Londres.

Aquel día el Chelsea le disputaba la Charity Shield al Manchester City, Di Matteo se sentaba en el banquillo, Terry era el capitán, David Luiz era central, Lampard estaba en el once, los blues perdían por 1 a 3 y Daniel Sturridge salía al rescate para fabricar el dos a tres, asistir a Ryan Bertrand e invitarnos a unos últimos minutos emocionantes, con solo un gol de diferencia.

Esta noche el Chelsea disputará el título de la Europa League frente al Benfica, Di Matteo lo verá por la televisión, Rafa Benítez estará en el banquillo, Terry no jugará pero suplicará que le dejen levantar la Copa, David Luiz será mediocentro y Lampard lucirá el brazalete de capitán, eso si el míster tiene la voluntad de alinearlo, que no es seguro. A Sturridge no le busquen que está en Liverpool. Y a Bertrand tampoco que está lesionado.

El cambio de entrenador en noviembre, recordarán que fue después de la debacle blue en Turín, frente a la Juventus, ha provocado gran parte de estos cambios. La antigua guardia no tiene tanta ascendencia, los jóvenes se han resituado, Torres parece que apunta mejor… Pese a la poca seriedad con la que se han tomado los aficionados del Chelsea a Rafa Benítez, lo cierto es que algunas cosas han evolucionado. Para bien o para mal, mucho se decide ante el Benfica, porque a resultados la dinámica no ha diferido mucho de los números que dejó Di Matteo. Después de perder la final del Mundial de Clubs y tras haber consolidado su idea en el equipo, al que le costó acostumbrarse al nuevo entrenador, el Chelsea llega en buen momento a esta final. Le queda dar un pasito y enseñar a Europa que han progresado y que sabrán levantar un trofeo sin hacer el ridículo.

Lisboa. Recogemos el Cadernos futebol 2012/2013 que publicó el diario A BOLA el pasado agosto. Este es el once tipo que esta publicación, que hace 35 años que se edita, prevé para el conjunto de Jorge Jesus durante la temporada:

Artur, Maxi Pereira, Luisao, Garay, Melgarejo, Carlos Martins, Javi García, Salvio, Aimar, Nolito, Cardozo.

Repasadas las fichas de toda la plantilla me gustaría comentar que no estoy de acuerdo con la suplencia de Axel Witsel en la alineación ideal.

Unos meses más tarde nos encontramos que Javi García está en Manchester, al parecer, para disgusto de Roberto Mancini, Axel Witsel en San Petersburgo, Nolito en Granada, Aimar en el banquillo y Carlos Martins, salvo sorpresa, a su lado.

Portero y defensa se mantienen en un equipo que ha superado el difícil trámite de regenerar todo su centro del campo. Nemanja Matic es el eje, acompañado por Enzo Pérez, que ha explotado en lo suyo, trabajo y carreras, y Nicolás Gaitán, que aún no se ha desmelenado del todo pero que el día que lo haga va a ser un espectáculo absoluto. Una aporta la fuerza y el otro la sutileza, el delicatesen. Atrás lo sustenta Matic y arriba se lo reparten entre Ola John, Salvio, Lima, Rodrigo y Cardozo. Personalmente, nunca dejaría a este último en el banquillo en una final.

Ni Chelsea ni Benfica tenían previsto pasar por Amsterdam este curso. Quizá un cruce de Champions League con el Ajax, pero nada más que eso. Ahora en cambio es la salvación de la temporada del Chelsea, incapaz de levantar ningún título. Es una oferta más para Rafa Benítez en algún lugar del mundo. Es el partido más importante de su vida, ha dicho Jorge Jesús, después de perder la liga el sábado ante el Porto en el último suspiro. Amsterdam no era un objetivo, pero ahora lo es todo.

Apuestas en bwin

1.- Ambos equipos marcan, a 1’70.

2.- Gol de Cardozo a 3’25 y de Frank Lampard a 3’50.

3.- Habrá prórroga – 3’30.

Doscientos mil euros. Ése es el único y materialísimo objetivo con el que el Athletic Club ha viajado a Haifa, en Israel, para enfrentarse en el partido aplazado la semana pasada por el ambiente pre-bélico de la región al Hapoel Ironi Kiryat Shmona, en la quinta y penúltima jornada de la fase de grupos de la Europa League. Las circunstancias han querido que el partido aparezca como un absoluto inconveniente en el planning de los bilbaínos. Todo ha venido dado. Sin ninguna opción de clasificación para la ronda de dieciseisavos a la que accederán Olympique Lyonnais y Sparta de Praga, el partido de esta noche se presenta como un episodio más en la temporada vodevilesca a la que se están enfrentando los rojiblancos. Un permanente número de variedades, pero de fútbol poquito.

No se puede negar que el hecho de que el Athletic tenga que jugar un partido en Israel que se ha convertido en un incordio no es más que una molesta anécdota de la que el club no es en absoluto responsable. La falta de previsión de la UEFA provocó que la expedición rojiblanca recibiera la noticia de la suspensión del partido a pie de pista en el aeropuerto de Loiu. Sin tiempo para reaccionar y con una considerable cara de tonto cuando, pocas horas más tarde, se conocía el empate a uno de Gerland que dejaba matemáticamente fuera al subcampeón del torneo.

El intrascendente partido de Haifa se da precisamente en unas circunstancias en las que ya nada resulta sorprendente en el entorno del Athletic Club. Todo huele mal y todo acaba viciado. Desmoronado el prometedor e ilusionante proyecto de Marcelo Bielsa, y con poca pinta de poder recuperarse, los episodios rocambolescos se han venido sucediendo desde que aquel ya lejano 25 de julio el técnico argentino diera el pistoletazo de salida con la recordada rueda de prensa ‘de las obras de Lezama’. Primero el rejón de castigo de la tumultuosa salida de Javi Martínez, después el enquistadísimo asunto Fernando Llorente con todas sus posteriores ramificaciones y daños colaterales, y más tarde los problemas de bajo rendimiento de futbolistas vitales como Iker Muniain, Óscar de Marcos o Ander Herrera… Todo para acabar desembocando en un proyecto roto, con la eliminación de la competición donde el año pasado deslumbró a toda Europa y un deambular cadavérico en el torneo liguero, en el que la recurrente explicación de ‘el resultado final no plasma lo que propusimos sobre el césped‘ ya se ha quedado completamente vacía de significado. Por eso lo de Haifa suena casi a chiste. A mal chiste y a inoportuna broma pesada. No sabemos qué más le puede deparar esta desesperante temporada de sainete al Athletic, pero los que lo sufrimos ya nos ponemos en guardia ante la previsión de nuevos disparates.

En DDF| Preguntas buscando respuesta: Athletic Club

El ser humano es raro. Como caso de estudio para una raza extraterrestre sería inviable. Ninguna especie en el planeta es capaz de mostrar una conducta tan errática y alejada de un patrón estable como el hombre. No sabes dónde encajarlo porque nunca sabes por dónde te puede salir. En apenas horas, y sin nada que aparentemente justifique el cambio de conducta, el ser humano es capaz de mostrar dos caras completamente opuestas. Pasar del blanco al negro sin tan siquiera tocar el gris. Mutar del descerebrado sin escrúpulos y carente de toda ética al abnegado, sufrido y entregado devoto movido por un sentimentalismo ciego. Hala, venga.

El pub Drunken Ship del Campo de’ Fiori romano mostraba los restos de una batalla campal. O, mejor dicho, de una emboscada en toda regla. Taburetes reventados contra cuerpos humanos, restos de vasos y botellines rotos, alguna navaja sin dueño aparente despistada por el suelo y un imponente y escalofriante reguero de sangre confudiéndose con la humedad y la negrura del adoquinado. La manada de lobos había vuelto a actuar. Sedienta de sangre por no se sabe qué absurdo y peregrino motivo, la canallada que se escuda bajo el imponente aquila imperiale de la Società Sportiva Lazio había decidido que qué mejor víctima para su insensatez que la afición del Tottenham Hotspur, rival en la noche de ayer de los laziali en partido de Europa League. Ingleses, spurs, rubios, anglosajones, judíos. Da igual, lo merecían. No hay motivo posible para la barbarie, pero ya se buscará alguno. Podrían haber sido negros, esquimales o sintoístas. Cualquier colectivo contra el que posicionarse y excusar una acción inexcusable. Y, en medio de todo, testigo impávido sin arte ni parte, el fútbol. La excusa idónea.

Probablemente, unas pocas horas más tarde, aquellos mismos autores de la sangría se deshacían en gestos de respeto máximo hacia su otrora ídolo Paul Gascoigne confundidos entre la masa del Olímpico romano. Inglés, rubio y ex ídolo spur, pero uno de los suyos porque ellos así lo han decidido. Los mismos seres que la noche anterior empleaban su saña para regar con sangre enemiga las calles de Roma se rendían entregados a la idolatría con la ternura de un adolescente enamorado. La misma inestabilidad de siempre. Putos paranoicos.

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Son veintidós y podrán ser hasta veintiocho. Protagonistas de un sueño o de una pesadilla, según se mire. Unos subirán a esa tarima de moda en los últimos años y levantarán, en brazos de su capitán, la gloria eterna hacia el cielo de Bucarest entre una nube de confetti. Otros mirarán desde abajo, entre embelesados y envidiosos, digiriendo el trago y soñando con lo que pudo ser, con lo que estuvo tan cerca y no fue. La ansiedad adquiere protagonismo en la previa. El mensaje que se quiere transmitir desde ambos lados es de prudencia, de sosiego, de estar haciendo algo con lo que se disfruta enormemente. Pero la responsabilidad es mucha. Estos son sus veintidós portadores.

Cada semana, y de la mano de bwin, os ofreceremos los partidos más interesantes del fútbol mundial, con especial atención a todos aquellos que os manejáis en el mundo de las apuestas online.

Thibaut Courtois 1X2 Gorka Iraizoz
Un portero que es todo juventud y otro que es todo veteranía. La irrupción del belga en el Atleti hizo olvidar rápido a De Gea. Ha respondido prácticamente siempre que se le ha exigido. Portero de gran talla pero dotado de extraordinarios reflejos, muy veloz en la reacción. Gorka responde al prototipo de portero de la cantera vasca. Sobrio, poco dado a excesos y aferrado al manual de estilo. La balanza, por regularidad y por la conocida desdicha de Iraizoz frente a los penaltis, se decanta del lado del joven colchonero.

Juanfran 1X2 Andoni Iraola
Posición equilibrada. Dos laterales de amplio recorrido, sobrios en defensa y efectivos cuando buscan la profundidad. Comparten pasado: los dos proceden de posiciones más adelantadas en el césped y fueron reconvertidos al lateral. Eso hace que los dos se igualen. Los dos llaman a las puertas de la selección con insistencia.

João Miranda 1X2 Javi Martínez
Colosal temporada del navarro. Reconvertido a central por Bielsa, muchos (entre los que me incluyo) fuimos reticentes a su nueva posición en el césped. No era tanto por lo que el Athletic ganaba en defensa, sino por lo que perdía en el centro del campo. El tiempo ha dado la razón al argentino, como en tantos otros aspectos. Rápido, extraordinaria colocación y con una salida de balón prácticamente insuperable. Difícil para Miranda alcanzar el nivel del ’24′ del Athletic Club.

Diego Godín 1X2 Fernando Amorebieta
Dos centrales de perfil similar. Duros, rápidos y contundentes. Amorebieta ha sabido controlar un exceso de fogosidad que en temporadas anteriores le había salido demasiado caro. Ya no es un coleccionista de expulsiones como antaño. Godín, por su parte, ha dado un paso adelante en su rendimiento tras la llegada de Simeone al banquillo colchonero.

Filipe Luís 1X2 Jon Aurtenetxe
Parece que el carrilero brasileño ha recuperado su mejor versión, aquella que había exhibido tiempo atrás en el Deportivo de La Coruña. Profundo y con desparpajo, obliga siempre al interior del equipo rival a un esfuerzo extra en la parcela defensiva. Aurtenetxe, por su parte, es un futbolista que aún está en formación. Pese a ello, la confianza en él es total. Ojo a su llegada al segundo palo desde el costado izquierdo en jugadas a la contra.

Gabi Fernández 1X2 Ander Iturraspe
Iturraspe es uno de los grandes beneficiados por la llegada de Bielsa a Bilbao. Ha pasado de ser un mediapunta timorato, técnicamente dotado pero intrascendente, a una referencia inexcusable en el centro del campo bilbaíno. Ha convencido a todos. Poco a poco ha aprendido a no perder el sitio y elegir siempre la opción sencilla. Bielsa ha dicho de él que es ‘el Busquets del Athletic’. La experiencia de Gabi puede ser determinante en muchos casos. Las finales son uno de ellos.

Mario Suárez 1X2 Ander Herrera
Ander es el responsable principal sobre el césped del cambio de estilo en el Athletic. Es el catalizador total del juego asociativo de los bilbaínos. Incansable entre líneas, siempre buscando el pasillo que permita la circulación del balón sin interrupciones. Llega justo de físico al final de temporada. Mario parece haber sufrido un estancamiento en su progresión durante la actual campaña.

Diego Ribas 1X2 Óscar de Marcos
Diego es la luz colchonera. El faro que alumbra una tormenta ofensiva que, cuando se desata con toda su fiereza, es incontenible. Ha pasado por una lesión que le mantuvo casi dos meses fuera del equipo, pero ha vuelto en el momento idóneo de la temporada. Aporta esa dosis de fantasía e improvisación siempre necesaria. De Marcos es el gran referente del cambio bielsista. De la nada el todo. Sus dos primeros tercios de temporada fueron colosales, aunque parece haber bajado el nivel en el último mes. Infatigable atleta.

Arda Turan 1X2 Iker Muniain
El turco es un futbolista infernal. Uno de esos que jamás querrías tener enfrente como rival. Intenso y eléctrico, ha destapado su mejor versión en este tramo final de la temporada. A Munian le ha jugado una mala pasada el físico en estos últimos partidos del año. Llega renqueante a la final, pero jugará aunque sea cojo. Aúna la técnica y el espíritu como pocos.

Adrián López 1X2 Markel Susaeta
Sé que muchos habrían decantado la balanza del lado del punta asturiano. Su tramo final de la temporada es impresionante y ha ganado en frialdad, una cualidad básica en un goleador. Sin embargo, el papel de Susaeta en el Athletic es vital en el equipo. Se le achaca ser víctima de cierto tembleque de cara a la portería contraria, pero es básico en el trabajo defensivo y un incordio constante por su banda derecha.

Radamel Falcao 1X2 Fernando Llorente
El gran duelo de nueves. El tigre frente al Rey León. Dos formas de entender el oficio de delantero que no se asemejan demasiado en la práctica pero que guardan una similitud incontestable en su objetivo: el gol. La voracidad del colombiano no conoce límites. Siempre está dispuesto. Siempre con la portería contraria enfilada. Parar a Llorente es tarea complicadísima. Que se lo pregunten a Anderson Polga, a quien el riojano se despachó para la cena hace quince días. El gol de la victoria lleva el nombre de uno de los dos.

Ligera ventaja en las apuestas para el Atlético de Madrid. En bwin la victoria colchonera se paga a 2.35, por 2.85 de la victoria bilbaína y 3.40 al empate al final de los noventa minutos. Se prevé un partido abierto, con goles y tendencia ofensiva por ambos bandos. Los dos equipos han marcado en todos sus partidos desde la fase de liguillas hasta esta final y su media supera los dos goles por encuentro. El Over 2.5 a 1.87 y el Over 3.5 a 3 euros son dos opciones interesantes. Las cuotas de los goleadores pasan por 2.10 euros por euro apostado al gol de Falcao y los 2.50 por el gol de Fernando Llorente. No conviene descuidar las opciones de Adrián (3 euros por su gol) o de Susaeta (3.50), dos jugadores con buena relación con la red contraria.

Les voy a confesar una cosa: hay momentos en los que hubiera preferido que el Athletic Club no se hubiese ganado el derecho y el privilegio de disputar dos finales en esta temporada que toca a su fin. Suena absurdo, conformista y estúpido. Lo sé, pero es algo que no puedo evitar. Desde muy pequeño, desde que me mandaban colorear un inocente dibujo de un perrito y temía las consecuencias de que alguno de mis torpes trazos se saliesen de la figura del animal aquel, tengo un miedo atroz al fracaso.

Qué digo miedo. Pánico.

No voy a ponerme a analizar el origen de mis temores porque tendría que remontarme a la noche de los tiempos y esto se convertiría en un tedioso ejercicio de narcisismo. En el fondo, además, me da igual. Después de casi treinta y cinco años he aprendido a convivir con ello e incluso a utilizarlo a mi favor, como estímulo. Pero ese temor a fracasar, ese temor a no cumplir con las expectativas o con lo que sería deseable, tiene una vertiente que me atormenta. Una vertiente que, por mucho empeño que ponga, no consigo controlar ni poner de mi lado: tengo miedo a la desazón y a la tristeza que me produce el hecho de que el equipo de fútbol al que decidió unirme el destino no logre el éxito. Esa tristeza tan complicada de explicar, tan ridícula si uno la compara con los grandes males que asolan el mundo en nuestro día a día. Tan irracional, si se quiere. Esa desazón incontrolable e inconsolable. Todo el que se sienta íntimamente vinculado a un club de fútbol, por el motivo que sea, sabrá perfectamente a lo que me refiero.

Me van a decir, y es un recurso habitual en quienes no hacen mucho esfuerzo por entenderme, que más vale disputar finales y fracasar en ellas que no alcanzarlas. O que una derrota en una final es un pequeño triunfo.

Y una mierda. El que gana es el ganador y el que pierde, el perdedor.

Desde que el fútbol se modernizó definitivamente, desde que los cromos dejaron de pegarse en los álbumes con pegamento Pritt y desde que Bilbao dejó definitivamente de oler a óxido, humedad y siderurgia, el Athletic Club es un ajeno a esa gloria a la que llevaba más de ochenta años periódicamente acostumbrado. Hay toda una generación de aficionados rojiblancos que no sabe lo que es ver ganar un título a un equipo que cuenta con veinticuatro Copas del Rey y ocho Ligas en su dilatado palmarés. No me incluyo entre ellos, por fortuna, pero sé cómo se sienten. Así que, por favor, no me vengan con la cantinela esa de que disputar una final ya es un éxito. Que no es una oportunidad que se nos brinde todos los días.

Después del sí pero no que supuso la final de Copa del pasado año 2009, Bilbao necesita un triunfo. Un triunfo que vuelva a desparramar sobre las calles de la ciudad, como en el 84, una marea humana desde el Puente Colgante hasta el Arenal. Un triunfo que devuelva a los patios de los colegios vizcaínos todas aquellas camisetas rojiblancas que un buen día, no hace demasiado tiempo, dejaron su lugar a una retahíla de uniformes que en el fondo nos eran ajenos. Un triunfo que vuelva a juntar, y esta vez por un motivo feliz, a la fracturada sociedad vizcaína en un todos a una que no se olvide ni se pierda jamás. Un triunfo que respalde el giro copernicano que supuso la llegada de Marcelo Bielsa y sus métodos a Lezama, que termine de convencer a los ya escasísimos recelosos.

Y cada vez que me detengo a pensar en todo eso, cada vez que analizo el alcance de un logro que el Athletic jamás ha conseguido en sus ciento catorce años de historia, me invade el pánico. Me sobrepasa el temor a no conseguirlo, a quedarnos a las puertas, a rozarlo con los dedos y que nos lo arrebaten en el último instante. La angustia me aprieta ese nudo que se me formó en el estómago en el preciso momento en que Fernando Llorente remachó el tercero frente al Sporting portugués y supe lo que se nos venía encima. Y, por mucho que me esfuerce en relativizar, por mucho que trate de convencerme de que no es más que un jodido partido de fútbol, no quiero ni pensar en el océano de tristeza en el que desembocaría una hipotética derrota. Lo siento, pero ni siquiera ese espíritu deportivo que debe siempre prevalecer, ni la perspectiva de una nueva final en apenas un par de semanas, ni la alegría por mis buenos amigos colchoneros serían capaces de mitigar la desilusión. Ya está bien de vivir cómodos en la derrota.

Pero ¿saben? hay una cosa que me consuela. Un pensamiento en el que encuentro cobijo. Pase lo que pase, gane o pierda, el Athletic, como la Ría, como el baldosín de Bilbao o como los bollos de mantequilla, seguirá estando ahí, perenne. Seguirá acudiendo puntual a nuestra litúrgica cita de todas las semanas, dispuesto a darme alegrías o a volver a hacerme creer que hubiera sido preferible quedarse en casa por el miedo a fracasar que salir a dar la cara e intentarlo. Y yo seguiré sin poder negarle nada.

Sí, qué pasa.

Esto lo he soñado muchas veces, medio despierto, medio dormido en la duermevela, y seguro que lo pensasteis vosotros, con vuestros matices rojiblancos, anoche –ahora–, cuando os revolvíais en la cama arrugando sábanas y molestando a la acompañante, presos del insomnio que deriva de la expectación incontrolable, esa que mezcla ansia, miedo y deseo en dosis de extrema pureza. Centenares de miles de hinchas se conectan sin saberlo en la plaza común del fútbol. Sienten lo mismo, en esencia: comparten ritos, códigos y miradas con los hinchas de los equipos rivales. Cambia apenas el nombre de los héroes: Llorente o Falcao, Muniain o Adrián, Bielsa o Simeone. Cambia nada y, a la vez, cambia todo.

No sé quién ganará, pero sospecho dos cosas. Una: que será un partido memorable. Dos: que esta madrugada es mejor que la que viene. ¿Por qué? Porque en esta no caben imposibles. Esta es de todos y nadie os la podrá robar. Nunca.

foto: https://twitter.com/#!/llorentefer19

Anoche a las 22:57 me sonó el móvil. Era un mensaje de un amigo, de Enrique Ballester. ‘Athleeeeeetic‘, decía. Fue el primero de muchos mensajes y llamadas que recibí en las horas posteriores a que Martin Atkinson decidiera que el balón no rodase más sobre el césped de La Catedral. Eran mensajes y llamadas de enhorabuena, de felicitación sincera, muchos de ellos de alegría compartida con complicidad. Me hicieron sentir, superada ya la tensión del partido, que yo también era parte de algo muy grande que acababa de suceder. Pero me pasó una cosa. A ninguno de ellos supe qué responder. Como si me hubiera quedado bloqueado, como si hubiera perdido momentáneamente la capacidad de reacción y de análisis de lo vivido minutos antes, apenas acertaba a dar las gracias y a balbucear frases inconexas como ‘sí, qué bien’ o ‘joder, es muy grande’. No sabía ni qué decir. Creo que nunca jamás me había hecho reaccionar así el resultado de un partido de fútbol. Ni las múltiples y dolorosas derrotas sufridas, ni las ya casi olvidadas salvaciones in extremis, ni siquiera el del recordado once de julio de dos mil diez. Tengo la sensación de que lo de anoche era algo más que fútbol.

Dicen que no hay nada como viajar y alejarte de tu ciudad o de la tierra en la que has nacido y te has criado para aprender a entenderla y a quererla. La perspectiva que te ofrece la distancia, vaya. Puedo dar fe de ello. Empecé a querer profundamente a Bilbao casi treinta años después de haber visto la luz por primera vez en mi vida en el muy bilbaino (con diptongo) barrio de Indautxu. Tuvo que ser en la distancia. Tuvieron que ser los kilómetros los que me hicieran aprender a apreciar y añorar lo que durante tantísimos años había estado disfrutando a diario sin ser consciente de ello. Los mismos kilómetros que me hicieron comprender por fin, comprobándolo en persona, que sí, que era cierto lo que se decía en el Botxo y a mí, incrédulo y con afán de supraterritorialidad, me costaba creer: que el Athletic Club era algo único en el mundo del fútbol. Un equipo diferente. Ni mejor ni peor que otros, simplemente diferente.

Creo que lo he contado aquí mismo en alguna ocasión. No conozco, y creo conocer unos cuantos, un caso de simbiosis más perfecta entre ciudad, sociedad y club de fútbol como el que disfrutamos en Bilbao. Bilbao es el Athletic y el Athletic es Bilbao. El club es el lugar común en el que se refugian y comparten sentimientos personajes de toda índole. Gente de cualquier color político y estrato social, inmigrantes, orgullosos portadores de rh negativo y diecisiete apellidos euskaldunes, maketos, la alta burguesía vizcaína, y el aldeano que acaba de ordeñar a sus cuatro vacas en un caserío de Gatika. Absolutamente todos, sin distinción. Y eso, en una población tan históricamente fracturada como la del País Vasco, encierra un mérito incontestable. Anoche, cuando Fernando Llorente consiguió zafarse del agobiante marcaje de Anderson Polga para aprovechar ese balón repleto de ilusiones que Ibai había conseguido filtrar en el área pequeña portuguesa y rubricar el pase del Athletic a la final de Bucarest, cientos de miles de vizcaínos, los de San Mamés, los que seguían el partido desde sus casas, los que, como yo, teníamos que conformarnos con disfrutar y empujar a cientos de kilómetros de distancia e incluso aquellos a los que el fútbol jamás les dijo nada (y de esos tengo varios ejemplos en casa), nos convertimos en uno. En uno feliz, ilusionado como un niño pequeño, orgulloso de poder decir que su equipo, el equipo de su ciudad, el que representa a gente como él, había vuelto a hacer historia.

Lo dijo anoche el propio Javi Martínez, que sí, es navarro, pero ha comprendido la trascendencia y el significado del club como si hubiera nacido en el mismísimo Palacio de Ibaigane, en su Twitter: lo mejor de todo esto es dar motivos a los niños pequeños para ser del Athletic antes que de ningún otro equipo. Ése debe ser el objetivo final. Dar motivos para sentirse orgulloso de pertenecer a donde se pertenece. Y ellos, los veintisiete de Bielsa, incluidos los que no han llegado a vestirse de corto en toda la brillante temporada, nos los han dado. Orgulloso. Beti Athletic. Siempre Athletic.

El lado fuerte se convirtió en autopista. Esto le pasó al Valencia con su carril zurdo, acostumbrado al elogio con las permutas de Mathieu y Jordi Alba. El catalán empezó de lateral y antes del minuto 3′ Arda Turan ya le había sobrepasado en dos ocasiones. Lo hizo una tercera, y se apuntó Adrián la cuarta, pero tras evadir al defensa su tiro con la zurda salió demasiado centrado. Unai Emery no reaccionó hasta el minuto 25′, cuando intercambió posiciones y Mathieu frenó la sangría. En aquél inicio Turan se había convertido en el futbolista más determinante del partido. Intimidó cada vez que probó el regate, fue astuto, rápido en la combinación, forcejeó con éxito allí donde no le llegaban las piernas e incluso le venció un cuerpo a cuerpo a Rami. Una actuación tan meritoria no podía quedarse sin el premio del gol. Cuando salió trastabillado del francés sirvió medido a la cabeza de Falcao, que anotó el primero en su acción predilecta.

El Atlético dominaba el encuentro a su gusto. Diego generó superioridad cayendo hacia el centro, donde Topal no conseguía detectarle. Adrián hizo lo propio en los costados para forzar el dos para uno. Los dos equipos quisieron transiciones rápidas, pero solo los locales actuaban con sentido. El Valencia tuvo problemas de una magnitud enorme en la salida de balón. En algunos tramos parecía que su plan de juego incluía únicamente una mísera jugada: balón aéreo frontal, hacia Soldado, como si éste fuera el Drogba de las mejores épocas. Aislado Feghouli, la preocupación de Tino Costa -el único que la movió con cierta claridad-, era encontrar a Jonás, que fue ignorado en la mediapunta.

Sin fútbol, al Valencia afinó en los saques de esquina y faltas laterales. Fueron oasis de peligro en una realidad de clara superioridad rojiblanca. Al filo del descanso Rami prolongó al segundo poste, ante la pasividad de Miranda -que no recibió bloqueo alguno, simplemente perdió la marca-, y Jonás empujó a la red. Un error que compensó el central brasileño en la reanudación, agradeciendo el marcaje con la mirada al que fue sometido en la acción del 2 a 1. Este tipo de defensa se volvería a reproducir en los siguientes tantos colchoneros, ejemplos evidentes del pobre partido que firmaron Víctor Ruíz y Mehmet Topal. No ganaron un sólo duelo y concedieron la espalda a quién la quiso. Ambos aparecieron retratados en el tercer y cuarto gol, aunque sus infortunios no le restan mérito a las jugadas de Adrián, como una bala, y Falcao, genio incluso fuera del área, zurdazo imparable.

Fueron cuatro pero pudo caer alguno más. El Atlético se mostró intenso y agresivo durante el partido completo. A falta de diez minutos, Simeone quiso proteger el resultado introduciendo a futbolistas de corte más defensivo. Emery había puesto en escena a Canales y Piatti unos minutos antes y el juego interior valencianista existió por primera vez. Una carrera del extremo argentino hacia gol se transformó en el último córner, el que aprovechó Ricardo Costa, a envío de Tino, para mantener vivo a su equipo en la eliminatoria. Ni en el día más lúcido del año el Atlético pudo irse a dormir plenamente satisfecho.

Se había hablado mucho, muchísimo, de la visita del Athletic Club a Old Trafford. Y no desde hace un par de semanas. Los vuelos estaban reservados desde que, allá a mediados del mes de diciembre el sorteo de emparejamientos de la Europa League programase un hipotético duelo entre leones y diablos rojos en octavos de final, siempre y cuando ambos superasen sus respectivos compromisos de dieciseisavos. Una bilbainada de las buenas. De pronto, en el calendario de la temporada del Athletic se había dibujado un objetivo nada difuso en el horizonte. El lugar era Manchester, Old Trafford, y el día, el 8 de marzo. Y ese día llegó.

La palpable anglofilia reinante en Bilbao, herencia de aquellos ingenieros ingleses que desembarcaron en los muelles de la Ría del Nervión en busca de las explotaciones de hierro vizcaínas, tiene múltiples expresiones sociales, culturales, arquitectónicas y, por supuesto, futbolísticas, en el Botxo. El espejo, durante muchos años, fue Inglaterra. Y esa corriente, aunque ya no tan latente como en la primera mitad del pasado siglo, ha dejado un marcado sello en la sociedad bilbaína. Quizá por eso, rendir visita a un equipo inglés, tan inglés como el actual campeón de la Premier League, tenía un significado especial. Tal vez algo intangible e inexplicable, pero muy especial.

Bilbao admira a Inglaterra. Y esta admiración se acrecenta con fervor cuando se trata de fútbol. O de football. Ellos nos los enseñaron. Ellos nos lo trajeron, como Cristóbal Colón trajo el chocolate o la patata desde las Américas, hasta los muelles donde atracaban sus barcos en la recta final del XIX. Y aceptamos el regalo con orgullo y satisfacción, confiando siempre, y sobre todo durante los primeros treinta años de vida del nuevo entretenimiento de los vizcaínos, en las enseñanzas, conocimientos y destreza de aquellos hombres que contribuyeron a algo más que al potentísimo desarrollo industrial de nuestra región.

Pero pese al paso del tiempo, Inglaterra siguió mostrándose como la referencia en la que fijarse futbolísticamente hablando. La atmósfera de San Mamés (probablemente, el estadio más ‘británico’ de fuera de las islas), el gusto por un estilo de juego directo, aguerrido e intenso, la estirpe legendaria de delanteros de área, el placer de jugar bajo la humedad… todo son señas de identidad del Athletic Club. Y, todas ellas, son herencia directa de lo que durante la década de los noventa del siglo XIX empezó a desarrollarse sobre la desde entonces conocida como Campa de los Ingleses.

Sin embargo, el Athletic no se quedó ahí. Perfeccionó el estilo, desarrolló lo que durante décadas había mamado y consiguió que el gusto de las nuevas generaciones de seguidores del club se refinase en cierto modo. Sin perder la identidad centenaria, sin girar la cara ante los orígenes del club, pero definiendo una personalidad propia al cien por cien.

Ésa fue la clave. Definir una marcadísima identidad con la que una entregadísima afición comulgaba siempre a ojos cerrados. Son cosas que pueden explicarse cientos de veces, de mil maneras diferentes, pero que, sin un pequeño esfuerzo, son difíciles de comprender en toda su extensión para alguien que no lo haya mamado desde niño.

Y, abrazando esa identidad, acogiéndose a ella con la seguridad que te da una madre que te arropa en la cama, el Athletic Club desplazó a 8.000 seguidores hasta Manchester. 8.000 seguidores, magníficos representantes de toda una comunidad que tuvimos que quedarnos en tierra animando desde la distancia, que consiguieron aupar a su equipo hasta silenciar un templo como Old Trafford. Sobrepasado por lo que estaba sucediendo ante sus ojos, sobre su propio césped y ante la vista de sus propios aficionados, el Manchester United, incrédulo, no alcanzaba a comprender por qué los dos diablos y el barco de su escudo no pesaban como de costumbre ni por qué el Teatro de los Sueños no se estaba mostrando inexpugnable como en otras ocasiones. Porque enfrente no estaba el Barça, ni el Real Madrid, ni tan siquiera el Valencia. Enfrente no había ningún peligro conocido. No había nada que, a priori, el conjunto mancunian debiera temer.

Pero sucedió. Sucedió que el Athletic Club jugó sin complejos (¿quién dijo que debiera tenerlos?). Sucedió que plantó cara al histórico, al campeón inglés. En su propia casa, ante su gente. Sucedió que, de repente, nos hizo vivir a todos aquellos que no tuvimos la suerte de poder vivirlo, lo que fue un día el Athletic, lo que durante décadas puso el nombre del club bilbaíno en boca de todo el mundo. Volvió a ser grande de verdad. Y lo hizo exhibiéndose, jugando como un coloso. Como con Pichichi. Como con Iriondo, Venancio, Zarra, Panizo y Gainza. Como en el 57. Y sucedió un 8 de marzo de dos mil doce.

No voy a engañar a nadie: el hecho de que el Athletic Club llegue a esta última jornada de la fase de liguillas de la Europa League con la primera posición del Grupo F me ha pillado completamente por sorpresa. Después de un comienzo de temporada ciertamente preocupante, con únicamente dos puntos de los primeros quince disputados en Liga, pocos podían imaginar que el conjunto dirigido por Marcelo Bielsa ofrecería su vis más competitiva en el torneo continental. Ya desde el primer partido del Grupo, con aquella trabajada victoria en Bratislava, se pudo apreciar que el Athletic había afrontado la competición con máxima motivación.

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Sin embargo, no voy a esconder que el mismo hecho que me produce satisfacción y tranquilidad por tener el futuro en la competición asegurado al menos hasta la siguiente ronda, me deja un cierto poso amargo, de desazón. Medirse al Paris Saint-Germain, uno de los grandes candidatos a alzarse con el título en la Ligue 1 francesa tras reforzarse notablemente el pasado verano podría haber sido una excepcional prueba para comprobar la verdadera dimensión de este –ya no tan nuevo- Athletic de Bielsa. Un estadio histórico, el Parc des Princes, y un rival de enjundia con futbolistas como Pastore, Nené, Lugano o Bodmer dando lustre a su plantilla hubiesen sido un reto colosal para un equipo joven, inexperto y que tiene que ir forjando un carácter en base a experiencias como la parisina. Pero la clasificación del cuadro bilbaíno ha descafeinado un tanto el que se presumía iba a ser el gran partido del Grupo.

Marcelo Bielsa ya ha anunciado que aprovechará el compromiso del Parc des Princes para ofrecer descanso a varios de los futbolistas más importantes de la plantilla rojiblanca. Así, ni Javi Martínez, ni Ander Herrera, ni Fernando Amorebieta, ni Óscar de Marcos, ni, por supuesto, el aún renqueante Fernando Llorente, han viajado hasta la capital francesa. Además, se prevé que algunos de los habituales, como Iker Muniain, Markel Susaeta o el portero Gorka Iraizoz ocuparán plaza en el banquillo. Por eso, el previsible once del Athletic, aunque cerebral, práctico y consecuente, lejos de ilusionar con un posible hachazo en el corazón de París, obliga a pensar directamente en la cita de dieciseisavos de final.

Pese a ello, la afición rojiblanca suspira por ver al Athletic superar el bache de juego y resultados en el que parece haberse visto inmerso en los tres últimos partidos ligueros. Como si las exhibiciones ofrecidas ante el FC Barcelona (1-1) y el Sevilla (1-2) hubiesen supuesto un techo, el juego de los de Bielsa ha decaído considerablemente desde hace tres semanas para aquí. El equipo controla el balón, domina los partidos y genera buen número de ocasiones de gol. Sin embargo, los rivales parecen haber encontrado el resquicio de debilidad. El Athletic demuestra muchas dificultades para superar a equipos eminentemente defensivos (así ocurrió con Granada, Mallorca o Racing) y se desespera al ver que el manual de Bielsa no recoge en ninguna de sus páginas la manera de salir del embrollo. El problema se agudiza con la ausencia de Llorente. Sin el goleador de bandera, los leones se ven huérfanos de referencia ofensiva y evidencian que sus autolimitaciones en el mercado lastran, a veces en exceso, la posibilidad de confeccionar una plantilla cien por cien competitiva.

Por su parte, el cuadro de Antoine Kombouaré aún no tiene la clasificación en el bolsillo, por sorprendente que parezca, Su imprevista derrota (2-0) ante el Salzburg en la quinta jornada, ha dejado a los franceses ante la complicada tesitura de tener que superar el resultado conseguido por los austriacos en su visita al Slovan de Bratislava en esta última jornada.

No parece, a tenor de las cuotas de apuestas que se nos presentan en bwin, que se le concedan muchas probabilidades de victoria al Athletic Club. Una victoria de los leones en París se pagaría a 6.25 euros, por 3.80 al empate y 1.55 por la victoria del PSG. Todo parece indicar que se tratará de un partido plácido para los parisinos, quienes, recordemos, se juegan su eliminación del torneo. Me inclino a pensar que, arropado por su estadio y acuciado por las urgencias, el equipo de Kombouaré tratará de resolver por la vía rápida. Que los locales ganen al descanso y también al final del choque reportaría 2.25 euros por euro apostado. Es nuestra apuesta personal en bwin para este encuentro. Una curiosidad: el gol de Gaizka Toquero… a 3.50 por euro apostado.

Quinta jornada de la fase de grupos de la UEFA Europa League. Los diferentes grupos empiezan a resolverse, tanto por arriba como por abajo. Ya hay equipos que apuntan alto, equipos desahuciados casi de salida e incluso potenciales aspirantes a lo más alto a los que se les ha atragantado el primer bocado de la competición y aún pelean por no caer eliminados antes de lo previsto. Y todos ellos, incautos, a la espera de que el segundo torneo europeo se ponga serio de verdad. Todos ellos aguardando en las entrañas del Coliseo sin saber lo que les espera ahí arriba, en la arena, prácticamente a la vuelta de la esquina, con la irrupción en escena de los repudiados de la UEFA Champions League. Con la entrada en dieciseisavos de final de los terceros clasificados de la principal competición, muchos de los gallitos de la Europa League caerán en su intento por resistirse y erguir la cabeza. Algunos, pocos, seguirán avanzando en la competición e irán deshaciéndose de rivales. Como queriendo insinuar que quizá su sitio estaba más arriba, con los grandes y poderosos, y que merecían mejor suerte que la que les fue asignada. De los equipos que han alcanzado las últimas cuatro finales, solamente tres de ellos (Fulham, Zenit San Petersburgo y Porto) procedían directamente de la propia competición. El resto, los otros cinco, fueron repescados de la Champions League. Es el principal argumento a favor de los furibundos detractores de este torneo.

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Celtic Glasgow – Atlético de Madrid. Grupo muy abierto el I. Una victoria del cuadro madrileño, empatado a siete puntos con el Udinese en lo alto del grupo, en Celtic Park podría suponer no solo la clasificación para dieciseisavos de final sino también el hacerlo como primero de grupo (siempre que los del Friuli cayesen en Rennes). Tras la bofetada de realidad del derby del pasado sábado, los de Manzano buscan redención en una competición que podría ser su gran apuesta de la temporada. Pese a contar ya con Falcao disponible, la especial atmósfera del estadio católico de Glasgow hace pensar en un partido muy competido. Los escoceses no han caído como locales en lo que llevamos de torneo. Quizá la apuesta por el empate sea la más segura. Unos no pierden en casa y, si lo hicieran hoy prácticamente dirían adiós al torneo, y otros necesitan puntuar para sellar la clasificación en la última jornada. La X cotiza en bwin.com a 3.50 euros por euro apostado.

Athletic Club – Slovan Bratislava. El otro equipo español en la competición busca ante los ya eliminados eslovacos aferrarse a la primera plaza del grupo F antes de su visita al Parc des Princes parisino en la última jornada. Tras el tropezón sufrido ante el Granada el pasado domingo, la conjura es total de cara a evitar una nueva sorpresa. Nada hace pensar en la victoria visitante. Los de Bielsa, perfectamente aclimatados a la competición, podrían ver alterado su habitual once inicial. Iraola y De Marcos, ambos con ligeras sobrecargas, podrían tener descanso, y no es descabellado pensar en que también pudiesen tenerlo alguna de las piezas claves del rosarino. Apuesten por los goles en San Mamés. Si ante el PSG y el Salzburg los leones perforaron la portería rival hasta en dos ocasiones, no es descabellado pensar que ante un equipo al que ya endosaron dos tantos en Bratislava también puedan hacerlo. El Over 3.5 se pagaría a 2.35 euros. Otra apuesta interesante, conocida la fragilidad defensiva del Athletic: que ambos equipos marquen en el partido reportaría 2.60 euros por euro apostado.

Tottenham Hotspur – PAOK. Los ingleses, terceros del Grupo A a un punto del líder PAOK, no fueron capaces de doblegar a los griegos en la primera jornada y pasaron muchos apuros en su último partido como local ante el Rubin Kazan. Una victoria de los de Redknapp se antoja fundamental para optar a la primera posición del grupo, ante una última jornada que medirá a griegos y rusos y en la que los Spurs rendirán visita al débil Shamrock irlandés. Los griegos, quintos en su liga, aún no han perdido en competición europea y una victoria en White Hart Lane les garantizaría la clasificación. Los locales no pierden en casa desde el pasado mes de agosto (ante el Man City en Premier League). Además, vienen de hacer ocho goles en sus tres últimos partidos. Tres o más goles de los ingleses, a 2.65 euros.

FC Vaslui – SS Lazio. Día señalado para el modesto conjunto rumano dirigido por el veterano Viorel Hizo. La inesperada victoria ante el Sporting de Portugal en la anterior jornada (1-0) disparó la ilusión por dar la sorpresa y apear del grupo a los laziali. Los italianos, por su parte, parecen haber alcanzado su velocidad de crucero. Son cuartos en la Serie A aunque se muestran inseguros en competición europea con una única victoria ante el débil Zürich. La celebración del Ziua Unirii (día de la unificación, 1 de diciembre) en Rumanía parece el escenario ideal para una victoria local que permitiría a los de Hizo seguir soñando con el milagro de la clasificación. 3.50 euros por euro apostado se percibirían en caso de apostar por el cuadro rumano, mientras que el empate se pagaría a 3.40, por 2.05 de la victoria italiana.

Con un 4-3-3 de salida, Bielsa plantó, por fin, a Jon Aurtenetxe de lateral zurdo, a Óscar de Marcos en el centro del campo y a Javi Martínez como pivote. Una maniobra tan simple como ésa bastó para ver a un Athletic con hechuras de equipo serio, bien plantado y con querencia por la pelota. Frente a un Paris Saint-Germain en el que Antoine Kombouaré había decidido reservar a jugadores clave como Gameiro o Sirigu, el equipo vasco salió al terreno de juego mandando, decidido a imponer esa personalidad que en otros días tanto se había echado en falta.

Con Muniain activísimo y Javi Martínez, imperial en el centro del campo, redoblando esfuerzos para zamparse minuto a minuto a Javier Pastore, el Athletic decidió hundir el pie en el acelerador desde el principio del choque. Se buscaban las bandas, con la constante referencia en el área parisina de un Fernando Llorente al que el experimentado Lugano acompañó hasta la ducha. La imagen, por fin, era otra muy diferente, y el gol empezaba a olfatearse en el ambiente.

Así, el primer tanto de los rojiblancos llegó fruto de una jugada en la que se combinó lo mejor del histórico patrón de juego del Athletic con una dosis de ese estilo asociativo que pretende implantar Bielsa en La Catedral. Un balón abierto a la banda derecha, De Marcos profundizó con verticalidad y decisión y metió un centro cruzado, en carrera, al corazón del área. Allí, Igor Gabilondo, llegando desde segunda línea, irrumpió con violencia para reventar la pelota contra el fondo de la portería francesa. Incontenible. El viejo estilo del Athletic (juego vertiginoso por bandas, un nueve fijando a los centrales y llegada en irrupción de la segunda línea) combinado con la presión a todo campo y la necesidad de tener el balón que Bielsa trata de implantar.

El gol del Athletic espoleó a los franceses, que brindaron sus mejores minutos, especialmente en las botas de Nené, a raíz de verse abajo en el marcador. Sin embargo, metidísimo en el duelo, el equipo bilbaíno crecía con el paso de los minutos. Sólo alguna peligrosa contra del PSG parecía traer algo de inquietud a la grada de San Mamés. Pero a los rojiblancos les pasó lo mejor que les podía pasar. Para un equipo en crecimiento y que hasta ahora había arrojado más sombras que luces con su juego, el segundo gol cuando el partido ya enfilaba hacia el descanso tuvo un peso importantísimo en lo anímico. Y fue prácticamente un calco del primero, visto por un espejo. Un centro cruzado de Aurtenetxe desde el costado izquierdo y llegada en tromba, por el lado contrario, de Susaeta, que acertaba con el remate en carrera para batir por segunda vez a Douchez. Dos a cero, que ya no se movería.

Ya en la segunda parte, el PSG tardó poco tiempo en claudicar. Con la mente puesta en el duelo que le enfrentará al Olympique Lyonnais en la jornada del fin de semana de la Ligue 1, Kombouaré retiró del campo a Pastore y Bodmer. Antes, el técnico francés había perdido a Sissoko, justamente expulsado tras pasarse todo el partido repartiendo estopa en el centro del campo. Con el Athletic feliz por el resultado y la imagen, y con la mente puesta en el derby vasco del domingo, no iba a dar el partido para mucho más. El Athletic sumaba su segunda victoria en dos partidos en la fase de grupos de la Europa League y, lo que es mucho más importante, mostraba síntomas evidentes de crecimiento en su juego y su autoconfianza.

En DDF| El crédito del Loco
Foto| Athletic Club

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El Atlético de Madrid viaja, sin Falcao, Arda Turan ni Forlán (con pie y medio en el Inter), al norte de Portugal para enfrentarse al Vitória Sport Clube de Guimarães con la tranquilidad que transmite el 2-0 del Calderón. Quizá por ello, en las tertulias atléticas el partido ante los vimaranenses ha quedado en un segundo plano frente a la vorágine de fichajes, rumores, y supuestas salidas de la plantilla que han minado de actualidad los corrillos colchoneros en la última semana. Y no parece que deban existir motivos para la preocupación en los de Gregorio Manzano. Los lusos no han arrancado bien la temporada en la Liga Zon Sagres (cayeron en su estadio frente el intratable Porto en la primera jornada) y ante el rotundo resultado de la ida parecen haber asimilado que sus opciones de continuidad en la competición se han reducido a ese mínimo que otorga el jugar el partido de vuelta en el Dom Afonso Henriques, tercer estadio portugués (tras el Estadio do Dragão y Da Luz) en afluencia de espectadores la pasada temporada 2010/11. En bwin se presentan unas cuotas de apuestas que van desde los 3.50 euros por la victoria portuguesa, a los 1.95 por la victoria atlética, pasando por los 3.20 euros por euro apostado que se pagarían por el empate. Eliminatoria casi decidida pero partido de pronóstico abierto

La de Sevilla no es, en principio, una gran noche europea. Es tan solo una ronda previa de la segunda competición continental. Un caramelo menor, el Hannover 96, que no debería impedir que el Ramón Sánchez Pizjuán fuera el de las grandes citas. No le vendría mal al nuevo proyecto de Marcelino García Toral contar con el fervoroso apoyo de un graderío volcado ante el complicado compromiso que se le presenta tras el 2-1 del AWD Arena alemán. No es el cuadro de Mirko Slomka una cuestión baladí. Acostumbrado a pulular por zona de nadie en la tabla de la Bundesliga, la llegada del extécnico del Schalke revitalizó a un equipo que había quedado en una complicada situación tras la trágica muerte de Robert Enke, en noviembre de 2009. Su cuarto puesto en la pasada edición de la Bundesliga puede ser un toque de atención para un Sevilla que, si bien no necesita más que un 1-0 para clasificarse, haría bien en no confiarse ante el resolutivo plantel teutón, un equipo muy físico y que ha arrancado la temporada en su campeonato doméstico como un tiro, con dos victorias y un empate. En el horizonte, el inesperado tropiezo ante el Sporting de Braga del pasado año. Quizá la mejor advertencia posible. Las apuestas colocan al Sevilla como favorito. Su victoria se paga en bwin a 1.53 euros. El empate a 3.90 y la victoria alemana a 5 euros por euro apostado.

Presión ambiental, pasión, gradas ardiendo (a veces en el sentido literal de la expresión) y ruido, mucho mucho ruido. Es el ABC de un estadio turco. Sea de Estambul, de Bursa o de Trabzon. El aficionado turco no entiende de medir su pasión. Es el plus con el que cuentan los equipos otomanos que no por conocido deja de resultar eficaz en no pocas ocasiones. Juegan con ello. Lo consideran una ventaja y, en cierto modo, lo es.

Conocedora de la situación, consciente de que en las gradas de determinados estadios turcos se juega muchas veces tonteando con los límites de lo razonable y permisible, la UEFA se cruza de brazos. Y no solo eso. No solo adopta una actitud pasiva y permisiva. Es que incluso fomenta esa situación límite… ¿Cómo?

Trabzon dista cerca de 1000 kilómetros de Estambul. Sin embargo, la directiva del Trabzonspor considera que, ante los problemas de su equipo para disputar sus partidos como local en el Avni Aker (su estadio, para más señas) por el resembrado del césped, lo más conveniente para sus intereses es jugar en la lejana Estambul. Mil kilómetros… compensados con una olla a presión que casi triplica el aforo del estadio de Trabzon. Lo intentaron primero con el Olímpico de Atatürk (75.000 espectadores), pero el mal resultado obtenido ante el Benfica en la ronda previa de Liga de Campeones y la capacidad ‘refrigerante’ de esa atípicamente turca pista de atletismo que rodea el césped les hicieron cambiar de escenario.

Frustrada la opción del Atatürk, al Athletic será recibido en el Türk-Telekom Arena de Estambul (ciudad con gran índice de población inmigrante de la zona de Trabzon), habitual morada del Galatasaray. Una idónea olla a presión con capacidad para 52.000 espectadores, sin pistas de atletismo ni distracciones. Un estadio a medida, vaya, y escogido ex profeso para la ocasión. Nada que ver con los apenas 20.000 asientos del Avni Aker. El hecho de jugar en Estambul propició, además, que la UEFA alterase el orden del sorteo (el bombo decidió que la vuelta se jugaría en La Catedral), y obligase a jugar la vuelta en Turquía ante la coincidencia de dos partidos en Estambul en el mismo día.

Un mes para replantar un césped (?). Y la UEFA dando palmas con las orejas.

Y quién si no iba a ser su protagonista. El Atlético de Madrid afronta esta noche en Drammen (Noruega), frente al modesto Strømsgodset, el partido de vuelta de la ronda clasificatoria para la Europa League tras el 2-1 de la ida en el Calderón. Para ser fiel a su estilo, el conjunto colchonero llega a un choque que se presume vital de cara al devenir de la temporada que aún no ha terminado de arrancar en una situación que, como poco, podríamos calificar de calma tensa.

Tras un inicio de verano convulso por el, precipitado y discutible en las formas, adiós del ‘Kun’ Agüero y la salida prevista por todos de David de Gea, la afición colchonera esperaba para estas alturas de la pretemporada contar con algún aliciente, en forma de fichaje, que iluminase un poco el aura de un equipo que parece languidecer a la espera de un caramelo que llevarse a la boca. Al fin y al cabo, son 70 millones de euros (45 por el argentino y 25 por el portero madrileño) los que debería haber ingresado el club de la ribera del Manzanares en sus arcas (por mucho que sus dirigentes se empeñen en insistir que se cobrarán en plazos que aún no han vencido), suficientes para afrontar al menos un par de fichajes de relumbrón que apuntalen una plantilla a todas luces coja.

Se ha hablado de Falcao, de Diego, de Hulk, de Griezmann… Ahora el círculo parece cerrarse sobre el nueve espanyolista Osvaldo. Pero sólo lo parece. Las negociaciones no terminan de cerrarse y la grada rojiblanca se impacienta. Siguen sin su sustituto para el ‘Kun’ (por más que llegara Adrián), y eso es lo que realmente les preocupa. Ya ni siquiera parece afectarles el que 20 millones de euros por un delantero como Osvaldo sean un exceso. Quizá sea más preocupante el hecho de tener que jugarse la vida ante los fornidos muchachos noruegos con el antaño repudiado Forlán como estilete ofensivo. Ayer colocado a los pies de los caballos y hoy esperanza goleadora colchonera. Hoy eres ídolo, mañana mercenario y, al otro, de nuevo admirado. Es el sino de los atléticos. La manida ciclotimia en rojo y blanco. Y siempre aparece en los peores momentos.

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No queda claro, como comentamos, a quién atribuir la responsabilidad del cambio cromático. Hay quienes afirman que el principal artífice del guiño gunner fue el entrenador húngaro József Szabó, del que se comenta que era un enamorado de aquel venerado Arsenal dirigido por Herbert Chapman que revolucionase el fútbol allá por la década de los años 30. Al parecer, Szabó habría instado a los dirigentes bracarenses a adoptar los colores del club londinense en muestra de respeto, admiración y reconocimiento por los meses en los que estuvo conociendo los métodos de entrenamiento y gestión de club del recordado Chapman.

Pero no es la única teoría al respecto. La corriente “más oficial” es la que apunta a José Antunes Guimarães, presidente del Sporting en 1945, persona de vinculación profesional con Londres y declarado admirador del Arsenal, como el principal responsable del cambio de equipaciones. Cuentan que uno de sus habituales viajes a la capital inglesa, Guimarães regresó con un cargamento de camisetas del Arsenal e hizo que el club que presidía las adoptase como propias. Huele a historia recurrente, pero no deja de ser interesante. Desde entonces, a los seguidores del Braga comenzó a conocérseles como ‘Arsenalistas‘.

Puede que la curiosidad no tenga hoy, con el potentísimo Porto bicampeón de André Villas-Boas enfrente, excesiva trascendencia. Puede incluso que nadie excepto un selecto grupo de seguidores enfermizos, recuerde cuáles son los orígenes de los colores que hoy su club defenderá en Dublín, en el partido más importante de sus noventa años de historia. Pero estas son las anécdotas que enriquecen hasta lo inimaginable nuestro deporte favorito y que hacen que, aunque sea por unas horas, nos acerquemos un poco más a un equipo lejano y ajeno.

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En DDF| Domingos Paciencia, de crack secundario a entrenador de lujo

Tras meses glotoneando estamos liquidando el menú y a punto de recibir uno de los postres más apetecibles de la temporada. El desenlace del torneo resucitado se sirve en Dublín y tiene un acusado sabor portugués. En el Dublín Arena (arena casualmente similar en forma y color a ese otro icono luso que es el Alvalade) pelearán Oporto y Sporting de Braga en lo que es la anomalía, con mayúsculas, más feliz de los últimos años en el fútbol portugués. No en vano es la primera ocasión en que dos clubes del país han sabido ganarse el derecho a pelear, frente a frente, por un título continental. 50 kilómetros de distancia, los que separan a Oporto de Braga, se estrecharán hoy hasta encontrarse en la capital irlandesa. Es la final de la UEFA Europa League.

Motor americano. “Es curioso porque lo que ha pasado este año no representa la realidad del fútbol portugués. Las estructuras que hay no acompañan la calidad de sus jugadores y de sus técnicos… un viejo problema político” Al aparato para las grabadoras de El País, Jesualdo Ferreira, que algo sabe sobre lo que se cuece en la liga lusa. ¿Cómo se explica el éxito entonces? Olvida Jesualdo destacar la única estructura que parece funcionar en Portugal, la de ojeadores y ojo al dato, que diría el Butano, porque es demoledor: entre Braga y Oporto suman 28 futbolistas sudamericanos en sus filas. Los que relucen son Hulk y Falcao en el Oporto pero casi todos, ahí están Lima o Alan en el Braga, son determinantes.

Hazaña. Que el Braga vaya a jugar su primera final continental es un acontecimiento que justifica la velada. A gran nivel  ya en la previa y fase de grupos de Champions, los de Domingos han ido saltando obstáculos con la naturalidad del mejor vallista. Poznan, Liverpool, Dinamo de Kiev y Benfica. Con 17 millones de euros, frente a los 50 del vecino blanquiazul, en cartera y atinando como pocos en las contrataciones la dupla Domingos-Couto le ha lavado la cara al club. Destaca el trabajo, la solidaridad y también el brillo de Alan, Lima, Mossoró o el peruano Rodríguez. Todos les vemos como carne para la picadora pero llevamos haciéndolo desde que arrancó la temporada. Y equivocándonos…

La fuente infinita. Dice Gaby Ruiz que el Oporto es el tercer mejor equipo de Europa en estos momentos porque nadie en el continente cuenta con una cuadrilla de espías tan eficiente. Y solo así se puede explicar el éxito continuado del club blanquiazul. Campeón invicto en el torneo local y apabullante en el concurso europeo, un escándalo lo de Villarreal, da gusto ver jugar a este equipo cuando enfilan para el ataque. Hulk es un futbolista irresistible y el otrora tibio Falcao se ha destapado como el mejor goleador (16 dianas que alguno no convertiría ni en una temporada completa) en la historia de la Copa de la UEFA. Y Otamendi, y Maicon, y el gran Guarín…  Así las cosas embolsarse esta copa es una obligación para Villas-Boas.

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A fuerza de repetir soberbias actuaciones sobre el césped, el Villarreal CF había convertido lo excepcional en costumbre. Ocho goles al Twente holandés en el global de la pasada eliminatoria, cinco al Leverkusen, Nápoles en la cuneta… El mérito hasta llegar a semifinales de la Europa League era indudable. Pero quizá el equipo amarillo no había tomado la verdadera medida de la competición hasta hoy. Vivía en un estado de ensueño, en su mundo de goleadas y fútbol combinativo y vistoso, pasando por encima de la fiabilidad alemana o de la competitividad italiana.

Mucho y bueno se había hablado en los últimos meses del implacable Porto de André Villas-Boas. Campeón por anticipado de la Liga Zon Sagres portuguesa, el conjunto del Dragao despedía aroma a favorito desde que la competición comenzó a hacer su criba final. Esta noche, el Villarreal ha comprobado que la fiereza del dragón no era menos de la anunciada.

Saltó el conjunto de Garrido dispuesto a debatir acerca de la supuesta superioridad lusa sobre el césped. Y lo hizo con los mejores argumentos de los que dispone, disputando la posesión de la pelota a los locales y ejercitando maniobras de ese fútbol asociativo que los amarillos entienden y dominan como pocos equipos en Europa, a la contra, preferentemente. La batalla se decidía en la línea de medios, donde la presión gestionada por, sobre todo, Guarín y Fernando, y una línea defensiva portuguesa muy adelantada asfixiaban la creatividad de Valero y Cani. Resumiendo, situación idónea para apuñalar al contraataque, por sorpresa. Y así fue como llegó el sorprendente 0-1, obra de Cani, sin tiempo para más que encaminarse hacia vestuarios.

Quizá llegó demasiado pronto el gol de los castellonenses. Quizá hubo quien entendió en el cuadro amarillo que la eliminatoria estaba ya de cara, dispuesta para la faena final de El Madrigal, dentro de una semana. Si fue así, el horror fue colosal, y de proporciones catastróficas. En 45 minutos, el Porto se empeñó en demostrar por qué es considerado, en la actualidad, uno de los cinco clubes más en forma del continente. Y, contundente como pocos, lo consiguió.

La exhibición ofensiva de la apisonadora diseñada por Villas-Boas no encontró rival. En la gran noche europea del colombiano Radamel Falcao, la vanguardia lusa se apoyó en una hiperactividad exorbitante de sus puntas. Cuando no era Hulk, siempre peligroso con sus percusiones constantes, eran los afilados estiletes de Christian Rodríguez o Joao Moutinho. Por encima de todos, implacable, voraz, la figura de Falcao, delantero de marcado corte sudamericano, agresivo en el choque y violento en el remate, que, con sus cuatro goles, más un quinto obra de su compatriota Guarín, aniquiló las opciones del Villarreal de regresar a España con un resultado aceptable de cara al partido de vuelta.

Drogas que pierden el efecto que un día tuvieron. Chistes que chirrían de tanto contarlos. Planes que dejan de ser eficaces por previsibles. Razonamientos que descarrilan por lo que encuentran en el camino. O sierras desdentadas de tanto utilizarlas. Algo de todo eso ha jugado en contra de Juan Carlos Garrido. Pero antes, precedentes. Mediada la pasada campaña, recogió un equipo en barrena, lo sacó del lodo y lo plantó a un suspiro de la clasificación europea, objetivo que certificó el club después, en verano, cobrando recompensas de la pelea en los despachos. En la presente, asumió un considerable descenso en el presupuesto e inició el cambio generacional de una plantilla que se completó, sin poca más opción, con la base del conjunto filial.

A partir de ahí, retomamos el equipo bailongo de la primera vuelta, en el que sólo 13-14 jugadores salen a la pista con frecuencia. El avanzar del curso mutó en un rosario de fatales consecuencias, a la larga. Por una parte, hubo lesiones de todo tipo, de diversa duración. Mario está bien, y estará mejor, pero no es Ángel, asumido el fiasco con Cicinho. Ruben está bien, y estará mejor, pero no es Nilmar, no al menos todavía. Todo igual, o parecido, con varios. Y los que no se rompieron, asimismo, se cargaron de minutos, se vaciaron de combustible. Por otra parte, los rivales tomaron nota. Antes que nadie Unai Emery, que plantó tres centrales enfrente y tapó las vías de éxito habituales. Arañó dos empates, concedió una remontada inverosímil sólo cuando el Villarreal empujó el partido aquel de Copa al desorden y la excitación, y coronó su idea el pasado domingo, con el 5-0 en Mestalla. Con tres centrales lo eliminó el Sevilla de Manzano, tomó El Madrigal el Levante de Luis García Plaza. Luego dejó de importar si cinco, cuatro o tres atrás, la inercia ya no era ganadora. Garrido, que había mantenido su discurso de jugar siempre a lo que se sabía, en el deseo de grandeza, comenzó a buscar variantes. Fue inteligente, tuvo mérito, por flexible. Por último, para terminar de convencerle, se presentó el reto de levantar el primer título, la Europa League. Estaba claro. Era el momento de aparcar la poesía. Tocaba empezar a pronunciar el dictado en prosa.

Como nunca cuajó el recurso del único punta, la variante válida resultó la de buscar un compañero de trinchera para Bruno. Primero asumió el rol Musacchio, ahora lo perfecciona Marchena, convertido en el símbolo de este nuevo Villarreal, más terrenal, menos idealista. El rédito es variable porque el continente es una cosa; el país, otra. En la Europa League han ido cayendo los más fieros rivales, letales en la euforia, a menudo a la contra, los pequeños delanteros del Villarreal. En Liga, en cambio, donde nadie quiere exponerse para ser desnudado, porque se sabe el potencial asesino de los amarillos, el planteamiento apenas ha alcanzado para poner tiritas a la hemorragia, para mantener una distancia prudencial con el quinto clasificado, subrayando la prioridad de lograr el pase para la próxima edición de la Liga de Campeones, decisivo en el futuro económico del club.

Esta noche, antes que nada, toca la vuelta de los cuartos de final de la Europa League. El Villarreal perdió a Gonzalo pero ganó 5-1 en la ida, y otea con fe las semifinales, donde debería esperarle el Oporto campeón de Portugal, también en clara ventaja en su eliminatoria. Los de Garrido se enfrentan esta noche al Twente, que se desmoronó con estrépito en El Madrigal, el pasado jueves. El domingo mantuvo su liderato en la Eredivisie pese al tropiezo liguero. Bryan Ruiz, ese Samaras de la vida, guapete, zurdito, posturero, falló un penalti imperdonable. Conocerán la historia, la del penalti de Panenka, el asombro audaz que valió una Eurocopa, en el 76, para Checoslovaquia. Nadie había imaginado nunca una solución semejante. O al menos nadie se había atrevido a jugársela en un escaparate de ese nivel. En el último lanzamiento de la tanda, Panenka picó con suavidad la bola, el portero se tumbó a un lado, y gol, por el centro. Campeón. Han pasado más de tres décadas de aquello, y cualquiera tira ahora un penalti a lo Panenka. Y cada vez son más, también, y serán, los porteros que aguanten de pie, convertido el recurso en rutina, lo excepcional en norma. Le pasó a Bryan Ruiz, le pasó a Casquero antes, incluso a Melgar en el fútbol under. Ha habido más. Y los habrá. Porque, ya sabe, esa droga que pierde el efecto que un día tuvo y bla, bla, bla. Es lo que pasa cuando te ven venir de lejos. Es lo que ocurre cuando termina la novedad.

foto: fifa.com

Ésta es sólo la punta del iceberg. Lo que hay por detrás es que la escuadra napolitana era la única superviviente del cuarteto que comenzó a disputar la segunda competición continental. En la fase de grupos habían caído la Sampdoria, tercera por detrás del mítico Metalist Kharkiv; el Palermo de Pastore, que salió trasquilado de Moscú y Praga e incluso encajó un 0-3 con el CSKA; y la histórica Juventus, que en una especie de apoteosis del resultadismo empató todos los partidos de la liguilla. Argüirán los bianconeri que así empezó la Italia campeona en España 82, pero lo cierto es que la regla de los tres puntos se creó precisamente para casos como éste, y no es de recibo que el Lech Poznan le saque cinco puntos a todo un bicampeón de Europa, con todos los respetos para los polacos.

Hasta aquí lo fehaciente e inevitable. Pero es que si echamos un vistazo a lo que ha pasado en la Copa de Europa y sobre todo a lo que es normal que pase, el panorama es desolador. El Milan, líder de la Liga y orgulloso poseedor de un tridente deslumbrante, ha caído ante unos Spurs que ya no aspiran a casi nada en Inglaterra; la Roma, una ruina este año, dobló la rodilla ante el Shakhtar en un festival de errores defensivos que se repitió unos días después en Génova; y al Inter lo tumbó un gol final de Mario Gómez en San Siro en un partido en el que si alguien mereció la victoria fueron los teutones. Si se cumple la regla no escrita de que una victoria fuera es oro puro en Europa, podemos asistir a una primavera sin equipos italianos en ninguna competición continental.

¿A qué se debe esta decadencia? Hay que ser cuidadosos al intentar sacar conclusiones, y no olvidar que por ejemplo el campeón de Europa actual es transalpino. Sin embargo, en un anàlisis un poco más amplio, la victoria del Inter de Mourinho–gran sorpresa, por otra parte- se lee más como una excepción que como una regla. Los últimos años han visto una pujanza de las ligas inglesa y española que las ha distanciado en interés y calidad de las demás, y mientras por ejemplo la Bundesliga ha buscado una tercera vía –basada en la inagotable y multicultural cantera alemana, un fútbol dinámico y divertido y unas gradas siempre llenas- la serie A languidece entre partidos de ritmo paquidérmico, la creciente mala prensa del catenaccio, el poder de los ultras, los estadios semivacíos y la falta de credibilidad heredada de los castigos de risa del Moggigate. El resultado es un círculo vicioso: pocos son los grandes futbolistas en plenitud que quieren emigrar a Italia, el campeonato pierde atractivo, la falta de atractivo aleja a los inversores, y por tanto no hay dinero para traer a nadie. Y aunque Italia es un país al que el fútbol le debe tanto que cuesta no creer en una resurrección, no es fácil saber por dónde podría producirse ésta. Pronóstico reservado, pues.

Bailando con gracia en el alambre y sabiendo sufrir en el escaparate europeo, ambición y control a partes iguales, el Villarreal se clasificó para octavos de Europa League. Pese a estar construyendo la mejor campaña en Liga de su historia, el Villarreal enfrentó la trampa de esta noche ante el Nápoles cargando con un traje tejido en nervios, las dudas por los últimos y decepcionantes resultados sobrevolaban el recinto amarillo, y cerró la puerta  a la jornada luciendo sus mejores galas.

Arrancó lo de El Madrigal, noche europea grande, pasaron unos cuantos minutos y los amarillos corrían por el campo tan solo a tirones. Sufriendo en los controles y en los pases, maniatado a puro pressing Borja Valero y poseídos por el ánimo gelatinoso de la previa. Pese a la injustificable ausencia del estilete original, Cavani, el Nápoles en cambio la tenía clara, correr la contra como demonios. Como el Conejo Fonseca del 92 en Valencia. Jugaban, jugaban los celestes y encontraron premio al cuarto de hora en las botas del despeinado Hamsik. Pero justo ahí, pasado el primer mareo, comenzó a crecer el Villarreal. A cara o cruz, los locales se volcaron sobre la meta de De Sanctis y apurando al límite la frenada, esa contra partenopea era veneno puro, los castellonenses voltearon el tanteador. Rossi y Nilmar mediante. Y respiraron

No obstante el Nápoles, ahí está su carrera liguera, no es de los que entregan la cuchara antes de tiempo. Mazzari, recordando que tenía a un tal Cavani en el banquillo le mandó con la caña a pescar. Casi lo logra, un prodigio el uruguayo y un pecado lo de su míster. Sombra en el desmarque y una bota de acero, Cavani (mano a mano con el Pocho Lavezzi) se encargó de volver eléctrico el tramo final. Sí, aliñaron el choque los celestes pero no lograron su cometido. Principalmente porque el Villarreal, maduro como en pocas ocasiones, supo aguantar el envite con las mismas armas que viene empuñando durante todo el curso. Añadiendo al buen pie un oficio inusitado y un espíritu inquebratable. Creciendo. Luego está, claro, lo de Borja Valero, un tipo cuya sabiduría da para cien artículos. Esperan los octavos.

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Aprovechando que el Villarreal recibe al Nápoles recordamos la última visita, destrozo, del equipo partenopeo a la Comunidad Valenciana.

A más de un veterano del San Paolo se le asomará una sonrisa a la cara pensando en el levante español. Y no hablo, sé que resulta complejo imaginar otro cuadro, de catas masivas de sangría  y asaltos húmedos al grueso de la población femenina. La llave de ese compartimento de la memoria, archivado un 17 de septiembre de 1992, la tiene Daniel Fonseca, delantero recordado por su poderío dental y por su excelsa puntería en aquel Nápoles post Maradona. El conjunto partenopeo que viajó a España para medirse al Valencia en la primera ronda de la Copa de la UEFA parecía una tartana sin ruedas tras la marcha del ahora patriarca del fútbol mundial. Parecía. Hasta que agarraron la pelota Careca y especialmente Fonseca para enloquecer el marcador del Luis Casanova (1-5). En el 20, en el 60, en el 63, en el 88 y en el 90. Siempre de zurda menos el bailecito frente a Sempere en el último. Fonseca para la historia.

Todo comenzó a torcerse la aciaga noche del pasado 24 de agosto. El Sevilla bajaba de golpe varios peldaños en su carrera por pasar de outsider a candidato real. Los cuatro goles que le endosó el Sporting de Braga bajaron de la nube a los sevillistas y colocaron en una complicada tesitura a su hoy ex entrenador, Antonio Álvarez.

La temprana e inesperada eliminación de la Liga de Campeones alteraba los planes de la temporada del conjunto hispalense, equipo muy sensible a los estados de ánimo que se generan a su alrededor. Para lo bueno y para lo malo. En el éxito, equipo y afición hierven, pero cuando se acumulan los malos resultados el derrotismo lo impregna todo. La complicada tarea de la resurrección deportiva se llevó por delante a Álvarez. Su labor, discreta, fue la justa e imprescindible para mantener las constantes vitales del enfermo. No dio para más.

Llegó Gregorio Manzano, con la misión de recuperar al equipo y prolongar el ciclo exitoso. A priori, parecía el hombre idóneo: dotes psicológicas y experto motivador. Ideal para recuperar a un plantel que aspiraba a todo y al que la realidad le había dado un bofetón inesperado. El equipo era séptimo en la clasificacion liguera, pero las sensaciones transmitidas eran las de un plantel abocado al hundimiento y al fracaso.

Pasaron las jornadas y la labor de Manzano no terminaba de cuajar. Se maquilló la imagen del equipo, es cierto, pero la irregularidad exhibida, especialmente en los partidos jugados en el Pizjuán, se llevaba por delante cualquier esbozo de recuperación y escalada clasificatoria. Las derrotas ante rivales teóricamente inferiores, como Getafe, Almería o Mallorca, plasmaban la verdadera situación del equipo. El peldaño que se había descendido en agosto no fue fruto de la casualidad o la mala fortuna.

La eliminación en la Copa del Rey, torneo fetiche de los hispalenses en las últimas campañas, vino a acentuar el abismo existente entre los equipos punteros, Real Madrid en este caso, y el actual Sevilla. Sin posibilidades coperas y con las expectativas en Liga notablemente limitadas por el pobre arranque, la tabla de salvación, el madero al que asirse para evitar el naufragio, se llamaba Europa League.

Lo malo para equipos como el Sevilla, que han tocado y han disfrutado en plenitud de la gloria y el éxito en épocas recientes, es que cualquier cosa sabe a poco. Unos cuartos de final o unas semifinales europeas serían escaso consuelo para la triste temporada sevillista. Por eso, el nivel de exigencia se eleva hasta cotas casi insoportables. Realidad y aspiraciones no tienen por qué coincidir. Y en este caso, la evidencia es que no lo hacen. La eliminatoria ante el flamante nuevo Oporto de André Villas-Boas quedó prácticamente finiquitada en el partido de ida. El 1-2 del Sánchez Pizjuán hace prácticamente inviable el sueño de la remontada. Si finalmente no hay hazaña, si el Sevilla tropieza y pierde el único asidero que le queda al alcance, habrá que ver cómo digiere la afición sevillista, acostumbrada al éxito reciente, una temporada de transición.

Desde aquella lejanísima Recopa de 1962, excepción hecha del artificio de la Intertoto de 2007, el Atlético de Madrid no había conseguido volver a teñir el continente europeo de rojo y blanco. Lo tuvo cerca en el 74, estuvo a cinco minutos de la gloria absoluta, pero un tal Schwarzenbeck se encargó de forzar un partido de desempate que fue un paseo militar para aquel Bayern de Beckenbauer, Hoeness, Müller o Maier.

Fue en la noche del 12 de mayo, en la ciudad libre y hanseática de Hamburgo. Los Forlán, Agüero, De Gea, Reyes o Domínguez vengaron la triste imagen de la Recopa del 86 (derrota en la final por 3-0 ante el Dinamo de Kiev) o de la ya recordada final de Heysel del 74. Ajusticiaron al Fulham (2-1) con dos goles de un colosal Diego Forlán, precisamente el mismo futbolista que, con otros dos goles, uno en el Calderón y otro en Anfield, se había deshecho del Liverpool en semifinales. Y lo hicieron como es especialidad de la casa, con suspense, tensión y sufrimiento hasta los minutos finales. El segundo tanto del uruguayo llegó cuando la prórroga ya expiraba y la parroquia colchonera comenzaba a encomendarse a De Gea y a todos los santos. Cuatro minutos después de batir a Schwarzer por segunda vez, los atléticos tocaban el cielo después de haber vivido en el infierno.

En el camino, en el largo y tortuoso sendero, la maquinaria colchonera deglutió decenas de técnicos y varios puñados de futbolistas más que aptos que, por unas u otras razones, acabaron sucumbiendo ante el pesado lastre que parece suponer el escudo rojiblanco del oso y el madroño. Carlos Bianchi, Javier Aguirre, Goyo Manzano, Luis Aragonés… Proyectos ambiciosos, destinados al éxito pero que acabaron abrazando el más rotundo fracaso. Fernando Torres, Demetrio Albertini, Leo Franco, Mateja Kežman, Martin Petrov, Maxi Rodríguez, … Todos pasaron; todos, algunos entre comillas, fracasaron.

La segunda final de la temporada, la de la Copa de SM El Rey, llegó sólo unos días después del éxito de la Europa League. Aguardaba el Sevilla, equipo con reciente vitola copera, que finalmente terminaría imponiéndose a los rojiblancos (2-0), como para que el dios Neptuno no acabara aborreciendo las congregaciones masivas vestidas de rojo y blanco.

La culminación de un año soberbio para el equipo dirigido, y reconvertido, por Quique Sánchez Flores vino en el mes de agosto, con la conquista de la Supercopa europea frente a un Inter ya de Rafa Benítez. Después ya vendría lo de siempre, titubeos en la Liga, hundimiento en Europa, dudas sobre jugadores supuestamente claves, nervios… Nada a lo que no se esté acostumbrado en la ribera del Manzanares.

Ese mismo día Claude Puel insistía en sus malabarismos tácticos en Gerland, ante el Mónaco, al que no pudo hacer ni un solo gol. La versión del Lyon en la competición casera es tremebunda. Pese a llegar más lejos que nunca en la pasada Champions League, pese a contar con la mejor plantilla de Francia y pese a los casi obligados buenos resultados recientes, aburre a todos menos a Aulas. Tanto aburrió aquél día que se decidió fichar a Yoann Gourcuff, del que algún día deberíamos hablar con más detenimiento. Ah, el Burdeos, aún con Gourcuff, perdió los dos primeros partidos. Una vez sin el mediapunta francés, sin haber superado la marcha de Chamakh, el equipo de Jean Tigana se unió al club de los gigantes en apuros, protagonistas en la parte baja de la tabla. Una zona que, ¡sorpresa!, también frecuentaba el Lille. El conjunto de Rudi Garcia empató sus cuatro primeros partidos. Por lo tanto, empezaron igual de mal que los grandes. No han aprovechado su flaqueza para colarse. El liderato que ostentan no se explica por los puntos que perdió el resto en una salida en falso. Ellos también se salieron en la primera curva.

Cuando volvieron a la carrera demostraron ser más rápidos. La edición de la semana pasada de la revista France Football, tituló el 6-3 que le endosó el Lille al Lorient con una frase magnífica: Política de talento. La comparación con el resto es odiosa. El capitán y mejor jugador del Marsella en la jornada 1, juega en Turquía. El mejor del Burdeos, fichó por el Lyon. Y en Lyon, mientras esperan la versión buena de Gourcuff, el mejor está en la portería. En cambio, los mejores del Lille son los mismos que la temporada pasada, que en vez de retroceder han avanzado tres pasos de golpe. Laurent Blanc, que de esto sabe un rato, confía en Adil Rami como titular en la defensa, Yann M’Vila como eje del centro del campo, y, ay, si fuera francés, no dudaría un segundo en llevarse a Eden Hazard a su selección.

No hablamos solo de jugadores, también de propuesta. De política, como decía la revista francesa, que prioriza un tipo de fútbol. El que practica el Lille lo podemos meter tranquilamente en el saco de Barcelona, Arsenal y Borussia Dortmund. Cada uno en un nivel distinto, con jugadores distintos, entrenadores distintos y filosofías -aunque parecidas- también distintas. Estos cuatro equipos practican el fútbol que más me atrae de Europa. Lo personalizo, porque entiendo que cada uno puede tener unos gustos y modelos de referencia diferentes. El Lille ya jugaba sin ganar el año pasado. En este las victorias le dan sentido a su fútbol. El que controla Mavuba, dirigen Cabaye y Balmont, defienden Remi y Chedjou, corre Debuchy, recibiendo siempre en campo contrario, y magnifican el trío atacante. Moussa Sow, vividor del gol. Gervinho, a veces enemigo del gol y Eden Hazard, al que fichará un grande cuando tenga un poco más de gol. Al once tipo se le suman tres o cuatro suplentes que podrían ser titulares, Frau, Obraniak o De Melo, que garantizan el rendimiento continuado si falta alguna pieza.

Hazard. Hablar del pequeño belga ahora es como hacerlo hace dos meses de Gareth Bale. No vamos a descubrir a nadie. Desde que tenía 16 años y fichó por el Lille, ya insinuaba todo lo que tenía. Esta será su cuarta temporada como profesional. En las anteriores, discontinuo, se le encasilló como un futbolista irregular, de un día de brillo y tres sin sol. Tenía detalles, pero sólo de vez en cuando. El problema para el Lille, que no podrá retenerle eternamente, viene cuando se dedica a repetir exhibiciones partido sí partido también. La duerme en el pie, un pequeño guante. Luego arranca a una velocidad endiablada, sortea, dispone y si se anima, machaca. Más potente de lo que parece, intentar quitarle el balón es exponerse al ridículo. No tiene el mismo escaparate que Bale ante el Inter, en Champions League. Tampoco el Lille, que solo podría enseñar lo que guarda al mundo de continuar liderando la Ligue 1, o bien llegando a las últimas rondas de la Europa League. Para ello, hoy disponen de una prueba de fuego, ante el Gent. El sitio de privilegio que ahora ocupan no ha llegado de rebote o por un estado de ánimo, sino por ascensión natural, como la carrera de Hazard. Llegar así es tener más opciones de mantenerse en el pedestal.

Fotografía | Lille fr

Una pasión llamada fútbol | Eden Hazard

Sevilla, Bayern Múnich, Odense… Sí, quizá este último nombre, pese a su inolvidable significado entre la parroquia madridista, chirríe un poco en la lista. Pero todos ellos tienen algo en común. Son aniquiladores de sueños. Como esa inoportuna llamada de teléfono que te hace levantar de la cama y abandonar bruscamente los más agradables parajes oníricos. Al Getafe le han vuelto a sacar de entre las sábanas en lo mejor del sueño.

Lo de ‘Eurogeta’ ha quedado en nada. Quizá el club madrileño tampoco era merecedor de semejante título. No hay más que echar un vistazo al mal endémico del Coliseum. Que un partido europeo ante todo un Stuttgart se salde con un aforo en el graderío de 2.000 personas (de las que 600 eran alemanes) dice muy poco a favor del club azulón. Hay algo que falla en Getafe, algo que se viene comentando desde tiempo atrás. El problema es que nadie sabe, o nadie quiere, poner solución, porque la pinta del enfermo sigue siendo la peor.

Da la sensación de que Getafe, su afición, no ha sabido digerir el nuevo estatus que ocupa en el fútbol español desde hace aproximadamente un lustro. Los éxitos han llegado demasiado pronto. O demasiado de golpe. Muchos buenos recuerdos agolpados en poco tiempo. En estos años han pasado por el Coliseum grandes futbolistas (Soldado, Parejo, Albín, Abbondanzieri, Albiol, Granero…) y notables entrenadores (Laudrup, Quique Sánchez Flores, Míchel…). No ha sido suficiente para fidelizar a la afición.

Al equipo presidido por Ángel Torres le han vuelto a bajar de la nube antes de tiempo. Sin depender de sí mismo, el conjunto de Míchel empató (1-1) sobre el helado césped danés y perdió todas sus opciones, remotas, de seguir adelante en la competición. Con paso titubeante en la Liga, parece que este año pintarán bastos en el sur de Madrid. La duda es saber si el club podrá reponerse como ya hizo en años anteriores.

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No sabes muy bien si hacer caso del cotilleo, al fin y al cabo las callejas de tu barrio son una sartenada continua de rumores y chismorreos pero aun así corres hacia el aeropuerto para recibir a una de las mayores estrellas del fútbol mundial. Quien sabe, el sueco está como un cencerro y quizá, después de todo, haya decidido cambiar de aires y jugar en el PAOK. Al fin y al cabo quien no se cansaría enseguida de esos sucios italianos, que nos robaron la cultura y nuestras artes… Cinco minutos para que Zlatan baje del avión y los dioses quieran que sean tan sólo cinco porque el corazón se te sale del pecho. Como siga latiendo a ese ritmo añadirá el color rojo al blanquinegro que adorna habitualmente tu pecho.

Y llega el astro. Y finalmente del avión desciende un tipo rubio, mezcla de Valery Karpin y un obrero de la construcción que, ante la algaraza de la masa que le jalea con el Zlatan Zlatan pertinente, sonríe y saluda complacido entre estupefacto. Aunque no menos que los que llevan esperando durante horas en la terminal. ¡Quien coño es este tío?. ¡Si no es Ibrahimovic! y ¡Que basura, quememos el aeropuerto! fueron algunos de los gritos más habituales en ese preciso momento. Más tarde el club anunciará que todo ha sido un error, que el rubiajo del avión también era un delantero bosnio con pasaporte sueco, y que jugaba de azulnegro. Eso si, el sosias llegaba desde Bérgamo y se llamaba Zlatan Muslimovic. Historias…

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Del resto de la jornada de Europa League destacan los sinsabores de Liverpool y Juventus, dos grandes venidos a menos. Si bien el equipo bianconeri se enfrentó a un rival poderoso, el Manchester City, que propuso un esquema más ofensivo con Johnson, Tévez y Adebayor en el once inicial. Atrevimiento de Mancini que no se tradujo en victoria. El Nápoles protagonizó la hazaña de la jornada en Bucarest. Perdiendo 3 a 0 en el descanso, logró empatar el encuentro en la segunda parte con tanto dramático de Cavani en el último suspiro. Buena parte de su suerte se la deben a Kapetanos, jugador del Steaua, que se autoexpulsó a la media hora.

A continuación, alguno de los mejores goles de la jornada:

Hamsik, 2-3 del Nápoles al Steaua de Bucarest

Lazovic, 4 a 1 del Zenit St.Petersburg al AEK

Si a los primeros les ayudó a colocarse en la zona noble de la tabla tras una década oscura, revitalizando la adormecida cantera de Lezama y catapultando hacia el estrellato a futbolistas como el recordado Julen Guerrero, culminando su primera etapa con un notable quinto puesto liguero en su segunda temporada en San Mamés, no menos buenos son los recuerdos que del alemán guardan en Tenerife. Heredando el buen trabajo de Jorge Valdano y Ángel Cappa al frente de la nave isleña, Jupp consiguió un hito en la historia del fútbol canario, al alcanzar las semifinales de la Copa de la UEFA en la temporada 1996/97, apenado de la competición a clásicos continentales como el Feyenoord o la Lazio.

Quizá la vorágine de títulos y entrenadores vivida en el Real Madrid en los últimos quince años ha impedido que el recuerdo del aficionado blanco medio sea más fresco. Heynckes llegó al Bernabéu con el crédito que otorgan cuatro sobresalientes temporadas en la Liga española (dos en Bilbao y dos en Tenerife) mas don Bundesligas con el Bayern Múnich. No era ningún Don Nadie. Pese a todo, sobre el alemán siempre pesó la duda de si, tras la inesperada salida de Fabio Capello a finales de la temporada 1996/97, debía ser considerado como un poco apetecible segundo plato o no.

Nadie podrá olvidar, sin embargo, que de la mano del alemán el Real Madrid volvió a ser alguien en Europa. Suya fue la huella imborrable en aquel equipo que, contra pronóstico, acabó imponiéndose a la favorita Juventus en Ámsterdam en aquel, inolvidable para el madridismo, 20 de mayo del 98. En una sola temporada logró lo que nadie había logrado en 32 años.

Eso sí, su titubeante marcha liguera (el equipo terminó la Liga en cuarta posición, por detrás de Barcelona, Athletic y Real Sociedad), precipitó su salida de Chamartín. Una salida casi tan inesperada como su llegada.

Hoy, doce años después de su gran éxito como entrenador, vuelve a Madrid. Su Bayer Leverkusen se mide al Atlético de Madrid en la liguilla de la Europa League. Heynckes rescató al equipo de la aspirina de la más absoluta intrascendencia, y lo recolocó nuevamente entre los grandes del país. Y todo en su primer año. En esta, la temporada de su confirmación en el BayArena, el técnico de Mönchengladbach quiere volver a dejar huella en Europa. 65 años le contemplan ya. Algunos le daban por semirretirado tras su penúltima experiencia en el equipo de su ciudad natal. Pero aún le quedan cosas por enseñarnos.

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