En cierta ocasión, nuestro entrenador nos dejó por un tiempo. Al parecer, trabajaba en una fábrica arreglando los problemas de cierta máquina, y le mandaron un mes a Barcelona, ya que, como nos explicó, él era el mejor experto de toda España en ese modelo. Nos dijo que no nos preocupáramos, que nos dejaría en buenas manos. Durante el tiempo que estuviera fuera, sería su sobrino quien se ocupara de nosotros.

- Sólo espero que cuando regrese sigamos optando al título – dijo en broma, ya que según las tablas que publicaba el periódico local, estábamos en décima posición, a una distancia insalvable de los primeros.

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Los entrenamientos con la UDSM tenían para mí algo de oficial, algo de serio que me impedía jugar como sabía. Tampoco es que supiera darle bien al balón, ni que tuviera velocidad o regate, no, no tenía ningún tipo de característica que me hiciera resaltar, aún mínimamente, sobre el resto. Pero yo notaba que cuando me tocaba entrenar no jugaba como en los recreos de clase, ni como cuando un grupo de amigos nos juntábamos en el campo de la parte alta del pueblo, y nos enfrentábamos a los chicos de otros barrios. Entonces, al menos, mis amigos no me miraban con los ojos de medio desprecio, medio pena, con los que mis compañeros observaban cómo en los entrenamientos fallaba cada mínima oportunidad, erraba cada tiro.

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Aún hoy me ruborizo recordando la importancia que para mí tenían los partidos con la UDSM.

Los veía todos desde el banquillo, casi siempre sentado, al contrario de mis compañeros, que lo hacían de pie, jaleando a los que jugaban, profiriendo unos gritos que de mi garganta nunca salían, debido a mi carácter tímido, casi cobarde. Desde ahí, entre las espaldas de los suplentes, veía a mi equipo jugar y desde ahí, desde el banquillo de un equipo infantil de barrio, mi mente comenzó a soñar con los grandes momentos que algún día viviría como futbolista. Para poder hacerlo, para que mis sueños no se tornaran dolorosamente imposibles, debía comenzar por justificar mi suplencia en la UDSM. Así, me imaginaba que era un jugador recién llegado de otro equipo, una figura internacional, pero que necesitaba “tiempo de adaptación”, como había leído que decían los comentaristas deportivos en la tele. Cuando me adaptara al nuevo entorno, a la nueva ciudad –no me costaba imaginar esto, aunque llevaba toda la vida viviendo allí-, sin duda, comenzaría a marcar goles y callaría las bocas de los que dudaban de mí.

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Comenzamos hoy, con la publicación de la introducción y el primer relato, una serie de relatos de Dadan Narval sobre la relación de un niño con el fútbol titulada “El fútbol y yo”. Éstos mantienen una coherencia cronológica, por lo que, a pesar de que pueden ser leídos individualmente, componen en conjunto una única historia. La serie aún está abierta, por lo que no sabemos la cantidad de capítulos que la compondrán. Iremos publlicándolos paulatinamente, a medida que vayan siendo escritos. Esperemos que esta nueva sección de Diarios de Fútbol sea de vuestro agrado.

Gran parte de mis recuerdos de infancia, de aquellos que por ser más relevantes, por tener algún significado –aún a veces oculto- han resistido al tamiz del tiempo, están relacionados con el fútbol, con el balón, y con los anhelos que de niño canalizaba a través de él. En ocasiones, mientras paseo sin destino ninguno por la ciudad, pensando, o mientras fumo un cigarro en el balcón de mi casa, mi mente comienza una cadena de asociaciones que termina haciéndome evocar los tiempos en los que jugaba con la camiseta de la UDSM, el equipo del barrio en el que de niño vivía, mis primeras visitas a San Mamés, acompañado de mi abuelo, o cuando mis primos y yo formamos nuestro nuevo equipo, con nuestras flamantes camisetas naranjas, como las de Holanda.

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