Cuando Diego Pablo Simeone regresó en enero al Manzanares, el Atlético de Madrid no había ganado un solo partido a domicilio en todo el torneo liguero, lo había eliminado un Segunda B de la Copa del Rey y sólo sumaba tres victorias en los últimos doce partidos. Además, la grada clamaba en contra de la dirigencia y el aire que todo lo empapaba era el conocido, por repetido. El enredo destructivo. Manzano se perdía en un mar de excusas y la temporada se añadía a la retahíla de sinsabores de una entidad herida de muerte por un mal estructural: la familia Gil, sus satélites y las cicatrices sin cerrar.

En ese paisaje, el fichaje de Simeone alumbró una primera y fácil interpretación. La del gesto populista. La del rescate del ídolo del doblete que apaciguara los ánimos de la masa enfurecida. Y quizá fuera así, en el fondo, un despeje angustioso del consejo de administración, pero la jugada ha nacido con un éxito tan inesperado como superlativo.
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Como si fuera un artista, un hombre despreocupado pero genial al que solo las pasiones son capaces de ponerle en marcha, el Atlético de Madrid se mueve por impulsos. Es un club con marcada tendencia inconstante, irregular e inestable. Y no vamos ahora a tratar de profundizar en las posibles causas que le llevan a ser de esa manera. Los que entienden de esto y siguen al club de cerca apuntan todos hacia un mismo lugar, así que por algo será. Para hablar de la afición atlética, principal sustento del cuadro madrileño, se tiende en numerosas ocasiones a emplear la palabra ‘sentimiento’. Como si las aficiones del resto de los clubes estuviesen desprovistas de él y fuese una condición definitoria y diferenciadora de la hinchada colchonera. El problema surge cuando se difumina la frontera entre el sentimiento y el exceso de pasión. Al Atleti le pesa demasiado el exceso de pasión. Le consume la visceralidad. Imagino que para el seguidor atlético no es fácil acostumbrarse al cambio del statu quo histórico, como no lo debe de ser convivir con esa supernova que fagocita todo lo que orbita en un radio de cien kilómetros de la madrileña Plaza de Lima. Pero equivoca el camino si pretende dejarlo todo exclusivamente en manos del sentimiento.

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Va el lector habitual a decir que prácticamente cada vez que hablamos del Atlético de Madrid en DDF lo hacemos a raíz de alguna frase lapidaria de alguno de los integrantes del club. Como si casi cada vez que jugadores, entrenador o directivos abriesen la boca fuese para soltar alguna lindeza fuera de orden. Y, en cierto modo, no le falta razón. Ha llegado un punto en el que el estado de permanente tensión que sazona el día a día del club colchonero incita a que cada intervención pública de sus protagonistas tenga tintes incendiarios.

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Quinta jornada de la fase de grupos de la UEFA Europa League. Los diferentes grupos empiezan a resolverse, tanto por arriba como por abajo. Ya hay equipos que apuntan alto, equipos desahuciados casi de salida e incluso potenciales aspirantes a lo más alto a los que se les ha atragantado el primer bocado de la competición y aún pelean por no caer eliminados antes de lo previsto. Y todos ellos, incautos, a la espera de que el segundo torneo europeo se ponga serio de verdad. Todos ellos aguardando en las entrañas del Coliseo sin saber lo que les espera ahí arriba, en la arena, prácticamente a la vuelta de la esquina, con la irrupción en escena de los repudiados de la UEFA Champions League. Con la entrada en dieciseisavos de final de los terceros clasificados de la principal competición, muchos de los gallitos de la Europa League caerán en su intento por resistirse y erguir la cabeza. Algunos, pocos, seguirán avanzando en la competición e irán deshaciéndose de rivales. Como queriendo insinuar que quizá su sitio estaba más arriba, con los grandes y poderosos, y que merecían mejor suerte que la que les fue asignada. De los equipos que han alcanzado las últimas cuatro finales, solamente tres de ellos (Fulham, Zenit San Petersburgo y Porto) procedían directamente de la propia competición. El resto, los otros cinco, fueron repescados de la Champions League. Es el principal argumento a favor de los furibundos detractores de este torneo.

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Son ya doce años. Doce años que han dado para mucho. Para que por el banquillo del Atleti hayan pasado ni más ni menos que quince entrenadores. Para pasarse una temporadita más larga de lo esperado en el infierno. Para alzarse con un título europeo. Para distanciarse más aún si cabe de su eterno rival madrileño. Y, sobre todo, para ahondar más, mucho más, en la profunda herida de la rivalidad capitalina. El aficionado atlético se ha acostumbrado a contar las visitas al Paseo de la Castellana por derrotas. Las seis últimas han sido consecutivas. Ante semejante bagaje, la herida no cicatriza. Año tras año se hace más profunda y acaba más expuesta a una posible infección. Cada temporada con derrota en el derby es como un saco de piedras sobre la espalda de la afición atlética. Un ir acumulando peso y presión que hace que la reacción sea cada vez más inimaginable.

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El enemigo del fútbol. Siempre conviene quitarse lo peor de encima cuanto antes, así que empezaremos por el final, por el estúpido cantamañanas que arruinó la fiesta granadina en una noche que estaba resultando especialmente feliz. Uno entiende al árbitro cuando vio sangrar a su compañero, aunque resulta discutible la suspensión, toda vez que es un castigo para un público que, en particular, identificó a toda prisa al energúmeno de turno. Lo que no se entiende es que el tipo en cuestión, perfectamente identificado, no recibe un multazo que no pueda evitar recordar en el futuro cada vez que se acerque a menos de un metro de un paraguas. Sobre prohibición de entrar en recintos deportivos no hablamos, que todos sabemos cómo funcionan los tornos en los campos y este artículo no pretende ser cómico.

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La fábrica de chocolate. Hubo un tiempo en que la Masía era conocida como factoría de medios centros a nivel planetario. Salvo con algunas excepciones como el gran Puyol, alguien en la cartera barcelonista tiraba de varita e implementaba en el cerebro de los chavales las variables necesarias para dirigir el juego, bien desde la calma (Milla), la sobriedad (Busquets), el primer toque (Pep) o el pase corto (Xavi). Como muy bien nos cuenta el amigo Martí Perarnau “en Senda de campeones”, la producción blaugrana se ha diversificado, y quizá no ande lejos el día soñado por la culerada de alinear once canteranos. El último que se ha puesto de largo ha sido el joven Isaac Cuenca, que en su alternativa como titular ha mostrado lo punzante y hermoso del oficio de extremo, además de adornar su debut con un golazo que no olvidará. Y Tintín Deulofeu, en la recámara.

La esmeralda oculta. Amenaza el avispero que rodea el Manzanares con llevarse por delante las posibilidades de la plantilla de este Atlético, que son muchas y buenas. A Diego, Falcao y Arda los protege su nombre internacional, más allá de puntuales rendimientos o estados de forma, y el conflicto de Reyes parece más personal con Manzano que deportivo; sin embargo Adrián, con sus 23 años, su currículum por construir y su aspecto indefenso y frágil, huele a carnaza en medio del huracán que agitan una directiva impresentable, un entrenador perdido y una afición tan desencantada como ardiente. Y es una pena, porque el asturiano parece uno de los más firmes valores en que podría apoyarse el futuro colchonero, un delantero moderno, fino y técnico, que de vez en cuando sacar recursos que firmaría el más potente de los nueves. Servidor creyó ayer que era el Tigre, y no él, quien dibujó el cabezazo inapelable que reventó el marcador del Calderón.

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No hay peor enemigo para la Historia que el paso del tiempo y la falta de memoria. Olvidar de dónde se viene y menospreciar las anécdotas o detalles que, durante el paso de los años, han ido forjando la identidad de un país o un territorio puede acabar llevando a perder la perspectiva de la realidad y del presente. La situación es extrapolable, por supuesto, a un club de fútbol.

Un duelo entre Athletic Club de Bilbao y Atlético de Madrid es siempre un partido especial. Independientemente de la competición de que se trate o de la situación deportiva de los contendientes, el choque entre leones y colchoneros engrana en la memoria del buen aficionado imágenes en color sepia, de tiempos en los que el football no era más que un exótico pasatiempo. Orígenes. Por qué el equipo viste como viste. Por qué se llama como se llama. Identidad. Respeto.

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El rugido de la bestia… Minuto noventa y muchísimos. El equipo de las franjas azules empata en casa, un 2-2 que le sirve de bien poco, a pesar de que satisfaga al espectador neutral. Se acerca volando el balón, más alto que bajo, más fuerte que lento. Y el futbolista de ébano, coordinado como un bailarín a pesar del armazón de adamantium, se eleva al cielo mediterráneo para alcanzar el remate invertido, irrechazable, imparable. Uno de esos momentos que aseguran cinco segundos de silencio antes de que griten gol hasta las plantas de los pies. Elijan ustedes, Julio… o Vitor.

…y los gritos de los bestias. Durante años, el Atlético de Madrid ha podido resumirse en dos jugadorazos en la vanguardia y una serie de individuos por detrás que oscilaban aleatoriamente entre lo discreto y la barraca de feria. Un equipo sin rumbo, agarrado a sus estrellas, que se debatía entre los nervios de su afición y la cada vez más acusada indiferencia de los neutrales. Sin embargo este año, por primera vez en muchos, el Atleti ha construido un equipo simpático y alegre, bien estructurado, que apetece ver: Falcao es el hombre del momento, Arda una culebra de las que levantan al respetable, y Diego el mago que, en forma, puede invocar a los astros del fútbol. Por esto, porque es un buen momento para difundir la imagen del club y para que los zagales vuelvan a pedirle a sus padres que le compren la zamarra del oso y el madroño, sería interesante que alguien de dentro saltara para señalar a los repugnantes subnormales que anoche en la grada se reían de un muerto. Porque hoy, la noticia es ésa, y no fueron dos ni tres.

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Ocurrió en Hamburgo, un doce de mayo. Con la inconfundible melena rubia al viento de la noche alemana y ya en la prórroga del partido, Diego Forlán, el u-ru-gua-yo, celebraba con alborozo su segundo tanto de la noche, el que definitivamente derrotaba al Fulham inglés y daba al Atlético de Madrid un nuevo título europeo, cuarentayocho años más tarde. Fue quizá el momento más álgido como jugador rojiblanco del delantero de Montevideo. La imagen que quedará grabada durante generaciones.

A Diego Forlán (Montevideo, Uruguay, 1979) no se le puede negar que ha sabido construirse una carrera modélica. Tragó con no ser lo que Alex Ferguson, entrenador que lo acercó hasta Europa, se esperaba. El escocés creía fichar un delantero para ser referencia durante años pero, sin facilidad para adaptarse y con unas cifras goleadores lejos de las exigidas, Forlán tuvo que reinventarse a sí mismo en Villarreal. En un equipo en crecimiento y un hábitat mucho más propicio para él. Supo dar un paso atrás para terminar dando dos hacia delante. El resto de su carrera en España es de sobra conocida. Sólo en una de siete temporadas bajó de diez goles en Liga, incluyendo la Bota de Oro en la 2004/05 y en la 2008/09.

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