No hace tanto eran los mejores equipos de Europa. Mourinho había creado un mecano entre roca y velocidad que construía carreteras con lo que quedaba de sus rivales, mientras que Ferguson, feliz superviviente de la noche de los tiempos, completaba la fenomenal madurez de sus babes con la orfebrería brutal de Rooney y el ansia arrolladora del emergente Cristiano. Un mano a mano cósmico que acabó incluyendo siete premiers y una final de la Champions League entre shakesperiana y rompecorazones. Grandes tiempos en el puente y en el teatro.

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En el momento en que comienzo a escribir este texto (o en el que tú comienzas a leerlo, da igual) se están disputando miles de partidos de fútbol a lo largo y ancho del mundo. Mujeres, hombres, niños y niñas, ancianos (también algún perro) de los cinco continentes corren ahora mismo detrás de miles de balones (de cuero, plástico, tela) u objetos que ansían y simulan serlo (bolas de cinta aislante, latas de refresco, pelotas de papel). De todos esos partidos, solamente un porcentaje marginal cumplirá unos mínimos normativos. La gran mayoría, por ejemplo, obviará la regla del fuera de juego (los linieres son un lujo accesorio) o carecerá de árbitro (¿quién quiere ser trencilla en una pachanga de amigos?). Pocos serán entre dos equipos de once jugadores y menos aún se disputarán sobre un campo de fútbol como tal, sino en parques, descampados, playas, salones de apartamentos, lugares en los que el terreno nunca será diáfano sino que estará repleto de obstáculos que salvar… o utilizar para nuestra ventaja (una farola puede devolvernos una preciosa pared). Una gran parte de esos miles de partidos de fútbol no contará con dos porterías (con una sola se puede jugar perfectamente) y otra gran parte no contará, de hecho, con ninguna, sino con jerséis en el suelo, árboles a modo de postes, bancos de plazas haciendo de improvisadas metas. Por cada larguero real, hay cientos imaginados; por cada balón que golpea en la madera, hay decenas de discusiones de jugadores sobre si la pelota entró o no en una portería imaginada, invisible, pero previamente consensuada.

Por supuesto, la práctica totalidad de los encuentros que ahora se disputan se juegan sin áreas pintadas (aunque sí proyectadas desde puntos acordados), sin círculo central, sin líneas de fondo o laterales que separen lo que ahí acontece del resto del mundo. En esos partidos no hay línea que separe fútbol y vida.
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El meta danés Anders Lindegaard calentando en el lateral de Anfield, minuto 20 del partido de FA Cup entre Liverpool y Manchester United. Es una de las imágenes del fin de semana en el fútbol británico. A David de Gea le habían bloqueado Martin Kelly y Andy Carroll en el servicio de un córner -mismo procedimiento que la jugada anterior-, el guardameta se dedicó a batallar con sus obstructores y Dani Agger remató a placer. El balón, deslizándose por encima de la cabeza del arquero, se coló una vez más en sus redes.

Alex Ferguson actuó rápido y mientras la realización televisiva se centraba en el nervioso rostro del español, mandó ejercitarse a Lindegaard. No queda claro si fue un impulso del técnico o si De Gea tuvo algún problema físico. Se vio una imagen del portero aquejándose del brazo, pero era en una acción posterior a la salida a la banda de Lindegaard. El cambio no se produjo -de haberlo hecho seguramente habría sentenciado a De Gea-, pero solo el gesto ya fue muy significativo. Un resultado, un culpable.

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Corría la temporada 79/80 y a Michael John Robinson le faltaba poco para ser internacional con Irlanda, y mucho para encabezar el mejor programa de la televisión española. La foto ya habla por sí sola. Michael exhibe sonrisa de jugón, directamente heredada de su padre, que apoya la mano en el hombro que deja libre su madre, que gira la muñeca para verter el líquido de la tetera en la taza más próxima, mientras el hijo prometedor y soltero trincha sin piedad el pollo de rigor. La entrañable escena familiar de Sunday roast se complementa con un cuestionario tan banal como revelador. Así era Michael en el límite de los setenta con los ochenta y así sería, imaginamos, su cumpleaños favorito.
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El Clásico número 14 de Guardiola, décimo de Mourinho desde que está en el Real Madrid, se presenta como el más descafeinado de los que han disputado hasta el momento estos dos monstruos de los banquillos. Por una parte, y salvo un milagro madridista que casi nadie espera, es muy difícil suponer que el equipo blanco protagonice la gran hombrada en el Camp Nou y tumbe a un rival al que lleva casi cuatro años sin ganar por al menos dos goles de diferencia. Por otra, y muy afortunadamente, la tensión ambiental ha descendido de forma significativa desde el dedazo de Mou, siempre que excluyamos la bestialidad aislada de Pepe que –como lo oyen- va a quedar sin castigo. Y además, el vencedor sólo se llevará como premio, además de la satisfacción de imponerse al otro, el pase a semifinales de un torneo cuya importancia es relativa. Nada decisivo, sobre todo teniendo en cuenta que no es difícil un trayecto hasta la Copa que incluya equipos del calibre del Valencia o el Athletic de Bilbao.

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Marcó Scholes. Un gol parecido a muchos suyos, a un solo toque, apareciendo en el segundo palo cuando nadie lo esperaba para romper un partido que acabó cuesta abajo para el United. Y también diferente, porque no le pegó a la pelota en carrera sino en escorzo, a la media vuelta; y no con esa violencia tan marca de la casa, sino con un toque raso, más fino que poderoso, dispensado con la sabiduría del que sabe que va a entrar. Fue acabar el partido, e inundarse los medios de comunicación de imágenes del pelirrojo, el viejo Paul Scholes, he scores goals, genius is back, etc. etc. La imagen que pensamos que nunca volveríamos a ver…

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Desconocemos si a nuestro compañero Rubén Uría le gusta o no la Navidad, pero lo que es difícil discutir es que le sienta de maravilla para escribir. Sea desde su púlpito de Yahoo o desde la imprescindible Jot Down, lleva todas las vacaciones repartiendo caramelos, sea analizando la actualidad del Atleti –asunto donde es el nombre de referencia- o regalando un articulazo sobre Jake LaMotta que resulta el equivalente escrito de Toro Salvaje. Anoche se despachó a gusto con el Madrid-Málaga, disparando una serie de cuestiones que, en su sutileza y precisión, ocultaban cargas de profundidad que iban más allá del mero partido. Como en DDF somos atrevidos y además nos encanta el clásico formato de preguntas y respuestas –desde el catecismo al capítulo de Ítaca en el Ulises- recogemos el guante y de cabeza al río. El resultado es el siguiente:
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Cuando ayer publicamos la primera parte de nuestra lista, el debate interno aún continuaba. Tal como lo ha hecho en los comentarios del post previo.

[Borja Barba] Que aparezca Dzeko… ¿Qué ha hecho en 2011?

[Sergio Cortina] Marcar menos goles pero ha jugado bien. Y lo que ha metido ha sido decisivo.

[Pol Gustems] Los que no han entrado por los pelos han sido Drogba, Marcelo, Hulk o Mascherano.

[Ramón Flores] Para mí que no esté Marcelo entre los 40 mejores del año es para liar tabaco con la lista.

20. Mario Götze. Hay futbolistas que son élite porque están en la élite, pero hay otros que en cualquier lugar que estuviesen nos seguirían enamorando. En agosto nos preguntábamos a qué nivel estaba. A uno de enero nos respondemos colocándolo en el vigésimo puesto mundial. Conducción en velocidad, visión de juego, paredes, sentido organizativo, magia y gol. Con Götze no hay ninguna duda: Es un fenómeno.

19. Karim Benzema. Ha necesitado su tiempo, pero finalmente es indiscutible. Titular por delante de Gonzalo Higuaín en el once blanco, José Mourinho prefiere su juego a los goles del argentino. Mentalmente reconducido, entregado a la causa colectiva y preparado para los grandes partidos.

18. Gareth Bale. Hace un año ridiculizó a Maicon en el Giuseppe Meazza. Su crecimiento continúa imparable, en interrumpida progresión. Todo el mundo le quiere. Harry Redknapp no vende.

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Una vez concluido el post que viene a continuación nos preguntamos una vez más: ¿son justas las clasificaciones individuales en el fútbol? Y otra, ¿son interesantes? Puede que lo que hayamos aburrido sean los debates eternos sobre Messi, Cristiano o Xavi, sobre el estado semanal de cada uno de ellos y su merecimiento mayor o menor para conseguir el Balón de Oro. Sin embargo, cuando el abanico se amplía un poquito el panorama cambia. Por ejemplo, escoger el 11 ideal de un torneo es un experimento excitante. O el 11 de una jornada concreta, o el de una temporada. En nuestro caso nos inspiró la idea de la revista británica Four Four Two, que este mes publica una lista de los 100 mejores futbolistas del momento. Cuando lo vimos también quisimos jugar. Porque los dos primeros se ponen solos, pero en el tercero ya hubo mucha discusión entre los que participamos (Borja Barba, Enrique Ballester, Pol Gustems, Ramón Flores y Sergio Cortina). Nos pareció muy divertido argumentar si Mata debía ir en el puesto 29 o en el 28, si estaba por encima o no de Neymar, si el habitualmente lesionado Arjen Robben merecía un sitio, si Drogba o Eto’o, si John Terry o incluso Ashley Cole… Cada uno elaboramos listas muy diferentes entre sí. Aparecieron 75 nombres distintos colocados en todo tipo de posiciones. Un tercer clasificado en una lista no tenía cabida entre los cuarenta mejores de otra. Un quinto no aparecía en otras dos. Se han quedado fuera jugadores que para alguno de nosotros es un sacrilegio no incluirles. Hemos hecho un ejercicio muy personal, listas individuales de cuarenta jugadores. De su conjunción en forma de debate y matemáticas, quedó el siguiente resultado. Esperamos que os parezca interesante y os suméis al juego para despedir el año.

40. Andrea Pirlo. Un lombardo en Turín tiene buena parte de la culpa del liderato de la Juventus. Ha sido llegar y mandar, lucir su pierna derecha y reencontrarse con una buena versión de su juego. Es un buen año para los pirlistas, que se habían acostumbrado a bajar sus expectativas sobre el jugador temporada tras temporada. Como a Roberto Baggio, que hizo el trayecto inverso (Juve – Milan – Inter), se le echará mucho de menos cuando no esté sobre un terreno de juego. Larga vida para Andrea Pirlo.

39. Vincent Kompany. Si la inocentada sobre la creación de Diarios de Baloncesto no fuera eso, una broma que nadie se creyó, el belga Kompany jugaría en Norteamérica y colocaría ocho tapones por partido. En crecimiento exponencial, ha dejado fuera del once del Manchester City a Kolo Touré, y fuera de esta lista a otros pesos pesados como Rio Ferdinand, Nemanja Vidic o John Terry.

38. Radamel Falcao. Aniquilador. No estaría tan atrás de no ser por estos últimos meses en el Atlético de Madrid, aunque ha sido de lo poco rescatable y ha mantenido un buen promedio goleador. Poco debate habría si se tratara de configurar una clasificación de cabeceadores. Ocuparía seguro la primera plaza.

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Todo empezó con la mano de Henry en la repesca para el Mundial de Sudáfrica. Francia participaría en la Copa del Mundo. Irlanda, ultrajada, se iría a su casa. Cuando el árbitro sueco Martin Hansson decretó el final del partido, en un escritorio de Palencia ardía una furia sin precedentes. Cientos de papeles tirados en el suelo, un vaso roto contra la pared y la imagen de una persona en la esquina de la habitación, sentada en el suelo, llorando desconsoladamente a grito de: ¡Con la mano! ¡La ha tocado con la mano! ¡Con la mano otra vez! Era Borja Barba, que de niño se enfadó tanto con la Mano de Dios de Maradona en el 86′ que decidió que de mayor quería ser abogado. Quería salvar al mundo de injusticias tan flagrantes como esa. Pero ahora no valía con eso. Había sucedido otra vez. ¡Con la mano! Nadie haría nada, el partido no iba a repetirse. Borja mandó un recurso al tribunal de justícia de la UEFA, pero tras ocho meses sin respuesta y decenas de copias enviadas supo que nunca tendría respuesta. En las noches de sábado solía repetir ese encuentro en la Playstation. Él se cogía Irlanda, ponía la dificultad en nivel fácil y se hartaba de golear a los franceses una y otra vez. Poco a poco esa injusticia se convirtió en su vida. Le consumió. Esférico que veía esférico que tocaba con la mano. Los dependientes del Decathlon empezaron a inquietarse por su presencia diaria en el establecimiento. Un día, mientras analizaba la figura de Bielsa en uno de sus posts en Diarios de Fútbol se cercioró que una de las principales consignas del técnico argentino era el pase en corto. Pase, pase, balón, pie, balón, pase, pie… ¡Con la maaaaano!- gritó. Sin pensárselo dos veces borró todo rastro del blog de fútbol que compartía con sus compañeros, entró en la lista de correo interna y dijo unas palabras que siempre recordaremos: “Chicos, me he cargado el blog. La mano es la clave. Abriremos uno nuevo y hablaremos de baloncesto”.

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