‘El capitán de la Roma tendría poco de qué hablar con Einstein, pero la inconsciencia le da a su juego el toque de locura y genio de los grandes idiotas del fútbol: Totti forma parte de la dinastía de Garrincha, Best, Gascoigne, Cassano. Con la ventaja de no ser cojo, ni alcohólico, ni paranoico‘. Evidentemente, la genialidad no es mía. Es del maestro, de Enric González (extraída de su espléndido y conocido relato del ‘cucchiaio‘), pero no he conseguido construir una definición más precisa y ocurrente de la figura del gran capitano romanista. Podría perfectamente entender que alguien no idolatrase a Totti. Sin embargo, sería algo menos transigente con aquel al que la figura del emblema giallorosso le resultase intrascendente.

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Inconstante, imperfecto, carismático y genial, cuando la estrella de Totti ya languidece después de treinta y cinco años consagrados a la Roma, a uno se le viene a la cabeza la imagen eterna de Il Capitano con la camiseta romanista ajustada y ceñida al pecho como una coraza de centurión romano. Cosas del diseño y cosas de la firma deportiva, tan italiana ella, que equipa a la vieja Lupa Capitolina.

Porque pudo haber sido incluso más. Pudo haber emigrado, haber puesto su arte al servicio del Real Madrid (él mismo reconoció que estuvo realmente cerca de fichar por el conjunto blanco a principios de la pasada década) o de cualquier otro coloso europeo. Nada le hubiera quedado grande. Pero Totti no necesitó ser más que lo que era en la Roma. Se sintió cómodo, feliz y a gusto consigo mismo dando su vida deportiva al club que le permitió ser futbolista profesional y pasar de dar patadas a una pelota desvencijada en un callejón del Appio Latino a poner Trigoria a sus pies. Plenamente identificado y en perfecta simbiosis con su club, ejerciendo, orgulloso y responsable, la romanità en cada regate, en cada control imposible, en cada uno de sus más de doscientos goles como profesional. No cabe otra imagen del Totti, del genio, que no sea vestido de giallorosso.

“Estimado Joseph, mis amigos marineros me han contado que los colores del Palermo se utilizan demasiado. El Génova tiene vuestros, nuestros colores. Michele Pojero acordó ayer con el señor Black  y con Norman cambiar el rojo y el azul por el rosa y el negro. Michele dice que estos son los colores de lo amargo y lo dulce.” Desde esta carta, el Palermo y toda su gente, los soldados de La Favorita, marchan a la guerra vestidos de rosa. Van distintos. Unos días saborean el dulce y otros, la mayoría, el amargo pero siempre con el orgullo de portar un uniforme único.

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Se quejaba el conde Airoldi en el manuscrito seminal de que los resultados del Palermo eran demasiado oscilantes. Su salud no era buena e imploraba una victoria a los chicos de Whitaker para calmar en la medida de lo posible sus dolencias. Desde 1902 y salvo en la última época al calor del dinero de Zamparini, el equipo no le ha hecho demasiado caso. Sin embargo, ni los vaivenes deportivos ni las frecuentes marejadas institucionales han supuesto cambio alguno en la rara camiseta. Los chicos del barrio lo celebran, nosotros también.

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Rizziconi es un pueblito calabrés cuyos campo son especialmente fértiles en lo que se refiere a un par de productos típicos: los olivos y los mafiosos. Uno de estos frutos de la tierra es Teodoro Crea, un humanista del crimen que desde su posición de mando en la ‘Ndrangheta tocó todos los palos de la actividad delictiva (el contrabando de tabaco, drogas y armas, la extorsión o el negocio de la prostitición eran algunas de sus ocupaciones conocidas) hasta que fue arrestado en 2006. Antes de que le echaran el guante Crea planeaba hacer negocio con la gestión de la basura construyendo un vertedero enorme en Rizziconi pero el estado le arrebato la propiedad tras el arresto y en su lugar construyó un campo de fútbol. Un campo que nadie ha podido usar hasta hace dos telediarios.

Cristales apedreados, puertas rotas y un silencio incómodo han pintado el paisaje del campo de fútbol de Rizziconi desde su construcción. ¿Quién va a pisar un césped que creció en terrenos arrebatados a una de las familias más influyentes en el crimen organizado calabrés? ¿Quién se iba a atrever a cometer semejante desaire al boss? Hoy lo hecho la selección italiana con Cesare Prandelli a la cabeza y símbolos como Genaro Gatusso en el lote para reforzar un acto cargado de simbolismo. Olvidando la basura, volvió el público a agolparse para ver solo fútbol y no hubo más tiros que los que acordaron los futbolistas. El campo de fútbol que era más que un campo de fútbol retomo durante unas horas su utilidad original. No me digan que no es noticia.

La prórroga del Alemania-Italia de 2006 significó todo eso. Dos selecciones históricas. Un campo lleno. Semifinal. Calor, verano, noche. Un partido igualado que deviene en explosión de furia y talento. Un anfitrión que sufre con el entrecortado aliento del país entero, con la obligación ancestral de aplicar el rodillo. Un visitante que crece y crece contra marea, contra la adversidad, contra la inercia y contra su propia genética. En la hora de los valientes, hombres que demuestran su arrojo, sin alardes, sin abrir la boca. Nadie se achica en un brutal duelo a garrotazos. Pelean, crean, caen y se levantan. Fútbol. Lippi junta a Pirlo, Del Piero, Totti, Iaquinta y Gilardino, rompiendo clichés. Italia embiste de veras, en un tiempo extra colosal, que justificó un campeonato, una vigilia, muchas cosas. El baile de Gilardino que frustra el palo, el latigazo de Zambrotta que revienta el travesaño. Los centros cruzados alemanes, el bombardeo que sostiene Cannavaro. El drama que asoma en cada jugada. La gloria, que también. Buffon, Lehmann. El río que suma caudal y desemboca en un final inolvidable. El córner, la pausa sabia de Pirlo, el zurdazo primero (luego vendría otro, en la final) de la vida de Grosso, iluminado. Los dos últimos intentos de la moribunda Alemania, los dos despejes del capo Cannavaro, omnipresente, el segundo, estirado en el rechace, que caza Totti, que alarga para Gilardino, que espera a Del Piero, artista, que exhibe toque y clase para curar unas cuantas cicatrices. Italia que sobrevive para matar, la bestia que es bella cuando se desboca, y nos paga una deuda que se alargaba. Por fin, Mundial, la inmensa Copa del Mundo. En mayúsculas. El orgullo de nuestros padres.

foto: publispain.com

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El primer camino para llegar al violeta de la Fiorentina se recorre regateando pompas de jabón, compuestos tensoactivos y tambores de lavadora. Dice la leyenda que lo pasear palmito en morado fue cosa de accidente doméstico. Que el viola es fruto de lavar juntas las casacas originales del club, que eran rojiblancas, junto a la ropa que usaba el equipo en los entrenamientos, de color azul. Los defensores de tan chiripitifláutica vía explican que el morado vino de combinar talas blancas, rojas y azules en imprudente colada, pero incluso con la ayuda del detergente más potente y milagroso que pudiéramos apañar de ese lavado tan solo podría salir, a lo sumo, un lila fuerte. La leyenda Micolor tiene difícil defensa…

Para recorrer el segundo camino que acerca a la icónica camiseta morada tendremos que meternos en algún jardín. Y es que la violeta, cuya variedad blanca ya decoraba el primer escudo de armas de Florencia, alfombra los campos de media Toscana así que no es extraño que muchos le hayan encontrado explicación botánica al asunto de la extravagante y original camiseta florentina.

Para caminar el tercer sendero tenemos que desplazarnos a Hungría. Y el viaje merece la pena porque este camino al viola es el más bonito. Una noche de 1929, Luigi Ridolfi a la sazón noble florentino y prohombre italiano, discutía acerca de que color convendría adoptar para la nueva camiseta con Károly Csapkay, entrenador en la prehistoria viola. Hartos de la predominancia del rojiblanco, el blanquinegro y otras variantes al uso, decidieron que la mejor idea era la que acaba de aportar Csapay: la camiseta debía ser morada para que destacase sobre el verde del césped.

¿Pero por qué precisamente morado sobre verde? Csapkay, que era hijo de Budapest y se había criado futbolísticamente en los equipos menores de la capital húngara, tenía una imagen poderosa y fija en su mente desde el ascenso del Ujpest a la élite del fútbol húngaro. Que el morado sobre verde molaba. Definitivamente el morado del Ujpest sobre el tradicional verde del Ferencvaros era una idea que revoloteaba en la mente del míster húngaro, Ridolfi se la compró y desde entonces la Fiorentina puede presumir en toda Italia de tener en el armario un traje único.

Teorías plausibles o mágicas al margen lo cierto es que ochenta años después el morado se ha convertido en un color altamente identitario no solo para la Fiorentina sino para cada todos y cada uno de los habitantes de Florencia. Aparece en revistas, en la decoración de las casas, en los rótulos de los negocios y ha llegado a ocupar el lugar de los auténticos colores oficiales de la capital toscana, el rojo y el blanco.

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“Antonio Cassano, poeta”, tituló Enric González uno de sus más memorables artículos sobre el Calcio. En él, enfrentaba a dos jóvenes que maravillaban en el campeonato italiano. En el contraste, Kaká era el guapo, el buen chico, el que adorarían las marcas multinacionales, y Cassano, bueno, Cassano era catalogado en la estirpe de los malditos: Baudelaire, Rimbaud… Talentino era el feo, el gamberro feliz, el que no tardaría en estropearse, en entrar en combustión. Recuerdo anotar una frase de aquella columna, como suelo: “Un tipo como él no puede crear tanta belleza y quedar impune”.

La primera vez que vi a Cassano era de noche, como ahora, y era lunes, como ahora, también. Estaba Maldini en la pantalla, juraría que el programa era el añorado Fiebre de Fútbol y, probablemente, mi madre venía al comedor para quitarme el mando de la tele. Cuando abrió la puerta, se encontró a su querido hijo, su primogénito, sangre de su sangre, al que amamantó con amor, generosidad y todo eso, saltando junto al sofá, en batín, por un gol de un equipo al que no conocía de nada, con las manos en la cabeza y gritando en sordina para no despertar a nadie: “Qué golazo, qué golazo…”. El gol en cuestión, el que confirmó a mi madre lo que ya debía intuir (más le valía buscarse una buena jubilación), fue, cómo no, el que Cassano marcó en Bari, al Inter, en su segundo partido en la Serie A. Aparte de la evidente belleza que acentuó mi excitación adolescente, el gol tenía más. Lo tenía todo. Tenía un control maravilloso, tenía sutileza, tenía picardía, tenía improvisación, tenía valor y tenía gracia. Tenía un punto de barro y otro de alma. Tenía forma, y fondo. Qué poeta aquel. Sí, poeta. Qué hallazgo, qué emocionante y qué historia rebelde. Tan mago, tan vulnerable. Efímero pero eterno. El chico pobre del Sur que liquida al equipo rico del Norte. El chico que sabe todo lo que no se enseña. El chico que evita lo que demás aprenden. El chico que es único, por esto, y por lo otro. Único.

Recuerdo que a la mañana siguiente, en el instituto, mientras simulábamos escuchar al profesor de turno, abrí el cuaderno de mi compañero de pupitre. No podía olvidar aquel golazo, aquella genialidad tan poco forzada, aquel talento tan natural y fluyente, pero sí el nombre del artista. “Casseno, o Cassaro, o algo así”, escribí, “dentro de unos años será Balón de Oro”.

Y no lo ha sido, ni lo será, pero qué más da. Con los años, cuando anduvo obediente, o cuando anduvo remolón, Cassano ha logrado algo más difícil de lograr que una pelota pintada de oro. Lo más difícil, y juro que no hay nada más difícil en esta vida, es lo suyo. Que lo aceptemos como es. Que lo queramos. ¿Por qué? Porque nos divierte. ¿Y por qué más? Porque se divierte.

Cassano marchó de Bari y, antes de engordar en el Madrid, resurgir en la Sampdoria y volver a ganar en el Milan, fue campeón con la Roma. Los equipos campeones suelen tener apellido. Y con la Roma campeona suele haber discusión. Unos dicen que fue la Roma de Capello; otros, la Roma de Totti. No, parece que definitivamente, y aún menos por el último del Milan, a il Talentino no lo recordaremos por los títulos. Qué cutrez, ni por los registros goleadores, qué ordinariez, si casi prefiere regalarlos. No los necesita. Y no sólo eso: Cassano es tan grande, tanto, que es de los pocos que no necesitaba, no necesita, un final trágico para convertirse en leyenda.

Forza Talentino!

foto: fifa.com

Para comprender el éxito de la Dea no hay que mirar muy alto, con hacerlo a metro y medio del suelo basta. A uno cincuenta y nueve sobre el verde en el Atleti Azzurri d’Italia pasea el craneo futbolísticamente privilegiado de Maximiliano Moralez, posiblemente el jugador más pequeño de la liga pero seguramente uno de los más talentosos. Un escándalo lo del Frasquito. En una plaza poco habituada a presumir de cromos (si acaso Strömberg, Canniggia o Vieri) el sudamericano está dejando su marca a base de exuberancia técnica. Demostrando que hay segundas partes merecen que la pena (su paso por el fútbol ruso fue testimonial por decir algo amable) el enganche argentino es la bisagra que da sentido al mueble.

Siguiendo con lo pequeño…”En la plantilla tenemos jóvenes  interesantísimos, mira a Gabbiadini, Marilungo, Bonaventura y algúnotro. Luego tenemos jugadores más experimentados, que vienen jugando en la A desde hace años como Cigarini, Bellini, Masiello, Lucchini, Manfredini o Brighi. Los eqquipos que quieren salvarse deben tener mezcla de juventud y veteranía” Lo dice Stefano Colantuono, el albañil al cargo en el pequeño milagro, y va siendo hora de comenzar a creerle.

La Vieja Dama, como el Barcelona y el Real Madrid, es demasiado señorial como para revolcarse en barro durante demasiado tiempo y tarde o temprano iba a, tenía que, volver. Hoy se ha limpiado la falda y ha vuelto. Reluciente resucitada el quinto año.

La gracia del tema es que la bicha rediviva se parece a la antigua tan solo en las pintas. Los mismo faldones sí pero habitados por una bestia distinta. Lo leo en la Gazzetta y es significativo, a la cita del pasado martes contra la Fiorentina asistieron once futbolistas reclutados después de 2010. El portero Storari, Bonucci, Barzagli, Lichtsteiner, Vidal, Pirlo, Vucinic, Pazienza, Estugarribia, Pepe, y Matri. Caso espectacular también y para estudiarlo con más detenimiento en otro momento es el de Alessandro Matri. Cromo arquetípico del bomber de provincias, está cabalgando su mejor ola (13 dianas en 23 titularidades) justo cuando ha vestido la casaca bianconera. Renovando el club y escribiendo páginas para el futuro al mismo tiempo.

Foto | http://www.juventus.com

Goles a chorro en el Via del Mare y los engranajes mecánicos de mi cabeza girando a toda velocidad. Ahí dentro una bombilla resplandeciente con dos palabras entre sus filamentos, Zdenek Zeman. ¡Ma quale idea!. Zemanlandia. Aquel Lecce del 4-3-3, el que jugaba y goleaba como los dioses y palmaba como el último de los terroni. Muy Zeman, aquel Lecce fue el último legado futbolístico hasta la fecha del bohemio del calcio.

El checo siempre ha sido un personaje. Flacucho y fumador empedernido como Cruyff y eterno nómada del banquillo italiano más infrafutbolero, siempre le ha acompañado un aura de genio rebelde. Genio por defender el juego alegre en la patria chica de la racanería. Rebelde por posicionarse sin tapujos a favor de un deporte limpio, sin coruptos ni dopaje. Unas declaraciones suyas llevaron a la Juventus a los tribunales. Zeman perdió claro, nadie esperaba un resultado distinto, pero ahí queda su gesto.

Luego está su legado, el célebre e inamovible 4-3-3. Tres números hacia la felicidad. Jugando así logró que a alguno de sus equipos le colgasen adjetivos como efervescente o fútbol champagne. Todo sin un duro en la caja. Lo de Zeman era la zona, el pressing, la permuta continua de posiciones. También el buen gusto para rastrear el mercado. Bojinov, Beppe Signori, Rambaudi, Petrescu y Shalimov. Aquel Foggia rozó el boleto UEFA y perdió. De hecho Zeman casi siempre pierde por más que  a la larga el fútbol acabe ganando.

Ayer el Lecce ganaba 3-0 al Milan pero acabó perdiendo 3-4. Zemanlandia.

Cada semana, y de la mano de bwin.com, os ofreceremos los partidos más interesantes del fútbol mundial, con especial atención a todos aquellos que os manejáis en el mundo de las apuestas on line.

La Juventus acabó en Serie B y el Inter recogió el testigo de favorito por sus adquisiciones. Fue el tránsito hacia las victorias del mejor jugador. Desde entonces la Serie A la ha ganado Zlatan Ibrahimovic, exceptuando la temporada de su periplo en Barcelona. Al sueco le han acompañado equipos decentes, que sin él probablemente también hubieran luchado por el campeonato. Sin embargo, estos éxitos tienen un porcentaje muy alto de culpa del gigante sueco. La teoría del 8+3 (los primeros defienden, los otros atacan) ha gobernado, con Ibrahimovic sobresaliendo en cada tridente del que ha formado parte. El pero al reinado de Ibrahimovic es que ha sido un periodo sin éxito europeo. Incluso podemos interpretar como señal la coincidencia del inesperado e improbable triunfo del Inter, que se produce justo cuando Zlatan abandona el Calcio. A su regreso, de nuevo campeón y de nuevo fracaso coral de los equipos italianos en Europa.

Existe cierto pesimismo sobre el estado actual del fútbol italiano. Creo que una vez tocado el fondo, esta temporada se intuye una mejora. El Milan se mantiene en su estatus de campeón, progresando en la Champions tras su empate en Barcelona. El Inter es un conglomerado de figuras, aunque aún no encuentra el rumbo y ahora su responsable sea Claudio Ranieri. La Roma ha invertido mucho dinero en una propuesta que, como mínimo, tiene elementos para creer en ella. El Nápoles ha empezado de forma brillante en la máxima competición europea. Y la Juventus va regresando poco a poco a la élite.

Juventus y Milan. En la previa del encuentro ha hablado Buffon. Dice que el partido es una prueba definitiva para comprobar si el conjunto blanquinegro opta de verdad al título: “Nos dirá quién somos”. La vuelta de la Juventus a un primer escalón es necesaria para elevar el nivel de exigencia de los otros grandes dominadores, los dos equipos de Milan, que quedaron desconcertados con su descenso y que a partir de ese momento -salvo algún apretón de la Roma- no han tenido más rivales. Tras la pobre imagen del Inter – Roma, este encuentro entre Juventus y Milan puede definir, o enseñar, si el calcio progresa o sigue estancado.

Ahora mismo queda muy lejana la imagen de estos dos equipos disputándose la corona europea. Fue en 2003, en Old Trafford, en apogeo del fútbol italiano -el Inter fue semifinalista-. El domingo, por primera vez, el Juventus Stadium recibirá un grande. Una ocasión perfecta para revivir aquél momento. Me gustaría rescatar un cabezazo de aquél partido.

Antonio Conte, superada la treintena, era ya un jugador inolvidable en la Juventus. Cerca de 300 partidos. Cualquier apellido parecido al suyo se asocia directamente a la Vieja Señora. En esa final ante el Milan, Conte fue suplente. Entró en la segunda mitad por Mauro Camoranesi. Solo llevaba unos minutos sobre el césped cuando cabeceó con violencia un testarazo implacable que se estrelló en el larguero. Un poste en una final europea. Un trauma para toda la vida. Es curioso que en este momento, el de la regeneración del club, las opciones de la Juventus vuelvan a pasar por la cabeza de Conte. Una oportunidad para redimir ese palo. Aunque esta vez no pueda saltar al terreno de juego.

En bwin.com se presentan varias cuotas de apuestas interesantes. La victoria de la Juventus, que actúa como local, se paga a 2.45 € por euro apostado. El empate a  3.20 y la victoria del Milan a 2.85. Ambos equipos han empezado la liga con buena puntería. Una buena apuesta es 1.95 a que habrá más de 2.5 goles.

Consejo a la futbolerada. Como sé que ustedes se ponen un poquito autistas cuando se les mete el asunto de la pelotita entre ceja y ceja les pido que atiendan. Y que cuando un retrato arranque con aquello de “emprendedor y dirigente deportivo italiano” sigan leyéndolo. Por lo que más quieran. Porque seguramente aprenderán sobre el obrar bizarro de algún mercachifle metido a gestor del balón que se parezca a Alvaro Vitali y  además de asegurarles la risotada les salvará de un apuro. Pero dejemos eso para más adelante.

El fútbol te fríe el cerebro. Hace unos años yo trabajaba en una pequeña agencia de comunicación y para compensar las tonterías que tenía que hacer a diario devoraba más pelota de la que podía digerir. Un partido tras otro. Si no me volví parabólico fue de casualidad. De aquella entrevisté a un italiano especializado en Relaciones Internacionales que debía ayudarme con una de las abundantes estupideces que como digo tenía que despachar cada día. La reunión discurría envuelta en zetas, troncos y serruchos hasta que apareció El Tema. ¿De que parte de Italia eres Luca?. “Soy de Perugia ¿lo conoces?. Sí claro, por el equipo de fútbol. Acabáramos…

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Los muy acérrimos de la pelotita entenderán bien lo que ocurre cuando en medio de una conversación moribunda de inicio (por apasionante que anduviera en ese momento el ruedo político europeo) tu interlocutor menciona El Tema. Que ves la luz. Ves la luz y hasta las espinilleras de Nakata…

El fútbol te salva. “No me creo que conozcas al Perugia, ¡Son muy malos!”. Y en esos momentos uno duda si callar o hacerse el parabólico pero al final suelta un valiente “No te creas Luca, tuvieron sus buenos momentos”. Y arranca. Los armarios podridos de tu mollera comienzan a abrirse para mostrar camisas rojas de gente extraña. Y el la tira con el astro japonés y tu la devuelves con el inseminador Kaviedes, vuelve con el bisonte Ravanelli y tu que si Vryzas, Hubner… Alegría.

Con unas cañas acabamos hablando hasta de Luciano Gaucci, el anterior dueño del Perugia. ¿Sabes que su presidente se fugó al Caribe y pasea de la mano de una dominicana años?. ¡No me digas, qué mangante!, contesté con impostada incredulidad aunque por supuesto ya lo sabía. Y también  que en su día fichó al hijo de Ghadaffi y a un surcoreano al que despidió fulminantemente por eliminar a Italia del Mundial 2002. Que arruinó al Perugia y por supuesto que es igualito al grandísimo Alvaro Vitali. Herramientas sociales, señores.

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Uno recrea el hábitat estival de un entrenador como Claudio Ranieri y se lo imagina afincado en cualquier pequeño pueblo de la Italia central, prudencialmente alejado del tormento de las grandes ciudades. Cualquier población sirve, solo necesita un nombre inconfundiblemente italiano, un máximo de cincuenta habitantes -preferentemente de edad avanzada- y un caminito pedregoso por el que acceder al centro de la villa, muy soleada, con casitas de piedra y callejones empinados. Un verano largo y un móvil que no para de sonar, con presidentes incómodos, cada vez más nerviosos. Les ha fallado su primera opción. Y la segunda, como reflejan sus resultados en la tabla, siempre es para Ranieri. Para el técnico romano o para alguien como él. Los propietarios de clubs de fútbol italianos tienen varios amigos clásicos, llámense Ranieri, Zaccheroni o Leonardo. Están enquistados en sus agendas. Si algún día prueban con eliminarlos seguro que el teléfono tiene un mecanismo autodestructivo o de bloqueo pertinente para tal ocasión. El nombre es lo de menos y los sujetos intercambiables entre los clubes. Un álbum de cromos repetidos. Su principal valor son las distancias cortas, el saber estar. No importa tanto el quién como su esencia. Todos los clubs de Italia han sido entrenados alguna vez por un Claudio Ranieri.

El sol aprieta, pero él viste traje. Una llamada más y la enésima renuncia. Una leve sonrisa que indica que la mejor oferta está aún por venir. Siempre ha sido así. A veces no se digna ni a contestar. Con todos los respetos, quizá con una disculpa vía mensaje de texto a posteriori, pero se ahorró descolgar cuando llamó el Novara. Un domingo llamaron los Agnelli, pero el Ranieri de turno estaba de compras, ¡justo ese día!, en la capital. El teléfono en casa y una oferta efímera. Cuando devolvió la llamada un día más tarde, la Juventus le colgó. En ese preciso instante estaban presentando a su nuevo viejo entrenador. Busquemos otro clásico para el ejemplo: digamos que presentaban, por si alguien no le conocía, a Marcello Lippi.

Al Ranieri de verdad, cualquier acierto en la recreación es casual, le reclamó un genio de las transacciones, capaz tanto de embolsarse una morterada más Eto’o del Barcelona a cambio de Ibrahimovic, como de dejar salir a Roberto Carlos por cuatro perras. Las ha visto de todos los colores Massimo Moratti, otro clásico de las negociaciones de toda la vida. De esos que no descansan ni en periodos fuera de mercado. Se dirigió a la R y pulsó el botón verde, no necesitó una llamada previa para pedir su número. -¡Ah! ¿Eres tú? -dijo con gesto de falsa sorpresa. -Justamente estaba esperando tu llamada. El Inter de Milán anunció el pasado jueves la contratación de Claudio Ranieri para lo que resta de temporada y una más. Ganó en su debut, esta tarde juega en Champions contra el CSKA de Moscú.

Es el fenómeno contradictorio a lo que está sucediendo, por ejemplo, en Roma. En la capital buscan estilo y gloria para el futuro. En la parte negriazul de Milán buscan únicamente ganar el próximo domingo y frenar el ridículo generado por Gasperini. La primera opción es la del técnico joven, escuela barcelonista y con muchas nuevas ideas en mente. La segunda es la seguridad de que ni ahora, ni probablemente en un futuro si sigues ligado a este técnico, vayas a ganar ningún título. Sin embargo, en el cómputo global de la temporada, registrarás más victorias que derrotas, asegurando el tiro, clasificación para Liga de Campeones y sensación que, con ese poquito más que siempre le falta a Ranieri, o a cualquiera de su especie, se podría levantar algún trofeo. Pero eso normalmente no sucede. Si fuera el caso, se estropearían las vacaciones bajo el sol de la Toscana con el teléfono encima de la mesa. Y un arsenal de baterías, por si acaso.

Se cuenta que cuando los ingleses Herbert Kilpin, Samuel Richard Davies y Alfred Edwards echaron valor al asunto y decidieron organizar el escaso tiempo de asueto que les dejaba su actividad profesional fundando el Milan Foot-ball and Cricket Club, no tuvieron ninguna duda acerca de los colores que vestiría el recién fundado club deportivo.

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El rojo, el color de la fiereza, del ardor combativo, del ímpetu de sus jugadores… Y el negro, el color que identificaron con el miedo y el respeto que infundirían, ya desde aquel lejano 16 de diciembre de 1899, a sus rivales. Y son ya casi 112 años. 112 años en los que los futbolistas del Milan, heredero de aquel Foot-ball and Cricket Club, se han ganado el sobrenombre de rossoneri. Los rojinegros.

Pensar en rojinegro es hacerlo, casi de manera inmediata, en aquel mágico Milan de Arrigo Sacchi y los tres holandeses, Gullit, Rijkaard y van Basten. El súper equipo que Berlusconi montó en apenas un verano, recién adquirido el club, marcó una época y a una generación. En solo una temporada, Sacchi logró alzar el Scudetto y acabar con una época negra de nueve años de sequía. Sólo un año más tarde, en la campaña 1988/89, aquel torbellino rojo y negro conquistaba la Copa de Europa tras humillar por cuatro goles a cero al Steaua de Bucarest. Justo el año en el que se cumplían ¡veinte años! desde su último gran título continental.

Pero, volviendo al asunto textil, y pese a que la historia de la gran competición europea está trufada de anécdotas y partidazos en rojo y negro, asunto curioso es el que concierne a las finales del torneo disputadas por el conjunto lombardo. De las once finales en las que los milanistas han estado presentes (desde la primera, en 1958), en ocho de ellas han vestido con su habitual segunda equipación, en color blanco, mientras que sólo en tres han vestido de rossonero. Pese al peso de la tradición, se dice que el club tomó la decisión de disputar sus finales europeas, incluyendo las que estén por venir, vistiendo el citado color blanco. ¿El motivo? de las ocho disputadas con la segunda equipación, el Milan salió vencedor en seis de ellas (sólo dejó de lograrlo en 1995, ante el Ajax de van Gaal, y en 2005, ante el Liverpool de Benítez) mientras que de las tres disputadas con los colores habituales sólo logró alzarse con una, la de 1969.

Atrás quedó el cemento del viejo pero entrañable Comunale (hoy Stadio Olimpico) del Corso Sebastopoli. Muy lejos parecen ya los tiempos del gélido Delle Alpi, con aquellos durísimos partidos europeos bajo la implacable mirada del macizo alpino. El proceso de modernización de la Juventus dará un paso de gigante con la toma de posesión del nuevo y moderno estadio que el club juventino ha terminado de levantar precisamente sobre el viejo coliseo de la Strada Comunale di Altessano. Coincidiendo con las celebraciones del 150º aniversario de la Unidad italiana, la Novia de Italia estrenará la que será su nueva casa mañana, jueves día 8 de septiembre, con un partido cargado de precioso simbolismo ante el Notts County inglés, origen del actual color bianconero de las camisetas de la Vecchia Signora.

El nuevo Juventus Arena, con capacidad para 41.000 espectadores y construido sobre lo que en su día fue Delle Alpi, será por fin la casa de los tifosi juventinos tras veintiún años marcados por cierta sensación de provisionalidad. La pasión de Luca por su equipo por fin tendrá un hogar en el que crecer.

A Amauri, que es un delantero competente pero siempre ha vivido acechado por las comparaciones con los auténticos killers, le cerraron la puerta en Casa Juve y tuvo que hacer la maleta vía Parma. Ni el más listo se lo esperaba pero allí y cuando las patatas quemaban sacó lo mejor de sí mismo. El tibio se volvió prolijo y con siete goles en tan solo once partidos se echó a los queseros a hombros y les sacó del cadalso. Rindió. Ahora, con esa tarjeta en el bolsillo Amauri está emperrado en volver al blanquinegro y con tal idea en mente se ha tirado el verano sin atender al timbre. Rechazó al Galatasaray, al Palermo al Génova, al propio Parma e incluso al Marsella del que sigue siendo su principal valedor, Didier Deschamps. Piensa que se lo merece pero en Turín no le han guardado la silla.

No hace mucho Amauri era el cromo de moda en el calcio e incluso el seleccionador nacional, Lippi, le tenía en cartera como ariete de referencia. Con mucha algarabía y debate estaba incluso por delante de los auténticos italianos. La cosa iba tan de perlas que en 2008 Amauri chocó palmas con la Juve y se aseguró cobrar tres millones y medio de euros al año. Cuatro temporadas después, con la crisis económica como decadente telón de fondo, a Amauri no le ha servido de nada ser uno de los arietes con mejor promedio del último campeonato. El contrato de su vida, esos tres kilos y medio de ficha que le iban a retirar efectivamente le han retirado. Perdió su sitio en la Juve y equipos como el Parma, donde seguramente está su hábitat,  tampoco pueden hacerse cargo de su ficha.

Me canta la Wikipedia que uno de los significados de la palabra Carapicuíba en guaraní es “pez que no se puede comer”. En Carapicuíba, cerca de Sao Paulo, nació Amauri.

Melena y barba desbarajustadas, arriba hay un puño cerrado, de peón, para saludar a la grada del viejo estadio de Santa Giuliana. El que tras fichar de salida en la Fiat no pierde un segundo y esprinta hacia las reuniones del sindicato es el mismo que emboca la pelotita cada domingo para que su equipo pueda asomarse por primera vez a la Serie A. Ese barbas que trabaja el gol en el Perugia 74 es una anómalía a todas luces. Como muchos jóvenes de la época calza a la izquierda, sí, pero siendo futbolista jamás lo oculta y acaba convirtiéndose en la excepción del gremio. Cromo indeleble con alquiler vitalicio en la memoria italiana, pasea enfundado en la roja del Perugia Paolo Sollier, mediapunta y militante.

Poco más que un currante del infrafútbol, un número trajinando en la C para la Pro Vercelli y la Cossatese alcanza fama cuando asciende con el Perugia y pone la primera piedra del equipo que asombraría a Italia años más tarde rozando el scudetto. No era un prodigio depositándola contra la malla pero cuando buscas material suyo y encuentras únicamente entrevistas atentas a su circunstancia política intuyes la clase de icono que tienes enfrente. A continuación miras la imagen del universitario Sollier, bolso a cuestas con los apuntes de Ciencias Políticas y Leyes, posando para la prensa mientras ojea Il Manifesto y acabas por entenderlo.

“Siempre trabajé de peón y como futbolista. Entraba en el vestuario, me ponía la camiseta y las botas y entraba en otro mundo. El día a día quedaba fuera. Luego me volvía a cambiar, me despedía de todos y volvía a mi vida. Comencé a realizar trabajos sociales en mi barrio, la Vanchiglia (entonces zona obrera en Turín) en una organización católica llamada Manai Tese. Éramos voluntarios. Al crecer me fuy acercando a la izquierda y a la democracia proletaria”. Al aparato Sollier, incluso durante su breve etapa como jugador de Primera miembro activo de la Avanguardia Operaia, la organización obrera de extrema izquierda nacida de la efervescencia del 68.

Su diferencia. “Había pocos jugadores que quisieran hablar de política. De los grandes de la época tan solo Gianni Rivera mostró cierto interés por lo que estaba sucediendo, su actividad tras dejar el fútbol (Rivera activo en política desde 1987 al punto de llegar a eurodiputado) demuestra que tenía buena cabeza. Del resto, ninguna noticia”. Al hilo, la rareza de Sollier fue que se mantuvo en sus trece aun cuando saltó a la fama. Mientras otros acarician el volante del último BMW este seguía viviendo en una casa modesta, alejada del centro histórico de Perugia y forrada de propaganda política.

Decía Sollier que no se consideraba diferente al resto tan solo porque los aficionados le idolatrasen (a la izquierda de Dios solían cantarle) y que sus intereses en la vida, su pasión era la fotografía, no terminaban en el fútbol. Quizá por ello se hartó fútbol de élite a las primeras de cambio y tras solo una temporada en primera regresó a la B con el Rimini y de nuevo al comienzo del círculo con la Pro Vercelli y la Cossatese. A la C y más abajo. Un romántico, abogó por una visión social del deporte  alejado de los disparates del profesionalismo y lleva más de treinta años denunciando los excesos del tifo y el divismo de sus compañeros de profesión. Por todo ello, por tener voz propia en un mundo que acostumbra a acogotar al que tiene algo en la mollera, merece el aplauso. Tan fuerte como el que le brindaba la curva perugina cuando marcaba y alzaba el puño.

Me entero en el blog de Giancarlo Rinaldi, un medio italiano medio escocés enamorado de la Fiorentina al que sigo por su habilidad escribiendo sobre las cuestiones transalpinas, de que el Verona ha subido a la B. Llegaron quintos a la fase de ascenso y por eso los tenía descartados pero la gialloblu ha sabido agarrar el tren en marcha y aun con la lengua fuera y en el último vagón eliminar a un par de equipos mejor clasificados para plantarse en segunda. Así pues, cuatro temporadas después y con el aliño épico del que acostumbra consumir la parroquia histórica del Bentegodi, vuelve un clásico vuelve el Verona.

Al Verona hay que quererlo por lo que hizo en el 85. Si no han tenido oportunidad de repasar el único scudetto que se han embolsado en toda su historia  háganlo ya, es altamente recomendable. Les paso hasta la invitación al bar donde lo sirven calentito. El más provinciano de todos los invitados a la jarana, ojo que por allí alternaban Platini, Maradona, Bruno Conti, Socrates y Zico, se llevó a la audiencia de calle. Y fue una historia de rebeldes y personajes la del título scaligeri. La de un pragmático hasta lo insano Bagnoli en el banco, la de las galopadas a pie cambiado de Turbo Fanna, las contras con el humo del último cigarrillo en los pulmones de Elkjaer Larsen, la magia anómala de Claudio Garella bajo los tres palos y el abuso físico de Briegel. La de las camisetas preciosas. Indaguen que merece la pena.

Pero aunque la contra de aquel Verona Bagnoli era oro no le alcanzó para replicar el modelo en el futuro y el club ha jugado al yo-yo desde entonces. Arriba y abajo hasta el último descenso en 2001, quizá el más amargo por tratarse también de la primera temporada en la élite del vecino pobre, del Chievo. No sirvió de nada la mano de Malesani ni el talento exultante de Mutu, ni el concurso de futuros campeones del mundo como Camoranesi, Oddo o Gilradino, el Verona se despeñó en la última jornada mientras el Chievo se marcaba un alucinante sexto puesto. Duro, tanto que desde entonces no levantaron cabeza hasta el punto de hundirla en la C por primera vez en 60 años. Eso fue en 2007 y ahora, con el periodo más negro de su historia alejándose por el retrovisor y proyectos realmente excitantes sobre el tapete como el nuevo estadio, el Verona parece estar en condiciones de volver al lugar que le corresponde.

Padua

Dal Canto, el jovencísimo entrenador que recondujo la ruina para llegar contra todo pronóstico hasta la pelea por el ascenso, y el presidente Cestaro practican su mejor cara para repetir como si de un mantra se tratase que no hay motivo alguno para la intranquilidad. Para la sospecha. Que Antonio no es el único santo en Pádua. Pero lo cierto es que el Atalanta-Padova del pasado 26 de marzo es uno de los 18 partidos de Serie B y Liga Pro que están desprendiendo un tufillo sospechoso a su paso frente a las narices de la Fiscalía de Cremona. El Atalanta era líder entonces, el Padova deambulaba por la mitad de la tabla y el mercado asiático de las apuestas registró 23 millones de euros por un empate más que anómalo en Bérgamo. ¿Quieren saber qué ocurrió? Que empataron.

Hoy frente al Novara habrá 23.000 personas en el Euganeo y a la vuelta casi tantos frente a la pantalla gigante que se instalará en el viejo estadio Appiani. Estarán incluso el padre Formenton, cura histórico de la entidad biancoscudatta que ya se ha apresurado a dar su bendición al equipo y el padre Voltan, párroco en la Basílica del Santo que prefiere guardarse las bendiciones para asuntos más serios pero guarda un poster del Padova tras la puerta de la sacristía. Seguro que en la distancia tifaran Nicola Amoruso, Goran Vlaovic o incluso un Del Piero que no habrá olvidado sus cabalgadas de juventud. Y estará El Shaarawy, el prodigio egipcio cedido por el Genoa que ya deslumbra en las inferiores de la azzurra. Detrás estará en definitiva, la ciudad del sin entera rezando para que que lo que insinúa la prensa no sea cierto, para que por culpa de la corrupción el Padova no se convierta en el ascendido sin ascenso.

Foto | Il matino di Padova

El caso es que el rendimiento que podía ofrecer Roberto era aún notable. Por lo tanto, ¿qué iba a importar que no jugara?, ¿qué iba a importar la búsqueda de un sustituto?, El problema de Lippi no era con un jugador veterano, sino con un tipo de futbolista. Jugaba en la misma posición que Baggio un joven Andrea Pirlo, señalado por todos como su sucesor natural. Tampoco vería premiadas sus capacidades con la titularidad. El Inter lo maltrató, y Pirlo cogió aire en sendas cesiones a Reggina y Brescia.

Pirlo había debutado en la Serie A precisamente en Brescia, cinco años atrás. Y a Brescia fue a parar un Baggio enrabietado, con Lippi y con el mundo. El destino les había juntado en la ciudad lombarda. Fue en 2001, durante un breve periodo de tiempo. Baggio, que empezó a dejarse una estrambótica melena, se quedaría hasta el fin de su carrera. Pero el de Pirlo era un paso esporádico, una cesión de media temporada que solo se tradujo en diez partidos disputados. Poco tiempo para convivir. El suficiente para darse cuenta de lo diferentes que eran.

Baggio era ardiente, en su mirada felina y en las órdenes a sus compañeros. Pirlo parecía una estatua, con la vista puesta en el infinito y su rostro siempre melancólico, impasible a cualquier cosa que sucediera. Podía caer un trueno en la grada que él no iba a cambiar de expresión. Baggio necesitaba transmitir por el medio que fuese. Si quería algo simplemente lo pedía, no importaba si el canal no era el más habitual. En mayo de 2002, desesperado porque sabía que Trapattoni no iba a incluirle en la lista para el Mundial de Corea y Japón, decidió escribirle una carta titulada: “Portami ai Mondiali”. En cambio, Pirlo se ha pasado una década de silencio respetuoso en Milán. Debe pensar que el pesado de Gattuso ya habla por todos.

Aquellos meses en Brescia no sólo sirvieron para que se diferenciaran en carácter. Compartían una depuradísima técnica individual y un golpeo fabuloso. Pero Baggio era más atacante, más vertical, buscaba el gol con más facilidad. La diferencia hubiera sido mucho más evidente unos años antes, cuando Baggio aún conservaba su velocidad, ese punto eléctrico que le permitía sortear a los contrarios e irse directo hacia portería. Pirlo es y ha sido lento toda su vida. Y siempre ha preferido el último pase -incluso cuando con quince años jugaba en las categorías inferiores del Brescia-, que no el disparo. Carlo Mazzone -el entrenador del Brescia por aquél entonces- se percató del asunto y decidió experimentar. Le dio a Pirlo el dorsal ’5′ y le situó en el centro del campo. De allí ya no se movería nunca más.

Esa decisión de Mazzone, que se apresuró a probar Carlo Ancelotti cuando Pirlo llegó al Milan aquél verano, cambió la historia de referente y sucesor. Ese cuento tan falso que se explica en los inicios de los prometedores futbolistas. Pirlo fue ‘Il nuovo Baggio’ hasta que sus diferencias se hicieron evidentes. Sin embargo, aún tenían tanto en común… Por una vez el parecido había sido tan razonable que la casualidad quiso cerrar el círculo que la comparación había empezado. Y lo ha hecho de la forma más curiosa. La segunda versión de Baggio vivió su vida al revés.

Andrea Pirlo probó el Calcio en Brescia, el club de su juventud, el que le enseñó a toda Italia para que el Inter se fijara. Y después lo dejó correr, como a tantos otros. Por ejemplo, Clarence Seedorf o Roberto Carlos. Pirlo, líder silencioso, encontró su hábitat de rossonero. Ordenó con el balón en los pies, elegante en el toque y despiadado en el golpeo. No ha logrado una destacada distinción individual, pero sus equipos lo han ganado todo. En Europa venció dos veces, dos Champions League. La primera llegó en 2003, tras una tanda de penaltis que sentenció el ucraniano Shevchenko. La segunda cuatro años más tarde, con un gol de falta en la final ante el Liverpool. En el mundo triunfó en 2006 cuajando un torneo perfecto. Marcó el primer gol de su selección en el torneo, dio la asistencia a Grosso en semifinales ante Alemania y también a Materazzi en la final, sirviendo el córner que cabecearía Matrix, el infausto protagonista de aquél partido junto a Zidane. En el segundo Mundial de la historia que se decidiría en una tanda de penaltis, lanzó el primero. Y lo marcó. Con su reciente fichaje por la Vecchia Signora, habrá jugado en los tres grandes clubs de Italia. Por este orden: Inter, Milan y Juventus.

En orden inverso discurrió la carrera de Roberto Baggio: Juventus, Milan e Inter. Líder hablador, en su mejor versión fue el atacante completo, desequilibrio imparable y técnica prodigiosa. Suma más detalles que periodos, se sintió cómodo en muchos sitios pero nunca se quedó en ninguno. Apenas suma tres Scudettos y una Copa de la UEFA, pero a título individual se ha llevado los mayores trofeos, incluido el Balón de Oro. Estuvo cerca de un Mundial perfecto, pero se quedó a una sola acción porque los penaltis han marcado su carrera. Con ellos no ha ganado torneos, más bien los ha perdido. Con el Vicenza debuta con gol desde los once metros, en Serie B. Diez años, 1 mes y 16 días más tarde, un 17 de julio de 1994, vuelve a lanzar desde esa distancia en el Rose Bowl de Los Ángeles. En el primer Mundial que se decidiría en una tanda de penaltis, lanzó el último. Y lo echó a las nubes. Baggio probó el Calcio en muchos sitios, pero se retiró Brescia, allí donde Pirlo había empezado.

I Signori del Calcio | Andrea Pirlo
SFIDE RAI | Roberto Baggio
Fotografía | Footballitaliano

Porque veinte años atrás, en 1991, sobre ese mismo césped en el que mostraba su dolor el capitán Palombo, daban los jugadores locales la vuelta de honor. Eran campeones. Era la tarde gloriosa del primer y único Scudetto de la Sampdoria. Ahí correteaban, perseguidos por una nube de fotógrafos, portando un escudo y observando dichosos la triple cortina de humo que tapaba el fondo más bullicioso del estadio. Tres colores, verde, blanco y rojo, que simbolizaban la distinción que les otorgaba el tan deseado triunfo sobre el Lecce, gracias a tres goles marcados, también, en la portería de ese fondo que veinte años después, se compadecería de las lágrimas célebres de Palombo.

Pero en 1991, en la culminación del proyecto del presidente Mantovani, la Sampdoria de Boskov se hizo con el título. Era el Calcio entonces, sin discusión, el fútbol más poderoso y competitivo del mundo. Estaba el Inter del astuto Trapattoni, del Matthäus Balón de Oro y campeón mundial; estaba el Milan del maestro Arrigo Sacchi, de la tripleta holandesa; estaba el Nápoles decadente de Maradona, que dio positivo en marzo e inició el derrumbe; estaba la Roma del gran Giannini, la Juve del joven talento Roberto Baggio. Estaban todos, los mejores equipos de Europa, y a todos venció aquella Sampdoria irreverente, que concretaba varias de las virtudes de aquel fútbol musculoso, marcial y vertiginoso.

En la tarde decisiva, en la penúltima jornada, la Samp recibía al Lecce de Boniek, que dirigía a dos campeones del Mundo, uno pasado y otro futuro: Pasculli, que trató de buscarse la vida en punta, sin éxito, y Mazinho, que intentó ordenar la salida de balón de los suyos, sin mucho peso. Con los locales no estuvo Mancini, pero sí estuvieron todos los demás. Gianluca Pagliuca bajo palos, sobrio, sereno. Ese perro de presa llamado Vierchowod en la defensa, con las señas de identidad consabidas: anticipación, asfixia, contundencia. La brújula y la cadencia de Toninho Cerezo en el medio, la zancada elegante de Katanec, el despliegue intuitivo de Dossena… Y, sobre todo, el galope desbocado de Lombardo en la derecha, y el olfato excepcional de Vialli en el área. Todavía con pelo, máximo goleador y estrella multicolor.

El Lecce le duró un rato a la Sampdoria, que se lo merendó envuelto por el aura mágica del estadio. Ambientazo creciente en una grada repleta de banderas y corazones negros, rojos, blancos y azules, esos que luce la camiseta más bella del Calcio. Al segundo minuto, Lombardo arrancó con furia por la diestra, sin que nadie lo pudiera detener. Su centro al área lo descolgó Vialli, que presentó la pelota en la frontal, a la llegada de Cerezo. El golpeo seco del brasileño fue el uno a cero que, pronto, tuvo continuidad con el segundo. Fue otro golazo, aún más espectacular. Mannini escapó de su rol de reparto para cazar una volea preciosa desde lejos, tras el despeje que siguió al saque de un córner. Antes de la media hora, en pleno éxtasis local, llegó el tercero y definitivo. Fue Vialli, cómo no, coronando su magnífica temporada a la media vuelta, empalando un pase de testa en el interior del área.

Sampstoria!!!, rezaba la portada conmemorativa de Guerin Sportivo. La Sampdoria ganó aquel Scudetto como antes había levantado Copas nacionales, y la Recopa del año anterior, en el momento más dulce de su historia. El curso siguiente perdió en Wembley y contra el Barcelona la final de la Copa de Europa, en la prórroga, tras aquel zapatazo de Koeman. Milímetros, detalles, separaron al vencedor del vencido. Dos décadas después, no podrían haberse alejado más. Uno se carcome en su quebranto, masticando la caída a la Serie B; el otro, instalado en la felicidad continua, celebra su cuarta Liga de Campeones.

foto: http://twb22.blogspot.com

Algo así se huele también Giovinco, que matizó su discurso tras el partido. Si en la previa afirmó, tajante, que su deseo es permanecer en Parma, anoche delegó competencias en ambos clubes. Puede que se vaya Del Neri y el sustituto apueste por el talento irreverente del menudo futbolista italiano, que a los 24 años vive el momento más dulce de su carrera. Alcanzada la internacionalidad absoluta, ha ganado en madurez y conocimiento táctico. Cada vez participa más en el engranaje colectivo, y cada vez lo hace más en zonas definitivas. La confianza es lo que tiene, la continuidad es lo que conlleva. Y el don de la ejecución a pelota parada ahí queda, como un recurso distintivo del catálogo general, que crece en paralelo al futbolista. Antaño todo, ahora es parte de un todo nuevo y mejorado.

Mientras se decide su futuro (quedarse, volver a la Juve o volver para ser vendido -suena Villarreal desde hace tiempo-), Giovinco puede coger el video y recrearse. Corre con él la pelota. Primero la acaricia, luego la patea. Tan delicado y tan bruto. Buffon la mira. Ni se tira. Para qué. Mejor no ensuciar ese golazo de justicia poética.

El campeonato sigue en Milán, pero esta vez cambia de colores. El Milan de Massimiliano Allegri, al que la prensa italiana considera el artífice número uno del triunfo, recupera el trono allí donde lo recogió por última vez, siete años atrás, también en el Olímpico de Roma. Ni el tibio 0-0 privo de un festejo por todo lo alto, espectáculo curioso de Galliani incluido. Es el decimoctavo título de liga para la escuadra rossonera, octavo de la era Berlusconi, octavo consecutivo para Zlatan Ibrahimovic y el primero para Max Allegri. Esto último ha pesado infinitamente más que el resto. El fracaso milanista del pasado tiene como culpable unitario creer que la historia juega partidos, que la experiencia es siempre positiva aún cuando es tu única arma, dejando las balas de la frescura en el banquillo. Estos años hemos visto partidos muy atractivos en San Siro, sobre todo en la etapa de Leonardo -hoy apagafuegos en el Inter, sin éxito en el tramo final-. No ha habido tantos con Allegri, que se ha adaptado mejor que nadie al medio. El Calcio no es bello. Esta temporada confirma la tendencia a la baja del campeonato. En esta tesitura el mejor ha sido el Milan, consciente que esta liga no se ganaba anotando un gol más que el contrario, sino encajando uno menos. Una reflexión que se apunta hoy en La Gazzetta y que describe perfectamente la esencia del fútbol italiano actual.

Portieri, influencia sorprendente. En el plan de incorporaciones de Allegri llegó, por fin a Milán, un guardameta prometedor: Marco Amelia. Sus últimas temporadas en Palermo y Genoa presagiaban su titularidad, pero sus actuaciones en pretemporada no convencieron al técnico. Christian Abbiati, uno de esos elementos eternos que nunca tiene que jugar pero siempre lo acaba haciendo. No es un mal arquero, pero tampoco la apuesta segura de una escuadra que quiere aspirar a lo máximo. La confianza le ha hecho mejor arquero, quizá rindiendo por encima de sus posibilidades. Según los lectores de la Gazzetta, cuarto jugador más influyente en la consecución del campeonato. Un premio de protagonista tras su larga trayectoria de segundón.

Difensori, entre dos mundos. Alessandro Nesta y Thiago Silva, pasado y futuro unidos en un presente notable. Sus mejores etapas eran y serán otras, pero el dúo de centrales, jerarquía y juventud, han formado una pareja solvente en un esquema donde la parte defensiva ha estado muy expuesta en algunos partidos por la magnitud de los atacantes. El central brasileño, rápido en el cruce y elegante en la salida de balón, es el jugador de la temporada. Una pieza imprescindible que ha aprendido al lado de uno de los mejores de la pasada década. A ellos se une el papel correcto de Luca Antonini y la ascensión de Ignazio Abate en el carril derecho. El ex del Torino ha firmado una gran campaña, eligiendo con detalle cuando debía incorporarse al ataque y cuando permanecer en defensa. Solución irremplazable para el ataque por bandas, un aspecto que podía perderse con el nuevo esquema de Allegri, sin extremos, con atacantes más centrados.

Centrocampisti, un último esfuerzo. Andrea Pirlo, otrora el termómetro del Milán, se ha perdido gran parte de la temporada por una lesión. Era uno de los futbolistas a quién peor le sentaban los años. Sus últimas versiones, poco participativo, brillante solo en detalles, no reflejaban lo buen futbolista que es, o ha sido. A falta de Pirlo, aglutinando los esfuerzos de toda una vida para derrocharlos en una sola temporada, el nivel exhibido por Clarence Seedorf es cercano al sobresaliente. Continuidad impropia para su edad, se ha erigido como la figura pensante de este Milan. El centrocampista total en una última campaña para enmarcar. En la órbita rossonera, si eres Ronaldinho y quieres el número diez en tu camiseta, te dan una palmada en la espalda y te dicen que bromas las justas. Seedorf son galones, y esta temporada ha sabido leer los tiempos del partido mejor que nadie. Acelerón y primer toque cuando tocaba, frenazo y vuelta a empezar si el ritmo le perjudicaba. Excelso e inacabable. Al último esfuerzo de Seedorf han correspondido otros dos antiguos, Gattuso y Ambrosini, dejándose ir en acciones técnicas impropias en sus botas. El fichaje de Mark Van Bommel en enero, dejando a un lado su vertiente violenta, ha sido clave. Al fútbol del holandés le viene como anillo al dedo el tipo de juega que se despliega en Italia. Oxigeno, corrección con el balón y destructor experimentado. Quizá no sea un centro del campo para competir al máximo nivel europeo. Sin embargo, si lo es para triunfar en Italia, donde es un poco más fácil soportar que los delanteros defiendan poco, ya que en la mayoría de equipos el planteamiento es el mismo. No podemos concluir sin mencionar el papel destacado de Kevin-Prince Boateng, un golpe de aire fresco en la medular, llegador y trabajador por partes iguales.

Attaccanti, talento sobrante. Sería un error considerar que Zlatan Ibrahimovic, pese a convertirse en máximo goleador, es la razón única del éxito ofensivo. Ha sido el mejor, pero recordando aquél Inter de Milán que nacía en el sueco y acababa también en él, en este Milan ha tenido un papel un poco menos central. Lo demuestra que aunque se borrara del último tramo con expulsiones absurdas, el equipo ha seguido funcionando. Incluso en el derby, donde a falta de Ibra apareció Pato. Zlatan comandó el equipo en la primera vuelta. En la segunda bajó su nivel y el dúo Pato-Robinho cogió el testigo. En el mercado de invierno se fue Ronaldinho, pero nadie lo notó. El papel del brasileño lo suplió Antonio Cassano, con algún kilo más que en Génova, con alguna asistencia trascendente más que el Gaúcho. El Milan ha terminado la temporada con cuatro atacantes de calidad inmensa, pudiendo elegir a los dos o tres más en forma cada jornada. Gran variedad de elección para confeccionar sistemas distintos, con bandas o sin, con dos o tres delanteros. En este apartado Allegri tiene un mérito incalculable. Gestionar los egos de este cuarteto mágico era el reto más complicado de la temporada.

Allegri, camaleónico. Ha conseguido el éxito en su primera temporada en un gran equipo. Su influencia se ha evidenciado sobre todo en la segunda vuelta. Al principio le costó encajar las piezas alrededor de Ibrahimovic. Después entendió que el sistema debía funcionar aunque su estrella faltara. Mimó a Robinho para que volviera a exhibir una versión notable, cambió el sistema según el rival y estructuró un sistema defensivo excelente, recibiendo pocos tantos, recuperando para la causa a los más veteranos en una medular rocosa. No se ha casado con nadie, utilizando hasta 31 futbolistas, cifra récord –algunos jóvenes de la casa como Merkel- según sus estados de forma. Cayó en Europa cuando aún no había tocado la última tecla. Este Milan, aunque hecho para competir en Italia, está más preparado para la competición europea que en ediciones anteriores, aunque en Europa el peso del Calcio haya disminuido. Excelente en su estreno en los banquillos de alto standing, si diéramos un nombre al título milanista este sería, como primer protagonista, el Scudetto de Allegri.

El Milan campeón en DDF:

18 octubre | Ibra modela el Milan
18 octubre | Ibra, ese chico malo
3 noviembre | Productos suecos en Milán
4 noviembre | Alta tensione
24 noviembre | Las dos caras de Milán
7 enero | Eterno Clarence Seedorf
11 enero | Ocaso. Ronaldinho ya es del Flamengo
25 enero | Los tulipanes de Milán
12 febrero | Cassano contagia talento
16 febrero | Gattuso. Leyenda. Respeto
3 abril | Italia cambia de colores

Pero ese día el apaño no prosperó porque sucedió algo insólito: a falta de 13 minutos Walter Novellino, técnico del Venecia, tomó una decisión arriesgada ignorando el peligro. Quitó del campo a Recoba y metió a Tuta, el brasileño recién llegado que non capiva niente. Y ya desde que salió se pudo intuir que la iba a armar gorda, porque corría como un loco. Al chico, que además de inocente era goleador, le dio por intentar hacer aquello por lo que le pagaban. Tuta intentó meter un gol.

Y lo peor, o quizá lo mejor, es que lo consiguió, y encima en el último minuto. El gol que seguramente soñó cuando le llamaron de Venecia para abandonar Brasil, ese gol, se lo acababa de meter al Bari, todo un rival directo por el descenso. Un motivo más que suficiente para enloquecer de alegría. Y eso es lo que hizo el bueno de Tuta, correr como un loco para celebrarlo. Aunque por desgracia lo hizo en completa soledad. Nadie pareció compartir su alegría.

Sus compañeros ni le abrazaron, muchos se llevaron las manos a la cabeza, alguno le miró mal, y algún rival incluso le increpó e intentó agredir en el túnel de vestuarios. Tuta había roto un pacto tácito del que alguien quizá olvidó advertirle. Un pacto tan tácito y desconocido para el pobre Tuta como vergonzoso y arraigado en el fútbol italiano. Il Corriere della Sera tituló al día siguiente: “marca Tuta, hielo en Venecia. Su gol rompe la tregua entre Venecia y Bari”. Un gol que dejó al desnudo el pacto secreto, porque cogió a todos desprevenidos y nadie supo actuar. Nadie fue capaz de fingir alegría en el Venecia, y nadie fue capaz de ocultar su rabia en el Bari.

¿Que a qué viene esto? Muy sencillo. Hace sólo unos días sucedió algo similar, quizá peor. Según todos los indicios, Chievo y Sampdoria pactaron también un empate, aunque no esperaron al minuto 50 para hacerlo. Lo hicieron mucho antes de empezar su partido. Y además, alguien debió largarlo, porque las apuestas previas al choque tuvieron que ser suspendidas ante el aluvión de apostantes (97%) repentinamente convencidos de que Chievo y Samp iban a empatar. ¿E imaginan cómo acabó la cosa? Exacto, 0-0. Aunque lo peor es que sólo hubo un tiro a puerta en todo el partido. A él habían asistido 14.000 almas cándidas que silbaron ante semejante pasteleo, pero a los que nadie devolvió el dinero a la salida. Una truffa, en italiano. Estafa, en español.

¿A alguien le importa esto? No, o al menos no lo parece. En 1999 se llevó a cabo una investigación y varios jugadores fueron llamados a declarar, incluido Tuta. Esta semana, ni eso. Todo ha quedado en unos cuantos espías que asistieron al partido y que el lunes pasado informaron a la Federación Italiana en estos términos: “partido en apariencia normal, aunque se aprecia poca competitividad en los dos equipos”. ¿Poca competitividad?, ¡magnífico!, estupendo inicio para continuar investigando y destapar la estafa. ¿Entonces? Entonces nada. Chi se ne frega? ¿A quién le importa? Hace 12 años Tuta declaró en el proceso que non capiva niente y que sólo conocía dos palabras en italiano el día de autos: 1) FARE, y 2) GOL. O sea, MARCAR GOL. Bendito él.

Para no ser ingenuos, habrá que pensar que desde entonces hasta hoy ha habido muchos resultados pactados. Una práctica que, junto con el doping, es probablemente la más descorazonadora que puede verse en el mundo del deporte de competición. Pero todos tranquilos, no pasa nada. El asunto está ya archivado y la Champions nos ha librado de tener que hablar de ello. Tanto, chi se ne frega?

El Milan, las veces que quiere, ataca muy bien. Otro negocio es su repliegue defensivo, las edades que relantizan sus piernas y la falta de tacto -que no de toque- de algunas de sus estrellas, siempre dispuestas a fastidiar a su propio equipo. Sin ir más lejos, ayer faltaba Ibrahimovic, la pieza angular del proyecto milanista. Le cayeron dos partidos por un codazo al estómago de un contrario, el pan de cada día. Hubo un tiempo, en el inicio de campaña, donde todo lo que sucedía en ataque debía proceder con el consentimiento del sueco. Poco a poco el Milan se ha librado de esa autoridad. También porque a Ibrahimovic se le olvidó aquello del liderazgo en los partidos importantes. Lo asumió Pato. Encorsetado en el extremo derecho, el delantero brasileño llevaba meses sin mostrar el máximo de sus cualidades. Decidió hacerlo en el día clave, estimulado por gozar de mayor libertad en el centro. Volvió loca a la defensa interista, marcó dos goles y forzó una expulsión. Más allá de eso, dio sintomas de haber recuperado su esencia. El Pato del derbi fue el mejor de la temporada.

Al brasileño lo acompañó Gattuso, inesperado pasador. No es la primera vez esta temporada que el trabajador mediocampìsta sale a escena con toques de calidad extrema. El primer gol, más allá de Pato, tuvo mucho del malhumorado Gattuso. Después Seedorf, eterno, volvió a marcarse un recital de fútbol. Su temple no funciona en desventaja en el marcador, o en partidos sin un dominio claro. Pero ayer el Milan se apoderó del esférico y apenas lo soltó durante los noventa minutos. En esa tesitura, el bueno de Seedorf brilla más que nadie. Para el enganche con la delantera Allegri se bastó con el holandés. Cassano se quedó a la espera en el banquillo. Cuando fue su turno no defraudó. Gol y expulsión, tragicomedia del jugador de Bari para sentenciar el partido (3-0).

¿Qué fue del Inter? Dice mucho que alabemos la construcción de fútbol del encuentro y recurramos a Gattuso. Sneijder, el encargado de la función en el otro bando, no apareció. Solo en cuentagotas. La actitud del equipo de Leonardo fue bastante cuestionable. Sí, se encontró con un tanto en contra a los 45 segundos de partido. Pero tras el gol siguió pensando que el marcador estaba equilibrado. El ritmo de Motta y Cambiasso, al tran tran, no ayudó para nada a la defensa, expuesta y rendida a la velocidad de Robinho y Pato. En ataque, Pazzini finaliza, pero necesita de alguien que le surta. Lo mismo para Eto’o, desconocido ante portería. Pero el centro del campo anoche fue un esperpento. A la pasividad de los pivotes, se sumó la de Pandev. El Inter esperó que el empate le cayera del cielo. Y los milagros, a Munich.

La Serie A queda a un paso de la sentencia. Cinco puntos separan a Milan (65) e Inter (60). Solo el Nápoles (59), se pone a 3 si gana hoy a la Lazio. Con las reservas de la irregularidad permanente en todos los aspirantes, el resultado del derbi milanés invita a pensar que al Inter pocas opciones le quedan. Puede que este año Italia cambie al fin de colores.

Fotografía | UEFA

Era la temporada 91-92 del calcio. Con 25 chicharros de Marco Van Basten como principal argumento, al Milan de Fabio Capello le daba por embolsarse el que iba a ser el primero de cuatro scudettos consecutivos, a Zdeněk Zeman por maravillar al país entero convirtiendo al modesto Foggia en una máquina de jugar (58 goles a favor con Baiano y Signori incontestables) y de palmar (58 en contra) y a la Fiorentina por pasearse de norte a sur con éste engendro trufado de rayas y despropósitos que están viendo sobre el párrafo. Digo pasearse y digo bien porque en el club viola dieron carpetazo a la temporada sentados en un despampanante décimosegundo puesto. Si aquello no era un castigo divino de San Giovanni, patrón eterno de la capital toscana, por la camisetucha de recambio lo parecía…

Quizá la tela, patrocinada por una conocida marca de productos para niños, tuvo algún efecto infantilizante en el juego del once florentino porque de otro modo no se puede explicar tan discreto desempeño. Sobre todo en un conjunto que contaba con efectivos de la categoría de Dunga o un Gabriel Batistuta recién aterrizado para hacer historia en el club. Claro que al año siguiente llegaron Stefan Effemberg, Brian Laudrup y el gambetita Latorre y la cosa no mejoró ni un ápice. Ni aliñando las hombreras suplentes con el icono fundamental de la ideología que tanto ha gustado siempre en Italia oiga.

Aunque en cierto modo la existencia de esta anomalía (sin duda el festival de hojas moradas es un homenaje Lotto al manto caducifolio que cubre la baldosa florentina durante el otoño) es plenamente justificable. Digo si tu carnet de identidad te acredita como ciudadano italiano. Porque por mucho que nos vendan que en la nación principio y final de la moda mundial hasta el más terrone es sensible por tradición, que incluso el que vive masticando tierra en un campo de la Italia meridional es acreedor de un profundo sentimiento artístico, después Lotto, Diadora  y compañía tejen lo que tejen. Esto es, extravagancias non sense ideales para cortejar bestialmente hasta en el último rincón del litoral español, camisetas como la de la Fiore 91.

-¿En qué minuto marcarás?

-¿En qué minuto prefiere?

- Ah, si fuera tan fácil…

Conversación entre Louis Van Gaal y Mario Gómez, ayer en El País

El armario germano marcó en el minuto 21, aprovechando un despiste horrendo de Julio César. De hecho ya había anotado en la ida, se sentiría con fuerzas para repetir. A la pregunta de su técnico, Gómez se limitó a contestar con la sonrisita de quién está en racha, esa etapa donde lo tosco tiene armonía, se mueve con ligereza y en definitiva parece más bonito de lo que realmente es. Algo parecido a lo que había logrado el Bayern en Milan, quince días antes. Un paraíso en medio del desierto. Contar por primera vez en Europa con tus grandes jugadores -Robben y Ribéry- y recuperar la electricidad de Müller. En definitiva, sacar ventaja en el terreno del rival, a priori más poderoso, en medio de una temporada gris, eliminados de la Copa y a dieciséis puntos del líder en la Bundesliga. Con el técnico, además, sentenciado.

Casi un milagro. El Bayern de Múnich ha rendido por encima de lo esperado. Jugó muy bien anoche, trianguló en tres cuartos de campo, fue vertical cuando convenía y acribilló al Inter durante gran parte del partido. Les mareó. Y aún así, perdieron (2-3). Imagino a Mario Gómez, que cumplió su parte del trato, preguntándose el porqué. En parte tiene explicación. Primero por la falta de acierto en la multitud de ocasiones bávaras para finiquitar el partido. Unas veces por lentitud, otras por mérito interista (Julio César y Ranocchia) y unas pocas por exceso de individualismo. También explica el declive que la pareja Robben y Ribéry desapareció. El holandés fue sustituido, y el francés, del que no se esperaba que aguantara los noventa minutos, sí lo hizo, pero cada vez tuvo menos trascendencia en el juego. La presión a la salida del Inter se esfumó en los últimos minutos.

La última idea, y quizá la que tuvo más importancia, tiene poca explicación. El Inter tiene a dos jugadores que primero compiten y luego juegan. Uno es Wesley Sneijder, autor material del segundo tanto; el otro, Samuel Eto’o, que metió el primero, pero estuvo en todos. El Inter hizo un partido horroroso. Más allá de los errores Julio César y Motta, que concedieron los goles, defensivamente el equipo italiano fue un auténtico caos. De ahí emergió Eto’o, que siempre ha sido un jugador de sensaciones. Hay muchos delanteros que hacen goles. Dentro de este grupo, hay unos cuantos que los hacen bonitos y otros que no tanto. Pero hay un espécimen al margen, qué no importa cómo los haga, porque sus goles siempre parecerán bellos. En este cuadro entran nombres de la talla de Christian Vieri o Philippo Inzaghi. También el de Samuel Eto’o.

Es el futbolista en quién cree el graderío el día que el equipo no juega bien o se enfrenta a un gran duelo. Tiene ese don, especial, sobre el terreno y fuera de él, que la mayoría de veces le ha favorecido (en otras no). Siempre le ha acompañado en las grandes ocasiones: Finales, clásicos y Europa. Probablemente esté en su mejor momento desde que fichó por el Inter de Milán. Ayer, cuando peor pintaban para los suyos, demostró su adaptación al clima, al tópico italiano que predecía una remontada imprevisible. Cuando Eto’o controló ese balón,dentro del área, superando a Breno, recordé aquéllo de ¿en qué minuto prefiere? La respuesta fue rápida, y exacta.

Con la manía de bucear en el under futbolístico entre ceja y ceja y tras disfrutar de la historia del Catanzaro en el gran Cityground llegué a un cromo imperdible, Massimo Palanca. Killer de provincias, bigotudo y anómalo, la historia de Piedino merece ser contada. Aunque a mi me gusta más comenzar por el final. Resulta que un catorce de febrero del 88 la curva Ovest del Ceravolo, el sector históricamente más caliente en Casa Catanzaro, se contrajo en un suspiro y sufrió por el ídolo. Está ahí abajo, mirando al verde. Un tipo con 34 primaveras en el bigote intentando comprender como narices había podido fallar el penalti destinado a abrir las puertas de la Serie A tras seis años de penurias por el subsuelo. El jugador más importante en la historia del club la ha estrellado contra el palo. Massimo Palanca, leyenda que había vuelto para el rescate, ha errado. La fábula a tomar viento. Como sería el shock que el modesto equipo sureño jamás a vuelto a pisar la máxima categoría del fútbol transalpino. Pero volvamos a Palanca.

Piedino d’oro llega al Catanzaro en el 74 y tras una temporada para el olvido firma una segunda campaña de nota aportando once goles que tiran decisivamente del equipo hasta depositarlo en la Serie A. Cinco temporadas después de su primer ascenso, el Catanzaro camina gracias a un delantero centro achaparrado (apenas 170 centímetros y un 37 en las botas) que le pega de miedo cuando la portería está lejana. Y el caso es que cuanto más se empeña el Catanzaro en vivir en el alambre, de la A a la B y vuelta, más chicharros firma Palanca. Mejor artillero de segunda en la 77-78, su comportamiento, clase dentro y humildad fuera, eleva al zurdo bigotón a la categoría de ídolo del Ceravolo. Hasta el punto que comienza a ser conocido como el rey de Catanzaro.

A Palanca conviene recordarlo por su extremada habilidad a balón parado. Y lo que es aun más deliciosamente anómalo, por sus golazos directamente desde el córner. Trece tantos olímpicos como trece soles en toda su carrera hablan a las claras de la precisión que tenía el tipo en aquellas botas del 37. Y desde un ángulo llegó su confirmación como icono nacional. Fue un 4 de marzo del 79 en Roma, Estadio Olímpico. Palanca ya venía jugando como los ángeles en el retorno del equipo a primera pero el cinco de aquel primer tiempo supo dejar su marca para siempre el imaginario nacional tirando de la especialidad de la casa. Con la zurda y desde la misma esquina. Por si fuera poco decidió añadir dos goles más al olímpico para completar un triplete histórico y nacer como cromo destinado a no abandonar jamás la memoria futbolística del país.

Cosas del destino justo cuando el Catanzaro se saca de la manga la mejor temporada de su historia, séptimos en la A guiados por el jovencísimo Edy Biby, Palanca agarra la maleta para irse cedido vía Nápoles. Craso error. Ni rastro de la zurda olímpica, en San Paolo fracasa estrepitosamente y tan solo ve puerta en una ocasión durante los catorce partidos que disputa con los partenopeos. De ahí al Como, de vuelta al Nápoles y más tarde al Foligno de la Serie C2 en un tobogán de ignonimia. De mal en peor, Piedino ve la luz cuando el Catanzaro, equipo en el corazón, decide encomendarse de nuevo a su zurda para escapar del pozo de la Serie C al que habían caído. Imagino que la estupefacción general que invadió a la parroquia giallorossa al conocer la vuelta del ídolo solo fue comparable a la alegría de ver a  Palanca embolsarse un nuevo pichichi que contribuye decisivamente un nuevo ascenso.

Luego ya saben, aquel palo traicionero y más goles hasta el año 90 cuando la Ovest y el resto del Estadio Nicola Ceravolo le despiden entre ovaciones durante un muy adecuado a su modesta leyenda Catanzaro-Barletta de Serie C. Con 115 goles anotados en su equipo de siempre el fútbol italiano se despedía el Rey de Catanzaro.

Cada semana, y de la mano de bwin.com, os ofreceremos los partidos más interesantes del fútbol mundial, con especial atención a todos aquellos que os manejáis en el mundo de las apuestas on-line.

En el capítulo quinto de Historias de Roma, (antes de llegar al que habla de fútbol, donde se puede leer sobre los orígenes de Roma y Lazio, las posiciones políticas de sus hinchadas y curiosas anécdotas ocurridas en derbis capitalinos), Enric González escribe sobre la formalidad en el trato de los italianos, y en especial de los romanos. Destaca, por ejemplo, que en el encabezamiento de una carta o un correo electrónico hay un enorme elenco de títulos para según cuál sea su destinatario. Cito: “Si el destinatario es nuestro fontanero, podemos arriesgarnos a suponer que carece de título universitario y tratarle simplemente como <<Gentile Signore>>. En caso de duda, mejor <<Egregio>>, añadiendo <<Dottore>> o <<Dottoressa>>. También se usa la fórmula <<Distinto Dottore>>. Ahora bien, en el caso que el destinatario ostente una cátedra o sea jefe de algo conviene pasar al <<Pregiatissimo>> o al <<Chiarissimo>>”. Al final de la carta se usa “In attesa di un suo gradito riscontro”, o el “Colgo l’occasione per porger distinti saluti…”. Vaya, un exceso de guarnición. Habitualmente para que el contenido acabe resultando algo parecido a “He recibido el pago”, o algo más real como “No lo he recibido”, o “el paquete aún no ha llegado (ni creo que lo haga pronto)”. Tengo la impresión de que en los últimos años los derbis romanos tienen mucho de esto. Un preludio y post partido edulcorantes y noventa minutos de sencillez.

Por ejemplo, hablemos de Francesco Totti. Uno de los mejores, sino el mejor futbolista italiano de la pasada década. Comparte podio con Alessandro Del Piero. A partir de ahí, según el gusto del aficionado se decide qué escalón ocupa el romanista y cuál el juventino. Totti tiene 34 años, y el debate sobre si suma menos que resta es el pan de cada día. Jugar con él es defender con uno menos. Pero también atacar con un añadido, su golpeo, sus goles. Vista la política de fichajes de la Roma, que entre los últimos atacantes fichados ha traído a Julio Baptista y Adriano Leite (El técnico, Vincenzo Montella, está en mejor forma que este par), que Totti continúe siendo importante en el once no es tan dramático. Los dos brasileños están ahora fuera del club. Mirko Vucinic, del que se habla demasiado poco, y Marco Borriello, un siete y medio en todo, son dos buenos acompañantes. Totti se ha recuperado para el derbi. Ausente en la debacle de Donetsk, es la noticia grande de la previa. Por su condición, un “Distinto Dottore”, pero no por lo que pueda aportar al juego. Salvo algún disparo, ahora mismo, “solo un giocatore”. El capitán, eso sí.

Esta ha sido la tónica de los últimos enfrentamientos romanos. Mucha tensión, la misma pasión en el graderío, a veces un buen gol, pero en general no se han visto grandes partidos. Un lo vivimos como nunca pero jugamos como siempre, mal. Quizá esto pueda cambiar mañana. No estoy convencido de ello, pero sí soy moderadamente optimista. Ambos equipos llegan optando a la cuarta plaza, la última vez con premio de Champions League. El Lazio la ostenta, después de un inicio prometedor que se ha apagado poco a poco. La Roma está a cinco puntos, si pierde se descuelga. Lo del conjunto albiceleste es de lo más extraño. Ficharon a Hernanes, que les está dando un rendimiento buenísimo, pero aparte del brasileño, siguen con los mismos hombres, el mismo entrenador, Eddie Reja, y el mismo estilo de juego (férreo atrás, contra rápida) que el año pasado. Entonces luchaban por el descenso, ahora por Europa. Incluso se creyó que por el título, hasta que se desinflaron a media temporada.

El trato que ha recibido el derbi romano ha sido tan cuidadoso como siempre. Aunque se juegue a la tres, el partido de la jornada. Hernanes hablando de posibilidades de título: “Spero che Lazio domenica scenderà in campo unita e compatta per regalare una giornata meravigliosa ai nostri tifosi. Se manterremo questo organico anche nella prossima stagione, ci saranno diverse possibilità di lottare per il titolo”. El ejemplo perfecto del significado de formalidad romana. Es totalmente innecesaria, pero suena bien.

En bwin.com, la victoria de la Roma, que ejerce de local, se paga a 2.30 por euro apostado. El empate a 3.10, y la victoria del Lazio a 3,10 (aunque esté mejor posicionado en la tabla). En los últimos cuatro derbis ha gando la Roma, que viene de quedar eliminada en Champions League. Tiene su interés apostar a victoria del Lazio.

En DDF | Fútbol italiano: pronóstico reservado

En 1969 el Swindon Town, un infraequipo de tercera, levantó la tapa de la alcantarilla y ojeó el panorama. Para cuando quisieron darse cuenta estaban en mitad del viejo Wembley levantado la Copa de la Liga frente a un tal Arsenal. Los gunners adujeron que ocho de los suyos habían jugado con gripe y que aquella noche había un postre de chocolate por césped pero lo cierto es que se volvieron a casa con la cara mojada por un equipo que malvivía dos estratos por debajo de la superficie. Y el suceso, claro, se celebro por todo lo alto en el pueblo hasta que la UEFA, imagino una voz emergiendo al estilo de los supertacañones, decidió aportar algo al respecto. El Swindon se había ganado el derecho a su periplo europeo pero el alto mando, en un prodigio de injusticia, decidió impedirles tal privilegio alegando que el club procedía de una división demasiado baja. La misma cacicada que se habían sacado de la manga poco antes con el Queens Park Rangers.

Pero mientras tanto, en su hotelito londinense, un mercachifle calabrés acababa de inventar una pomada que calmaría en parte las dolencias del Swindon. Allí, quizá ensimismado con el bullicio propio de Marble Arch, Gigi Peronace (un representante de futbolistas que hizo fama y dinero importando estrellas británicas al calcio) acababa de parir una fórmula que estaría destinada a devolverle al Swindon algo de lo que los supertacañones le habían robado. Nacían así la Copa Anglo-Italiana de la Liga y la Copa Anglo-Italiana, una involucrando en una liguilla por grupos a seis equipos menores de cada país y otra una final a doble partido entre los vencedores de la Copa de Italia y los de la Copa de Liga inglesa. ¿Suena enrevesado? Espero que sí porque el invento realmente lo era.

En 1969, la edición inaugural de esta especie de Torneo Konami que se dio en llamar Copa Anglo-Italiana de la Liga, el que funcionaba como liguilla, fue a parar a las polvorientas vitrinas del Swindon Town. Doblegaron a la Roma. Y un año más tarde los robins supieron prolongar su racha en campeonatos estrafalarios de nuevo cuño plantándose en la final de la Copa Anglo-Italiana para barrer al Nápoles en San Paolo ante 55.000 almas. La derrota debió escocer en el templo partenopeo porque el partido tuvo que ser suspendido en el minuto 79 cuando los altercados en la grada local comenzaban a pasar ya de castaño oscuro. Aquello da idea de que, incomprensiblemente, el campeonato gozaba ya de un cierto predicamento.

Claro que los buenos tiempos acabaron pronto. Las dos ediciones siguientes de la extravagancia fueron las últimas en las que los organizadores decidieron involucrar a equipos profesionales. Una se la embolsó la Roma y otra el Newcastle, en ambas ocasiones ante el Blackpool. A partir de ahí un tobogán barnizado en decadencia. Languideciendo hasta 1986 la anglo-italiana extravagancia se convirtió en un contenedor de medianías semi-profesionales del que salieron victoriosos potencias como el Monza, el Bath City, el Sutton o el Modena. Mientras tanto la idea, che idea, iba pasando de manos de un patrocinador a otro. La Copa Alitalia, la Copa Talbot o el Memorial Gigi Peronace fueron las sucesivas reencarnaciones del asunto.

El otro torneo, la doble final entre ingleses e italianos, continuó hasta 1976 con un paréntesis entre el 72 y el 74 y casi siempre con victoria inglesa, exceptuando la edición que la Fiorentina le supo arrebatar al West Ham. La cosa no tenía ya excesivo prestigio, no se vayan a creer, aunque que los parroquianos del Manchester City o del Tottenham todavía incluyen el trofeo en la lista cuando les da por hacer recuento de honores. Sumando para la estrellita…

Inexplicablemente, alguien quiso desenterrar al muerto en 1992 y organizar un infame torneo entre equipos italianos e ingleses de segunda división que yo solo recuerdo por la imagen de un Massimo Cacciatori, entrenador del Ancona, molido a palos durante la auténtica batalla campal en la que mutó su cita contra el Birmingham. En 1995  un Wembley desangelado, apenas 12.000 butacas vendidas, acogió el canto del cisne del renacido torneo con un pobre espectáculo entre un Notts County, ya descendido a tercera, y el Ascoli. Imagino que con Gigi Peronace y los pioneros del Swindon revolviéndose en sus ataudes.