‘Probablemente no os divirtáis mucho y seguramente el balón rodará muy poco en los partidos, pero vais a tener, en la medida de las posibilidades, un equipo extremadamente competitivo, muy difícil de derrotar‘. Se lo comenté a un amigo, fiel seguidor del RCD Mallorca, apenas unas horas después de haberse confirmado la llegada de Joaquín Caparrós al banquillo balear. El club isleño tenía una mala pinta preocupante. Con Laudrup al mando, el equipo parecía un barco a la deriva, a merced del oleaje que levantaba la aparentemente eterna inestabilidad institucional del club. Cuando las olas empujaban al conjunto balear hacia la costa, la directiva bermellona vio oportuno dar un volantazo en la dirección del equipo. Un cambio de estilo radical, una apuesta al todo o nada, un encomendarse a la desesperada a la pura practicidad del utrerano.

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Llega esta tarde el Mallorca al Camp Nou (20,00 h., Canal+ Liga, Gol TV) aunque desde el punto de vista mediático igualmente podría venir un equipo de la Luna que no nos hubiéramos enterado. La necesidad de “noticias” es tan inmensa, come tanta gente del circo y el pobre público es capaz de aguantar tanta carnaza, que lo anecdótico asciende al rango de fundamental, y acontecimientos que en mejores tiempos hubieran merecido poco más que un recuadro en la página siete del periódico copan hoy titulares, portadas, y debates de barra de bar, televisados o no. Ojo que en todas partes cuecen habas, véase el “partidazo” de Sahin a tipo de letra 72 en Marca.

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Lo maravillosamente cotidiano. Hace dos semanas escasas nos llevábamos todos las manos a la cabeza con la chilena decisiva de Baptista, y ayer Postiga, menos épico pero igual de estético, repitió suerte en escorzo genial para deleite de la Romareda. Quizá sea casualidad, pero tampoco podemos descartar la generación de una tendencia: el remate es efectivo, la gente aclama y los arietes se animan. Ya lo estamos viendo con el panenkazo, transformado cada vez más en un estándar –ver a Sergi Roberto ayer mismo-. En cualquier caso, hay que señalar el mérito de Helder, un ratón de área de esos que, entre menosprecio y menosprecio a su falta de fútbol, ganan puntos, partidos y títulos.

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Tras los múltiples problemas sufridos durante el pasado verano, extendidos a este primer mes y medio de competición, el RCD Mallorca parece haber encontrado por fin una aparentemente apacible cala en la que fondear el barco. Ha tenido que forzarse la salida del anterior técnico del equipo, Michael Laudrup (cuestionadísimo desde el arranque de la campaña por un sector de la prensa balear), para que la afición bermellona comience a vislumbrar algo de claridad tras las oscuras nubes de la tempestad.

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Cuando sopla el viento del sur, el viento cálido procedente del norte de África, de las zonas desérticas de Argelia, el cielo de las Islas Baleares se tiñe de un extraño color, entre marrón, amarillo y rojo que parece condensar aún más el habitual calor húmedo de la isla. Cuando dichos vientos del desierto aparecen acompañados de lluvias y tormentas, las calles baleares acaban cubiertas por un baño de barro y arena que lo impregna y lo ensucia todo. Nada se libra del lodazal del cielo. Esta vez, el barro ha caído de lleno también sobre el RCD Mallorca.

A Michael Laudrup, en su segunda temporada consecutiva en el banquillo del club isleño, probablemente nadie del club le llegó a afirmar durante el pasado verano que dispondría de una plantilla para aspirar a todo. Tampoco creo que él lo esperase. Lo que estoy seguro que no se esperaba es el sainete protagonizado por el club en las horas previas al cierre del mercado de fichajes, en la tarde del pasado 31 de agosto.

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Acuciado por un grave problema económico, un ERE temporal haciendo estragos entre sus empleados, un nuevo saqueo veraniego en la plantilla y la huída por la puerta falsa de un seguro de vida en el banquillo como Gregorio Manzano, el RCD Mallorca afrontaba la recientemente concluida temporada como quien se mide al más complejo reto planteado hasta la fecha. Superviviente en los peores escenarios posibles, el conjunto balear se ha acostumbrado, en el último lustro y medio, a medir esfuerzos. Esta temporada, sin un duro en la caja, con media plantilla nueva y con un sinfín de debutantes en la categoría, la dosificación iba a tener que ser milimétrica.

Quizá la única gran alegría para los aficionados mallorquinistas del pasado verano fue la llegada a la isla de Michael Laudrup. El danés, un técnico sin grandes méritos contraídos pero con un cartel inmejorable y un refinamiento exquisito, era el principal motivo para la fe en una temporada que se preveía dura, exigente y larga.

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Hay un pozo negro, muy negro, oscurísimo. No se ve el fondo, pero desde sus entrañas se percibe cierta pestilencia. Olor a agua estancada, a putrefacción, a cualquier cosa que es mejor no probar y seguir desconociendo. Son muchos los que pelean por salir de allí pero el brocal es muy estrecho y muy alto, apenas deja pasar a tres candidatos por año. Por eso, caer a lo más profundo del pozo es una invitación al sufrimiento garantizado. Uno sabe cuando cae, pero jamás puede prever cuándo va a conseguir salir.

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Sabido es que los aficionados al fútbol, de un tiempo a esta parte, se vienen dividiendo en dos categorías: los que piensan que asisten a una lucha heroica, titánica e irrepetible, semana a semana, por el título de mejor jugador del mundo, y los que creemos que la distancia futbolística que media entre Cristiano Ronaldo y Leo Messi es casi tan sideral como la que separa a la Pulga de cualquier otro futbolista. Casi todo es opinable en fútbol –para empezar, qué significa que un jugador sea mejor que otro- doctores tiene la Iglesia, y muchos ríos de tinta se han vertido sobre esta asunto para comenzar ahora otra comparativa pormenorizada de los dos cracks. En su lugar, vamos solamente a comentar algunas circunstancias llamativas a partir de una única premisa: la capacidad para romper los partidos.

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Elegante y ágil zancada. Cabeza erguida. Velocidad. Sorprende por arrancada y deja a su marcador atrás. Busca el hueco, ese espacio por conquistar que ha quedado al descubierto tras el desajuste defensivo del rival. Sabe a dónde dirigirse y sabe cómo moverse. De hecho, siempre lo ha sabido. Lo supo cuando con apenas 15 años, aún en edad cadete pero siendo pieza destacada del Mallorca de División de Honor juvenil, se puso su nombre en boca de Arséne Wenger. Pero Emilio Nsue (Palma, 1989) fue paciente y sensato. No se dejó seducir por juegos que podrían resultar impropios de su edad. Se sobrepuso con entereza y profesionalidad a los palos, durísimos, que le deparó la vida. Y todo por su firmeza. Porque lo tenía claro. Porque sabía a dónde se dirigía, tanto dentro como fuera del cientocinco por setenta.

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