Empieza a percibirse la galerna. Entrando desde el noroeste, como en la Bahía de Santander es costumbre, el viento huracanado comienza a azotar las playas santanderinas. El cielo se tiñe paulatinamente de azul oscuro, oscurísimo. Casi negro. Así se presenta el futuro inmediato en el Racing de Santander. Complicado, como poco.

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Fue una derrota hermosa. Una agónica y perversa alegría. El Córdoba está en octavos de la Copa del Rey. En los equipos acostumbrados a sufrir, las alegrías son celebradas con una contagiosa e ingenua felicidad. Existe un fútbol de tonos grises, desvencijado frente al brillante escaparate de Primera, un fútbol que se debate entre el descenso, la humildad y el desesperado deseo de alcanzar el éxito, siquiera poder rozarlo. En esa batalla que es la Segunda División, tan cercana y lejana para el aficionado, se resumen todas las miserias de un deporte que, paradójicamente, se vuelca con los ricos y desprecia a los pobres. Eliminar a un Primera tiene algo de simbólico. Es la pequeña rebeldía del modesto, el que roba esos minutos garantizados en televisión, en prensa, y se los apropia, los reivindica, deja a las claras que un deporte que se juega pateando cuero no está sometido a la razón.

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Si empezamos la serie con el capricho local de Luiche, hoy la continuamos con el mayor icono del fútbol defensivo español. Cuando alguien dice “Maguregui”, el cerebro futbolero responde: “autobús”. No en vano, de su nombre deriva el término “amarrategui”, sinónimo de excesiva precaución y falta de atrevimiento. Repasamos, a base de distintos retales, la trayectoria de un mito de los banquillos. José María Maguregui (Miravalles, Vizcaya, 1934).

Manguerazos y marcajes individuales. Imprescindible para comprender el fútbol patrio de los años setenta y ochenta, Maguregui se manejaba con tanta personalidad en la pizarra como en el circo que la rodea. Uno de sus recursos favoritos, especialmente cuando dirigía al Racing de Santander, era echar mano de la manguera. No había llovido en Cantabria en toda la semana pero, por arte de magia, El Sardinero era un barrizal a los cinco minutos de juego. Menguando la capacidad técnica del rival, los equipos de Maguregui podían explotar su principal virtud: el poderío físico. Para completar el plan, era habitual el marcaje individual sobre la estrella creativa del adversario. Y en ocasiones, la marca personalizada se extendía por todo el campo. Sin rubor, y sin complejos.
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Parece que han pasado diez años desde que el Racing de Santander consiguiera la mejor clasificación liguera de su historia. Quedan ya muy lejanos en la memoria aquellos vibrantes duelos europeos ante el Manchester City, el PSG o el hoy campeón holandés Twente. Y no hace ni mucho menos tanto tiempo. Cuando hace sólo tres temporadas, el Racing de Marcelino hacía historia al conseguir la sexta plaza en la clasificación liguera final, ganándose el derecho y el honor de jugar en Europa el año siguiente, pocos en Santander dieron por hecho que el club había dado un paso definitivo hacia su asentamiento en Primera. Es más, se fue el técnico asturiano, y enseguida volvieron, si no los problemas, sí al menos las angustias. El Racing volvió a su lugar habitual, al sufrimiento y la agonía por la permanencia en la máxima categoría.

Superada la feliz resaca de la aventura europea (y copera), el Racing vuelve a ser quien era. Las planificaciones se hacen en base a mantener la categoría. Ya no hay Zigics, ni Luis Garcías (aunque éste no cuajara). No hay fichajes de relumbrón, porque no hay dinero y tampoco hay objetivos que los motiven. Por ese motivo, al equipo de Miguel Ángel Portugal, que continua en el cargo por segundo año consecutivo, apenas han llegado refuerzos.

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La temporada del Real Racing Club de Santander podría resumirse perfectamente con lo acontecido en el último partido de Liga. Victoria ante el Sporting (que aseguraba la permanencia) apoyada en un juego nefasto y en la fortuna a balón parado, y el graderío de El Sardinero girado hacia el palco y el banquillo pidiendo la cabeza del Presidente Pernía y del entrenador Miguel Ángel Portugal.

Todo comenzó con la contratación de Juan Carlos Mandiá, un técnico de perfil bajo y nula experiencia en Primera división. Su misión estaba clara: salvar al equipo del descenso y mejorar el deplorable juego exhibido una temporada atrás bajo las órdenes de Muñiz. Mandiá fue destituido por no cumplir su objetivo en la decimoprimera jornada de Liga. Había sumado 7 de 33 puntos posibles y no había logrado estrenar su casillero de victorias en El Sardinero.

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Puntos y más puntos en la maleta. Fin del viaje. La Liga se decide a la misma hora, en espacios paralelos, será dramático o será dichoso, esencia pura del fútbol. Hay quien se mira los pies y ve el abismo. Hay quien mira hacia arriba y ve sobre los edificios un cielo prístino. Mañana a las once sabremos mucho más de esta historia que agoniza. Salvo la tercera plaza del Valencia, el resto de equipos desconoce el balance de su temporada. El descenso es un juego perverso para al menos seis conjuntos. Europa espera a cinco clubes con una plaza de Champions sin decidir y el título prolonga el misterio con los dos gigantes luchando encarnizadamente, sumando más de noventa puntos, y sin posibilidad de error. El sábado de forma simultánea se decide el trofeo de la regularidad.
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Viendo un partido del Real Madrid contra un rival teóricamente más débil, uno tiende a equiparar al conjunto blanco con uno de esos pesos pesados, casi siempre algo excedidos de kilos y de cintura de hormigón armado, que acaban sus combates con la cara como un pan pero tumbando a su adversario simplemente por la contundencia de sus manos. Como el gigante ruso Nikolai Valuev, la colosal figura del Madrid tiende a imponerse por pegada. No es un boxeador técnico, fajador, que busca los ángulos adecuados para meter sus certeros aguijonazos. Erguido, suelta sus mandobles sin miramientos. No baila sobre su rival desgastándole poco a poco, ataca a tumba abierta, sin esconder sus armas.

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