Cinco puntos. No es una distancia inabarcable, ni un abismo, cinco puntos no son nada cuando sólo se ha disputado medio campeonato, cuando aún quedan sesenta puntos en juego; o eso dicen los optimistas. El Real Madrid perdió ayer en San Mamés por un gol a cero, un tropezón que no enturbiaba su mejoría en el juego y su candidatura a llevarse el campeonato doméstico. La sensación tras finalizar el partido en el Camp Nou, sin embargo, dejó un poso más amargo de la que se deducía tras la mera conjura matemática. La victoria con goleada del Barcelona sobre el Sevilla no sólo fue un sumatorio de puntos sino una reivindicación tras el adiós copero, una demostración de fuerza hacia sus perseguidores, la plasmación de una sospecha: de seguir así, el Barça no se va a dejar demasiados puntos en su lucha por el campeonato liguero. No son sólo victorias, empates y derrotas. En una persecución es fácil desmoronarse cuando el perseguido no desfallece, cuando no se abandonan los triunfos, cuando ni siquiera mira atrás ensimismado con su feroz búsqueda del éxito. Caer cuando sólo vale ganar es como perder dos veces. Para el Madrid, ni los puntos ni los ánimos. Les queda volver a nadar contracorriente, no perder la esperanza, luchar para que la brecha sea más numérica que emocional.
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Hacerse el pavo real delante de las chicas, quemar la Playstation de turno o meter ruido en una Rieju de 50, a falta de mayores empresas, suelen ser las ocupaciones de cualquier jovenzuelo de 16 años. En esas edades, sufriendo los más serios rigores de esa especie de infierno en tierra llamado adolescencia, el descaro se presupone, como el valor en la mili. Por eso, cuando cualquier panegírico dedicado a Iker Muniain (Pamplona, 1992) comienza destacando el desparpajo del chaval, me pregunto si quien lo escribe ha sido alguna vez no ya adolescente, sino joven.

Destacar en un chico de 16 años lo que es común para el grueso de sus coetáneos, no es más que una perogrullada. Equivaldría a destacar, como una de sus características primordiales y diferenciadoras de los de su condición, la veteranía en Joseba Etxebarría, por ejemplo. La irrupción de una camelia, como el menudo Muniain, en ese vivero de geranios que es Lezama, coloca al chaval dispuesto para el estrellato.

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No termino de entender por qué se escandalizan prensa y la opinión pública por lo sucedido ayer en Viena. Al fin y al cabo, de todo ha de haber en la viña del Señor y ayer en la capital austriaca se celebraba un día muy importante para muchas personas: el Día Internacional del Idiota. Por ello, cientos de idiotas provenientes de todas partes de Europa se reunían ayer en Viena en congreso y celebración de una disciplina poco conocida, mas enormemente extendida: el idiotismo.

Por la mañana, hubo reuniones y charlas. Una especie de congreso de idiotas. El programa abordaba todos los temas que interesan a un idiota orgulloso de serlo. Así, idiotas ávidos de respuestas, encontrarían por fin la luz con respecto a esos interrogantes a los que tantas veces dieron vueltas en sus cerebros de idiotas sin encontrar respuesta: por qué no me querían mi papá y mi mamá; por qué en la escuela todos se reían de mí; por qué se me cae la baba cuando duermo; por qué el mundo es tan grande y Dios me dio un cerebro tan pequeñito para entenderlo.
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Interesantísima la charla mantenida ayer por Javier Iruretagoyena con el mercachifleo del AS. El actual Director deportivo de Lezama desgranó los pormenores del día a día en el que es su trabajo desde el pasado verano, y del que destaca especialmente al selecto y laureado grupo humano (Iríbar, Koldo Aguirre, Manolo Delgado-Meco…) con los que se maneja a diario.

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Hace ya dos largos años, nuestro compañero Dadan Narval escribió un polémico artículo titulado “Contra el Mundial Sub 17”. En el mismo, escrito después de la conclusión del anterior Mundial de esa categoría y el éxito de España en el mismo –subcampeona, tras Nigeria-, argumentaba que los campeonatos internacionales de selecciones de esta categoría generaban más problemas que ventajas aportaban, fundamentalmente a los jugadores. Para demostrar esto, Dadan hacía un repaso por los nombres de los jugadores que en ediciones anteriores habían sido los máximos goleadores, nombrados los mejores jugadores o que habían disputado las finales. El resultado de este repaso era sorprendente: la mayoría de los jugadores que destacaban en los Mundiales de categorías inferiores no conseguían después despuntar al máximo nivel.

La FIFA, sin embargo, sostiene que estos campeonatos se organizan fundamentalmente porque son importantes etapas en el desarrollo de los jugadores. Pero, ¿es esto realmente así? ¿Velan las federaciones y la FIFA por buscar lo mejor para los jugadores o, por el contrario, pesan más otro tipo de intereses como los resultados deportivos –que después las federaciones ostentan como éxitos propios-, los patrocinadores, las televisiones o los intereses de representantes sin escrúpulos en búsqueda de nuevas fuentes de ingresos?
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Es inevitable sentir antipatía por algunos de los personajes que deambulan por el mundo del fútbol. Es hasta legítimo odiar la transformación de goleador a mafiosote de Mijatovic, o cargar contra Eto´o por ser un bocachancla, o incluso poner en tela de juicio sistemáticamente al otrora siete de España, Raúl. Es dificil luchar contra la ojeriza. De entre todas mis íntimas fobias hay una con la que estos días convivo con cierta incomodidad, la del entrenador utrerano Joaquín Caparrós. El fulgurante comienzo liguero del Athletic avala, por el momento, su planificación y sus métodos de trabajo. Para mí sólo existe un Caparrós, por más éxitos que atesore, siempre pensé en él como un entrenador ideal para Tercera División, de los que arengan más que mandan, desubicado cuando el reto es ambicioso pero cómodo en las pequeñas gestas.
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La Europa League es algo más que la hermana pequeña y feota de la resplandeciente Liga de Campeones. Los que amamos este deporte lo sabemos, estamos seguros de que lejos de los focos y los resúmenes en prime-time hay otro fútbol algo más modesto y en algunos momentos casi anónimo que se juega en el mismo continente. Es la Europa invisible, la de las rondas interminables, la democratización de la gloria. Donde Mourinho creció con su Oporto, donde se empezó a escribir la mejor historia del Sevilla, donde Buffon, Cannavaro, Thuram, Verón y Crespo levantaron el trofeo con la camiseta del Parma, donde el Madrid de Camacho, Valdano, Michel y Hugo Sánchez sació su hambre continental. Palabras mayores.
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Mediado el segundo acto en el Nuevo Chapín, un retaco sin camiseta de su talla saltó al césped. Jugó por la izquierda y por la derecha, revitalizó a su equipo y fue más listo que el más listo de los veteranos. Impulsado en el molinillo que guardan sus piernas, cuerpeó sin miedo con su físico aún sin formar, se movió entre el descaro y la inconsciencia en cada pelota que tocó, provocó la expulsión que mató la batalla y desquició, imberbe, a los rivales. Cuando escuchó el pitazo final, saltó jolgorioso en busca de compañeros, feliz en el abrazo, como el niño que no deja de ser.

Iker Muniain Goñi (Pamplona, 19-12-1992) es lo más asombroso que ha parido Lezama en décadas. Nació con la llama olímpica de Barcelona recién apagada, y eso implica dos cosas. Lo viejos que nos hacemos, y lo joven que es el muchacho. Para empezar, unos datos. A los 14 años realizó su primera pretemporada con la plantilla profesional del Athletic. Cumplidos los 16 debutó con el filial y aún sin alcanzar los 17, con el Athletic Club de Bilbao, en la previa de la UEFA. Al segundo partido, marcó el gol más dulce del verano, justo los días en los que se marchó Dani Jarque, otro canterano, otro ejemplo de fútbol hecho raíz, Muniain encontró la red y, en la celebración pura, corrió todo el fondo con el corazón a mil, las manos en la cabeza y la mirada perdida, para recordarnos, de alguna manera, que todo esto seguía mereciendo la pena.
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No cabe duda de que, de un modo u otro, la temporada 2009/10 del Athletic Club de Bilbao va a estar inevitablemente marcada por la Final de Copa de Mestalla del pasado mes de junio. Incapaz de alcanzar el premio gordo del título copero ante un Barça incontestable, el equipo bilbaíno retornó a Bilbao con el premio menor de participar en la Europa League. Era la vuelta al continente (tras aquel inesperado varapalo sufrido ante el Cluj rumano hace cinco veranos), el retorno a un escenario poco habitual pero muy anhelado en las calles del Botxo.

Marcado, como digo, por ese retorno al escenario continental, el Athletic puede llegar a complicarse la existencia ante la encrucijada de tener que participar en tres competiciones, con la máxima exigencia en dos de ellas (Copa del Rey y Europa League), y sin descuidarse lo más mínimo en la tercera (Liga). Ni el equipo está preparado para empresas de tal enjundia ni el público debe exigir nada por encima de lo habitual. Se ha sufrido lo indecible (primero ante el Young Boys suizo y después ante el Tromsö noruego) para poder estar en la fase de liguillas de la nueva competición europea, y el hecho de poder disfrutar de seis partidos europeos, tres de ellos en San Mamés, debe ser ya un premio suficiente para la parroquia bilbaína. Evidentemente, lo que venga después será bienvenido y celebrado, pero en ningún caso debe alcanzar el nivel de obligatoriedad.

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