La fábrica de chocolate. Hubo un tiempo en que la Masía era conocida como factoría de medios centros a nivel planetario. Salvo con algunas excepciones como el gran Puyol, alguien en la cartera barcelonista tiraba de varita e implementaba en el cerebro de los chavales las variables necesarias para dirigir el juego, bien desde la calma (Milla), la sobriedad (Busquets), el primer toque (Pep) o el pase corto (Xavi). Como muy bien nos cuenta el amigo Martí Perarnau “en Senda de campeones”, la producción blaugrana se ha diversificado, y quizá no ande lejos el día soñado por la culerada de alinear once canteranos. El último que se ha puesto de largo ha sido el joven Isaac Cuenca, que en su alternativa como titular ha mostrado lo punzante y hermoso del oficio de extremo, además de adornar su debut con un golazo que no olvidará. Y Tintín Deulofeu, en la recámara.

La esmeralda oculta. Amenaza el avispero que rodea el Manzanares con llevarse por delante las posibilidades de la plantilla de este Atlético, que son muchas y buenas. A Diego, Falcao y Arda los protege su nombre internacional, más allá de puntuales rendimientos o estados de forma, y el conflicto de Reyes parece más personal con Manzano que deportivo; sin embargo Adrián, con sus 23 años, su currículum por construir y su aspecto indefenso y frágil, huele a carnaza en medio del huracán que agitan una directiva impresentable, un entrenador perdido y una afición tan desencantada como ardiente. Y es una pena, porque el asturiano parece uno de los más firmes valores en que podría apoyarse el futuro colchonero, un delantero moderno, fino y técnico, que de vez en cuando sacar recursos que firmaría el más potente de los nueves. Servidor creyó ayer que era el Tigre, y no él, quien dibujó el cabezazo inapelable que reventó el marcador del Calderón.

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El rugido de la bestia… Minuto noventa y muchísimos. El equipo de las franjas azules empata en casa, un 2-2 que le sirve de bien poco, a pesar de que satisfaga al espectador neutral. Se acerca volando el balón, más alto que bajo, más fuerte que lento. Y el futbolista de ébano, coordinado como un bailarín a pesar del armazón de adamantium, se eleva al cielo mediterráneo para alcanzar el remate invertido, irrechazable, imparable. Uno de esos momentos que aseguran cinco segundos de silencio antes de que griten gol hasta las plantas de los pies. Elijan ustedes, Julio… o Vitor.

…y los gritos de los bestias. Durante años, el Atlético de Madrid ha podido resumirse en dos jugadorazos en la vanguardia y una serie de individuos por detrás que oscilaban aleatoriamente entre lo discreto y la barraca de feria. Un equipo sin rumbo, agarrado a sus estrellas, que se debatía entre los nervios de su afición y la cada vez más acusada indiferencia de los neutrales. Sin embargo este año, por primera vez en muchos, el Atleti ha construido un equipo simpático y alegre, bien estructurado, que apetece ver: Falcao es el hombre del momento, Arda una culebra de las que levantan al respetable, y Diego el mago que, en forma, puede invocar a los astros del fútbol. Por esto, porque es un buen momento para difundir la imagen del club y para que los zagales vuelvan a pedirle a sus padres que le compren la zamarra del oso y el madroño, sería interesante que alguien de dentro saltara para señalar a los repugnantes subnormales que anoche en la grada se reían de un muerto. Porque hoy, la noticia es ésa, y no fueron dos ni tres.

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Tendríamos quince, dieciséis, diecisiete años. De aquella época permanecen en mí sensaciones únicas que han quedado atrás y no volverán. El sonido seco de la gravilla en la rueda delantera de la bicicleta – recuerdo que jugaba a buscar las piedras y hacerlas rebotar con el canto de la rueda-, la paz del caos de voces y chapoteos que te envuelve en la piscina cuando tomas el sol con los ojos cerrados –el ruido de un cortacésped en la lejanía es música a mis oídos desde entonces-, la sensación de que tu cuerpo todo es un volcán a punto de explotar. También los extenuantes partidos de fútbol de más de dos horas, las pechadas en bicicleta tras ver el Tour en televisión, emulando a Marino o Perico, las conversaciones nocturnas que duraban hasta que el día despuntaba, y en las que comprobábamos felices que no sólo nosotros sentíamos aquella angustia adolescente que hacía del mundo entero un lugar hostil y desconocido.

También el primer amor, por supuesto, vivido con besos inéditos, con caricias que te hacían creer que morirías, con palabras infladas y promesas vagas recreadas a partir de películas y lecturas románticas, pues no hay a los quince años noción de lo que es “toda la vida”.
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Volvía en la presente campaña el fútbol de primer nivel a una ciudad tan futbolera como San Sebastián, y lo hacía como debe de hacerlo en un recién ascendido: con la mosca detrás de la oreja, ojo avizor y economía de batalla. Sin incorporaciones excesivamente estridentes durante el pasado verano, excepción hecha de un ya veterano Joseba Llorente y de un Raúl Tamudo al que habían mostrado gentilmente la puerta de salida en Cornellà, la Real Sociedad afrontaba su retorno a la elite con la cautela del que sabe que cualquier mínimo tropiezo lo devuelve al pozo sin misericordia ni miramientos. La experiencia, ya se sabe, es un grado.

Con la única meta de la salvación, el conjunto txuri-urdin arrancó la campaña cauteloso y precavido. Tras un primer mes dubitativo y que sirvió a los de Martín Lasarte para coger el ritmo a la nueva categoría, las piezas comenzaron a encajar. La apuesta por mantener el sólido bloque que propició el ascenso (los Elustondo, Diego Rivas, Xabi Prieto, Ansotegi, Claudio Bravo…), fundamentado en jugadores mayoritariamente de cantera, salpicado con dos o tres aderezos de perfil bajo como Jeffrey Sarpong, Paco Sutil o el noruego Demidov (llegado en el mercado de invierno) y sin contrataciones disparatadas fue quizá la mejor receta para retomar el pulso a la Primera división.

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Hay un pozo negro, muy negro, oscurísimo. No se ve el fondo, pero desde sus entrañas se percibe cierta pestilencia. Olor a agua estancada, a putrefacción, a cualquier cosa que es mejor no probar y seguir desconociendo. Son muchos los que pelean por salir de allí pero el brocal es muy estrecho y muy alto, apenas deja pasar a tres candidatos por año. Por eso, caer a lo más profundo del pozo es una invitación al sufrimiento garantizado. Uno sabe cuando cae, pero jamás puede prever cuándo va a conseguir salir.

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Las puertas del pánico. Cada vez que echo un vistazo al periódico y veo la penosa racha de resultados en que cabalga la Real Sociedad desde hace más de un mes recuerdo aquella desopilante prueba de Humor Amarillo en la que un puñado de chinos se jugaba el físico intentando atravesar una serie de puertas que podían ser de papel o, aquí llegaba la diversión, de la más robusta madera. Y veo a un oriental enfundado en la zamarra txuriurdin romperse la crisma contra el acceso equivocado una y otra vez. Cinco para ser exactos desde que arañaran un empatito frente al Levante en Anoeta a primeros de marzo. y en realidad siete sin ganar desde que sometieran al Mallorca cuando la primavera todavía se veía lejana. Dice Martín Lasarte, cada vez más cuestionado, que confía en la salvación, que no hay motivo para el pánico. Aunque los números que está despachando no son sino un heraldo de lo contrario.

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“Tenía la sensación de que no querían hacer gol para no perder la posesión del balón”. Así reproducía Joaquim Maria Puyal, la voz del Barcelona en Catalunya Ràdio, una conversación privada con un amigo suyo, que ideó tal sentencia repasando el video del 5 a 0 al Real Madrid. Lo trasladó a su audiencia al término de la nueva exhibición azulgrana frente a la Real Sociedad, de sensaciones parecidas al clásico e idéntico resultado.

La Real solo existió los cinco primeros minutos, con ocasión de Griezmann incluida. Pero cuando los locales se adueñaron del balón ya no quisieron cederlo durante el resto del partido. Largas posesiones, al ritmo que marca Xavi, que desactivan la presión rival por su rapidez en el toque. Pocas veces llegó la Real a la posibilidad de  interceptación, ni siquiera para la falta, nueve en todo el partido para el equipo txuri-urdin. Cuando por fin lo lograban, en parte por el extraño de tenerlo tras varios minutos sin tocarlo, en parte por el ansia recuperadora de once insaciables que lo quieren todo para ellos, devolvían el cuero de inmediato.

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Tras dos años de penitencia por los pecados y excesos del pasado, el ansiado ascenso de la Real Sociedad a Primera división la pasada temporada trajo consigo, amén de la vuelta a los escenarios principales de un clásico de nuestra Liga, la posibilidad de reeditar el siempre colorido y futbolísticamente vistoso derby vasco.

Sólo 87 kilómetros separan Bilbao de San Sebastián, el Guggenheim del Kursaal, La Concha de Abandoibarra y San Mamés de Anoeta. 87 kilómetros que, al menos dos veces al año, se convierten en romería, bien rojiblanca bien txuriurdin, en un continuo peregrinar de vehículos por la A8. Porque el derby vasco, lejos de lo que ocurre con otros partidos de similares características en el territorio español, es siempre un motivo de fiesta para ambas aficiones. Por más que desde determinados sectores se pretenda enturbiar con reivindicaciones políticas totalmente inoportunas, los Real – Athletic (o Athletic – Real) son un canto al fútbol tradicional, a la esencia misma del deporte, al ansia por demostrar al vecino quién de los dos es más fuerte, más rápido o más habilidoso.

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