Atlético de Madrid y Sevilla se cruzan en varios puntos en común. No son recién llegados al negocio, desde luego, y disfrutan de dos de las hinchadas más numerosas y animosas de España, en el Pizjuán y en el Calderón se vive el fútbol como en pocos lugares. A partir de ahí, las diferencias. La estabilidad institucional sevillista contrasta con la agitación en los despachos del Calderón, y el carrusel de títulos del Sevilla en los últimos años abruma a la larga sequía de más de una década del Atlético de Madrid, que apunta a la Copa como el maná salvador de la temporada, ante el decepcionante rumbo del equipo en la Liga.

El camino de ambos hasta la final ha dejado tantas sombras como luces. El Sevilla eliminó con facilidad al Atlético Ciudad de Murcia, con un par de goleadas, antes de enfrentarse al Barcelona. Contra pronóstico, y al cobijo de la aparición estelar del sombrero del presidente Del Nido, se aprovechó de la discutida alineación de Pep Guardiola para tomar ventaja en la eliminatoria. En la vuelta, no pudo coronar su buen arranque con un gol que mereció, y terminó amurallándose ante su portero, Palop, que frenó el avasallador aluvión de juego culé.

Palop, precisamente, especialista en torneos eliminatorios, se erigió como héroe en la reciente semifinal. Imbatible en el Pizjuán ante un buen Getafe, que dominó hasta el acertado movimiento de Manolo Jiménez, que superpobló el centro del campo para discutir la pelota y alcanzar los goles. Un dos a cero en la ida que sirvió en la vuelta gracias a la inspiración del guardameta valenciano del Sevilla, y a la falta de puntería del valiente cuadro de Míchel.

Antes, en cuartos, el Sevilla decantó la pugna en Riazor, ante un Deportivo azotado por las bajas, con un cero a tres que dejó en anécdota la derrota en el Pizjuán. En total, el Sevilla llega a la final con tres derrotas y una incertidumbre respecto a su nivel de juego en los últimos meses (vivos gracias a Navas, Palop y pocos más) que sólo acalla la ilusión de rozar un nuevo título, el que sería el sexto desde 2006. Más laureles en un lustro que en el resto de su centenaria historia.

Por el otro bando, y aún con más incertidumbres, el Atlético de Madrid. Abusó del Marbella, fácil, en el debut de Quique Sánchez Flores en el banquillo. Después, de inmediato, el primer susto, descomunal. El Recre le clavó tres en el Nuevo Colombino, obligándole a una proeza en la vuelta. En una noche pasional, un libre directo enroscado con maestría por Simao a la escuadra coronó la remontada atlética. En cuartos, otro Segunda, el Celta, y otra ración de inquietud. Trashorras, que ya había sido el verdugo del Villarreal en El Madrigal, marcó el tanto inicial en la ida, que se cerró con un peligroso empate a uno en El Calderón, ante un Celta sin complejos, y sin pegada. En Balaídos, el gol de Forlán definió la mínima diferencia entre unos y otros, otorgando el pase a la semifinal. La última fue la ronda más plácida para los rojiblancos. El cuatro a cero de la ida, con penalti inventado de por medio, convirtió la vuelta en un trámite sencillo, que se cumplió, para enfilar al Atlético a una final con sabor a redención. Paciente desde 1996, Neptuno aguarda a los suyos con los brazos abiertos.

Quien para unos fue un valoroso caudillo que lideró al pueblo cántabro frente a la más poderosa maquinaria bélica de la historia de la Antigüedad, para otros no fue más que un simple bandido con suerte y agallas. Cuenta la historia, siempre según la versión del historiador alemán Adolf Schulten, que tras comprobar que el emperador Augusto había puesto precio a su cabeza, el propio Corocotta se personó en el acuartelamiento de la Legio IV Macedonica, presentándose ante el Emperador pidiendo la recompensa por su propia cabeza, gesto que sorprendió de tal manera a Augusto que le dejó marchar por la valentía demostrada.

Probablemente, la historia tenga mucho más de leyenda que de realidad. Ni siquiera está firmemente probado que el tal Corocotta existiera, ni que fuera un personaje ligado a las Guerras Cántabras. Pero resulta un emblema ideal para blandir en momentos complicados. Encarna valores con los que cualquiera estaría encantado de ser representado. Una simbología idónea: el débil contra el poderoso, el pueblo contra el imperio. Perfecto para una causa imposible y perdida de antemano.

Quizá por eso la prensa se ha encargado de recuperar la leyenda del bandido Corocotta en estos días previos al partido de vuelta de la semifinal copera. Ese 4-0 del Vicente Calderón dejó bastante claro que el Racing de Santander estaba fuera de la Final, que se quedaba a un pasito por segunda vez en tres años.

Porque, que nadie se lleve a engaño, la empresa se antoja imposible (por mucho que sea el ciclotímico Atleti el equipo que está enfrente). Remontar un 4-0 exigiría muchísimo más que encomendarse al espíritu de un personaje a medio camino entre lo real y lo mitológico. Mucho tendrán que poner de su parte los Canales, Tchité, Colsa o Lacen si quieren que el pulso de los millares de aficionados atléticos de toda España se ponga a repicar a eso de las once y media de la noche.

Quizá no exclusivamente por eso, pero el Getafe comenzó a diluirse pasada la media hora del primer acto, cuando Manolo Jiménez ordenó el ingreso en el terreno de juego de Romaric, mandando a la ducha a Negredo, en una decisión discutida por la grada de manera evidente. Sea como fuere, la jugada le salió bien a Jiménez, al que no se le puede acusar de inmovilismo. El Getafe perdió el hilo de una función que había gobernado con estilo, discutiendo la pelota al Sevilla, hasta hacerla suya, mezclando ímpetu y temple en el medio, con Boateng y Casquero ejemplares, escoltando el adorno de los de arriba, con un Pedro León en plan estelar, que abusó con clase de Fernando Navarro.

Así, el Getafe dispuso de las mejores ocasiones, en una primera media hora de buen fútbol. Parejo se tiró un autopase lujoso al sentir el aliento de Stankevicius, y cedió a Manu en el área, que no pudo con Palop, que también se lució ante Casquero. Al poco, Adriano salvó un gol cantado, robando cerca del poste un remate franco a Manu del Moral, tras un centrochut intencionado de Parejo.

El Sevilla, por su parte, sobrevivía gracias a su portero y a la falta de gracia con el estoque de su rival. En el alambre, Jiménez se la jugó, valiente, porque el coraje reside en tomar las decisiones que uno realmente cree, no en acumular más o menos delanteros en el verde. Honesto porque admitía así un error en el planteamiento inicial, dichoso porque el resultado respaldó su rectificación. Con un hombre más en la medular, las anteriores llegadas aisladas que Negredo había coronado con remates al limbo, se tornaron en puñetazos certeros de Luis Fabiano, cuyo peso en el partido creció al tiempo que la inseguridad defensiva de los azulones. Navas asomó en la función para no irse y conectó con el brasileño en el área, que voleó a quemarropa a Ustari, que respondió con reflejos.

Nada pudo hacer, en cambio, Ustari en la última acción del primer acto, que confirmó el cambio de inercia en la contienda. Navas, otra vez, enlazó con Adriano en el carril, y el ayer lateral diestro levantó la pelota hasta el segundo palo, donde Luis Fabiano se impuso al resto en el salto y cruzó de testa al rincón contrario.

La confianza del Geta se resintió con el uno a cero, como si se le presentaran de golpe, en la retina, las oportunidades desperdiciadas. El partido bajó de ritmo, y se deslavazó, afeado, con un marcador que no era definitivo para nadie, ni demasiado molesto para ninguno. Pasaron los minutos, sin decantarse, hasta que Navas encaró a Mané, cambió de ritmo y descargó, en línea de fondo, hacia el balcón del área pequeña. Ahí tropezó la pelota en Mario para terminar en la red, y obligar al Getafe a una hombrada en la vuelta para descarrilar al Sevilla en su camino a la final.

Racing de Santander: Todo era decadante en el Racing hasta que llegó Portugal y apostó por Canales. El brío de la zurda elegantísima del rubio adolescente ha sacudido el fútbol español, y contagiado de paso a un equipo que ha conseguido enderezar el rumbo en Liga, al tiempo que ha alcanzado la semifinal de la Copa por segunda vez en su historia. En la ida, el gol postrero de Pandiani en El Sardinero pareció complicar una eliminatoria que solventó el conjunto cántabro con autoridad en la vuelta, en el Reyno de Navarro, asido al buen hacer de Coltorti, y a la seducción irresistible de Canales.

Atlético de Madrid: El Atlético ha sudado tinta para eliminar a dos equipos de Segunda. Primero el Recre, que le obligó a firmar una remontada inverosímil en el Calderón, y ahora un Celta que le perdonó en la ida, y que ha rozado la prórroga en varias fases del partido en Balaídos. Sea como fuere, ahí está el Atleti, a un paso de salvar la temporada y de postularse para campeonar, algo que no fue capaz de hacer en toda la década recién terminada.

Sevilla: El sombrero de Del Nido se reveló como talismán en la sufrida eliminatoria ante el Barcelona. Lanzado salió de aquel triunfo el equipo de Manolo Jiménez, que sentenció en Riazor un pase que certificó, cumpliendo el expediente, en la vuelta en el Pizjuán. Es el favorito de la parte más dura del cuadro, en un torneo en el que ha vivido grandes momentos en los últimos años.

Getafe: El cuadro de Míchel, sin apenas ruido, se planta otra vez en las semifinales de Copa. Para ello, tuvo que tomar una plaza inexpugnable, el Ono Stadi del Real Mallorca, para capear en casa el empuje de los de Gregorio Manzano, en la vuelta, que condujeron la partida hacia el físico y el ritmo, señales de lo que se le avecina al Geta, que sufrió ante ese plan, contra el Sevilla.

Menuda obviedad de frase. ‘Menos mal que nos queda Portugal‘, cualquiera que ahora ande por la treintena y haya prestado un mínimo de atención a la escena musical de este país a lo largo de su adolescencia habrá pronunciado esa frase al menos una vez en su vida. Aquel grito de guerra con el que Siniestro Total destrozaron los tímpanos de toda una generación apoyándose en un par de acordes lleva camino de competir junto a la vilipendiada ‘Fuente de Cacho‘ como himno oficioso del Racing de Santander.

Nadie a estas alturas puede negar la enorme influencia que ha tenido la llegada (el regreso) de Miguel Ángel Portugal al banquillo de El Sardinero. Con idénticas fuerzas y los mismos soldados en su regimiento con los que contaba Juan Carlos Mandiá, el burgalés ha conseguido no sólo superar numerosas batallas, sino devolver la autoestima y la confianza a un equipo plomizo, triste, torpe y con un evidente aspecto cadavérico.

Podría decirse además, que a Portugal le ha beneficiado notablemente la fulgurante irrupción del jovencísimo Sergio Canales en la escena futbolera racinguista. ¿O ha sido al revés? ¿Ha sido realmente Canales el beneficiado por la llegada del nuevo técnico al banquillo del primer equipo santanderino?

Con Mandiá, Canales sólo dispuso de 35 minutos, todos ellos ciertamente residuales, sobre el césped, en los diez partidos en los que el técnico gallego estuvo al mando del Racing. Con Portugal, en nueve partidos ligueros, son ya 388 minutos sobre el césped acumulados, incluyendo varias presencias en el once titular del equipo, y actuaciones muy destacadas en partidos feos. Una diferencia abismal. Viene a cumplirse la máxima de que para triunfar, se necesita de oportunidades.

Siendo un técnico con menores inclinaciones defensivas que Mandiá, Portugal ha logrado que su equipo baje considerablemente la media de goles encajados desde su llegada a la capital cántabra. Con una mayor seguridad defensiva, apoyada en tres pilares básicos y prácticamente inamovibles del once desde la llegada del nuevo técnico (Henrique, Marc Torrejón y Christian Fernández), el equipo ha ganado en confianza y en soltura de cara a la meta contraria.

Sólo a partir de una soberbia gestión de la autoconfianza puede comprenderse el soberbio repaso infligido anoche a Osasuna en la ida de los cuartos de final de la Copa del Rey. Con los navarros decididamente volcados sobre la meta racinguista, un colosal Coltorti (suplente de Toño hasta la lesión de éste) desbarató ocasiones rojillas de todos los colores. Mientras tanto, Gonzalo Colsa recuperaba el nivel de temporadas pasadas, el mismo que con Mandiá parecía haber perdido, erigiéndose en jefe del centro del campo, para que arriba Canales volviera a dejar pinceladas de lo que viene apuntando desde semanas atrás.

Segunda semifinal de Copa para el Racing en tres años y segunda de su historia. Santander tiene motivos para estar feliz y Portugal y los suyos, para levantar la cabeza orgullosos.

Me pongo en la piel del aficionado celtiña y no puedo evitar un suspiro de nostalgia al recordar aquel equipo que ganó en San Siro, con Mostovoi y Mazinho como colosales figuras sobre el césped, o aquel 4-0 a la Juve, quizá el mejor partido de la carrera de McCarthy. Los tiempos han cambiado, y mucho. El Celta hace años que dejó de dar miedo en Europa. Ahora pelea por salir de la zona baja de la tabla en Segunda División. La camiseta celeste ya no la visten ex campeones del mundo, o figuras de talla reconocida. Sus principales activos sobre el césped son jóvenes canteranos o figuras en formación cedidas por el Arsenal, club convenido.

La carrera de Roberto Trashorras tiene tintes de tragicomedia. No es muy frecuente formarse en las inferiores del FC Barcelona y de éstas coger el puente aéreo a la cantera del Madrid. Trashorras, que apuntaba a gran futbolista desde muy joven, creyó ver futuro en el club blanco, pero, como tantos otros de su condición, terminó engullido por la maquinaria de la escuela de formación madridista.

Lo que apuntaba a futbolista de referencia se quedó en un buen jugador para Segunda División. Probó en el Numancia, no triunfó y encontró hueco en la UD Las Palmas. Con estabilidad y, todo hay que decirlo, sin excesiva competencia por el puesto, el centrocampista lucense encontró acomodo en las islas, hasta que expiró su contrato la pasada campaña.

En plena madurez futbolística, Trashorras decidió aceptar el reto de comandar la nave celtiña en su camino de regreso a Primera. Una primera temporada algo complicada (no sólo para él, sino para el club en general) y una segunda, la presente, en la que con el patrón de juego implantado por Eusebio Sacristán funcionando ya a pleno rendimiento, el equipo no termina de arrancar y escalar puestos en la tabla, quizá lastrado por la excesiva bisoñez del grueso de su plantilla.

Pero anoche, Roberto Trashorras dejó claro por qué el Barça decidió llevárselo de su Rábade natal a La Masía y por qué el Madrid le ofreció seguir formándose en su escuela cuando se le negaron las oportunidades en Can Barça. Llevando el ritmo del partido, ralentizando el juego cuando era necesario y metiendo una velocidad más larga cuando el Atleti se echaba atrás. Manejando el partido a su antojo, él y el joven extremo Iago Aspas martirizaron a la renqueante defensa colchonera hasta llegar a la delirante imagen de los jugadores célticos protestando al árbitro por haber añadido ‘únicamente’ tres minutos extra. Inaudito en un duelo de ida entre un equipo de primera, jugando como local, y uno de la zona baja de segunda.

Hay que felicitar al Celta. Lo primero de todo por su apuesta por el juego aseado y vertical, y lo segundo, y especialmente, por haber añadido una buena dosis de picante a una Copa del Rey que necesita de episodios como el vivido anoche el Calderón para poder empezar a recuperar todo el crédito perdido.

A veces asoman gestos que son señales. Tras el golazo de libre directo de Simao, el Atlético utilizó su último cambio del encuentro. Se marchó el Kun Agüero, héroe maltrecho, dos goles y ramalazos de su mejor versión, y en su camino hacia el banquillo fue espoleando a todo compañero que encontró a su paso. Al poco, tras el pitido final, fue Quique Sánchez Flores quien alzó los brazos, tenso, señalando a la grada del Calderón, en muestra de agradecimiento y de complicidad. El equipo necesita, entre otros remiendos, al mejor Agüero posible, tan protagonista como él quiera, en un curso en el que no termina de arrancar, y Quique sabe que necesita tener de cara a una afición volcánica como pocas.

Anoche venció el Atleti a un dignísimo Recreativo de Huelva abocando la batalla hacia lo exagerado. En el duelo a garrotazos, De Gea fue un gigante en una área, y la pegada talentosa se impuso en la otra. Le sigue faltando cuajo a un Atlético de Madrid en el que Domínguez reclama un hueco, silencioso, en el eje de la zaga, donde Perea continúa con bajón eterno. En el medio, entre un Jurado que sigue sin definirse, y la torpeza de Assunçao ayer, Raúl García debe dar un paso al frente, por fin definitivo, en la escolta del nuevo fichaje rojiblanco: Tiago.

Si el mediocentro portugués olvida su frustrante paso por Italia, y vuelve a ser lo que un día apuntó ser, un centrocampista con ritmo, ancho y profundo, con buena técnica, podría convertirse en la pieza que tanto implora el Atlético, desde hace años. El hombre que una las dos inercias, que compacte a un equipo con una suicida tendencia a partirse por la mitad. Siempre en el alambre, Tiago llega para ser la red de protección de un frente de ataque que, si arranca, es de los mejores de Europa. Ayer, al brillo de Agüero se unieron los síntomas verdes de un solidario Forlán, el vuelo más imponente en mucho tiempo de Simao, y un Reyes recuperado por Quique de la prejubilación, contra pronóstico.

Tal y como se encuentra en la Liga, en el limbo, el Atlético debería apostar por los torneos eliminatorios. En una Copa sin los capataces de la Liga bipolar, el modesto y sorprendente Celta de Vigo es el penúltimo escollo hacia una final que ya se convierte en uno de los objetivos innegociables de la temporada.

El resto de cruces de Copa queda así: por un lado del cuadro; el vencedor del Deportivo-Sevilla se enfrentará al ganador del Mallorca-Getafe; por el otro, Atlético o Celta se medirá al triunfador de la eliminatoria que empareja a Osasuna y Racing de Santander.

Hace casi tres meses, y con motivo de la sorprendente derrota ante el Rubin Kazan, yo mismo escribía sobre la importancia de extraer una lectura positiva de una batalla perdida. Aquella advertencia era un preludio de que la gloria no es perenne y la supremacía en el fútbol es siempre pasajera.

Comentábamos también hace unas semanas, y con motivo de la conquista del Mundial de clubes por parte del equipo azulgrana, lo complicado que resultaría haberse convertido en una referencia histórica (y el actual Barça lo es), cuando aún tienes muchas cosas que hacer y muchos títulos que alzar por delante. A esta eliminación temprana, entre otras cosas, era a lo que nos referíamos. ¿Cómo digerir el hecho de ya no ser capaz de igualar los descomunales registros de la temporada pasada?

Entiendo que la caída del campeón de Copa ha devuelto al fútbol a la normalidad, al statu quo ante bellum. Era impensable, teniendo en cuenta que sólo se había dado una vez en la historia, repetir una hazaña como la lograda en 2009 en idénticos términos. Aprender a vivir con esa normalidad, ese estado habitual del juego, era parte de la misión de Pep Guardiola de cara a esta nueva temporada 2009/10. Preparar a un equipo imbatible para la derrota, previsible derrota, era quizá la misión más compleja del joven técnico azulgrana. El tiempo dirá si el Barça ha sabido encajar el golpe con naturalidad. Mientras tanto, habrá quien siga alegrándose y festejando que el eterno rival ya no sea capaz de volver a ganar seis títulos en una sola temporada… Ellos, seguro, no habrán sabido encajar la derrota.

El varapalo sufrido por el Atlético de Madrid en su visita al Nuevo Colombino en la ida de los octavos de final de la Copa del Rey no debía pasar por alto en DDF. Para aquellos que vieron el partido, quizá no haga falta explicar demasiado las palabras de Quique. La imagen ofrecida por el 100% de los futbolistas atléticos ante el Recre distó mucho de ser la de una plantilla profesional. El principal problema con el que se encuentra el técnico rojiblanco es que este problema no viene de ahora. Mientras todos los dedos acusadores apuntan directamente hacia el palco de autoridades del Calderón, una plantilla mal confeccionada, con jugadores endiosados y más aposentados que asentados, juega con el devenir deportivo de una institución centenaria y dueña de páginas gloriosas de la historia de nuestro fútbol. Alguien debería cortar por lo sano. Cuanto antes.

1-0 y sensación de que nunca tuvo la remontada a mano. Eso es lo que se desprende del partido de vuelta de los dieciseisavos de final de la Copa del Rey que se disputó anoche ante los 80.000 espectadores que abarrotaron el Santiago Bernabéu. A uno se le agotan las palabras tratando de explicar a sus familiares y amigos neófitos en esto del fútbol por qué un modesto equipo de pueblo, con jugadores semiprofesionales e instalaciones amateur, es capaz de humillar a todo un Real Madrid con sus 400 millones de euros de presupuesto.

Que en 180 minutos de eliminatoria los blancos sólo hayan sido capaces de anotar un gol en la portería contraria es quizá el mejor resumen, en lo estrictamente deportivo, de lo acontecido en el doble duelo ante sus vecinos del sur. Llamadlo impotencia, inapetencia, pasotismo puro… qué sé yo. El caso es que las sensaciones de todo el graderío y todos aquellos que siguieron el partido pasaron de la euforia colectiva por la fe en la remontada a la indignación más absoluta.

Y llegados a este punto, uno se plantea qué valor tienen las palabras para el club blanco. Es lo que tiene recurrir a los supuestos grandes remedios en cuanto las cosas se tuercen lo más mínimo. ¿A qué altura quedan ahora aquellas proclamas de ‘venceremos por la fuerza de esta camiseta’ o ‘remontaremos porque este escudo lo merece’? Y sé que habrá quien me tildará de ‘ventajista’ (uno de los conceptos más maltratados y manoseados de nuestro vocabulario). Habrá quien dirá que, de haber remontado el Madrid, yo no sacaría este tema a relucir… pero el caso es que ha sido eliminado, y que en 180 minutos, ha sido incapaz de mejorar ese 4-1 global. Se mire como se mire, es un bochorno y una humillación. Peor incluso que la del Salto del Caballo toledano, o la de aquella eliminación contra el Odense danés en la UEFA (con Valdano en el banquillo, por cierto). Y no merece la impunidad.

Por eso, las alusiones a la épica, a los espíritus, a las conjuras, acaban quedando huecas y vacías de significado. Porque se usan con extrema ligereza. Porque se recurre a ellas con vehemencia y sin raciocinio. La épica, sobre todo anteponer ésta al buen juego, debe quedar para ocasiones excepcionales. Y la de anoche, sencillamente, no lo era. Y no podía llegar a serlo únicamente por la bochornosa dejación de funciones de los madridistas en el Santo Domingo de Alcorcón. La épica la requiere el rival, la entidad de lo que haya en el campo contrario, no la propia dejadez.

Lo malo es que en este club, para desgracia de muchos entre los que me incluyo, nunca se aprende de los errores pasados.

La épica nace de la frustración. La remontada que el Real Madrid necesita hoy tiene un reverso dramático: tantos goles necesita como goles recibió en el anterior partido. Apelar a la heroicidad es de una simpleza desarmante. Sólo con un esfuerzo extraordinario podrá equilibrarse una eliminatoria en desventaja, sólo así podrán los merengues reponerse del atropello sufrido. Los escudos dejan de pesar, la historia se convierte en una sucesión de anécdotas, todo se circunscribe al rectángulo de hierba. Para el Madrid sólo vale ganar, es dificil así digerir una derrota pero más dificil aún es disfrutar una victoria.

A las ocho ante un Bernabéu –sintomáticamente- lleno saldrán al campo dos equipos antagónicos. El Madrid es una institución internacional, una empresa atroz, millonaria. El Alcorcón es un equipo joven, que siempre se ha movido en las categorías más pobres de nuestro fútbol, que celebró como un éxito el acceso a la liguilla de ascenso a Segunda División. En cualquier deporte el resultado estaría claro, Federer contra el número 120 de la ATP, el CSKA de Moscú contra un equipo de LEB Plata, Valuev contra el campeón de España de los pesados. Pero en fútbol todo es diferente.

Hoy en la prensa afín sacuden el polvo a las vitrinas, tiran de hemeroteca para hablar de las goleadas históricas, se reproducen fotos de epopeyas anteriores, de eliminatorias levantadas a base de pundonor y toda esa gama de adjetivos añejos que siempre acompañan al club madridista; y se olvidan de que sólo hace un par de semanas unos jugadores anónimos golearon a un equipo creado para ser adorado. Agujerearon al mito a través de humildad y de un sentimiento patrimonial en los humildes pero cada más desdibujado en los ricos: la ilusión.

Me aburren los comentarios sobre aquel partido. También todas esas personas que sólo se acuerdan del fútbol cuando el Madrid sufre una goleada. Los que habitualmente hablan de política pero me asaltan esgrimiendo la palabra “Alcorcón” y “vergüenza” en mi plácida hora del desayuno. Para mí no es ruborizante que un equipo modesto pase por el cuchillo a un equipo acaudalado, para mí es una prueba irrefutable de que el fútbol es algo más que dinero, cosa que me alegra muchísimo. Estas victorias enriquecen este deporte, lo coronan como algo que va más allá del tópico de los veintidós tipos en pantalón corto tras una pelota.

Hay pocos ámbitos en la vida en los que se puede ver semejante revolcón al sistema. Mi banco no temblará si reclamo unas tasas, ni mis jefes se plantearán un cambio de política empresarial si pido unas condiciones ambientales más favorables ni el Presidente de mi Comunidad se inmutará lo más mínimo si presento una queja al Defensor del Pueblo. Estamos condenados a ser devorados por la sociedad, ser cosificados o representar para siempre el papel que nos imponen. Aspiramos a ser un equipo humilde que en la Copa del Rey sueña con un grande en el sorteo, aspiramos a ser ese jugador que se conforma con cambiar la camiseta con su ídolo y que da por sentada la goleada en su contra, pero que aún así invita a sus padres al campo para ver como su retoño le mete un poco el codo a Messi, o es zancadilleado por Pepe. El resultado da igual. La idolatría es un engranaje más de este sistema jerarquizado. Vencer es un estado de la conciencia.

Lo que pasó en el Estadio de Santo Domingo pasará a la historia íntima de nuestro fútbol. Realmente da igual lo que suceda hoy en Chamartín. No pienso ver el partido. Ni estoy con el Alcorcón ni me siento con ganas de animar a un Madrid que habla de épica cuando lo único que tiene que hacer es remontar un marcador desmesurado y bochornoso para jugadores de su categoría. Las batallas históricas se celebran, y se cantan, frente a enemigos de la misma categoría. No es que el Alcorcón no sea grande, es que el Madrid de repente se nos hizo pequeño. Hoy no habrá heroicidades, ni lírica, ni nada que se pueda escribir con letras doradas. Ni Raúl ni ningún otro podrán magnificar un partido cuya importancia retrata  a un equipo enfermo de soberbia.

En la perentoria goleada está el castigo. En el pecado está la penitencia. Da igual el resultado, da igual si pasa el equipo de Pellegrini o pasa el equipo de Anquela. La lección de esta eliminatoria acabó con un 4 a 0 hace pocos días. Podrían haber sido otros equipos, en otros campos, con otros vencedores y con otras víctimas. Pudo haber sido el Barcelona, pudo haber sido el Lucena. De verdad, da igual. Lo importante, lo verdaderamente capital, es que en fútbol nada permanece. Lo que hoy se alaba mañana puede caer en el olvido. Cuando la pelota echa a rodar sólo reina el fútbol y éste es un deporte caprichoso, paritario, imprevisible y salvaje.

*tomo prestado el título del post de un verso de Adolfo Carillo.

“Es bueno que los poderosos pierdan alguna vez, y es muy bueno que los débiles disfruten alguna vez de un éxito redondo, sonoro, merecido. El Alcorcón-Real Madrid fue el mejor programa educativo de la temporada. Por desgracia, se emitió fuera del horario infantil”. [Enric González | Educación]

Después de haber inscrito su nombre, en la temporada 1955/56, en el libro de oro de aquellos equipos que han participado, al menos en una ocasión, en la Primera División española, la Cultural y Deportiva Leonesa ha visto cómo se iba escribiendo su particular historia en los campos de Segunda, Segunda B y Tercera. De hecho, desde el año 95, en el que ascendió de Tercera, el club no ha conocido otra categoría diferente de la Segunda B, por más que haya sido un asiduo a las fases de promoción a Segunda división. La situación actual del club, no obstante, hace que las atenciones de sus aficionados se dirijan más hacia el plano económico que hacia el deportivo. Acogida a la Ley Concursal desde el pasado verano, la Cultu no atraviesa por sus mejores momentos. Tras haber vivido la pasada campaña una eliminatoria de ascenso, en la que cayó sorprendentemente derrotada ante el Sabadell, la desbandada de gran parte de la plantilla, incluidos sus mejores futbolistas, e incluso de su técnico Álvaro Cervera (aquel menudo extremo que brillara a principios de los 90 en el Racing, Mallorca y Valencia), dejó al club leonés en una situación muy comprometida de cara a la temporada siguiente.

La reconstrucción del equipo pasaba por la austeridad. La peliaguda situación económica y el peligro acechante del descenso administrativo dejaron al club leonés atado de pies y manos durante el pasado verano. Así las cosas, las bajas no pudieron ser suplidas con fichajes de relumbrón.

Pero de entre toda la lista de jugadores que acabaron llegando al Reino de León, un futbolista ha conseguido hacerse con todas las atenciones de los asiduos al Grupo I de la Segunda división B. Juan José Silvestre ‘Jito’, se ha destapado como un goleador colosal. La Cultural, aún en puestos de descenso a Tercera, suma nueve goles en su marcador global. Pues los nueve han sido anotados por Jito. Ningún otro jugador culturalista ha conseguido perforar la portería contraria en los diez partidos ligueros disputados hasta la fecha.

Semejante hazaña llevaría a cualquier aficionado a investigar, someramente, el origen de este implacable goleador. Jito nació hace 29 años en Barcelona, ciudad donde creció y se crió futbolísticamente bajo la disciplina de la cantera del FC Barcelona. Llegado al fútbol base azulgrana en edad alevín, su paso por las inferiores barcelonistas permitió aventurar que su relación con el gol iba a ser una constante en su vida deportiva. No obstante, tras haber alcanzado el Barça C, Jito tuvo que hacer las maletas, como tantos otros jugadores formados en las inferiores azulgranas. En cualquier caso, su periplo como azulgrana le permitió compartir vestuario con algunos de los que hoy son piezas básicas del Barça, como Xavi Hernández.

Tras formarse como futbolista, su carrera le llevó por buena parte de los clubes del Grupo III de Segunda B e incluso de Tercera. Así, pasó por el Cartagonova, Figueres, Orihuela, Sant Andreu, Gavá,… hasta terminar recalando la pasada campaña en el Girona, recién ascendido a Segunda división. Fue su primera, y hasta la fecha única, experiencia en la segunda categoría de nuestro fútbol. Once goles en sus treinta partidos con la camiseta del club de Montilivi fueron el buen bagaje que le llevaron a convertirse en el delantero referencia de la Cultural como sustituto del añorado Marco Paixao (hoy en las filas del Hamilton de la Scottish Premier League).

El próximo miércoles, a las diez de la noche, el moderno y coqueto Reino de León se engalanará para enseñarse a toda España. No todos los días se tiene la televisión en directo para todo el país. El fútbol, con el poderoso Barça enfrente, casi podría decirse que es lo de menos. La guerra de la Cultu es otra. Sobrevivir. Sentar las bases para volver a ser un candidato al ascenso. Luchar para devolver el nombre de León a lo más alto. Aunque tengan que pasar sesenta años.

Eso sí, hacer el ridículo en Copa no es algo nuevo para Pellegrini. El año pasado vivió un atropello similar en El Ejido, en la noche más dulce para el Polideportivo. Lo nuevo es hacerlo vestido de blanco, y soportar el estruendo y los temblores que siguen a la caída del elefante. Cuando las cosas van mal en Villarreal, Roig recuerda que el objetivo principal es lograr la permanencia. En el Bernabéu, cuando las cosas van mal, y ahora no es que vayan bien, el primer devorado suele ser el entrenador. Y es que las carencias colectivas del Real, lejos de enmendarse con el paso de las semanas, son a veces inducidas desde el banquillo. Si las líneas andan tan separadas o los mediapuntas participan tan poco en el juego es, según los propios futbolistas, por órdenes tácticas que se cumplen.

En Alcorcón, al Madrid no le faltó espíritu, sino un plan válido que condujese a la victoria. Nadie pareció escamotear una carrera, más allá de la ineficacia de la deshilachada presión al perder la pelota, y nadie supo muy bien qué hacer para superar los mordiscos locales que propiciaron tanto robo, perfectas emboscadas, y tanta superioridad en los costados. En especial, el Alcorcón maltrató a Drenthe, toda la noche a contrapié, vendido además ante los dos contra a uno constantes, en una percusión premeditada. El Real, claro, tuvo aún así sus ocasiones pero, cuando no entran, se evidencia que no tiene más que eso.

Evidentemente, quien esto firma desconoce qué ocurrió en el vestuario. Con su equipo superado por el magnífico planteamiento de Juan Antonio Anguela, Pellegrini ordenó un único cambio: Gago entró por Guti. Sin modificación táctica, el chileno señaló a un culpable recurrente, eterno. No mejoró el equipo sin él, que había estado presente en la gestación de casi todas las jugadas de peligro blanco, y que había sido amonestado por entrar a destiempo a un rival. También había recriminado, por lo que todo el mundo estaba viendo, a Drenthe de manera reiterada, a la primera línea de presión desbordados Diarra y él en el medio, a la zaga por tanto recular… Utilizado como escudo por su entrenador, Guti contra la ley de la gravedad. Tras el pitido final, a pie de césped, dejó caer una frase reveladora, acerca de saber qué camiseta se viste cuando uno juega en el Real Madrid.

Lo cierto es que con o sin Guti, o con y sin Raúl, o con y sin Ronaldo, el Real Madrid ha jugado de la misma manera. Cuando se aplaudían los resultados, y cuando se lamentan las derrotas. Discontinuo con la pelota, con un agujero en su flanco izquierdo y confiado en su pegada. Sin redes de protección, los huesos se resienten a largo plazo. Despreciando el verde a lo ancho, queriendo ser siempre el mejor del mundo en las dos áreas, en una ruleta rusa tramposa, con más balas en la recámara de las esperadas.

Eran tiempos de goleadas de escándalo en la capital de Asturias gracias a la voracidad de la segunda delantera eléctrica: Casuco, Gallart, Lángara, Herrerita y Emilín. Para cuando terminabas de decir los cinco nombres ya te habían vacunado cinco veces. El olfato de Isidro Lángara (81 goles en tres temporadas) y el arte de Herrerita (desequilibrante extremo que para muchos fue el mejor futbolista asturiano de la época) encontraban un complemento devastador en la finura de Emilín y en el la aportación anotadora de Casuco y Gallart. Las opciones de los levantinos, según las crónicas de la época, oscilaban entre las escasas o ninguna ante tal panorama.

Semifinal, partido de ida. El Oviedo se plantó en Mestalla con la estúpida suficiencia de quien se sabe campeón antes de saltar al terreno de juego. Como los azules no veían peligro alguno en el conjunto che, vapuleado previamente como un muñeco de trapo en Buenavista, se tomaron el lujo superlativo de reservar a uno de sus mejores hombres en el primer envite para que descansase de cara a la segura final. Así pues Gallart no se vistió de corto aquel 22 de Abril de 1934 en Mestalla para llegar bien fresco al partido clave. Por desgracia para el no se volvería a requerir su presencia en el once.

Comenzó ganando el Oviedo cero a dos con un tanto del eterno Lángara y otro de Casuco pero por si la bravuconada de reservar a Gallart no hubiese sido suficiente, los dirigentes oviedistas tenían preparada otra aun mayor. Tal era la confianza en aquella delantera eléctrica que los directivos les indicaron a sus pupilos, con 0 a 2 en el tanteador, que no apretasen demasiado para que el Valencia pudiese llegar al encuentro de vuelta en Oviedo con una mínima esperanza. Que de ese modo el partido sería atractivo para el espectador y lograrían una gran taquilla. La segunda en la frente.

El Valencia quizá espoleado por el ninguneo constante de los azules no sólo amarró un gran empate en ese primer partido sino que logró perforar la meta ovetense hasta en tres ocasiones en el partido de vuelta jugado en Oviedo. Tres goles que quedaron marcados durante muchísimos años en la retina de los aficionados más veteranos de la grada azul. El Oviedo quedó apeado de la final que posteriormente le daría la Copa al Real Madrid y como en una especie de maldición egipcia nunca más ha conseguido cuajar actuación reseñable alguna en el Torneo del K.O. Desde entonces acumula decepción tras decepción. Desde 1934 hasta hoy.

Arranca la participación de los equipos de Primera División en la Copa del Rey, edición 2009/10, y con ella vuelven sensaciones conocidas, sensaciones que se presentan puntuales, temporada tras temporada. Al eterno debate sobre la modificación del formato actual de la competición (ya saben, todo aquello de eliminatorias a partido único, en el campo del débil, sorteo puro y los grandes desde las primeras rondas en el bombo), se une los curiosos sentimientos que produce en el aficionado el ver pelear, de tú a tú, a los de los Audi RS6 contra los de los Ibiza. Ricos y famosos contra modestos y desconocidos. ‘Trabajadores’ de Valdebebas contra esclavos de la nómina.

La sobreexposición a la actualidad de Madrid, Barça, Atlético o Sevilla hace que perdamos la noción de la verdadera realidad del fútbol. O, al menos, del fútbol como deporte, como mera afición o ejercicio lúdico. Cuando uno retira la vista del estrellato más absoluto y repara en lo que hay por debajo, divisiones y más divisiones hacia abajo, difícilmente puede creer que lo que vive en diario en televisión, radio y prensa tenga algo que ver con lo que se cuece en una Preferente o incluso en una Segunda B o Tercera división.

Y es que, centrándonos en el detalle, ni el balón es el mismo. Acariciar un cuero de Primera división poco o nada tiene que ver con hacerlo con uno de cualquier club modesto, para el que comprar una partida de balones nuevos de gama media/alta supone un esfuerzo económico que obliga a sus dirigentes a hacer verdaderas operaciones de ingeniería económica. Sin recalificaciones urbanísticas ni ingresos por merchandising (más allá de las tradicionales participaciones de lotería navideña, cómo no).

Allí donde los vestuarios de lujo son una utopía, donde los jacuzzis se sustituyen por cubos de basura llenos de agua con cubitos de hielo donde sumergir las piernas cargadas por el peso del barro y donde una misma bendita persona se encarga de hacer labores de utillaje, jardinería, captación de socios o incluso fontanería, no hay lugar para las cámaras ni para los micrófonos. Tampoco lo hay para que los aficionados más radicales se reúnan con los futbolistas para ‘pedir explicaciones’. Ni para sancionar económicamente al jugador que llegue tarde a entrenar. No se siente el calor de la grada… sencillamente porque no hay grada. No se entrena bajo el agradable solecito otoñal de media mañana. Se entrena bajo la tenue luz de unos focos que vivieron sin duda épocas mejores, a las ocho y media de la tarde, con el frío y la humedad penetrando hasta los huesos. Y después de salir de trabajar, claro está.

Pero todo eso es fútbol. Y no sólo lo que se juega en Alcorcón, en León o en Marbella, plazas aún inalcanzables para todos aquellos clubes que debaten su posición en las innumerables categorías regionales que pueblan nuestro fútbol, sino en todos aquellos campos, prados, eras o descampados en los que con una portería a cada lado y cuatro líneas de cal mal tiradas, veintidós personas disfrutan al máximo nivel sin necesidad de atenciones, cuidados, caprichos ni lujos.

Bienvenida sea la Copa del Rey (aun en el formato descafeinado que nos impone la RFEF). Bienvenidas sean estas ‘visitas a la realidad’ de las superestrellas de Primera división, en las que el balón les coloca de igual a igual frente a futbolistas que sólo podrían soñar en llegar a ser como ellos. Aunque sólo sea por un par de horas.

La Copa es la Copa del Rey, como fue del Generalísimo o de la II República. La Copa de España, vamos, era el mayor tesoro de la Federación, y debería ser el mayor orgullo de nuestro fútbol. El acercamiento a la esencia, la sorpresa, el drama, la verdad. Emoción inmediata, sin esperas. A través de esta centenaria competición forjaron sus leyendas muchos modestos, y algunos grandes, en el trofeo nacional más antiguo y, ahora, comenzando por sus propios dirigentes, menos valorado.

Hoy se disputa, medio de incógnito, la Tercera Ronda del torneo que más esfuerzo exige al aficionado para comprenderlo, entre cambios de normativa y desigualdad de condiciones. Participan esta semana diez equipos de Segunda, obligados anteriormente a eliminarse entre ellos, otros diez de Segunda B, y dos supervivientes de Tercera. Sólo a partir de la siguiente ronda, la de Dieciseisavos, asoman los clubes de Primera, y entonces volverán las eliminatorias a doble partido, ida y vuelta, en bandeja de plata.

A la Copa le exprimieron la magia, y ahora no interesa más que a un puñado de valientes, con las prioridades en otra parte, y los estadios vacíos. Casi una molestia, moribunda entre rotaciones, maltratada de manera sistemática por los mismos que salen en todas las fotos la noche de la final, ésa en la que el trofeo brilla siempre a pesar de la incompetencia. Debería ser una señora venerable, la más querida, pero vive olvidada en un pasillo frío del asilo agasajada, sólo, el día oficial de visitas.

Esta es la crónica sentimental de esas lágrimas.

Todo comenzó hace algo más de dos meses. Fue en una noche increíble, en la que volví a revivir sentimientos que guardaba en lo más profundo de mi memoria, anclados en la infancia. Aquella noche, el Athletic Club, en una conjunción con su afición como jamás había visto, consiguió volver a clasificarse para una final de Copa del Rey. A partir del día siguiente, y hasta ayer, no se ha hablado en nuestra ciudad de otra cosa que no sea la dichosa final.

Salí en coche hacia Valencia el martes por la mañana. Hay otras opciones de viaje, más cómodas, sí, pero menos románticas. En mi mente habitaba todavía el recuerdo de un viaje a Madrid hacía veinticinco años en el que una caravana rojiblanca animó cada kilómetro. No podía resistirme a revivir aquello. El recorrido no defraudó. Cada pocos metros, adelantábamos a una furgoneta, un coche o una moto en la que una bandera o una bufanda del Athletic vibraba al ritmo del viento de la velocidad. Los bocinazos hicieron de saludos entre iguales: éramos una comunidad en procesión

Ya en la ciudad, el recuerdo fue superado por la realidad. El miércoles Valencia amaneció teñida de Athletic. Por cada hincha culé éramos cientos rojiblancos. Hasta tal punto era abrumadora la mayoría que, en el Barrio del Carmen, el cántico de la mañana del día del partido fue “Uno del Barça, he visto uno del Barça”, entonado por decenas de rojiblancos señalando a uno o dos blaugranas. Los culés se lo tomaban con sentido del humor. Se intercambiaron bufandas, halagos y cánticos.

Allí comenzamos a ver a los primeros amigos. Como si estuviéramos en el mismo centro de Bilbao, nadie se sorprendía de ver a su vecino a setecientos kilómetros del paisaje rutinario en el que día a día se saludan. Abrazos, besos y palmadas de ánimo nos acompañaron toda la mañana.

Por la tarde, nos desplazamos a los alrededores del estadio. La sorpresa cuando llegamos fue monumental. A pesar de que durante la mañana no vimos sino a amigos vestidos de rojiblanco, la cantidad de gente que habitaba la carpa del Athletic Club era impresionante. Treinta, cuarenta mil personas ataviadas con colores rojiblancos teñían todo cuanto se podía ver. Cánticos y más cánticos de ánimo al Athletic ensordecían cualquier otro sonido. Allí, nos reunimos con más amigos y compartimos tragos y sueños con los seguidores culés, en perfecta armonía.

Llegó la hora del partido. Antes de entrar a Mestalla, como los amigos que allí nos encontramos estábamos en localidades diferentes del estadio, quedamos en un punto determinado de los aledaños al finalizar el mismo

- Quedamos aquí mismo después de la victoria –dijo I., un buen amigo, señalando una esquina de la plaza del Valencia CF-.

Nótese que no dijo “después del partido”, sino “después de la victoria”. Tal era nuestro estado de ánimo: sabíamos que con el apoyo desbordante de esta afición no se podía perder.

Entramos: lo que ahí acontecía no lo había visto nunca. He estado en cientos de partidos, en decenas de estadios, pero jamás había visto un panorama así. Lo sorprendente: a pesar de que en teoría las aficiones debían de estar al cincuenta por ciento, tres cuartos del campo eran nuestros. Los cánticos rojiblancos ensordecían a los culés. Un desconocido sentado a mi lado contemplaba en éxtasis las gradas del estadio.

- Ganamos fijo –fueron sus únicas palabras. No me las decía a mí. Las repetía una y otra vez mirando la grada-. Ganamos fijo.

Comenzó el partido. A pesar de la euforia con la que llegamos al campo, el ver a los dos equipos sobre el césped nos recordó a muchos la casi imposibilidad de la victoria. Se trata, el culé, de un equipo que este año ha destrozado records y rivales casi sin despeinarse. Aún cuando mi desconocido compañero de asiento continuaba con su sorda cantinela –“ganamos fijo, ganamos fijo-, entonada a modo de rezo, mis reticencias aumentaban por momentos.

En realidad, los dos meses anteriores habían sido para mí de reticencias. No creía, he de confesarlo, plenamente en la victoria. Pensaba –aunque no lo decía en alto- que la lógica se impondría.

Y aquí llegó, sin embargo, el gol de Toquero, para encender a la afición, y, de paso, mis ánimos, hasta cotas insospechadas. Fue en el minuto ocho de encuentro. Entonces me maldije a mí mismo y mi falta de fe. En ese instante, comprendí, que estaba aconteciendo algo histórico, que la lógica no sirve en fútbol y que cualquier previsión se puede venir abajo en un segundo.

Entonces, ya sí, me entregué plenamente. Grité como nunca he gritado, esperando que mi voz llegase al campo y diera fuerzas renovadas a los míos. Aplaudí como nunca, hasta que mis manos se tornaron rojas como la sangre. Soñé cada minuto, aún a pesar del gol de Touré, que se antojó solamente una piedra en el camino.

En esas llegó el descanso. La gente comenzó a dudar, pero yo no; para ese momento, yo ya estaba completamente convencido de nuestra victoria. No había lugar para la duda, no debía haber lugar para la duda. Comencé a entonar el cántico de mi desconocido compañero de asiento: se gana fijo, se gana fijo. Así se lo dije a un amigo, con quien me encontré en los túneles interiores de Mestalla. Él expuso su duda, pero yo fui firme

- Vamos a ganar dos a uno. Marcaremos al final, sin darles tiempo a reaccionar. Debes tener fe, joder. ¡Ten fe! Mírame a los ojos y escucha: ganamos fijo. Recuerda después lo que te he dicho, cuando estemos celebrándolo.

Comenzó la segunda parte y lo que pasó desde ese momento ya es historia. Sí, aplaudí hasta el final, como todos. Pero doy fe de que mis aplausos fueron mucho más amargos que los de los demás. Porque yo, que no creía terminé creyendo… hasta el gol de Bojan.

Siete horas tuve ayer para pensar en el cambio de ánimo repentino que desencadenó mis cuatro lágrimas, dos rojas, dos blancas. Siete horas de regreso a casa en coche, en las que a ratos pensaba que fui un iluso y a ratos bendecía la ilusión de esos minutos.

Hoy en Bilbao aún siguen siendo visibles los elementos que hinchada e instituciones sacaron a la calle para apoyar al equipo en la distancia. Los balcones lucen las banderas rojiblancas de antes de ayer. Mientras caminaba al trabajo, al ver todo esto, sentí lo que debe de sentir un hombre abandonado al que todo le recuerda a su amada que se ha ido. Solo espero que esta amada, la Copa, no tarde otros veinticinco años en aparecer por casa. Y, si lo hace, joder, que esta vez sea para quedarse.

Pero, aunque la superioridad blaugrana fue evidente, es necesario llevar el análisis un poco más lejos. El Barcelona estuvo brillante durante tres cuartas partes del choque y, ciertamente, hubiera sido realmente complicado derrotar a un equipo de ese nivel para cualquier entidad del mundo. De todas formas, el Athletic Club de Bilbao no supo, casi en ningún momento, qué necesitaba el partido y cómo llevarlo a cabo para sufrir menos. Ni siquiera tras el primer gol de Gaizka Toquero, que le colocaba en el escenario deseado. Sólo al inicio ‘mordió’ al Barcelona.

Tras el primer tanto, los rojiblancos se acularon atrás, a la espera del zarpazo culé. En ese momento, hubiera sido vital mantener algo más la posesión del balón, hacerle daño al Barcelona, adelantar las líneas para que el juego directo planteado sobre Fernando Llorente fuera eficaz y no pillara al delantero a más de 40 metros de José Manuel Pinto. Joaquín Caparrós pidió una y otra vez a sus hombres que tocaran algo más el balón, que buscaran una mayor profundidad en banda, pero no obtuvo respuesta. Pero tampoco lo hicieron tras el descanso. 

A veces los partidos se tuercen, empiezan bien pero continúan peor. De ahí la importancia del intermedio. Los jugadores van a la caseta y descansan, respiran, se dan ánimos y escuchan a su entrenador. Él es el encargado de transmitir a sus futbolistas una radiografía completa de lo que ha sido el primer tiempo e incidir en cuáles son los detalles a mejorar. Evidentemente, la charla técnica no fue revitalizadora. Los futbolistas del Athletic saltaron al campo en el reinicio con las mismas carencias y los mismos vicios de la primera parte.  

¿Es imputable a Caparrós esta ausencia de reacción? Posiblemente sí. Lo más lógico es que el Barcelona hubiera terminado con la copa en su poder, aunque el Athletic se hubiera presentado con algo más de intensidad en el segunda tiempo. Pero ni siquiera hubo el más mínimo amago de enmienda, de predisposición para la batalla, de una nueva actitud para contrarrestar el abuso al que le sometió el once barcelonista. Caparrós no pudo activar un plan B, ni recuperar el estado anímico de sus chicos, ni cambiar la dinámica del partido. Sólo compareció a medias a la cita.

Sí funcionó el plan A durante los primeros veinte minutos del encuentro. La líneas del Athletic estaban juntas, Llorente y Toquero se encontraban todavía cerca de la puerta de su rival, Francisco Javier Yeste tenía influencia en el juego con algunos pases en diagonal de mucho peligro y el mediocampo y la línea de cuatro rojiblancos tenían perfectamente cegados los pasillos interiores que tan bien aprovechan Samuel Eto’o, Lionel Messi y Xavi Hernández. Además, el Athletic tenía controlado, relativamente, al extremo argentino y su intensidad no se había transformado en una agresividad excesiva. Pero el partido se torció y Caparrós no supo enmendarlo.

A Pierre de Frédy, Barón de Coubertain, se le atribuyen unas cuantas citas relacionadas con el mundo del deporte y la competición. De entre todas, hay una que puede resumir el mejor consuelo para el derrotado: lo importante en la vida no es el hecho de triunfar, sino la lucha; lo fundamental no es haber vencido, sino haber sido dignamente derrotado.

Cierto es que todo competidor espera y anhela la victoria. Al menos, yo no concebiría la competición sin un resquicio de fe en el éxito final. Da igual cómo llegue la derrota. Siempre puede ser adornada con dos calificativos: amarga y cruel. Pero la derrota, por esperada que sea, encierra en sí misma sensaciones que la psique humana es incapaz de generar sin ese particular estímulo.

Antes de que llegara el partido, la sensaciones se dividían. Por un lado, estaba deseando que el árbitro pitara el inicio del partido y que todo se resolviera, para el lado que fuera. Por otro, más conservador y quizá más consciente de la realidad, no quería que llegara la hora del partido, quería alargar al máximo la víspera, la espera, la ilusión.

Es difícil explicar para alguien que esté acostumbrado a vivir finales o disputas de trofeos con su equipo de cuna cada poco tiempo, lo que uno puede llegar a experimentar en esos días previos. El Athletic hacía 25 años que no llegaba a una final. 25 años sin alzar un título, para un club que en sus tiempos mozos peleaba de tú a tú con Madrid y Barça, son muchos años. Por mucho que las generaciones más jóvenes nos hubiéramos hecho a ello.

Siendo consciente de las escasas posibilidades del Athletic en esta Final de 2009, una imagen, un recuerdo recurrente, permanecía en mi cabeza desde hace varios días. Como un recordatorio de lo que una vez viví sin ser consciente de lo complicado que sería volver a vivirlo. El Athletic se acababa de proclamar campeón de Liga por segunda vez consecutiva, y dos días antes, había alzado en Madrid su 24ª Copa del Rey ante el FC Barcelona. Era el año 1984. Bilbao, cómo no, se había teñido de rojiblanco por completo. Pocas ciudades en el mundo exhiben semejante simbiosis con su equipo de fútbol. Aquel 7 de mayo de 1984 fue la última vez que la gabarra ‘Athletic‘ surcó, aguas arriba, la ría del Nervión. Yo estaba allí, agarrado de la mano de mi madre, con mi camiseta de Dani, sin poder ver gran cosa por la marabunta humana que abarrotaba la ciudad, y sin entender muy bien cuál era el logro para que aquellos futbolistas recibieran semejante homenaje.

Estos días previos a la Final de Mestalla han servido para recuperar aquel recuerdo infantil. Quizá por eso no quería que llegara la Final, por evitar que el recuerdo volviera a caer en el final de la memoria.

No sé si el fútbol me permitirá revivir aquella experiencia o si tendré que dejar ese recuerdo asociado para siempre a la infancia. A lo mejor tendría que revisar mi memoria y permitir que en ella se instalara para siempre el momento vivido anoche. Aún estando lejos de Mestalla, lejos incluso de Bilbao, las sensaciones siempre están presentes.

Y esas sensaciones sólo podían ser buenas. Por el gol inicial de Toquero, inesperado y descarado, y por los 30 minutos de gloria que nos brindó. Por la grada, por esa comunión con un equipo mucho más humano y cercano de lo que suele ser habitual. Por el festejo, por la alegría pese a la derrota, por haber podido demostrar a toda España quién es el Athletic y cómo es su afición. Por haber podido, en definitiva, recuperar aquel recuerdo infantil, que ya casi parecía perdido. Enhorabuena al Barça y ¡Aúpa Athletic!

Hasta que Leo Messi impuso su ley, los héroes vestían de rojo y blanco. El principal era Toquero. En el minuto ocho saltó más que Keita y Xavi para cabecear una rosca deliciosa de Yeste. Era el primer saque de esquina a favor del Athletic, y fue el único hasta el minuto 77, con todo ya resuelto. El gol inicial coronó una salida vigorosa de los vascos, quienes marcaron un ritmo altísimo que, huérfanos de pelota, no lograron mantener.

Con el paso de los minutos, la inercia se presentó inmisericorde con el despliegue solidario de los vizcaínos, espoleados por el emocionante aliento de su hinchada. Medio segundo tarde se llegaba, medio gramo menos de energía, medio kilo más de peso en las piernas y medio metro más separadas las líneas. La lucha imposible contra la física. Obsesionados con entorpecer la circulación en el centro del campo y taponar a la vez la banda derecha blaugrana, el Athletic concedió a menudo vía libre a los centrales rivales. Mal negocio. Primero avisó Piqué, que filtró una pelota interior a un Bojan que tardó en armar el gatillo. Después fue Touré Yayá quien aprovechó ese pasillo para soltar un latigazo que rozó en Amorebieta y superó a Iraizoz.

Al marcar, el africano perdió los papeles, y regaló en su celebración un feo gesto a una afición rival que, en el segundo tiempo, identificó al desgraciado que lanzó un objeto que impactó en la cabeza de Dani Alves.

Con el empate se desmoronó la fe rojiblanca y el campo se inclinó de manera definitiva. Tras el descanso, Messi centró su radio de acción huyendo de Koikili y empujó a su equipo hacia el trofeo. En menos de veinte minutos el Barça marcó de manera diáfana la distancia entre los dos finalistas. Al cuarto aviso, Messi no desperdició un rechace de Iraizoz; al poco, Bojan no perdonó lo que el espeso Eto’o había perdonado antes y, por último, Xavi colocó un libre directo en la escuadra, con infinita clase.

En un suspiro, no había final, había campeón. El pincel sobre la piedra y el deseo que torna en angustia. No hubo en Mestalla resquicio para la justicia poética, así de hambriento y ambicioso se muestra el gran Barça de Pep Guardiola que clavó, al fin y con todo merecimiento, la primera pica de su inmenso reto, el del triplete majestuoso.

Athletic (1): Gorka Iraizoz; Iraola, Aitor Ocio, Amorebieta, Koikili; Orbaiz (Joseba Etxeberría, min. 60), Javi Martínez; Yeste, David López (Susaeta, min. 56); Toquero (Ion Vélez, min. 60) y Fernando Llorente.
Barcelona (4): Pinto; Dani Alves, Touré Yayá (Silvinho, min. 88), Piqué, Puyol; Busquets, Xavi (Pedro, min. 87), Keita; Messi, Bojan (Hleb, min. 83), Eto’o.

Fernando Llorente (foto). Tenía unas leves molestias, pero mucho más hace falta para que el jugador franquicia del Athletic se pierda este encuentro. Poco queda por descubrir de su sensacional juego aéreo –casi sin parangón el continente- y la habilidad que parece desmentir su 1,95, así que baste decir que el Rey León es a día de hoy la gran esperanza de miles de bilbaínos, que de su capacidad para enfrentar a Puyol y Piqué dependen muchas de las posibilidades de los vascos hoy, y que será interesante ver cómo funciona un jugador que nunca ha destacado por su carácter ante el que, hasta ahora, es seguramente el partido más importante de su vida.

Lionel Messi. Ni él ni Eto’o están pasando por su mejor momento en la temporada, pero en un día como hoy, con Iniesta y Henry fuera de juego, el Barça necesita más que nunca esa facultad de eliminar contrarios que ha llevado a Leo al trono del fútbol mundial. Veremos dónde lo coloca Guardiola, aunque cuesta creer que ante centrales tan fuertes como los del Athletic vuelva a probarlo como ariete: lo más probable será que la Pulga se mueva por su hábitat natural en la banda derecha, donde se encontrará con Koikili. Si el argentino tiene una buena noche o las ayudas defensivas no funcionan adecuadamente –no olvidemos que por ahí también andará Alves- el choque puede desequilibrarse en esa zona.

Javi Martínez. A sus 21 años, el navarro se ha convertido en el motor del centro del campo del Athletic, y si acaba de dominar las claves del puesto de mediocentro, puede acabar siendo una referencia en su puesto y acabar saltando a la élite del fútbol europeo. Ante un equipo como el Barça, que basa su poderío en el entrejuego, la labor de zapa de Javi y su socio Orbáiz se torna de importancia máxima, tanto en la anulación del fútbol del rival como en la liberación del artista Yeste; es muy probable que en la batalla contra Xavi y Touré se decida el destino del partido.

Gerard Piqué. La figura del canterano ha ido ganando peso en el equipo según ha avanzado la temporada, y ha sido pieza clave del éxito del Barcelona en los difíciles compromisos que ha afrontado el equipo catalán en el mes de abril. Inasequible en el juego por alto y pleno de carácter, ha mejorado en concentración y colocación en los últimos tiempos. A falta de Abidal y Márquez, su contribución se adivina crucial ante un Athletic que presumiblemente descargará bastantes pelotazos sobre el área de Pinto.

Gorka Iraizoz. Es presumible que, al menos en algunos momentos del partido, la máquina barcelonista empotre al Athletic en las proximidades de su área. Será especialmente entonces cuando cobre importancia la enorme figura de Gorka, inasequible en la semifinal de San Mamés y uno de los porteros más infravalorados del horizonte patrio. De sus reflejos felinos y su solvencia por alto puede depender en gran parte la suerte de la final. No es un especialista en penaltis.

Bojan Krkic. En una temporada donde el gran tridente de Guardiola ha obstaculizado su progresión, Bojan ha encontrado en el acicate de la Copa su manera de ayudar al equipo y, al mismo tiempo, no perder la visibilidad de la que gozó el año pasado. Cuatro goles y cinco asistencias le convierten en uno de los jugadores más decisivos del Barça en esta competición, y le otorgan el derecho a ser titular sobre el césped de Mestalla. Seguramente jugará de falso extremo izquierdo, y habrá que ver pues cómo se adapta a una posición algo extraña a sus cualidades de ratón de área.

1986. Barcelona-Zaragoza (0-1). Se presentaba el Barça a este partido como vigente campeón de Liga, pero ya presto a ceder el testigo al emergente Madrid de la Quinta; la estrella del equipo era un Bernd Schuster en gran momento, secundado por gente como Alexanco, Víctor o el bravo Migueli, modelos de carácter que proporcionaban al equipo de Venables gran consistencia física. El Barça dominó el partido, pero el buen ejercicio defensivo de los Casuco, García Cortés o Juliá –Juan Carlos jugó prácticamente de libre- cortocircuitó las líneas azulgranas e inmovilizó el marcador hasta el descanso. Los maños lograron su objetivo en un tiro lejanísimo de Rubén Sosa a la hora de partido, y la inminencia de la derrota llevó al Barça a un festival de pelotazos en la media hora final que crearon más incertidumbre que daño hicieron. Al final, tercera Copa para los blanquillos –primera tras los Magníficos- y comienzo de una etapa negra en Can Barça.

1988. Barcelona-Real Sociedad (1-0). El equipo azulgrana se presentaba deshecho a este partido, con la moral por los suelos, la Liga imposible –en el mes de marzo-, la polémica gravitando alrededor de Schuster y el entrenador Luis Aragonés, que poco después encabezaría el motín del Hesperia, en el alero. Por si fuera poco, se le oponía la mejor Real de Toshack, vigente campeona del torneo, en la que la veteranía de Zamora o Larrañaga se complementaba a la perfección con el ímpetu de jóvenes como Bakero o Beguiristain. El pronóstico previo era realista, pues, pero el Barça jugó un partido muy serio, cerrando las bandas txuri urdin, saliendo con Schuster y provocando cierta confusión el zaga rival con las caídas a banda de un Lineker que, en su canto del cisne como azulgrana, jugó un encuentro excepcional. De una falta al inglés, precisamente, llegó el gol de Alexanco que dio al Barça un título que funcionó sobre todo como bálsamo para las heridas. En cualquier caso, la temporada se consideró perdida, y se impuso una renovación a final de curso que tuvo como mayor damnificado a la propia Real Sociedad.

1990. Barcelona-Real Madrid (2-0). La última vez que se han enfrentado en una final de Copa los dos mastodontes del fútbol español, y sin duda la más trascendente a medio y largo plazo para el Barça, ya que la victoria fue determinante en la supervivencia del cruyffismo. De nuevo Toshack en el banquillo rival, esta vez comandando a una de las versiones más impresionantes que se recuerdan del conjunto blanco, la de los 107 goles. Johan se la jugó con tres atrás –Aloisio, Alexanco y Koeman- pero su equipo ganó el partido en el medio, con Roberto, Amor y Eusebio multiplicándose para anular las bandas del Madrid y hacer pasar desapercibido a Martín Vázquez. Fue un choque duro, en el que la expulsión de Hierro desnudó a un equipo blanco que había fallado sus mejores ocasiones en la primera mitad. El Barça, que había trabajado muy bien el partido, aprovechó la superioridad numérica para cerrarlo, primero con un remache de Amor tras rechazo de Buyo, y después con tanto postrero del inefable Julio Salinas. El camino hacia el Dream Team quedaba abierto.

1996. Barcelona-Atlético (0-1). Como si de un juego de espejos se tratase, algún genio simpático decidió que la gloria de la era Cruyff terminase como comenzó, frente al Rey. La final del 96 fue un enfrentamiento en la cumbre entre el gran equipo de principios de los noventa que luchaba contra la inevitable decadencia, y el mejor Atleti de los últimos 25 años. Salió un duelo muy igualado y poco vistoso, con Guardiola y Bakero más preocupados de los medios rivales que de crear juego, Hagi brillante en ataque, Simeone omnipresente, y un Atlético que desarrolló el 4-4-2 con la misma ortodoxia e intensidad con la que lo había hecho todo el año, pero sin el punto de brillantez necesario para decidir un choque de este calado. Finalizado el tiempo reglamentario con empate a cero, un gran sentimiento épico llenó la prórroga, en la que decidió el testarazo de Pantic que le proporcionó al serbio un busto en el Calderón y a su equipo su último torneo de Copa hasta la fecha. El Barça, roto tras un duelo en el que no fue inferior, entró en barrena y, en menos de una semana, dijo adiós a la UEFA (1-2 frente al Bayern) y a la Liga, en el famoso partido del regate de Caminero. Tras la derrota llegaría la revolución.

1997. Barcelona-Betis (3-2). Poco más de un año después de su anterior final se presentaba en el Bernabéu el infravalorado Barça de Robson, algo decepcionado por la pérdida a última hora de la Liga y rebajado por las ausencias forzosas de Ronaldo y Giovanni, pero con Pizzi siempre presto a cubrir la ausencia del Fenómeno, Luis Enrique y Figo en la banda y De la Peña por fin afianzado como titular. Golpeó primero el Betis por medio de Alfonso, que se encontraba en el mejor momento de su carrera, pero cambió el rumbo del choque Figo con un gol decisivo antes del descanso, que recordó al conseguido fechas atrás contra el Atleti, y que comenzó a señalar al luso como el hombre del partido. Gobernó el Barcelona sin gran profundidad en el segundo tiempo, aunque volvió a adelantarse el Betis, en gran jugada de Alfonso que culminó Finidi. Parecía que, como veinte años atrás, la Copa se iba para Sevilla, pero surgió Pizzi, el hombre de los goles agónicos –y Pichichi vigente en aquel momento- para devolver la igualada prácticamente sobre la campana. La prórroga era un tiro al aire, y por una vez el fútbol fue justo con sus héroes y permitió a Figo disparar la última bala. Tercer título de una temporada que fue leída por muchos como un fracaso, y en la que Robson acabó saliendo por la puerta de atrás. Cuántas paradojas.

1998. Barcelona-Mallorca (1-1). La última comparecencia del Barcelona en la final del torneo del KO se produjo en el mismo escenario de hoy, Mestalla, ante un Mallorca que afrontaba su segunda oportunidad para alzar la Copa. El Barça que ya entrenaba el discutido Louis Van Gaal aspiraba al doblete en su tercera final, pero no fue capaz de abrir el poderoso sistema defensivo de Cúper hasta bien entrada la segunda mitad; antes se había adelantado el Mallorca con un gol de Stankovic que cerraba la jugada de un Gabi Amato que quizá jugó el mejor partido de su vida. Tras el empate, logrado por Rivaldo, el Barça sometió al Mallorca a un asedio inmisericorde, que los bermellones aguantaron de forma heroica, primero con once, después con diez y finalmente con nueve, ocho almas en pena debajo del larguero y Amato de llanero solitario. Llevada la suerte del partido a la rueda de los penaltis, cuatro fallos condenaron a un equipo balear que seguramente pagó el descomunal esfuerzo físico del tramo final del partido. El Barça, mejor en lo futbolístico, logró su Copa número 24, la que la acredita como rey, y a partir de entonces su actuación en la competición entró en un páramo sombrío que quizá termine hoy. A las doce, la solución.

A buen seguro que la Final que mañana disputarán Athletic y FC Barcelona traerá aromas de déjà-vu para muchos de vosotros (aquellos nacidos antes del 80, sin duda). Hace 25 años (el pasado martes celebrábamos su aniversario), azulgranas y rojiblancos dirimieron sobre el césped del Bernabéu una de las finales más recordadas, aunque por motivos no puramente deportivos, de la historia de nuestra Copa del Rey.

Javi Clemente, que había comandado de manera brillante a aquel recordado Athletic bicampeón de Liga en los años 83 y 84, y César Luis Menotti ponían, frente a frente, dos estilos de juego tan opuestos como vistosos. Por un lado, el virtuosismo de los culés, dirigido desde las batutas del irrepetible Diego Maradona y de Bernd Schuster. Por el otro, la intensidad y el alto ritmo de partido que imponía aquel Athletic de mediados de los 80 y que ya le había llevado a las más altas cotas del fútbol español. Un equipo de toque y precisión frente a otro de casta y esfuerzo.

La batalla definitiva se libró en Madrid, con la capital de España como mudo testigo de una página de la historia de nuestro fútbol que se convirtió en indeleble. La afición bilbaína peregrinó en masa dando una muestra de ilusión como pocas veces se recuerda. Esta semana, 25 años después, los aficionados vizcaínos han estado tiñendo de rojiblanco los caminos que separan el Botxo de Valencia. Sólo los mayores de treintaytantos recuerdan algo semejante.

De aquella final del Bernabéu, que el veloz extremo Endika Guarrotxena mató definitivamente con su gol antes del primer cuarto de hora, se guarda un doble recuerdo. Por un lado, más amable, el del último título conseguido por el equipo bilbaíno (1-0). Por otro, más desagradable, por los lamentables y recordadísimos incidentes ocurridos al finalizar el duelo.

Mientras Dani Ruiz Bazán recogía el trofeo arduamente conquistado sobre el césped, varios metros más abajo, sobre ese mismo césped que había visto coronarse campeón al Athetic, jugadores azulgranas y rojiblancos desataban una de las mayores tánganas que se recuerdan en la historia del fútbol español. Parece ser que todo empezó tras una agresión alevosa de Diego Maradona (quien mantenía un duelo ‘histórico’ con los futbolistas del Athletic, y particularmente con Andoni Goikoetxea) al delantero rojiblanco Miguel Sola. Con el detonante servido, ambas plantillas prácticamente al completo se enzarzaron sobre el césped, y ante los atónitos aficionados, en una multitudinaria pelea barriobajera, con patadas más propias de una trifulca en los bajos fondos de Hong-Kong que de un partido de futbol.

Lamentablemente, la afición bilbaína hubo de dar a su felicidad un poso de amargura que nadie habría deseado. Desde aquel día, y durante algunos años, las relaciones entre ambos clubes y ambas aficiones se enturbiaron de manera notable, situación que, a día de hoy, parece finalmente enterrada por el paso del tiempo y las generaciones.

Esperamos que esta gran Final de 2009 no se parezca en nada, al menos en lo extrdeportivo, a aquella de hace 25 años.

Dice Javier Clemente que, en justicia, esta Copa debería ir a parar a las vitrinas del club más necesitado. “Para el Barcelona ganar o perder esta Copa no va a suponer nada y el Athletic, sin embargo, necesita un título porque el club va a menos y las dificultades para trabajar con la cantera cada día son mayores” Vaya por delante mi total desconfianza sobre el efecto que pueda tener un título concreto sobre un trabajo especifíco que debe basarse necesariamente en una programación a largo plazo y también que la imagen que me viene a la mente tras leer a Clemente es la de otro ilustre bajito: el ratón Mickey barriendo en Fantasía. Barriendo para casa, claro. Sin embargo, coincido con el rubio de Barakaldo en la esencia del mensaje. El Athletic necesita ganar un título para remendar su orgullo y para recuperar, lo dije hace un año, el espíritu de campeón que en los últimos tiempos ha lucido como la pelota que ilustra el texto. Aguja e hilo habrán llevado de sobra en el autobús y mañana en Mestalla, los leones tienen la oportunidad histórica de comenzar a reparar ese balón.   

Fotografía | Ondacaracola