Como dice el poeta Pablo García Casado: el fútbol es una suerte de regresos. Esta tarde el Barcelona se enfrenta al Atlante mexicano, son las semifinales del Mundialito de clubes, duelo de elásticas azulgranas. El verso gana fuerza cuando veo la fotografía de Santiago Solari en la prensa deportiva. Tras su marcha del Inter le perdí la pista, primero fue a Argentina y después ya no supe. Leo que se fue a México, a Cancún, para enrolarse en las filas de los Potros de Hierro. También leo que no ha tenido muchos minutos pero que hace unas semanas al fin alcanzó la titularidad. Realmente no importa, El Indio sólo apura sus últimos años de profesional en una liga menos exigente, menos física, más propicia para el adiós tranquilo. Esta tarde el  argentino volverá a cruzarse por nuestras retinas, sobre el césped del Estadio Sheikh Zayed, para jugar en su costado bueno, para buscarle las costuras al equipo que, según confiesa, es el mejor del mundo.
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La industria musical de nuestro país está en crisis. Y no es porque lo griten en la puerta del Congreso Rosario, Loquillo, Aute o David de María, ni porque la SGAE haga de karma police en bares, galas benéficas, bodas, verbenas o cds vírgenes. Se venden pocos discos, las discográficas se reciclan en agencias de management, en empresas cuelacanciones en anuncios, en entramados publicitarios, en hordas sanguinarias contra la libre circulación de canciones en internet. Cosas oscuras, medidas de presión para frenar un fenómeno espontaneo e imparable como es la recolección de discos y discazos de forma gratuita de ese gran cesto de regalos que es Internet.

Me cuesta posicionarme con respecto a la gratuidad de la red. También sobre esa pérdida que es el paso al intangible de los mp3 frente al disco físico, con su libreto, con esa aura mágica que envuelve lo nuevo. Hace tiempo que no compro un álbum, ni una película, sólo libros hasta que bajen los precios de los e-books. En cambio sí tengo una opinión formada sobre los productos que intentan revitalizar el mercado. Florentino lo tiene claro. Viendo que en Navidades la gente es menos melindre con su cartera, el Real Madrid saca un producto discográfico: un cd, dvd y libro-disco llamado “Realvolution” cuyo objetivo es “mandar un mensaje positivo a la sociedad”. Además de pretender ser “un homenaje a todos los aficionados y simpatizantes del Real Madrid, unificando a través de las canciones creadas las señas de identidad de todo el madridismo”. Ahí es nada.

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La Federación Española de Fútbol apuesta por el folclore andaluz en el nuevo himno de la Selección Española. Enésimo intento de conseguir una melodía pegajosa que sustituya el himno nacional y mudo que acompaña cada partido nuestro combinado. Se ve que no fue suficiente el bochornoso concurso para poner letra a la “Marcha Granadera”, sino que tras el “A por ellos” y alguna canción poprockera más ahora tiene el melómano Villar la intención de asentar una tonadilla aflamencada de dos minutos por donde desfilan lugares comunes, adjetivos añejos y sentimientos que de obvios y caducos sólo consiguen rechinar de dientes y falta de emotividad. Sirvan de ejemplos estos extractos: “garra, casta y coraje”, “banderas al viento”, “afición centenaria que muere por sus colores”. Mucho olé y mucho viva.

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Si a principios de los ochenta a Luther Blisset, delantero inglés de origen jamaicano, le dicen que en unos años su nombre sería uno de los pocos vínculos reales entre los mundos del fútbol y el arte contemporáneo, sin que él, además, hiciera nada para ello, el bueno de Luther Blisset pensaría, sin duda, que a su interlocutor le faltaba un tornillo. Y sin embargo, la profecía se habría cumplido.

Luther Blisset ingresó en la historia del fútbol inglés por ser el primer jugador negro que marcó un gol con la selección Inglesa, al firmar en 1982 un hat-trick en un encuentro que finalizó con un 9-0 frente a Luxemburgo. También es una leyenda del Watford, equipo con el que disputó 415 partidos y anotó 158 goles, en las trece temporadas que vistió los colores de los hornets. Durante la temporada 1983/84, jugó en el Milan, en un año que supuso su mayor fracaso profesional: el Milan terminó octavo, Luther Blisset regresó al Watford habiendo marcado cinco goles en todo un año y la hinchada rossonera –que le silbó de lo lindo en cada partido- le recordaría a partir de ese día y para siempre como uno de los peores jugadores en vestir su camiseta. Y sin embargo, aquel año hizo que, involuntariamente, su nombre comenzara a aparecer, años después, en ensayos sobre arte y comunicación, ingresando así también en la historia del arte. ¿Qué sucedió?
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La frase, escueta, casi aséptica, ha sido un jarro de agua fría para cientos, miles, de futboleros. Más exactamente, lo ha sido para todos aquellos que aman ese lugar donde la palabra y el balón no se enfrentan, sino que caminan juntos, de la mano. La frase, formulada con la ironía, modestia y dominio de la palabra que caracterizan a su autor, anuncia una despedida –esperemos que tan solo momentánea- de ese imprescindible escritor de esa inimitable página que, lunes a lunes, tantos disfrutábamos con fruición. Para algunos, incluso, la frase anuncia un cambio de hábito: los lunes dejaremos de abrir El País por la página de la columna de Enric González:

En fin, este cronista lleva unos cuantos años, seis o siete, escribiendo regularmente en las páginas de Deportes. Pese a ello, han seguido siendo, en general, las páginas mejor escritas del periódico. Ha sido un honor firmar junto a los mejores profesionales del género, pero no conviene abusar. El cronista se toma una pausa, más o menos larga. Gracias por la paciencia. Hasta luego.
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Quizá llegamos algo tarde, es cierto, pero el Centenario del Arenas Club de Getxo, histórico cofundador de la Liga española junto a aquellos nueve pioneros que sembraron y cultivaron la simiente, en el año 1929, de lo que hoy es uno de los mayores espectáculos deportivos del mundo, no podía pasársenos por alto.

El club del barrio de Las Arenas, a escasos 15 kilómetros de Bilbao, fue fundado en el año 1909, bajo el británico nombre de Arenas Football Club, aunque posteriormente pasaría a denominarse Arenas Club de Getxo, haciéndose así con la representación futbolística de todo el municipio de Getxo, al que pertenece Las Arenas. Campeón de Copa en el 19 y subcampeón en el 17, 25 y 27, el club vizcaíno fue considerado como uno de los grandes en las siete temporadas que permaneció en Primera División. Desde su descenso de categoría, en el año 1935, el Arenas nunca volvió a recuperar el prestigio perdido, y la Guerra Civil acabó condenándolo definitivamente a vagar entre categorías menores de nuestro fútbol. Actualmente, el Arenas es ya un ‘clásico’ del Grupo IV de Tercera.

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Concluimos aquí nuestra recopilación de algunas de las frases que ha ido citando John Carlin en su columna semanal de “El País.”

“Cuando le dije que era futbolista contestó: ‘¿Pero de qué trabajas?“. Karembeu, ex del Madrid, cuando conoció a su futura esposa, la modelo Adriana Sklenarikova.

“Manchester United, hijos, esposa: en ese orden“. Pancarta en Old Trafford.

“Una vez le pregunté a un amigo italiano por qué veía tanto fútbol inglés y me contestó: ‘Porque no paran durante los 90 minutos” “. Bobby Charlton, ex jugador del Manchester United e Inglaterra.

“Jugamos fútbol orgía. El otro equipo sabe que se la van a meter, pero no sabe quién ni por dónde“. Sam Hammam, ex dueño del Cardiff.

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Hace más o menos un año viajé a Berlín y regresé  sin ninguna camiseta de fútbol en mi maleta. Conecté con Gropius y con Van der Rohe, me tomé un zumo de naranja giratorio en la Fernsehturm, recordé a Elvis Costello en Checkpoint Charlie, bebí mucho y quisé ser Pacman por un momento, entre los 2711 bloques del memorial al holocausto, pero ni rastro de trikots. Podría haber comprado algo del Hertha o del omnipresente Bayern pero quería algo más especial -una de aquella prolongación de la Stasi en el cesped que dio en llamarse Dynamo de Berlín o del Union, antagonista eterno del anterior- y ni un miserable trapito pude echarme a la maleta. ¿Conocen la frustración? No amigos, creen que la conocen.Fíjense porque en el diccionario hay una fotografía mía al lado de la palabreja. Yo se que estar jodido por no conseguir un miserable pedazo de tela, a pesar de haber pasado uno de los fines de semana más divertidos de vida, me convierte en un imbécil. Pero lo asumo, ser un nerd del fútbol conlleva estás pequeñas derrotas. Por suerte, hay cosas que acolchan en gran medida el dolor, oh el dolor, por la no adquisición de las elásticas: ebay y saber que existe gente tan extraña como yo. Hablo de mi compañero Borja Barba, los que me recomendais camisetas horribles para que vomite unas cuantas tonterías sobre ellas o de los Half Man Half Biscuit. Esos reyes del punk de baja fidelidad y coartada futbolera son unos genios, porque sólo desde la genialidad se puede firmar este “All I Want For Christmas Is A Dukla Prague Away Kit”.

Letra

Mario Benedetti falleció el pasado domingo en Montevideo, a los 88 años. El escritor uruguayo abarcó en su carrera todos los géneros literarios, aunque fue en poesía donde cosechó mayores éxitos, como el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

Además, Mario Benedetti escribió varias de las mejores líneas sobre fútbol que se hayan escrito nunca. Sirvan de ejemplo los relatos Puntero izquierdo, Cambalache o El césped.

Como homenaje póstumo, rescatamos un breve extracto de El césped.

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Y ahora, algo completamente diferente: un futbolista culto. “Cuando tenía catorce años, vivía con mis padres en Kingsbury, al noroeste de Londres. Tras salir de clase, solía largarme directo a mi cuarto para poner mis discos favoritos. En las paredes tenía posters de todos los grupos que me gustaban: los Clash, los Stranglers, Stiff Little Fingers, Bowie. También tenía un set list de los Lurkers y un enorme poster del Holidays in the Sun de los Pistols. No tenía ni idea de lo que iba a hacer con mi vida (de hecho aun no lo se) y sólo me importaba la música.

Por aquella época, yo no quería saber nada de canciones lentas ni de baladas. Tan sólo buscaba algo rápido y duro para corear y saltar en la cama, con mi bate de béisbol, como un idiota. Complete Control de los Clash era la canción más cruda que conocía; tenía todo lo que necesitaba. Todavía recuerdo a mi antigua novia pidiéndome que apagara aquel ruido. Solía poner White Riot en el vestuario antes de salir a jugar durante mis años en el Forest. Yo era el capitán así que, al fin y al cabo podía hacerlo y Brian Clough tenía que hacer la vista gorda.”

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