarilla y a los seis meses ficharte para su equipo. Los primeros elogios a Fernando Gago y la marca en triple salto de un joven Nano, prometedor canterano del Barcelona. No han faltado los fichajes más mediáticos. Están Robin Van Persie, Javi Martínez, Alex Song y Luka Modric, pero nos hemos divertido más cuando contábamos porqué Shinji Kagawa no quería llevar el dorsal ’7′ del Manchester United, un número emblemático por quién lo había lucido con anterioridad. Salvo Michael Owen. Presentes la celebración pirata de Fabio Borini en un Liverpool que paga más de lo debido y las fotografías bajo la Torre Eiffel de Zlatan Ibrahimovic. Estos meses Borja Barba y un servidor hemos dedicado algún tiempo en contar anécdotas sobre futbolistas fichados. Un día un fichaje durante la mayor parte de verano. Para quien se lo haya perdido, a continuación enlazamos una guía de esta sección que volverá, si el lector quiere, el próximo verano.

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A estas alturas del cuento, es inútil tratar de convencer a nadie de mi indiferencia ante el fichaje de Javier Martínez Aguinaga por el FC Bayern. No puedo escribir sobre ello desde la asepsia y la intrascendencia, como podría hacerlo con prácticamente cualquier otro caso. Al menos no por el momento. Estoy fuertemente condicionado por el hecho de que alguien en quien confiaba (futbolísticamente hablando, entiéndase), y como yo miles de personas a las que nos unen colores y escudo, ha traicionado la confianza. Y lo ha hecho de malas maneras, consciente de su error pero incapaz de enmendarlo. Llevo un par de días imaginando, iluso de mí, un cara a cara con Javi Martínez. Un careo entre futbolista y entregado y sufrido aficionado. Un escenario impensable, por supuesto. Pero a donde no llega la realidad llega mi imaginación. Y no me gustaría que esa conversación, que esas preguntas y que ese intercambio de sensaciones se quedaran en el aire. Puede que a algunos les suene incluso ridículo. Al fin y al cabo, no es más que un deporte (¿deporte?) en manos de cuatro niños adinerados y endiosados.

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El Real Madrid de la temporada 2012/13 ya tiene a Luka Modrić. De esta manera tan aséptica, la web oficial del Real Madrid daba por finiquitado oficiosamente el verano. Dos meses después de que arrancara la maquinaria, el club blanco anunciaba por fin esta mañana el compromiso alcanzado con el Tottenham Hotspur para el traspaso del centrocampista croata. Los madridistas están de enhorabuena: ha sido niño, pero el parto ha sido largo y complicado.

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La trascendencia y la repercusión mediática de dos goles, únicamente dos goles, colocaron a un futbolista semidesconocido de una liga absolutamente menor en el escaparate de la principal avenida comercial del mercado futbolístico de este verano. Primero fue una actuación individual sobresaliente, con la que aupó, con su primer gol en la pasada Eurocopa, a la sorprendente victoria danesa ante la Holanda subcampeona del mundo. La intensidad exhibida en aquel choque y su personalidad a la hora de pedir el balón y encarar a su par propiciaron que muchos nos preguntáramos de dónde narices había salido aquel pequeño extremo. En qué discreto equipo había estado sumergido durante estos últimos años para que su talento y su capacidad hubieran pasado tan desapercibidos.

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Tito Vilanova ha dicho que no se juega nada. José Mourinho ha ironizado sobre las consecuencias de la derrota: “Si perder la Supercopa es una motivación para ganar la Liga, firmaría ya”. Parece un juego, a ver quién logra fingir más despreocupación. Uno de los dos equipos saldrá inevitablemente perdedor, condición que según las  palabras de su técnico vivirá con absoluta tranquilidad. No en vano tendrá varios argumentos absolutorios convincentes: era muy temprano, no estábamos en forma, Pepe no está, los internacionales llevaban un partido. Y seguramente será verdad, el barcelonismo no puede exigir de la misma forma este título que ganar el encuentro de liga del 7 de octubre, que también se disputará en el Camp Nou, como el de esta noche. Lo mismo con los seguidores del Madrid. Sin embargo, la importancia del torneo veraniego es más de la que parece. La Supercopa de la temporada pasada fue un preludio perfecto de lo que sucedió después. El Madrid empezó a comerle terreno al Barcelona, jugando mejor, pero la competitividad azulgrana retrasó el cambio de dominio. Digamos que es un partido que marca tendencia, que aplica una superioridad moral. El Madrid ganó primero el juego, perdiendo la Supercopa, y acabó la temporada consiguiendo además el resultado, la liga.

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Nos lo han puesto difícil para contar algo diferente. Sobre Alex Song, nuevo futbolista del Barcelona, incluso se nos han adelantado con lo de Steven Seagal, su actor preferido. Con Sylvester Stallone fan del Everton y la relación de Seagal con el Arsenal ya teníamos a dos tipos duros colocados. Me pregunto si a Bruce Willis le gustará el fútbol. En fin, Alex Song llegó al Arsenal en verano de 2005. No fue un fichaje directo. Arsène Wenger, el artífice de que se haya convertido en uno de los futbolistas de primer nivel que más ha mejorado en los últimos años, le quería ver de cerca. Estuvo tres semanas a prueba en el norte de Londres. Pero no estuvo solo. Aquel verano había dos futbolistas a prueba con los gunners. Además con un parecido físico alarmante, llevaban el mismo tipo de peinado. Uno era, como decíamos, Alex Song, camerunés, 17 años, procedente del Bastia. El otro era un defensa central de 26 años que venía, sorpresa, de Barcelona. En el Camp Nou seguro que aún recuerdan las trenzas de Philippe Christanval.

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“Iba a llamarlo rata de alcantarilla, pero eso quizás sería insultar a las ratas de alcantarilla”. Se había pasado en palabras, pero la reacción de Neil Warnock en enero de 2011 era comprensible. El entonces entrenador del Queens Park Rangers había presenciado una escena insólita. El jugador del Blackburn Rovers Gaël Givet había roto la pierna de Jamie Mackie en una entrada desafortunada. Hasta aquí, mala suerte. Pero la controversia llegó cuando El Hadji Diouf se pasó por allí mientras Mackie aún seguía en el suelo. Pensando que estaba fingiendo -o directamente sin pensar-, el senegalés soltó un “‘**** you and **** your leg”, que irritó tanto a sus propios compañeros como por supuesto, a los futbolistas del QPR. Warnock dijo lo de la rata. Pero no se quedó ahí.

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